Ну эта... Сгоряча я на него, значит, набросился: «Ты сдурел, мужик? Сдачи им почему не дал? Ведь замочили бы!» А он: «Я не знаю. Поверь, Ян. Как только они начали вокруг меня плясать, вся моя воля куда-то улетучилась... Я... я... как будто почувствовал себя ужасно виноватым». Ладно, всякое дерьмо с людьми случается, может, это синдром у него такой. Или типа. Ну, я парализатор на место положил, сел, башкой трясу, все никак отогнать не могу... типа видение у меня: хоровод под тремя лунами перед глазами стоит. Стоит, не уходит, хоть ты тресни. Жуть какая, Господи!
Ну эта... Пора бы порядок навести. Что он все молчит, достал уже. Я ему грю: «Слышь, ты это, сказать мне ничего не хочешь, нет? А?» – «Не понимаю». – «Все ты понимаешь! – Я обозлился. – Я тя от смерти спас, а ты все в молчанку играешься! Ты это... двинулся, что ли?» Вздыхает. «Ладно, Ян. Можешь задавать вопросы». – «Да вопрос-то тут один. Прикинь-ка. Какого черта они все тут зубы на тебя точат? Что ты такого сделал, мужик? За что сидел, твою мать, что восьми лет на руднике им мало?» – «Я не сидел, Ян». – «Оба... Ты давно отдыхал, Молчун? Типа усталость накапливается...» – «В том смысле, что я не преступник». – «А кто? Ты не темни, ты давай все как есть». – «Хорошо. Я так и собирался. Скажи мне, ты помнишь на руднике хотя бы одного нового шведа, кроме меня?» – «Да нет вроде...» – «Совершенно верно. За семь лет и два месяца – до нашей встречи – все остальные погибли. А прибыло нас девятьсот человек. И скоро опять отправят. Еще семьсот...» – «Не понял». – «Не торопи меня. Да, среди тех девяти сотен были преступники. Целых семнадцать человек. И среди этих новых будут. Четверо. Я никогда не относился к их числу. Мало того, Ян, при отправке между уголовниками и всеми прочими не делают разницы...» – «Может, статья какая-то особенная? Типа кража прошлогоднего снега в присутствии беременной женщины да еще с предварительным злостным сговором...» – «Говорят же тебе, не торопи. Это не так просто понять. На рудник прибыло семнадцать злодеев и восемьсот восемьдесят три здоровых молодых мужчины и женщины, не виновных ни в чем, даже в нарушении правил пожарной безопасности. Чтобы ясно было, повторю еще раз: ни в чем не виновных». – «На восемь лет?» – «На восемь лет. Так всегда бывает при необходимости. Вальс отправляет всех преступников, весь сверхлицензионный приплод обоих полов, а прочих добирает до нужной цифры по жребию». – «Тебе выпал жребий?» – «Нет, моему другу...» – «Ты вместо него? За ким хреном?!» – «У него талант. Он блистательный философ». – «Ну ты даешь, Молчун... Ты это... Да ты, типа, на смерть! Ты... ну ты...» – «Я надеялся, что шанс есть. Видишь ли, здесь не очень любят разговаривать о том, какие условия на терранских рудниках и сколько процентов на выживание у тех, кто туда отправляется. Так что я даже не думал об этом. Мне казалось естественным встать на его место». – «Кто это?» – «Карл».
Ну эта... Оторопел я тут как-то... По жизни так бы не должно быть. Это ж надо характер иметь... типа ангела небесного. А Молчун мой хотя и скромен с бабами, но никакой не ангел, а живой мужик. Вроде меня или тебя, фрэнд. Прикинь.
Ну эта... Я молчу. Глаза, наверно, по кулаку размером. А он мне и грит: «В общем-то я доволен. Не думаю, что совершил ошибку. Вот его книги, – куда-то он на стол свой показывает... я даже и смотреть не стал, – они стоят моих неприятностей...» – «А зачем вас отправляют-то? Что, секретное что-то?» – «Нет. Ничего тайного. За деньгами, Ян. Все заработанное нами перечисляется на счет общины. Это достаточно много... А при правильном подходе к помещению полученных средств они могут дать немалую добавочную прибыль... Собственно, Вальс и живет этим. Когда-то Рай-Во-Плоти основали очень состоятельные люди. Первоначальная община была несметно богата. Но такая жизнь, даже при самом экономном подходе, должна была когда-нибудь истощить начальный капитал. Так и случилось. С туризмом, как ты помнишь, ничего не вышло. Наши как-то не сумели поладить с... чужаками. Извини. Я сам тебя не считаю чужим, ты же знаешь...» – «Ну, понятно». – «Промышленности у нас своей нет. Полезные ископаемые никто не разрабатывает. Это же рай. РАЙ. Пойми. Его нельзя портить. А за редкую древесину, экзотических животных и натуральную пищу многого не получишь... К тому же у нас никто не обязан работать. Только по желанию. Я, например, мог бы ничего не делать. Просто привык... руки чешутся. Иными словами, община была на грани банкротства. Открытие рудников на Терре стало нашим истинным спасением...» – «Да это ж конкретное зверство». – «С твоей точки зрения – да. А с точки зрения общины это разумная жертва немногими ради всеобщего блага. Таков наш внутренний общественный договор: некоторые должны работать на износ, мучиться и умереть ради того, чтобы все были счастливы». – «Надо было мне замочить тех типов. Вчерашних. Или еще кого-нибудь. Веришь, типа, есть большое желание...» – «Глупости. Как ты думаешь, Ян, много ли найдется охотников заполучить такую планету? Планету-игрушку?» – «До черта». – Я говорю, а сам думаю, мол, и нашим бы не грех такой кусочек оттяпать. Две терранские луны из трех заселили, в Солнечной системе для нас места нет. Вот третью заселим, а потом... В общем, кой-кто уже на Терру-5 искоса поглядывает. Как бестолково они свою территорию используют! Слишком щедро. А тут у людей проблемы. Может, потеснятся? Или, типа, помочь им потесниться? И на Терре-4, по-моему, тоже непорядок. Великорассы эти... Только, фрэнд, я тебе этого не говорил, и если чо, никому я подтверждать свой треп не стану. Понял? Ну и хорошо.
Ну эта... Хихикает Молчун. «Что хихикаешь?» – говорю. «Как это по-русски... Гляза завэдущиэ, руки загрэбущиэ. Тут уже были желающие. Женевскую эскадру мы спалили на орбите. Полвека назад. А потом десантный флот новых арабов. Боюсь, они даже сами не поняли, как это произошло. При мне было... Еще до рудника. Как ты думаешь, сколько стоит подобного рода система обороны? Особенно если она не должна осквернять своим присутствием поверхность планеты?» – «Понимаю. Немерено». – «Рад, что понимаешь. Теперь наша жертва не кажется тебе столь бессмысленной?» – «Молчун, да по-моему, какой-то ваш управленец типа с катушек съехал, и вы все вслед за ним едете. Ну раз, допустим, отсрочили, ну, другой... Потом же можно было что-то другое придумать...» – «На мой взгляд, наши устои предполагают естественность именно такого хода дел».
