Александр Федорович Александров. Окно

Александр Федорович Александров
Окно

От автора

   Здравствуйте, Уважаемый Читатель!
   Возможно, с некоторыми из вас мы давно заочно знакомы по моим книгам: посвящённым цифровому анализу^[1] (психоанализу), китайской медицине^[2] или научной фантастике^[3].
   К моему огромному сожалению, я не могу считать себя истинным поэтом, так как бóльшую часть моего времени и сил занимает работа над книгами по научной фантастике и научного направления, а не написание стихов. Первый поэтический сборник, который вы держите в руках, мне пришлось собирать многие годы. Будет ли продолжение? Надеюсь, что да.
   Я не случайно назвал эту книгу «Окно», так как сам процесс написания стихов напоминает случайный взгляд из окна городской квартиры. Представьте: вы отдёргиваете штору своего окна и вдруг видите, как большой красноголовый дятел или поползень садится на ствол стоящего перед вашим окном дерева. Ещё миг – и редкая для городской среды птица улетает за угол дома, оставляя вас в одиночестве и сожалении, что вид ограничен оконной рамой.
   В вашей душе возникает непреодолимое желание рассказать о своих внутренних переживаниях – так зарождается первая и самая важная строка стихотворения. Но, когда стихотворение написано, на душе становится легче – эмоции нашли выход.
   Если поэтическая фраза захватывает моё сознание, когда я бреду по тротуару, в тот самый момент, когда первый снег проваливается вглубь земли, оставаясь лишь на островках травы, то я даю себе команду следить за дорогой, чтобы не попасть под машину при переходе проезжей части.
   Это может показаться забавным, но в минуты рифмованной круговерти, которая, как февральская метель, не знает пощады, весь мир уходит на дальний план, как если бы он вовсе исчез.
   Проходит день, два, неделя – и даже при желании я не могу заставить себя поймать первичную фразу, которая закрутила бы этот вихрь эмоций, мыслей и строк. Очередной стихотворный порыв остался в прошлом, оставив после себя столбики стихов. Удивительно, но многие из них можно принять за чистовик – в них нет исправлений.
   Я часто задумывался над тем странным состоянием, когда рождаются стихи. Чем больше размышлял над этим, тем больше приходил к выводу, что его можно объяснить принципом неопределённости, который хорошо знаком физикам.
   Известно, в микромире или при движении с околосветовыми скоростями возникает некоторая неопределенность, когда невозможно измерить точно несколько параметров движения одновременно. Например, если мы решили точно измерить скорость частицы или иного движущегося с большими скоростями тела, то в этот момент мы не имеем возможности установить точные координаты их местоположения в пространстве. И наоборот, зная точные координаты, мы утрачиваем возможность отследить скорость движения.
   Для чего я завёл разговор о квантовой механике и теории относительности? Дело в том, что меня всегда удивляло наличие некой неопределённости между внутренним миром человека и реальным, окружающим нас миром. Как это ни странно, но именно поэзия помогла отследить данную неопределённость, когда сознание, замкнутое на себя ритмом и рифмой стихов, вдруг отказывается чётко и реально воспринимать окружающий мир, превращая его в размытые тени и неопределённые по своей форме объекты. С другой стороны, человек, реально осознающий своё окружение, не способен погрузиться во внутренний мир отвлечённого, идеального творчества, в котором рождаются стихи.
   Можно уверенно заявить, что занятия поэзией, стихосложением или рифмованной речью, весьма полезны не только для детей всех возрастов, начиная с детского сада, но и студентам, и даже молодым учёным, которые бьются над серьёзными научными проблемами, для решения которых требуется напряжённая работа головного мозга.
   Уроки и занятия поэзией могут стать хорошей тренировкой для подобных погружений в себя, в своё сознание, для детей. Было бы очень хорошо, если бы на уроках литературы, начиная с начальной школы, ученики не только заучивали стихи известных поэтов, но и сочиняли свои, и обязательно на свободную тему, что даёт возможность каждому ученику найти те переживания, которые помогут ему войти в состояние погружения в себя.
   Впрочем, чтобы учителя литературы и начальных классов могли проводить подобные уроки, они сами должны приучить себя к поэтическим погружениям, чтобы иметь реальное представление об этом. Невозможно научить детей писать стихи, если сам учитель не прошёл по пути становления поэта, а это означает, что всё зависит от самих преподавателей, от их доброй воли, от желания погружаться в стихосложение и рифмованную речь.
   Стихосложение – это не талант избранных баловней судьбы. Поэзия – это внутреннее, естественное состояние человеческого мозга, основанное на ритмичности. Можно сказать, что рифмованная речь – это словесная музыка, задающая ритм головному мозгу, создающая идеальные, а значит, логические формы, в которых есть принцип, алгоритм, закономерность и план построения идеальной формы.
   Хотелось бы призвать всех, дорогие и уважаемые читатели, испытайте свои силы и приучите своих детей к поэтическим тренировкам головного мозга, что усилит логику и образное мышление, которые особенно необходимы для занятий математикой, точными и техническими науками.
   Замечу, потребность в данных специалистах в настоящее время и в ближайшей перспективе трудно переоценить. Можно считать установленным фактом, что нынешнее поколение вкладывает свои силы только в то, что может дать практические, реальные, а точнее, материальные результаты, что может пригодиться в будущей профессии – мир романтики и мечтаний почил.
   Можно уверенно сказать, что занятия поэзией повысят любые профессиональные качества, так как внесут в них логику, обдуманность и гармонию. Однако самое главное – эти занятия помогут сохранить понимание красоты и неповторимости окружающего мира, что позволит сохранить мир и природу от полного уничтожения и техногенного преобразования.
   Я буду очень рад, если этот сборник заставит вас о чём-то задуматься, доставит удовольствие, поднимет настроение, пробудит приятные воспоминания и переживания. Более того, хотелось бы надеяться, что стихи, вошедшие в раздел «Шпаргалки для детей и взрослых», окажутся полезными, как родителям дошкольников и первоклашек, так и старшим школьникам. Пожалуй, всё. Настало время перейти от прозы к поэзии.
 
