Страница:
– Блин, Денис, проспись, а?
– Пуля, ты обиделся?
Отмахнувшись от Дэна, я покидаю кабинет.
Я стою на верхней площадке, опершись о бортик, и, попыхивая сигарой, рассматриваю танцующих внизу и киваю головой в такт музыке. Ничего не изменилось – я по-прежнему не танцую и нахожусь наискосок от радости, хотя на мне дорогой костюм и на руке болтается браслет весом в три моих прежних зарплаты.
Я вижу Фокстрота. Он подмигивает мне из зала. Указываю глазами на дверь и осторожно оглядываюсь – не увидел ли кто наших переглядок.
С этим местом мне помогла сама судьба. Через дорогу от «Гетто» находится старый обветшавший то ли большой сарай, то ли маленький ангар – я всегда затрудняюсь с определением бывшей функции этого места. Лет двадцать назад здесь вполне мог находиться свинарник или конюшня – пространство по бокам разделено истлевшими деревянными перегородками. Стекла в окнах выбиты, крыша прохудилась, и от полного загаживания место уберег лишь тот факт, что оно находится вдалеке от города. Время от времени я назначаю своим встречи здесь. Это не самый лучший вариант с точки зрения безопасности, но иногда приходится рисковать.
Я матерюсь сквозь зубы, когда вижу брошенную едва ли не на середине дороги тачку Фокстрота. Это старая «копейка», чей возраст бесстыдно подчеркивается самым ярким и аляповатым тюнингом, который я когда-либо видел. Эта машина напоминает спившуюся бабу, изгнанную из семьи и добывающую на стакан, отсасывая у бомжей, – ее внешний вид позволяет заключить, что она переходила из рук в руки не один десяток раз, и каждый из краткосрочных хозяев считал необходимостью оставить след в виде надписи – Hooligan, xXx, Schumacher.
– Фокс, я тебе говорил машину сюда загонять? – набрасываюсь я на Фокстрота, как только вхожу в сарай.
– Братик, ну все, извини, – нервной скороговоркой выбивает он, прижимая распростертую ладонь к сердцу – популярный у торчков жест, – просто не соображаю ничего, долбит по-черному. Я вообще не помню, как доехал, как тачку бросил. В голове только вмазочка, ты же понимаешь.
Нет, и слава богу.
– Бабки давай.
– Пуля, я это…
Стоит один раз дать в долг, и ты пропал. Как только ты даешь в долг, торчок автоматически вычеркивает тебя из списка людей, которым стоит платить. Ты сразу слетаешь в конец очереди.
– Фокс, давай деньги. Динеро, – говорю я как можно спокойнее, но со всей возможной жесткостью, – или так, или никак.
– Может, тачку возьмешь?
– Эту??? – Я искренне смеюсь. Неужели он хоть на секунду допускал реальность подобной сделки?
– Братик, ну, ты по-человечески меня пойми, мне же плохо, братик, мне в натуре жить не хочется, братик… – плачет он, и мне становится невыносимо, до комка в горле жаль этого молодого пацана, потому что ему всего двадцать, а в его жизни уже все случилось, а он не видел ничего, кроме этого сраного города, этих портов и этих долбаных пятаков, негритянских, и Сортировки с их движениями, торчками и шлюхами.
– Все. Прости, Фокс, давай вали. Привезешь бабки, получишь вмазку.
Фокс в отчаянии падает на колени, обхватывает меня за ноги, утыкается мне в колени зареванным лицом, хватает меня за руку и слюнявит ее поцелуем:
– Братик, ну ты пойми, я же помру сейчас, братик, мне же совсем плохо, я себя не чувствую уже, а у тебя же есть, братик, по-человечески, ты же человек, ну, пожалей меня…
Я беру его за локоть, поднимаю к себе и хочу сказать, чтоб он шел домой, заперся, заколотил все двери и на коленях умолял близких помочь ему, если они еще не отвернулись, и что я ему никогда больше не дам, и вовсе не из-за денег, а потому, что он слаб, а героин сильнее, и героин сломает и перемелет его, и все, что оставит по себе Фокстрот, уместится в короткой надписи на могильном памятнике, а фотографию придется клеить старую, потому что по новой все сразу станет понятно, и не спасут никакие «Ушедшему сыночку от мамы», никакие цветы не спасут, потому что всем станет ясно – здесь лежит долбаный наркоман, конченый…
Но я не успеваю. Как только я беру Фокстрота за плечо, он выбрасывает вверх руку, и в мое горло втыкается длинная заточка.
А потом я умираю.
Бесит бессмысленность и неправильность ситуации. Смерть – это то, что происходит с другими. На экране ТВ, в кино, иногда – в соседнем доме, но никогда – с тобой.
По ощущению это похоже на качели – состояние между сном и явью, когда ты раскачиваешься в пространстве, и дух захватывает – только теперь ко всему прибавляется боль.
Я слабею, и мне трудно пошевелить руками. Становится прохладно, тело бьет мелкая дрожь. Последнее, что я вижу в жизни, – плачущее лицо Фокстрота, который, продолжая извиняться, одной рукой гладит меня по лицу, как возлюбленную, а другой шарит по моим карманам, выуживая чеки и деньги, снимает часы и цепочку с медальоном. В медальоне портрет Симки.
КРОТ
ДЕНИС
– Пуля, ты обиделся?
Отмахнувшись от Дэна, я покидаю кабинет.
Я стою на верхней площадке, опершись о бортик, и, попыхивая сигарой, рассматриваю танцующих внизу и киваю головой в такт музыке. Ничего не изменилось – я по-прежнему не танцую и нахожусь наискосок от радости, хотя на мне дорогой костюм и на руке болтается браслет весом в три моих прежних зарплаты.
Я вижу Фокстрота. Он подмигивает мне из зала. Указываю глазами на дверь и осторожно оглядываюсь – не увидел ли кто наших переглядок.
С этим местом мне помогла сама судьба. Через дорогу от «Гетто» находится старый обветшавший то ли большой сарай, то ли маленький ангар – я всегда затрудняюсь с определением бывшей функции этого места. Лет двадцать назад здесь вполне мог находиться свинарник или конюшня – пространство по бокам разделено истлевшими деревянными перегородками. Стекла в окнах выбиты, крыша прохудилась, и от полного загаживания место уберег лишь тот факт, что оно находится вдалеке от города. Время от времени я назначаю своим встречи здесь. Это не самый лучший вариант с точки зрения безопасности, но иногда приходится рисковать.
Я матерюсь сквозь зубы, когда вижу брошенную едва ли не на середине дороги тачку Фокстрота. Это старая «копейка», чей возраст бесстыдно подчеркивается самым ярким и аляповатым тюнингом, который я когда-либо видел. Эта машина напоминает спившуюся бабу, изгнанную из семьи и добывающую на стакан, отсасывая у бомжей, – ее внешний вид позволяет заключить, что она переходила из рук в руки не один десяток раз, и каждый из краткосрочных хозяев считал необходимостью оставить след в виде надписи – Hooligan, xXx, Schumacher.
