Страница:
И волокон, струящих дальний свет!
Как музыкант с листа читает ноты,
Прочтешь и ты мотив своих сует:
Теперь он твой, к утру с тобой проснется
И напоет, насвищет сам себя.
Он, как ведро, вернулся из колодца,
Где так темна прозрачная судьба.
Иди сюда, привязывайся крепко,
Набей оскому, как любой мотив!
Ты отдираешь эту жизнь от слепка,
Одним рывком страданья прекратив.
Поэт родился не хулить, не славить,
И не сверкать, как редкий минерал,
А умереть и жизнь свою оставить,
Как будто ни на миг не умирал.
Ю.Мориц
-------
Все тело с ночи лихорадило,
Температура - сорок два.
А наверху летали молнии
И шли впритирку жернова.
Я уменьшалась, как в подсвешнике.
Как дичь, приконченная влет.
И кто-то мой хребет разламывал,
Как дворники ломают лед.
Приехал лекарь в сером ватнике,
Когда порядком рассвело.
Откинул тряпки раскаленные,
И все увидели крыло.
А лекарь тихо вымыл перышки,
Росток покрепче завязал,
Спросил чего-нибудь горячего
И в утешение сказал:
- Как зуб, прорезалось крыло,
Торчит, молочное, из мякоти.
О господи, довольно плакати!
С крылом не так уж тяжело.
Из-за того, что я была иной,
Вы не имели власти надо мной
И сообща натянутой струной
Вы не смогли мне перерезать горло, -
Я говорю о вас, мои друзья,
Кто так прекрасно (лучше и нельзя!)
Умеет приручать учеников,
Хлестать и поощрять их, как щенков,
Берущих след искусно и покорно.
Из-за того, что я была иной,
И не лизала сахар ваш дрянной,
Ошейник не носила номерной,
И ваших прочих благ промчалась мимо, -
Я говорю ученикам:
- Смелей!
Не бойтесь разъярять учителей!
Ваш путь свободен!
Только дуралей
на поводке бежит неутомимо!
Из-за того, что я была иной,
Моя звезда не гасла надо мной
И мой учитель за меня - стеной,
За вольный дух я крепко им любима!
"Повсюду жизнь и я ..."
Н. Заболотский
Бессмертный лес, и мельница, и ветер,
Они стоят при входе в этот свет.
Повсюду жизнь и я, - легко заметил
Поэт из тех, которым сносу нет.
Учитель мой, я узнаю питомник
И чудеса, воспетые тобой.
Когда кладу глаза на однотомник
С портретом после корки голубой.
Угрюмый лучник, сколько вариантов
Судьбы
таят запасники веков
Для всяких человеческих талантов -
От стихотворцев до часовщиков?
Нет, не бедна холуйская порода
Талантами своими! И она
Спешит подсласткой превратить в урода
И наши времена, и имена.
Я ненавижу этот ход событий
И презираю этот круг идей,
Где дьявол на раздвоенном копыте
Танцует танец белых лебедей.
Но это грязный черновик, попытка,
Не более. Повсюду жизнь и я.
Пошевели плечом и рвется нитка,
Где вьется шов по меркам холуя.
Искусство жить - как всякое - опасно
В отрезок, так испорченный войной.
Продлись моя дорога! Я согласна
На все, что будет на Земле со мной.
Ю.Мориц
-------
Я поклоняюсь ночи каждый день,
Я затаенно жду ее прилета.
Я для нее всю память прячу в тень,
Где творчеством заведует природа.
Когда горит заря по вечерам,
Земное приглушая освещенье,
Я слышу, как растет воздушный храм
И звезды входят в это помещенье.
Я знаю место, где в заветный час,
Как только ночь дойдет до середины, -
Все зеркала направлены на нас,
Запечатляя скрытые глубины
Не так, как берег отражен в реке
Или в глазах - испуг, веселье, дума,
А как младенец - в каждом старике
И млечный путь - в проклятьях Аввакума.
То - призрак, что привяжется к зрачку
И застит мир бездушной оболочкой!
Страшны дневные призраки: строку
Они деталью отравляют сочной!
Их днем спасают яркие лучи,
Под жизнь румяня страшную кончину.
Но никогда не спутаешь в ночи
Живое с мертвым, душу и личину.
Личина тлеет ночью, как картон,
Зато душа сияет ночью живо.
И я не говорю уже о том,
Что ночь поэзии - нежна, женолюбива!
Когда неясный образ мне внушен,
Его рисую я карандашом
И к линии прислушиваюсь гибкой...
Пока не вспыхнет узнаванья свет
И с ним - из тьмы исхищенный портрет
Живого звука с милосердною улыбкой.
Тогда, на горле блузу распахнув,
Я тонкое беру, как стеклодув,
И звук живой вдыхаю в эту пленку -
И вся в нее уходит жизнь моя
В прозрачном виде, как воздушная струя...
А звука ненаглядное лицо
Так переливчато и, господи, так звонко!
Когда читатель за тебя домыслит,
А также зритель за тебя дозреет,
А рецензент с повадкой резидента
Дорасшифрует за тебя, доразовьет, -
Советую тебе молиться на ночь
("Молилась ли ты на ночь, Дездемона?" ,
Теперь нельзя без ссылок на источник!),-
Чтоб ни за что никто не догадался,
Что можно за тебя доумереть...
Ю.Мориц
-------
Я скулить бы не стала по этому поводу, -
Я ушла б... со скулящими ведрами по воду,
Полный чайник на пламени стал бы скулить.
Я не стала бы слезы по скулам размазывать,
Петь я стала бы, сказку ребенку рассказывать,
Очень вкусную шутку солить.
Ни за что бы не стала я плакать и маяться.
Поднялась бы над этим, как мать поднимается
Над разбитой любовью, судьбой, -
И отсутствует взором, но сердцем присутствует,
Грудью кормит, словами хранит и напутствует,
Оставаясь прозрачною и голубой.
