Александр Дубинин. Всё ещё впереди

Александр Дубинин
Всё ещё впереди

   ©Дубинин А. 2013
   ©Московская городская организация Союза писателей России
   ©НП «Литературная Республика»
 
   Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.
 
   ©Электронная версия книги подготовлена компанией ЛитРес ()

Быть поэтом

 
Пишу стихи зимой и летом,
Пишу их осенью, весной.
Что это значит – быть поэтом?
Порассуждаю сам с собой…
 
 
Когда душа взлететь стремится,
Стихи и есть её полёт.
Она не хочет приземлиться,
А всё быстрее мчит вперёд!
 
 
Так и моя душа в полёте,
Когда слагаю новый стих,
Не важно: дома, на работе, —
Там, где полёт меня настиг!
 
 
Но у поэта жизнь земная,
И сам я – просто человек.
Земля вокруг меня родная,
На ней проходит жизни век.
 
 
Ни что, поверьте, мне не чуждо:
Пороки, слабости и лень,
Сомненья, горести и дружба, —
Всё, что вмещает жизни день.
 
 
Ещё любовь, вполне земная,
Успехи, радости и боль,
Сторонка милая, родная.
Свою играю в жизни роль.
 
 
Всё, как у всех: работа, дети.
Такой, как все, …и не такой…
Живу на этом белом свете,
И всё же я совсем другой…
 
 
Пусть в жизни всё совсем не просто…
Всего два слова: «я – поэт»,
И становлюсь иного роста,
Далёк и странен этот свет.
 
 
И вновь душа в полёт стремится,
Спешит о многом рассказать,
Сквозь тьму и бури к свету мчится,
Не может слову отказать!
 
 
Спешит перо по новым строчкам,
За чувством, устремляясь в бег!
То ровным полем, то по кочкам
Мысль ускоряет свой разбег!
 
 
Я всем скажу о том, что знаю,
О чём мне хочется кричать!
Не слышат люди… Понимаю…
Но я не в силах умолчать
 
 
О том, что всем должно быть нужно,
Чем горд разумный человек!
Возьмёмся все за дело дружно,
Чтоб сгинул враз преступный век!
 
 
Написан стих, душа устала…
Её закончился полёт…
Так много сил моих украла
За время, что вела вперёд…
 
 
Я не поэт сейчас, ликуйте!
И жизнь обычная идёт,
Но ненадолго, не тоскуйте,
Вновь ждёт меня души полёт!
 

Мне нравится…

 
Мне нравится писать «онегинской» строфой,
Поэта дар использовать прекрасный!
Легко перо сжимая собственной рукой,
Листы наполнить звучной рифмой страстной!
 
 
Мне нравится всегда влюбляться и любить!
И быть любимым и желанным страстно!
С моей подругой белокурой говорить,
Её ласкать и наслаждаться страстью!
 
 
Мне нравится узнать огромный этот мир,
Его пройдя от севера до юга!
Краса и мощь природы, буйный жизни пир,
И свет любви, и вновь улыбка друга!
 
 
Мне нравится читать, проникнуть в суть вещей,
Черпая знания и мудрость в книгах!
Специально даже, если спрятал сам Кощей
Её от нас, запутав всех в веригах.
 
 
Мне нравится понять, открыв явлений суть,
Их людям объяснить, не забывая,
Что только тот, кто сам сумеет выбрать путь,
Сознательно его пройдёт не унывая.
 
 
Мне нравится для всех трудиться и творить,
Вести людей в прекрасное далёко!
С пером и шпагой в бой, и в битвах победить,
И умереть, как это не жестоко!
 

Перо

 
Я отложил перо святое
И взял обычное перо.
В моей руке оно простое
И не волшебное оно.
 
 
Пусть ждут меня стихи и проза.
По ним соскучилась душа,
В шипы оденется, как роза,
Врагов и недругов круша.
 
 
Мои герои, вновь я с вами.
Плечом к плечу стоим, друзья.
Сразимся снова мы с врагами.
Нам проиграть никак нельзя.
 
 
Судьба зовёт на поле брани.
Пускай перо в руках моих,
Оно сейчас острее стали
Разит за мёртвых и живых.
 
 
Не важно, нет меча в деснице.
Зовёт путь воина меня.
Лечу в военной колеснице,
Своими мыслями гремя.
 
 
Не потому спешу сражаться,
Что мне так нравится война.
Довольно горя! Нужно драться,
Чтобы в наш мир пришла весна.
 
 
За мир и счастье будем биться,
Мои герои, с вами мы.
За это мы должны сразиться
И победить врагов должны.
 
 
И пусть в руках перо простое,
Пусть не волшебное оно.
Напишет слово золотое
Вполне возможно и оно.
 

Яблочный рай

 
Лето ярко полыхало, нестерпим от солнца жар.
Там и сям столбами дыма занимается пожар.
Ни дождинки, ни росинки, сушь сплошная на земле.
И от дымища сплошного всё вокруг стоит во мгле.
 
 
Но зато, всем нам на радость, в осень жёлтую, к зиме
Столько яблок разных спелых с веток клонится к земле.
В сад заходишь яблонь сильных, словно в чудный, светлый рай.
Сил набрался небывалый, просто славный урожай.
 