– Фокс, я тебе говорил машину сюда загонять? – набрасываюсь я на Фокстрота, как только вхожу в сарай.
– Братик, ну все, извини, – нервной скороговоркой выбивает он, прижимая распростертую ладонь к сердцу – популярный у торчков жест, – просто не соображаю ничего, долбит по-черному. Я вообще не помню, как доехал, как тачку бросил. В голове только вмазочка, ты же понимаешь.
Нет, и слава богу.
– Бабки давай.
– Пуля, я это…
Стоит один раз дать в долг, и ты пропал. Как только ты даешь в долг, торчок автоматически вычеркивает тебя из списка людей, которым стоит платить. Ты сразу слетаешь в конец очереди.
– Фокс, давай деньги. Динеро, – говорю я как можно спокойнее, но со всей возможной жесткостью, – или так, или никак.
– Может, тачку возьмешь?
– Эту??? – Я искренне смеюсь. Неужели он хоть на секунду допускал реальность подобной сделки?
– Братик, ну, ты по-человечески меня пойми, мне же плохо, братик, мне в натуре жить не хочется, братик… – плачет он, и мне становится невыносимо, до комка в горле жаль этого молодого пацана, потому что ему всего двадцать, а в его жизни уже все случилось, а он не видел ничего, кроме этого сраного города, этих портов и этих долбаных пятаков, негритянских, и Сортировки с их движениями, торчками и шлюхами.
– Все. Прости, Фокс, давай вали. Привезешь бабки, получишь вмазку.
Фокс в отчаянии падает на колени, обхватывает меня за ноги, утыкается мне в колени зареванным лицом, хватает меня за руку и слюнявит ее поцелуем:
– Братик, ну ты пойми, я же помру сейчас, братик, мне же совсем плохо, я себя не чувствую уже, а у тебя же есть, братик, по-человечески, ты же человек, ну, пожалей меня…
Я беру его за локоть, поднимаю к себе и хочу сказать, чтоб он шел домой, заперся, заколотил все двери и на коленях умолял близких помочь ему, если они еще не отвернулись, и что я ему никогда больше не дам, и вовсе не из-за денег, а потому, что он слаб, а героин сильнее, и героин сломает и перемелет его, и все, что оставит по себе Фокстрот, уместится в короткой надписи на могильном памятнике, а фотографию придется клеить старую, потому что по новой все сразу станет понятно, и не спасут никакие «Ушедшему сыночку от мамы», никакие цветы не спасут, потому что всем станет ясно – здесь лежит долбаный наркоман, конченый…
Но я не успеваю. Как только я беру Фокстрота за плечо, он выбрасывает вверх руку, и в мое горло втыкается длинная заточка.
А потом я умираю.
Бесит бессмысленность и неправильность ситуации. Смерть – это то, что происходит с другими. На экране ТВ, в кино, иногда – в соседнем доме, но никогда – с тобой.
По ощущению это похоже на качели – состояние между сном и явью, когда ты раскачиваешься в пространстве, и дух захватывает – только теперь ко всему прибавляется боль.
Я слабею, и мне трудно пошевелить руками. Становится прохладно, тело бьет мелкая дрожь. Последнее, что я вижу в жизни, – плачущее лицо Фокстрота, который, продолжая извиняться, одной рукой гладит меня по лицу, как возлюбленную, а другой шарит по моим карманам, выуживая чеки и деньги, снимает часы и цепочку с медальоном. В медальоне портрет Симки.
КРОТ
Обстоятельства сложились так, как мне нужно. Тянуть дальше, похоже, не имеет смысла. Фокстрот бросает тачку на другой стороне шоссе, у старой свинофермы, а я слежу за Пулей уже достаточно долго и знаю, что там он сливает своим торчкам стафф. Его маленький личный гешефт.
Если мне чего-то и не хотелось делать, так это того, чем я собираюсь заняться сейчас. Для смелости, а по правде – чтобы оттянуть время, я выкуриваю три сигареты кряду, пока меня не начинает разрывать сухой кашель, доходящий до тошноты.
Когда я достаю четвертую и кручу ее в руках, ощущая легкий хруст резаного табака подушечками пальцев, я вижу, как из клуба выходит Фокстрот. У меня остается не так много времени.
Я должен перешагнуть через себя.
Денис пьет на результат – это становится понятным по взгляду, которым он буравит толстое стекло бутылки дорогого виски. Будь его взгляд еще хоть на микрон тяжелее – и стекло бы оплавилось.
Не говоря ни слова, я достаю из бара еще один бокал, ополаскиваю его минеральной водой и ставлю перед Денисом. Мы чокаемся, и я наслаждаюсь вкусом виски, катая жидкость во рту. Чуть горят десны.
– Пуля подмучивает, по ходу.
Вот и все. Слова сказаны, мосты сожжены, обратного пути нет.
– Чего подмучивает, как? – удивляется Дэн.
– Бодяжит. И налево толкает.
– Ты уверен?
– Боюсь, что да.
– Да ну на хер. Не может быть. – Денис не имеет в виду то, что говорит. Он понимает, что я прав, и тоже оттягивает время, по возможности отдаляя момент, когда ему как главному придется что-то предпринять. – Я хочу сказать – только не Пуля. Он всегда такой предсказуемый был, как… Dire Straits. Блин, Пуля…
Засунув руки в карманы, Денис отходит к стене и, раздвинув жалюзи пальцами, некоторое время наблюдает за жизнью внизу.
Теперь проблема Пули становится нашей общей ответственностью.
Дружба хороша тем, что экономит время. Не надо говорить лишних слов, мы понимаем друг друга и без них.
– Зачем? – спрашивает Денис скорее у воздуха, но я на всякий случай пожимаю плечами.
– Я давно присек. Он под себя подобрал несколько торчков и пару дилеров. Сейчас как раз с одним из них общается. Фокстрот, с негритянских, ты должен знать. Раньше у нас брал.
– Ты понимаешь, что будет, когда Вернер об этом узнает?
– Пиздец Пуле.
– Да и нам, я думаю.
Денис доливает себе почти до края, бросает в бокал лед, и часть виски выплескивается на стол. Лужица цвета горелого меда на дымчатом стекле. Не спросив, Дэн доливает и мне.
– Надо поговорить с ним.
– Пойдем, – отвечаю я.
В старом кино «Назад в будущее» есть момент, когда Марти Макфлай, главный герой, накосячил что-то в прошлом – и вот его изображение исчезло с фотографии в будущем. Мы с Денисом ничего не говорим, но я понимаю, что в этот момент Пуля исчезает с нашей общей фотографии.
