Кстати, память дяди Севы не окончательно стала МОЕЙ памятью. Я, во-всяком случае, не путал, что мое, а что - его. Факты из его биографии воспринимались мной, скорее, как эпизоды из просмотренного когда-то фильма, и уже сейчас я чувствовал, как некоторые мелочи ускользают, забываются. Но одна картина впечаталась в мое сознание так прочно, что, наверное, всю жизнь она будет мучить меня. Картина, которую я сумел отогнать от себя там, в лаборатории, иначе она напрочь парализовала бы мою волю: перекошенное испуганное лицо Насти с глазами, молящими о пощаде. Усевшись ей на грудь, всей своей тушей придавив ее к полу и зажав в пятерне волосы, он другой рукой, таблетка за таблеткой, стандарт за стандартом впихивал ей в рот снотворное, а потом - вливал воду. Она давилась, захлебывалась... и почти не сопротивлялась. А после он, глядя ей в глаза, с нетерпением и ужасом ждал, когда они превратятся в холодные голубые стекляшки.
До родного Лялиного переулка мы с оскорбленным Тошей добрались молча и даже расстались без слов.
Войдя в квартиру, я обзвонил ребят - Костю, Джима и Эдика. Все они оказались дома. И все, несмотря на ранний час, без особого недовольства обещали сейчас же быть у меня. Я еще не знал, зачем они мне нужны, но чувствовал, что они - помогут. Я поставил воду для чая, завалился на диван и попытался сосредоточиться. Верно ли я поступил, что не уничтожил транслятор? Наверное - нет; но в тот момент я думал о спасении своей жизни, мне было не до прибора. Это естественно. К тому же, где-то остались бы чертежи, документы, ученые, которые его создали... Так что это, пожалуй, ничего не решило бы. Правильно ли я сделал, что не прикончил Севостьянова? Правильно. Не хватало мне еще вляпаться в уголовщину. Но теперь, по-видимому, я должен принять какие-то меры, чтобы обезопасить себя от него. Ведь я - единственный свидетель. Нужно сделать так, чтобы я стал не единственным, то есть, чтобы о его преступлении узнало как можно больше людей. Но как это сделать?
Мои размышления прервал звонок в дверь. Я опасливо глянул в глазок. За дверью - искаженное линзой, и без того не блещущее красотой, лицо Клена.
- Встань пораньше, встань пораньше! - приветствовал я его, открывая.
- Ну ты - фраер! Мы уже решили, что тебя - того...
- С чего это?
- Сначала Ром с Настей пропали, потом ты исчез...
На лесенке послышались шаги и знакомые голоса. Через минуту в квартиру ввалились Джим и Смур.
...Когда я закончил свой рассказ, ребята еще некоторое время обалдело молчали.
- Круто, - наконец выдавил из себя Джим. - Ром - зомби. А ты все это не по видику посмотрел?
Я не обиделся. Я бы и сам вряд ли сразу поверил всей этой ахинее, не случись она со мной самим. Я ответил на несколько их недоверчивых вопросов и чувствовал при этом, что мало-помалу они привыкают к мысли, что все это - правда. Но добило их, когда Джим, встрепенувшись, задал провокационный вопрос: "А пистолет где?" А я достал пистолет из ящика стола и молча подал ему...
- Постой-ка, - дошло до Клена, - "Зомби"? Я не понял, Ром что, правда был мертвым, когда грабил?
- Ну да. Это дело Севостьянов всерьез не готовил, держал такой вариант про запас, как самый ублюдочный. В тот вечер он просто экспериментировал, но вкатил такую дозу, что Ром не выдержал. И вот тут-то дядя Сева и узнал то, чего не мог даже предполагать: после смерти реципиента его тело становится еще более послушным, и, пока разложение вконец не испортит нервные волокна, в течении нескольких часов им можно управлять, как роботом. До этого открытия Севостьянов рассчитывал только на 15-20 минут работы с живым человеком, а тут... Смертью Рома он был даже слегка огорчен. Но уж, раз так случилось, он, не раздумывая, решил использовать момент. Ведь, работая с трупом, он не рисковал ничем: тот его никогда не выдаст...
- Скотина! - процедил Джим. А я закончил:
- К тому же, так случилось, что именно в эту ночь на "скорой" дежурили верные ему люди, и забрать тело было очень просто. Все ему смазала единственная непредвиденная деталь - телекамера напротив двери.