Грибник

 
В сапогах или ботинках, в лёгкой шапке и плаще
Человек бредёт с заминкой, смотрит под ноги себе.
Пробирается тропинкой, подбирает моховик
С необъятною корзинкой «старый» опытный грибник.
 
 
Под лесною под подстилкой, мокроватой, ну и пусть,
На него глядит с ухмылкой хитроватый чёрный груздь.
Всё он видит глазом зорким: сыроежку, боровик.
Всех в корзинке размещает этот знающий грибник.
 
 
Вот опят семья густая притаилась на стволе.
Вот свинушек толстых стая развернулась на земле.
Вся наполнена корзинка, и идёт грибник домой,
Смотрит хитро и лукаво, ведь ему годок восьмой.
 

Осень золотая

 
Вновь приходит осень золотая.
Листья тихо падают, кружат.
Птицы, в край далёкий улетая,
Жалобно и горестно кричат.
 
 
Тихое природы угасанье
Навевает медленную грусть.
Тягостно бывает расставанье.
Обещай мне: «Я ещё вернусь».
 
 
Будут дальше первые морозы.
Станет падать белый лёгкий снег.
Расставанья горестные слёзы
Не забуду больше я вовек.
 
 
Расскажите стройные берёзы,
Что роняют праздничный наряд,
Как лежат на жёлтых листьях слёзы
И о чём вам ветры говорят.
 
 
Расскажите, в холоде тоскуя,
Как вы ждёте первое тепло.
Так я жду при встрече поцелуя,
Милая, душе моей светло…
 

Кленовый листок

 
Оторвался от большого клёна,
Средь густого леса на холме,
И пустился с ветром прочь от дома
В путь далёкий осенью во мгле
 
 
Маленький шалун – листок кленовый,
Крутится и вьётся над водой
И садится, хрупкий и бедовый,
На поверхность нижней стороной.
 
 
Как кораблик по зеркальной глади,
Вспененной большой речной волной,
Ветром подгоняемый, во хладе,
Новый путь прокладывает свой.
 
 
И грустит он по родному лесу,
Путешествуя от дома вдалеке.
Покоряясь авантюры бесу,
Мчит вперёд кораблик по реке!
 

Задумчивая осень

 
Вступает осень в полные права!
Она идёт не торопясь по лесу,
Полями, лугом, городом. Сперва
Берёзку принарядит, как принцессу.
 
 
Несёт с собой парадные цвета:
Багрянец, злата яркую оправу.
Преобразит округу. Красота!
Такое буйство красок мне по нраву!
 
 
Тепла не будет до весны, не жди…
На юг летят задумчивые цапли.
Желтеют листья, и шумят дожди.
Дорожки на окне рисуют капли.
 
 
Пусть непогода на дворе! Я – рад!
Перо дорогу к рифме пролагает.
Настрой души на философский лад
Невольно мысли к творчеству толкает.
 
 
Какое счастье, радостно творить
И вспоминать стволы душистых сосен,
Писать, смотреть, душевно говорить,
Пусть за окном задумчивая осень…
 

Отверженный поэт

 
Всегда один, забыт, заброшен.
Родным не нужен и смешон.
На склоне лет отвержен, брошен
И права голоса лишён…
 
 
Над ним глумится камарилья.
Клеймят поэта от души.
И в грязи быта вязнут крылья
Его измученной души…
 
 
Бредёт под чёрною луною.
Забыт его былой успех,
И горько слышит за спиною
Любимых женщин едкий смех.
 
 
Не получая вдохновенья,
Лишившись сил на склоне лет,
Среди холодного презренья
Живёт отверженный поэт.
 

Гоним жестокою судьбою…

 
Гоним жестокою судьбою…
Гоним любимой и роднёй…
Бреду холодную порою
Туда, где обрету покой…
 
 
Где ты, желанное бессмертье?
Где ты, большое забытьё?
Вокруг сплошное лихолетье,
Одно махровое враньё!
 
 
Хочу понять, за что гонимый?
За то, что жил я для других?
За то, что, добрый и ранимый,
Трудился честно для родных?
 
 
Да разве это справедливо,
Что труд и совесть не в чести?
За то бранят меня сварливо,
Что должен я свой крест нести!
 
 
Нигде я не найду ответа
На этот проклятый вопрос:
Когда же зиму сменит лето,
Когда всё сбудется всерьёз?
 
 
И остаётся всё, как было,
Как раньше я гоним судьбой,
Как раньше все воротят рыло,
За то, что просто я такой…
 

Один

 
В огромном мире спешат куда-то,
Торопятся стаи машин.
И люди спешат и идут куда-то,
Стремятся достигнуть вершин.
И каждого в мире ждёт кто-то,
А ты – остаёшься один, остаёшься один…
 
 
А было ведь всё и ушло куда-то,
Развеялось быстро, как дым.
И нету возврата, бредёшь ты куда-то,
Без права вернуться к своим.
И пусто и грустно, а в результате:
Ты – остаёшься один, остаёшься один…
 

Край

 
Растерян я…, куда податься?
Куда не взглянешь… всюду край…
Сквозь слёзы хочется смеяться
Над теми, что сулят мне рай…
 
 
Один, как перст. Как вол нагружен,
Под смех тащу тяжёлый воз.
Как человек я всем не нужен,
А лишь как раб или барбос.
 