Мой план начинает работать. Денис слишком нерешителен, слишком не создан быть лидером, поэтому мне придется стать главным за его спиной. Воровство Пули повяжет нас – Денис или должен будет сдать его Вернеру, или избавиться от Пули сам. Он не сможет этого сделать, не сможет перешагнуть через дружбу. Как только это случится – Денис, по крайней мере внутренне, противопоставит себя Вернеру. И рано или поздно в нем вызреет недовольство. Он не сможет с ним жить. И мы уберем Вернера. Изнутри. И окажемся у власти.
– Нельзя его Вернеру сливать, Дэн. Какие мы друзья после этого?
– А он какой?
– Надо ему второй шанс дать.
Сейчас моя главная задача – похоронить грязный секрет внутри нашей троицы. Связать нас против Вернера.
Мы выходим на улицу. Денис вдруг останавливается, хлопает себя по лбу и говорит, что забыл сигареты. Я предлагаю свои, но он предпочитает вернуться, и я его понимаю. Разговор, который предстоит нам, тянет не на одну пачку.
Когда Денис возвращается, мы переходим через дорогу и идем к свиноферме. В ночной темноте ее заброшенная громада выглядит как жилище таинственного маньяка из дешевого голливудского ужастика.
Все понимаешь по глазам. Когда Фокстрот сквозанул к своей тачке, на секунду встретившись со мной взглядом, я все понял. Его ископаемая «Лада» промчалась мимо нас, проводя по нервам наждаком визжащих шин. И в первый раз, с самого детства, мне захотелось вдруг зажмуриться, сжать кулаки и закричать: «Неправда!», словно этим неимоверной силы хотением я мог сдвинуть время на минуту назад, и ничего бы не случилось, Пуля был бы жив и, возможно, стоял бы сейчас рядом со мной, улыбаясь и тыча меня в плечо своим боксерским кулаком со сбитыми костяшками.
А теперь я прижимаю его к себе, словно стараясь перелить в Пулю свою жизнь, а его рука безвольно и как-то не по-настоящему висит, и он похож на сломанную куклу.
Не знаю, сколько проходит времени, пока не появляется Вернер.
– Крот, он мертвый. – Рука Вернера ложится на мое плечо. – Отпусти его. Жига…
Жига оттаскивает меня от тела Пули, и только сейчас я замечаю, что моя одежда перепачкана кровью товарища. А Денис, как и в самом начале, стоит в стороне, не меняя позы, – руки в карманах, взгляд в пол.
Жига выводит меня во двор, приносит из машины бутыль с водой, заставляет раздеться догола и вымыться. После я одеваюсь в какие-то грязные тряпки, найденные Жигой в багажнике.
А потом мы отвозим Пулю.
Я стараюсь не смотреть на труп, но мне не удается сдержаться. Тело Пули завернуто в кусок, который Жига приволок из «Гетто». Раньше он прикрывал только что отремонтированный пол второго этажа, теперь обнимает Пулю. Завернутый в полиэтилен Пуля устроился на заднем сиденье, между мной и Денисом.
– У двора, где он живет, выбросим, – бросает Вернер Жиге, – типа, домой шел, шпана порезала.
И я, не веря своим ушам, смотрю на Дениса, но он опять молчит, не реагируя. Он вообще не произнес ни слова с того момента, как мы увидели Пулю на полу сарая, в луже собственной крови.
– Это как – выбросим? Как – выбросим? – ору я и стряхиваю с плеча руку Дениса, который пытается меня успокоить. – Как – выбрось? Ты что несешь? Что ты, блядь, говоришь тут? Он мой друг, мы с четвертого класса вместе, а ты его – на улицу, под дождь, как собаку?
– Что ты предлагаешь? – спрашивает Вернер, не поворачиваясь. – Если не ныть и не орать – что? Домой его отнести? Можно. Только с родителями ты будешь разговаривать. И с мусорами потом. Ему уже все равно. А у нас проблемы могут быть.
Машина останавливается на дороге у парка, который отделяет пятаки от второго микрорайона. Отсюда виден Пулин дом. Поздно, идет дождь, но я вижу, как в сотне метров от нас стайка пацанвы, укутавшись в дождевики, лупит мячом в стенку, гоняя «американку». Они так увлечены игрой, что не видят, как открывается дверь машины, как тело Пули падает в лужу, как мы отъезжаем, а Пуля лежит на асфальте, и капли дождя бьют его по лицу.
После всего Жига отвозит нас на другой край пятаков, и Вернер отправляет его домой.
Пустая спортплощадка. Футбольное поле – трава, вытоптанная в центре, куцыми выцветшими клочками цепляется за края. Свежевыкрашенные стальные брусья и турник. В краске можно рассмотреть отпечатки пальцев – кто-то, не удержавшись, дотронулся.
Я сижу на плоской доске трибуны, Игорь и Денис – парой рядов ниже. Вернер купил в ночном магазине пузырь самой дорогой водки, но никто не прикоснулся к ней. Они тихо разговаривают. Так, как будто меня не существует.
– Он сам эту дорогу выбрал, Денис. Я понимаю, как это звучит, но такое случается. Надо это принять и пережить. Я тоже многих друзей потерял, знаю, о чем говорю.
Денис отделывается короткими, ничего не значащими репликами, самая частая из которых – «угу». То ли смерть Пули стала для него шоком, то ли ему наплевать.
Во второй вариант мне верить не хочется.
Кто все эти люди, хочется спросить мне? Они что, непременный атрибут любых похорон, вне зависимости от того, кто лежит в гробу? Я не так часто бывал на подобных мероприятиях, но сейчас у меня – четкое ощущение, что я чужой, гость, хотя я был лучшим другом Пули. Какие-то бабки, десятка два, стоптанные временем, как старая обувь, износившиеся мужики с испитыми лицами – кто они все Пуле?
Кто эта зареванная баба, трущая лицо скомканным платком? Ее рот все время открыт и похож на измазанный помадой бублик с дрожащими краями – странно, что горе не помешало ей так накраситься. Кто этот рахитичный дедок, вряд ли соображающий, где он вообще находится, – я видел, как его тронули за локоть, когда подошла его очередь бросать горсть земли, – старый даже не сразу понял, что от него требуется, – что привело его сюда?
Когда гроб опущен, засыпан землей и сказаны все слова, мы с Денисом получаем возможность пробиться к Пулиному бате.
Он смотрит почти все время вниз, как будто силясь что-то рассмотреть на земле за нашими спинами. Мне непривычно видеть его в костюме и галстуке. Запах дешевого одеколона смешивается с запахом похмелья, на его подбородке – две красные точки, он неаккуратно брился утром. Или просто дрожала рука – от горя или с похмелья.
