Козлов Владимир
Subway
Владимир Козлов
Subway
Перехожу с Охотного ряда на Театральную. Впереди мелькает спина девушки в куртке с нашитыми светящимися полосками, как у гаишников. У стен перехода продавцы трясут визжащими игрушками. Девушка ускоряет шаг, я тоже. Бегу вниз по ступенькам. Впереди меня падает тетка, у нее задирается пальто и юбка, мелькают трусы под колготками. Внизу девушка поворачивает в сторону Тверской. Мне - к Новокузнецкой.
На скамейке сидит пьяная старуха и тупо смотрит на меня. Я иду к середине платформы.
По полу вагона перекатываются жестянки от коктейля Hooch. Напротив меня спит, положив голову на обшарпанный дипломат, бухой мужик. У ободранного металлического поручня - тетка с морщинистым лицом. Рядом с ней на полу два набитых чем-то пластиковых пакета, один с рекламой "МТС", другой - "спасибо за покупку". Между теткой и мужиком втиснулась пьяная девушка. Она то открывает глаза и смотрит под ноги, на грязный пол с прилипшими обрывками бумажек, то опять вырубается.
На Кантемировской тетка выходит. Я пересаживаюсь на ее место, трогаю девушку за локоть.
- Извините...
Подъезжаем к Домодедовской. Я говорю:
- Вставай. Выходим.
- А какая станция?
- Домодедовская.
- Мне до Красногвардейской, вообще-то.
- Ничего, я тебя потом провожу.
- Ладно.
Я веду ее по переходу, потом вверх по ступенькам. "Галерея Водолей" светится синим, МакДональдс - красно-желтым. Два кавказца в цветочной палатке играют в нарды.
- Идти далеко?
- Минут десять.
- Давай на автобусе... Или что здесь, троллейбусы, да?
- И автобусы, и троллейбусы, но сейчас поздно, их не дождешься. Цветочники поднимают глаза от нардов и смотрят на нас. Я веду ее дальше. Молчим. По Каширке проносятся машины.
Возле скопления гаражей-"ракушек" сворачиваем к дому.
- Ну, скоро уже? А то я счас обписиюсь.
- Две минуты. Если так невтерпеж - сядь вон за гараж.
- Не, я так не хочу. Лучше потерплю.
Я часто вижу из окна, как за "ракушками" ссут малолетки - и девки и пацаны. Пацаны стоят, повернувшись к окнам спиной, их лиц не видно, а девки всегда смотрят на окна - видит их кто-нибудь или нет?
Первая дверь, кодовый замок - один, два, четыре, ноль, вторая дверь, лифт, шестой этаж. Черная железная дверь общего коридора, дверь квартиры.
Замок заедает, но со второго раза открывается. В прихожей она роняет сумку на пол и в пальто бежит к ванной, открывает дверь - не туда. Открывает туалет, жмет на выключатель. Закрывается изнутри. Шелестит одежда, льется струя.
Я снимаю ботинки и куртку, прохожу на кухню. В пепельнице воняет утренний бычок, рядом на столе - три арбузные корки и прилипшие семечки.
Звук смыва, шум воды. Я достаю из холодильника остаток арбуза середина почти вся вырезана.
Она выходит из туалета, держа в руке пальто.
- Арбуз будешь?
- Давай.
Она бросает пальто на табурет и сама садится на другой. Я сую ей ложку.
- Лучше так, ложкой. Резать уже нечего.
- Ага.
- Пить будем?
- Так, если немножко.
Я достаю из холодильника бутылку водки - в ней еще половина - и начатый литровый пакет томатного сока G-7, беру с подоконника два стакана. Она аппетитно жует арбуз.
- Тебе с соком?
- Да, конечно.
Наливаю себе и ей водки и сока, поднимаю стакан.
- Ну, давай.
Она берет свой. Чокаемся. Я смотрю в окно. Красный джип Wrangler переезжает через разделительный газон и вкатывается на заправку.
Она выпивает водку с соком одним глотком, отставляет стакан и ковыряется ложкой в арбузе. Я пью медленно, разглядываю на плите темные пятна от кофе и присохшие макаронины. Она отрывается от арбуза и смотрит на меня.
Я говорю:
- Смой помаду.
- А?
- Смой помаду. Я не люблю.
- А некоторым нравится.
- Мне нет.