Ни за что бы не стала я боль эту жгучую
Заставлять улыбаться по всякому случаю,
Корчить маску счастливее всех,
Делать вид, впечатленье такое чудесное,
Будто сыплется сверху, как манна небесная,
На избранницу божью успех.
Нет, подняться над болью, как мать поднимается
И ребенку поет, и в хрусталик сжимается,
Оставаясь прозрачною и голубой.
Петь! Как предки мои, скрипачи и сапожники,
Столяры и портные, врачи и художники,
Океаны, туманы, ручьи, пастухи,
Звездочеты, матросы, черемухи, птицы...
Я - хуже, чем ты говоришь.
Но есть молчаливая тайна:
Ты пламенем синим горишь,
Когда меня видишь случайно.
Ты в синем-пресинем огне
Живучей влюбленности пылкой
Ворочаешь с горькой ухмылкой
Плохие слова обо мне.
Я - хуже, чем ты говоришь.
Но есть молчаливая тайна:
Ты пламенем синим горишь,
Когда меня видишь случайно.
И этот костер голубой
Не я ли тебе подарила?
Чтоб свет не померк над тобой,
Когда я тебя разлюбила?
Я - хуже, чем ты говоришь.
Но есть молчаливая тайна:
Ты пламенем синим горишь,
Когда меня видишь случайно.
Но жгучую эту лазурь
Не я ль разводить мастерица,
Чтоб синие искры в глазу
Цвели на лице твоем, рычарь?
Я - хуже, чем ты говоришь.
Но есть молчаливая тайна:
Ты пламенем синим горишь,
Когда меня видишь случайно.
Так радуйся, радуйся мне!
Не бойся в слезах захлебнуться,
Дай волю душе улыбнуться,
Когда я в дверях и в окне.
Я - хуже, чем ты говоришь.
Но есть молчаливая тайна:
Ты пламенем синим горишь,
Когда меня видишь случайно.
Резкий ветер зарю погасил,
Восковая луна возникает,
Закрывают мясной магазин,
И от холода голубь икает.
Осторожнее! Пахнет весной -
Спиртом, марлей, орущей рассадой.
Вербный прут на витрине мясной,
Радуй сердце! Пожалуйста, радуй!
Серебрись, мой воздушный, звени!
Ты мой стройный,
Мой дымчатый, вербный,
Ты не плачь, ты меня извини,
Я бегу - закрывается хлебный!
Ю.Мориц
-------
Привычка жить в тисках
животного инстинкта,
Кошмары созерцать
и полнить вымена,
Рождаться и рождать
из фосфора и цинка -
Чтоб не кончалась плоть
и длились времена.
Привычка тосковать
и выть от одиночеств,
Вынюхивая след
себе подобных стад, -
Чтоб тосковать и выть
в ярме имен и отчеств,
И плуг любви тащить
с восхода на закат.
Привычка няньчить свет,
чья узкая полоска
Сквозь мрак сочится к нам,
как божье мумие, -
Чтоб лепестки огня
над столбиками воска
Очеловечили скотину и зверье.
Не трудно быть новым, но трудно быть вечным.
Афоризм
Терпеть не могу афоризмов! Доверясь
Их чопорной магии, звонам кузнечным,
Впадаешь, к примеру, в такую вот ересь:
"Не трудно быть новым, но трудно быть вечным".
Я это прочла и кинжальчик булатный
Вонзила в сей перл, и за выспренным словом
Увидела смысл совершенно обратный:
Как трудно быть вечным, как трудно быть новым!
Я это прочла в дневнике у певуньи,
У сверстницы из иноземного края,
И вижу: сидит она там в новолунье
И перлами сыплет, на лире играя,
И хочется ей в этом мире суровом
(Как всем нам!) блеснуть откровеньем сердечным.
Но трудно быть новым, ох, трудно быть новым!
И трудно быть вечным, ох, трудно быть вечным!
Тоска афоризма, кривлянье двуличья -
Что вечным быть трудно, а новым не трудно!
Не надо напяливать маску величья
И лгать так жемчужно и так изумрудно!
Побойся пустыни, стоящей за словом,
За этим кинжальчиком остроконечным!
Как трудно быть вечным. Как трудно быть новым.
И как все трудней быть и новым, и вечным.
Я люблю счастливый случай,
Я люблю везучий день,
Я мечтаю быть живучей,
Не висеть на волоске!
Ради этого годами
Мне, как видите, не лень
Переписываться с вами
Хворостиной на песке.
Если нет воображенья
И терпенья ни на грош,
От такого напряженья
Невзначай с ума сойдешь
И в плохое окруженье
Попадешь как дважды два!
Вообще-то быть поэтом -
Надо много вещества!
Ю.Мориц
-------
Что за смех сквозь слезы?
С мясом рвуться узы!
Что-то многих сразу
Разлюбили Музы.
Родилась из пены
Пауза измены, -
Мои братцы бьются
Головой о стены.
Вычурные позы
Носом землю пашут -
Это наши Музы
Нашим ручкой машут.
На эстраду розы
Юноши бросают,
А поэтов Музы,
Разлюбив, бросают.
Слезы и угрозы,
Море обаянья,
Ризы и круизы,
Лесть и покаянья,
Дуракавалянье -
Все ведет к разрухе!
Наше смерть - кривлянье
Старца и старухи.
Ни античной позы,
Ни лихих затрещин -
Так бросают Музы
Хор мужчин и женщин.
Берегись, ребяты!
Не резвись в ухмыле!
Да, не вы - рогаты,
Но не вас любили!
За такие рожки
Вы бы, мои крошки,
Поползли под пушки.
Неча бить в ладошки!
Музы наши, Музы,
Что же вы, куда вы?
Чьи это гипнозы,
Где эти удавы?
Хуже нет заразы!
Где сверкнет секира?
Озверели Музы -
Бросили кумира,
Ничего не взяли,
Нет, не разорили!
Пышную кумирню
Даром подарили.