– Как Вера Дмитриевна? – спрашивает Дэн.
– Плохо. Когда ей сказали, что… ну, Сережа умер… Она как-то… крикнула так… – Пулин батя на время замолкает, потом благодарит кивком женщину в черном платке, сунувшую ему в руки пластиковый стаканчик с водкой. – Крикнула – громко, высоко – и сознание потеряла. А когда проснулась – позови Сережу, говорит.
– Как? Он же… – Дэн застывает с открытым ртом.
– Не знаю, – пожимает плечами батя, – я ей сказал, что он на смене. Ее… по голове немного задело. Она Светочку не помнит совсем…
Он кивает на Симку. Та, закутанная в черный платок, распоряжается движением – под ее руководством тетки разливают водку, разрезают пирог и обносят присутствующих.
– Главное, каждый день ужин ему готовит. Потом полотенцем накрывает и у окна сидит, Сережу ждет. А в соседней комнате – гроб.
Я стараюсь не заплакать, пока Денис говорит стандартные в таких случаях слова утешения. Обещает заезжать. Да, мы будем заезжать. Не пропадем сразу после поминок, как эта стая стервятников.
С Симкой нам удается поговорить только на поминках. Мы в «Престиже» – это старое кафе в пятаках, место сборищ пятаковских алкашей. Денис предлагал взять на себя организацию поминок, но Симка попросила этого не делать – справятся сами. Прошло полтора часа, как все расселись за столами. Произнесены уже с десяток тостов – какой он был молодой, многообещающий, перспективный. Продравшись через обязательную часть, все подвыпили, раскраснелись и оказались не в силах и дальше удерживать на лицах выражения скорби и печали – где-то за столом уже слышались анекдоты, а на лица стали выплывать из трехчасового заточения улыбки.
Мы стоим и курим на улице втроем – я, Симка и Дэн.
Симка постоянно курит – с того самого момента, как мы расселись по автобусам с символикой ритуальных фирм по бокам. Сигарета словно стала ее неотъемлемой частью, как пальцы или волосы, а необходимость пускать дым – таким же проявлением естественных потребностей, как вдох и выдох.
– Кто все эти люди? Я половину из них не видела раньше, даже больше… Они не к Пуле пришли, а потому что так надо, понимаешь? Это для них шоу, светская жизнь, – нервно бросает она мне в лицо.
– Чего ты от меня хочешь? Прогнать их? – пытаюсь оправдываться я.
– Нет, зачем. Это их праздник, потерплю. Просто к Пуле это не имеет никакого отношения.
Докурив сигарету почти до самого фильтра, Симка бросает ее на асфальт и неожиданно мужским жестом топчет окурок носком сапога.
– У тебя еще есть? Мои кончились…
Когда она прикуривает, кончик сигареты пляшет вокруг огонька моей зажигалки – так сильно у нее дрожат руки. Затянувшись, Симка переводит взгляд куда-то вдаль, а через несколько мгновений спрашивает, стараясь не смотреть ни на меня, ни на Дениса:
– Его по вашим делам убили?
И по ее тону я понимаю, что это не вопрос. Просто она решила дать нам шанс быть честными с ней.
– Да, – коротко бросает Денис.
И ничего. Никаких обвинений, слез, истерик. Симка коротко кивает, по-прежнему разглядывая что-то непонятное вдали.
– Кто?
– С ним разберутся.
– Не надо.
– Что?
– Не надо ни с кем разбираться. Я не хочу, чтобы это продолжалось, это говно, грязь эта.
– Мы тебе будем помогать, Сим. – Денис кладет руку на плечо девушки. – Все, что скажешь.
– Пулю оживишь? – нервно смеется Симка. – Извини. Это от нервов.
В кафе мы возвращаемся втроем. После разговора на улице вокруг нас словно образовалась невидимая оболочка, ограждившая нас от остальных в отдельную сущность. До конца поминок мы сидим вместе, почти не разговаривая и наблюдая за тем, как набирает силу веселье. Иногда радостное мурло какого-то пьяного старого хряка натыкается на нас, и он изо всех сил пытается состряпать на лице подобающее случаю выражение, но получается плохо.
Вскоре напивается Пулин батя, и у нас появляется повод свалить.
Мы грузим дядю Виталика в мою машину и забрасываем домой. Уже поздно, Пулина мать спит. Может, оно и к лучшему.
– Тебя домой? – спрашиваю у Симки.
– Отвези меня к Пуле, – просит она.
– Я тоже поеду, – говорит Денис.
Странное дело, но я тоже собирался на кладбище. Похороны не утолили мою тоску по Пуле.
Мы сидим на расстеленных на земле у Пулиной могилы газетах, между нами – пузырь «Саузы», пачка «Кента» и захваченный Дэном из Пулиной квартиры си-ди-плеер. Из динамиков орет молодой Джаггер.
Уже стемнело. На кладбище нет никого – по крайней мере так уверял Дэна кладбищенский сторож, сжимая в потной ладони полученную от нас пятисотрублевку. Можете сидеть, ребята, и не волноваться.
– Джаггер – сама жизнь. В «Роллингах» нет депрессии. У всех есть – у «Цепов», «Битлов», у сраного «Дюран-Дюран». Бля, да у Кайли Миноуг, покопавшись, можно до хера нарыть депрессивных треков. А у «Роллингов» нет. У них даже депрессняк светлый.
Денис все говорит и говорит, и мы пьем прямо из горлышка, а Under my thumb сменяется Brown Sugar, Mother’s Little Helper перетекает в Heaven, Paint It Black уступает место Harlem Shuffle.
Возвращающаяся от соседней могилы бабка, задрапированная в черное с ног до головы, смотрит на нас, как на порождение ада.
Симка уходит часа через два – пьяная, плачущая, злая. Мы порываемся ее проводить, но она просит оставить ее одну.
– Надо найти Фокстрота. Мы его убьем, Дэн, – говорю я, провожая глазами фигуру Симки, – ты и я.
– Вернер этим занимается, – вяло отбрыкивается Дэн.
– Нет, Денис. Это наше. Он наш друг был. Ты и я, Дэн.
Если мне чего-то и не хотелось делать, так это того, чем я собираюсь заняться сейчас. Для смелости, а по правде – чтобы оттянуть время, я выкуриваю три сигареты кряду, пока меня не начинает разрывать сухой кашель, доходящий до тошноты.
Когда я достаю четвертую и кручу ее в руках, ощущая легкий хруст резаного табака подушечками пальцев, я вижу, как из клуба выходит Фокстрот. У меня остается не так много времени.
Я должен перешагнуть через себя.
Денис пьет на результат – это становится понятным по взгляду, которым он буравит толстое стекло бутылки дорогого виски. Будь его взгляд еще хоть на микрон тяжелее – и стекло бы оплавилось.
