Страница:
-- Пропадет она там, на острове...
-- Не успеет, -- чуть легкомысленно пожал плечами Мишель. -- Ухлопаем Единого -- заберем ее на обратном пути...
-- Заберем... А жаль, что она ошиблась, и наша жизнь -- не сказание.
-- Почему, Илька?
-- Потому что в сказке со смертью колдуна расколдовываются все, кого он заколдовал... Увы -- в жизни так не бывает... А еще -- потому что в сказке можно кинуться на негодяя с голыми руками и победить... А в жизни... И вообще, у нас даже пистолета нет, не говоря о чем-то посерьезнее... Миш, ты говорил, что можешь из снов вещи вытаскивать... Постарайся, а?
Мишель присел, прислонившись к мачте и ощущая спиной звон такелажа. Расслабился и нырнул в глубины изменчивого мира чужих сновидений. Проскочил мимо солнца, входящего в Знак Близнецов, спугнул Ивика, опять сунувшегося в межгранные странствия без подготовки и экипировки, проскочил какую-то станцию, висящую на расстоянии светового года от Земли... Промчался мимо сидящего на астероиде роденовского Мыслителя, почему-то одетого в рваный скафандр. И обнаружил висящий в пустоте корабль, напоминающий то ли бутон, то ли соцветие... У принцессы, голову которой венчает пестрая птица, такое удобное оружие...
-- Вот, я принес! -- рядом с Мишелем возникли два боевых десинтора.
-- С ума сойти! -- восторженно взвизгнул Илька. -- На склад военный пробрался, что ли?
-- Нет, в сон Ольги Ларионовой, когда она "Чакру Кентавра" писала! Эти десинторы побезотказней военных будут: все же не Земная, а Джасперская технология...
-- Есть предложение по прибытии на остров сперва поупражняться в стрельбе... -- серьезно сказал Илька. -- А то как бы не опростоволоситься в битве...
Глава 29
Администраторша куталась в халатик, читая книгу в засаленной обложке, когда Славик осторожно коснулся ее плеча.
-- Что случилось? -- девушка подняла глаза.
-- Случилось, -- Славик старался говорить спокойнее, чтоб не выдать своих истинных чувств. -- Я прихожу -- а там тело. На кровати. На моей кровати!..
-- Тело? Пьяный постоялец? Так я его счас мигом!!! -- праведный гнев у всех администраторов в крови...
-- Не пьяный. Труп. Задушенный... -- как описать, когда, войдя в комнату, застаешь на собственной койке труп стражника в сером плюше, по прежнему дразнящий тебя посиневшим языком, торчащим точно так же, как тогда, пару-тройку часов назад, на улице! Крыса! Крысо-человек! Серый!..
-- Боже! Только этого мне и не хватало! Прийдется вызывать полицию! А пока... Минуточку! Кажется, я знаю, где Вы можете пока переночевать. Сегодня, пока с утра не приедут полицейские. Прошу Вас!
И девушка провела Славика прямиком в закуток, к комнате номер три. В тот самый момент, когда они шли коридором, из четвертой комнаты вышел постоялец. Вышел и отправился на лестничную площадку, покурить. Славик машинально запомнил увиденную комнату, почувствовав какое-то несоответствие, но переходить с подсознательного уровня на сознательный пока не стал: из головы не выходил мертвый Стражник.
Как ни странно, комната номер три оказалась незаперта. И не кладовка была за дверью, а помещение более обширное, нежели предыдущие.
Целых пять кроватей размещалось здесь, но только две из них были, похоже, обжиты.
-- Ложитесь здесь! -- девушка показала на среднюю кровать и, уходя добавила: -- Сегодня поспите тут, а завтра переберетесь на свое место. Вы уж извините за такое!.. Честное слово, тут это впервые... И не волнуйтесь -эту комнату снимают два постояльца, кажется -- отец и сын. Они платят за все помещение, но я им расскажу, что случилось у Вас, и они возражать не будут, я уверена... Не стесняйтесь, располагайтесь, они будут ближе к полуночи...
Оставшись один, Славик тут же зримо представил себе вид-план этажа.
Теперь картина приняла завершенный вид, и он настораживал.
Получалось, что в здании с одним парадным на этаже есть огромное пространство, недоступное с этажа! Есть ли вход туда с соседних этажей? Какие лестницы ведут туда?.. Или этот кусок этажа просто замурован? Интересно тогда -- КЕМ и ЗАЧЕМ?! Что скрывается там?..
Впрочем, поверх настороженности и тревоги ложился смежающий веки сон, смешанный с обидой на Кошака, и, упав на кровать, Славик то ли вспомнил, то ли услышал слова молодого Крысолова:
-- И самое обидное -- это то, что вся эта война, вся борьба для вас -просто игра! Посреди крови и грязи вы играете в прекрасную сказку. Придумали даже свои языки, алфавиты, грамматику, руны... "Героические Руны для кровавых имен!" -- так пелось в одной старой песне. Умный был человек, сочинивший ее. По крайней мере -- он вовремя прекратил Игру. Свою Игру. Хотя и не мешал остальным играть!
-- Играть... -- сквозь сон повторил Славик.
-- Кстати, ты не заметил одну странность? До Нашествия говорили -- "милиция", после -- "полиция". Интересно, что-нибудь кроме названия изменилось?
-- Странность, пожалуй, в другом, -- подумалось Славику: -- Кошак же ничего не может знать о Нашествии! Он пришел позже, а местные о Нашествии ничегошеньки не помнят! Откуда ж узнал Крысолов? Впрочем, стоит ли удивляться: это же сон! А если не сон? Ведь описал же зануда-флейтист в точности Славиковы мечты о встрече вечером в гостиничном номере! Кто его теперь разберет!.. Или не описывал? Может, и тот разговор тоже приснился? И Стражник. И Тихие Города! А может, скорее всего, приснился и весь этот мир, Мир Арты?.. Земли? Риадана? И козни Единого -- приснились. Ну конечно же: разве может быть злым -- Бог?! Риторически вопрос... А скорее всего -- и то, что ты родился -- тоже приснилось. Ты спишь. Тебя нет. Ты просто сон дремлющего Космического, Вселенского Разума. Его самый страшный ночной кошмар. А скорей всего -- и Вселенский Разум -- тоже сон. Вот только вопрос -- чей?
-- Мой, -- послышалось с соседней кровати. -- Отдай, он мой!
Остатки сна-забытья мигом слетели с Славика. Он прислушался. На соседней койке, той, что справа от двери, слышались приглушенные голоса.
-- У тебя опыт большой, ты и на бумаге напишешь! Отдай диктофон! -настаивал мальчишечий голос.
-- У меня опыт, а потому я быстрее надиктую и тогда тебе отдам! -возразил другой голос, повзрослее, показавшийся Славику знакомым. -- И вообще -- потише, а то гостя разбудишь...
-- Ладно, на твой... мой диктофон и диктуй, только в коридоре, а то точно гостя разбудишь... -- в шепоте паренька послышалось плохо скрываемое злорадство...
