---------------------------------------------------------------
Данное художественное произведение распространяется в
электронной форме с ведома и согласия владельца авторских
прав на некоммерческой основе при условии сохранения
целостности и неизменности текста, включая сохранение
настоящего уведомления. Любое коммерческое использование
настоящего текста без ведома и прямого согласия владельца
авторских прав НЕ ДОПУСКАЕТСЯ.
---------------------------------------------------------------
(C) Сергей Лукьяненко, 1997
---------------------------------------------------------------
Я шел по пустыне второй день. Солнце, огромное и белое, висело в
небе, обрушивая удушливый зной. Пустая фляжка легонько хлопала по
бедру, назойливым метрономом отсчитывая каждый шаг. Шоколад, которым я
собирался пообедать, растаял, превратившись в липкую коричневую жижу в
обертке из блестящей фольги и промасленной цветной бумаги.
Дорога лежала передо мной -- ровная как зеркало, прямая как
стрела, узкая, как прихожая малогабаритной квартиры...
Остановившись, я повторил всплывшие из подсознания слова.
Прихожая... малогабаритной... квартиры...
Нет. Не помню. Не знаю.
Лишь обрывки образов -- мелькающие где-то на грани реальности и
фантазии: полутьма... теснота... спертый воздух...
Не помню.
Раскаленный бетон припекал ноги даже сквозь толстые подошвы
армейских ботинок. Тоже слова из прошлого. Тоже слова без памяти. Но
надо же как-то называть свои вещи: начиная от легкой куртки из
непромокаемой ткани и кончая тонким и острым клинком в кожаных ножнах
за спиной.
Бетонная лента среди желтого песка. Пять лет пути назад... И
сколько еще впереди?
Во всяком случае, сейчас я видел впереди Оазис.
Зелень деревьев казалась такой ненатурально яркой, что я
заподозрил морок. Но еще через полсотни шагов воздух наполнился
запахом прохлады. Неуловимый, сотканный из дыхания влаги и аромата
растущей в тени травы.
Морок редко бывает таким убедительным.
Я ускорил шаги. Дорога шла прямо через Оазис, и удобный ночлег был
мне обеспечен. Но до заката необходимо обшарить всю рощицу --
поохотиться, избавиться от излишне агрессивной живности...
Чтоб мне сбиться с Дороги!
Замерев на месте, я извлек из полупустого рюкзака бинокль.
Подкрутил настройку.
Точно.
Почти под прямым углом к моей Дороге в Оазис вел еще один путь.
Тоже бетонная лента, но не серая, как моя, а желтовато-бурая, почти
незаметная на фоне песка. Это обещало много интересного.
И неприятного -- тоже.
Поправив перевязь с мечом, я вновь зашагал вперед. Бинокль
вернулся в рюкзак -- в мягкие объятия одеял и чистой смены одежды.
Маленький песчаный вихрь вначале не привлек внимания. И лишь когда
желтая, бешено крутящаяся воронка выкатилась на Дорогу впереди, я
понял, в чем дело.
Меч выскользнул из ножен с шипящим свистом. С острия сорвался сноп
синеватых искр. Матовые грани клинка заблестели, принимая
зеркальность.
Спасибо тебе, Мастер Клинков, чья Дорога пересеклась с моей много
лет назад. Спасибо тебе, Великий Воин, полгода дожидавшийся меня в
городе Мертвых -- там, где на площади Ста Дорог ты устроил самый
необычный в мире фехтовальный зал. Вы поняли мой Дар -- и подарили
частицу своего.
Зеркалом клинка я поймал беспощадно-жгучий свет белого солнца. И
отразил его вперед по Дороге -- на приближающийся песчаный смерчик.
Раздался негромкий вскрик -- голос боли и отчаяния, обиды и
ненависти. С шуршанием осыпался на бетонную гладь песок. Метрах в
десяти от меня стоял пожилой мужчина -- с лицом серовато-коричневым,
как древесная кора, в плаще зеленовато-буром, как подсохшая листва.
-- Я Хранитель Оазиса, -- громко произнес он.
-- Так.
-- Ты можешь набрать воды в ручье и взять плоды с деревьев. А
затем -- уходи.
-- Так.
-- Ты не должен ночевать в Оазисе. Я, Хранитель...