Не говоря ни слова, я достаю из бара еще один бокал, ополаскиваю его минеральной водой и ставлю перед Денисом. Мы чокаемся, и я наслаждаюсь вкусом виски, катая жидкость во рту. Чуть горят десны.
– Пуля подмучивает, по ходу.
Вот и все. Слова сказаны, мосты сожжены, обратного пути нет.
– Чего подмучивает, как? – удивляется Дэн.
– Бодяжит. И налево толкает.
– Ты уверен?
– Боюсь, что да.
– Да ну на хер. Не может быть. – Денис не имеет в виду то, что говорит. Он понимает, что я прав, и тоже оттягивает время, по возможности отдаляя момент, когда ему как главному придется что-то предпринять. – Я хочу сказать – только не Пуля. Он всегда такой предсказуемый был, как… Dire Straits. Блин, Пуля…
Засунув руки в карманы, Денис отходит к стене и, раздвинув жалюзи пальцами, некоторое время наблюдает за жизнью внизу.
Теперь проблема Пули становится нашей общей ответственностью.
Дружба хороша тем, что экономит время. Не надо говорить лишних слов, мы понимаем друг друга и без них.
– Зачем? – спрашивает Денис скорее у воздуха, но я на всякий случай пожимаю плечами.
– Я давно присек. Он под себя подобрал несколько торчков и пару дилеров. Сейчас как раз с одним из них общается. Фокстрот, с негритянских, ты должен знать. Раньше у нас брал.
– Ты понимаешь, что будет, когда Вернер об этом узнает?
– Пиздец Пуле.
– Да и нам, я думаю.
Денис доливает себе почти до края, бросает в бокал лед, и часть виски выплескивается на стол. Лужица цвета горелого меда на дымчатом стекле. Не спросив, Дэн доливает и мне.
– Надо поговорить с ним.
– Пойдем, – отвечаю я.
В старом кино «Назад в будущее» есть момент, когда Марти Макфлай, главный герой, накосячил что-то в прошлом – и вот его изображение исчезло с фотографии в будущем. Мы с Денисом ничего не говорим, но я понимаю, что в этот момент Пуля исчезает с нашей общей фотографии.
Мой план начинает работать. Денис слишком нерешителен, слишком не создан быть лидером, поэтому мне придется стать главным за его спиной. Воровство Пули повяжет нас – Денис или должен будет сдать его Вернеру, или избавиться от Пули сам. Он не сможет этого сделать, не сможет перешагнуть через дружбу. Как только это случится – Денис, по крайней мере внутренне, противопоставит себя Вернеру. И рано или поздно в нем вызреет недовольство. Он не сможет с ним жить. И мы уберем Вернера. Изнутри. И окажемся у власти.
– Нельзя его Вернеру сливать, Дэн. Какие мы друзья после этого?
– А он какой?
– Надо ему второй шанс дать.
Сейчас моя главная задача – похоронить грязный секрет внутри нашей троицы. Связать нас против Вернера.
Мы выходим на улицу. Денис вдруг останавливается, хлопает себя по лбу и говорит, что забыл сигареты. Я предлагаю свои, но он предпочитает вернуться, и я его понимаю. Разговор, который предстоит нам, тянет не на одну пачку.
Когда Денис возвращается, мы переходим через дорогу и идем к свиноферме. В ночной темноте ее заброшенная громада выглядит как жилище таинственного маньяка из дешевого голливудского ужастика.
Все понимаешь по глазам. Когда Фокстрот сквозанул к своей тачке, на секунду встретившись со мной взглядом, я все понял. Его ископаемая «Лада» промчалась мимо нас, проводя по нервам наждаком визжащих шин. И в первый раз, с самого детства, мне захотелось вдруг зажмуриться, сжать кулаки и закричать: «Неправда!», словно этим неимоверной силы хотением я мог сдвинуть время на минуту назад, и ничего бы не случилось, Пуля был бы жив и, возможно, стоял бы сейчас рядом со мной, улыбаясь и тыча меня в плечо своим боксерским кулаком со сбитыми костяшками.
А теперь я прижимаю его к себе, словно стараясь перелить в Пулю свою жизнь, а его рука безвольно и как-то не по-настоящему висит, и он похож на сломанную куклу.
Не знаю, сколько проходит времени, пока не появляется Вернер.
– Крот, он мертвый. – Рука Вернера ложится на мое плечо. – Отпусти его. Жига…
Жига оттаскивает меня от тела Пули, и только сейчас я замечаю, что моя одежда перепачкана кровью товарища. А Денис, как и в самом начале, стоит в стороне, не меняя позы, – руки в карманах, взгляд в пол.
Жига выводит меня во двор, приносит из машины бутыль с водой, заставляет раздеться догола и вымыться. После я одеваюсь в какие-то грязные тряпки, найденные Жигой в багажнике.
А потом мы отвозим Пулю.
Я стараюсь не смотреть на труп, но мне не удается сдержаться. Тело Пули завернуто в кусок, который Жига приволок из «Гетто». Раньше он прикрывал только что отремонтированный пол второго этажа, теперь обнимает Пулю. Завернутый в полиэтилен Пуля устроился на заднем сиденье, между мной и Денисом.
– У двора, где он живет, выбросим, – бросает Вернер Жиге, – типа, домой шел, шпана порезала.
И я, не веря своим ушам, смотрю на Дениса, но он опять молчит, не реагируя. Он вообще не произнес ни слова с того момента, как мы увидели Пулю на полу сарая, в луже собственной крови.
– Это как – выбросим? Как – выбросим? – ору я и стряхиваю с плеча руку Дениса, который пытается меня успокоить. – Как – выбрось? Ты что несешь? Что ты, блядь, говоришь тут? Он мой друг, мы с четвертого класса вместе, а ты его – на улицу, под дождь, как собаку?
– Что ты предлагаешь? – спрашивает Вернер, не поворачиваясь. – Если не ныть и не орать – что? Домой его отнести? Можно. Только с родителями ты будешь разговаривать. И с мусорами потом. Ему уже все равно. А у нас проблемы могут быть.
Машина останавливается на дороге у парка, который отделяет пятаки от второго микрорайона. Отсюда виден Пулин дом. Поздно, идет дождь, но я вижу, как в сотне метров от нас стайка пацанвы, укутавшись в дождевики, лупит мячом в стенку, гоняя «американку». Они так увлечены игрой, что не видят, как открывается дверь машины, как тело Пули падает в лужу, как мы отъезжаем, а Пуля лежит на асфальте, и капли дождя бьют его по лицу.
После всего Жига отвозит нас на другой край пятаков, и Вернер отправляет его домой.