   Приятного вам чтения.

 

Александров А.Ф.

О природе

 

 

Аллея времени

 
Я молча брёл
По мокрому асфальту.
Мир в тишине,
Промоченной увяз.
Навстречу мне
Чередовались: липа – вяз,
Стеснив асфальт
Могучими стволами.
И дождь сочился
С потолка аллеи,
Пройдя сквозь кровлю
Молодой листвы,
Стучал мне по зонту,
Внушал стихи воды,
А я шептал их,
Делая своими.
Ползли, как шпалы,
Мокрые стволы:
Вяз…
Липа …
Время отмеряли.
И с каждым шагом
Тихо забирали
Частичку жизни
И моей судьбы.
 

Первый снег

 
Пространства, обозначив глубину,
Снег падал крупными ломтями.
А может, где-то там – в Раю
Неведомые птицы полиняли.
И этот пух незримых, дивных птах
Парил, все измеренья заполняя,
Сквозь землю без препятствий пролетая,
И нежно укрывал умерших прах.
А для живых чернели грязь и лужи,
Да гладь асфальта – тоже решето,
И лишь трава, сама, без стужи,
Держала птиц божественных перо.
Она живая, но в её корнях
Лежали стебли, что уже увяли,
И в них пушинки застревали,
И снег лежал на белых островах,
Где жизнь и смерть перемешались,
Где в белый саван спряталась трава,
Отметив прошлой жизни острова.
И дети снегом любовались,
А с ними – я…
 