-- Ни один Хранитель Оазиса не станет скрываться в песчаном вихре,
-- ответил я. -- Это так же верно, как и то, что ты -- Властелин
Дорог.
Я снова поймал плоскостью клинка солнечный луч. Но фантом впереди
уже начал таять, не дожидаясь порции Истинного света. Передо мной
последовательно мелькнули: улыбающийся рыжеволосый юноша, обнаженная
молодая женщина, коренастый мужчина с уродливой козлиной головой,
бесформенный монстр, окутанный зеленым светящимся туманом...
И морок кончился.
На дороге стоял мужчина. Скорее молодой, чем старый, тщательно
выбритый и небрежно причесанный, в потрепанных синих джинсах и
пятнистой буро-зеленой куртке. С таким же рюкзаком за плечами -- и
обнаженным клинком в руках.
-- Почему тебе нравится мой облик? -- поинтересовался я, мимоходом
бросая на противника блик света. Он остался неизменным. -- Ты ведь
убедился, что копия всегда хуже оригинала...
-- Потому что тебе неприятно убивать самого себя.
-- Я привык.
-- Можно привыкнуть лишь к чужой крови. Своя -- всегда внове.
Он улыбнулся -- всесильный и беспомощный, проклинаемый и
восхваляемый, не имеющий сути, но познавший облик. Властелин Дорог.
-- Мои предложения остаются в силе, -- сообщил он.
-- И какие же? Их было так много...
-- Сегодняшнее -- не ночевать в Оазисе. И вечное -- забыть про
свой Дар.
-- Нет, -- я даже смог улыбнуться. -- Конечно же нет.
-- Ты получишь лучшую в мире Дорогу. Без холода и жары,
одиночества и грусти, врагов и...
-- Нет.
Властелин Дорог кивнул. Улыбнулся в ответ -- мягко, совсем как
человек. Задумчиво сказал:
-- Сегодня я постараюсь тебя убить. Я повел плечами, сбрасывая
рюкзак. И ответил:
--А я не буду стараться. Но убью.
Наши клинки встретились -- узкие полосы посеребренной стали,
Данное художественное произведение распространяется в
электронной форме с ведома и согласия владельца авторских
прав на некоммерческой основе при условии сохранения
целостности и неизменности текста, включая сохранение
настоящего уведомления. Любое коммерческое использование
настоящего текста без ведома и прямого согласия владельца
авторских прав НЕ ДОПУСКАЕТСЯ.
---------------------------------------------------------------
(C) Сергей Лукьяненко, 1997
---------------------------------------------------------------
Я шел по пустыне второй день. Солнце, огромное и белое, висело в
небе, обрушивая удушливый зной. Пустая фляжка легонько хлопала по
бедру, назойливым метрономом отсчитывая каждый шаг. Шоколад, которым я
собирался пообедать, растаял, превратившись в липкую коричневую жижу в
обертке из блестящей фольги и промасленной цветной бумаги.
Дорога лежала передо мной -- ровная как зеркало, прямая как
стрела, узкая, как прихожая малогабаритной квартиры...
Остановившись, я повторил всплывшие из подсознания слова.
Прихожая... малогабаритной... квартиры...
Нет. Не помню. Не знаю.
Лишь обрывки образов -- мелькающие где-то на грани реальности и
фантазии: полутьма... теснота... спертый воздух...
Не помню.
Раскаленный бетон припекал ноги даже сквозь толстые подошвы
армейских ботинок. Тоже слова из прошлого. Тоже слова без памяти. Но
надо же как-то называть свои вещи: начиная от легкой куртки из
непромокаемой ткани и кончая тонким и острым клинком в кожаных ножнах
за спиной.
Бетонная лента среди желтого песка. Пять лет пути назад... И
сколько еще впереди?
Во всяком случае, сейчас я видел впереди Оазис.
Зелень деревьев казалась такой ненатурально яркой, что я
заподозрил морок. Но еще через полсотни шагов воздух наполнился
запахом прохлады. Неуловимый, сотканный из дыхания влаги и аромата
растущей в тени травы.
Морок редко бывает таким убедительным.
Я ускорил шаги. Дорога шла прямо через Оазис, и удобный ночлег был
мне обеспечен. Но до заката необходимо обшарить всю рощицу --
поохотиться, избавиться от излишне агрессивной живности...