Пустая спортплощадка. Футбольное поле – трава, вытоптанная в центре, куцыми выцветшими клочками цепляется за края. Свежевыкрашенные стальные брусья и турник. В краске можно рассмотреть отпечатки пальцев – кто-то, не удержавшись, дотронулся.
Я сижу на плоской доске трибуны, Игорь и Денис – парой рядов ниже. Вернер купил в ночном магазине пузырь самой дорогой водки, но никто не прикоснулся к ней. Они тихо разговаривают. Так, как будто меня не существует.
– Он сам эту дорогу выбрал, Денис. Я понимаю, как это звучит, но такое случается. Надо это принять и пережить. Я тоже многих друзей потерял, знаю, о чем говорю.
Денис отделывается короткими, ничего не значащими репликами, самая частая из которых – «угу». То ли смерть Пули стала для него шоком, то ли ему наплевать.
Во второй вариант мне верить не хочется.
* * *
Слава богу, мне не приходится смотреть в глаза его матери. Ее нет на похоронах. Только отец. Вот он стоит у гроба и мелко трясет головой, как китайский болванчик, принимая соболезнования многочисленных скорбящих.Кто все эти люди, хочется спросить мне? Они что, непременный атрибут любых похорон, вне зависимости от того, кто лежит в гробу? Я не так часто бывал на подобных мероприятиях, но сейчас у меня – четкое ощущение, что я чужой, гость, хотя я был лучшим другом Пули. Какие-то бабки, десятка два, стоптанные временем, как старая обувь, износившиеся мужики с испитыми лицами – кто они все Пуле?
Кто эта зареванная баба, трущая лицо скомканным платком? Ее рот все время открыт и похож на измазанный помадой бублик с дрожащими краями – странно, что горе не помешало ей так накраситься. Кто этот рахитичный дедок, вряд ли соображающий, где он вообще находится, – я видел, как его тронули за локоть, когда подошла его очередь бросать горсть земли, – старый даже не сразу понял, что от него требуется, – что привело его сюда?
Когда гроб опущен, засыпан землей и сказаны все слова, мы с Денисом получаем возможность пробиться к Пулиному бате.
Он смотрит почти все время вниз, как будто силясь что-то рассмотреть на земле за нашими спинами. Мне непривычно видеть его в костюме и галстуке. Запах дешевого одеколона смешивается с запахом похмелья, на его подбородке – две красные точки, он неаккуратно брился утром. Или просто дрожала рука – от горя или с похмелья.
– Как Вера Дмитриевна? – спрашивает Дэн.
– Плохо. Когда ей сказали, что… ну, Сережа умер… Она как-то… крикнула так… – Пулин батя на время замолкает, потом благодарит кивком женщину в черном платке, сунувшую ему в руки пластиковый стаканчик с водкой. – Крикнула – громко, высоко – и сознание потеряла. А когда проснулась – позови Сережу, говорит.
– Как? Он же… – Дэн застывает с открытым ртом.
– Не знаю, – пожимает плечами батя, – я ей сказал, что он на смене. Ее… по голове немного задело. Она Светочку не помнит совсем…
Он кивает на Симку. Та, закутанная в черный платок, распоряжается движением – под ее руководством тетки разливают водку, разрезают пирог и обносят присутствующих.
– Главное, каждый день ужин ему готовит. Потом полотенцем накрывает и у окна сидит, Сережу ждет. А в соседней комнате – гроб.
Я стараюсь не заплакать, пока Денис говорит стандартные в таких случаях слова утешения. Обещает заезжать. Да, мы будем заезжать. Не пропадем сразу после поминок, как эта стая стервятников.
С Симкой нам удается поговорить только на поминках. Мы в «Престиже» – это старое кафе в пятаках, место сборищ пятаковских алкашей. Денис предлагал взять на себя организацию поминок, но Симка попросила этого не делать – справятся сами. Прошло полтора часа, как все расселись за столами. Произнесены уже с десяток тостов – какой он был молодой, многообещающий, перспективный. Продравшись через обязательную часть, все подвыпили, раскраснелись и оказались не в силах и дальше удерживать на лицах выражения скорби и печали – где-то за столом уже слышались анекдоты, а на лица стали выплывать из трехчасового заточения улыбки.
Мы стоим и курим на улице втроем – я, Симка и Дэн.
Симка постоянно курит – с того самого момента, как мы расселись по автобусам с символикой ритуальных фирм по бокам. Сигарета словно стала ее неотъемлемой частью, как пальцы или волосы, а необходимость пускать дым – таким же проявлением естественных потребностей, как вдох и выдох.
– Кто все эти люди? Я половину из них не видела раньше, даже больше… Они не к Пуле пришли, а потому что так надо, понимаешь? Это для них шоу, светская жизнь, – нервно бросает она мне в лицо.
– Чего ты от меня хочешь? Прогнать их? – пытаюсь оправдываться я.
– Нет, зачем. Это их праздник, потерплю. Просто к Пуле это не имеет никакого отношения.
Докурив сигарету почти до самого фильтра, Симка бросает ее на асфальт и неожиданно мужским жестом топчет окурок носком сапога.
– У тебя еще есть? Мои кончились…
Когда она прикуривает, кончик сигареты пляшет вокруг огонька моей зажигалки – так сильно у нее дрожат руки. Затянувшись, Симка переводит взгляд куда-то вдаль, а через несколько мгновений спрашивает, стараясь не смотреть ни на меня, ни на Дениса:
– Его по вашим делам убили?
И по ее тону я понимаю, что это не вопрос. Просто она решила дать нам шанс быть честными с ней.
– Да, – коротко бросает Денис.
И ничего. Никаких обвинений, слез, истерик. Симка коротко кивает, по-прежнему разглядывая что-то непонятное вдали.
– Кто?
– С ним разберутся.
– Не надо.
– Что?
– Не надо ни с кем разбираться. Я не хочу, чтобы это продолжалось, это говно, грязь эта.
– Мы тебе будем помогать, Сим. – Денис кладет руку на плечо девушки. – Все, что скажешь.
– Пулю оживишь? – нервно смеется Симка. – Извини. Это от нервов.
В кафе мы возвращаемся втроем. После разговора на улице вокруг нас словно образовалась невидимая оболочка, ограждившая нас от остальных в отдельную сущность. До конца поминок мы сидим вместе, почти не разговаривая и наблюдая за тем, как набирает силу веселье. Иногда радостное мурло какого-то пьяного старого хряка натыкается на нас, и он изо всех сил пытается состряпать на лице подобающее случаю выражение, но получается плохо.
Вскоре напивается Пулин батя, и у нас появляется повод свалить.
Мы грузим дядю Виталика в мою машину и забрасываем домой. Уже поздно, Пулина мать спит. Может, оно и к лучшему.
– Тебя домой? – спрашиваю у Симки.
– Отвези меня к Пуле, – просит она.
