Берден Боб. У тебя свои проблемы, у меня - свои

   С обновленными силами я решаю начать жить сызнова. Вскакиваю с кровати. Комната выглядит не так чтобы очень убого; принять душ, вымыть посуду, убраться на кухне, в остальной квартире прибираться некогда...
   Иду к шкафу и инспектирую свою одежду.
   Все рубашки у меня так себе, но есть несколько отличных пар брюк. В восторге я достаю из шкафа все свои брюки, снимаю с вешалок и создаю из них художественную композицию на полу.
   Отхожу на шаг и любуюсь разложенными брюками.
   Весь светясь от гордости.
   Сегодня вечером я иду на званый ужин в один замечательный дом. Никак не припомню - то ли меня пригласили, то ли я подслушал чей-то разговор и все записал.
   Я прилагаю массу усилий, чтобы выглядеть как можно лучше, поскольку вчерашняя ночевка сказалась на моей внешности.
   Мне не хотелось бы опаздывать к ужину. Я страшно голоден.
   На этот светский раут я возлагаю большие надежды: рассчитываю познакомиться с людьми, которые не чета быдлу, и может быть, даже с приятной женщиной, у которой будут хорошие манеры и нежный голос. Подбираю удачные темы для разговора: погода, политика, поло... здесь непременно играют в поло. Это мой счастливый случай. Как же мне хочется выбиться в люди, начать вращаться среди представителей высшего света и земельной аристократии!
   Гости бросают на меня странные взгляды. Я держусь поодаль. Все одеты лучше меня. Один гость шепнул другому, что мои манжеты вместо запонок скреплены скотчем, а брюки не подрублены снизу, словно я украл их в магазине, надев под видом примерки (собственно, так оно и было).
   За столом никто со мной не разговаривал. В некий момент чья-то фраза напомнила мне анекдот, который я как-то слышал.
   Я начал рассказывать анекдот. Сначала меня слушали, но вскоре все переключились на свои собственные беседы, точно им было плевать на мое повествование...
   Вскоре все вновь болтали, затворившись в своих жалких мирках... а я сгорал со стыда.
   Недорассказав анекдот, я умолк!
   А всем было плевать.
   Я гляжу в тарелку.
   Впадаю в депрессию. Вечер не задался. Я раздражен, обижен. Начинаю сам себя щупать под столом...
   Я им покажу. Я выливаю свой суп на скатерть.
   - Опаньки!
   - Послушайте, вы!
   Все пялятся на меня. Они все смотрят на меня. Теперь я осознаю, как мало знаю этих людей. Мне не нравятся эти люди, их взгляды, их пристальные взгляды...
   Хозяйка, должно быть, с самого начала обратила на меня особое внимание. У остальных вид просто шокированный, но она испепеляет меня взглядом, точно Дик Торпин. Очевидно, она заметила, что я разлил суп нарочно. И вот начинается... Она визжит, она орет на меня. Она видела, как я это сделал, и знает, что это не было случайностью. И тут, как всегда, я перестаю понимать ее слова - мой разум отключается неизвестным мне способом.
   Она встает, лицо у нее красное. Она указывает на дверь. Она видела, что я нарочно разлил суп! Она знает!
   Ах вот, значит, как! Сейчас меня подвергнут унижению. Вытолкают взашей при всем честном народе. Хочется провалиться сквозь землю. Я смотрю на суповые ручьи, текущие по чистой белой скатерти.
   Швыряю тарелку с салатом в стену и ухожу.
   Направляясь к прихожей, я прохожу через вторую комнату. Люди, которые не сидели за столом и не видели, что случилось, но слышали шум, пялятся на меня, как на дикого зверя в клетке - словно на какое-нибудь двухголовое чудище - меня всего затрясло.
   Выйдя на улицу, я остановился и оглянулся краешком глаза. Я чувствовал всем телом, как они там внутри толкуют: "Кто был этот человек?", "Кто его пригласил?". Я им еще покажу.
   Спустя час я возвращаюсь, приодевшись по-особому. По своему обыкновению, я нарядился индейцем: набедренная повязка, бандана с двумя-тремя перьями, лук, стрелы, мокасины. Лицо раскрашено. Вначале я заглянул в окно, шпионя за ними. Они все веселятся, болтают на сытый желудок - никого не огорчил мой уход. Как они все счастливы!
   Наверху, в спальне, открыто окно. Я стреляю в него из лука. Там никого нет - я услышал лишь, как ударилась об пол стрела. Проникнуть через это окно? Пытаюсь влезть по кирпичной стене - не получается.