Ну эта... Думаю я: ладно, врубился. Не одобряю, но хоть понял. А вот почему они, новые шведы эти, так не любят Молчуна, хоть убей... «Ты размышляешь, чего ради я оказался здесь в столь странном положении?» – «В столь говенном». – «Видишь ли, когда нас отправляют на рудник, община как бы вырезает из своего тела кусок живой плоти. Прощается с собственным мясом. Мы все становимся для Вальса мертвецами. Есть даже специальный психорелигиозный обряд... для таких случаев. Общинный понтифик...» – «Кто? Я не понял». – «Что-то вроде главы нашей церкви. Человек, отправляющий культ в особо важных случаях. Так вот, понтифик делает маленький надрез на шее каждого... каждого... нет слова. Каждого уходящего, что ли. Это символ своего рода смерти. Смерти человека для общины. А теперь подумай: я работал восемь лет и пережил все... что ты сам знаешь. Кажется, община мне кое-что должна». – «Ежу понятно». – «Но как община может быть должна что-то ходячему мертвецу, аналогу вашей нечистой силы?» – «Как-как... Да перемудрили вы тут. Облизать тебя им надо было со всех сторон, героем сделать. Вот и все». – «У нас нет героев. У нас есть только те, кто выполняет долг, и те, кто его не выполняет». – «Ты ж выполнил!» – «Меня нет. Осталась моя телесная оболочка, неприкаянно бродящая по Вальсу. Я труп, Ян. Я мертвец». – «Ты живой человек. И нечего брехать попусту». – «Для тебя, может быть... а для всех прочих я не существую. Ты, кажется, видел кое-что». – «Баба тебя хотела, вот что я видел». – «Берта просто обожает все необычное. Например, переспать с трупом...» – «Или с немытым русским, это я понял». – «Ты не знаешь одного... Марта... дождалась меня. Дождалась, Ян! Увидела. Поговорила. И вышла за Карла. Месяц назад». – «Почему?» – «Нельзя стать женой того, кто не существует». – «Я никак не разберу, зачем вам... в смысле, им... весь этот кошмарик. Это ж бредняк, если подумать. Сами себя запутали в трех соснах». – «Просто задача не имеет разумного решения. А значит, лучше б ее не было совсем». Я вижу, хрен его убедишь. У него в голове, фрэнд, все уже клумбами уложено, аккуратно так, кирпичик к кирпичику, цветочек к цветочку... Ладно. Только он меня тоже не убедил. Тут у целой планеты ад кромешный под боком. Людей мертвецами делают, лишь бы не думать, на чей счет они все здесь кайфуют. И тут один вылезает из преисподней и ходит среди них. Прикинь! Он типа свидетель их общего долга аду. Чисто бродит-бродит и всем напоминает. Ой как всем нехорошо. Конкретно за это они его замочить хотят. Ну, не вот так просто замочить – а чтоб он пропал, исчез, растворился. Не видеть его, не слышать и не нюхать никогда... Вотак.
Ну эта... Я, значит, в ту ночь никак не мог заснуть. Ворохался-ворохался... Потом вроде заснул, но эта... в общем, хреново поспал. Встал, как последний придурок, в дикую рань. Неспокойно мне. Да не боюсь я их. Чего мне бояться – после рудника-то? Да мы их с Молчуном поимеем по полной программе! Или боюсь? Так и так я прикидывал, не пойму... Слышь, фрэнд, у тебя так бывает, что ты типа не поймешь никак, боишься ты чевонть или не боишься? Ну, вишь, и у тебя бывает... Я, в общем, решил: боюсь – не боюсь, одно дело. А другое дело, из простого куражу голову под кувалду мне ложить не резон. Надо бы посоветоваться. С кем? Понятно, не с Молчуном. Пошел я его будить, а он и не спит. Сидит в своем кресле во дворе, сонными лупалами хлопает, морда вся черная...
Ну эта... Я ему говорю: «Типа доброе утро, ты, хрен моржовый. Где тут можно достать попа?» Он чуть с дуба не рухнул... Что тебе опять про хрен? Ты достал меня, фрэнд! Моржовый – это очень большой, чисто как у моржа. Откуда мне видеть-то его, ты, бачок мусорный! Это выражение такое. Вежливая форма обращения по-русски. Усек? В смысле, понял? Ну, нормально... Так вот Молчун мне и отвечает, мол, доброе утро, конечно, только я тебя не пойму, Ян. Мол, ты священника имеешь в виду, нет ошибки, а? И весь такой перестреманный, на кой мне, типа, сдался этот поп, не поехал ли я с катушек... Или типа. «Нет, – говорю, – все верно». Он задумался. Рожа у него задумчивая стала. «Видишь ли, Ян, это не столь уж простое дело...» – «Нет, что ли, у вас попов? Протестанты вы?» – «Не протестанты... А ты что, Ян, негативно относишься к протестантам?» Я рожу скривил, конечно, потому что дед мой тоже свою рожу кривил насчет протестантов, типа без попа и христианство не в христианство, но Молчуну я объяснять ничего не стал, понятно, только сказал ему: «Да так. Ничо». – «У нас, конечно, есть с тысячу или около того лютеран... Однако, судя по...» – «Да». – «Не годится, я осознал это в полной мере. Но все остальные, включая меня, универсалисты. А это еще дальше, если я правильно понимаю». – «Не понял?» – «Официальная церковь Вальса – универсалистская. Она с равным уважением относится к любому вероисповеданию, философии или практике психофизиологической трансформации. Но трансцедентное начало отрицает...» – «Чо отрицает? Да ты нормально говори». – «У нас считается, что ничего потустороннего нет». – «А во что ж вы верите? Зачем вам вообще вера тогда?» – «Верования надо иметь, поскольку они дисциплинируют дух, отвращают от нравственной распущенности и воспитывают чувство долга». – «Одурели вы тут ребята...» – «Ты все-таки у меня в гостях, Ян. Конечно, я не рассказывал тебе про это раньше, прости. Но на руднике у нас были разговоры иного рода. Я думаю, тебе не стоит...» – «Ладно, прости дурака». – «У нас культ рацио...» – «Ты типа давай попроще». – «Культ разума, человеческого разума, понятно тебе?» – «Ну, давай дальше». – «Каждый поступок должен быть исполнен разума, совершая его, ты четко осознаешь собственные мотивы и берешь на себя ответственность за последствия. Разумность, умеренность и прагматизм – вот во что мы верим. Мы исповедуем психологическую уравновешенность, сбалансированность и полный контроль над деструктивными эмоциями. Понимаешь?» – «Нет проблем». – «Кроме того, универсализм – это прежде всего особая этика. Без нее все прочее теряет смысл. Попросту не работает». – «Без предисловий, а? Ты ж знаешь меня». – «Хорошо, Ян. В общем, мы веруем в гармонично развитую личность. Такая личность должна сочетать в себе интеллектуальную глубину, нравственную чистоту и физическое совершенство. Она должна быть воспитана в духе отказа от слабостей. Я имею виду, от потакания собственным слабостям. С точки зрения универсализма, каждого человека тянет к двум полюсам: исполнению долга и наслаждению. Мы... в смысле... универсализм ставит на психологическую гармонию. То есть на среднее положение между полюсами. С одной стороны, в каждом из нас взрастили мощное чувство долга по отношению к социуму, к общине. С другой стороны, община старается всем обеспечить максимальный комфорт, из которого член общины может извлекать наслаждение. Пока община способна воспроизводить подобное положение дел из года в год, машина нашего общества – на ходу». – «Все?» – «Основное». – «Основное – все?» – «Полагаю, да». – «Где ж тут вера? Нет тут никакой веры. Это вроде как техники на амфибии гайки закручивают, блоки вынимают-вставляют, так и у вас. Типа болт „а“ вставить в отверстие „б“; если не лезет – повторить... Технику я вижу, да. А веры не вижу никакой». – «Давай мы об этом не будем дискутировать». – «Не хочешь – как хочешь. Мне-то что! Мне по хрену. Последний чисто вопрос. Ты сам-то во все это веришь? Восемь лет ты на руднике сидел, гнил, а вчера эта шпана твоего Вороного забила, и ты веришь во все такое теперь? Или как?» Молчит. Глаза отвернул. Или типа «машина» эта в башке у Молчуна сбой дала? Паленый же мужик, понимать же должен, прикинь... Молчит. А потом грит: «Тебе вроде священник нужен был?» – «Точно». – «Надо лететь в отель». – «На хрена?» – «Отель очень велик. Фактически это даже не отель, а маленький город. Многие по-настоящему состоятельные люди живут в нем постоянно, год за годом. Там, кажется, есть и православный священник, и католический, и дипломированный специалист по вуду, и даже какой-то эзотерический гуру». – «По-настоящему, гришь, состоятельные?» Ну, он заржал, и я тоже.
Ну эта... Подлетаем мы, значит. Вокруг отеля, ну, не рядом, а так, на расстоянии, – бетонная стена, колючая проволока. И типа даже... у меня чуть фишки на затылок не откочевали: это ж контрольно-следовая полоса! Я такое только в фильмах видел. Про гденть на Земле или на Марсе. У нас-то нет границ, на Терре... А за полосой – лес, озерко, птички чирикают, а потом уже домики... прямо в лесу начинаются... Ну и сама главная громада – у моря. Здоровая. Молчун говорил, может принять семьсот человек, и почти все места заняты... Вотак. Тут Молчун, на меня глядя, поясняет, так мол и так, чего видно, то неопасно. Не проволока тут Вальс от отеля отгораживает, есть вещи и похитрее... Так и сказал: «Вальс от отеля», а не «отель от Вальса». Понятненько. «Да врубаюсь я, врубаюсь, – ему отвечаю, – типа чистота и тишина...» – «О да».
