Страница:
Приятный баритон зазвучал из динамиков:
"Здравствуй, любимая! Любимая! Я могу это тебе сказать, не ожидая от тебя ответа или неответа. Это не важно, важно, что ты слушаешь, слышишь сейчас меня. Мне многое бы хотелось тебе рассказать. О чём?
О солнце, которое просыпается по утрам и, пробежав лучами по утренней росе, купается в море, оттуда, освежённое, движется вверх, в небо, чтобы увидеть тебя. Оно чаще видит тебя, не так как я. Как я ему завидую и ревную... Глупо ревновать к солнцу? Конечно глупо!
Я бы хотел стать тенью, невидимкой, чтобы быть всегда с тобой рядом, обдувать в жару и согревать в стужу. Разложиться на молекулы, и стать частицей ветерка, лечь тропинкой у ног, превратиться в свет падающей звезды, чтобы, глядя на неё, ты загадала своё заветное желание, а я на правах сгоревшей звезды исполнил бы его... Может быть, это случится совсем скоро?
А сейчас? А сейчас я дарю тебе эту мелодию, эту песню. Прости за мою наглость и навязчивость, но чувство, которое у меня родилось благодаря тебе, даёт мне это право, право на то, чтобы сказать: " Я люблю... Я любил тебя!"
Звук виолончели, словно мягкие шаги солнца, стал выбираться из динамиков на волю, пиццикато перешло в смычковую партию, обрастая по пути электронными вариациями органа, бас стремительно заухал где-то издалека, нарастая и надвигаясь на слушающую Анну... Вдруг в это действо ворвался резкий, высокий звук гитарной струны, обозначив собой росчерк по небу падающей звезды, и вот она рассыпалась дробью барабана и дребезжанием меди тарелок...
Что это было? Симфония, рок, джаз? - Ни то, ни другое, ни третье. Всё сразу, всё вместе. Но не в конкурирующем противоречии, а в необходимом, красивом, верном сочетании стилей, инструментов, мелодии...
Как-то незаметно зазвучали слова песни:
"Приди, желанная, ко мне,
И наяву, а не во сне..."
Анна растерянно стояла с наполняющимися от слёз глазами. В горле защипало, сжало, запульсировало и превратилось в судорожное подёргивание гортани. Хотелось плакать, рыдать. Руки сами цеплялись за горло, пытаясь справиться с накатившими ощущениями. И вот, наконец, слёзы вырвались из глаз и безудержным солёным потоком побежали по щекам. Хотелось увидеть, услышать, броситься за тем парнем. Сказать ему, что она тоже давно любит его. Думает о нём по ночам. Более того, в каждый, проданный ему диск она вкладывала записку с одним и тем же содержанием: "Ты мне нравишься, давай встретимся!" И номером своего телефона.
Но Виктор давно не распаковывал диски. Они так и лежали не распакованными стопками у него в комнате. Они были повсюду, и в каждом, была её записка: "...давай встретимся...."
Какая малость решает многое. Не случилось, не состоялось, не довелось...
Нет, всё-таки свершилось! Пусть не в общепринятом человеческом плане, а в другом - нами непостижимом, неведанном...
Что случилось, значит суждено!..
* * *
Прошло около месяца. Анна ждала, ждала, что снова придёт он, снова будет выбирать музыку, снова подойдёт к ней, и тогда... Тогда она его уже не отпустит. Она всё ему скажет сама, она его никому не отдаст, он будет только с ней, только её... И она будет его возлюбленной. Единственной!..
Но он не приходил, и Анна сама стала разыскивать его. На подаренной кассете, были реквизиты студии звукозаписи, где она была записана. Найдя эту студию, Анна узнала, что парня зовут Виктор, нашла в книге заказов его адрес и телефон. Но звонить не стала, а решила сразу поехать к нему домой.
Наскоро прихорошившись, надела свои любимые туфли на высоком каблуке, короткую облегающую юбочку ярко розового цвета и чёрный топик, разметала свои заплетённые в африканские косички волосы по плечам и двинулась на поиски.
Долго искать не пришлось. Его дом находился в одном из тихих районов города и был хотя и небольшим, но из двух этажей, под крышей из красной черепицы.
Подойдя к двери и придавив пальчиком кнопку дверного звонка, Анна стала ждать, с трудом удерживая в груди вдруг часто забившееся сердце. Такого волнения она раньше никогда не испытывала.
- Что это со мной? Как будто не встречалась раньше с парнями? Да нет, так не встречалась, так - в первый раз, такого - не было никогда, и может, не будет больше?
Ей захотелось убежать, скрыться, спрятаться. Теперь она начинала понимать Виктора, который стремительно убегал из её магазина. Видимо, также, как и она сейчас он не мог справиться с нахлынувшими чувствами.
Наконец дверь открылась. На пороге стояла женщина средних лет, с грустными глазами, с поседевшими, не по возрасту тёмно-каштановыми волосами. Её облик чем-то смутно напоминал Виктора.
- Наверное, мать, - решила Анна, и спросила: "Здравствуйте, а Виктора можно?"
- А вы кто, милая девушка? - Женщина удивлённо смотрела на эту красивую непосредственность, которая стояла перед ней в напряжённом, но милом и наивном ожидании.
- Я? Я, его хорошая знакомая.- Анна пыталась лёгкой дерзостью скрыть своё смущение перед женщиной.
- Заходите тогда, я вам всё расскажу.
Анна, предчувствуя что-то не очень хорошее, двинулась следом за женщиной вглубь дома. Пройдя внутрь, она присела на предложенное кресло, расположившись на самом его краю, и стала ждать объяснений.
Женщина, предложив Анне прохладного чая со льдом, ещё раз поглядела на сидящую перед ней девчушку, как-то отстранённо взявшую запотевший в её руках стакан с чаем, и решила, что скажет всё сразу. Девушка производит впечатление умненькой, и всё поймёт.
- Дело в том, - начала женщина печально, - всё дело в том, что его нет.
- Ну, я тогда зайду как-нибудь позже, или позвоню, - и Анна дёрнулась в порыве встать и немедленно уйти отсюда. Ей было как-то тоскливо, даже жутковато сейчас, и тревога нарастала в её маленькой груди.
- Да нет, его и потом не будет, он... Умер.
- Что? - У Анны в мгновение наполнились слезами глаза, в горле вновь схватило, как и тогда, когда она слушала его прощальное Rondo. - Как, почему, зачем? - Анна не могла найти сразу нужные слова и бессмысленно повторяла: "Как? Почему? Зачем?.."
- Так случилось, - женщина, попыталась как-то успокоить эту незнакомую, плачущую по её ушедшему сыну девушку и присела к ней рядом.