*
Я просыпаюсь первый. Возле дивана валяются ее скомканные трусы с колготками и джинсы, завязанный на узел презерватив со спермой, золотистая упаковка "VIZIT" и ее оторванный край. Мои шмотки лежат на кресле вместе с ее черным свитером и белый лифчиком.
Я сажусь на кровати, беру со столика пачку сигарет, закуриваю.
Она открывает глаза, улыбается.
- У тебя квартира ничего такая. Ты один живешь?
- Да.
- А кем работаешь?
- В издательском доме. Дизайнером.
- А-а-а.
- Наверное, зарплата хорошая, да?
- Ну, так, ничего. Хотелось бы больше, конечно. Денег много не бывает, сама знаешь.
- Еще как. Я вот все пыталась устроиться на работу, на собеседования ходила, а там везде нужно или компьютер знать или чтоб полный рабочий день. А у нас свободного посещения не дают, только одной девчонке дали, но у нее родители какие-то крутые, они ее и на работу сразу устроили в турфирму. Получает шестьсот или семьсот долларов, представляешь? Одевается классно, в салон красоты ходит...
- Сигарету дать?
- Нет, я не курю. Бросила. Денег столько на это уходит, да и пользы никакой. Курила на первом курсе, в общаге - там делать нечего было, вот и смолили все, а сейчас с подружкой комнату снимаем на Красногвардейской... Ой, сколько времени?
- Полдевятого.
- А, тогда все нормально. Мне к третьей паре сегодня. А тебе во сколько на работу?
- К двенадцати.
- А выходные когда?
- Как у всех, суббота и воскресенье.
- Слушай, а давай может, куда-нибудь сходим в субботу, а? Например в Б-2, девчонки говорили - классный клуб, новый еще, ничего такой.
- Посмотрим.
- Ну, я, наверное, пойду.
Она вылезает из-под одеяла, начинает одеваться. Я курю, прислонившись к ковру.
- Ты меня проводишь?
- Знаешь, тебе лучше вернуться к метро - и одну остановку до Красногвардейской.
- А в какую сторону метро?
- Давай покажу.
Я слезаю с дивана, натягиваю трусы, подхожу к окну.
- Вот смотри. Выйдешь из подъезда - и направо, потом - в арку, выйдешь вон туда, и потом прямо-прямо. Вон там метро.
- Хорошо. Где тебе написать мой телефон?
- Напиши на газете. Там и ручка где-то рядом.
Она пишет телефон, сует мне газету - старую "Антенну". 393 48 20. Оля.
Стою в прихожей, прислонившись к косяку. Она натягивает ботинки, берет с пола сумку.
- Ну, пока.
- Пока.
Я закрываю дверь на замок.
Последние года два я знакомлюсь только в метро. Часто по дороге от Театральной до Домодедовской. Иногда, если есть настроение, можно вернуться в центр. Раз катался так три часа - и все зря, в день Святого Валентина в том году. Тогда у меня был комплекс насчет праздника влюбленных.
У Берроуза читал про то, как они с приятелем грабили в метро алкашей. У них это называлось lushworking - обработка пьяных. Получается, что я делаю то же самое, только с бабами.
*
Вечером мне на мобильный звонит Колян из пятого подъезда. Мы с ним одно время вместе работали в "Коммерсанте" - я дизайнером, он - журналистом. Что он делает сейчас - точно не знаю. Он уже много где работал, но отовсюду выгоняли за пьянку. Познакомились с ним в метро - ехали вместе с работы. Я тогда только устроился в "Коммерсант". Оказалось, он снимает квартиру в моем доме. Он стал иногда звать меня на пиво, но что-то уже давно не звал, последний раз - полгода назад, а то и больше.
- Привет, слушай, тут такие дела - у меня писатель сидит из провинции. Бухаем, короче. Заходи пообщаться.
- А что за писатель? Известный? Как его фамилия?
- Фамилия тебе ничего не скажет. Он еще как бы начинающий. Сейчас вот первая книга выходит в Москве. Заходи, короче.
- Я еще на работе. Часа через полтора буду, не раньше.
- Поторопись, а то мы весь виски выпьем.
По дороге от метро захожу в магазин на углу дома, покупаю бутылку водки и пакет томатного сока.
Поднимаюсь на лифте, звоню. Открывает Колян в белой майке "Too Drunk To Fuck" и синих обрезанных джинсах. На майке - старые пивные пятна. Сую ему водку и сок, снимаю ботинки.