Хлопнула дверь. Минуту спустя послышалась возня. Кто-то кидал свои шмотки, методично набрасывая их на спинку стула. Когда очередная вещь пронеслась над Славиком и вместо скрипа стула послышался звон чайной ложечки об пол, юный контрабандист довольно прокомментировал:
-- Промазал! -- и открыл глаза.
Глаза Славика уже привыкли к сумраку, да и вышедшая на небо полная луна щедро дарила свой свет. И в синеватых лучах ночного светила Славик внимательно разглядел пацана. На вид -- лет четырнадцать, стройный до худобы, медноволосый, он был по всему телу покрыт крупными и светлыми веснушками. Причем на груди эти веснушки были более густы, идя от плеч и шеи и сходясь к "солнечному сплетению" ярко выраженным треугольником. Из одежды на нем были лишь узкие плавочки да наручные часы на широком браслете. Все же остальное тело просто лучилось от обилия веснушек!
Паренек присмотрелся и хмыкнул:
-- Ну и промазал! Утром подберу. Все равно в чашке чая не было...
-- Ага, я его выпил... -- зачем-то признался Славик. -- А ты тут живешь?
-- Живу пока. Вместе с другом. Ладно, потом поговорим... А то я таки забуду все мысли и впечатления...
С этими словами веснушчатый достал из выдвижного ящичка под кроватью лаптоп и, положив его на подушку, плюхнулся на постель. Волной залопотали, зашелестели под умелыми пальцами клавиши. Славик завистливо вздохнул: несмотря на все тренировки, он набирал тексты куда медленнее, раза в три-четыре... Взять, что ли, уроки скорописания у этого конопатого пацана? А ведь мальчишка печатает вслепую: подсветка экрана не работает, так что на клавишах -- сплошная темень!..
За дверью слышались невнятные бормотания второго обитателя этой комнаты -- видимо, по-прежнему мучил диктофон. Интересно, кто их двоих быстрее завершит?..
Мальчишка оторвался от клавиш и повернулся к Славику:
-- Ты недавно тут?
-- Час, два, не больше...
-- Я не об этой кровати, -- улыбнулся пухлыми губами мальчишка, -- Я о Городе.
-- Городе?
-- Ты не похож на местных. Мне кажется, что ты пришел откуда-то, Странник.
-- Тимка разбирается в чужаках! -- донесся из-за двери знакомый, но по-прежнему нераспознаваемый голос.
-- У кого-то диктофон освободился? -- тут же обрадовано вопросил мальчик. В ответ за дверью вновь неразборчиво забормотало.
-- И вот так всегда... -- улыбнулся паренек и вновь зашелестел клавишами.
-- Тебя, как я понял, Тимофей зовут. Пожалуй, стоит представиться в ответ: Славик.
-- Приятно познакомиться, -- мальчишка вновь оторвался от истязания лаптопа. -- Только меня, вообще-то, не Тимофей, а Тим зовут. Как и моего отца. Кстати, Славик -- это более десятка имен. Какое из них у тебя?
-- Не понял, какое "более десятка"? -- в голосе Славика скользнуло недоумение.
Тим перевернулся на спину и, глядя в потолок, принялся перечислять:
-- Болеслав, Бронеслав, Брячислав, Буреслав, Владислав, Вячеслав, Гореслав, Горислав, Зореслав, Изяслав, Лучеслав, Мечеслав, Мирослав, Мстислав, Родослав, Ростислав, Святослав и, наконец, Ярослав!
-- Восемнадцать. Пять, -- равнодушно зевнул контрабандист.
-- Что "восемнадцать, пять"? -- на этот раз настал черед недоумевать Тиму.
-- Восемнадцать имен ты назвал... -- поучительно начал Славик. -- А мое -- пятое: Владислав.
-- Счетная машинка... -- донеслось из-за двери и тут же возобновилось бормотание.
-- А мне он говорил об одном твоем тезке... -- при слове "Он" Тим кивнул на дверь.
-- Смешно: администраторша считает, что вы -- отец и сын. Что -- так похожи?
-- Есть сыновья, более похожие на матерей... Так что смотрят тут не на сходство физиономий, а на характеры... А вот в этом мы чем-то похожи, видать, раз принимают...
-- А как вы встретились? -- осторожно спросил Славик. -- И еще -- твои родители не возражают, что ты тут с кем-то... не родственником... обитаешь где-то на задворках Вселенной?
-- Мои родители далеко... -- он вздохнул... -- Не в "Где", а в "Когда"... Они жили лет пятьсот назад... А я, сбегая от Инквизиторов, смотался в какую-то дырку, лишь бы Инспектор-Инквизитор не нашел, и провалился вот во времени. В будущее. И теперь уже два года странствую вместе с тем, к кому прямо в особняк вывалился... Назад мне, похоже, уже не вернуться... Хотя и сейчас нас мотает взад и вперед по временам и весям... А тут... Тут странное ощущение. Вроде никто и не гонит, все относятся дружелюбно или по крайней мере корректно, и все же -- чужой среди своих...
-- Так изменился бы. Попробовал бы, хотя бы...
-- Легко сказать -- попробовал бы! А если я просто -- другой? И не только в мыслях, в мировоззрении дело! А то, что при Нашествии на меня ничто не повлияло? Все вокруг поразмагничивались, а мне хоть бы что?! Ваши, и те от Нашествия пострадали практически все. Ну, почти все!..
-- Наши?
-- Ага. Я и про землян, и про Воинов, что повадились в этот мир... Да еще после одного случая стал я чувствовать людей немного иначе... Словно вижу в них что-то хорошо скрытое от других... Сущность и что-то еще... Кстати, вот еще одно: на днях столкнулся на улице с этаким тысячелетним пацаном, ну, Томом, так он сперва за катану свою ухватился, когда почувствовал меня, а затем тщательно так присмотрелся и говорит мне: "Нет, ты не из наших... Фонишь -- не спорю. Излучаешь -- да. Имеешь Силу -согласен. Но ты -- смертный. Кто ты, чужанин?" Чужак...
-- Не "чужак", -- машинально поправил его Славик. -- "Чужанин" -значит "пришлый", родившийся не здесь... СТОП! -- Славик аж подскочил: -- Ты видел Тома?! Где он?
-- Не в Городе. Когда я его встретил -- он уходил с Лассарой. И знаешь, что странное? Лассара не показался мне чужаком! А вот Том -- он явно чувствовался... Как бы это определить?.. Понимаешь -- дико: простой мальчишка вдруг кажется чужеродным, а крылатый парень, которого в средневековье сожгли б на костре как демона -- кажется своим, словно родился и вырос в нашем Городе, среди нас... А я вот -- чужой. Чужак... Прямо хоть бери свой мозг и размагничивай его, как дискету, чтобы снова стал чистеньким, "своим" для Города. Размагнитить -- а затем записать: пошлости -- двадцать процентов, хитрости -- пятьдесят два процента, умения предавать и использовать других -- пятнадцать, цинизма -- десять, если что осталось -вписать немного ума. Разума, в смысле. И -- ни в коем случае не вписывать совесть: неходовой это нынче товар...
-- Проще расформатить дискету, чем память человека, -- возразил Славик, -- Дискета пустеет, а вот в памяти хоть что-нибудь, но остается. И тогда рано или поздно все отрастет вновь, восстановится, формать -- не формать...