- Понимаешь, он давно болел, болел с самого детства, лейкоз, - это болезнь крови, которая держала и мучила его всю жизнь, он большую часть жизни провёл в больницах. И только музыка спасала его. Может быть благодаря ей он и прожил свои 18 лет. И вот всё, организм больше не смог бороться, и лекарства уже перестали действовать. Он как маленькая звёздочка, расчеркнувшая на миг небо, - вспыхнула ярко, ярко, и угасла... Но сгорая, испытывая боль и страдания перехода в небытие, она (звезда) дарит нам свой свет, своё тепло, свою любовь. Видимо и тебе он что-то смог подарить, раз ты пришла сегодня к нему, как к живому. - И женщина тоже потянулась кончиком пальца к своим увлажнившимся глазам.
Промокнув выступившие слёзы платком, они обнялись как близкие подруги.
На них, из портрета, расположенного на каминной стойке, смотрел улыбающийся Виктор.
Сколько прошло времени? Кто знает? Вечер подкрался незаметно, закат за окном покрасил розовой широкой кистью темнеющее небо, появилась первая звезда...
- Можно, я пройду в его комнату? - прервала тишину Анна.
- Конечно, пойдём, я тебя провожу.- Но Анна остановила женщину жестом, - не надо, разрешите мне одной пройти к нему. - Как будто говоря о живом, девушка такими словами обезоруживала его мать и располагала к себе...
Она направилась к лестнице, ведущей на второй этаж, где и находилась комната Виктора.
Комната была доволно просторной, стены обиты панелями из африканского дерева абаши, его аромат витал в воздухе, отчего создавалось впечатление, нахождения где-то в лесу.
Вот откуда запах свежести, который исходил от Виктора в краткие миги их прикосновения друг к другу в магазине. Несмотря на болезнь, тлен не трогал его. Он таким и остался в её памяти: бледноватым, с пронзительным взглядом раскосых глаз, непонятным, необычным.
Мы ценим, то, что можем потерять...
Увы! Когда оно (потерянное) было рядом, не замечали, не ценили, принимали за обычное, не очень и нужное. Такова уж человеческая природа, через потери начинаем учиться: уметь ценить приобретённое...
И учимся!
...В углу комнаты стояла виолончель, перед окном - синтезатор, над кроватью висела двенадцатиструнная гитара. И диски... Кругом лежали диски. А вот и диски с упаковкой её магазина. Анна развернула один из них, оттуда выпал листок с её запиской, который она когда-то вложила туда в надежде на встречу:
"Ты мне нравишься, давай встретимся!"
В дверях стояла мама Виктора, и тихо плакала. А Анна разворачивала диски, и из каждого выпадало одно и то же: "Ты мне нравишься, давай встретимся!"
Резкий порыв ветра рванул и распахнул створку окна. По комнате пронёсся маленький вихрь, закручивая в спираль развёрнутые записки Анны, черновики Виктора... Но вдруг затих и уронил прямо в руки Анны листок с написанными стихами:
...я стану твоею тенью
Я в невидимку превращусь.
Отныне никто не узнает
Про эту сердечную грусть...
Я стану летать неслышно,
Невидим, но рядом с тобой.
Благослови, Всевывшний,
Меня на поступок такой.
Я стану твоим дыханьем,
Тропинкою лягу у ног...
Какое ещё испытанье
Скажи, - я б всё выдержать смог.
Но если в жару овеет
Прохладным тебя ветерком?
Знай, это Я - Невидимка,
Тебя облетаю кругом...
Вот такая история. Одна из многих, что пишем мы самими собой, своими поступками, непоступками, своими чувствами...
* * *
А как же история другая? Про Рона с его расследованием, что там у него? Или так и стоит в недоумении на ступенях библиотеки, вертя в руках диск, утерянный пробежавшим мимо него парнем? Не сумев его остановить, Рон, развернул упаковку, и оттуда выпала известная уже нам записка: "Ты мне нравишься, давай встретимся!"
Вот он узел, точка отсчёта, перекрёсток множества дорог и возможностей. Или невозможностей. Но то, что нужно и можно сделать, нужно пытаться делать. Пусть не всегда удачно и правильно.
Дорогу осилит идущий!..
3
"Никогда не отворачивайся от возможного будущего,
пока не убедишься, что тебе в нём нечему научиться..."
Р. Бах. "Иллюзии".
Вставив записку в коробку с диском, собрав упавшие книги, Рон поспешил по лестнице, которая являлась сегодня для него тем самым выбранным путём. Куда? А вот пойдём и посмотрим, что у него за дорога, побудем с ним сколько-нибудь времени, постоим невидимым смотрящим за его спиной. Может, поучаствуем в его судьбе, пройдясь тайным наблюдателем-попутчиком по им избранной, его дороге?
Одной тропой идущие...
Дороги, дороги... Извилистым или прямым полотнищем вы окутали всю землю своими ухабами и гладкостью. То доставляете нам неприятности, то дарите радость и счастье. И кто вас выбирает - вы нас или мы вас? Кто составляет план пути, кто планирует остановки. Знать бы точно куда повернуть в данный момент, и что там тебя ждёт, вон за тем, и за тем, и за тем поворотом... Или вообще никуда не надо поворачивать, идти наобум, по течению, или напролом в однажды выбранном направлении, не смотря ни на что, ни на кого? Но, увлёкшись, можно проскочить нужный поворот, и всё, а часто обратной дороги нет. И ничего нельзя повторить дважды. Всё каждый раз, по-другому, по-другому...
И другому - другое!..
* * *
...Итак, вот и библиотека. Стены её дышат накопленным временем, но временем не старости, не такое уж оно и старое, это здание, а временем, хранящимся, замершим в книгах.
Написанное однажды не исчезает в вечности. Не зря говорится, что рукописи не горят. Может и горит бумага, на которой написаны слова, но слово листа негорюче. И никогда не исчезнет написанное, да и просто произнесённое, а, обретши свою собственную жизнь после рождения, оно начинает жить уже само по себе. Имея связь с родившим её автором, но всё равно само по себе. И часто ты, написав что-то, уже не владеешь этим написанным. Оно, написанное, производит своё действие на читающего, услышавшего, да и на самого произведшего это. Написавший часто после читает себя в некотором состоянии отстранённости. Находя в себе, в написанном что-то совсем другое, или, может быть, именно то, что нужно. Потому что слово само дозрело, выросло, как ребёнок, и, научившись ходить самостоятельно, уже начало оказывать действо на окружающий мир и населяющих этот мир. Да, слово листа негорюче, оно вечно, потому, что оно СЛОВО!
Потому, что оно - СЛОВО...
"...Бога - благо, истинно, свято, слово и воля и закон и любовь. Вера, наука и правда и..."
...Рон, сдав прочитанные книги, поинтересовался у библиотекаря, пожилого мужчины, напоминавшего своими пышными усами писателя Анри Барбюса, Кто читал "Иллюзии" до него?