Чтоб мне сбиться с Дороги!
Замерев на месте, я извлек из полупустого рюкзака бинокль.
Подкрутил настройку.
Точно.
Почти под прямым углом к моей Дороге в Оазис вел еще один путь.
Тоже бетонная лента, но не серая, как моя, а желтовато-бурая, почти
незаметная на фоне песка. Это обещало много интересного.
И неприятного -- тоже.
Поправив перевязь с мечом, я вновь зашагал вперед. Бинокль
вернулся в рюкзак -- в мягкие объятия одеял и чистой смены одежды.
Маленький песчаный вихрь вначале не привлек внимания. И лишь когда
желтая, бешено крутящаяся воронка выкатилась на Дорогу впереди, я
понял, в чем дело.
Меч выскользнул из ножен с шипящим свистом. С острия сорвался сноп
синеватых искр. Матовые грани клинка заблестели, принимая
зеркальность.
Спасибо тебе, Мастер Клинков, чья Дорога пересеклась с моей много
лет назад. Спасибо тебе, Великий Воин, полгода дожидавшийся меня в
городе Мертвых -- там, где на площади Ста Дорог ты устроил самый
необычный в мире фехтовальный зал. Вы поняли мой Дар -- и подарили
частицу своего.
Зеркалом клинка я поймал беспощадно-жгучий свет белого солнца. И
отразил его вперед по Дороге -- на приближающийся песчаный смерчик.
Раздался негромкий вскрик -- голос боли и отчаяния, обиды и
ненависти. С шуршанием осыпался на бетонную гладь песок. Метрах в
десяти от меня стоял пожилой мужчина -- с лицом серовато-коричневым,
как древесная кора, в плаще зеленовато-буром, как подсохшая листва.
-- Я Хранитель Оазиса, -- громко произнес он.
-- Так.
-- Ты можешь набрать воды в ручье и взять плоды с деревьев. А
затем -- уходи.
-- Так.
-- Ты не должен ночевать в Оазисе. Я, Хранитель...
-- Ни один Хранитель Оазиса не станет скрываться в песчаном вихре,
-- ответил я. -- Это так же верно, как и то, что ты -- Властелин
Дорог.
Я снова поймал плоскостью клинка солнечный луч. Но фантом впереди
уже начал таять, не дожидаясь порции Истинного света. Передо мной
последовательно мелькнули: улыбающийся рыжеволосый юноша, обнаженная
молодая женщина, коренастый мужчина с уродливой козлиной головой,
бесформенный монстр, окутанный зеленым светящимся туманом...
И морок кончился.
На дороге стоял мужчина. Скорее молодой, чем старый, тщательно
выбритый и небрежно причесанный, в потрепанных синих джинсах и
пятнистой буро-зеленой куртке. С таким же рюкзаком за плечами -- и
обнаженным клинком в руках.
-- Почему тебе нравится мой облик? -- поинтересовался я, мимоходом
бросая на противника блик света. Он остался неизменным. -- Ты ведь
убедился, что копия всегда хуже оригинала...
-- Потому что тебе неприятно убивать самого себя.
-- Я привык.
-- Можно привыкнуть лишь к чужой крови. Своя -- всегда внове.
Он улыбнулся -- всесильный и беспомощный, проклинаемый и
восхваляемый, не имеющий сути, но познавший облик. Властелин Дорог.
-- Мои предложения остаются в силе, -- сообщил он.
-- И какие же? Их было так много...
-- Сегодняшнее -- не ночевать в Оазисе. И вечное -- забыть про
свой Дар.
-- Нет, -- я даже смог улыбнуться. -- Конечно же нет.
-- Ты получишь лучшую в мире Дорогу. Без холода и жары,
одиночества и грусти, врагов и...
-- Нет.
Властелин Дорог кивнул. Улыбнулся в ответ -- мягко, совсем как
человек. Задумчиво сказал:
-- Сегодня я постараюсь тебя убить. Я повел плечами, сбрасывая
рюкзак. И ответил:
--А я не буду стараться. Но убью.
Наши клинки встретились -- узкие полосы посеребренной стали,
Конец бесплатного ознакомительного фрагмента