-- Вот-вот, расформатить. Совсем как у Семенова. Помнишь?
И Тим задумчиво процитировал:
-- "...Вот и сейчас он сидел у дальнего терминала, который был заставлен компьютерами на семерых, а принтерами на восьмерых. Штирлиц был один и никого не ждал. Иногда ему становилось скучно, он вытаскивал из кармана дисковод с дарственной надписью "Программисту Исаеву за освобождение Дальнего Востока от Феликса Эдмундовича Дзержинского" и с меткостью истинного системного программиста форматировал затаившихся по углам тараканов.
-- Развели тут! -- орал он. -- Бардак!
И действительно, в ВЦ был бардак. Пол был залит дешевым тонером, заплеван и завален дискетами. Создавалось впечатление, что каждый считал своим долгом если не одарить пол BAD BLOCK'ами, то хотя бы плюнуть или что-нибудь пролить." Ну, и так далее...
-- По-моему, это был не Семенов.
-- Какая разница, все равно про Штирлица!.. Впрочем, желающих "расформатить" людей и без этого было предостаточно...
Повинуясь внезапной ассоциации, Славик вдруг спросил:
-- Что ты помнишь о Нашествии?
-- Помню Железных Пчел. Помню Пожар Памяти: горели не дома, не люди, а их мысли... Помню выгоревшие тела, бездумно шагающие по улицам. Они шли, и пепел мыслей пересыпался у них в голове. А затем, недавно, пришли те, кто оживил. Пусть немногих, но все же... Я не могу сказать, Зло они свершили или Добро: они оживили души -- удобренные пеплом, посевы хорошо растут, но семена были те, что сейчас пожинает весь Город. Конечно, если стоит выбор -зомби или подобные существа, то пусть уж лучше эти полумрачники... Но разве не нашлось ничего другого, чтобы посеять? Неужели создание новых гопников -единственно разумное решение?!...
-- А другое прорастало? -- вопросом на вопрос ответил Славик.
-- Извини. Я не подумал об этом... И все же -- зачем пришли? Чтобы спасти от Нашествия?
-- Мы пришли раньше. Разные... Феникс говорил -- он гнался за тем, кто повинен во всем этом. Он как-то говорил мне: "Если б мы так долго не откладывали Поход. На завтра, послезавтра, послепослезавтра... Если б не колебались и ударили первыми -- кто знает: может, Нашествия не было б вовсе..." Но тогда мы не знали, что золоторожий решится на такое...
-- Этот "золоторожий" именует себя Единым... Его мысли просто понять. Нет, это не значит -- простить, просто понять: он привык повелевать безраздельно, и когда увидел, что все больше и больше людей не признают его не только Богом и Создателем, но и вообще -- не признают, то решил, что лучше стать Повелителем Зомби, чем вообще не повелевать никем... Вот и началось -- Нашествие. Вот и бесится он... Так что вашей вины в промедлении нет. Просто вы никогда не сражались с фюрерами. Мы, впрочем, тоже...
-- Зато теперь...
-- И теперь -- никакого хэппи-энда не намечается... Даже если те, кто сейчас отправился к заброшеному храму в горах, добьются своего и Единый уйдет из жизни -- придут Его дети. Собственно -- они уже пришли... Я не о тех, что созданы им, я о тех, что дети ему по духу: Крысы. Город полон Крыс!.. И скоро они завоюют нас, пока мы будем мирно нежиться в своих постельках...
Славик хотел было ответить Тиму, рассказав о теле Серого на своей кровати в соседней комнате, но не успел.
Ответом на эти слова прозвучала флейта. Она пела за окном, и при полной луне ее голос рассыпался парашютиками одуванчиков, серебряными капельками, разливался горными звонкими ручьями...
Славик метнулся к окну. Опережая его, на подоконник уселся Тим. В лунном мареве было прекрасно видно, как идет по Городу высокий, стройный черный силуэт: Крысолов. Идет, играя на флейте, и за ним, как послушное стадо, топают сгорбленные силуэты, даже в сумраке ночи не черные, а серые -Крысы... Их все больше и больше, они идут отовсюду, а у ног Серых топают их меньшие собратья: пацюки и прочие крысы с помоек и канализаций. Невиданная колонна направляется дальше, и в какой-то миг Крысолов ступил на тонкий лунный лучик. И лучик затвердел хрустальным мостиком под его ногою. Колонна уходила в Небо. Подальше отсюда. Из Города, с Планеты, из жизни...
Оцепенение. И -- прекрасная песня.
-- А ты мелодию узнаешь? -- спросил вдруг Тим.
-- Не-а.
-- Ты прислушайся. Это же песня. Ну, та самая, что Юрик из "Лиссэ Лотэссэ" поет!
-- Отстань от человека! -- прозвучало из-за спины. Очевидно, в комнату вернулся старший друг Тима. И сейчас он стоял за спиной Славика и тоже глядел в окно. На Крысолова и его обильную жатву. -- Ты не учел, что для него эта песня еще не вернулась, она станет модной где-то через год, на следующий День Весеннего Равноденствия. А пока она хорошо забыта, с тех самых пор, как Ник ушел из "Лиссэ Лотэссэ" и создал группу "Мама"...
Человек за спиной замолчал, но Славик не спешил повернуть к нему голову. Ну и что, что голос знаком? Успеется посмотреть, никуда он из комнаты не денется. А вот такое зрелище, как за окном -- раз в жизни увидать можно...
И только с последними словами песни, с последними нотами мелодии, когда растаял лунный хрусталь, до Славика дошло: "Лиссэ Лотэссэ" -- на Арде, в Мегаполисе. А здесь -- не Арда!.. Да и на Арде сейчас никто не упомнит эту группу и ее настоящего создателя, это только в отчетах по "Истории-Хронос" сохранилось... Откуда эти сведения у этих двоих?
Он обернулся на мгновение позже, чем хлопнула дверь и из-за нее вновь донеслось бормотание.
Тим вскинул глаза на Славика:
-- Э, а что, собственно, случилось? У тебя такой вид, будто ты увидел привидение!
-- Не увидел. В том-то и дело, что не увидел. Уж очень твой друг шустер, словно нарочно скрывается сейчас за дверью...
-- Да брось, он и не думает об этом... Он просто спешит записать все увиденное только что. Это ж ведь и читателям интересно будет...
-- Допустим... -- Славик оставался серьезным. -- А вот откуда ты да он знаете, что будет через год? И что было триста лет назад?
А в мозгу бьется:
-- "Не понятно: на пророков и провидцев не похож, а говорит о будущем столь же уверенно, сколь и о веках, в которых началась эта музыкальная история... Уж не родственник ли Зрячей?"
-- "Не важно, сколько времени прошло с начала этой истории: можно жить в трех-четырех временных срезах сразу..." -- мысль в ответ. Голос знакомый: то ли Кошак, то ли Тим... Но Кошак -- далеко. В небесах он теперь. Только что ушел. А Тим -- вот он стоит, чуть улыбается, но рта не раскрыл ни на миг... Телепатия? Какая разница! Главное -- ответ: "можно жить в трех-четырех временных срезах сразу..."