- А что вас так это интересует, молодой человек? - "Барбюс", притронулся пальцами к кончику своих седых усов, потеребил их немного, и хитро, понимающе усмехнулся, - небось дивчину ищете, а?
- Мне интересно, кто думает так же как я? - Ответил Рон, и подавив смущение, посмотрел библиотекарю в глаза. "Барбюс" хмыкнул, казалось несколько недовольно, но, посмотрев в этот простой, бесхитростный взгляд юноши, всё-таки стал пролистывать формуляр книги.
- Вам повезло, молодой человек, эту книгу, вернее этот экземпляр, до вас брал только один читатель, и читатель, я вам скажу... - Он опять лукаво взглянул на Рона, - и читатель этот был женского пола, с чем я вас и поздравляю. Ну что, надеюсь оправдал я ваши надежды?
- Да, спасибо, только вот, - Рон снова с надеждой взглянул на библиотекаря, - можно у вас получить её адрес, я бы хотел связаться с ней. Дело в том, что она оставила в книге кое-что, и мне бы хотелось передать ей это лично.
- Ну, что с вами делать, давайте посмотрим читательскую карточку. "Барбюс", полистав картотеку, извлёк нужное. В поисках он удивительно ловко перебирал пальцами, будто опытный игрок в карты, впрочем, им он и был на самом деле. Игра была его страстью, его бедой, его кайфом.
Все мы находим разгрузку, кто в чём...
* * *
Да, его кайфом была - игра. Рулетка, покер, Блэк Джек, в крайнем случае - лотерея. Эта страсть увлекала, владела им, вела по пути, им избранному... Однажды вступив на эту скользкую дорожку, он не мог покинуть её. Сколько раз утром он бывал богачём, а к заходу солнца банкротом, заложившим и проигравшем всё только что накануне выигранное или заработанное. Иногда удачно вкладывал деньги в акции, и, играя на бирже, отхватывал изрядный куш. Но проходило немного времени, и всё начиналось сначала: в кармане не было ни гроша, на душе - скребущие душу кошки раскаяния.
Конечно, он не всегда был библиотекарем. Имея университетское образование по филологии, долгое время работал в известной газете, и был довольно популярен, потому что вёл в ней раздел светской хроники.
Посещение банкетов, приёмов, светских раутов, встречи с разными людьми... - жизнь крутилась разноцветным калейдоскопом, многогранниками встреч соединяясь в разнообразные фантастические фигурки действительности. А потом эта действительность рассыпалась в мелкие осколки похмелья, и наступали будни. Будни, когда нужно было сдавать материал в номер, но он не готов. Взят аванс, потрачены деньги, а готовить репортажи нет ни желания, ни сил.
Деньги же нужны всегда, и спасение - игра, с её соблазнами и обещаниями мистического изобилия. Кажется, вот ещё раз поставлю, и должно повезти, обязательно повезёт! Не нужно будет работать, писать эти ненавистные отчёты о встречах толстосумов - этих хозяев жизни, определяющих своими деньгами всё.
Мечталось самому иметь деньги, много денег, ведь их количество и определяет качество материального существования в мире. Иметь эти деньги, чтобы иметь свободу, свободу для передвижения, свободу желаний, вернее их осуществления.
"Мечтать не вредно" - расхожая поговорка последнего времени. А что остаётся ещё делать, если нет возможности для осуществления желаемого? Безнадёжно мечтать. Но безнадёжность - это очень вредно. Так что неверна эта поговорка. Мечтайте, но и делайте что-нибудь для воплощения этой мечты. Само по себе ничего не случается, просто - "и чирей не вскочит".
А где самое быстрое приобретение больших денег? Он считал, что конечно за игорными столами. В минуты там бедные становятся богачами, а богачи снимают с себя последнюю тряпку в желании отыграться...
* * *
Зелёное сукно столов казино! Эти раскрашенные куски картона, решающие судьбы. Говорят, в них зашифрованы послания мирового разума!? Только в порочных страстях человечество постоянно, прочее же всё не вечно, изменяемо. Сколько раз страны меняли свою историю, перечёркивая всё, что было до этого, переписывая её по-другому? Изобретая новых идолов и героев. Весь мир разрушим, и создадим "мы наш, мы новый..."
А карты? Они были всегда, и в основном, постоянные, мало изменяемые символы изображались на них. Что только не делают с помощью карт? - Гадают, играют, показывают фокусы, развлекаются...
Вот и зашифровано в них что-то, а может быть и всё, все секреты и тайны, над которыми бьются мировые умы. Ведь часто то, что рядом, на поверхности, мы не замечаем, проходим мимо очевидного. Положи ценное на видимое место - и его не обнаружат, уж такова человеческая природа.
В своём глазу не заметим бревна...
...Так вот, наш Барбюс, (впрочем, почему Барбюс? Нет, его звали Эндрю, Эндрю Пон), так вот, Эндрю решил сыграть по-крупному, чтобы решить многое. Не работать на кого-то, а работать на себя. Потому, что вдохновенная работа на себя, для себя, в конце концов может принести пользу и другим.
Была мечта написать книгу в тиши хорошо обставленного кабинета, собственного большого дома на берегу океана. Чтобы море нашептывало свои тайны по ночам, перекатываясь волнами через прибрежные камни скал, звёзды бы тихо сыпали в окна своими блёстками...
Волшебное окружение - волшебные книги. И слава, поклонники, поклонницы, жаждущие твоего автографа, ловящие твой взгляд, пытающиеся к тебе прикоснуться, просто испытывающие настоящее счастье от этого. И ты - такой солидный, богатый, красивый, талантливый...
Мечты, мечты, коварство ваше...
Для их осуществления Эндрю и решил сыграть. Он и раньше играл, но играл большей частью для развлечения, для удовлетворения своей страсти к игре, а теперь подпёрло.
Надоело каждый день ходить на работу, смотреть на надоевшие физиономии коллег и шефа отдела - пузатого Сэма, как называли его сотрудники за глаза. Он вполне соответствовал этому прозвищу. Уроженец прохладного севера, а они, холодные "норды", как известно, большие любители поесть, вот и раскармливают свои зады частыми приёмами разнообразной снеди. Сэма невозможно было увидеть без еды в руках. То гамбургер, то треугольник пиццы, или просто большой кусок ветчины, которые он с завидным аппетитом поглощал в неимоверных количествах. Постоянно жующий, чавкающий, он вставал за спиной сотрудника и вглядывался в напечатанное на экране компьютера, при этом роняя ему на плечо крошки. Брр...
Совсем не хотелось после его редакторских вставок и чавкания что-то дальше делать, и Эндрю уходил надолго в туалет, где втихаря, закрывшись в кабинке, курил одну за одной крепкие Gitano, долго счищая с себя уже давно стряхнутые крошки и беззвучно матерился...
Эй! Где вы, начальники, руководители, с которыми было бы интересно и приятно работать? Почему, если начальник, то обязательно дурак или деспот, или просто непрятный тип? А может специальная порода у них такая начальник?