Но с какой цикутой
Этот скарб сравнится?
Что за гений лютый
В Музах коренится!
И к каким красавцам
Наши Музы мчатся,
Еле успевая
С прежними прощаться?
Что-то их не видно,
Что-то их не слышно,
В чьи объятья мчатся
Музы так послушно.
Горе, горе - сердцу,
Если Музам цену
Подглядит сквозь дверцу,
Уличив измену!
В моих ветвях - шептанье, пенье, свист,
Красот летучесть, и ползучесть безобразин.
Я расцветаю, если воздух чист
И даже если воздух гнил и грязен.
Я тень ращу и скапливаю свет,
По всей природе солнце рассевая.
Где нет меня, там благодати нет,
Там гладь безглазая, трясина вековая.
Кто много странствовал, тот радовался мне,
Мое зеленое увидев солнце в поле,
И обнимал меня наедине,
И целовал всегда по доброй воле,
И, боже упаси, не забывал,
И вечно слышал мой далекий запах -
Кого бы в губы, в грудь ни целовал,
Каких младенцев ни баюкал в лапах.
Меня, меня он вызывал из тьмы,
В тоске хмельной забыться сном отчаясь!
И с ним вдвоем шумели, пели мы,
Всю ночь в обнимку на ветру качаясь...
Он сыновьям привил ко мне любовь,
И дочерям, и внукам устремленным.
Когда свернется в нем исчерпанная кровь,
Я развернусь над ним огнем зеленым.
Бессмертен тот, кто был в меня влюблен,
В глубокой тайне приближаясь год от года.
О боже, сколько у меня имен -
Не только Музыка, Поэзия, Природа!..
Косточкой вишневой -
В мякоти заката...
Все, что стоит жизни, -
Очень облакато.
Ю.Мориц
-------
Никому не посвящается
I.
Старый лысый пупсик Другая половина
На пустой эстраде Сидит переживает,
Возле микрофона Что молодежь к поэту
Сладенько поет. На вечер не идет.
Полный зал старушек И обе половины
Чмокает губами, Все время ждут момента,
Смакуя этой лирики Чтоб наконец устроить
Горошек мозговой. Большой Аплодисмент!
Минут за тридцать-сорок Но что-то им мешает, -
Ползала укачало Как мелкая зевота
Волною задушевной, Мешает объясниться
Пленительной, как сон. В пламенной любви.
- Поэт, расскажите свою биографию!
- В три с половиной года
Я печатал стихи. На машинке.
Однажды, гуляя с няней
В летний день на Страстном бульваре,
Я увидел Огромные Ноги -
Двести сорок восьмого размера!
На ногах стоял Человек
Неимоверного роста,
Был он с большой буквы
И очень звучал гордо.
Я подумал, что это памятник,
И стал на него карабкаться.
Но памятник левой рукой
Подхватил мою пухлую попку
И поднял меня, как на лифте,
В свою великанскую высь.
Это был совершенно живой Маяковский,
Он сказал:"А что-то в нем есть,
В этом кудрявом пупсике!
Какая-то искра божья,
Какая-то интеллигентность,
Возвышенная духовность!"
Об этом же говорили
Ахматова, Пастернак,
Репин, Куприн, Шаляпин,
Кустодиев, Капабланка,
Раневская и Заболотский,
Эйнштейн и Агата Кристи,
Ландау и Сименон.
Потом я ходил в кружок,
Где были одни поэты.
Они друг друга чехвостили,
Контузили и тузили
До полной потери сознанья,
До сотрясенья мозгов,
И, невзирая на лица,
Резали правду-матку,
Вонзали холеру в бок,
Всем говорили гадости,
Всех посылали на фиг
И смешивали с дерьмом.
По этой причине многие
Вернулись с войны прозаиками,
Драматургами, сценаристами,
Артистами и медсестрами.
Поэтов осталось мало,
Сегодня их нет совсем.
Ходят ко мне молодые
И подают надежды,
Но им уже за пятьдесят.
Если б не Вознесенский,
Они бы давно пробились.
Но шум, трескотня эстрады
Наделали нам вреда
И погубили многих,
Отсюда - падение нравов,
Пошлая грубость вкусов,
Хищенья, приписки, взятки,
Гонка вооружений,
Экологический кризис,
Воздушные террористы,
Шантаж, спекуляция, пьянство
И матери-одиночки.
(По залу распространяется
Слезоточивый газ...)
- Пожалуйста, что-нибудь спойте!
Исполняет арию герцога
Из оперы "Риголетто".
Я крикнула однажды недоучкам
Сто лет назад, такого-то апреля
Я крикнула по молодости лет,
Что рабский ум, бесчуственный,
бесстыжий,
Чудовище развратной Конъюнктуры
Врет - и не может Пушкина любить!
Меня трясло. Арба катила дальше.
Над марганцевым фаршем тухлой фальши
Повис тяжелый, зверский, спертый вздох.
Я лаяла на ветер: - Да, зубрили!
Да, классе в третьеми к елке серебрили
Руслана и Людмилу, но любили
Лишь анекдот! И в этом весь подвох!
Невежесть вашу обеляет Пушкин,
Но свежесть вам являет Золотушкин,
Жуликоватый парень и рифмач, -
Он души вам тетешкает ретиво
Белибердой любви и детектива,
Но эта смесь питательна на диво
И популярна, как в холеру врач! -
Арба катила. Пенилась клоака.
Я голову теряла, но однако
Я лаяла на ветер, как собака:
- Не поминайте Пушкина вотще!
Ведь богом есть и честь, и стыд, и совесть,
И Белкина пронзительная повесть,
И Командор в нетлеющем плаще! -
Мне моментально голову срубили.
- Она свергала Пушкина! - вопили. -
Ату ее, проклятую, ату! -
Устроили костер традиционный.
Но фонарем смотритель станционный
Светил в мою судьбу сквозь темноту.
Длина листа мне служит шириной,-
Люблю поля и не терплю кургузость.