Пьяный сад

 
Я не заметил, как вошёл
В мир, заколдованный
Осенним садом.
Хмельным, волшебным ароматом
Взбродивший воздух
Сквозь меня прошёл.
Иль нет!
Я сам проник в него,
Где люди, с воздуха шальные,
Бредут и пьют земли вино.
Иду, давлю плоды ногами,
Как винодел свой виноград.
Давлю, жалею и хмелею!
Вдыхаю сад!
О, как я рад!
Я счастлив от грушóвой браги,
Что мир заполнила собой.
И ямы на земле, как фляги,
Где бродят груши.
Боже мой!
Огромный, грýшевый ковёр
Лежит под нашими ногами,
Питая винными парами
Огромный мировой костёр,
В котором исчезают
Горе,
Болезнь, заботы, суета,
Обман, долги и нищета.
Их больше нет —
Есть только море,
Огромный океан вина!
В котором
Вместе с миром тонет,
Скрипит, шумит,
Стволами стонет
И создаёт сей аромат —
Волшебный! Дивный!
Пьяный сад!
 

Весеннее созвучие души

 
Дождь моросил,
Темнел асфальт… и лужи.
Весенний снег,
Как льдины на реке,
Спокойно плыл
К своей немой кончине,
Как умирает льдинка
На руке…
Мне было хорошо
В потоке тихой грусти.
 

Город Владимир (из окна вагона)

 
На путях – бумажки, банки,
Дальше – жёлтенький забор
И вагонов ржавых лом.
Цех с стеною голубою
И пробитой головою —
Это старый кран больной
Ткнулся в цех своей стрелой.
Вот за этакой заставой —
Жёлтой, голубой и ржавой
Возвышается пейзаж:
Там сквозь паутину веток,
Как воробушки из клеток,
Пробиваются дома —
Чудо-юдо терема
С перекошенной трубою
И древесной чернотою
Срубов древних теремов.
А над ними – Храм богов!
С золотыми куполами,
Православными крестами.
Далее – небес простор,
И ворон весёлый хор,
Что летают над крестами
И смеются над богами,
И бросают «вызов» в нас
За заставу и за грязь.
 

Солнечные догонялки

 
Солнце, словно партизан,
Пробиралось по холмам.
За домами, за избáми,
За кустами – кувырком.
Над дырявыми местами:
Пустырями, площадями, —
Припускалося бегом.
Этот пламенный разведчик,
За Владимирским холмом,
Спрятав свой лучистый венчик,
Мчал за поездом тайком.
Вдруг, нечаянный охотник
Прыгнул в небо высоко,
И его игривый лучик
Видно стало далеко.
Засветился партизан,
Прогорел его обман.
И обиженный на холм,
Что присел нежданно,
Солнце прыгнуло в сироп
Облаков туманных.
Так закончилась игра:
Небо посерело;
Поезд вёз кого-куда;
Солнце тихо село;
А холмы засыпал снег,
Так им всем и надо.
 

Кленовая осень

 

 

Средь клёнов колыбель

 
В осенний ясный день
Брось все дела,
Пошли проблемы к чёрту.
Пусть победит
Старуху-совесть —
Девка-лень.
Ходи, броди,
Найди аллею клёнов,
Залитых жёлтой краской
Меж ветвей.
Нашёл?
Не торопись…
Войдя в пространство клёнов,
Замри и стой
В прозрачной тишине.
Вглядись в полёт листа,
В его паденье на траву,
Приросшую к земле.
Почувствуй
Нереальность мира.
Ты – одиночество,
Утратившее тень,
А вместе с ней:
Заботы, горе,
Пустую жизнь…
И только
КОЛЫБЕЛЬ,
В которой ты лежал – новорождённый,
Таким же светом окружённый,
Любимый всеми на Земле, —
Тебе
Вдруг вспомнится всем телом
В пространстве этом
Опустелом.
И ты вернёшь себя
В пустое “Я”,
Заполнив свою душу
Красотою
И тишиной
Кленового мирка.
 