Чтобы пробраться вверх, часто нужно переступать через себя, через свои принципы и понятия. И от этого переступания теряется часть себя. Чем больший пост, тем большие потери. А, добравшись до желаемой ступеньки, вершины, он начинает вертеться на ней, этой ступеньке, сталкивая находящихся рядом, или идущих за ним. Чем выше, тем меньше точка опоры, тем страшнее спускаться обратно. Ну а тот, кто ещё выше, тоже сталкивает вниз, и не пускает на своё место. Вот и крутяся, крутятся, крутятся, приобретая головокружение от этой борьбы-круговерти, теряя совесть, чувства, человечность. И в результате появляется эта порода - "гомо начальникус", не зависимо от расы, национальности, пола, просто - начальник. И всё.
Где же вы, настояшие руководители? Может, поэтому у нас всё не так, как надо бы, потому что настоящие руководители не руководят ради... Они не хотят этого, у них другие дела. А может пора, и пришло ваше время?
В руководстве что важно? - Распределить обязанности по всей иерархической лестнице: каждому участок, за который он в ответе. А ответственность - лучший воспитатель. Руководителю же - координация, постановка задач и периодический контроль, но контроль справедливый, а не просто ради придирки - почему так, а не так, как я сказал или как хочу? Осуществлённое дело - вот и критерий, а потом - награда или наказание, соответственно выполнению или не выполнению поставленной задачи.
Но... Это только мечты и рассуждения, в жизни же всё большей частью совсем не так, поэтому и стремится человек к свободе от всех, к уходу от мира, от себя в этом мире, в путь к свободе своего "Я". Только пути эти у каждого разные, разные случаются и попутчики.
"Suum cuiqve" - как говорят латиняне, - "каждому своё".
...Эндрю, накурившись до одури, вернулся в редакцию, сел к компьютеру, и пальцы машинально отстучали быструю дробь на клавишах, на экране засветилось: "А пошли вы все на...!!!" И шумно отбросив стул в сторону, выскочил из редакции...
* * *
Чувство свободы от нудных обязанностей! - Вначале опьяняющее своим решением и наконец-то: осуществлением. Всё будет потом - разочарования, раздумья, а сейчас - вот она, свобода! Что хочу, то и буду, и не пойду обратно, пусть неизвестно, что завтра, а сегодня - свобода, игра, карты, рулетка... Казино! И чёрт всех задери!..
Сняв со счёта в банке все свои сбережения, он подстригся, побрился, чем приобрёл очень даже благообразный вид преуспевающего бизнесмена средней руки, надел свой парадный чёрный костюм с белой искрой и галстук-бабочку, несколько несоответствующий своим ярко зелёным цветом всему его облику. Но это как раз то, что нужно: одной, двумя контрастными, даже пошловатыми деталями привлекать внимание, - но не очень, убаюкивать бдительность, - но и проявлять интерес, как у противоположного пола, так и у работников казино. Создаётся впечатление: пришёл поразвлечься преуспевающий, но не очень умный клиент, и нет опасности для казны.
Вот и долгожданный вечер! Эндрю сел в свой видавший виды форд и поехал, поехал навстречу своей судьбе, своему выбору, своему...
Была решимость поставить сегодня всё на удачу. Всё что есть, всё что осталось. Деньги, машину, жизнь... Потому, что если не повезёт сегодня, то больше не надо вообще. Нет смысла, не зачем, не для чего... Мы притягиваем необходимое, желаемое. Всё зависит от состояния, настроя, силы желания...
Въехав в подземную стоянку казино, и выходя из машины, Эндрю заметил невдалеке мужчину сидящего с запрокинутыми на затылок, судорожно скрещенными в пальцах руками, голова его была горестно опущена на колени, он сидел прямо на бетонном бордюре с отчаянным, отрешённым видом. Одет был довольно прилично: чёрный костюм из дорогой ткани, белая рубашка, замшевые ботинки, но его полураспущенный красный галстук небрежно свешивался с безвольно расслабленной шеи. Рядом лежал пистолет. Казалось, пистолетом он уже подвёл черту под отчётом о своей жизни. Подвёл итог дебета с кредитом. Расходная часть была катастрофически большей. И не чем и неоткуда её пополнить.
Эндрю подошёл к мужчине, притронулся к его плечу, - тот вздрогнул от неожиданности, поднял вверх глаза. Что в них было? Скорбь, отчаяние, пустота... Да, больше пустота! Когда есть ещё что-то, привязывающее нас к жизни, то еще и есть какие-то чувства. А когда нет смысла: зачем? Тогда и нет ничего - ПУСТОТА... Но как известно, природа долго не терпит пустоты, и она заполняется. Заполняется решением, решением своим или навязанным извне. Для этого человека провидение привело возможность другого решения в виде Эндрю, привело в тот момент, когда он уже всё решил для себя. Курок взведён, пуля послана в патронник, снят предохранитель, но что-то задержало палец на спусковом крючке, что-то не дало его согнуть. Хотя для этого физической силы требуется совсем немного. Человечество изобрело множество орудий для умертвления себе подобных, простых и сложных, маленьких и огромных, лёгких и тяжёлых... Всяких!
Нажатием маленькой кнопки на пульте управления можно стереть континент, да что там континент, вся Земля может расколоться как яблоко, упавшее на твёрдый пол. Но даже к яблоку требуется приложить большую силу чтобы оно разлетелось на части, чем к этим маленьким кнопкам ядерных чемоданчиков руководителей держав.
Президенты, председатели, короли, "вожди", "отцы народов"... Как только они и их угодники себя не обзывают? Власть над себе подобными, богоизбранность? Какие мы, таковы и руководители? - Может быть!? Лучшего не заслужили, значит так и должно быть!?
Нет, не должно, не будет. Пусть было, есть, но не будет. Всему приходит итог, под всем подводится черта, рано или поздно. У всего есть предел терпения. Даже металл устаёт, и тогда вдруг механизм, до этого исправно работавший, разваливается даже не на составные части а вообще в пыль, в ничто... Тот кто был "ВСЕМ", становится - "НИЧЕМ"!
А может быть, всё-таки есть возможность изменения, но без разрушения, без войн, революций, переворотов? Спокойно и плавно, просто и... Естественно! Разрушение, распад - это против естества. Жизнь - не ринг с ограничениями в виде канатов, границ, догм и правил. Жизнь - плавное течение реки, мягкость и нежность белых облаков, нежная мелодия дождя, выстукиваемая каплями, синее небо, отражающееся в чистых водоёмах, небо глядящее на себя само, и в пересечениях этих лучей между землёй и небом находимся мы, - люди, такие разные, неправильные, добрые и злые, красивые и не очень, простые и сложные, всякие... Но живёт в глубине у каждого из нас ощущение правильности, того, как должно быть, мы это знаем, большинство неосознанно, но знаем.