– Я тоже поеду, – говорит Денис.
Странное дело, но я тоже собирался на кладбище. Похороны не утолили мою тоску по Пуле.
Мы сидим на расстеленных на земле у Пулиной могилы газетах, между нами – пузырь «Саузы», пачка «Кента» и захваченный Дэном из Пулиной квартиры си-ди-плеер. Из динамиков орет молодой Джаггер.
Уже стемнело. На кладбище нет никого – по крайней мере так уверял Дэна кладбищенский сторож, сжимая в потной ладони полученную от нас пятисотрублевку. Можете сидеть, ребята, и не волноваться.
– Джаггер – сама жизнь. В «Роллингах» нет депрессии. У всех есть – у «Цепов», «Битлов», у сраного «Дюран-Дюран». Бля, да у Кайли Миноуг, покопавшись, можно до хера нарыть депрессивных треков. А у «Роллингов» нет. У них даже депрессняк светлый.
Денис все говорит и говорит, и мы пьем прямо из горлышка, а Under my thumb сменяется Brown Sugar, Mother’s Little Helper перетекает в Heaven, Paint It Black уступает место Harlem Shuffle.
Возвращающаяся от соседней могилы бабка, задрапированная в черное с ног до головы, смотрит на нас, как на порождение ада.
Симка уходит часа через два – пьяная, плачущая, злая. Мы порываемся ее проводить, но она просит оставить ее одну.
– Надо найти Фокстрота. Мы его убьем, Дэн, – говорю я, провожая глазами фигуру Симки, – ты и я.
– Вернер этим занимается, – вяло отбрыкивается Дэн.
– Нет, Денис. Это наше. Он наш друг был. Ты и я, Дэн.
ДЕНИС
У них тут всего семь супов, по дням недели. Никаких отклонений, шаг влево, шаг вправо – за побег. Супы вкусные, и Нарцисс не покривил душой, дописав маркером на укрепленном у дороги биллборде – «Домашние». Иногда, в ожидании Дудайтиса, я коротаю время за трепом с Нарциссом. Он единственный, кто меня здесь знает. По установленному ритуалу я подъезжаю к задней площадке кафе, звоню Нарциссу, и он открывает мне заднюю дверь.
Нарцисс объясняет мне, что все не просто так. Что ассортимент и порядок чередования супов вырабатывался годами и переплетен сложной системой взаимосвязей и мотивов, не бросающихся на первый взгляд в глаза. Стоит один раз рискнуть и ошибиться с супом, и летит выстроенная годами схема подвоза продуктов, по которой в субботу в соседней деревне забивают кур, а во вторник везущий на рынок говядину знакомый фермер делает крюк, чтобы выбросить половину туши в кухню Нарцисса. Придется перепечатывать листки с меню. Это небольшие деньги, но кто даст гарантию, что после первого отхода от классики не захочется сделать второй, а тогда меню придется перепечатывать каждый день. Что тогда получится? Хаос. Мучающийся похмельем Дудайтис останется без харчо, а страдающий язвой водитель-дальнобойщик Вова Коростылев (персонаж, судя по всему, мифический) не получит воскресного куриного супа. Со стороны Нарцисса перемена в меню будет проявлением неуважения к доверяющим ему людям.
И я продолжаю есть супчики согласно установленному издавна распорядку: в воскресенье – куриный, а дальше – гороховый, харчо, борщ, рыбный, щавелевый и постный.
Майор почти всегда составляет мне компанию. Ест он с отвращением. У него что-то с желудком и печенью, и жидкая пища для него скорее обязанность. Или средство слегка ослабить похмельный тремор.
Если Дудайтис сильно пил накануне, его тошнит. Он уходит посреди обеда, его долго рвет в туалете, а иногда ему плохо настолько, что он забывает даже закрыть двери, и я вижу склонившуюся над унитазом спину и подошвы стоптанных туфель. Майор блюет в раковину, или, если совсем плохо, в очко, а я сижу, застыв с не донесенной до рта ложкой.
Сегодня я застаю майора в начале пути. Он гладит фляжку и почти не выпускает ее из рук, я вижу, как ему хочется выпить, – даже не выпить, а высосать разом все содержимое, а потом добавить еще. Его морщины разгладятся, лицо обмякнет и поплывет, а нервозность и скованность в движениях сменятся уверенной пьяной пластикой. Речь станет медленнее, голос – глубже. Дудайтис станет внимательнее к собеседнику. Спокойнее.
Майор уже настолько погружен в мор индивидуального алкоголизма, что научился растягивать процесс, дробить его на этапы в соответствии со степенью опьянения и находить удовольствие в каждом.
Но сейчас он сдерживается. И от этого злится. Дудайтис перекатывает в руках тяжелую стальную зажигалку вроде «Зиппо» и планомерно обстукивает каждый бок о поверхность столешницы. Мне это действует на нервы. Дудайтис замечает это и начинает стучать вдвое чаще и громче. Мне хочется выхватить зажигалку из его рук и запустить в окно.
– Того, что ты мне дал, мало, – тянет Дудайтис.
– Я вам все рассказал.
– Я же не в упрек, что ты сразу! Просто ты мне говоришь вещи, которые я и так знал прекрасно.
– Это все, что я знаю.
– Тогда тебе надо узнать больше.
– Как? Шпионить?
– Нет, что ты. Мы тебя вырастим.
– В смысле?
– Я даю тебе иммунитет. Продавай много, сколько хочешь и сможешь, Денис. Я буду хлопать всех остальных, но только не тебя и не твоих людей. Ты должен стать его главным дилером. Сделай так, чтобы он зависел от тебя. Чтобы он не смог без тебя обходиться. И тогда ты к нему приблизишься.
– Вы меня что, наверх толкать будете?
– Да.
– Я… Понимаете, я с вами связался, чтобы выйти, а вы меня обратно…
– Ой, Денис, только не надо мелодрамы этой… Что-то ты раньше не рвался особо выйти, пока тебя за жопу не взяли. А сейчас смотри-ка – выйду, выйду… Выйдешь, Денис. Отработаешь и выйдешь. Я тебе обещаю – как только мы возьмем Вернера, с твоей помощью, – я тебя держать больше не буду. Так что в твоих интересах мне Вернера сдать. Я должен взять его с серьезной наркотой. А для того, чтобы это случилось, ты будешь делать все, как я скажу. Сейчас я говорю тебе – продавай! Мы его раздавим, сынок!
В голосе майора нарастает напряжение. Это не злость против меня – просто его внутренние часы подсказывают, что пришла пора подстегнуть нервную систему очередным глотком коньяка. Майор припадает к фляжке, забыв о рюмке перед ним, делает два глотка, морщится и выдыхает, моргая заслезившимися глазами.