   Тогда я начинаю писать на доме всякую всячину. Пользуясь своим тюбиком с краской для росписи лица, я вывожу: "Долой сволочей-педантов, которым плевать", "Здесь живут сволочи", "Ханжи завладели всем".
   Я почти наг и благодаря этому чувствую себя безумным дикарем. Мое тело распалено. Когда у меня встает, я величественным шагом вхожу в дом через парадные двери, держась с несколько надменной, королевской любезностью, точно благородный вождь стародавнего Союза Индейских Племен.
   И замираю посреди гостиной. Проходит несколько секунд - секунд, которые длятся целую вечность.
   Мне хочется пунша.
   Испуганные вскрики, хихиканье - некоторые женщины заметили, что под набедренной повязкой топорщится мой исполинский дружок. Постепенно воцаряется молчание. С суровым лицом неотесанного дикаря, с безмолвной торжественностью индейца я поднимаю чашу с пуншем и приникаю к ней губами.
   Тут хозяйка, узнав меня, опять начинает орать и визжать!
   Стремительно обернувшись, я натягиваю тетиву...
   И стреляю вслепую...
   Столпотворение, сущее столпотворение!
   Быстрый и проворный, я выпускаю стрелу за стрелой!
   Женщина, стоявшая рядом с хозяйкой, была ранена в глаз и закудахтала, как курица! О, друзья мои, это шикарное жилище напыщенных снобов превратилось в настоящую прерию, в арену неистовых схваток! Клянусь! Стрелы, рассекая воздух, ложились точно в цель. Вопли! Хаос! Трусливые хамы, паникуя, спотыкались друг об друга, пытались сбежать от моего гнева. Когда стрелы в колчане иссякли, я обнажил нож.
   Размахиваю ножом! Испускаю боевой индейский клич! Отхожу через кухню, где еще несколько минут назад толпились и болтали люди. Выскальзываю с черного хода. Грациозно и ловко преодолеваю живую изгородь и кирпичную стену. Помню, в окне соседнего дома, мимо которого я бежал, мелькнуло чье-то лицо. Мои мокасины, как ветер, летят, над безупречно подстриженными газонами, ведь я - последний свободный индеец на свете, а это - последняя великая победа благородного дикаря: кровавая битва при коттеджном поселке "Брентвуд-Эстейтс" 14 апреля в Лето Господне 1996-е...
   Гости гонятся за мной на своих машинах... Слышу характерный, предательски-громкий глас огромного шикарного исчадия Детройта. Он нарастает - исчадие, съехав с подъездной дорожки, разгоняется, преследуя меня. Погоня! Но я уже в кустах, бегу, припадая к земле. Машины далеко, с той стороны газонов. Враги прочесывают местность, встречаются на перекрестках и еле слышными на таком расстоянии, встревоженными голосами перекрикиваются из машины в машину.
   Ноя легко ухожу от них.
   Спустя несколько часов...
   Моя комната! Какой беспорядок - просто ужас! Я подавлен, и мне совершенно не хочется прибираться в остальной части квартиры. Вижу на полу художественно разложенные брюки - и на душе становится легче. Я вспоминаю, что квартира принадлежит мне. Несмотря на всю ее общую обшарпанность, ее интерьер отныне несет отпечаток моей индивидуальности. Гляжу на кухню, начищенную до блеска. В квартире жуткий беспорядок, но кухня - просто картинка, да!
   Вначале этот контраст вызывает у меня огорчение - затем приступ отчаяния - неприятное ощущение - стыд - тут мои глаза загораются - какой прекрасный беспорядок!
   В каждом углу - идеальный беспорядок, абсолютный хаос...
   Я в жизни не смог бы так гениально расположить их - эти вещи, разбросанные волей случая: полувывернутые джинсы на полу, из одной штанины выглядывает носок, к ширинке прильнули трусы - кроссовки обращены носами в разные стороны, одна завалилась набок - стопка бумаг и журналов у кровати, растерзанная, кривая, вот-вот упадет.
   Я люблю этот беспорядок - сердечно обнимаю его - я валюсь снопом на кровать - о, идеальный беспорядок, и я - в его композиционном центре!
   Я взъерошиваю себе волосы - хохочу - включаю дурацкий телеканал, который в жизни не смотрел - из уголка моего рта текут слюни, но мне плевать - теперь я упиваюсь своим беспорядком...
   Спустя еще несколько часов, поздним вечером того же дня, в "Вафли-хаузе" я завожу нового друга. Этого человека по имени Донни я где-то встречал или просто смутно запомнил в те две недели, которые гуляю на воле. Увидев его сидящим у стойки, я узнал его, вспомнил имя и произнес его вслух. Если бы я не вспомнил его имени, не случилось бы ничего из того, что случилось той ночью, и вся моя жизнь и его жизнь пошли бы по другому руслу.