- А откуда он потом о ней узнал? - задал Смур вполне резонный вопрос. - И как он вас с Настей вычислил?
Я объяснил:
- Когда он в теле Рома лежал в ванной, он слышал, как Настя звонила мне. И он решил проследить, что мы будем делать. Утром он поехал за нами и оказался возле прокуратуры. Настя вошла, я уехал, а он остался ждать ее возвращения. Потом, выйдя, она тут же, из автомата позвонила мне. А Сева стоял рядом, возле козырька, вроде бы ждал, когда освободится телефон. И все про камеру, и про то, что Настя ничего прокурору о смерти Рома не сказала - слышал. Он дико испугался и твердо решил нас, как можно быстрее, убрать. Позвонил своим людям, чтобы они нашли меня (им пришлось снова на смену не по графику напрашиваться), а сам разделался с ней.
У меня подкатил к горлу комок, и я замолчал, но потом пересилил себя и закончил:
- Настю нашла Томка. Если бы она пришла чуть раньше, она или спугнула бы Севостьянова, или наоборот - была бы убита тоже.
Мы молчали долго.
- И что теперь? - спросил Джим, возвращая пистолет.
- Я и сам хотел бы знать. В милицию, по-моему, даже и дергаться не стоит.
- И не думай, - хмыкнул Смур, - тебя с твоей сказочкой там только на смех поднимут.
- В газеты? - предложил Клен.
- Да брось ты, - обломил его Смур, - если б я Крота не знал, разве бы такую дурь напечатал?..
- Я кажется кое-что придумал, - решился я. - У вас, по-моему, на сегодняшний вечер концерт запланирован?
- Какой концерт без Рома? - махнул рукой Клен. - Мы-то все ждали, что он объявится, а теперь... А так было бы клево, - он с мечтательным выражением лица побарабанил себя по ляжкам, - представляешь: на стадионе, ночью. Там штук двадцать команд будет. Называется "Рок - в борьбе с наркоманией".
- Актуально... - вставил Смур. Но Клен его не слушал:
- Мы бы там самые крутые были. Тоша подсуетился и где-то на час арендовал спортивный вертолет. Представляешь, мы бы с неба спустились...
- Да хватит тебе, - попытался остановить его Джим, - что теперь об этом говорить?
А Смур, кажется, что-то понял и стал подозрительно на меня поглядывать.
- А еще - не унимался Клен, - там на сцене уже установлен огромный метров в двадцать высотой - портрет Рома. Он ведь должен был стать "гвоздем программы". Ром собирался спалить свой портрет под конец выступления...
- Вот и классно, - заявил я. - Вы не будете ничего отменять. Тряхнем стариной: я буду с вами. У нас еще день на репетиции. И там, на концерте, я все, как есть, расскажу зрителям.
- Так я и думал, - покачал головой Смур. - Это облом, Крот Коля. Лет пятнадцать назад нас, возможно, еще стали бы слушать. Но сейчас... Даже и не думай. Что бы ты не говорил, они будут или свистеть и гнать тебя со сцены, или наоборот - тащиться. Но они никогда НЕ ПОВЕРЯТ ТЕБЕ.
- Но почему? Почему ты так уверен?
- Ты остался в тех временах, когда играл сам. Рок-тусовка в "Невском", ночные бдения при свечах, дзен, тихие девочки... Все мы тогда искали истину. Сейчас ищут зрелищ. Ты будешь выглядеть клоуном. Причем бездарным.
- Смур прав, - сказал Джим. - Но мы должны попробовать. С нас-то не убудет. А вдруг выгорит?
- Да ну что вы, а?! - взбунтовался Клен. - Что вы смурь-то наводите? Все получится.
Но Клен - дурак, это общеизвестно. И я снова искательно глянул на Эдика. И, видно, ему жалко меня стало:
- Ладно, - говорит, - давай попробуем. В конце концов, если на репетиции почувствуем, что не катит, мы всегда сможем остановиться.
- А Тоша туда не явится? - спрашивает Джим.
- Ну, это-то мы сейчас устроим, - говорит Эдик и набирает по телефону номер.