Кленовая стража

 
У клёнов листья,
Как птенцы,
Которые с огнём играли
И из гнезда нечаянно упали,
Частичку света захватив с собой.
Паря, кружась и кувыркаясь,
Они – весёлою гурьбой
На спящих братьев падают, толкаясь,
Надёжно пряча под собой
Подземной крыши сумрачную твердь.
Под нею мир, где правит Смерть.
И корни клёнов – это знают,
И клёны плотно укрывают
Светящейся листвой
Иную круговерть.
 

Старый клён

 
Ватага клёнов молодых,
Причёсками цветными похваляясь,
Смотрела на него,
Гордясь и ухмыляясь,
Что он не понимает ничего
В причёсках модных
«От Герани».
Тогда они,
Лихие парни,
Швыряли листья яркие
В него.
А он стоял:
Сухой, с корой облезлой,
Держа в охапке
Из последних сил
Пучок зелёных листьев,
Что взрастил
Лишь только к осени.
Они,
Как птицы в клетках,
Дрожали на ветру
В его ветвях сухих
И зеленели,
Осени не зная,
В умерший ствол,
Мечту и свет вселяя
И молодых дразня,
Храня зелёный цвет.
 

Пророчество опавшего листа

 
Опавший лист
Спешит вложить
Всю красоту
В последнее мгновенье,
Ловя порывы дуновенья,
Он зависает и парит
Над местом своего покоя.
Быть может,
Знает он такое,
Что неизвестно больше никому?
И только ветру,
Другу своему,
Он доверяет неземное,
Воздушное пророчество своё,
Что миг свободы —
Бесконечно сладок…
 

Осенний пейзаж

 
Как жаль,
Что красок нет со мной,
Подрамника с холстом,
Кистей,
Но главное —
Таланта
Правдиво рисовать,
Что поражает глаз,
Тревожит душу,
Не находит фраз,
Способных передать
Всю красоту
Осеннего пейзажа.
Когда, горя огнём
И багровея глиной,
Стоят,
Гордясь своей листвой,
Два клёна,
Груша и осина
Среди осенней
Прелости листов,
Сетей безлиственных кустов
И воздуха,
Пьянящего прозрачной влагой.
 

Ночной мираж из жёлтых фонарей

 
В мрак ночи
Заползла змея
Аллеи мокрой клёнов,
С вплетённой лентой
Жёлтых фонарей…
Я замер
И смотрел,
Не отрывая глаз, на чудо…
 

О России

 

 

Историю Руси листая
(поэма)

