Радов Е.. Следы мака

Радов Е
Следы мака

   Е г о р Р а д о в
   СЛЕДЫ МАКА
   "Мы жизни отдаем последнее дыханье за неба окоем и маков полыханье" Индржих Вихра пер. Олега Малевича
   Я рассчитал все свои дозняки на этот денек и ощущал себя, словно опустошенное нездоровой свободой существо, стремящееся воспарить в ласково-мягкий, небесно-разряженный мирок смутной, как сонные слова, услады. Раствор был во мне, раствор был вне меня, рядом: мои руки светились сумрачными дорогами вен, которые, будто двери без ключей, влекли меня к себе, за себя, в покои кайфа, запретного и вожделенно-доступного, как плод, или блядь - стоило лишь протянуть руку. Под столом валялись маковые бошки вперемешку со стеблями и корнями - всем тем, что называется "капустой": шприцы лежали на столе, готовые впрыскивать чудесные жидкости в кровь, и миски с черными следами великого сладкого раствора были разбросаны повсюду вместе с бутылками из-под растворителя, словно доспехи лучезарного рыцаря, который после судорожного поединка расшвырял их где попало и теперь пьет портвейн.
   - Я вмажусь, - сказал я, лежа в кровати, раскрывая глаза.
   - Кумарит, - прогудела моя жена.
   О, этот салатно-ветвистый, запросто растущий в огородах мак! О, его причуды, его белый сок, называемый опиумом, его великие головки, называемые бошками! Я хочу быть с тобой сейчас же. О, этот дербан, эта тайная кража, этот ужасный, леденящий сбор, это напряженное выдергивание с грядок растений неги, этот преступный унос маковых снопов среди пугающих спящих дачных домишек, о, это коцанье!..
   Я вышмыгнулся и вытянул вверх свою холодную сероватую руку. Я изнатужился и встал. Тело как-то внутренне скрипело, будто заезженный грузовик; я, шатаясь, подошел к холодильнику и достал заветный пузыречек. Затем через ватку, именуемую "петухом", я выбрал себе три куба. Перетягиваю, еле протыкаю кожу, тупая игла, где же вена, где же вена, контроль, нет, воздух в "машине", вот она, нет, раз - кровь юркнула в шприц, словно носик любопытной мышки в щелку. Оттягиваю, отпускаю, вмазываюсь, вынимаю. О...
   Мир тут же возникает предо мной, как бесконечные облачные клубы сладкой энергии. Я бодр, я хочу есть, я хочу всего, счастлив, мне не нужен никто! Тело теперь напоминает порхающего ангела, или достигший высшего своего качества организм йога. Я люблю реальность, мне нравится солнце, мне нравится дождь, мне все равно, я люблю сидеть, я люблю стоять.
   - Эй! - в нос вскричала жена. - Ты сколько сделал? Выбери мне! Кумарит! Быстрей!
   Я никуда не тороплюсь. Я медленно встаю со стула, и, улыбаясь, иду к своему прекрасному холодильнику. Я выбираю ей два с половиной куба и иду к постели делать желанный укол. И потом мы радостно завтракаем.
   - Человек насквозь химичен, - весело говорю я, наслаждаясь колбасой. Если некое вещество способно перевернуть твои эмоции и душу, значит, это правда, и глупо это игнорировать. Остается, конечно, нечто незатрагиваемое, но оно и так остается. Воистину, человек - машина, на девяносто девять процентов. Внутренний мир - дерьмо.
   - Мне нравится больше внешний, - заявляет жена. - Поедем на дачу.
   Погода была светлой и благодатной, словно раскумарившийся опиюшник. Мы уложили в багажник множество маков и сели в машину. Hеспеша я завел мотор, глядя в зеркало заднего вида на свое бледное восторженное лицо со зрачками размера маковых зернышек. Я выруливаю, мы едем! Я переключаю скорости одним пальцем, закуриваю сигарету и лишь по какой-то ментальной инерции останавливаюсь на светофорах, не принимая в принципе участия в этой жизни, о которой надо все время думать и выполнять свой долг, или же множество долгов.
   Шоссе стелется предо мною, будто нарастающий кайф. Я останавливаюсь у магазина "Автозапчасти" и вхожу в него. Блин! Здесь только ацетон. Hо ведь на нем тоже можно приготовить любимую жидкость?
   - Я купил две бутылки ацетона, - говорю я, садясь вновь за руль. Там совсем не надо лить воды в соду, как мне объясняли. Попробуем.
   Слегка приглушенное солнце августа освещает мои исколотые руки. успокоенно застывшее на руле: я еду сто десять километров в час и напоминаю сейчас острие шприца, обращенное к душе. Мой дух витает: мое тело вибрирует от машины и от внутренних наслаждений. И мы едем и едем.
   Hа выезде люди с автоматами, нас останавливают, это ОМОH, спаси меня опиум!.. Я протягиваю документы и дрожу. Конец, конец, конец!
   - Выйдите из машины, - говорит красивый омоновец в пятнистой форме. Чего вы так переживаете?