-- ...В трех-четырех временных потоках одновременно. Как Шут, например. Боже, опять Шут! Неугомонная память!.. Пепел листьев...
-- Тише-тише, едет крыша... -- это уже Тим произнес вслух. Тот же голос...
-- А под крышей -- чердак, -- съехидничал Славик. Просто так, чтобы заглушить горькие мысли...
-- Это все не так просто, -- Тим вдруг стал серьезен. -- Помнишь, я говорил о путях спасения Города? Теперь я точно знаю: Вы, пришедшие, своей возней и стараниями смогли на этот раз очнуть Город от спячки. Не знаю, что ждет впереди, но... Каждый должен сам убираться в доме, чтобы не было бардака. А наш мир -- это наш дом. Впрочем, подобные реплики набили всем оскомину, кажутся банальщиной... Так не лучше ли сказать -- Дом. Именно так, с большой буквы... Наш Дом, который мы бережно обживаем, бережем, украшаем... Наш Дом -- Город. Наш Дом -- Планета. Наш Дом -- Вселенная. Наш Дом -- Мироздание... Наш Дом -- Мир... Наш мир -- это Дом...
-- Ты даже не знаешь, как здорово ты сказал, Тим!
-- А, может быть, как раз знаю? Но -- где-то там, на уровне подсознания... Просто -- пришло время -- и подвелся итог... Вот только -Крысы... Как они вписываются сюда?
-- Наш мир -- Дом, но и Подвал -- часть реального бытия. Дом... Он вполне реален. И так же вполне реален мир, где весь наш мир -- тоже просто чей-то подвал, такой же неубранный и грязный, -- Славик печально улыбнулся, затем продолжил:
-- И, как говорил один мой знакомый Кошак -- на то и живем мы все, чтобы не расплодились по всему Подвалу и Чердаку Крысы Сознания, этот легион Серого Войска.
-- Он, впрочем, кажется, считал, что Крысолов справится с этой задачей лучше Воинов и Контрабандистов... -- невинно прозвучало из глубины комнаты. Славик обернулся. В проеме, прислонившись к косяку двери, стоял Артагорт с диктофоном в руке.
-- Арт?!
-- Он самый. А что удивительного? Привет, Славик... Ну, видишь, Тимка, все не так-то и плохо... Сподручные Единого покинули Город и всю эту планету. Навсегда ли -- не знаю, но хоть сейчас не будут мешать... Так что пришла пора и Единым заняться. С утра отправляемся в путь.
-- Куда? -- выпалил Славик.
-- Тебе лучше не идти, -- Артагорт был серьезен. -- Это мы с Тимом отправимся на охоту.
-- Но почему?
-- Опасно... В такой бой обычно только Хранители и суются... Вот мы и идем...
-- Вдвоем на Единого? -- сколько скепсиса в одной фразе...
-- Почему вдвоем? Туда же отправились уже Макс Второй и балроги, туда же придут Воины, которых таки отыскали на Дороге Том и Лассара, туда же нацелил свои стопы Мельтор, да и Ирлан со своим воинством не дремлет...
-- Но зачем это тебе, Арт? "Сводки с полей сражений" покоя не дают?
-- Нет... Не тяну я на фронтового корреспондента... Просто понимаешь -я столько раз проигрывал Ему в своем мире, что пришла пора взять реванш. Тут. В этом мире. Здесь он -- чужак, хоть и выдает себя за Бога, и потому не может менять законы по своему усмотрению. А я... Мне есть за что мстить ему...
-- Никуда ты не пойдешь... -- уверенно сказал контрабандист. -- Арт, ты мне живой больше нравишься, чем в виде зомби или трупа. Честное слово!.. Так что обламывайся с этим походом!..
-- Не могу.
-- Тогда хоть монетку кинь...
-- А это мысль... -- Артагорт достал из кармана никелированный кружочек размером с пятнадцатикопейку. -- Если упадет портретом вверх -- иду вместе с Тимом. Если колосками -- иду сам, чтобы Тим не рисковал...
С этими словами он подбросил монетку повыше, и она завертелась, падая... И зависла в полуметре от пола, став точно на ребро!
-- Вот так! -- довольно сказал Славик. -- Никто никуда не идет.
Тим и Арт переглянулись, и мальчишка вкрадчиво сказал:
-- А Макс Первый, тот, что киношник, уже и место себе присмотрел в укрытии возле Храма, снимать битву будет...
-- Мою идею юзать! -- выкрикнул в показной ярости контрабандист и, крутнувшись на месте, исчез. Из пустоты донеслось:
-- Передайте хозяйке гостиницы, что моя койка за мною! Я еще вернусь!..
Глава 30
Нестерпимо болела голова. Малдер открыл глаза. Какое-то странное чувство, будто бы все тело пронизано сотнями тонюсеньких ниточек, натянутых от пола до потолка. Под самым потолком в пустоте висели три ярких светящихся сферы. Дэвиду захотелось встать. Он попытался опереться о кровать и только тут осознал, что висит в воздухе. Словно почувствовав его желание, неведомая сила перевернула его и поставила на ноги. Он находился в столбе света. Многочисленные лучики струились то ли снизу вверх, то ли сверху вниз. Малдер огляделся. Вокруг стояли существа. Иначе не скажешь, потому что на людей они не очень-то походили. Все, за исключением одного: Яромира Загорского. Но и он теперь похож на человека не до конца. Вместо прежнего его левого глаза было какое-то лиловое сияние. А может -- это не Яромир, а кто-то очень похожий? Принял вид, так сказать, чтобы не испугать? М-да, он бы еще это и этим, остальным посоветовал бы... А то слишком уж... Мысль оборвалась, едва начавшись. Мыслям было просторно, но текли они вяло и криво, мелкими рывками... Сонное состояние покидало его ум медленно и лениво. Хотелось что-то спросить, но мозг еще не был в состоянии оформить мысль и перевести ее в слова.
Тем временем стоявшие о чем-то заговорили. Дэвид не разобрал, о чем, хотя вроде бы и понимал язык. К нему подошел Загорский. Он вывел Малдера из светового столба и повлек за собой. Ноги плохо слушались и от этого походка выглядела нетрезвой.
Странные коридоры, залы. Непонятное оборудование, если это вообще оборудование, а не декоративное оформление в стиле "замок черного колдуна". Они оказались перед сияющим синим окном. Яромир шагнул в него, увлекая за собой зачарованного коллегу. И вот они в какой-то зале с изумрудными стенами и потолком. Руны на полу напоминали те, что Малдер видел на зарисовках интерьеров "Ската", бесследно пропавшего недавно с Причальной Паутины.
Сонное состояние надорвал противный, режущий уши свист. Дэвид повернул голову в сторону его источника: откуда-то из-под рукава Загорского исходил яркий голубой луч. Под его напором часть помещения будто вздулась и лопнула, открывая потустороннюю черноту. И, еще не совсем придя в себя, Малдер шагнул вслед за своим поводырем.
-- Где мы? -- приложив невероятное умственное усилие, спросил он.
-- Между Мирами.
Всего несколько шагов (или это только кажется, что шагаешь, а на самом деле по чуть-чуть переносишься силой своего желания?), и вот они уже стоят в каминной, в башне Загорского.