- Пока ты добирался, герой наш уже это... Отдыхает, короче.
Заходим на кухню. На столе - пустая литровая бутыль Jack Daniels и батарея бутылок от пива "Бочкарев". В углу сидит на полу коротко стриженый бугай в косухе. Глаза у него закрыты.
- Это что, он?
- Ага.
- Похож на скинхеда какого-то.
- Это все так, эпатаж. Ну, ты меня понимаешь. А вообще он - классный чувак.
- А откуда, из какого города?
- Точно не помню. Из Иркутска, что ли... А может, из Новосибирска.
- А как зовут хоть?
- Сергей Романов. Ладно, все это херня. Давай лучше выпьем.
Я тянусь к своей бутылке водки - она стоит на подоконнике. Колян говорит:
- Может, сначала пива? Там не все пустые, в некоторых еще есть.
- Нет, давай лучше водки. Раз вы, шакалы, все виски выжрали, мне не оставили.
- Виски он покупал - получил здесь аванс за книгу и проставился.
- Ага.
Я открываю бутылку, Колян ставит мне рюмку. Наливаю себе и ему, выпиваем. Я рукой беру с тарелки кусок нарезанной красной рыбы.
Бугай поднимает голову, открывает глаза.
- А мне?
- Ну, мы думали - ты спишь. Вот, знакомьтесь. Это - Сергей, начинающий беллетрист, а это - Олег, один из лучших газетных дизайнеров города Москвы.
Мы с бугаем жмем друг другу руки. Колян наливает всем троим, выпиваем.
- Колян, а почему мы без музыки сидим? - спрашивает бугай.
- Магнитола вчера накрылась. Стояла здесь на холодильнике, и я ее нечаянно зацепил.
- Это плохо. А то бы послушали что-нибудь. Я вообще-то больше по панку. Мне тридцать лет все-таки, что мне еще слушать, кроме панка?
- А какой ты панк слушаешь? - спрашиваю я.
- Самый разный. От "Красной плесени" до Ramones. А вот сегодня купил Cure восемьдесят девятого года - Disentegration. Такой альбом - просто супер.
- Так это же не панк никакой.
- Ну и что, что не панк? А вот и панк. Все, что классное, все панк. Понял?
- Ага.
Мы добиваем бутылку, и бугай опять вырубается.
*
Спускаюсь в метро на Новокузнецкой. Выпили с Кузьмой по бутылке пива, и он попер куда-то по своим темным делам. Вагон до отказа набит пьяными пролетариями и серыми унылыми тетками. Свободных мест нет. В углу сидит бухая девка в косухе - лет девятнадцать или двадцать. Ее голова мотается в разные стороны, потом она закрывает глаза и вырубается.
На Каширской седой бородатый дед выходит, и я сажусь на его место прямо напротив девки. Она открывает глаза, смотрит перед собой, наклоняется и начинает тошнить. Несколько капель блевоты попадают на размазанные по лицу волосы. Тетка рядом с ней вскакивает и отходит подальше. Девка перестает тошнить, вытаскивает из кармана косухи смятый платок, вытирается. На полу у ее ног красноватая лужа блевоты, она топчется в ней своими "гриндерсами".
Домодедовская. Я поднимаюсь и трогаю ее за руку.
- Пошли.
- Куда?
- Домой.
- А какая это станция?
- Домодедовская. Пошли.
Я волоку ее по подземному переходу. Бабка продает семечки, поставив стакан на деревянный ящик из-под бананов.
Дома я сразу тащу ее в комнату, швыряю на кресло.
- Пить будем?
- Мне по хер.
- Ну, как хочешь.
Приношу из кухни водку, тарелку с нарезанными помидорами и огурцами осталась от вчерашнего. Она спит, откинувшись на спинку кресла. Трясу ее за плечи - бесполезно. Наливаю себе рюмку, выпиваю.
Включаю ЭфЭм. "Наше радио". Я его ненавижу, но лень копаться в дисках, что-нибудь выбирать. Все уже переслушал по сто раз, все надоело.
Я расстегиваю пуговицу и молнию на ее джинсах, лезу в трусы. Тампон. Shit! Можно, конечно, вытащить его и устроить кровавую оргию, но сегодня нет настроения.