"Здравствуй, любимая! Любимая! Я могу это тебе сказать, не ожидая от тебя ответа или неответа. Это не важно, важно, что ты слушаешь, слышишь сейчас меня. Мне многое бы хотелось тебе рассказать. О чём?
О солнце, которое просыпается по утрам и, пробежав лучами по утренней росе, купается в море, оттуда, освежённое, движется вверх, в небо, чтобы увидеть тебя. Оно чаще видит тебя, не так как я. Как я ему завидую и ревную... Глупо ревновать к солнцу? Конечно глупо!
Я бы хотел стать тенью, невидимкой, чтобы быть всегда с тобой рядом, обдувать в жару и согревать в стужу. Разложиться на молекулы, и стать частицей ветерка, лечь тропинкой у ног, превратиться в свет падающей звезды, чтобы, глядя на неё, ты загадала своё заветное желание, а я на правах сгоревшей звезды исполнил бы его... Может быть, это случится совсем скоро?
А сейчас? А сейчас я дарю тебе эту мелодию, эту песню. Прости за мою наглость и навязчивость, но чувство, которое у меня родилось благодаря тебе, даёт мне это право, право на то, чтобы сказать: " Я люблю... Я любил тебя!"
Звук виолончели, словно мягкие шаги солнца, стал выбираться из динамиков на волю, пиццикато перешло в смычковую партию, обрастая по пути электронными вариациями органа, бас стремительно заухал где-то издалека, нарастая и надвигаясь на слушающую Анну... Вдруг в это действо ворвался резкий, высокий звук гитарной струны, обозначив собой росчерк по небу падающей звезды, и вот она рассыпалась дробью барабана и дребезжанием меди тарелок...
Что это было? Симфония, рок, джаз? - Ни то, ни другое, ни третье. Всё сразу, всё вместе. Но не в конкурирующем противоречии, а в необходимом, красивом, верном сочетании стилей, инструментов, мелодии...
Как-то незаметно зазвучали слова песни:
"Приди, желанная, ко мне,
И наяву, а не во сне..."
Анна растерянно стояла с наполняющимися от слёз глазами. В горле защипало, сжало, запульсировало и превратилось в судорожное подёргивание гортани. Хотелось плакать, рыдать. Руки сами цеплялись за горло, пытаясь справиться с накатившими ощущениями. И вот, наконец, слёзы вырвались из глаз и безудержным солёным потоком побежали по щекам. Хотелось увидеть, услышать, броситься за тем парнем. Сказать ему, что она тоже давно любит его. Думает о нём по ночам. Более того, в каждый, проданный ему диск она вкладывала записку с одним и тем же содержанием: "Ты мне нравишься, давай встретимся!" И номером своего телефона.
Но Виктор давно не распаковывал диски. Они так и лежали не распакованными стопками у него в комнате. Они были повсюду, и в каждом, была её записка: "...давай встретимся...."
Какая малость решает многое. Не случилось, не состоялось, не довелось...
Нет, всё-таки свершилось! Пусть не в общепринятом человеческом плане, а в другом - нами непостижимом, неведанном...
Что случилось, значит суждено!..
* * *
Прошло около месяца. Анна ждала, ждала, что снова придёт он, снова будет выбирать музыку, снова подойдёт к ней, и тогда... Тогда она его уже не отпустит. Она всё ему скажет сама, она его никому не отдаст, он будет только с ней, только её... И она будет его возлюбленной. Единственной!..
Но он не приходил, и Анна сама стала разыскивать его. На подаренной кассете, были реквизиты студии звукозаписи, где она была записана. Найдя эту студию, Анна узнала, что парня зовут Виктор, нашла в книге заказов его адрес и телефон. Но звонить не стала, а решила сразу поехать к нему домой.
Наскоро прихорошившись, надела свои любимые туфли на высоком каблуке, короткую облегающую юбочку ярко розового цвета и чёрный топик, разметала свои заплетённые в африканские косички волосы по плечам и двинулась на поиски.
Долго искать не пришлось. Его дом находился в одном из тихих районов города и был хотя и небольшим, но из двух этажей, под крышей из красной черепицы.
Подойдя к двери и придавив пальчиком кнопку дверного звонка, Анна стала ждать, с трудом удерживая в груди вдруг часто забившееся сердце. Такого волнения она раньше никогда не испытывала.
- Что это со мной? Как будто не встречалась раньше с парнями? Да нет, так не встречалась, так - в первый раз, такого - не было никогда, и может, не будет больше?
Ей захотелось убежать, скрыться, спрятаться. Теперь она начинала понимать Виктора, который стремительно убегал из её магазина. Видимо, также, как и она сейчас он не мог справиться с нахлынувшими чувствами.
Наконец дверь открылась. На пороге стояла женщина средних лет, с грустными глазами, с поседевшими, не по возрасту тёмно-каштановыми волосами. Её облик чем-то смутно напоминал Виктора.
- Наверное, мать, - решила Анна, и спросила: "Здравствуйте, а Виктора можно?"
- А вы кто, милая девушка? - Женщина удивлённо смотрела на эту красивую непосредственность, которая стояла перед ней в напряжённом, но милом и наивном ожидании.
- Я? Я, его хорошая знакомая.- Анна пыталась лёгкой дерзостью скрыть своё смущение перед женщиной.
- Заходите тогда, я вам всё расскажу.
Анна, предчувствуя что-то не очень хорошее, двинулась следом за женщиной вглубь дома. Пройдя внутрь, она присела на предложенное кресло, расположившись на самом его краю, и стала ждать объяснений.
Женщина, предложив Анне прохладного чая со льдом, ещё раз поглядела на сидящую перед ней девчушку, как-то отстранённо взявшую запотевший в её руках стакан с чаем, и решила, что скажет всё сразу. Девушка производит впечатление умненькой, и всё поймёт.
- Дело в том, - начала женщина печально, - всё дело в том, что его нет.
- Ну, я тогда зайду как-нибудь позже, или позвоню, - и Анна дёрнулась в порыве встать и немедленно уйти отсюда. Ей было как-то тоскливо, даже жутковато сейчас, и тревога нарастала в её маленькой груди.
- Да нет, его и потом не будет, он... Умер.
- Что? - У Анны в мгновение наполнились слезами глаза, в горле вновь схватило, как и тогда, когда она слушала его прощальное Rondo. - Как, почему, зачем? - Анна не могла найти сразу нужные слова и бессмысленно повторяла: "Как? Почему? Зачем?.."
- Так случилось, - женщина, попыталась как-то успокоить эту незнакомую, плачущую по её ушедшему сыну девушку и присела к ней рядом.