Ну эта... В отеле тут, если кто из местных чо попросит, то с полным к нему уважением. Меня бы, может, как кота помойного со входа бы пинком... а Молчуна послушали, и на раз его дружка Данилевича внутрь пустили. Он грит, мол, я снаружи подожду. Я ему: «Побудь ты там. Это вроде полезно. Для души и, говорят, здоровью помогает... Психическому». А он улыбается так грустно и чисто с пониманием: типа, не затащишь. «Для меня этот путь закрыт», – грит. Ну, я плюнул, раз такое дело: «Вот же дурак! Ладно, тебе на сковороде жариться».
Ну эта... Вся эта халабуда крутая до жути. В смысле отель внутри. Женевцы его держат. Я, значит, по-женевски спросил у мужика из обслуги, как попа-то зовут. Он вспоминал, вспоминал, вспомнил наконец: «Otez Vassili».
Ну эта... Чуток я на службу запоздал. А там – всего человек десять. На службе. Поп старый, низенький, волоса всклокочены, в глазах красные жилки. Но старательно так ведет, нигде, видишь ты, не сбивается. Я, значит, подошел нему после службы. «Отец Василий, – говорю, – надо бы исповедаться и причаститься. Можно или как?» Он согласился. По морде его вижу: типа доволен. Скучно ему тут. Никого нету. В смысле, кроме этих десяти или там двенадцати... Наверное, раньше больше было. Ну ладно. Я-то, понятно, тоже рад. Я потому что всегда попов боялся. Ну, ты чисто пристал к нему за чем-нибудь, и так в тебе страх играет, что вот ему сейчас типа не до тебя, у него там всякие реальные дела, мысли в голове... или типа. Тратит он на тебя время, тратит, тратит, а тебе как-то все не по себе. Холодком пробирает. Может, оно так и надо. Храм – место хорошее, но ты с ним как с лялькой не балуй. Какая-то строгость нужна. Вотак.
Ну эта... Грехи он мои отпустил, причастил меня, значит, а я к нему с конкретным вопросом: «Отец Василий, надо бы чисто побеседовать... Время-то у вас есть? Кой-что спросить бы надо». Оба! Блеск такой в глазах появился у отца Василия, чисто рыбак на поплавок глянул, а тот рыбиной аж на самое дно утянут... Он отвечает: «Конечно. Время для духовной беседы у меня найдется». Понятно, страсть как хочется ему меня окормить. В смысле, духовно. Ну, я ему чешу, какие тут дела творятся на этом долбаном Вальсе, и до чего мне противно, и еще того больше непонятно, чо дальше-то делать? Как будет правильно, в смысле, по-божески, как надо? «...Потому что, – я грю, – это ж не жизнь с такими уродами! С упырями со шведскими...» А он глядит на меня со строжинкой. И точно, я тут только врубился: сам-то я хотел, чтоб поп какой-нибудь, или типа того, разрешил мне убраться отсюда, пока цел, а поп мне ничего такого разрешить не хочет. И сейчас он мне чисто врубит на всю катушку. Наверно, правильно врубит. Дед мне еще говорил, типа не надо путать попа с психоаналитиком. Типа, разные профессии. Ну, так и вышло. Говорит он мне, отец Василий, значит, правильно, как по-писаному, даром что старый пень, мозги ясные, в общем, мол, какого хрена я так много думаю о себе? И что-то там вроде хоть бы веры и было до едрени фени, аж горы сдвигать можно, а без любви, кроме дерьма, однохренственно ничего не выйдет. Вотак. Ну, новые шведы, да, значит, люди своеобразные, и благодать на Вальсе повывелась, а только и о Молчуне надо подумать... «Ведь он тоже новый швед, разве не так?» – «Ну, швед...» – а сам прикидываю, какой же он новый швед, он же вроде нормальный, он, может, потому и чужой здесь, что нормальный, а не потому, что живой жмур... А может, я хрень порю? По-вашему, фрэнд, это будет «нонсенс». И отец Василий мне: «Он тебя приютил, от нищеты избавил, так и люби его. Молчун – твой ближний, твой самый ближний. Люби его, молись за него». – «Да он меня в лихо втравил аж по самое не могу!» – «Прости ему. Все мы бываем слабы. И сказано: кто без греха, тот первым пусть бросит камень... Или ты безгрешен? Или ты честнее, храбрее, умнее других? Прости ему. Всех надо прощать. И того, кто ударит, и того, кто украдет, и того, кто предаст. А он тебе немало добра сделал». – «Вот вы говорите, отец Василий, всех прощать. А есть же мой любимый святой, Александр Невский. Из наших, из русских. Он что, немцам простил, когда они вперлись? Он типа вышел и отымел их всех. Так что перья конкретно летели... А? Не простил, а вышел и надрал. О! Как раз и шведов он тоже вздрючил. Что против этого скажете?» – «Так ведь он не за себя. Он за всю землю, за весь православный народ». Тут я заткнулся. Ну да, странно, но складно выходит. Никак не завязывается в моей голове узелок, что, значит, если бы немцы пришли и полили бы грязью одного Александра Невского, а свинства бы никакого людям не творили, то ему бы лучше подставить морду, и по его морде молотили бы и справа, и слева. Тогда бы он вроде был христианин что надо. А с другой стороны поглядеть: ну, личная разборка у него, Бог тут при чем? Бог говорит: убивать не надо... В общем, путаница выходит. Или нет?
Ну эта... Отцу Василию, понятно, я спасибо сказал, а покоя никакого не получил. Весь в смущении. Вотак.
Ну эта... Молчун, понятно, спрашивает меня: «Доволен?» И я, понятно, говорю ему, что да, мол, доволен. Я, значит, теперь отмалчиваюсь, а ему, вишь ты, интересно, чего там. Я вроде как он, а он вроде как я. Как я объясню-то ему все эти дела? Летим обратно. Ну, с самим Молчуном выходило яснее ясного. Прав поп: совестно его бросать. И надо бы, уже припекает... а совестно. Оставаться придется. На Бога я, фрэнд, понадеялся, что от смерти или какой другой беды избавит... Еще на родителей мысли мои зашли. Вот как их простить? Они ж меня продали. А если б я сгинул на хрен? Раз двадцать мог бы сгинуть. Запросто. На руднике это очень даже запросто. Пернуть не успеешь. С их стороны, значит, вышло прямое злодейство. И я старался, и с той стороны заглядывал, и с этой, а никакой типа зацепочки, чтоб их простить, никак найти не мог. Вотак. А потом меня чисто перещелкнуло: я ж не хочу их простить! Мне ж удобнее их за уродов держать. Сам я кто? Да никто, кусок дерьма. Школа, потом три года частного извоза, потом год рудника. Семнадцать лет мне, а ничего больше у меня нет, и не видно, когда моя жизнь на крутые дела и большие бабки повернется. Даже бабы порядочной и той у меня нет. Вообще никакого толку... А пока, значит, я папашу с мамашей не простил, есть кому в моих бедах виноватым быть. Значит, сам я имею полное право жить охламон охламоном. Простить всегда можно, только чаще всего очень не хочется, прикинь, фрэнд. Что теперь? Теперь только подумать осталось, вот если б я хотел их простить, как бы я их злодейство обошел? Да просто бы я обошел его. Это я, я знаю, как там говенно, на руднике, и что люди там в момент загибаются, и что никуда, кроме рудника, с моими статьями не попасть. А они, лохи, уши развесистые, простые оба как банка пива или дешевый чип в башке. Они знать ничего не знали. Думали, наверно, козлы: сынок-придурок отсидит тихо год, выйдет, остепенится... А ведь еще чуток, и мне бы загреметь по хорошей статье, по настоящей, потому что жизнь у нашей кодлы была крутая, а бабок на нуле, и мы уже итак типа кой-чьи карманы подчищали до чистого... Ладно. Может, и не знали они. Даже скорей всего не знали. После рудника искали они меня? Искали. Встретить хотели? Хотели. Да я сам им не дал... Вотак.