Попрощавшись с майором и пожав ему руку (а также соорудив в воображении мощный фак), я еду домой, где меня ждет Тая и приготовленный ею супчик. Она уверена, что на своей работе я плохо питаюсь. Как же далека она от истины.
Тая приезжает ко мне три раза в неделю – по вторникам, четвергам и субботам. В этой регулярности и неумолимости она похожа на листочки меню в кафе Нарцисса.
У нее хватило сил быть настойчивой, а мне было лень противостоять, и с недавних пор мы стали парой.
К моему удивлению, положительных моментов в этой новой парадигме куда больше, чем отрицательных. Тая стала первой в моей жизни женщиной, которая утром уезжала сама. Зачастую, проснувшись, я просто не обнаруживал ее рядом – при этом посуда была вымыта, кухня блистала чистотой, под салфеткой ожидал завтрак, а в термосе – горячий свежесваренный кофе.
Вернер делал вид, что не обращает внимания на нашу связь, – он воспринял ее как должное.
Пару раз у меня были проблемы по работе. Один пацан с пятаков, напившись, обозвал меня Кевином Федерлайном. Я выбил ему зубы пивной кружкой.
Нарцисс объясняет мне, что все не просто так. Что ассортимент и порядок чередования супов вырабатывался годами и переплетен сложной системой взаимосвязей и мотивов, не бросающихся на первый взгляд в глаза. Стоит один раз рискнуть и ошибиться с супом, и летит выстроенная годами схема подвоза продуктов, по которой в субботу в соседней деревне забивают кур, а во вторник везущий на рынок говядину знакомый фермер делает крюк, чтобы выбросить половину туши в кухню Нарцисса. Придется перепечатывать листки с меню. Это небольшие деньги, но кто даст гарантию, что после первого отхода от классики не захочется сделать второй, а тогда меню придется перепечатывать каждый день. Что тогда получится? Хаос. Мучающийся похмельем Дудайтис останется без харчо, а страдающий язвой водитель-дальнобойщик Вова Коростылев (персонаж, судя по всему, мифический) не получит воскресного куриного супа. Со стороны Нарцисса перемена в меню будет проявлением неуважения к доверяющим ему людям.
И я продолжаю есть супчики согласно установленному издавна распорядку: в воскресенье – куриный, а дальше – гороховый, харчо, борщ, рыбный, щавелевый и постный.
Майор почти всегда составляет мне компанию. Ест он с отвращением. У него что-то с желудком и печенью, и жидкая пища для него скорее обязанность. Или средство слегка ослабить похмельный тремор.
Если Дудайтис сильно пил накануне, его тошнит. Он уходит посреди обеда, его долго рвет в туалете, а иногда ему плохо настолько, что он забывает даже закрыть двери, и я вижу склонившуюся над унитазом спину и подошвы стоптанных туфель. Майор блюет в раковину, или, если совсем плохо, в очко, а я сижу, застыв с не донесенной до рта ложкой.
Сегодня я застаю майора в начале пути. Он гладит фляжку и почти не выпускает ее из рук, я вижу, как ему хочется выпить, – даже не выпить, а высосать разом все содержимое, а потом добавить еще. Его морщины разгладятся, лицо обмякнет и поплывет, а нервозность и скованность в движениях сменятся уверенной пьяной пластикой. Речь станет медленнее, голос – глубже. Дудайтис станет внимательнее к собеседнику. Спокойнее.
Майор уже настолько погружен в мор индивидуального алкоголизма, что научился растягивать процесс, дробить его на этапы в соответствии со степенью опьянения и находить удовольствие в каждом.
Но сейчас он сдерживается. И от этого злится. Дудайтис перекатывает в руках тяжелую стальную зажигалку вроде «Зиппо» и планомерно обстукивает каждый бок о поверхность столешницы. Мне это действует на нервы. Дудайтис замечает это и начинает стучать вдвое чаще и громче. Мне хочется выхватить зажигалку из его рук и запустить в окно.
– Того, что ты мне дал, мало, – тянет Дудайтис.
– Я вам все рассказал.
– Я же не в упрек, что ты сразу! Просто ты мне говоришь вещи, которые я и так знал прекрасно.
– Это все, что я знаю.
– Тогда тебе надо узнать больше.
– Как? Шпионить?
– Нет, что ты. Мы тебя вырастим.
– В смысле?
– Я даю тебе иммунитет. Продавай много, сколько хочешь и сможешь, Денис. Я буду хлопать всех остальных, но только не тебя и не твоих людей. Ты должен стать его главным дилером. Сделай так, чтобы он зависел от тебя. Чтобы он не смог без тебя обходиться. И тогда ты к нему приблизишься.
– Вы меня что, наверх толкать будете?
– Да.
– Я… Понимаете, я с вами связался, чтобы выйти, а вы меня обратно…
– Ой, Денис, только не надо мелодрамы этой… Что-то ты раньше не рвался особо выйти, пока тебя за жопу не взяли. А сейчас смотри-ка – выйду, выйду… Выйдешь, Денис. Отработаешь и выйдешь. Я тебе обещаю – как только мы возьмем Вернера, с твоей помощью, – я тебя держать больше не буду. Так что в твоих интересах мне Вернера сдать. Я должен взять его с серьезной наркотой. А для того, чтобы это случилось, ты будешь делать все, как я скажу. Сейчас я говорю тебе – продавай! Мы его раздавим, сынок!
В голосе майора нарастает напряжение. Это не злость против меня – просто его внутренние часы подсказывают, что пришла пора подстегнуть нервную систему очередным глотком коньяка. Майор припадает к фляжке, забыв о рюмке перед ним, делает два глотка, морщится и выдыхает, моргая заслезившимися глазами.
Попрощавшись с майором и пожав ему руку (а также соорудив в воображении мощный фак), я еду домой, где меня ждет Тая и приготовленный ею супчик. Она уверена, что на своей работе я плохо питаюсь. Как же далека она от истины.
Тая приезжает ко мне три раза в неделю – по вторникам, четвергам и субботам. В этой регулярности и неумолимости она похожа на листочки меню в кафе Нарцисса.
У нее хватило сил быть настойчивой, а мне было лень противостоять, и с недавних пор мы стали парой.
К моему удивлению, положительных моментов в этой новой парадигме куда больше, чем отрицательных. Тая стала первой в моей жизни женщиной, которая утром уезжала сама. Зачастую, проснувшись, я просто не обнаруживал ее рядом – при этом посуда была вымыта, кухня блистала чистотой, под салфеткой ожидал завтрак, а в термосе – горячий свежесваренный кофе.
Вернер делал вид, что не обращает внимания на нашу связь, – он воспринял ее как должное.
Пару раз у меня были проблемы по работе. Один пацан с пятаков, напившись, обозвал меня Кевином Федерлайном. Я выбил ему зубы пивной кружкой.