Ничем не хуже плуга с бороной
Я окисляюсь, втиснутая в узость
Тоски амбарной. Я люблю поля
(По крайней мере, хлеб не мажут гримом),
Люблю поля и жизнь начать с ноля -
С любви к полям, полям необозримым!..
Так повторяю, а меж тем земля
Из-под меня плывет, куда ей надо,
И бревна строк, как свежий плот бурля,
Со мной сплотились в качке волнопада.
Бегут от смерти на таких плотах
(От смертной казни и от смертной скуки!),
Рискуя стать в акульих животах
Коллекцией находок для науки.
Любимые вопросы интервью:
- Что взяли б вы, когда бы вас не стало?
- Жизнь. Только не чужую, а свою.
И пару книг (которых не достала),
И порошок стиральный - звать "Кристалл":
Нельзя трудами брезговать простыми,
Чтоб семя извергать не перестал
Любой, кто в силах сдерживать пустыню, -
Она, проклятая, весь день горит огнем
И лжет про холод моего рассудка.
Я жарче ночью, чем пустыня днем,
И в том - отличье сердца от желудка,
Любви - от славы, ветра - от руля,
Зародыша - от медицинской справки,
Поэзии от (стоп!) ... Люблю поля,
Взахлеб люблю широкие поля
И звезды - вброд, не знающие давки!
Ю.Мориц
-------
Майский ливень перечмокал
Ребра кровель, щеки стекол, -
Уходя, он плакал, плакал ...
А к полудню в бухте нашей
Вдруг запахло щами, кашей -
"Бела Барток" встал на якорь!
И теперь - везде матросы,
У ларька, где папиросы,
На качелях, в оперетте...
В лунной арке,
Ночью в парке,
Целовальный бродит ветер
В синей блузе и берете!
Бродит ветер целовальный,
Ветер, нежный и печальный,
Неминуемой разлуки,
Ветер чистый, ветер честный,
Распахни же ворот тесный -
И скрестим в объятьях руки!
Это счастье - лучше многих,
Благовидных и убогих.
Это счастье - без обмана,
Оно горькое, как море,
И туманом станет вскоре,
Потому что даль туманна...
Не пиши мне! Пусть волнами
Вечно пенится над нами
Эта нега, эта сила!
Если встретимся мы снова,
Ты увидишь, как сурово
Время с нами поступило...
Бродит ветер целовальный,
Ветер, нежный и печальный,
В синей блузе и берете.
Жаль, стоянка маловата,
Юность, жаль, коротковата,
Чистый ветер, честный ветер!
И мой сурок со мною, он со мной,
Печальный рыцарь музыки и музы,
Он пил из луж, кормился у пивной
И брел плясать под скрипку в Сиракузы.
По разным странам... он в печах горел,
Но был сожжен зимой, воскрес весною -
Прекрасна жизнь! А музыка - предел
Прекрасного! И мой сурок со мною ...
Какие слезы он глотал порой,
Какую видел ненависть и нежность!
И мой сурок со мною, он со мной -
Любви случайность, грусти неизбежность.
Какой-то звук щемящий - между строк,
Откуда был он вызван тишиною?
Бессмертна жизнь! А музыка - порог
Бессмертия! И мой сурок со мною...
Сыну
Положи этот камень на место,
В золотистую воду,
В ил, дремучий и вязкий, как тесто -
Отпусти на свободу!
Отпусти этот камень на волю,
Пусть живет как захочет,
Пусть плывет он по синему морю,
Ночью в бурю грохочет.
Если выбросит вал шестикратный
Этот камень на сушу, -
Положи этот камень обратно
И спаси его душу,
Положи за волнистым порогом
Среди рыб с плавниками.
Будешь богом, светящимся богом,
Хоть для этого камня.
Ю.Мориц
-------
Сквозь облака просачиваться стала
Ночная мгла, сливаясь над строкой.
Душа трудиться за день так устала,
Что трет мои глаза
своей рукой.
Но стоит мне замкнуть глаза покорно
И ей в угоду распластаться всласть,
Как в тот же миг искусно и проворно
Она узоры начинает прясть.
И не посмей проспать ее работы
И волокон, струящих дальный свет!
Как музыкант с листа читает ноты,
Прочтешь и ты мотив своих сует:
Теперь он твой, к утру с тобой проснется
И напоет, насвищет сам себя.
Он, как ведро, вернулся из колодца,
Где так темна прозрачная судьба.
Иди сюда, привязывайся крепко,
Набей оскому, как любой мотив!
Ты отдираешь эту жизнь от слепка,
Одним рывком страданья прекратив.
Поэт родился не хулить, не славить
И не сверкать, как редкий минерал,
А умереть и жизнь свою оставить,
Как будто ни на миг не умирал.
И, слывя знатоком чего-то
Возвышенного и загадочного,
Он знал, что его работа -
Производить впечатленье
То ли професора музыки,
То ли поэта упадочного,
То ли сфинкса, на чьи вопросы
Не ответив, умрет поколенье.
Обожанье он брал, как взятку,
За все - за седые кудри,
За кашель, за остроумье
Парадоксов, за желчи пламя,
И за бархатную крылатку,
И за то, что мозги он пудрил,
Предсказуя, как Нострадамус,
Все, чтов жизни случится с вами.
И, взглянув на мои пятнадцать,
Он сказал мне, что я - скрипачка
И что нечего сомневаться -
Я прославлюсь на полвселенной:
Денег - тачка, поклонников - пачка,
В тридцать лет я умру от сердца,
И останется на пластинках
Мой талант необыкновенный.
Ох, я стала над ним смеяться,
Потому что была подросток, -
В этом возрасте не боятся
Надерзить правотой обидной!
Нет, сказала я, не скрипачкой,
А поэтом я буду просто,
И от злости он чуть не лопнул,
Хоть и был человек солидный!