Ну эта... Повеселело мне. Сижу я, вишь ты, лыблюсь, наверно, Молчун потому что рожу мою разглядывает и тоже лыбится. А я тут решаю, может, кинуть им весточку, паразитам моим, а? Завязался, значит, узелочек в моей башке. Не сразу, правда. Но получилось. Прикинь. И сидит рядом со мной мужик двадцати шести лет, надо ему, чтоб я никуда не делся, чтоб я чисто не свалил... Ну, надо ему, так и ладно. Типа дровосеком пока заделаюсь. Все лучше, чем нищим побираться... И я его так это нормально по плечу хлопаю, ну и говорю: «Да ты не вибрируй, братан, никуда я...» Оба!
Ну эта... Падаем мы. Последний мандец наступает. Я и докукарекать не успел, а наша эта хрень в воду грянулась и, значит, на дно идет. Череп у меня трещит, потому что черепом я об что-то приложился как положено. Чуть мозги не расплескал. И вижу я, как Молчун матерится по-своему и все пытается, значит, что-то там задействовать, что форцать перестало, но ни хрена у него не выходит. Ну или выходит... как раз – хрен. По-английски, фрэнд, этот хрен будет «маздай». А вода уже вокруг зеленая с пузыречками... Хлюп! Сели мы. На самое дно. Черные разводы по сторонам, это, значит, ил поднялся, водоросли, рыбки, как в аквариуме... Молчун мне и говорит: «Я поднять машину не могу. Аварийная служба тоже почему-то не вызывается. Но нам нельзя, Ян, сидеть в бездействии. Ил нас засосет, и дальше будет очень трудно выбраться... Так что я открываю фонарь, и мы всплываем. Ты плавать умеешь?» – «Угу. Где мы, мать твою?» – «Озерко у меня рядом с усадьбой помнишь?» – «Ну». – «Мы в нем. Пять метров воды над нами. Максимум семь. Риск невелик, Ян». – «Твою мать!» – «По счету три...»
Ну эта... Полна пасть грязи у меня. Тригоссподабогараспроматьтак. Въезжаешь, Джонни? Молоток.
Ну эта... Сидим на берегу, обсыхаем. Он грит: «Невероятное совпадение... Одновременно отказала электроника и отключилась связь с диспетчерской. Они должны были удержать нас в воздухе или мягко посадить – по лучу. Не может быть, Ян, этого просто не может быть». – «Может». – «Не понимаю». – «Да все ты понимаешь. – Я уже разозлился, как со щенком он со мной типа, что ли? – И я давно, видишь, врубился». Молчит. Сказать ему нечего. Плакать на руднике разучился. Без водки не плачется ему. А если б я типа не задержался чуток? Ну, у попа. Чуток побольше не задержался бы для беседы, а? Прикинь. Эта б его долбаная электроника гробанулась бы, пока мы летели. А мы на такой высоте летели, что от нас бы тогда и перьев не собрать. Повезло нам, как раз в жизни везет. А второй раз уже так не везет. Ладно. Короче, спрашиваю у него: «Молчун, ты типа не хочешь на Терре пожить? С твоими бабками будешь там как слон в зоопарке – на всем готовом... И я рядом буду. Устроиться помогу, если что». Он вздыхает чисто баба над дырявой колготкой: «Разве можно по своей воле уйти из рая?» – «Да ты офонарел! Какой тебе тут рай!» – «Это ты так думаешь. А я свою землю очень люблю, Ян. Я ради нее восемь лет... И если... даже... она... они... я все равно отсюда...» – Ну, рожу сморщил, а слезы однохренственно не текут. Я ему: «Ты точно решил, мужик? По-моему, ты ошибку делаешь». – «Может быть, Ян. Но я от своего дома не отступлюсь. За пределами Вальса мне места нет. Вернее, я сам другого места для себя не хочу». – «Твердо?» – «Да. Я уже думал». Чо мне делать-то? Вроде и я все решил. Там, в воздухе. Но никто ж мне не сказал, что шкуру тут свою каждый день на кон ставить придется. Ну или типа. Я так не могу. Я живой человек. Эти игрушки мне во где! И вот здесь я не хочу, а говорю: «Сам подохнешь и меня угробишь. Я с тобой не останусь». Думал, он расстроится. Смотрю, нет! Какое там. Заулыбался, типа его от неудобства избавили. И грит: «Прости, что подверг тебя опасности, Ян. И спасибо за твой визит. Я несколько ожил... Сегодня ночью я приобрел для тебя место в лайнере. Ты отбываешь через десять часов, и я даже не знал, как тебе об этом получше сообщить. Думаю, антиграв службы доставки сташун’а по пути не откажет... На твое имя я приобрел домик в вашем городе Рио-де-Сан-Мартин. С таким расчетом, чтобы ты смог сдавать полдома. У вас, на Терре, тебя встретит банковский служащий. Он должен вручить тебе карточку... подлечить твои легкие там хватит. И еще немного сверх того... к сожалению, мои финансовые возможности далеко не беспредельны. Не знаю, чем еще искупить неприятности, которые тебе достались по моей вине...» – «Брезгуешь?» – «Да ты что! Я действительно не хочу потянуть за собой еще одного. С самого начала я проявил непростительное малодушие». – «Знаешь, ты вызови доставку прямо сейчас. А сколько надо, я на сташун’е вашем отторчу». Молчун закивал так понимающе. Чо он там подумал себе? Он подумал: вот Ян Данилевич от смерти лютой спасается. И ни хрена он не понял. Да я стоять чисто рядом с ним, таким святым из себя, просто не мог. Мне бы только его не видеть. Прикинь.
...Вот я и думаю, фрэнд, как он там сейчас, хренов Молчун? Э, братан, да ты типа совсем окосел. Губешками хлопаешь незнам чего... и какая же у тебя рожа красная! Что? Уже и понимать перестал? Да что тут понимать... Дерьмо я обыкновенное. Продал Молчуна, а потом бабки его взял. Слышь ты, восп, Джонни, заснул ты? Нет? Дерьмо я. Понял ты? Да, братан, хрен я лежачий, даже еще хуже... Чо? Чо? Для меня это хороший шанс на карьеру? Я тя правильно понял, Джонни? Я типа не ослышался? А хочешь по роже тебя шмазну? Как цуцика сапогом, а? Мне по роже тебе дать щас очень хочется, прикинь, восп! Ты... ты... гад! А он... Молчун... он как спаситель для них был. И для меня он был как спаситель... Нельзя, чтобы спаситель был один, понимаешь ты, рожа недоделанная? Нельзя так, нельзя, вот что хошь, а нельзя так, неправильно.
Э! А ты, чего тебе надо? Да не трясу я его, амиго, не трясу я воспа, вот, видишь, уже перестал... Да не пьяный я. Я не пьяный, я даже норму не выбрал, прикинь, мужик? Типа тоскливо мне... Все. Все, отпустил я эту красную рожу... счет мне давай, я валю отсюдова... Что он там лепечет? А? Не врублюсь никак... А? Я – сумасшедший? Я типа – мэд? Я типа – данки? Это я – сумасшедший? Совсем оборзел. Оба! Да не трогай ты меня, парень, не трогайте вы меня, ребята, черт, а ну! Сам уйду. Так, блин, хотелось мне разок засветить фотку этому воспу, все, засветил, свободен... нет, не надо ментов... слышь, братан. Ты русский или нет? Латино? Ну один хрен ты наш, не надо ментов... два тарифа я плачу и за такси для этого урода тоже... пойдет? Давай, это, помоги мне его поднять. Он грит, я сумасшедший... Да черта лысого! Я – нормальный! Это я-то как раз нормальный и есть. Просто плохо мне... Ты понимаешь, как мне плохо, парень? Ни рожна ты не понимаешь. Чем отличаюсь? Да не такой я, как он, парень... Мозги – это не все, парень... Именно. Ты понял, мозги – это не все, парень. Погоди. Прислони его. Давай. Во-от так. Подожди чуток, еще две гривны – с меня. Так подождешь? Дарма? Ну спасибо, братан... Я... сейчас... я... две минуты всего...