   Мы сели, разговорились. Донни тоже не нравилась работа, которой он занимался - его распределили на кладбище, - и услышав, что сегодня я бросил работу, он решил бросить свою. Мне кажется, он умственно отсталый, самое мягкое - тугодум, но он честен и говорит правду любому, кто бы его о чем ни спросил. Он человек тихий, замкнутый. Сомневаюсь, что люди вообще с ним разговаривают. Он наверняка уже много месяцев толком ни с кем не беседовал.
   Донни маленького роста. Носит комбинезон и ковбойку, а также кроссовки разного цвета. Свою бейсболку надвигает на глаза, поэтому с первого взгляда кажется, что у Донни зловещий вид, а затем - что просто дурацкий. Говорит он медленно и очень неуверенно, как Майкл Дж.Поллард, и если когда-нибудь кто-то решит воспеть Донни на голубом экране, лучше Майкла Дж.Полларда им для этой роли не найти.
   Я рассказал ему по секрету обо всем, что стряслось со мной в этот день. Он слушал, развесив уши. Ему никогда и в голову не приходило, что можно нарядиться диким индейцем, но он думает, что это хорошая идея, конечно, если наряжаться так не слишком часто. Он сказал, что у него часто встает, как только он видит пиццу или вообще что-либо круглое, - он все время вынужден себя сдерживать! Он говорит, что на сердце у него белое пятно и врачам неизвестно, что это за пятно такое. Он считает, что ему недолго осталось жить - хотя, кто знает...
   Уже очень поздно, все закрыто, но мы решаем пойти в бордель. Тот, который знает Донни, открыт всю ночь. Бордель - какая прекрасная мысль! Судя по описанию, он находится в весьма злачной части города, но, безусловно, я составлю ему компанию. Я даже готов одолжить Донни на время мой индейский наряд. Он у меня с собой, в кармане плаща. Это замечательный маскарадный костюм - ведь он занимает совсем мало места, и спрятать его можно, где угодно.
   По дороге Донни заглядывает в мусорный бак на задах цветочного магазина и достает увядшие цветы - для девушек. Шагая рядом со мной, он обрывает засохшие лепестки.
   Он говорит, что не может починить машину, потому что слишком часто посещает бордель. Бедняга. Его потребность в самой простой и древней любви - любви на финансовой основе - вконец его разорила.
   Бордель находится в старом здании на склоне холма. К нему приделаны несколько пристроек, сделанных из автокараванов - настоящая архитектурная катастрофа.
   Старуха-менеджер ("мадам", насколько я понимаю) подозрительно покосилась сперва на Донни, а затем на меня. Донни тут уже знают. Донни выбрал девушку, с которой уже был раньше. Она делает ему скидку, потому что она уродливая, а он надевает ей на голову бумажный пакет. С ее разрешения.
   Одна женщина с улыбкой поглядела на меня. У нее не хватало зуба, а когда она рыгнула, я ощутил запах пива... Нет. Эта не подходит...
   Я выбрал довольно симпатичную девушку, которая, однако, болтала без умолку и стала рассказывать мне всю свою жизнь. Пришлось попросить ее ненадолго замолчать. Мы пошли в ее личную комнату с плюшевыми медведями, клопами, которые развелись из-за марихуаны, пустыми банками от лимонада и плакатами рок-звезд, о которых я в жизни не слышал. Вся комната пропахла шампунем и клеем. Чем мы там занялись, это наше личное дело, и и данный момент я не буду разглашать подробности.
   Закончив, я стал ждать Донни в гостиной.
   Шло время. Я подумал, не пойти ли в одиночку домой, но затем увлекся чтением журналов.
   В итоге я, вероятно, задремал.
   Помнится, я проснулся от шума и кутерьмы. Прошло много часов, уже рассветает, солнечные лучи струятся в окна, а я проснулся с номером "Суперпопки" на коленях...
   В коридоре слышались вопли и крики. Я пошел узнать, что там такое. Дело было в Донни. Ом что-то натворил, и проститутка гневалась и махала руками. Она колотила Донни его собственной бейсболкой.
   - Нет, ты глянь на мою сиську! Глянь, что ты с ней сделал. Ах ты, крысеныш! Нет, ты глянь! Глянь! - визжала женщина изо всей мочи.