-- Не успеет, -- чуть легкомысленно пожал плечами Мишель. -- Ухлопаем Единого -- заберем ее на обратном пути...
-- Заберем... А жаль, что она ошиблась, и наша жизнь -- не сказание.
-- Почему, Илька?
-- Потому что в сказке со смертью колдуна расколдовываются все, кого он заколдовал... Увы -- в жизни так не бывает... А еще -- потому что в сказке можно кинуться на негодяя с голыми руками и победить... А в жизни... И вообще, у нас даже пистолета нет, не говоря о чем-то посерьезнее... Миш, ты говорил, что можешь из снов вещи вытаскивать... Постарайся, а?
Мишель присел, прислонившись к мачте и ощущая спиной звон такелажа. Расслабился и нырнул в глубины изменчивого мира чужих сновидений. Проскочил мимо солнца, входящего в Знак Близнецов, спугнул Ивика, опять сунувшегося в межгранные странствия без подготовки и экипировки, проскочил какую-то станцию, висящую на расстоянии светового года от Земли... Промчался мимо сидящего на астероиде роденовского Мыслителя, почему-то одетого в рваный скафандр. И обнаружил висящий в пустоте корабль, напоминающий то ли бутон, то ли соцветие... У принцессы, голову которой венчает пестрая птица, такое удобное оружие...
-- Вот, я принес! -- рядом с Мишелем возникли два боевых десинтора.
-- С ума сойти! -- восторженно взвизгнул Илька. -- На склад военный пробрался, что ли?
-- Нет, в сон Ольги Ларионовой, когда она "Чакру Кентавра" писала! Эти десинторы побезотказней военных будут: все же не Земная, а Джасперская технология...
-- Есть предложение по прибытии на остров сперва поупражняться в стрельбе... -- серьезно сказал Илька. -- А то как бы не опростоволоситься в битве...
Глава 29
Администраторша куталась в халатик, читая книгу в засаленной обложке, когда Славик осторожно коснулся ее плеча.
-- Что случилось? -- девушка подняла глаза.
-- Случилось, -- Славик старался говорить спокойнее, чтоб не выдать своих истинных чувств. -- Я прихожу -- а там тело. На кровати. На моей кровати!..
-- Тело? Пьяный постоялец? Так я его счас мигом!!! -- праведный гнев у всех администраторов в крови...
-- Не пьяный. Труп. Задушенный... -- как описать, когда, войдя в комнату, застаешь на собственной койке труп стражника в сером плюше, по прежнему дразнящий тебя посиневшим языком, торчащим точно так же, как тогда, пару-тройку часов назад, на улице! Крыса! Крысо-человек! Серый!..
-- Боже! Только этого мне и не хватало! Прийдется вызывать полицию! А пока... Минуточку! Кажется, я знаю, где Вы можете пока переночевать. Сегодня, пока с утра не приедут полицейские. Прошу Вас!
И девушка провела Славика прямиком в закуток, к комнате номер три. В тот самый момент, когда они шли коридором, из четвертой комнаты вышел постоялец. Вышел и отправился на лестничную площадку, покурить. Славик машинально запомнил увиденную комнату, почувствовав какое-то несоответствие, но переходить с подсознательного уровня на сознательный пока не стал: из головы не выходил мертвый Стражник.
Как ни странно, комната номер три оказалась незаперта. И не кладовка была за дверью, а помещение более обширное, нежели предыдущие.
Целых пять кроватей размещалось здесь, но только две из них были, похоже, обжиты.
-- Ложитесь здесь! -- девушка показала на среднюю кровать и, уходя добавила: -- Сегодня поспите тут, а завтра переберетесь на свое место. Вы уж извините за такое!.. Честное слово, тут это впервые... И не волнуйтесь -эту комнату снимают два постояльца, кажется -- отец и сын. Они платят за все помещение, но я им расскажу, что случилось у Вас, и они возражать не будут, я уверена... Не стесняйтесь, располагайтесь, они будут ближе к полуночи...
Оставшись один, Славик тут же зримо представил себе вид-план этажа.
Теперь картина приняла завершенный вид, и он настораживал.
Получалось, что в здании с одним парадным на этаже есть огромное пространство, недоступное с этажа! Есть ли вход туда с соседних этажей? Какие лестницы ведут туда?.. Или этот кусок этажа просто замурован? Интересно тогда -- КЕМ и ЗАЧЕМ?! Что скрывается там?..
Впрочем, поверх настороженности и тревоги ложился смежающий веки сон, смешанный с обидой на Кошака, и, упав на кровать, Славик то ли вспомнил, то ли услышал слова молодого Крысолова:
-- И самое обидное -- это то, что вся эта война, вся борьба для вас -просто игра! Посреди крови и грязи вы играете в прекрасную сказку. Придумали даже свои языки, алфавиты, грамматику, руны... "Героические Руны для кровавых имен!" -- так пелось в одной старой песне. Умный был человек, сочинивший ее. По крайней мере -- он вовремя прекратил Игру. Свою Игру. Хотя и не мешал остальным играть!
-- Играть... -- сквозь сон повторил Славик.
-- Кстати, ты не заметил одну странность? До Нашествия говорили -- "милиция", после -- "полиция". Интересно, что-нибудь кроме названия изменилось?
-- Странность, пожалуй, в другом, -- подумалось Славику: -- Кошак же ничего не может знать о Нашествии! Он пришел позже, а местные о Нашествии ничегошеньки не помнят! Откуда ж узнал Крысолов? Впрочем, стоит ли удивляться: это же сон! А если не сон? Ведь описал же зануда-флейтист в точности Славиковы мечты о встрече вечером в гостиничном номере! Кто его теперь разберет!.. Или не описывал? Может, и тот разговор тоже приснился? И Стражник. И Тихие Города! А может, скорее всего, приснился и весь этот мир, Мир Арты?.. Земли? Риадана? И козни Единого -- приснились. Ну конечно же: разве может быть злым -- Бог?! Риторически вопрос... А скорее всего -- и то, что ты родился -- тоже приснилось. Ты спишь. Тебя нет. Ты просто сон дремлющего Космического, Вселенского Разума. Его самый страшный ночной кошмар. А скорей всего -- и Вселенский Разум -- тоже сон. Вот только вопрос -- чей?
-- Мой, -- послышалось с соседней кровати. -- Отдай, он мой!
Остатки сна-забытья мигом слетели с Славика. Он прислушался. На соседней койке, той, что справа от двери, слышались приглушенные голоса.
-- У тебя опыт большой, ты и на бумаге напишешь! Отдай диктофон! -настаивал мальчишечий голос.
-- У меня опыт, а потому я быстрее надиктую и тогда тебе отдам! -возразил другой голос, повзрослее, показавшийся Славику знакомым. -- И вообще -- потише, а то гостя разбудишь...
-- Ладно, на твой... мой диктофон и диктуй, только в коридоре, а то точно гостя разбудишь... -- в шепоте паренька послышалось плохо скрываемое злорадство...
Хлопнула дверь. Минуту спустя послышалась возня. Кто-то кидал свои шмотки, методично набрасывая их на спинку стула. Когда очередная вещь пронеслась над Славиком и вместо скрипа стула послышался звон чайной ложечки об пол, юный контрабандист довольно прокомментировал:
-- Промазал! -- и открыл глаза.