Диспетчерская! Диспетчерская! Да что ж ты не вруба... Диспетчерская, мать твою, дай мне разговор с Вальсом... Да, с планетой Вальс. Стоимость? Да плевать мне, я заплачу, я разденусь, но заплачу, не вибрируй, девка, твое дело счет отправить... Да быстрее же ты, дура, черт, ты пойми, пойми ты, ты только пойми меня... он один там... он не может быть один... он не должен быть один... должен быть кто-то рядом... обязательно... хоть кто-то – рядом.
Март – апрель 2002, Москва – Севастополь
Ну эта... Пора бы порядок навести. Что он все молчит, достал уже. Я ему грю: «Слышь, ты это, сказать мне ничего не хочешь, нет? А?» – «Не понимаю». – «Все ты понимаешь! – Я обозлился. – Я тя от смерти спас, а ты все в молчанку играешься! Ты это... двинулся, что ли?» Вздыхает. «Ладно, Ян. Можешь задавать вопросы». – «Да вопрос-то тут один. Прикинь-ка. Какого черта они все тут зубы на тебя точат? Что ты такого сделал, мужик? За что сидел, твою мать, что восьми лет на руднике им мало?» – «Я не сидел, Ян». – «Оба... Ты давно отдыхал, Молчун? Типа усталость накапливается...» – «В том смысле, что я не преступник». – «А кто? Ты не темни, ты давай все как есть». – «Хорошо. Я так и собирался. Скажи мне, ты помнишь на руднике хотя бы одного нового шведа, кроме меня?» – «Да нет вроде...» – «Совершенно верно. За семь лет и два месяца – до нашей встречи – все остальные погибли. А прибыло нас девятьсот человек. И скоро опять отправят. Еще семьсот...» – «Не понял». – «Не торопи меня. Да, среди тех девяти сотен были преступники. Целых семнадцать человек. И среди этих новых будут. Четверо. Я никогда не относился к их числу. Мало того, Ян, при отправке между уголовниками и всеми прочими не делают разницы...» – «Может, статья какая-то особенная? Типа кража прошлогоднего снега в присутствии беременной женщины да еще с предварительным злостным сговором...» – «Говорят же тебе, не торопи. Это не так просто понять. На рудник прибыло семнадцать злодеев и восемьсот восемьдесят три здоровых молодых мужчины и женщины, не виновных ни в чем, даже в нарушении правил пожарной безопасности. Чтобы ясно было, повторю еще раз: ни в чем не виновных». – «На восемь лет?» – «На восемь лет. Так всегда бывает при необходимости. Вальс отправляет всех преступников, весь сверхлицензионный приплод обоих полов, а прочих добирает до нужной цифры по жребию». – «Тебе выпал жребий?» – «Нет, моему другу...» – «Ты вместо него? За ким хреном?!» – «У него талант. Он блистательный философ». – «Ну ты даешь, Молчун... Ты это... Да ты, типа, на смерть! Ты... ну ты...» – «Я надеялся, что шанс есть. Видишь ли, здесь не очень любят разговаривать о том, какие условия на терранских рудниках и сколько процентов на выживание у тех, кто туда отправляется. Так что я даже не думал об этом. Мне казалось естественным встать на его место». – «Кто это?» – «Карл».
Ну эта... Оторопел я тут как-то... По жизни так бы не должно быть. Это ж надо характер иметь... типа ангела небесного. А Молчун мой хотя и скромен с бабами, но никакой не ангел, а живой мужик. Вроде меня или тебя, фрэнд. Прикинь.
Ну эта... Я молчу. Глаза, наверно, по кулаку размером. А он мне и грит: «В общем-то я доволен. Не думаю, что совершил ошибку. Вот его книги, – куда-то он на стол свой показывает... я даже и смотреть не стал, – они стоят моих неприятностей...» – «А зачем вас отправляют-то? Что, секретное что-то?» – «Нет. Ничего тайного. За деньгами, Ян. Все заработанное нами перечисляется на счет общины. Это достаточно много... А при правильном подходе к помещению полученных средств они могут дать немалую добавочную прибыль... Собственно, Вальс и живет этим. Когда-то Рай-Во-Плоти основали очень состоятельные люди. Первоначальная община была несметно богата. Но такая жизнь, даже при самом экономном подходе, должна была когда-нибудь истощить начальный капитал. Так и случилось. С туризмом, как ты помнишь, ничего не вышло. Наши как-то не сумели поладить с... чужаками. Извини. Я сам тебя не считаю чужим, ты же знаешь...» – «Ну, понятно». – «Промышленности у нас своей нет. Полезные ископаемые никто не разрабатывает. Это же рай. РАЙ. Пойми. Его нельзя портить. А за редкую древесину, экзотических животных и натуральную пищу многого не получишь... К тому же у нас никто не обязан работать. Только по желанию. Я, например, мог бы ничего не делать. Просто привык... руки чешутся. Иными словами, община была на грани банкротства. Открытие рудников на Терре стало нашим истинным спасением...» – «Да это ж конкретное зверство». – «С твоей точки зрения – да. А с точки зрения общины это разумная жертва немногими ради всеобщего блага. Таков наш внутренний общественный договор: некоторые должны работать на износ, мучиться и умереть ради того, чтобы все были счастливы». – «Надо было мне замочить тех типов. Вчерашних. Или еще кого-нибудь. Веришь, типа, есть большое желание...» – «Глупости. Как ты думаешь, Ян, много ли найдется охотников заполучить такую планету? Планету-игрушку?» – «До черта». – Я говорю, а сам думаю, мол, и нашим бы не грех такой кусочек оттяпать. Две терранские луны из трех заселили, в Солнечной системе для нас места нет. Вот третью заселим, а потом... В общем, кой-кто уже на Терру-5 искоса поглядывает. Как бестолково они свою территорию используют! Слишком щедро. А тут у людей проблемы. Может, потеснятся? Или, типа, помочь им потесниться? И на Терре-4, по-моему, тоже непорядок. Великорассы эти... Только, фрэнд, я тебе этого не говорил, и если чо, никому я подтверждать свой треп не стану. Понял? Ну и хорошо.
Ну эта... Хихикает Молчун. «Что хихикаешь?» – говорю. «Как это по-русски... Гляза завэдущиэ, руки загрэбущиэ. Тут уже были желающие. Женевскую эскадру мы спалили на орбите. Полвека назад. А потом десантный флот новых арабов. Боюсь, они даже сами не поняли, как это произошло. При мне было... Еще до рудника. Как ты думаешь, сколько стоит подобного рода система обороны? Особенно если она не должна осквернять своим присутствием поверхность планеты?» – «Понимаю. Немерено». – «Рад, что понимаешь. Теперь наша жертва не кажется тебе столь бессмысленной?» – «Молчун, да по-моему, какой-то ваш управленец типа с катушек съехал, и вы все вслед за ним едете. Ну раз, допустим, отсрочили, ну, другой... Потом же можно было что-то другое придумать...» – «На мой взгляд, наши устои предполагают естественность именно такого хода дел».
Ну эта... Думаю я: ладно, врубился. Не одобряю, но хоть понял. А вот почему они, новые шведы эти, так не любят Молчуна, хоть убей... «Ты размышляешь, чего ради я оказался здесь в столь странном положении?» – «В столь говенном». – «Видишь ли, когда нас отправляют на рудник, община как бы вырезает из своего тела кусок живой плоти. Прощается с собственным мясом. Мы все становимся для Вальса мертвецами. Есть даже специальный психорелигиозный обряд... для таких случаев. Общинный понтифик...» – «Кто? Я не понял». – «Что-то вроде главы нашей церкви. Человек, отправляющий культ в особо важных случаях. Так вот, понтифик делает маленький надрез на шее каждого... каждого... нет слова. Каждого уходящего, что ли. Это символ своего рода смерти. Смерти человека для общины. А теперь подумай: я работал восемь лет и пережил все... что ты сам знаешь. Кажется, община мне кое-что должна». – «Ежу понятно». – «Но как община может быть должна что-то ходячему мертвецу, аналогу вашей нечистой силы?» – «Как-как... Да перемудрили вы тут. Облизать тебя им надо было со всех сторон, героем сделать. Вот и все». – «У нас нет героев. У нас есть только те, кто выполняет долг, и те, кто его не выполняет». – «Ты ж выполнил!» – «Меня нет. Осталась моя телесная оболочка, неприкаянно бродящая по Вальсу. Я труп, Ян. Я мертвец». – «Ты живой человек. И нечего брехать попусту». – «Для тебя, может быть... а для всех прочих я не существую. Ты, кажется, видел кое-что». – «Баба тебя хотела, вот что я видел». – «Берта просто обожает все необычное. Например, переспать с трупом...» – «Или с немытым русским, это я понял». – «Ты не знаешь одного... Марта... дождалась меня. Дождалась, Ян! Увидела. Поговорила. И вышла за Карла. Месяц назад». – «Почему?» – «Нельзя стать женой того, кто не существует». – «Я никак не разберу, зачем вам... в смысле, им... весь этот кошмарик. Это ж бредняк, если подумать. Сами себя запутали в трех соснах». – «Просто задача не имеет разумного решения. А значит, лучше б ее не было совсем». Я вижу, хрен его убедишь. У него в голове, фрэнд, все уже клумбами уложено, аккуратно так, кирпичик к кирпичику, цветочек к цветочку... Ладно. Только он меня тоже не убедил. Тут у целой планеты ад кромешный под боком. Людей мертвецами делают, лишь бы не думать, на чей счет они все здесь кайфуют. И тут один вылезает из преисподней и ходит среди них. Прикинь! Он типа свидетель их общего долга аду. Чисто бродит-бродит и всем напоминает. Ой как всем нехорошо. Конкретно за это они его замочить хотят. Ну, не вот так просто замочить – а чтоб он пропал, исчез, растворился. Не видеть его, не слышать и не нюхать никогда... Вотак.