Но слывя знатоком чего-то,
Идеального и астрального,
Надо помнить, что эта работа -
Производить впечатленье -
Называется фармазонством,
Как музыкант с листа читает ноты,
Прочтешь и ты мотив своих сует:
Теперь он твой, к утру с тобой проснется
И напоет, насвищет сам себя.
Он, как ведро, вернулся из колодца,
Где так темна прозрачная судьба.
Иди сюда, привязывайся крепко,
Набей оскому, как любой мотив!
Ты отдираешь эту жизнь от слепка,
Одним рывком страданья прекратив.
Поэт родился не хулить, не славить,
И не сверкать, как редкий минерал,
А умереть и жизнь свою оставить,
Как будто ни на миг не умирал.
Ю.Мориц
-------
Все тело с ночи лихорадило,
Температура - сорок два.
А наверху летали молнии
И шли впритирку жернова.
Я уменьшалась, как в подсвешнике.
Как дичь, приконченная влет.
И кто-то мой хребет разламывал,
Как дворники ломают лед.
Приехал лекарь в сером ватнике,
Когда порядком рассвело.
Откинул тряпки раскаленные,
И все увидели крыло.
А лекарь тихо вымыл перышки,
Росток покрепче завязал,
Спросил чего-нибудь горячего
И в утешение сказал:
- Как зуб, прорезалось крыло,
Торчит, молочное, из мякоти.
О господи, довольно плакати!
С крылом не так уж тяжело.
Из-за того, что я была иной,
Вы не имели власти надо мной
И сообща натянутой струной
Вы не смогли мне перерезать горло, -
Я говорю о вас, мои друзья,
Кто так прекрасно (лучше и нельзя!)
Умеет приручать учеников,
Хлестать и поощрять их, как щенков,
Берущих след искусно и покорно.
Из-за того, что я была иной,
И не лизала сахар ваш дрянной,
Ошейник не носила номерной,
И ваших прочих благ промчалась мимо, -
Я говорю ученикам:
- Смелей!
Не бойтесь разъярять учителей!
Ваш путь свободен!
Только дуралей
на поводке бежит неутомимо!
Из-за того, что я была иной,
Моя звезда не гасла надо мной
И мой учитель за меня - стеной,
За вольный дух я крепко им любима!
"Повсюду жизнь и я ..."
Н. Заболотский
Бессмертный лес, и мельница, и ветер,
Они стоят при входе в этот свет.
Повсюду жизнь и я, - легко заметил
Поэт из тех, которым сносу нет.
Учитель мой, я узнаю питомник
И чудеса, воспетые тобой.
Когда кладу глаза на однотомник
С портретом после корки голубой.
Угрюмый лучник, сколько вариантов
Судьбы
таят запасники веков
Для всяких человеческих талантов -
От стихотворцев до часовщиков?
Нет, не бедна холуйская порода
Талантами своими! И она
Спешит подсласткой превратить в урода
И наши времена, и имена.
Я ненавижу этот ход событий
И презираю этот круг идей,
Где дьявол на раздвоенном копыте
Танцует танец белых лебедей.
Но это грязный черновик, попытка,
Не более. Повсюду жизнь и я.
Пошевели плечом и рвется нитка,
Где вьется шов по меркам холуя.
Искусство жить - как всякое - опасно
В отрезок, так испорченный войной.
Продлись моя дорога! Я согласна
На все, что будет на Земле со мной.
Ю.Мориц
-------
Я поклоняюсь ночи каждый день,
Я затаенно жду ее прилета.
Я для нее всю память прячу в тень,
Где творчеством заведует природа.
Когда горит заря по вечерам,
Земное приглушая освещенье,
Я слышу, как растет воздушный храм
И звезды входят в это помещенье.
Я знаю место, где в заветный час,
Как только ночь дойдет до середины, -
Все зеркала направлены на нас,
Запечатляя скрытые глубины
Не так, как берег отражен в реке
Или в глазах - испуг, веселье, дума,
А как младенец - в каждом старике
И млечный путь - в проклятьях Аввакума.
То - призрак, что привяжется к зрачку
И застит мир бездушной оболочкой!
Страшны дневные призраки: строку
Они деталью отравляют сочной!
Их днем спасают яркие лучи,
Под жизнь румяня страшную кончину.
Но никогда не спутаешь в ночи
Живое с мертвым, душу и личину.
Личина тлеет ночью, как картон,
Зато душа сияет ночью живо.
И я не говорю уже о том,
Что ночь поэзии - нежна, женолюбива!
Когда неясный образ мне внушен,
Его рисую я карандашом
И к линии прислушиваюсь гибкой...
Пока не вспыхнет узнаванья свет
И с ним - из тьмы исхищенный портрет
Живого звука с милосердною улыбкой.
Тогда, на горле блузу распахнув,
Я тонкое беру, как стеклодув,
И звук живой вдыхаю в эту пленку -
И вся в нее уходит жизнь моя
В прозрачном виде, как воздушная струя...
А звука ненаглядное лицо
Так переливчато и, господи, так звонко!
Когда читатель за тебя домыслит,
А также зритель за тебя дозреет,
А рецензент с повадкой резидента
Дорасшифрует за тебя, доразовьет, -
Советую тебе молиться на ночь
("Молилась ли ты на ночь, Дездемона?" ,
Теперь нельзя без ссылок на источник!),-
Чтоб ни за что никто не догадался,
Что можно за тебя доумереть...
Ю.Мориц
-------
Я скулить бы не стала по этому поводу, -
Я ушла б... со скулящими ведрами по воду,
Полный чайник на пламени стал бы скулить.
Я не стала бы слезы по скулам размазывать,
Петь я стала бы, сказку ребенку рассказывать,
Очень вкусную шутку солить.
Ни за что бы не стала я плакать и маяться.
Поднялась бы над этим, как мать поднимается
Над разбитой любовью, судьбой, -
И отсутствует взором, но сердцем присутствует,
Грудью кормит, словами хранит и напутствует,
Оставаясь прозрачною и голубой.