Часть I

 
Как мне, однако, повезло
Родиться именно в России,
Где люди, побеждая зло,
Мученья в радость превратили.
Мудрец китайский говорил:
«Страшны эпохи перемены».
Народу нашему милы проблемы,
Он к ним привык, без них не жил.
. . . . .
Ведь были ж времена, когда
В Руси беды ещё не знали,
Но их безжалостно убрали
Из летописи русской навсегда.
Кому нужна такая порча
Истории языческой Руси?
Вопрос не мне. Иди, спроси
У тех, кто это сделал молча.
Попробуем загадку отгадать.
Есть цель такого исправленья —
Заставить Русь года считать
Не с древних лет, а от Крещенья.
Датируют восьмым – девятым веком
Формирование Руси.
Древнее не смогли найти
Следов с российским человеком.
Мне кажется, и не искали.
Ведь то не Греция, не Рим.
Они Европу основали,
Нельзя Руси равняться им
Своею древнею основой.
Пусть христианство ей несёт
Свет разума и веры новой.
И Русь в истории пойдёт —
За смелой поступью Европы,
Несущей просвещенья свет.
Не впереди, а только вслед…
Европе – путь, России – тропы.
. . . . .
Забыли те, кто так писали.
Другие были времена.
Языческою Русь была,
О ней частенько вспоминали
Весной, когда вскрывались реки.
Дружины, вверив жизнь челнам,
Путём, что «из варяг во греки»,
Шли к Византийским берегам.
Боялись витязей в кольчугах,
Не знавших страха пред врагом,
Умело рубящих мечом
И знающих успех в набегах.
И на воротах у Царьграда
Висел в напоминанье щит,
Что Русь обиды не простит,
И лиходея ждёт «награда».
. . . . .
Не меч сломил страну мою,
Не победили легионы
Дружин в стремительном бою.
Без битвы сделали поклоны
России гордые сыны,
Не знавшие ничьей узды.
Согнули спины не от страха,
А от руки с крестом – МОНАХА!!!
Владимир первым окрестился,
Причастья чашу пригубил.
И щит, что князь Олег прибил,
С ворот Царьграда покатился…
. . . . .
Чтоб объяснить основы веры,
Дружины князь свои послал
На русских, кто не понимал,
Что и для них найдутся меры.
Кресты помогут осознать
И уяснить через страданья —
За грех даётся наказанье,
Которого не избежать.
Важнейшая для жизни тема,
Где разжигать должны огонь:
В дому у Образа, вдыхая благовóнь,
Или в лесу, у идола-тотема?
Решили – идолов в огонь.
На крест распяли для урока
Тех, кто не верил в благовóнь.
Известно – в крови больше прока.
. . . .
Языческие идолы сгорели,
Возводят храмы на холмах,
И в русских рубленых домах
Лампады у икон затлели.
Страданьями пришли к Христу,
Пройдя весь путь до Воскресения —
От страха до любви к кресту,
Поверив в истину крещенья.
Но русский человек таков:
Он православье принимает,
Но Бога в деле проверяет,
Собрав все силы на врагов.
И православье обретает
Вторую родину свою.
И Русь, по праву, принимает
Своих Святых – им быть в Раю.
 

Часть II

 
Европа вновь уходит вдаль:
В ней парики, балы, мушкеты,
И дамы пышно разодеты,
И шпаги зазвенела сталь.
Вот поднимают паруса
Корсаров быстрые фрегаты,
В Америку спешат пираты,
И позабыты небеса.
Индейцы – просто дикари!
Подумаешь, у них культура?!
Важней из золота скульптура.
Убей ацтека – и бери.
И во главе больших отрядов
Миссионеры гордо шли,
Они язычникам несли
Всю истину своих обрядов:
Индейцев сделали рабами,
Зато, крещёными крестом.
Европа – в блеске золотом
Сокровищ, взятых кораблями.
«Не пахнут деньги!» – вот девиз,
Достойный развитого века.
Кирпич из золота – утеха.
Индейцы – люди? – то каприз.
. . . . .
В России веру укрепляют,
Чтоб к Византии ближе быть.
Щепоть – принять, а Крест – забыть.
Не идолы – скиты пылают!
Раскол запачкал рясы кровью
Уже российских христиан.
За то, что верили с любовью, —
В Сибирь бежали от расправ.
. . . . .
Но это, право, суета.
Подумаешь, скиты сгорели,
И староверы поредели.
Спасёт Россию – красота!..
И блеск мундиров с париками.
«Побриться! Хватит и усов».
Под шум фрегата парусов
Царь Пётр «окно» открыл словами:
«Европа, как ты хороша!
Желанна пышными дворцами,
Фонтанами, секретными ларцами,
К тебе летит моя душа!»
Обутые в российский лапоть,
Который прячем под сапог,
Бежим вперёд, не чуя ног,
Кровь с потом не престанут капать
С хлыстом замученных людей,
Похожих боле на зверей,
Что в балагане выступают,
Их тоже бьют и наряжают.
Медведя, жаль, никто не спросит:
«Нужны тебе штаны, кафтан
Иль яркий, модный сарафан?»
Душа медведя леса просит.
Как зверя вкусно не корми,
А он всё в лес, упрямо, смотрит.
Во что Россию не ряди —
Душа её простору просит.
. . . . . .
Но из-за этого простора,
Из-за величия земли
Врагов мы многих завели,
Не избежали войн, раздора.
Врагов перечислять не будем.
Кто вспомнит старое, тому
Ходить без глаза одному.
Прибьём им ЩИТ и позабудем…
 

