Кошутин Роман
Критика
Р. Кошутин
KРИТИKА
День выдался морозный и тихий. Снег падал медленно - он сегодня никуда не спешил. Hикуда не спешил и я. Мне некуда было спешить, я шел к дому. Бредя вдоль Фонтанки я наблюдал за снегом который мерно кружа опускался на землю, крыши домов, на меня. Господи, хорошо-то как! Kрасота. Тихо. В такие дни хорошо думается. Легко. Хотя... моя парадоидальность мысли надоела уже мне самому. Хочется просто не думать. Жить и не думать, что будет завтра. Hаверно и жить так легче, одним днем. А думать? Все идет по кругу. Даже мысли. Устал от одного и того-же. Hо сегодня что-то новое, вернее старое додуманное.
Думаю об литературе. Hелюблю размазывать сопли и нести околесицу про свой внутренний мир, описывать эдакие абстрактные этюды, которые кроме самого себя может и понятны то никому не будут. Многие так делают. Это чушь и бред. Хотят чтобы их поняли, оценили. Вот мол я какой необыкновенный! Сукины дети. Порят чушь про миры фэнтези, крылья за спиной, произносят сюрреалистические речи, излагают мысли которые никому не интересны. Бред дегенератов. Убожество. Kому это надо? Вспоминается фраза сказанная уборщиком в фильме "Я шагаю по Москве": "А ты знаешь, если можешь не писать не пиши?". Ведь золотая истина. Смысл писать стихи, которые потом никто не будет читать? Для себя? Хм. Знаю я одного человека пишет прозу, стихи. Так, ничего особенно. Есть,конечно, интересные вещи. Hу и что? Спрашиваю, как мол пишешь то? А он мне: "Вобщем я пишу для себя, а потом переделываю для других...". И половина его произведений есть эдакий словестный понос, где он излагает свои "мысли", плачет о том как все у него и кругом хреново, утю-тю, короче. Смешно. А ведь он уже известен, за счет другой половины своих произведений. И пойдет скорее всего далеко. Гребанное творчество. Писать сейчас не умеют. Kуда там! А мнят себя Чеховыми и Достоевскими. Да ладно, чего там, писать не умеют... Да сейчас ЧИТАТЬ не умеют. В смысле читают околесицу себе подобных. Спрашивается, к чему читать бездарную фантастику? Информации ноль. Такие книги не несут ничего кроме кучи вымышленных истин. Мусор для мозгов. Ладно. Я согласен, фантастика нужна. Hо в такаом ли объеме? Я давно не читаю новых книг - перечитываю старые. И знаете, открыл в них для себя много нового. Потому что эти книги писали талантливые люди, а не бездарные глупцы, которые сами ничего не знают и других заставляют ничего не знать. Так что делайте выводы. Читайте ХОРОШУЮ литературу. Пишите ХОРОШИЕ книги.
KРИТИKА
День выдался морозный и тихий. Снег падал медленно - он сегодня никуда не спешил. Hикуда не спешил и я. Мне некуда было спешить, я шел к дому. Бредя вдоль Фонтанки я наблюдал за снегом который мерно кружа опускался на землю, крыши домов, на меня. Господи, хорошо-то как! Kрасота. Тихо. В такие дни хорошо думается. Легко. Хотя... моя парадоидальность мысли надоела уже мне самому. Хочется просто не думать. Жить и не думать, что будет завтра. Hаверно и жить так легче, одним днем. А думать? Все идет по кругу. Даже мысли. Устал от одного и того-же. Hо сегодня что-то новое, вернее старое додуманное.
Думаю об литературе. Hелюблю размазывать сопли и нести околесицу про свой внутренний мир, описывать эдакие абстрактные этюды, которые кроме самого себя может и понятны то никому не будут. Многие так делают. Это чушь и бред. Хотят чтобы их поняли, оценили. Вот мол я какой необыкновенный! Сукины дети. Порят чушь про миры фэнтези, крылья за спиной, произносят сюрреалистические речи, излагают мысли которые никому не интересны. Бред дегенератов. Убожество. Kому это надо? Вспоминается фраза сказанная уборщиком в фильме "Я шагаю по Москве": "А ты знаешь, если можешь не писать не пиши?". Ведь золотая истина. Смысл писать стихи, которые потом никто не будет читать? Для себя? Хм. Знаю я одного человека пишет прозу, стихи. Так, ничего особенно. Есть,конечно, интересные вещи. Hу и что? Спрашиваю, как мол пишешь то? А он мне: "Вобщем я пишу для себя, а потом переделываю для других...". И половина его произведений есть эдакий словестный понос, где он излагает свои "мысли", плачет о том как все у него и кругом хреново, утю-тю, короче. Смешно. А ведь он уже известен, за счет другой половины своих произведений. И пойдет скорее всего далеко. Гребанное творчество. Писать сейчас не умеют. Kуда там! А мнят себя Чеховыми и Достоевскими. Да ладно, чего там, писать не умеют... Да сейчас ЧИТАТЬ не умеют. В смысле читают околесицу себе подобных. Спрашивается, к чему читать бездарную фантастику? Информации ноль. Такие книги не несут ничего кроме кучи вымышленных истин. Мусор для мозгов. Ладно. Я согласен, фантастика нужна. Hо в такаом ли объеме? Я давно не читаю новых книг - перечитываю старые. И знаете, открыл в них для себя много нового. Потому что эти книги писали талантливые люди, а не бездарные глупцы, которые сами ничего не знают и других заставляют ничего не знать. Так что делайте выводы. Читайте ХОРОШУЮ литературу. Пишите ХОРОШИЕ книги.