Ни за что бы не стала я боль эту жгучую
Заставлять улыбаться по всякому случаю,
Корчить маску счастливее всех,
Делать вид, впечатленье такое чудесное,
Будто сыплется сверху, как манна небесная,
На избранницу божью успех.
Нет, подняться над болью, как мать поднимается
И ребенку поет, и в хрусталик сжимается,
Оставаясь прозрачною и голубой.
Петь! Как предки мои, скрипачи и сапожники,
Столяры и портные, врачи и художники,
Океаны, туманы, ручьи, пастухи,
Звездочеты, матросы, черемухи, птицы...
Я - хуже, чем ты говоришь.
Но есть молчаливая тайна:
Ты пламенем синим горишь,
Когда меня видишь случайно.
Ты в синем-пресинем огне
Живучей влюбленности пылкой
Ворочаешь с горькой ухмылкой
Плохие слова обо мне.
Я - хуже, чем ты говоришь.
Но есть молчаливая тайна:
Ты пламенем синим горишь,
Когда меня видишь случайно.
И этот костер голубой
Не я ли тебе подарила?
Чтоб свет не померк над тобой,
Когда я тебя разлюбила?
Я - хуже, чем ты говоришь.
Но есть молчаливая тайна:
Ты пламенем синим горишь,
Когда меня видишь случайно.
Но жгучую эту лазурь
Не я ль разводить мастерица,
Чтоб синие искры в глазу
Цвели на лице твоем, рычарь?
Я - хуже, чем ты говоришь.
Но есть молчаливая тайна:
Ты пламенем синим горишь,
Когда меня видишь случайно.
Так радуйся, радуйся мне!
Не бойся в слезах захлебнуться,
Дай волю душе улыбнуться,
Когда я в дверях и в окне.
Я - хуже, чем ты говоришь.
Но есть молчаливая тайна:
Ты пламенем синим горишь,
Когда меня видишь случайно.
Резкий ветер зарю погасил,
Восковая луна возникает,
Закрывают мясной магазин,
И от холода голубь икает.
Осторожнее! Пахнет весной -
Спиртом, марлей, орущей рассадой.
Вербный прут на витрине мясной,
Радуй сердце! Пожалуйста, радуй!
Серебрись, мой воздушный, звени!
Ты мой стройный,
Мой дымчатый, вербный,
Ты не плачь, ты меня извини,
Я бегу - закрывается хлебный!
Ю.Мориц
-------
Привычка жить в тисках
животного инстинкта,
Кошмары созерцать
и полнить вымена,
Рождаться и рождать
из фосфора и цинка -
Чтоб не кончалась плоть
и длились времена.
Привычка тосковать
и выть от одиночеств,
Вынюхивая след
себе подобных стад, -
Чтоб тосковать и выть
в ярме имен и отчеств,
И плуг любви тащить
с восхода на закат.
Привычка няньчить свет,
чья узкая полоска
Сквозь мрак сочится к нам,
как божье мумие, -
Чтоб лепестки огня
над столбиками воска
Очеловечили скотину и зверье.
Не трудно быть новым, но трудно быть вечным.
Афоризм
Терпеть не могу афоризмов! Доверясь
Их чопорной магии, звонам кузнечным,
Впадаешь, к примеру, в такую вот ересь:
"Не трудно быть новым, но трудно быть вечным".
Я это прочла и кинжальчик булатный
Вонзила в сей перл, и за выспренным словом
Увидела смысл совершенно обратный:
Как трудно быть вечным, как трудно быть новым!
Я это прочла в дневнике у певуньи,
У сверстницы из иноземного края,
И вижу: сидит она там в новолунье
И перлами сыплет, на лире играя,
И хочется ей в этом мире суровом
(Как всем нам!) блеснуть откровеньем сердечным.
Но трудно быть новым, ох, трудно быть новым!
И трудно быть вечным, ох, трудно быть вечным!
Тоска афоризма, кривлянье двуличья -
Что вечным быть трудно, а новым не трудно!
Не надо напяливать маску величья
И лгать так жемчужно и так изумрудно!
Побойся пустыни, стоящей за словом,
За этим кинжальчиком остроконечным!
Как трудно быть вечным. Как трудно быть новым.
И как все трудней быть и новым, и вечным.
Я люблю счастливый случай,
Я люблю везучий день,
Я мечтаю быть живучей,
Не висеть на волоске!
Ради этого годами
Мне, как видите, не лень
Переписываться с вами
Хворостиной на песке.
Если нет воображенья
И терпенья ни на грош,
От такого напряженья
Невзначай с ума сойдешь
И в плохое окруженье
Попадешь как дважды два!
Вообще-то быть поэтом -
Надо много вещества!
Ю.Мориц
-------
Что за смех сквозь слезы?
С мясом рвуться узы!
Что-то многих сразу
Разлюбили Музы.
Родилась из пены
Пауза измены, -
Мои братцы бьются
Головой о стены.
Вычурные позы
Носом землю пашут -
Это наши Музы
Нашим ручкой машут.
На эстраду розы
Юноши бросают,
А поэтов Музы,
Разлюбив, бросают.
Слезы и угрозы,
Море обаянья,
Ризы и круизы,
Лесть и покаянья,
Дуракавалянье -
Все ведет к разрухе!
Наше смерть - кривлянье
Старца и старухи.
Ни античной позы,
Ни лихих затрещин -
Так бросают Музы
Хор мужчин и женщин.
Берегись, ребяты!
Не резвись в ухмыле!
Да, не вы - рогаты,
Но не вас любили!
За такие рожки
Вы бы, мои крошки,
Поползли под пушки.
Неча бить в ладошки!
Музы наши, Музы,
Что же вы, куда вы?
Чьи это гипнозы,
Где эти удавы?
Хуже нет заразы!
Где сверкнет секира?
Озверели Музы -
Бросили кумира,
Ничего не взяли,
Нет, не разорили!
Пышную кумирню
Даром подарили.
Но с какой цикутой
Этот скарб сравнится?