Часть III

 
Пришли иные времена —
Царям нашли в ЧК^[4] замены.
Прошли большие перемены:
Две революции, Великая Война.
Потом ещё событий куча:
Задели коммунистов рой,
Не убежали и от путча —
Бывало разное порой.
И в ворохе мирских хлопот,
В своих авто, идейных спорах,
С плакатами на сломанных заборах,
В борьбе за власть «дымится пот»
От спин товарищей, господ,
Различных партий и пород,
И даже генерал-майоров,
И разных прочих «притендёров».
. . . . .
По правде, в этакой державе,
Чтоб удержать её во славе,
В уменье победить врага,
Нужна надёжная рука.
Такая, чтоб имела силы
Рвануть Россию к той мечте,
Где люди будут уж не те:
Которым только шмотки милы;
Которых можно закупить
За доллар, марку,
Даже, грош!
Плати!
И собирай, как вошь!
Которых можно убедить,
Что совесть – вредную привычку,
И честь свою – пора забыть,
Русь распродать иль заменить
На иностранную табличку…
. . . .
Не будет больше тех людей!
Исчезнут: вор, лентяй, злодей…
И прекратят нам лгать во храмах,
Душа от лжи – в крови и шрамах.
. . . . .
Нам лишь бы всем не ошибиться,
Когда мы будем выбирать.
Ошибка может превратиться
В погибшую на поле рать.
Идя на выборы, как в бой,
Ты память захвати с собой,
И не забудь, держи в уме
Рассказ «вождя о Целине»,
Да и другие эпопеи,
Маразмы, нормы и идеи…
Россия! Подлость и измены,
Что они сделали с тобой!?
Как раненый, с одной ногой,
Решаешь: жить, иль взрезать вены?
. . . . .
Где взять такого храбреца,
Который взвалит эту ношу?
И скажет: «Русь, тебя не брошу!»
Посадит правды деревца.
И возродит родной язык,
Культуру и талант народа,
Отделит церковь от дохода
И вычистит души родник…
 

Россия
(поэма)

Часть I. «Кукушки»

 
Перо в руках, увы, стальное.
Взгляд устремлён на чистоту листа.
И голова моя пуста.
С кем не случается такое?
Поправил лист – не так лежит.
Сменил перо на авторучку.
Собрал все мысли в одну кучку,
Смотрю…
Как ровненько лежит.
Полазил в собственных мыслишках,
Пересмотрел, что освежить…
«Как с этой мелочью прожить?
Я мальчик! в розовых штанишках!»
. . . . .
Вокруг, все рвутся за деньгами,
Несут «обSharpанный» видак,
А те, купили «Superмаг»
И возят сумки поездами…
Притёрлись к стуканью судьбы.
Довольных нет – приличье сохранили.
Увиделись, в жилеточку поныли
И спрятались, как Дракулы в гробы.
Ещё бы, можно ль отыскать
Того, кто добывает честно:
Финансы, выгодное место…
Приходится убежище искать.
Оставим плакать богачей,
У них судьба – страдать за бедных,
Им не хватает денег медных,
Так плохо жить без мелочей.
.. . . . .
Сажусь в автобус. Рядом, замечаю
Знакомого, чей папа – коммунист,
Нет, папа сжёг «партийный лист»,
Но снова правит. Где? Не знаю.
И сын, что копия отца,
К «отряду плачущих» прибился,
Он за автобус извинился,
Авто в ремонте…
Жалко молодца.
У родственников страшная беда,
Они меня в упор не замечают.
Бедняги выручку считают,
Лишь «баксы» видят, да счета.
Я виноват – валютою не пахну
И ликом с Вашингтоном не похож,
Да и в дома к начальникам не вхож,