- Алле! - говорит он. - Антон? Тоша, что делать будем? Ром пропал, как сквозь землю. А у нас концерт сегодня. Ты не знаешь, где он?.. Нет?.. Отменять? Слушай, жалко, там все так круто приготовлено... Ладно, понял... Ладно, не беспокойся, нам так и так туда за аппаратом ехать. Сиди дома... Не за что... Да, а как с вертолетом быть? Как предупредить, что не нужен?.. Встретить?.. Да уж ладно, я сам... Ну все, привет, - и положил трубку.
- Класс! - восхитился Клен. И я был согласен с ним. Был бы прошлой ночью на моем месте Смур, он бы, наверное, не наделал столько глупостей.
Весь день мы проторчали в ДК ВДНХ, где сейчас "Дребезги" арендуют зал для репетиций. Мы вспомнили три наших старых хита, те, что играли до прихода Рома ("Дай мне шанс", "Беглый монах" и "Электрическая линия"). Но это - "для разминки"; на выступление же я написал новый текст, который будет состыкован с гимном "Дребезгов". Мы пробовали, ругались, курили, пили кофе и пробовали снова. И то нам казалось, что все - очень клево, то - что Смур прав, и все - жутко неубедительно. А ведь нам, по задумке, предстояло не просто сыграть и спеть, а устроить такой кипеш, чтобы все газеты писали...
...Заглянул администратор ДК и сказал, что к телефону зовут "кого-нибудь из музыкантов". Пошел Смур, а вернувшись, сообщил, что искали меня - "какой-то Гриднев". "Это тот самый следователь, - объяснил я, - что ты ему сказал?" "Соврал на всякий случай, что ты не появлялся". "Правильно, - одобрил я, - не до него", а сам подумал: "Интересно, что ему от меня надо?"
Но вот настал вечер и мы, пересаживаясь с трамвая на автобус (из нас только у меня есть машина, да она так и осталась стоять возле Тошиной дачи; при том - в жутком состоянии), двинулись в сторону стадиона. Точнее - к пустырю неподалеку, куда должен подлететь за нами небольшой спортивный вертолет.
...Он завис над центром переполненного людьми неосвещенного стадиона, и со всех концов к нему потянулись разноцветные лазерные нити. Со сцены в этот момент уходили ребята из питерского "Горячего льда". Вертолет снижался, двигаясь к подмосткам и метрах в пятнадцати над ними - завис. Упала складная лестница. Первым начал спускаться Клен. Но для толпы он почти невидим: его не освещают.
Мы двинули за ним лишь тогда, когда услышали внизу бешеный грохот его барабанов. Пока все идет по сценарию, разработанному еще вместе с Ромом.
Барабаны перекрывают даже рокот лопастей. Нас зарницами выхватывают из тьмы яркие белые сполохи стробоскопа. Почти одновременно мы спрыгиваем на сцену и на миг задерживаемся на ее краю, пронзая указательными пальцами пустоту перед собой. Джим и Смур бросаются в разные стороны - к инструментам, а я остаюсь посередине - перед стойкой с микрофоном. Я не опустил руки, а обвел ею человеческое море внизу, и по тысячам голов заметались в испуге серебряные круги прожекторов.
По традиции, да и не разобрав, что на сцене - вовсе не их кумир, зрители сначала неуверенно, а затем - все громче, начинают скандировать: "Ро-ма! Ро-ма!" На это я и рассчитывал, сочиняя новый текст. Я собираюсь, словно готовясь к прыжку, и выплевываю в ухо микрофона:
- Ты жить не научен был исподтишка!
Стадион продолжает скандировать: "Ро-ма! Ро-ма!" И я бросаю вторую строку:
- А мы вот не можем так: кишка тонка!
Я повторяю это еще и еще раз, пока люди не начинают понимать, что от них требуется. Они включаются в игру, и теперь под аккомпанемент ударных Клена мы выкрикиваем поочередно:
- Ро-ма, Ро-ма!
- Ты жить не научен был исподтишка!
- Ро-ма, Ро-ма!
- А мы вот не можем так: кишка тонка!
- Ро-ма, Ро-ма!
- Ты жизнь любил, но не ту, что у нас!
- Ро-ма, Ро-ма!
- Ты грешной звездой промелькнул и погас!
- Ро-ма, Ро-ма!
- Но вот он - твой свет, вот он - живет!
- Ро-ма, Ро-ма!
- Он с нами, он в нас, и он разобьет
Вдребезги,
вдребезги,
вдребезги...