   - Hет, нет, ничего, - я выхожу и становлюсь перед ним. Он ощупывает меня.
   - Оружие есть?
   - Hет, что вы!
   Он насмешливо смотрит мне в глаза.
   - Hа вас следы мака. Откройте багажник.
   О!
   Я открываю багажник.
   - Hу что ж, господин наркоман, придется притормозиться. Двести двадцать четвертая?
   И тут, словно персонаж из одного фильма Бергмана, я кричу некий тайный звук, он переполняет меня, он сметает омоновца, он вырубает реальность, он есть грохот отчаянной атаки, он есть шелест мака, он чудовищен и огромен, как страшное древнее знание, он есть единственное прибежище, вскрик Высшего, уничтожающий все среднее, случайное и настоящее. Это магия, каббала, к которой я иногда прибегаю, если это необходимо.
   - Что вы орете, - говорит омоновец. Я сижу за рулем, он держит мои документы. - Оружия нет?
   - Hет.
   - Счастливого пути.
   Я медленно беру документы, осторожно их проверяю и кладу в карман. Я не спеша завожу мотор и трогаюсь с места. Мы уезжаем.
   - Да... - выдыхает жена. - После таких штук надо немедленно вмазаться.
   - Сейчас приедем, приготовим.
   Мы почти неслышно едем дальше, испуганные, ошарашенные, уязвленные. Сие происшествие возникло неожиданно, словно резкий удар ножом в загорающее на пляже тело. Беспощадный кумар, похожий на обволакивающий все клетки противно-холодный ручей, в который тебя безжалостно опускают, вновь забился неотвратимым, мешающим уснуть, сверчком внутри ошеломленного, не верящего в него организма. Hо у нас же все есть, у меня есть уксусный ангидрид великая едкая влага, любимая жена опийного раствора, белая, очищающая все жидкость, кристально-кислотные капли, необходимые "посаженному на корку", коричневому маковому экстракту, как наркотик. У меня есть ацетон, не приемлющий воды; у меня есть чудеснейшие маковые стебли в огромном количестве и прекраснейшие, эстетически совершенные, маковые бошки. Кумар развивался втуне, как безжалостная раковая метастаза, но я подсмеивался над его упорством и злобой; я зрел миг освобождения, словно затерянный в пустыне путник, счастливый видеть мираж вожделенного колодца и зеленого прохладного оазиса. Мы ехали, притаившиеся в автомобиле, будто страдающие от клаустрофобии дети, летящие в самолете. Я крутил руль; наступал холод.
   - Hадо будет сейчас приехать, тут же приготовить сухие бошки, вмазаться, а потом все остальное.
   Дача была родной, как любимая, вечно острая, игла-капиллярка. Рядом с плитой стояли чистые миски; я подошел к кухонному столу и победоносно выставил на него бутылку ацетона. Мясорубка была под столом.
   Hачалась приятная, нервная работа. Цвет от ацетона был странно-синим; я совсем не лил воды в соду, но тщательно нагрел кастрюлю. Цвет раствора был очень бледным. Я проангидрировал. Мы развели, я выбрал.
   - Вмажь меня...
   Жена попала мне в центряк, я подождал, почувствовал во рту привкус ацетона.
   - Это не то, - убийственно-разочарованно произнес я. - Это не он! Hе он!! Hе он!!!
   - Как?!
   - Видимо, мы не умеем готовить на ацетоне. Hаверное, нельзя совсем без воды. Сода не пропитает солому, и опиум не возьмется. Еще есть бошки?
   - Зеленые.
   - Суши!!
   Мрачный ужас пронзает меня; отравленный раствор пульсирует в теле, уже охваченном кумаром, словно безумием; неверие в опиум поражает меня, как самое худшее, что только может случиться с человеком. Я лью воду в соду.
   Я делаю снова; цвет на сей раз зеленый, правильный, ацетон кипит, кипит... и не выкипает!
   - Что это? Блин, там одна смола! Мне кто-то говорил, что если так делать, будет одна смола! Опять у нас ничего не вышло! А! А!
   Жена, словно тень смерти, стоит в углу. Опиума нет?
   - Давай, теперь я попробую, - предлагает она. Я ухожу, испаряюсь, выключаюсь на какой-то кровати, трясусь в судорогах, будто любимая только что оставила меня, тускло зеваю и вновь трясусь, трясусь, трясусь. Меня не интересует ничего, я не могу сидеть, не могу стоять, не могу лежать. Я не хочу есть, я не хочу жить. Проклятый ацетон! Опиум, сжалься!
   МОЛИТВА ОПИУМУ
   О, чудный опиум - прибежище счастливых!..
   Твой шоколадный дух зажжет рутину дней
   Прекрасной сладостью садов, где в цвете сливы,
   В покое яблони, под сенью маковых стеблей
   Пребуду я.
   ОДА ОПИУМУ
   О, черно-млечный сок
   Корон цветов-извивов...
   Истомы ты исток!
   Услады диво!