Глаза Славика уже привыкли к сумраку, да и вышедшая на небо полная луна щедро дарила свой свет. И в синеватых лучах ночного светила Славик внимательно разглядел пацана. На вид -- лет четырнадцать, стройный до худобы, медноволосый, он был по всему телу покрыт крупными и светлыми веснушками. Причем на груди эти веснушки были более густы, идя от плеч и шеи и сходясь к "солнечному сплетению" ярко выраженным треугольником. Из одежды на нем были лишь узкие плавочки да наручные часы на широком браслете. Все же остальное тело просто лучилось от обилия веснушек!
Паренек присмотрелся и хмыкнул:
-- Ну и промазал! Утром подберу. Все равно в чашке чая не было...
-- Ага, я его выпил... -- зачем-то признался Славик. -- А ты тут живешь?
-- Живу пока. Вместе с другом. Ладно, потом поговорим... А то я таки забуду все мысли и впечатления...
С этими словами веснушчатый достал из выдвижного ящичка под кроватью лаптоп и, положив его на подушку, плюхнулся на постель. Волной залопотали, зашелестели под умелыми пальцами клавиши. Славик завистливо вздохнул: несмотря на все тренировки, он набирал тексты куда медленнее, раза в три-четыре... Взять, что ли, уроки скорописания у этого конопатого пацана? А ведь мальчишка печатает вслепую: подсветка экрана не работает, так что на клавишах -- сплошная темень!..
За дверью слышались невнятные бормотания второго обитателя этой комнаты -- видимо, по-прежнему мучил диктофон. Интересно, кто их двоих быстрее завершит?..
Мальчишка оторвался от клавиш и повернулся к Славику:
-- Ты недавно тут?
-- Час, два, не больше...
-- Я не об этой кровати, -- улыбнулся пухлыми губами мальчишка, -- Я о Городе.
-- Городе?
-- Ты не похож на местных. Мне кажется, что ты пришел откуда-то, Странник.
-- Тимка разбирается в чужаках! -- донесся из-за двери знакомый, но по-прежнему нераспознаваемый голос.
-- У кого-то диктофон освободился? -- тут же обрадовано вопросил мальчик. В ответ за дверью вновь неразборчиво забормотало.
-- И вот так всегда... -- улыбнулся паренек и вновь зашелестел клавишами.
-- Тебя, как я понял, Тимофей зовут. Пожалуй, стоит представиться в ответ: Славик.
-- Приятно познакомиться, -- мальчишка вновь оторвался от истязания лаптопа. -- Только меня, вообще-то, не Тимофей, а Тим зовут. Как и моего отца. Кстати, Славик -- это более десятка имен. Какое из них у тебя?
-- Не понял, какое "более десятка"? -- в голосе Славика скользнуло недоумение.
Тим перевернулся на спину и, глядя в потолок, принялся перечислять:
-- Болеслав, Бронеслав, Брячислав, Буреслав, Владислав, Вячеслав, Гореслав, Горислав, Зореслав, Изяслав, Лучеслав, Мечеслав, Мирослав, Мстислав, Родослав, Ростислав, Святослав и, наконец, Ярослав!
-- Восемнадцать. Пять, -- равнодушно зевнул контрабандист.
-- Что "восемнадцать, пять"? -- на этот раз настал черед недоумевать Тиму.
-- Восемнадцать имен ты назвал... -- поучительно начал Славик. -- А мое -- пятое: Владислав.
-- Счетная машинка... -- донеслось из-за двери и тут же возобновилось бормотание.
-- А мне он говорил об одном твоем тезке... -- при слове "Он" Тим кивнул на дверь.
-- Смешно: администраторша считает, что вы -- отец и сын. Что -- так похожи?
-- Есть сыновья, более похожие на матерей... Так что смотрят тут не на сходство физиономий, а на характеры... А вот в этом мы чем-то похожи, видать, раз принимают...
-- А как вы встретились? -- осторожно спросил Славик. -- И еще -- твои родители не возражают, что ты тут с кем-то... не родственником... обитаешь где-то на задворках Вселенной?
-- Мои родители далеко... -- он вздохнул... -- Не в "Где", а в "Когда"... Они жили лет пятьсот назад... А я, сбегая от Инквизиторов, смотался в какую-то дырку, лишь бы Инспектор-Инквизитор не нашел, и провалился вот во времени. В будущее. И теперь уже два года странствую вместе с тем, к кому прямо в особняк вывалился... Назад мне, похоже, уже не вернуться... Хотя и сейчас нас мотает взад и вперед по временам и весям... А тут... Тут странное ощущение. Вроде никто и не гонит, все относятся дружелюбно или по крайней мере корректно, и все же -- чужой среди своих...
-- Так изменился бы. Попробовал бы, хотя бы...
-- Легко сказать -- попробовал бы! А если я просто -- другой? И не только в мыслях, в мировоззрении дело! А то, что при Нашествии на меня ничто не повлияло? Все вокруг поразмагничивались, а мне хоть бы что?! Ваши, и те от Нашествия пострадали практически все. Ну, почти все!..
-- Наши?
-- Ага. Я и про землян, и про Воинов, что повадились в этот мир... Да еще после одного случая стал я чувствовать людей немного иначе... Словно вижу в них что-то хорошо скрытое от других... Сущность и что-то еще... Кстати, вот еще одно: на днях столкнулся на улице с этаким тысячелетним пацаном, ну, Томом, так он сперва за катану свою ухватился, когда почувствовал меня, а затем тщательно так присмотрелся и говорит мне: "Нет, ты не из наших... Фонишь -- не спорю. Излучаешь -- да. Имеешь Силу -согласен. Но ты -- смертный. Кто ты, чужанин?" Чужак...
-- Не "чужак", -- машинально поправил его Славик. -- "Чужанин" -значит "пришлый", родившийся не здесь... СТОП! -- Славик аж подскочил: -- Ты видел Тома?! Где он?
-- Не в Городе. Когда я его встретил -- он уходил с Лассарой. И знаешь, что странное? Лассара не показался мне чужаком! А вот Том -- он явно чувствовался... Как бы это определить?.. Понимаешь -- дико: простой мальчишка вдруг кажется чужеродным, а крылатый парень, которого в средневековье сожгли б на костре как демона -- кажется своим, словно родился и вырос в нашем Городе, среди нас... А я вот -- чужой. Чужак... Прямо хоть бери свой мозг и размагничивай его, как дискету, чтобы снова стал чистеньким, "своим" для Города. Размагнитить -- а затем записать: пошлости -- двадцать процентов, хитрости -- пятьдесят два процента, умения предавать и использовать других -- пятнадцать, цинизма -- десять, если что осталось -вписать немного ума. Разума, в смысле. И -- ни в коем случае не вписывать совесть: неходовой это нынче товар...
-- Проще расформатить дискету, чем память человека, -- возразил Славик, -- Дискета пустеет, а вот в памяти хоть что-нибудь, но остается. И тогда рано или поздно все отрастет вновь, восстановится, формать -- не формать...