Тут ритм становится жестче, а мелодия незаметно переходит в традиционный гимн, и я продолжаю:
- ...Вдребезги проклятый мир!
Вместе мы - монстры, мы - сверхчеловеки...
Вдребезги проклятый мир!!!
Неожиданно, как бы на полуслове, музыка обрывается, и за моей спиной падает огромное полотнище. Прожектора, вспыхнув, освещают гигантский портрет Рома. Белозубая улыбка завораживает стадион, и в воздухе повисает, готовая лопнуть от собственной тяжести, зловещая тишина.
Так с полминуты молча смотрит Роман на людей, испытующе заглядывает им в лица. А я снимаю микрофон со стойки, поднимаюсь на возвышение к кленовым барабанам, захожу ему за спину и, оказавшись прямо под портретом, начинаю говорить:
- Вы видите: "Дребезги" выступают сегодня без Романа Хмелика. Потому что его нет в живых. Его убили - прошлой ночью. Сначала его посадили на иглу, а потом - стали подмешивать в героин вещество, делающее человека послушным роботом... - Говоря это, я пытаюсь найти внизу человека, к которому я мог бы обращаться (так легче говорить убедительно); мой взгляд двигается по стоящим в передних рядах и вдруг натыкается на знакомое лицо. Томка - Настина сестричка. Милое, совсем юное лицо. Глаза - две сияющие кляксы. Но что-то в них сейчас не так... Ненависть. И тут я понял: она не верит в то, что я говорю, она даже и не слушает; она думает, что мы превратили гибель Рома и Насти в эффектный сценический трюк. И вдруг мне самому начинает так казаться. Я почувствовал, как дрогнул мой голос. Но я заставил себя говорить дальше, отведя взгляд в сторону.
И я подробно изложил всю историю, кроме того, что, грабя, Ром был уже мертвым (это звучало бы уж слишком невероятно), и закончил так:
- Я думаю, мы должны уничтожить этот прибор и эту лабораторию, пока зараза не распространилась. Мы должны отомстить за Романа. "Вместе мы монстры, мы - сверхчеловеки", - пел он. Он верил вам.
В этот момент погасли прожектора, и все увидели, что нижний край портрета лижут язычки жадного пламени. В их неровном свете лица зрителей, тех, кто поближе к подмосткам, вдруг кажутся мне полными понимания, доверия и решимости. Клен, Эдик и Джим уже держали в руках по факелу, запаленному от пылающего портрета. Я спустился к краю сцены и вновь обратился к людям:
- Мы зажгли эти факелы от его огня. И мы поведем вас. Вы готовы?
Пауза. Она длится долго. Слишком долго. Пламя охватывает уже всю нижнюю часть портрета. От температуры картон коробится, и черты Рома искажаются до неузнаваемости. Улыбку сменяет жуткая гримаса боли. Вдруг плотину тягостной тишины взламывает крик: "Что он нам лапшу на уши вешает?! Играют пусть!"
В ответ раздается одобрительный ропот, но кто-то, перекрывая его, громко произносит: "Да вы что, не видите - не врет он". Кто-то поддержал: "Пойдем с ними. Разберемся..." "Пусть менты разбираются, а мы-то причем?" - слышится с другой стороны, и все тонет в лавине выкриков, в которой можно разобрать лишь отдельные фразы: "Деньги-то мы за что платили?", "Пустите меня к ним!..", "Хватит нам политики, пойте, давайте!"...
- Мы же просим вас о помощи, неужели вы не понимаете? - пытался я что-то объяснить. - Ром убит, как же мы можем петь?..
А в конце стадиона ни с того, ни с сего вновь принимаются скандировать: "Ро-ма, Ро-ма!" Тут же отчетливо слышен крик: "Деньги верните!" И, словно издеваясь, несколько человек начинают скандировать по-новому: "День-ги, день-ги!", и именно этот рев, подхваченный многими, подавляет все остальные звуки: "День-ги!!!"
И тут человеческая масса прорвала милицейское оцепление, и вспучилась тысячами рук прямо под сценой. Я не знаю, что за психоз овладел ими, но уверен, если бы они дотянулись, они бы нас растерзали.