   Ее левая грудь, иссохшая, опустошенная, свисала под каким-то неестественным углом. Грудь высосали, как сливу. Я с ужасом наблюдал, как она колышется на ветру. Бедняга Донни крепко влип. В своем наряде дикого индейца он выглядел полным идиотом. Женщина переломала ему все перья. Краска размазалась по щекам. Он тупо стоял в коридоре на манер Стэна Лорела, позволяя себя избивать. Грудь проститутки тоже была испачкана краской с лица Донни и потому казалась еще более высосанной и неприглядной. Широко шагая, появился огромный, плечистый тип - вышибала, предположил я. Проститутка переключилась на него, взывая то с мольбой, то с яростью:
   - Глянь на мою сиську! Глянь на мою сиську! Этот козел заснул с моей сиськой во рту и всю ночь ее сосал! Всю как есть высосал!
   В коридор выбежали прочие обитатели борделя. А Донни стоял себе на месте, глупо щурясь, еле держась на ногах, клюя носом - но зная, что опять что-то сделал НЕ ТАК. Стоял, как дурак, и позволял бить себя своей собственной кепкой!
   - Может, это он случайно... - попробовал я вступиться за Донни.
   Вышибала таращится на меня так, словно готов меня убить! Я умолкаю и отвожу глаза!
   Незаметно удаляюсь. Надо что-нибудь придумать.
   Иду назад по коридору. Вышедший из одной из комнат тощий, смуглый, невысокий мужчина с очень красивыми волнистыми темными волосами, обмотанный простыней на манер набедренной повязки, останавливает меня и спрашивает:
   - В чем дело? Облава? Сюда явится полиция?
   По его выговору я понимаю, что он из Индии... тут мы встречаемся взглядом... я читаю в его глазах... он читает и моих...
   Он такой же, КАК Я - совершенно не в себе...
   Существует сообщество сумасшедших. Это сообщество сумасшедших священный союз. Мы моментально становимся друзьями и братьями, как два масона, как два тайных агента в чужой стране.
   Все это я читаю в его глазах.
   - Послушайте, мне нужно их чем-то отвлечь...
   - Вы в беде, сэр?
   - Понимаете, мой друг...
   - О да, конечно! Сейчас я вам помогу. Пожалуйста, обождите, пожалуйста!
   Он скрывается в комнате, вскоре возвращается, наскоро одевшись, подготовившись к экстремальной ситуации.
   И в его пальцах зажата...
   ...ручная граната!
   Пройдя по коридору, он проталкивается в середину толпы и замирает лицом к главным участникам события, держа перед собой гранату, как олимпийский факел. Я обомлел. Никто не обращал на него внимания, пока он не заговорил. У меня отнялся язык от изумления.
   - Прошу прощения, все собравшиеся! К моему глубокому сожалению, я вынужден информировать вас, что у меня в руке БОМБА! Пожалуйста, больше не приставайте к этому бедному малышу! - Он поднимает гранату над головой и выдергивает чеку. Граната шипит.
   Все бросаются наутек. Вышибала, проститутка с обвисшей, иссохшей грудью, еще несколько проституток и клиентов, все - и Донни тоже!
   - ДОННИ! - кричу я в сердцах. Он оборачивается, видит мое лицо. - СЮДА! - ору я на него.
   Донни присоединяется к нам, ко мне и моему новому союзнику, и мы бежим стремглав по коридору. Индиец останавливается, пятится на несколько шагов назад и швыряет шипящую гранату в комнату, доверху набитую стопками постельного белья.
   Выбежав на улицу, мы пригибаемся - у нас над головами взрывается окно, и над автостоянкой пролетают изодранные перьевые подушки, пылающие простыни, полотенца и трусы. Скорее в машину индийца.
   - Джентльмены, позвольте представиться. Я - профессор Агар Бошнаравата!
   - Рад познакомиться, профессор! Я - Карл, а это Донни! - имен у меня множество, в моих водительских правах значится: "Улисс Макфэдден", но теперь я среди друзей. Карл - мое подлинное имя.
   - Здрасте... - бормочет Донни.
   - Ты, Донни, индеец, а я индиец! - говорит Агар.
   - Чего? - отзывается Донни.
   - Это шутка, Донни... да, гм, это шутка, - вмешиваюсь я.
   В это солнечное утро наша машина мчится навстречу новым приключениям. Две недели у меня не было друзей - и вдруг сразу двое!
   Но что нас ждет на этом пути - безумные, необыкновенные приключения или адские муки?.. Не знаю и знать не хочу. Я просто выставляю руку за окно и чувствую, как струится по ней розовый от зари воздух, вижу, как, сливаясь в одну сплошную ленту, скользит мимо асфальт, вижу в стороне от дороги качели, а около них - маленького ребенка...