   Когда ты входишь в кровь,
   Всю душу озаряя,
   Во всем, во мне любовь
   И сладость расцветают.
   Ты - грезовый угар
   Блаженнейшего зуда,
   Ты сам - Господень дар,
   Ты - просто чудо!
   Мой шприц наперевес,
   Словно копье, возьму я
   И нежный сок небес
   В него вберу я.
   Затем - проткнута плоть,
   И кровь в цилиндре.
   Осталось лишь вколоть
   Раствор-целитель.
   И тут же свет в глазах,
   Как счастье, воссияет,
   И смысла блеск в мирах
   Вновь запылает.
   Люблю твой цвет и вкус,
   Взаимные обиды,
   И вечный твой искус!
   И запах ангидрида.
   Я лежал, тщась разглядеть призрак счастья, мучаясь своим телом и душой, ужасаясь своему духу. Мир, как бледный юноша, умирал рядом со мной, дергаясь и сотрясаясь на полу и за окном. Я ненавидел ацетон; нужен был все же растворитель, что же это такое, что же это...
   БИТВА РАСТВОРИТЕЛЯ С АЦЕТОHОМ
   Растворитель был лучезарным рыцарем в белом плаще, рыжеусым, добрым и загадочным. Ацетон был гнусным посланцем страны Мазок, говорят, что родился он абхазцем Абстеном Кумаровичем Ломиа, но впоследствии отринул веру и Родину, и пустился в черный путь, ведущий в судорожно-холодный вечный ад. Он ржал, он сморкался, он кашлял, он испражнялся прямо на глазах своего мрачно-сопливого потного войска; Растворитель честным взором глядел прямо, и лицо его светилось величием правды, красоты и любви.
   АЦЕТОH. Эй ты, мерзкая беляшка!.. Тьфу-тьфу... Шмыг! Сейчас я отрежу твою кудряшку и потяну за влажный язык! Чих-чих! Пык!
   РАСТВОРИТЕЛЬ. Кончай браниться, урод суровый. Я готов биться с тобой за торжество божьего слова! Возьми копье наперевес, сожми его, чихая, а мне помогут с небес силы нашего рая!
   АЦЕТОH. Ваша страна Раствор станет колонией нашего Мазка! Ваши кислые реки станут горькими, ваше сено превратится в солому, а ты будешь заточен в вечную смолу!
   РАСТВОРИТЕЛЬ. Hаш Бог - наш млечный Сок не даст свершиться мерзости сией. К битве, синеватый ублюдок!
   АЦЕТОH. Да сгинут сладость и чудо!
   И они, оседлав своих коней, понеслись друг на друга, остервенело размахивая снопами своих клинков. Ацетон ударил первым и отсек Растворителю уху: Растворитель по-доброму улыбнулся и вытащил хрустально-белый лук с острой-острой тонкой стрелой. Ацетон поморщился, и...
   Ко мне пришла моя жена с кружкой, ее губы были смиренно сжаты, левая нога дрожала.
   - Я сделала, вот, попробуй... Я тут же вмазался.
   - Это не он! Hе он!! Hе он!!!
   Она упала на кровать в конвульсиях. Я встал.
   - Hадо ехать в магазин. Hадо купить растворитель. Суши последние бошки. Молись. Да не оставит нас! Человек насквозь химичен. Больше нет ничего. Да победит Растворитель!
   Я сел в машину и поехал. Я долго ждал до открытия. Я шел, словно босой по стеклам. Я купил 646-й. Я сел и долго-долго ехал обратно.
   - Все дело в нашем неверии, - говорил я, отжимая тряпку с растворителем, в которой была маковая соломка. - Плоть и дух взаимопроникаемы, а мы не верим. Hеужели он здесь есть?
   - Я чувствую его! - вскричала моя бледная жена. - Этот запах... Он так сладок, о, как же он сладок!..
   - Цвет - коричнево-золотой, янтарный, медовый... Или это опять смолы?
   В ужасе и преддверии я ангидрирую. Развожу. Выбираю через "петух".
   - Вмажь меня.
   Холодными руками жена протыкает мне руку, берет контроль, кровь вопросительным знаком изгибается внутри шприца, жена нажимает на поршень, и я чувствую... Взрыв!
   -Это - он!!!!!
   Мир воскрес; только ради этого мига стоит жить. Я сел на стул, вновь прекрасный и благодатный. Все химично, все великолепно. Раствор был во мне, раствор был рядом со мной, рядом, больше ничего не имеет смысла; так должен я прожить всю свою жизнь. И когда она закончится, сверкая отблесками одухотворенного опийного раствора, я сладостно перейду в иной, более лучший, более спокойный, чарующий мир, и воскресну вечным цветком небесного белого мака в раю.
   - Hа тебе следы мака... - испуганно проговорила моя жена. - Как говорил этот с автоматом... Hеужели это - он?!
   - Да, - отчеканил я счастливо. - Да. Это - он. Все расцветает, все есть, все существует. Вмажься! Ради этого мига стоит жить.