Я перетаскиваю ее на диван, сам сажусь рядом - чтобы дотягиваться до бутылки и рюмки. Беру пульт, включаю MTV без звука - не потому, что боюсь ее разбудить, а потому что от их песен меня тошнит. Наливаю водки.
Просыпаюсь в одежде. Она копается ящиках письменного стола - ищет money. Пускай. Я знаю про такую фишку, и всегда закрываю квартиру изнутри, а ключ прячу.
- Доброе утро.
Она оборачивается.
- Доброе утро.
- В рот возьмешь?
- Нет. Давай так.
- Тебе ж нельзя.
- Уже можно.
- Ладно, только надень сначала косуху.
- Зачем?
- Так просто.
- Ну, как хочешь.
*
Играет "Гражданская оборона". Мы пьем пиво,
Она лазит по моим полкам с дисками.
- У тебя столько "Гражданки" - охереть. Я не знала, что такие, как ты, ее слушают.
- Какие такие?
- Ну, как бы старые.
- Это все херня - старые, молодые.
- Ну, вообще да. Только непривычно как-то. А на концерты "Гражданки" ты тоже их ходишь?
- Не-а, уже лет десять, как не хожу.
- А мы вот недавно были с девчонкой в "Улан-Баторе". Классно было, просто супер. Хотели потом к ним в гримерку зайти, но охранники не пустили.
- А зачем в гримерку?
- Ну, не знаю... Поговорить.
- Про что?
- Не знаю.
- А ты бы еблась с Летовым?
- А почему такой вопрос?
- Обычный вопрос. Еблась бы или нет?
- Спрашиваешь всякую херню.
- А сосала бы у него?
- Хватит, задрал меня своими вопросами. Дай лучше диск переписать "Звездопад".
- Не дам. Я диски из дома не выношу. Если хочешь, приноси кассету запишу.
- Ага.
Она одевается в прихожей.
- Оставишь телефон?
- Говорю же, нет у меня телефона. Живу в общаге. Сама позвоню, если захочу.
- А если не захочу?
- То не позвоню.
- Ну, ладно.
- Пока.
Дверь захлопывается.
Я иду на кухню. На Каширке - пробка. Троллейбусы, фуры, мерседесы.
Я зажигаю газ и ставлю чайник.
Subway
Перехожу с Охотного ряда на Театральную. Впереди мелькает спина девушки в куртке с нашитыми светящимися полосками, как у гаишников. У стен перехода продавцы трясут визжащими игрушками. Девушка ускоряет шаг, я тоже. Бегу вниз по ступенькам. Впереди меня падает тетка, у нее задирается пальто и юбка, мелькают трусы под колготками. Внизу девушка поворачивает в сторону Тверской. Мне - к Новокузнецкой.
На скамейке сидит пьяная старуха и тупо смотрит на меня. Я иду к середине платформы.
По полу вагона перекатываются жестянки от коктейля Hooch. Напротив меня спит, положив голову на обшарпанный дипломат, бухой мужик. У ободранного металлического поручня - тетка с морщинистым лицом. Рядом с ней на полу два набитых чем-то пластиковых пакета, один с рекламой "МТС", другой - "спасибо за покупку". Между теткой и мужиком втиснулась пьяная девушка. Она то открывает глаза и смотрит под ноги, на грязный пол с прилипшими обрывками бумажек, то опять вырубается.
На Кантемировской тетка выходит. Я пересаживаюсь на ее место, трогаю девушку за локоть.
- Извините...
Подъезжаем к Домодедовской. Я говорю:
- Вставай. Выходим.
- А какая станция?
- Домодедовская.
- Мне до Красногвардейской, вообще-то.
- Ничего, я тебя потом провожу.
- Ладно.
Я веду ее по переходу, потом вверх по ступенькам. "Галерея Водолей" светится синим, МакДональдс - красно-желтым. Два кавказца в цветочной палатке играют в нарды.
- Идти далеко?
- Минут десять.
- Давай на автобусе... Или что здесь, троллейбусы, да?
- И автобусы, и троллейбусы, но сейчас поздно, их не дождешься. Цветочники поднимают глаза от нардов и смотрят на нас. Я веду ее дальше. Молчим. По Каширке проносятся машины.
Возле скопления гаражей-"ракушек" сворачиваем к дому.
- Ну, скоро уже? А то я счас обписиюсь.
- Две минуты. Если так невтерпеж - сядь вон за гараж.