- Понимаешь, он давно болел, болел с самого детства, лейкоз, - это болезнь крови, которая держала и мучила его всю жизнь, он большую часть жизни провёл в больницах. И только музыка спасала его. Может быть благодаря ей он и прожил свои 18 лет. И вот всё, организм больше не смог бороться, и лекарства уже перестали действовать. Он как маленькая звёздочка, расчеркнувшая на миг небо, - вспыхнула ярко, ярко, и угасла... Но сгорая, испытывая боль и страдания перехода в небытие, она (звезда) дарит нам свой свет, своё тепло, свою любовь. Видимо и тебе он что-то смог подарить, раз ты пришла сегодня к нему, как к живому. - И женщина тоже потянулась кончиком пальца к своим увлажнившимся глазам.
Промокнув выступившие слёзы платком, они обнялись как близкие подруги.
На них, из портрета, расположенного на каминной стойке, смотрел улыбающийся Виктор.
Сколько прошло времени? Кто знает? Вечер подкрался незаметно, закат за окном покрасил розовой широкой кистью темнеющее небо, появилась первая звезда...
- Можно, я пройду в его комнату? - прервала тишину Анна.
- Конечно, пойдём, я тебя провожу.- Но Анна остановила женщину жестом, - не надо, разрешите мне одной пройти к нему. - Как будто говоря о живом, девушка такими словами обезоруживала его мать и располагала к себе...
Она направилась к лестнице, ведущей на второй этаж, где и находилась комната Виктора.
Комната была доволно просторной, стены обиты панелями из африканского дерева абаши, его аромат витал в воздухе, отчего создавалось впечатление, нахождения где-то в лесу.
Вот откуда запах свежести, который исходил от Виктора в краткие миги их прикосновения друг к другу в магазине. Несмотря на болезнь, тлен не трогал его. Он таким и остался в её памяти: бледноватым, с пронзительным взглядом раскосых глаз, непонятным, необычным.
Мы ценим, то, что можем потерять...
Увы! Когда оно (потерянное) было рядом, не замечали, не ценили, принимали за обычное, не очень и нужное. Такова уж человеческая природа, через потери начинаем учиться: уметь ценить приобретённое...
И учимся!
...В углу комнаты стояла виолончель, перед окном - синтезатор, над кроватью висела двенадцатиструнная гитара. И диски... Кругом лежали диски. А вот и диски с упаковкой её магазина. Анна развернула один из них, оттуда выпал листок с её запиской, который она когда-то вложила туда в надежде на встречу:
"Ты мне нравишься, давай встретимся!"
В дверях стояла мама Виктора, и тихо плакала. А Анна разворачивала диски, и из каждого выпадало одно и то же: "Ты мне нравишься, давай встретимся!"
Резкий порыв ветра рванул и распахнул створку окна. По комнате пронёсся маленький вихрь, закручивая в спираль развёрнутые записки Анны, черновики Виктора... Но вдруг затих и уронил прямо в руки Анны листок с написанными стихами:
...я стану твоею тенью
Я в невидимку превращусь.
Отныне никто не узнает
Про эту сердечную грусть...
Я стану летать неслышно,
Невидим, но рядом с тобой.
Благослови, Всевывшний,
Меня на поступок такой.
Я стану твоим дыханьем,
Тропинкою лягу у ног...
Какое ещё испытанье
Скажи, - я б всё выдержать смог.
Но если в жару овеет
Прохладным тебя ветерком?
Знай, это Я - Невидимка,
Тебя облетаю кругом...
Вот такая история. Одна из многих, что пишем мы самими собой, своими поступками, непоступками, своими чувствами...
* * *
А как же история другая? Про Рона с его расследованием, что там у него? Или так и стоит в недоумении на ступенях библиотеки, вертя в руках диск, утерянный пробежавшим мимо него парнем? Не сумев его остановить, Рон, развернул упаковку, и оттуда выпала известная уже нам записка: "Ты мне нравишься, давай встретимся!"
Вот он узел, точка отсчёта, перекрёсток множества дорог и возможностей. Или невозможностей. Но то, что нужно и можно сделать, нужно пытаться делать. Пусть не всегда удачно и правильно.
Дорогу осилит идущий!..
3
"Никогда не отворачивайся от возможного будущего,
пока не убедишься, что тебе в нём нечему научиться..."
Р. Бах. "Иллюзии".
Вставив записку в коробку с диском, собрав упавшие книги, Рон поспешил по лестнице, которая являлась сегодня для него тем самым выбранным путём. Куда? А вот пойдём и посмотрим, что у него за дорога, побудем с ним сколько-нибудь времени, постоим невидимым смотрящим за его спиной. Может, поучаствуем в его судьбе, пройдясь тайным наблюдателем-попутчиком по им избранной, его дороге?
Одной тропой идущие...
Дороги, дороги... Извилистым или прямым полотнищем вы окутали всю землю своими ухабами и гладкостью. То доставляете нам неприятности, то дарите радость и счастье. И кто вас выбирает - вы нас или мы вас? Кто составляет план пути, кто планирует остановки. Знать бы точно куда повернуть в данный момент, и что там тебя ждёт, вон за тем, и за тем, и за тем поворотом... Или вообще никуда не надо поворачивать, идти наобум, по течению, или напролом в однажды выбранном направлении, не смотря ни на что, ни на кого? Но, увлёкшись, можно проскочить нужный поворот, и всё, а часто обратной дороги нет. И ничего нельзя повторить дважды. Всё каждый раз, по-другому, по-другому...
И другому - другое!..
* * *
...Итак, вот и библиотека. Стены её дышат накопленным временем, но временем не старости, не такое уж оно и старое, это здание, а временем, хранящимся, замершим в книгах.
Написанное однажды не исчезает в вечности. Не зря говорится, что рукописи не горят. Может и горит бумага, на которой написаны слова, но слово листа негорюче. И никогда не исчезнет написанное, да и просто произнесённое, а, обретши свою собственную жизнь после рождения, оно начинает жить уже само по себе. Имея связь с родившим её автором, но всё равно само по себе. И часто ты, написав что-то, уже не владеешь этим написанным. Оно, написанное, производит своё действие на читающего, услышавшего, да и на самого произведшего это. Написавший часто после читает себя в некотором состоянии отстранённости. Находя в себе, в написанном что-то совсем другое, или, может быть, именно то, что нужно. Потому что слово само дозрело, выросло, как ребёнок, и, научившись ходить самостоятельно, уже начало оказывать действо на окружающий мир и населяющих этот мир. Да, слово листа негорюче, оно вечно, потому, что оно СЛОВО!
Потому, что оно - СЛОВО...
"...Бога - благо, истинно, свято, слово и воля и закон и любовь. Вера, наука и правда и..."
...Рон, сдав прочитанные книги, поинтересовался у библиотекаря, пожилого мужчины, напоминавшего своими пышными усами писателя Анри Барбюса, Кто читал "Иллюзии" до него?
- А что вас так это интересует, молодой человек? - "Барбюс", притронулся пальцами к кончику своих седых усов, потеребил их немного, и хитро, понимающе усмехнулся, - небось дивчину ищете, а?