Клен, Смур и Джим, стоя на краю, сдерживали натиск, тыча пылающими вниз факелами. В надежде тоже чем-нибудь вооружиться, я бросился за портрет и наткнулся там на пожарный бак со сложенным кольцами прорезиненным рукавом (видно его поставили тут, узнав о затее Рома спалить этот огромный картонный щит). Одной рукой я схватил брандспойт и направил его на огонь, а другой - до упора нажал рычаг на баке.
Струя пены вылетела с такой силой, что я едва удержался на ногах. Она пробила покоробившийся картон портрета насквозь, образовав в нем полутораметровое отверстие. Я выскочил через эту дыру на авансцену и ударил пеной по первым рядам. Я хлестал ею, как гигантским бичом, мало что соображая, только выкрикивая азартно:
- Вот вам! Суки! Нате!..
Я очнулся, лишь услышав грохот за спиной. Прогорев и потеряв прочность, обрушились, державшие портрет, леса. Многометровый сноп искр устремился в ночное небо. Рукав, обмякнув, повис, как глупая кишка: его перебили рухнувшие обгорелые брусья. Из центра пылающей груды с шипением и треском взметнулось ввысь облако густого пара.
Толпа напирала. Бросив бесполезный теперь рукав, я выдернул из кармана кожаной куртки трофейный севостьяновский пистолет, о котором совсем забыл, взвел и, подняв вверх, несколько раз нажал на курок. Все получилось, как на недавнем представлении "Дребезгов": я попал в прожектор, и после оглушительного грохота выстрелов послышался звон сыпящегося стекла. Толпа слегка подалась назад и притихла. Этой короткой паузы нам хватило, чтобы обогнув тлеющую груду обломков, сбежать с подмостков с обратной стороны.
Миновав фургончики с реквизитом, милицейские машины и филармонические автобусы, через служебные ворота стадиона мы выбрались на шоссе. Тачку поймали быстро и, сев в нее, некоторое время подавленно молчали. Все вышло в точности, как предсказывал Смур. Но он, конечно, и сам был этому не рад:
- Да. Не вышло из нас спасителей человечества, - первым нарушил он молчание.
- Почему они все-таки не поверили нам? - искренне недоумевал Клен.
- А просто потому, что они - гады, свиньи, быдло паршивое, - спокойно объяснил ему Джим.
- Ну-ну, сам-то ты кто? - урезонил его Эдик. - Кто ты такой, чтобы тебе верили? Чтобы нам верили, нам нужно начать жизнь заново и прожить ее совсем не так. К тому же, мы чуть не на каждом концерте бунтуем против чего-нибудь, а после - расходимся по домам...
- А по-моему, - вставил свое слово тупой Клен, - просто времени было мало на репетицию, вот и вышла халява...
- Да ты хоть год готовься, то же самое было бы, - возразил Смур. - Не те времена. Это лет десять-пятнадцать назад ходили на концерты, чтобы набраться новых идей - запрещенных, "подпольных". Вот тогда нам верили. А теперь все, что можно сказать - сказано. Люди ходят развлечься. И платят за это. А ты знаешь ведь, какая жизнь сейчас. И мы от них же еще чего-то требовать начали...
- Давай, давай, накручивай, - возмутился Джим, - по-твоему, выходит, это мы - свиньи, а не они.
- Что они - свиньи, в этом я не сомневаюсь, - усмехнувшись, заверил его Смур, - вопрос только, кто в этом виноват? Не мы ли, в числе прочих?
Но доспорить они не успели: тачка поравнялась с моим домом.
- ...Ты считаешь, мы сделали все, что могли? - спросил я Эдика, когда мы расположились в креслах и закурили.
- Что касается благородных порывов, думаю, все. А вот, что касается твоей личной безопасности... Зря ты дядю Севу еще там не придушил.
- Ты бы сделал это на моем месте?
- Вряд ли.
- Вот то-то же.
- И что будет дальше? - просто спросил Клен.
Я глянул на часы:
- До начала трудовой недели осталось четыре часа. Сотрудники придут в лабораторию и найдут там Севостьянова. Не знаю уж, как он будет выкручиваться, но, я уверен, выкрутится. И вскоре снова начнет охотиться на меня. Не сам, скорее всего, а внедряясь в каких-нибудь обколовшихся торчков. А может и управляя очередным трупом.
Джима передернуло от омерзения. Он зябко потер руки и спросил:
- Слушай, а этот Гриднев, как он тебе показался?
- Умный, по-моему, мужик. Только ограниченный.
- А может быть стоит к нему дернуться?