- Не, я так не хочу. Лучше потерплю.
Я часто вижу из окна, как за "ракушками" ссут малолетки - и девки и пацаны. Пацаны стоят, повернувшись к окнам спиной, их лиц не видно, а девки всегда смотрят на окна - видит их кто-нибудь или нет?
Первая дверь, кодовый замок - один, два, четыре, ноль, вторая дверь, лифт, шестой этаж. Черная железная дверь общего коридора, дверь квартиры.
Замок заедает, но со второго раза открывается. В прихожей она роняет сумку на пол и в пальто бежит к ванной, открывает дверь - не туда. Открывает туалет, жмет на выключатель. Закрывается изнутри. Шелестит одежда, льется струя.
Я снимаю ботинки и куртку, прохожу на кухню. В пепельнице воняет утренний бычок, рядом на столе - три арбузные корки и прилипшие семечки.
Звук смыва, шум воды. Я достаю из холодильника остаток арбуза середина почти вся вырезана.
Она выходит из туалета, держа в руке пальто.
- Арбуз будешь?
- Давай.
Она бросает пальто на табурет и сама садится на другой. Я сую ей ложку.
- Лучше так, ложкой. Резать уже нечего.
- Ага.
- Пить будем?
- Так, если немножко.
Я достаю из холодильника бутылку водки - в ней еще половина - и начатый литровый пакет томатного сока G-7, беру с подоконника два стакана. Она аппетитно жует арбуз.
- Тебе с соком?
- Да, конечно.
Наливаю себе и ей водки и сока, поднимаю стакан.
- Ну, давай.
Она берет свой. Чокаемся. Я смотрю в окно. Красный джип Wrangler переезжает через разделительный газон и вкатывается на заправку.
Она выпивает водку с соком одним глотком, отставляет стакан и ковыряется ложкой в арбузе. Я пью медленно, разглядываю на плите темные пятна от кофе и присохшие макаронины. Она отрывается от арбуза и смотрит на меня.
Я говорю:
- Смой помаду.
- А?
- Смой помаду. Я не люблю.
- А некоторым нравится.
- Мне нет.
*
Я просыпаюсь первый. Возле дивана валяются ее скомканные трусы с колготками и джинсы, завязанный на узел презерватив со спермой, золотистая упаковка "VIZIT" и ее оторванный край. Мои шмотки лежат на кресле вместе с ее черным свитером и белый лифчиком.
Я сажусь на кровати, беру со столика пачку сигарет, закуриваю.
Она открывает глаза, улыбается.
- У тебя квартира ничего такая. Ты один живешь?
- Да.
- А кем работаешь?
- В издательском доме. Дизайнером.
- А-а-а.
- Наверное, зарплата хорошая, да?
- Ну, так, ничего. Хотелось бы больше, конечно. Денег много не бывает, сама знаешь.
- Еще как. Я вот все пыталась устроиться на работу, на собеседования ходила, а там везде нужно или компьютер знать или чтоб полный рабочий день. А у нас свободного посещения не дают, только одной девчонке дали, но у нее родители какие-то крутые, они ее и на работу сразу устроили в турфирму. Получает шестьсот или семьсот долларов, представляешь? Одевается классно, в салон красоты ходит...
- Сигарету дать?
- Нет, я не курю. Бросила. Денег столько на это уходит, да и пользы никакой. Курила на первом курсе, в общаге - там делать нечего было, вот и смолили все, а сейчас с подружкой комнату снимаем на Красногвардейской... Ой, сколько времени?
- Полдевятого.
- А, тогда все нормально. Мне к третьей паре сегодня. А тебе во сколько на работу?
- К двенадцати.
- А выходные когда?
- Как у всех, суббота и воскресенье.
- Слушай, а давай может, куда-нибудь сходим в субботу, а? Например в Б-2, девчонки говорили - классный клуб, новый еще, ничего такой.
- Посмотрим.
- Ну, я, наверное, пойду.
Она вылезает из-под одеяла, начинает одеваться. Я курю, прислонившись к ковру.
- Ты меня проводишь?
- Знаешь, тебе лучше вернуться к метро - и одну остановку до Красногвардейской.
- А в какую сторону метро?
- Давай покажу.
Я слезаю с дивана, натягиваю трусы, подхожу к окну.