- Мне интересно, кто думает так же как я? - Ответил Рон, и подавив смущение, посмотрел библиотекарю в глаза. "Барбюс" хмыкнул, казалось несколько недовольно, но, посмотрев в этот простой, бесхитростный взгляд юноши, всё-таки стал пролистывать формуляр книги.
- Вам повезло, молодой человек, эту книгу, вернее этот экземпляр, до вас брал только один читатель, и читатель, я вам скажу... - Он опять лукаво взглянул на Рона, - и читатель этот был женского пола, с чем я вас и поздравляю. Ну что, надеюсь оправдал я ваши надежды?
- Да, спасибо, только вот, - Рон снова с надеждой взглянул на библиотекаря, - можно у вас получить её адрес, я бы хотел связаться с ней. Дело в том, что она оставила в книге кое-что, и мне бы хотелось передать ей это лично.
- Ну, что с вами делать, давайте посмотрим читательскую карточку. "Барбюс", полистав картотеку, извлёк нужное. В поисках он удивительно ловко перебирал пальцами, будто опытный игрок в карты, впрочем, им он и был на самом деле. Игра была его страстью, его бедой, его кайфом.
Все мы находим разгрузку, кто в чём...
* * *
Да, его кайфом была - игра. Рулетка, покер, Блэк Джек, в крайнем случае - лотерея. Эта страсть увлекала, владела им, вела по пути, им избранному... Однажды вступив на эту скользкую дорожку, он не мог покинуть её. Сколько раз утром он бывал богачём, а к заходу солнца банкротом, заложившим и проигравшем всё только что накануне выигранное или заработанное. Иногда удачно вкладывал деньги в акции, и, играя на бирже, отхватывал изрядный куш. Но проходило немного времени, и всё начиналось сначала: в кармане не было ни гроша, на душе - скребущие душу кошки раскаяния.
Конечно, он не всегда был библиотекарем. Имея университетское образование по филологии, долгое время работал в известной газете, и был довольно популярен, потому что вёл в ней раздел светской хроники.
Посещение банкетов, приёмов, светских раутов, встречи с разными людьми... - жизнь крутилась разноцветным калейдоскопом, многогранниками встреч соединяясь в разнообразные фантастические фигурки действительности. А потом эта действительность рассыпалась в мелкие осколки похмелья, и наступали будни. Будни, когда нужно было сдавать материал в номер, но он не готов. Взят аванс, потрачены деньги, а готовить репортажи нет ни желания, ни сил.
Деньги же нужны всегда, и спасение - игра, с её соблазнами и обещаниями мистического изобилия. Кажется, вот ещё раз поставлю, и должно повезти, обязательно повезёт! Не нужно будет работать, писать эти ненавистные отчёты о встречах толстосумов - этих хозяев жизни, определяющих своими деньгами всё.
Мечталось самому иметь деньги, много денег, ведь их количество и определяет качество материального существования в мире. Иметь эти деньги, чтобы иметь свободу, свободу для передвижения, свободу желаний, вернее их осуществления.
"Мечтать не вредно" - расхожая поговорка последнего времени. А что остаётся ещё делать, если нет возможности для осуществления желаемого? Безнадёжно мечтать. Но безнадёжность - это очень вредно. Так что неверна эта поговорка. Мечтайте, но и делайте что-нибудь для воплощения этой мечты. Само по себе ничего не случается, просто - "и чирей не вскочит".
А где самое быстрое приобретение больших денег? Он считал, что конечно за игорными столами. В минуты там бедные становятся богачами, а богачи снимают с себя последнюю тряпку в желании отыграться...
* * *
Зелёное сукно столов казино! Эти раскрашенные куски картона, решающие судьбы. Говорят, в них зашифрованы послания мирового разума!? Только в порочных страстях человечество постоянно, прочее же всё не вечно, изменяемо. Сколько раз страны меняли свою историю, перечёркивая всё, что было до этого, переписывая её по-другому? Изобретая новых идолов и героев. Весь мир разрушим, и создадим "мы наш, мы новый..."
А карты? Они были всегда, и в основном, постоянные, мало изменяемые символы изображались на них. Что только не делают с помощью карт? - Гадают, играют, показывают фокусы, развлекаются...
Вот и зашифровано в них что-то, а может быть и всё, все секреты и тайны, над которыми бьются мировые умы. Ведь часто то, что рядом, на поверхности, мы не замечаем, проходим мимо очевидного. Положи ценное на видимое место - и его не обнаружат, уж такова человеческая природа.
В своём глазу не заметим бревна...
...Так вот, наш Барбюс, (впрочем, почему Барбюс? Нет, его звали Эндрю, Эндрю Пон), так вот, Эндрю решил сыграть по-крупному, чтобы решить многое. Не работать на кого-то, а работать на себя. Потому, что вдохновенная работа на себя, для себя, в конце концов может принести пользу и другим.
Была мечта написать книгу в тиши хорошо обставленного кабинета, собственного большого дома на берегу океана. Чтобы море нашептывало свои тайны по ночам, перекатываясь волнами через прибрежные камни скал, звёзды бы тихо сыпали в окна своими блёстками...
Волшебное окружение - волшебные книги. И слава, поклонники, поклонницы, жаждущие твоего автографа, ловящие твой взгляд, пытающиеся к тебе прикоснуться, просто испытывающие настоящее счастье от этого. И ты - такой солидный, богатый, красивый, талантливый...
Мечты, мечты, коварство ваше...
Для их осуществления Эндрю и решил сыграть. Он и раньше играл, но играл большей частью для развлечения, для удовлетворения своей страсти к игре, а теперь подпёрло.
Надоело каждый день ходить на работу, смотреть на надоевшие физиономии коллег и шефа отдела - пузатого Сэма, как называли его сотрудники за глаза. Он вполне соответствовал этому прозвищу. Уроженец прохладного севера, а они, холодные "норды", как известно, большие любители поесть, вот и раскармливают свои зады частыми приёмами разнообразной снеди. Сэма невозможно было увидеть без еды в руках. То гамбургер, то треугольник пиццы, или просто большой кусок ветчины, которые он с завидным аппетитом поглощал в неимоверных количествах. Постоянно жующий, чавкающий, он вставал за спиной сотрудника и вглядывался в напечатанное на экране компьютера, при этом роняя ему на плечо крошки. Брр...
Совсем не хотелось после его редакторских вставок и чавкания что-то дальше делать, и Эндрю уходил надолго в туалет, где втихаря, закрывшись в кабинке, курил одну за одной крепкие Gitano, долго счищая с себя уже давно стряхнутые крошки и беззвучно матерился...
Эй! Где вы, начальники, руководители, с которыми было бы интересно и приятно работать? Почему, если начальник, то обязательно дурак или деспот, или просто непрятный тип? А может специальная порода у них такая начальник?