Что за гений лютый
В Музах коренится!
И к каким красавцам
Наши Музы мчатся,
Еле успевая
С прежними прощаться?
Что-то их не видно,
Что-то их не слышно,
В чьи объятья мчатся
Музы так послушно.
Горе, горе - сердцу,
Если Музам цену
Подглядит сквозь дверцу,
Уличив измену!
В моих ветвях - шептанье, пенье, свист,
Красот летучесть, и ползучесть безобразин.
Я расцветаю, если воздух чист
И даже если воздух гнил и грязен.
Я тень ращу и скапливаю свет,
По всей природе солнце рассевая.
Где нет меня, там благодати нет,
Там гладь безглазая, трясина вековая.
Кто много странствовал, тот радовался мне,
Мое зеленое увидев солнце в поле,
И обнимал меня наедине,
И целовал всегда по доброй воле,
И, боже упаси, не забывал,
И вечно слышал мой далекий запах -
Кого бы в губы, в грудь ни целовал,
Каких младенцев ни баюкал в лапах.
Меня, меня он вызывал из тьмы,
В тоске хмельной забыться сном отчаясь!
И с ним вдвоем шумели, пели мы,
Всю ночь в обнимку на ветру качаясь...
Он сыновьям привил ко мне любовь,
И дочерям, и внукам устремленным.
Когда свернется в нем исчерпанная кровь,
Я развернусь над ним огнем зеленым.
Бессмертен тот, кто был в меня влюблен,
В глубокой тайне приближаясь год от года.
О боже, сколько у меня имен -
Не только Музыка, Поэзия, Природа!..
Косточкой вишневой -
В мякоти заката...
Все, что стоит жизни, -
Очень облакато.
Ю.Мориц
-------
Никому не посвящается
I.
Старый лысый пупсик Другая половина
На пустой эстраде Сидит переживает,
Возле микрофона Что молодежь к поэту
Сладенько поет. На вечер не идет.
Полный зал старушек И обе половины
Чмокает губами, Все время ждут момента,
Смакуя этой лирики Чтоб наконец устроить
Горошек мозговой. Большой Аплодисмент!
Минут за тридцать-сорок Но что-то им мешает, -
Ползала укачало Как мелкая зевота
Волною задушевной, Мешает объясниться
Пленительной, как сон. В пламенной любви.
- Поэт, расскажите свою биографию!
- В три с половиной года
Я печатал стихи. На машинке.
Однажды, гуляя с няней
В летний день на Страстном бульваре,
Я увидел Огромные Ноги -
Двести сорок восьмого размера!
На ногах стоял Человек
Неимоверного роста,
Был он с большой буквы
И очень звучал гордо.
Я подумал, что это памятник,
И стал на него карабкаться.
Но памятник левой рукой
Подхватил мою пухлую попку
И поднял меня, как на лифте,
В свою великанскую высь.
Это был совершенно живой Маяковский,
Он сказал:"А что-то в нем есть,
В этом кудрявом пупсике!
Какая-то искра божья,
Какая-то интеллигентность,
Возвышенная духовность!"
Об этом же говорили
Ахматова, Пастернак,
Репин, Куприн, Шаляпин,
Кустодиев, Капабланка,
Раневская и Заболотский,
Эйнштейн и Агата Кристи,
Ландау и Сименон.
Потом я ходил в кружок,
Где были одни поэты.
Они друг друга чехвостили,
Контузили и тузили
До полной потери сознанья,
До сотрясенья мозгов,
И, невзирая на лица,
Резали правду-матку,
Вонзали холеру в бок,
Всем говорили гадости,
Всех посылали на фиг
И смешивали с дерьмом.
По этой причине многие
Вернулись с войны прозаиками,
Драматургами, сценаристами,
Артистами и медсестрами.
Поэтов осталось мало,
Сегодня их нет совсем.
Ходят ко мне молодые
И подают надежды,
Но им уже за пятьдесят.
Если б не Вознесенский,
Они бы давно пробились.
Но шум, трескотня эстрады
Наделали нам вреда
И погубили многих,
Отсюда - падение нравов,
Пошлая грубость вкусов,
Хищенья, приписки, взятки,
Гонка вооружений,
Экологический кризис,
Воздушные террористы,
Шантаж, спекуляция, пьянство
И матери-одиночки.
(По залу распространяется
Слезоточивый газ...)
- Пожалуйста, что-нибудь спойте!
Исполняет арию герцога
Из оперы "Риголетто".
Я крикнула однажды недоучкам
Сто лет назад, такого-то апреля
Я крикнула по молодости лет,
Что рабский ум, бесчуственный,
бесстыжий,
Чудовище развратной Конъюнктуры
Врет - и не может Пушкина любить!
Меня трясло. Арба катила дальше.
Над марганцевым фаршем тухлой фальши
Повис тяжелый, зверский, спертый вздох.
Я лаяла на ветер: - Да, зубрили!
Да, классе в третьеми к елке серебрили
Руслана и Людмилу, но любили
Лишь анекдот! И в этом весь подвох!
Невежесть вашу обеляет Пушкин,
Но свежесть вам являет Золотушкин,
Жуликоватый парень и рифмач, -
Он души вам тетешкает ретиво
Белибердой любви и детектива,
Но эта смесь питательна на диво
И популярна, как в холеру врач! -
Арба катила. Пенилась клоака.
Я голову теряла, но однако
Я лаяла на ветер, как собака:
- Не поминайте Пушкина вотще!
Ведь богом есть и честь, и стыд, и совесть,
И Белкина пронзительная повесть,
И Командор в нетлеющем плаще! -
Мне моментально голову срубили.
- Она свергала Пушкина! - вопили. -
Ату ее, проклятую, ату! -
Устроили костер традиционный.
Но фонарем смотритель станционный
Светил в мою судьбу сквозь темноту.
Длина листа мне служит шириной,-
Люблю поля и не терплю кургузость.