-- Вот-вот, расформатить. Совсем как у Семенова. Помнишь?
И Тим задумчиво процитировал:
-- "...Вот и сейчас он сидел у дальнего терминала, который был заставлен компьютерами на семерых, а принтерами на восьмерых. Штирлиц был один и никого не ждал. Иногда ему становилось скучно, он вытаскивал из кармана дисковод с дарственной надписью "Программисту Исаеву за освобождение Дальнего Востока от Феликса Эдмундовича Дзержинского" и с меткостью истинного системного программиста форматировал затаившихся по углам тараканов.
-- Развели тут! -- орал он. -- Бардак!
И действительно, в ВЦ был бардак. Пол был залит дешевым тонером, заплеван и завален дискетами. Создавалось впечатление, что каждый считал своим долгом если не одарить пол BAD BLOCK'ами, то хотя бы плюнуть или что-нибудь пролить." Ну, и так далее...
-- По-моему, это был не Семенов.
-- Какая разница, все равно про Штирлица!.. Впрочем, желающих "расформатить" людей и без этого было предостаточно...
Повинуясь внезапной ассоциации, Славик вдруг спросил:
-- Что ты помнишь о Нашествии?
-- Помню Железных Пчел. Помню Пожар Памяти: горели не дома, не люди, а их мысли... Помню выгоревшие тела, бездумно шагающие по улицам. Они шли, и пепел мыслей пересыпался у них в голове. А затем, недавно, пришли те, кто оживил. Пусть немногих, но все же... Я не могу сказать, Зло они свершили или Добро: они оживили души -- удобренные пеплом, посевы хорошо растут, но семена были те, что сейчас пожинает весь Город. Конечно, если стоит выбор -зомби или подобные существа, то пусть уж лучше эти полумрачники... Но разве не нашлось ничего другого, чтобы посеять? Неужели создание новых гопников -единственно разумное решение?!...
-- А другое прорастало? -- вопросом на вопрос ответил Славик.
-- Извини. Я не подумал об этом... И все же -- зачем пришли? Чтобы спасти от Нашествия?
-- Мы пришли раньше. Разные... Феникс говорил -- он гнался за тем, кто повинен во всем этом. Он как-то говорил мне: "Если б мы так долго не откладывали Поход. На завтра, послезавтра, послепослезавтра... Если б не колебались и ударили первыми -- кто знает: может, Нашествия не было б вовсе..." Но тогда мы не знали, что золоторожий решится на такое...
-- Этот "золоторожий" именует себя Единым... Его мысли просто понять. Нет, это не значит -- простить, просто понять: он привык повелевать безраздельно, и когда увидел, что все больше и больше людей не признают его не только Богом и Создателем, но и вообще -- не признают, то решил, что лучше стать Повелителем Зомби, чем вообще не повелевать никем... Вот и началось -- Нашествие. Вот и бесится он... Так что вашей вины в промедлении нет. Просто вы никогда не сражались с фюрерами. Мы, впрочем, тоже...
-- Зато теперь...
-- И теперь -- никакого хэппи-энда не намечается... Даже если те, кто сейчас отправился к заброшеному храму в горах, добьются своего и Единый уйдет из жизни -- придут Его дети. Собственно -- они уже пришли... Я не о тех, что созданы им, я о тех, что дети ему по духу: Крысы. Город полон Крыс!.. И скоро они завоюют нас, пока мы будем мирно нежиться в своих постельках...
Славик хотел было ответить Тиму, рассказав о теле Серого на своей кровати в соседней комнате, но не успел.
Ответом на эти слова прозвучала флейта. Она пела за окном, и при полной луне ее голос рассыпался парашютиками одуванчиков, серебряными капельками, разливался горными звонкими ручьями...
Славик метнулся к окну. Опережая его, на подоконник уселся Тим. В лунном мареве было прекрасно видно, как идет по Городу высокий, стройный черный силуэт: Крысолов. Идет, играя на флейте, и за ним, как послушное стадо, топают сгорбленные силуэты, даже в сумраке ночи не черные, а серые -Крысы... Их все больше и больше, они идут отовсюду, а у ног Серых топают их меньшие собратья: пацюки и прочие крысы с помоек и канализаций. Невиданная колонна направляется дальше, и в какой-то миг Крысолов ступил на тонкий лунный лучик. И лучик затвердел хрустальным мостиком под его ногою. Колонна уходила в Небо. Подальше отсюда. Из Города, с Планеты, из жизни...
Оцепенение. И -- прекрасная песня.
-- А ты мелодию узнаешь? -- спросил вдруг Тим.
-- Не-а.
-- Ты прислушайся. Это же песня. Ну, та самая, что Юрик из "Лиссэ Лотэссэ" поет!
-- Отстань от человека! -- прозвучало из-за спины. Очевидно, в комнату вернулся старший друг Тима. И сейчас он стоял за спиной Славика и тоже глядел в окно. На Крысолова и его обильную жатву. -- Ты не учел, что для него эта песня еще не вернулась, она станет модной где-то через год, на следующий День Весеннего Равноденствия. А пока она хорошо забыта, с тех самых пор, как Ник ушел из "Лиссэ Лотэссэ" и создал группу "Мама"...
Человек за спиной замолчал, но Славик не спешил повернуть к нему голову. Ну и что, что голос знаком? Успеется посмотреть, никуда он из комнаты не денется. А вот такое зрелище, как за окном -- раз в жизни увидать можно...
И только с последними словами песни, с последними нотами мелодии, когда растаял лунный хрусталь, до Славика дошло: "Лиссэ Лотэссэ" -- на Арде, в Мегаполисе. А здесь -- не Арда!.. Да и на Арде сейчас никто не упомнит эту группу и ее настоящего создателя, это только в отчетах по "Истории-Хронос" сохранилось... Откуда эти сведения у этих двоих?
Он обернулся на мгновение позже, чем хлопнула дверь и из-за нее вновь донеслось бормотание.
Тим вскинул глаза на Славика:
-- Э, а что, собственно, случилось? У тебя такой вид, будто ты увидел привидение!
-- Не увидел. В том-то и дело, что не увидел. Уж очень твой друг шустер, словно нарочно скрывается сейчас за дверью...
-- Да брось, он и не думает об этом... Он просто спешит записать все увиденное только что. Это ж ведь и читателям интересно будет...
-- Допустим... -- Славик оставался серьезным. -- А вот откуда ты да он знаете, что будет через год? И что было триста лет назад?
А в мозгу бьется:
-- "Не понятно: на пророков и провидцев не похож, а говорит о будущем столь же уверенно, сколь и о веках, в которых началась эта музыкальная история... Уж не родственник ли Зрячей?"
-- "Не важно, сколько времени прошло с начала этой истории: можно жить в трех-четырех временных срезах сразу..." -- мысль в ответ. Голос знакомый: то ли Кошак, то ли Тим... Но Кошак -- далеко. В небесах он теперь. Только что ушел. А Тим -- вот он стоит, чуть улыбается, но рта не раскрыл ни на миг... Телепатия? Какая разница! Главное -- ответ: "можно жить в трех-четырех временных срезах сразу..."