- Вот смотри. Выйдешь из подъезда - и направо, потом - в арку, выйдешь вон туда, и потом прямо-прямо. Вон там метро.
- Хорошо. Где тебе написать мой телефон?
- Напиши на газете. Там и ручка где-то рядом.
Она пишет телефон, сует мне газету - старую "Антенну". 393 48 20. Оля.
Стою в прихожей, прислонившись к косяку. Она натягивает ботинки, берет с пола сумку.
- Ну, пока.
- Пока.
Я закрываю дверь на замок.
Последние года два я знакомлюсь только в метро. Часто по дороге от Театральной до Домодедовской. Иногда, если есть настроение, можно вернуться в центр. Раз катался так три часа - и все зря, в день Святого Валентина в том году. Тогда у меня был комплекс насчет праздника влюбленных.
У Берроуза читал про то, как они с приятелем грабили в метро алкашей. У них это называлось lushworking - обработка пьяных. Получается, что я делаю то же самое, только с бабами.
*
Вечером мне на мобильный звонит Колян из пятого подъезда. Мы с ним одно время вместе работали в "Коммерсанте" - я дизайнером, он - журналистом. Что он делает сейчас - точно не знаю. Он уже много где работал, но отовсюду выгоняли за пьянку. Познакомились с ним в метро - ехали вместе с работы. Я тогда только устроился в "Коммерсант". Оказалось, он снимает квартиру в моем доме. Он стал иногда звать меня на пиво, но что-то уже давно не звал, последний раз - полгода назад, а то и больше.
- Привет, слушай, тут такие дела - у меня писатель сидит из провинции. Бухаем, короче. Заходи пообщаться.
- А что за писатель? Известный? Как его фамилия?
- Фамилия тебе ничего не скажет. Он еще как бы начинающий. Сейчас вот первая книга выходит в Москве. Заходи, короче.
- Я еще на работе. Часа через полтора буду, не раньше.
- Поторопись, а то мы весь виски выпьем.
По дороге от метро захожу в магазин на углу дома, покупаю бутылку водки и пакет томатного сока.
Поднимаюсь на лифте, звоню. Открывает Колян в белой майке "Too Drunk To Fuck" и синих обрезанных джинсах. На майке - старые пивные пятна. Сую ему водку и сок, снимаю ботинки.
- Пока ты добирался, герой наш уже это... Отдыхает, короче.
Заходим на кухню. На столе - пустая литровая бутыль Jack Daniels и батарея бутылок от пива "Бочкарев". В углу сидит на полу коротко стриженый бугай в косухе. Глаза у него закрыты.
- Это что, он?
- Ага.
- Похож на скинхеда какого-то.
- Это все так, эпатаж. Ну, ты меня понимаешь. А вообще он - классный чувак.
- А откуда, из какого города?
- Точно не помню. Из Иркутска, что ли... А может, из Новосибирска.
- А как зовут хоть?
- Сергей Романов. Ладно, все это херня. Давай лучше выпьем.
Я тянусь к своей бутылке водки - она стоит на подоконнике. Колян говорит:
- Может, сначала пива? Там не все пустые, в некоторых еще есть.
- Нет, давай лучше водки. Раз вы, шакалы, все виски выжрали, мне не оставили.
- Виски он покупал - получил здесь аванс за книгу и проставился.
- Ага.
Я открываю бутылку, Колян ставит мне рюмку. Наливаю себе и ему, выпиваем. Я рукой беру с тарелки кусок нарезанной красной рыбы.
Бугай поднимает голову, открывает глаза.
- А мне?
- Ну, мы думали - ты спишь. Вот, знакомьтесь. Это - Сергей, начинающий беллетрист, а это - Олег, один из лучших газетных дизайнеров города Москвы.
Мы с бугаем жмем друг другу руки. Колян наливает всем троим, выпиваем.
- Колян, а почему мы без музыки сидим? - спрашивает бугай.
- Магнитола вчера накрылась. Стояла здесь на холодильнике, и я ее нечаянно зацепил.
- Это плохо. А то бы послушали что-нибудь. Я вообще-то больше по панку. Мне тридцать лет все-таки, что мне еще слушать, кроме панка?
- А какой ты панк слушаешь? - спрашиваю я.
- Самый разный. От "Красной плесени" до Ramones. А вот сегодня купил Cure восемьдесят девятого года - Disentegration. Такой альбом - просто супер.
- Так это же не панк никакой.