Ничем не хуже плуга с бороной
Я окисляюсь, втиснутая в узость
Тоски амбарной. Я люблю поля
(По крайней мере, хлеб не мажут гримом),
Люблю поля и жизнь начать с ноля -
С любви к полям, полям необозримым!..
Так повторяю, а меж тем земля
Из-под меня плывет, куда ей надо,
И бревна строк, как свежий плот бурля,
Со мной сплотились в качке волнопада.
Бегут от смерти на таких плотах
(От смертной казни и от смертной скуки!),
Рискуя стать в акульих животах
Коллекцией находок для науки.
Любимые вопросы интервью:
- Что взяли б вы, когда бы вас не стало?
- Жизнь. Только не чужую, а свою.
И пару книг (которых не достала),
И порошок стиральный - звать "Кристалл":
Нельзя трудами брезговать простыми,
Чтоб семя извергать не перестал
Любой, кто в силах сдерживать пустыню, -
Она, проклятая, весь день горит огнем
И лжет про холод моего рассудка.
Я жарче ночью, чем пустыня днем,
И в том - отличье сердца от желудка,
Любви - от славы, ветра - от руля,
Зародыша - от медицинской справки,
Поэзии от (стоп!) ... Люблю поля,
Взахлеб люблю широкие поля
И звезды - вброд, не знающие давки!
Ю.Мориц
-------
Майский ливень перечмокал
Ребра кровель, щеки стекол, -
Уходя, он плакал, плакал ...
А к полудню в бухте нашей
Вдруг запахло щами, кашей -
"Бела Барток" встал на якорь!
И теперь - везде матросы,
У ларька, где папиросы,
На качелях, в оперетте...
В лунной арке,
Ночью в парке,
Целовальный бродит ветер
В синей блузе и берете!
Бродит ветер целовальный,
Ветер, нежный и печальный,
Неминуемой разлуки,
Ветер чистый, ветер честный,
Распахни же ворот тесный -
И скрестим в объятьях руки!
Это счастье - лучше многих,
Благовидных и убогих.
Это счастье - без обмана,
Оно горькое, как море,
И туманом станет вскоре,
Потому что даль туманна...
Не пиши мне! Пусть волнами
Вечно пенится над нами
Эта нега, эта сила!
Если встретимся мы снова,
Ты увидишь, как сурово
Время с нами поступило...
Бродит ветер целовальный,
Ветер, нежный и печальный,
В синей блузе и берете.
Жаль, стоянка маловата,
Юность, жаль, коротковата,
Чистый ветер, честный ветер!
И мой сурок со мною, он со мной,
Печальный рыцарь музыки и музы,
Он пил из луж, кормился у пивной
И брел плясать под скрипку в Сиракузы.
По разным странам... он в печах горел,
Но был сожжен зимой, воскрес весною -
Прекрасна жизнь! А музыка - предел
Прекрасного! И мой сурок со мною ...
Какие слезы он глотал порой,
Какую видел ненависть и нежность!
И мой сурок со мною, он со мной -
Любви случайность, грусти неизбежность.
Какой-то звук щемящий - между строк,
Откуда был он вызван тишиною?
Бессмертна жизнь! А музыка - порог
Бессмертия! И мой сурок со мною...
Сыну
Положи этот камень на место,
В золотистую воду,
В ил, дремучий и вязкий, как тесто -
Отпусти на свободу!
Отпусти этот камень на волю,
Пусть живет как захочет,
Пусть плывет он по синему морю,
Ночью в бурю грохочет.
Если выбросит вал шестикратный
Этот камень на сушу, -
Положи этот камень обратно
И спаси его душу,
Положи за волнистым порогом
Среди рыб с плавниками.
Будешь богом, светящимся богом,
Хоть для этого камня.
Ю.Мориц
-------
Сквозь облака просачиваться стала
Ночная мгла, сливаясь над строкой.
Душа трудиться за день так устала,
Что трет мои глаза
своей рукой.
Но стоит мне замкнуть глаза покорно
И ей в угоду распластаться всласть,
Как в тот же миг искусно и проворно
Она узоры начинает прясть.
И не посмей проспать ее работы
И волокон, струящих дальный свет!
Как музыкант с листа читает ноты,
Прочтешь и ты мотив своих сует:
Теперь он твой, к утру с тобой проснется
И напоет, насвищет сам себя.
Он, как ведро, вернулся из колодца,
Где так темна прозрачная судьба.
Иди сюда, привязывайся крепко,
Набей оскому, как любой мотив!
Ты отдираешь эту жизнь от слепка,
Одним рывком страданья прекратив.
Поэт родился не хулить, не славить
И не сверкать, как редкий минерал,
А умереть и жизнь свою оставить,
Как будто ни на миг не умирал.
И, слывя знатоком чего-то
Возвышенного и загадочного,
Он знал, что его работа -
Производить впечатленье
То ли професора музыки,
То ли поэта упадочного,
То ли сфинкса, на чьи вопросы
Не ответив, умрет поколенье.
Обожанье он брал, как взятку,
За все - за седые кудри,
За кашель, за остроумье
Парадоксов, за желчи пламя,
И за бархатную крылатку,
И за то, что мозги он пудрил,
Предсказуя, как Нострадамус,
Все, чтов жизни случится с вами.
И, взглянув на мои пятнадцать,
Он сказал мне, что я - скрипачка
И что нечего сомневаться -
Я прославлюсь на полвселенной:
Денег - тачка, поклонников - пачка,
В тридцать лет я умру от сердца,
И останется на пластинках
Мой талант необыкновенный.
Ох, я стала над ним смеяться,
Потому что была подросток, -
В этом возрасте не боятся
Надерзить правотой обидной!
Нет, сказала я, не скрипачкой,
А поэтом я буду просто,
И от злости он чуть не лопнул,
Хоть и был человек солидный!
Но слывя знатоком чего-то,
Идеального и астрального,
Надо помнить, что эта работа -
Производить впечатленье -
Называется фармазонством,