-- ...В трех-четырех временных потоках одновременно. Как Шут, например. Боже, опять Шут! Неугомонная память!.. Пепел листьев...
-- Тише-тише, едет крыша... -- это уже Тим произнес вслух. Тот же голос...
-- А под крышей -- чердак, -- съехидничал Славик. Просто так, чтобы заглушить горькие мысли...
-- Это все не так просто, -- Тим вдруг стал серьезен. -- Помнишь, я говорил о путях спасения Города? Теперь я точно знаю: Вы, пришедшие, своей возней и стараниями смогли на этот раз очнуть Город от спячки. Не знаю, что ждет впереди, но... Каждый должен сам убираться в доме, чтобы не было бардака. А наш мир -- это наш дом. Впрочем, подобные реплики набили всем оскомину, кажутся банальщиной... Так не лучше ли сказать -- Дом. Именно так, с большой буквы... Наш Дом, который мы бережно обживаем, бережем, украшаем... Наш Дом -- Город. Наш Дом -- Планета. Наш Дом -- Вселенная. Наш Дом -- Мироздание... Наш Дом -- Мир... Наш мир -- это Дом...
-- Ты даже не знаешь, как здорово ты сказал, Тим!
-- А, может быть, как раз знаю? Но -- где-то там, на уровне подсознания... Просто -- пришло время -- и подвелся итог... Вот только -Крысы... Как они вписываются сюда?
-- Наш мир -- Дом, но и Подвал -- часть реального бытия. Дом... Он вполне реален. И так же вполне реален мир, где весь наш мир -- тоже просто чей-то подвал, такой же неубранный и грязный, -- Славик печально улыбнулся, затем продолжил:
-- И, как говорил один мой знакомый Кошак -- на то и живем мы все, чтобы не расплодились по всему Подвалу и Чердаку Крысы Сознания, этот легион Серого Войска.
-- Он, впрочем, кажется, считал, что Крысолов справится с этой задачей лучше Воинов и Контрабандистов... -- невинно прозвучало из глубины комнаты. Славик обернулся. В проеме, прислонившись к косяку двери, стоял Артагорт с диктофоном в руке.
-- Арт?!
-- Он самый. А что удивительного? Привет, Славик... Ну, видишь, Тимка, все не так-то и плохо... Сподручные Единого покинули Город и всю эту планету. Навсегда ли -- не знаю, но хоть сейчас не будут мешать... Так что пришла пора и Единым заняться. С утра отправляемся в путь.
-- Куда? -- выпалил Славик.
-- Тебе лучше не идти, -- Артагорт был серьезен. -- Это мы с Тимом отправимся на охоту.
-- Но почему?
-- Опасно... В такой бой обычно только Хранители и суются... Вот мы и идем...
-- Вдвоем на Единого? -- сколько скепсиса в одной фразе...
-- Почему вдвоем? Туда же отправились уже Макс Второй и балроги, туда же придут Воины, которых таки отыскали на Дороге Том и Лассара, туда же нацелил свои стопы Мельтор, да и Ирлан со своим воинством не дремлет...
-- Но зачем это тебе, Арт? "Сводки с полей сражений" покоя не дают?
-- Нет... Не тяну я на фронтового корреспондента... Просто понимаешь -я столько раз проигрывал Ему в своем мире, что пришла пора взять реванш. Тут. В этом мире. Здесь он -- чужак, хоть и выдает себя за Бога, и потому не может менять законы по своему усмотрению. А я... Мне есть за что мстить ему...
-- Никуда ты не пойдешь... -- уверенно сказал контрабандист. -- Арт, ты мне живой больше нравишься, чем в виде зомби или трупа. Честное слово!.. Так что обламывайся с этим походом!..
-- Не могу.
-- Тогда хоть монетку кинь...
-- А это мысль... -- Артагорт достал из кармана никелированный кружочек размером с пятнадцатикопейку. -- Если упадет портретом вверх -- иду вместе с Тимом. Если колосками -- иду сам, чтобы Тим не рисковал...
С этими словами он подбросил монетку повыше, и она завертелась, падая... И зависла в полуметре от пола, став точно на ребро!
-- Вот так! -- довольно сказал Славик. -- Никто никуда не идет.
Тим и Арт переглянулись, и мальчишка вкрадчиво сказал:
-- А Макс Первый, тот, что киношник, уже и место себе присмотрел в укрытии возле Храма, снимать битву будет...
-- Мою идею юзать! -- выкрикнул в показной ярости контрабандист и, крутнувшись на месте, исчез. Из пустоты донеслось:
-- Передайте хозяйке гостиницы, что моя койка за мною! Я еще вернусь!..
Глава 30
Нестерпимо болела голова. Малдер открыл глаза. Какое-то странное чувство, будто бы все тело пронизано сотнями тонюсеньких ниточек, натянутых от пола до потолка. Под самым потолком в пустоте висели три ярких светящихся сферы. Дэвиду захотелось встать. Он попытался опереться о кровать и только тут осознал, что висит в воздухе. Словно почувствовав его желание, неведомая сила перевернула его и поставила на ноги. Он находился в столбе света. Многочисленные лучики струились то ли снизу вверх, то ли сверху вниз. Малдер огляделся. Вокруг стояли существа. Иначе не скажешь, потому что на людей они не очень-то походили. Все, за исключением одного: Яромира Загорского. Но и он теперь похож на человека не до конца. Вместо прежнего его левого глаза было какое-то лиловое сияние. А может -- это не Яромир, а кто-то очень похожий? Принял вид, так сказать, чтобы не испугать? М-да, он бы еще это и этим, остальным посоветовал бы... А то слишком уж... Мысль оборвалась, едва начавшись. Мыслям было просторно, но текли они вяло и криво, мелкими рывками... Сонное состояние покидало его ум медленно и лениво. Хотелось что-то спросить, но мозг еще не был в состоянии оформить мысль и перевести ее в слова.
Тем временем стоявшие о чем-то заговорили. Дэвид не разобрал, о чем, хотя вроде бы и понимал язык. К нему подошел Загорский. Он вывел Малдера из светового столба и повлек за собой. Ноги плохо слушались и от этого походка выглядела нетрезвой.
Странные коридоры, залы. Непонятное оборудование, если это вообще оборудование, а не декоративное оформление в стиле "замок черного колдуна". Они оказались перед сияющим синим окном. Яромир шагнул в него, увлекая за собой зачарованного коллегу. И вот они в какой-то зале с изумрудными стенами и потолком. Руны на полу напоминали те, что Малдер видел на зарисовках интерьеров "Ската", бесследно пропавшего недавно с Причальной Паутины.
Сонное состояние надорвал противный, режущий уши свист. Дэвид повернул голову в сторону его источника: откуда-то из-под рукава Загорского исходил яркий голубой луч. Под его напором часть помещения будто вздулась и лопнула, открывая потустороннюю черноту. И, еще не совсем придя в себя, Малдер шагнул вслед за своим поводырем.
-- Где мы? -- приложив невероятное умственное усилие, спросил он.
-- Между Мирами.
Всего несколько шагов (или это только кажется, что шагаешь, а на самом деле по чуть-чуть переносишься силой своего желания?), и вот они уже стоят в каминной, в башне Загорского.