Ну эта... Я, значит, в ту ночь никак не мог заснуть. Ворохался-ворохался... Потом вроде заснул, но эта... в общем, хреново поспал. Встал, как последний придурок, в дикую рань. Неспокойно мне. Да не боюсь я их. Чего мне бояться – после рудника-то? Да мы их с Молчуном поимеем по полной программе! Или боюсь? Так и так я прикидывал, не пойму... Слышь, фрэнд, у тебя так бывает, что ты типа не поймешь никак, боишься ты чевонть или не боишься? Ну, вишь, и у тебя бывает... Я, в общем, решил: боюсь – не боюсь, одно дело. А другое дело, из простого куражу голову под кувалду мне ложить не резон. Надо бы посоветоваться. С кем? Понятно, не с Молчуном. Пошел я его будить, а он и не спит. Сидит в своем кресле во дворе, сонными лупалами хлопает, морда вся черная...
Ну эта... Я ему говорю: «Типа доброе утро, ты, хрен моржовый. Где тут можно достать попа?» Он чуть с дуба не рухнул... Что тебе опять про хрен? Ты достал меня, фрэнд! Моржовый – это очень большой, чисто как у моржа. Откуда мне видеть-то его, ты, бачок мусорный! Это выражение такое. Вежливая форма обращения по-русски. Усек? В смысле, понял? Ну, нормально... Так вот Молчун мне и отвечает, мол, доброе утро, конечно, только я тебя не пойму, Ян. Мол, ты священника имеешь в виду, нет ошибки, а? И весь такой перестреманный, на кой мне, типа, сдался этот поп, не поехал ли я с катушек... Или типа. «Нет, – говорю, – все верно». Он задумался. Рожа у него задумчивая стала. «Видишь ли, Ян, это не столь уж простое дело...» – «Нет, что ли, у вас попов? Протестанты вы?» – «Не протестанты... А ты что, Ян, негативно относишься к протестантам?» Я рожу скривил, конечно, потому что дед мой тоже свою рожу кривил насчет протестантов, типа без попа и христианство не в христианство, но Молчуну я объяснять ничего не стал, понятно, только сказал ему: «Да так. Ничо». – «У нас, конечно, есть с тысячу или около того лютеран... Однако, судя по...» – «Да». – «Не годится, я осознал это в полной мере. Но все остальные, включая меня, универсалисты. А это еще дальше, если я правильно понимаю». – «Не понял?» – «Официальная церковь Вальса – универсалистская. Она с равным уважением относится к любому вероисповеданию, философии или практике психофизиологической трансформации. Но трансцедентное начало отрицает...» – «Чо отрицает? Да ты нормально говори». – «У нас считается, что ничего потустороннего нет». – «А во что ж вы верите? Зачем вам вообще вера тогда?» – «Верования надо иметь, поскольку они дисциплинируют дух, отвращают от нравственной распущенности и воспитывают чувство долга». – «Одурели вы тут ребята...» – «Ты все-таки у меня в гостях, Ян. Конечно, я не рассказывал тебе про это раньше, прости. Но на руднике у нас были разговоры иного рода. Я думаю, тебе не стоит...» – «Ладно, прости дурака». – «У нас культ рацио...» – «Ты типа давай попроще». – «Культ разума, человеческого разума, понятно тебе?» – «Ну, давай дальше». – «Каждый поступок должен быть исполнен разума, совершая его, ты четко осознаешь собственные мотивы и берешь на себя ответственность за последствия. Разумность, умеренность и прагматизм – вот во что мы верим. Мы исповедуем психологическую уравновешенность, сбалансированность и полный контроль над деструктивными эмоциями. Понимаешь?» – «Нет проблем». – «Кроме того, универсализм – это прежде всего особая этика. Без нее все прочее теряет смысл. Попросту не работает». – «Без предисловий, а? Ты ж знаешь меня». – «Хорошо, Ян. В общем, мы веруем в гармонично развитую личность. Такая личность должна сочетать в себе интеллектуальную глубину, нравственную чистоту и физическое совершенство. Она должна быть воспитана в духе отказа от слабостей. Я имею виду, от потакания собственным слабостям. С точки зрения универсализма, каждого человека тянет к двум полюсам: исполнению долга и наслаждению. Мы... в смысле... универсализм ставит на психологическую гармонию. То есть на среднее положение между полюсами. С одной стороны, в каждом из нас взрастили мощное чувство долга по отношению к социуму, к общине. С другой стороны, община старается всем обеспечить максимальный комфорт, из которого член общины может извлекать наслаждение. Пока община способна воспроизводить подобное положение дел из года в год, машина нашего общества – на ходу». – «Все?» – «Основное». – «Основное – все?» – «Полагаю, да». – «Где ж тут вера? Нет тут никакой веры. Это вроде как техники на амфибии гайки закручивают, блоки вынимают-вставляют, так и у вас. Типа болт „а“ вставить в отверстие „б“; если не лезет – повторить... Технику я вижу, да. А веры не вижу никакой». – «Давай мы об этом не будем дискутировать». – «Не хочешь – как хочешь. Мне-то что! Мне по хрену. Последний чисто вопрос. Ты сам-то во все это веришь? Восемь лет ты на руднике сидел, гнил, а вчера эта шпана твоего Вороного забила, и ты веришь во все такое теперь? Или как?» Молчит. Глаза отвернул. Или типа «машина» эта в башке у Молчуна сбой дала? Паленый же мужик, понимать же должен, прикинь... Молчит. А потом грит: «Тебе вроде священник нужен был?» – «Точно». – «Надо лететь в отель». – «На хрена?» – «Отель очень велик. Фактически это даже не отель, а маленький город. Многие по-настоящему состоятельные люди живут в нем постоянно, год за годом. Там, кажется, есть и православный священник, и католический, и дипломированный специалист по вуду, и даже какой-то эзотерический гуру». – «По-настоящему, гришь, состоятельные?» Ну, он заржал, и я тоже.
Ну эта... Подлетаем мы, значит. Вокруг отеля, ну, не рядом, а так, на расстоянии, – бетонная стена, колючая проволока. И типа даже... у меня чуть фишки на затылок не откочевали: это ж контрольно-следовая полоса! Я такое только в фильмах видел. Про гденть на Земле или на Марсе. У нас-то нет границ, на Терре... А за полосой – лес, озерко, птички чирикают, а потом уже домики... прямо в лесу начинаются... Ну и сама главная громада – у моря. Здоровая. Молчун говорил, может принять семьсот человек, и почти все места заняты... Вотак. Тут Молчун, на меня глядя, поясняет, так мол и так, чего видно, то неопасно. Не проволока тут Вальс от отеля отгораживает, есть вещи и похитрее... Так и сказал: «Вальс от отеля», а не «отель от Вальса». Понятненько. «Да врубаюсь я, врубаюсь, – ему отвечаю, – типа чистота и тишина...» – «О да».