Чтобы пробраться вверх, часто нужно переступать через себя, через свои принципы и понятия. И от этого переступания теряется часть себя. Чем больший пост, тем большие потери. А, добравшись до желаемой ступеньки, вершины, он начинает вертеться на ней, этой ступеньке, сталкивая находящихся рядом, или идущих за ним. Чем выше, тем меньше точка опоры, тем страшнее спускаться обратно. Ну а тот, кто ещё выше, тоже сталкивает вниз, и не пускает на своё место. Вот и крутяся, крутятся, крутятся, приобретая головокружение от этой борьбы-круговерти, теряя совесть, чувства, человечность. И в результате появляется эта порода - "гомо начальникус", не зависимо от расы, национальности, пола, просто - начальник. И всё.
Где же вы, настояшие руководители? Может, поэтому у нас всё не так, как надо бы, потому что настоящие руководители не руководят ради... Они не хотят этого, у них другие дела. А может пора, и пришло ваше время?
В руководстве что важно? - Распределить обязанности по всей иерархической лестнице: каждому участок, за который он в ответе. А ответственность - лучший воспитатель. Руководителю же - координация, постановка задач и периодический контроль, но контроль справедливый, а не просто ради придирки - почему так, а не так, как я сказал или как хочу? Осуществлённое дело - вот и критерий, а потом - награда или наказание, соответственно выполнению или не выполнению поставленной задачи.
Но... Это только мечты и рассуждения, в жизни же всё большей частью совсем не так, поэтому и стремится человек к свободе от всех, к уходу от мира, от себя в этом мире, в путь к свободе своего "Я". Только пути эти у каждого разные, разные случаются и попутчики.
"Suum cuiqve" - как говорят латиняне, - "каждому своё".
...Эндрю, накурившись до одури, вернулся в редакцию, сел к компьютеру, и пальцы машинально отстучали быструю дробь на клавишах, на экране засветилось: "А пошли вы все на...!!!" И шумно отбросив стул в сторону, выскочил из редакции...
* * *
Чувство свободы от нудных обязанностей! - Вначале опьяняющее своим решением и наконец-то: осуществлением. Всё будет потом - разочарования, раздумья, а сейчас - вот она, свобода! Что хочу, то и буду, и не пойду обратно, пусть неизвестно, что завтра, а сегодня - свобода, игра, карты, рулетка... Казино! И чёрт всех задери!..
Сняв со счёта в банке все свои сбережения, он подстригся, побрился, чем приобрёл очень даже благообразный вид преуспевающего бизнесмена средней руки, надел свой парадный чёрный костюм с белой искрой и галстук-бабочку, несколько несоответствующий своим ярко зелёным цветом всему его облику. Но это как раз то, что нужно: одной, двумя контрастными, даже пошловатыми деталями привлекать внимание, - но не очень, убаюкивать бдительность, - но и проявлять интерес, как у противоположного пола, так и у работников казино. Создаётся впечатление: пришёл поразвлечься преуспевающий, но не очень умный клиент, и нет опасности для казны.
Вот и долгожданный вечер! Эндрю сел в свой видавший виды форд и поехал, поехал навстречу своей судьбе, своему выбору, своему...
Была решимость поставить сегодня всё на удачу. Всё что есть, всё что осталось. Деньги, машину, жизнь... Потому, что если не повезёт сегодня, то больше не надо вообще. Нет смысла, не зачем, не для чего... Мы притягиваем необходимое, желаемое. Всё зависит от состояния, настроя, силы желания...
Въехав в подземную стоянку казино, и выходя из машины, Эндрю заметил невдалеке мужчину сидящего с запрокинутыми на затылок, судорожно скрещенными в пальцах руками, голова его была горестно опущена на колени, он сидел прямо на бетонном бордюре с отчаянным, отрешённым видом. Одет был довольно прилично: чёрный костюм из дорогой ткани, белая рубашка, замшевые ботинки, но его полураспущенный красный галстук небрежно свешивался с безвольно расслабленной шеи. Рядом лежал пистолет. Казалось, пистолетом он уже подвёл черту под отчётом о своей жизни. Подвёл итог дебета с кредитом. Расходная часть была катастрофически большей. И не чем и неоткуда её пополнить.
Эндрю подошёл к мужчине, притронулся к его плечу, - тот вздрогнул от неожиданности, поднял вверх глаза. Что в них было? Скорбь, отчаяние, пустота... Да, больше пустота! Когда есть ещё что-то, привязывающее нас к жизни, то еще и есть какие-то чувства. А когда нет смысла: зачем? Тогда и нет ничего - ПУСТОТА... Но как известно, природа долго не терпит пустоты, и она заполняется. Заполняется решением, решением своим или навязанным извне. Для этого человека провидение привело возможность другого решения в виде Эндрю, привело в тот момент, когда он уже всё решил для себя. Курок взведён, пуля послана в патронник, снят предохранитель, но что-то задержало палец на спусковом крючке, что-то не дало его согнуть. Хотя для этого физической силы требуется совсем немного. Человечество изобрело множество орудий для умертвления себе подобных, простых и сложных, маленьких и огромных, лёгких и тяжёлых... Всяких!
Нажатием маленькой кнопки на пульте управления можно стереть континент, да что там континент, вся Земля может расколоться как яблоко, упавшее на твёрдый пол. Но даже к яблоку требуется приложить большую силу чтобы оно разлетелось на части, чем к этим маленьким кнопкам ядерных чемоданчиков руководителей держав.
Президенты, председатели, короли, "вожди", "отцы народов"... Как только они и их угодники себя не обзывают? Власть над себе подобными, богоизбранность? Какие мы, таковы и руководители? - Может быть!? Лучшего не заслужили, значит так и должно быть!?
Нет, не должно, не будет. Пусть было, есть, но не будет. Всему приходит итог, под всем подводится черта, рано или поздно. У всего есть предел терпения. Даже металл устаёт, и тогда вдруг механизм, до этого исправно работавший, разваливается даже не на составные части а вообще в пыль, в ничто... Тот кто был "ВСЕМ", становится - "НИЧЕМ"!
А может быть, всё-таки есть возможность изменения, но без разрушения, без войн, революций, переворотов? Спокойно и плавно, просто и... Естественно! Разрушение, распад - это против естества. Жизнь - не ринг с ограничениями в виде канатов, границ, догм и правил. Жизнь - плавное течение реки, мягкость и нежность белых облаков, нежная мелодия дождя, выстукиваемая каплями, синее небо, отражающееся в чистых водоёмах, небо глядящее на себя само, и в пересечениях этих лучей между землёй и небом находимся мы, - люди, такие разные, неправильные, добрые и злые, красивые и не очень, простые и сложные, всякие... Но живёт в глубине у каждого из нас ощущение правильности, того, как должно быть, мы это знаем, большинство неосознанно, но знаем.