 
Бреду – плетусь устало в гору,
Что набросали предо мной.
От этой доли сдохнуть в пору,
Не пережив насмешек рой.
 
 
Куда теперь? Увы, не знаю…
Пути закрыты все вокруг…
Того гляди, сейчас залаю…
Так неудач замкнулся круг…
 
 
Все тут живут, смеются, скачут.
Им всё легко и нипочём.
Всем наплевать, лишь тучи плачут,
Когда сдыхаю под дождём…
 
 
Накинь ещё мне груз на холку,
Осыпь упрёками меня:
Озлоблюсь я, подобно волку,
Бессрочно ненависть храня.
 
 
Умру, но ненависть оставлю.
Она меня переживёт.
На всех врагов моих направлю
Её безжалостный полёт.
 

Конец жизни

 
Жизнь постылая проходит, от темна и до темна.
День, как ночь в черёд уходит, не истратившись до дна.
А душа, как будто птица в клетке, рвётся улететь.
Ни к чему уж ей стремиться, тяжело на мир смотреть.
 
 
Всё, что раньше сердце грело, не согреет вновь его.
Не идёт любое дело и не стоит ничего.
Безразлично и спокойно взор глядит на этот мир.
Всё не нужно, всё далёко. Мир – один, и ты – один.
 
 
В этом мире одиноком были верные друзья,
Только нынче все далёко и понять друзей нельзя.
Разбрелись они по свету, бесполезно собирать.
Есть у каждого проблемы, где ж чужие разрешать.
 
 
Даже люди, с кем ты рядом вместе был и заодно,
С кем делился каждым взглядом, не помогут… и не кто…
Всё не нужно, всё далёко, больше нечего терять.
Жизнь закончилась до срока, нет желанья продолжать.
 

Я – молчу…

 
Когда уставший выхожу с работы,
Голодный, весь издёрганный и злой,
Со мной всегда идут мои заботы,
Проблемы моей жизни роковой.
 
 
Иду я по сверкающему граду,
По серой неумытой мостовой,
А рядом, за высокою оградой
Сверкает храм златою головой.
 
 
Старушка одинокая вначале
Пытается мне яблоки продать…
Отчаянье в глазах! Слеза печали…
И в ней я вижу собственную мать…
 
 
«Братки» летят на «тачках», насмехаясь
Над теми, кто работает на них.
Им наплевать на тех, кто, надрываясь,
Своим трудом оплачивает их.
 
 
Бездомный ковыряется в помойке.
Возможно, он ни в чём не виноват,
Но нету места для него в постройке,
А мне, поверьте, он как будто брат…
 
 
Летит легко «мигалка» удалая,
И люди разбегаются вокруг.
Кричит сирена наглая и злая,
Дороги расчищая личный круг.
 
 
Кто в ней? «Избранник» или «назначенец»?
«Судейский» или важный «полицай»?
Мне наплевать, что это за «безделец»…
Молчи! Не смей! Его не порицай!
 
 
Смотрю на беспризорников я спящих.
Они лежат на грязной мостовой.
И собственных детей, как настоящих,
Я вижу в них, качая головой…
 
 
Метро меня голодное глотает,
Чтобы потом в вагон утрамбовать,
И, выплюнув на выходе, чихает,
За доллар, что я должен сам отдать.
 
 
Потом я еду к дому «автобасом»,
Где люд теснится жалкою толпой.
Водитель отвечает хриплым басом
На мат густой и очень-очень злой.
 
 
Нет дома,… я живу в чужой квартире…
Своя не светит вовсе… никогда…
Такая справедливость в этом мире,
Что бедным только горе, да беда…
 
 
И дома снова ждут меня упрёки
От близких, а причина-то проста:
Нет денег, жизнь прошла, прошли все сроки,
А это значит: вечно нищета…
 
 
Слоняюсь неприкаянно по дому…
Нет для меня ни счастья, ни угла…
Здесь не найдётся места даже гному!
Такая теснота здесь, просто мгла…
 
 
И эта жизнь и есть дорога к раю?
Мир холоден, жесток, несправедлив!
Все радуются, если умираю…
Ругаются, когда я просто жив…
 
 
Что я могу? Лишь описать стихами,
И я об этом искренне кричу…
А если мне не верите, то сами
Живите и страдайте, я – молчу…
 

Мой тихий бой

 
Под солнцем, небом и луною
Сияет благодатный мир.
Но нет покоя над землёю,
Идёт вокруг кровавый пир…
 
 
Я не могу стоять в сторонке:
Пылает всё вокруг меня,
Приходят к людям похоронки,
И нет спасенья от огня…
 
 
И я вступаю в бой кровавый,
Для всех невидимый пока,
Мой тихий бой, святой и правый!
Его ведёт моя рука.
 
 
Идти нелёгкою дорогой