Ну эта... В отеле тут, если кто из местных чо попросит, то с полным к нему уважением. Меня бы, может, как кота помойного со входа бы пинком... а Молчуна послушали, и на раз его дружка Данилевича внутрь пустили. Он грит, мол, я снаружи подожду. Я ему: «Побудь ты там. Это вроде полезно. Для души и, говорят, здоровью помогает... Психическому». А он улыбается так грустно и чисто с пониманием: типа, не затащишь. «Для меня этот путь закрыт», – грит. Ну, я плюнул, раз такое дело: «Вот же дурак! Ладно, тебе на сковороде жариться».
Ну эта... Вся эта халабуда крутая до жути. В смысле отель внутри. Женевцы его держат. Я, значит, по-женевски спросил у мужика из обслуги, как попа-то зовут. Он вспоминал, вспоминал, вспомнил наконец: «Otez Vassili».
Ну эта... Чуток я на службу запоздал. А там – всего человек десять. На службе. Поп старый, низенький, волоса всклокочены, в глазах красные жилки. Но старательно так ведет, нигде, видишь ты, не сбивается. Я, значит, подошел нему после службы. «Отец Василий, – говорю, – надо бы исповедаться и причаститься. Можно или как?» Он согласился. По морде его вижу: типа доволен. Скучно ему тут. Никого нету. В смысле, кроме этих десяти или там двенадцати... Наверное, раньше больше было. Ну ладно. Я-то, понятно, тоже рад. Я потому что всегда попов боялся. Ну, ты чисто пристал к нему за чем-нибудь, и так в тебе страх играет, что вот ему сейчас типа не до тебя, у него там всякие реальные дела, мысли в голове... или типа. Тратит он на тебя время, тратит, тратит, а тебе как-то все не по себе. Холодком пробирает. Может, оно так и надо. Храм – место хорошее, но ты с ним как с лялькой не балуй. Какая-то строгость нужна. Вотак.
Ну эта... Грехи он мои отпустил, причастил меня, значит, а я к нему с конкретным вопросом: «Отец Василий, надо бы чисто побеседовать... Время-то у вас есть? Кой-что спросить бы надо». Оба! Блеск такой в глазах появился у отца Василия, чисто рыбак на поплавок глянул, а тот рыбиной аж на самое дно утянут... Он отвечает: «Конечно. Время для духовной беседы у меня найдется». Понятно, страсть как хочется ему меня окормить. В смысле, духовно. Ну, я ему чешу, какие тут дела творятся на этом долбаном Вальсе, и до чего мне противно, и еще того больше непонятно, чо дальше-то делать? Как будет правильно, в смысле, по-божески, как надо? «...Потому что, – я грю, – это ж не жизнь с такими уродами! С упырями со шведскими...» А он глядит на меня со строжинкой. И точно, я тут только врубился: сам-то я хотел, чтоб поп какой-нибудь, или типа того, разрешил мне убраться отсюда, пока цел, а поп мне ничего такого разрешить не хочет. И сейчас он мне чисто врубит на всю катушку. Наверно, правильно врубит. Дед мне еще говорил, типа не надо путать попа с психоаналитиком. Типа, разные профессии. Ну, так и вышло. Говорит он мне, отец Василий, значит, правильно, как по-писаному, даром что старый пень, мозги ясные, в общем, мол, какого хрена я так много думаю о себе? И что-то там вроде хоть бы веры и было до едрени фени, аж горы сдвигать можно, а без любви, кроме дерьма, однохренственно ничего не выйдет. Вотак. Ну, новые шведы, да, значит, люди своеобразные, и благодать на Вальсе повывелась, а только и о Молчуне надо подумать... «Ведь он тоже новый швед, разве не так?» – «Ну, швед...» – а сам прикидываю, какой же он новый швед, он же вроде нормальный, он, может, потому и чужой здесь, что нормальный, а не потому, что живой жмур... А может, я хрень порю? По-вашему, фрэнд, это будет «нонсенс». И отец Василий мне: «Он тебя приютил, от нищеты избавил, так и люби его. Молчун – твой ближний, твой самый ближний. Люби его, молись за него». – «Да он меня в лихо втравил аж по самое не могу!» – «Прости ему. Все мы бываем слабы. И сказано: кто без греха, тот первым пусть бросит камень... Или ты безгрешен? Или ты честнее, храбрее, умнее других? Прости ему. Всех надо прощать. И того, кто ударит, и того, кто украдет, и того, кто предаст. А он тебе немало добра сделал». – «Вот вы говорите, отец Василий, всех прощать. А есть же мой любимый святой, Александр Невский. Из наших, из русских. Он что, немцам простил, когда они вперлись? Он типа вышел и отымел их всех. Так что перья конкретно летели... А? Не простил, а вышел и надрал. О! Как раз и шведов он тоже вздрючил. Что против этого скажете?» – «Так ведь он не за себя. Он за всю землю, за весь православный народ». Тут я заткнулся. Ну да, странно, но складно выходит. Никак не завязывается в моей голове узелок, что, значит, если бы немцы пришли и полили бы грязью одного Александра Невского, а свинства бы никакого людям не творили, то ему бы лучше подставить морду, и по его морде молотили бы и справа, и слева. Тогда бы он вроде был христианин что надо. А с другой стороны поглядеть: ну, личная разборка у него, Бог тут при чем? Бог говорит: убивать не надо... В общем, путаница выходит. Или нет?
Ну эта... Отцу Василию, понятно, я спасибо сказал, а покоя никакого не получил. Весь в смущении. Вотак.
Ну эта... Молчун, понятно, спрашивает меня: «Доволен?» И я, понятно, говорю ему, что да, мол, доволен. Я, значит, теперь отмалчиваюсь, а ему, вишь ты, интересно, чего там. Я вроде как он, а он вроде как я. Как я объясню-то ему все эти дела? Летим обратно. Ну, с самим Молчуном выходило яснее ясного. Прав поп: совестно его бросать. И надо бы, уже припекает... а совестно. Оставаться придется. На Бога я, фрэнд, понадеялся, что от смерти или какой другой беды избавит... Еще на родителей мысли мои зашли. Вот как их простить? Они ж меня продали. А если б я сгинул на хрен? Раз двадцать мог бы сгинуть. Запросто. На руднике это очень даже запросто. Пернуть не успеешь. С их стороны, значит, вышло прямое злодейство. И я старался, и с той стороны заглядывал, и с этой, а никакой типа зацепочки, чтоб их простить, никак найти не мог. Вотак. А потом меня чисто перещелкнуло: я ж не хочу их простить! Мне ж удобнее их за уродов держать. Сам я кто? Да никто, кусок дерьма. Школа, потом три года частного извоза, потом год рудника. Семнадцать лет мне, а ничего больше у меня нет, и не видно, когда моя жизнь на крутые дела и большие бабки повернется. Даже бабы порядочной и той у меня нет. Вообще никакого толку... А пока, значит, я папашу с мамашей не простил, есть кому в моих бедах виноватым быть. Значит, сам я имею полное право жить охламон охламоном. Простить всегда можно, только чаще всего очень не хочется, прикинь, фрэнд. Что теперь? Теперь только подумать осталось, вот если б я хотел их простить, как бы я их злодейство обошел? Да просто бы я обошел его. Это я, я знаю, как там говенно, на руднике, и что люди там в момент загибаются, и что никуда, кроме рудника, с моими статьями не попасть. А они, лохи, уши развесистые, простые оба как банка пива или дешевый чип в башке. Они знать ничего не знали. Думали, наверно, козлы: сынок-придурок отсидит тихо год, выйдет, остепенится... А ведь еще чуток, и мне бы загреметь по хорошей статье, по настоящей, потому что жизнь у нашей кодлы была крутая, а бабок на нуле, и мы уже итак типа кой-чьи карманы подчищали до чистого... Ладно. Может, и не знали они. Даже скорей всего не знали. После рудника искали они меня? Искали. Встретить хотели? Хотели. Да я сам им не дал... Вотак.
Ну эта... Повеселело мне. Сижу я, вишь ты, лыблюсь, наверно, Молчун потому что рожу мою разглядывает и тоже лыбится. А я тут решаю, может, кинуть им весточку, паразитам моим, а? Завязался, значит, узелочек в моей башке. Не сразу, правда. Но получилось. Прикинь. И сидит рядом со мной мужик двадцати шести лет, надо ему, чтоб я никуда не делся, чтоб я чисто не свалил... Ну, надо ему, так и ладно. Типа дровосеком пока заделаюсь. Все лучше, чем нищим побираться... И я его так это нормально по плечу хлопаю, ну и говорю: «Да ты не вибрируй, братан, никуда я...» Оба!