- Ну и что, что не панк? А вот и панк. Все, что классное, все панк. Понял?
- Ага.
Мы добиваем бутылку, и бугай опять вырубается.
*
Спускаюсь в метро на Новокузнецкой. Выпили с Кузьмой по бутылке пива, и он попер куда-то по своим темным делам. Вагон до отказа набит пьяными пролетариями и серыми унылыми тетками. Свободных мест нет. В углу сидит бухая девка в косухе - лет девятнадцать или двадцать. Ее голова мотается в разные стороны, потом она закрывает глаза и вырубается.
На Каширской седой бородатый дед выходит, и я сажусь на его место прямо напротив девки. Она открывает глаза, смотрит перед собой, наклоняется и начинает тошнить. Несколько капель блевоты попадают на размазанные по лицу волосы. Тетка рядом с ней вскакивает и отходит подальше. Девка перестает тошнить, вытаскивает из кармана косухи смятый платок, вытирается. На полу у ее ног красноватая лужа блевоты, она топчется в ней своими "гриндерсами".
Домодедовская. Я поднимаюсь и трогаю ее за руку.
- Пошли.
- Куда?
- Домой.
- А какая это станция?
- Домодедовская. Пошли.
Я волоку ее по подземному переходу. Бабка продает семечки, поставив стакан на деревянный ящик из-под бананов.
Дома я сразу тащу ее в комнату, швыряю на кресло.
- Пить будем?
- Мне по хер.
- Ну, как хочешь.
Приношу из кухни водку, тарелку с нарезанными помидорами и огурцами осталась от вчерашнего. Она спит, откинувшись на спинку кресла. Трясу ее за плечи - бесполезно. Наливаю себе рюмку, выпиваю.
Включаю ЭфЭм. "Наше радио". Я его ненавижу, но лень копаться в дисках, что-нибудь выбирать. Все уже переслушал по сто раз, все надоело.
Я расстегиваю пуговицу и молнию на ее джинсах, лезу в трусы. Тампон. Shit! Можно, конечно, вытащить его и устроить кровавую оргию, но сегодня нет настроения.
Я перетаскиваю ее на диван, сам сажусь рядом - чтобы дотягиваться до бутылки и рюмки. Беру пульт, включаю MTV без звука - не потому, что боюсь ее разбудить, а потому что от их песен меня тошнит. Наливаю водки.
Просыпаюсь в одежде. Она копается ящиках письменного стола - ищет money. Пускай. Я знаю про такую фишку, и всегда закрываю квартиру изнутри, а ключ прячу.
- Доброе утро.
Она оборачивается.
- Доброе утро.
- В рот возьмешь?
- Нет. Давай так.
- Тебе ж нельзя.
- Уже можно.
- Ладно, только надень сначала косуху.
- Зачем?
- Так просто.
- Ну, как хочешь.
*
Играет "Гражданская оборона". Мы пьем пиво,
Она лазит по моим полкам с дисками.
- У тебя столько "Гражданки" - охереть. Я не знала, что такие, как ты, ее слушают.
- Какие такие?
- Ну, как бы старые.
- Это все херня - старые, молодые.
- Ну, вообще да. Только непривычно как-то. А на концерты "Гражданки" ты тоже их ходишь?
- Не-а, уже лет десять, как не хожу.
- А мы вот недавно были с девчонкой в "Улан-Баторе". Классно было, просто супер. Хотели потом к ним в гримерку зайти, но охранники не пустили.
- А зачем в гримерку?
- Ну, не знаю... Поговорить.
- Про что?
- Не знаю.
- А ты бы еблась с Летовым?
- А почему такой вопрос?
- Обычный вопрос. Еблась бы или нет?
- Спрашиваешь всякую херню.
- А сосала бы у него?
- Хватит, задрал меня своими вопросами. Дай лучше диск переписать "Звездопад".
- Не дам. Я диски из дома не выношу. Если хочешь, приноси кассету запишу.
- Ага.
Она одевается в прихожей.
- Оставишь телефон?
- Говорю же, нет у меня телефона. Живу в общаге. Сама позвоню, если захочу.
- А если не захочу?
- То не позвоню.
- Ну, ладно.
- Пока.
Дверь захлопывается.
Я иду на кухню. На Каширке - пробка. Троллейбусы, фуры, мерседесы.
Я зажигаю газ и ставлю чайник.