Ну эта... Падаем мы. Последний мандец наступает. Я и докукарекать не успел, а наша эта хрень в воду грянулась и, значит, на дно идет. Череп у меня трещит, потому что черепом я об что-то приложился как положено. Чуть мозги не расплескал. И вижу я, как Молчун матерится по-своему и все пытается, значит, что-то там задействовать, что форцать перестало, но ни хрена у него не выходит. Ну или выходит... как раз – хрен. По-английски, фрэнд, этот хрен будет «маздай». А вода уже вокруг зеленая с пузыречками... Хлюп! Сели мы. На самое дно. Черные разводы по сторонам, это, значит, ил поднялся, водоросли, рыбки, как в аквариуме... Молчун мне и говорит: «Я поднять машину не могу. Аварийная служба тоже почему-то не вызывается. Но нам нельзя, Ян, сидеть в бездействии. Ил нас засосет, и дальше будет очень трудно выбраться... Так что я открываю фонарь, и мы всплываем. Ты плавать умеешь?» – «Угу. Где мы, мать твою?» – «Озерко у меня рядом с усадьбой помнишь?» – «Ну». – «Мы в нем. Пять метров воды над нами. Максимум семь. Риск невелик, Ян». – «Твою мать!» – «По счету три...»
Ну эта... Полна пасть грязи у меня. Тригоссподабогараспроматьтак. Въезжаешь, Джонни? Молоток.
Ну эта... Сидим на берегу, обсыхаем. Он грит: «Невероятное совпадение... Одновременно отказала электроника и отключилась связь с диспетчерской. Они должны были удержать нас в воздухе или мягко посадить – по лучу. Не может быть, Ян, этого просто не может быть». – «Может». – «Не понимаю». – «Да все ты понимаешь. – Я уже разозлился, как со щенком он со мной типа, что ли? – И я давно, видишь, врубился». Молчит. Сказать ему нечего. Плакать на руднике разучился. Без водки не плачется ему. А если б я типа не задержался чуток? Ну, у попа. Чуток побольше не задержался бы для беседы, а? Прикинь. Эта б его долбаная электроника гробанулась бы, пока мы летели. А мы на такой высоте летели, что от нас бы тогда и перьев не собрать. Повезло нам, как раз в жизни везет. А второй раз уже так не везет. Ладно. Короче, спрашиваю у него: «Молчун, ты типа не хочешь на Терре пожить? С твоими бабками будешь там как слон в зоопарке – на всем готовом... И я рядом буду. Устроиться помогу, если что». Он вздыхает чисто баба над дырявой колготкой: «Разве можно по своей воле уйти из рая?» – «Да ты офонарел! Какой тебе тут рай!» – «Это ты так думаешь. А я свою землю очень люблю, Ян. Я ради нее восемь лет... И если... даже... она... они... я все равно отсюда...» – Ну, рожу сморщил, а слезы однохренственно не текут. Я ему: «Ты точно решил, мужик? По-моему, ты ошибку делаешь». – «Может быть, Ян. Но я от своего дома не отступлюсь. За пределами Вальса мне места нет. Вернее, я сам другого места для себя не хочу». – «Твердо?» – «Да. Я уже думал». Чо мне делать-то? Вроде и я все решил. Там, в воздухе. Но никто ж мне не сказал, что шкуру тут свою каждый день на кон ставить придется. Ну или типа. Я так не могу. Я живой человек. Эти игрушки мне во где! И вот здесь я не хочу, а говорю: «Сам подохнешь и меня угробишь. Я с тобой не останусь». Думал, он расстроится. Смотрю, нет! Какое там. Заулыбался, типа его от неудобства избавили. И грит: «Прости, что подверг тебя опасности, Ян. И спасибо за твой визит. Я несколько ожил... Сегодня ночью я приобрел для тебя место в лайнере. Ты отбываешь через десять часов, и я даже не знал, как тебе об этом получше сообщить. Думаю, антиграв службы доставки сташун’а по пути не откажет... На твое имя я приобрел домик в вашем городе Рио-де-Сан-Мартин. С таким расчетом, чтобы ты смог сдавать полдома. У вас, на Терре, тебя встретит банковский служащий. Он должен вручить тебе карточку... подлечить твои легкие там хватит. И еще немного сверх того... к сожалению, мои финансовые возможности далеко не беспредельны. Не знаю, чем еще искупить неприятности, которые тебе достались по моей вине...» – «Брезгуешь?» – «Да ты что! Я действительно не хочу потянуть за собой еще одного. С самого начала я проявил непростительное малодушие». – «Знаешь, ты вызови доставку прямо сейчас. А сколько надо, я на сташун’е вашем отторчу». Молчун закивал так понимающе. Чо он там подумал себе? Он подумал: вот Ян Данилевич от смерти лютой спасается. И ни хрена он не понял. Да я стоять чисто рядом с ним, таким святым из себя, просто не мог. Мне бы только его не видеть. Прикинь.
...Вот я и думаю, фрэнд, как он там сейчас, хренов Молчун? Э, братан, да ты типа совсем окосел. Губешками хлопаешь незнам чего... и какая же у тебя рожа красная! Что? Уже и понимать перестал? Да что тут понимать... Дерьмо я обыкновенное. Продал Молчуна, а потом бабки его взял. Слышь ты, восп, Джонни, заснул ты? Нет? Дерьмо я. Понял ты? Да, братан, хрен я лежачий, даже еще хуже... Чо? Чо? Для меня это хороший шанс на карьеру? Я тя правильно понял, Джонни? Я типа не ослышался? А хочешь по роже тебя шмазну? Как цуцика сапогом, а? Мне по роже тебе дать щас очень хочется, прикинь, восп! Ты... ты... гад! А он... Молчун... он как спаситель для них был. И для меня он был как спаситель... Нельзя, чтобы спаситель был один, понимаешь ты, рожа недоделанная? Нельзя так, нельзя, вот что хошь, а нельзя так, неправильно.
Э! А ты, чего тебе надо? Да не трясу я его, амиго, не трясу я воспа, вот, видишь, уже перестал... Да не пьяный я. Я не пьяный, я даже норму не выбрал, прикинь, мужик? Типа тоскливо мне... Все. Все, отпустил я эту красную рожу... счет мне давай, я валю отсюдова... Что он там лепечет? А? Не врублюсь никак... А? Я – сумасшедший? Я типа – мэд? Я типа – данки? Это я – сумасшедший? Совсем оборзел. Оба! Да не трогай ты меня, парень, не трогайте вы меня, ребята, черт, а ну! Сам уйду. Так, блин, хотелось мне разок засветить фотку этому воспу, все, засветил, свободен... нет, не надо ментов... слышь, братан. Ты русский или нет? Латино? Ну один хрен ты наш, не надо ментов... два тарифа я плачу и за такси для этого урода тоже... пойдет? Давай, это, помоги мне его поднять. Он грит, я сумасшедший... Да черта лысого! Я – нормальный! Это я-то как раз нормальный и есть. Просто плохо мне... Ты понимаешь, как мне плохо, парень? Ни рожна ты не понимаешь. Чем отличаюсь? Да не такой я, как он, парень... Мозги – это не все, парень... Именно. Ты понял, мозги – это не все, парень. Погоди. Прислони его. Давай. Во-от так. Подожди чуток, еще две гривны – с меня. Так подождешь? Дарма? Ну спасибо, братан... Я... сейчас... я... две минуты всего...
Диспетчерская! Диспетчерская! Да что ж ты не вруба... Диспетчерская, мать твою, дай мне разговор с Вальсом... Да, с планетой Вальс. Стоимость? Да плевать мне, я заплачу, я разденусь, но заплачу, не вибрируй, девка, твое дело счет отправить... Да быстрее же ты, дура, черт, ты пойми, пойми ты, ты только пойми меня... он один там... он не может быть один... он не должен быть один... должен быть кто-то рядом... обязательно... хоть кто-то – рядом.
Март – апрель 2002, Москва – Севастополь