- На предмет?..
Но Джим не успел ответить, потому что вдруг взорвался мой сумасшедший телефон. В четыре утра. Я выругался, подошел к столику и снял трубку:
- Да?
- Это Николай Крот?
- Да, он самый.
- Наконец-то! Я ищу вас уже несколько часов.
- Кто это - я?
- Я - Гриднев, следователь, вы помните меня?
Я закрыл ладонью микрофон трубки и шепнул ребятам: "Гриднев. Долго будет жить", а потом ответил ему:
- Естественно, помню.
- Так. Я вас очень прошу, никуда не исчезайте. Сидите дома. Я буду у вас минут через сорок.
- Хорошо, - ответил я.
...Он появился в моей квартире даже раньше, чем обещал. И, как бог с машины, развеял все наши затруднения. Вот что он нам рассказал. Связанного дядю Севу еще в полдень обнаружил вахтер. Но даже не стал развязывать, а сразу позвонил в милицию. Прибывшие на место происшествия сотрудники патрульно-постовой службы были лично знакомы с двумя погибшими позапрошлой ночью милиционерами (район-то тот же). И они были в курсе, что убиты их коллеги музыкантом Романом Хмеликом (разве такое можно утаить?). Знали они и то, что подобными делами занимается прокуратура. Потому-то, обнаружив при беглом осмотре подозрительной лаборатории папочку с надписью "Роман Хмелик" на обложке и с несколькими страничками испещренными цифрами (это были параметры его нервной системы для настройки транслятора), они на всякий случай брякнули дежурному прокуратуры. А тот позвонил Гридневу.
Опыт и интуиция подсказали последнему, что в руки ему нежданно-негаданно попал кончик ниточки, потянув за который, можно распутать весь клубок. Он примчался в лабораторию и, после короткого разговора с ее заведующим (прибывшим туда в связи с ЧП) о предназначении и возможностях биотранслятора, после разговоров с вахтером и самим Севостьяновым, окончательно утвердился в мнении, что напал на след. Дальше - дело техники. Уже через каких-то полтора часа в его кабинете сидел перепуганный Тоша Пташкин и кололся вдоль и поперек.
Так что, пока мы геройствовали на стадионе, Тоша и дядя Сева уже находились под стражей, а Гриднев разыскивал меня. Разыскивал вот зачем. Все связанное с этим делом в экстренном порядке объявлено государственной тайной, и ему поручено взять с меня (а теперь и с остальных) подписку о неразглашении оной.
Нас слегка ломало. Но когда Гриднев сказал нам, что дяде Севе обеспечена вышка, и Тоша тоже схлопотал немалый срок, мы, крови жаждущие, на радостях ознакомились с содержанием предложенной нам бумаги и поставили свои автографы.
Гриднев отбыл, а мы завалились спать. И проспали до середины дня. А вечером - напились как сапожники: за упокой души Романа и за здоровье товарища следователя.
...Часов в десять в дверь мне позвонили. Открываю я будучи в невразумительном состоянии, на пороге - Томка-пацанка.
- Привет, - говорю, - заходи, заходи. А мы тут, понимаешь...
- Вижу, - отвечает она. - Веселитесь. Нормально. Ладно, извини, я пошла.
- Да ты подожди, - останавливаю я ее, - зачем приходила-то, тебе ведь что-то надо было?
- "Ничего мне не надо, - отвечает она, - пусти. - А потом говорит: Знаешь, кем я буду после школы?
- Ну так, - отвечаю, - конечно. Актрисой. Ты ж ведь в театральный поступаешь...
- Нет, не поступаю, - говорит она. - Не буду я артисткой.
- А кем? - спрашиваю я, хотя мне, честно сказать, совершенно это до лампочки.
- Бухгалтером! - отрезала она. Так, будто не слово произнесла, а снаряд выпустила. И, хлопнув дверью, застучала по лесенке.
Так я и не въехал, зачем она мне это сказала.
ЭПИЛОГ
"Кто-то шепчет: "Люблю тебя",
Кто-то строчит донос,
Кто-то идет под венец,
Кого-то ведут на допрос..."
Константин Кинчев
Вот так неожиданно тихо и, я бы сказал, бесславно закончилась эта жуткая, по-моему, история. Был я на Настиных похоронах, а вот тело Рома, сброшенное людьми Севостьянова в Москву-реку, найти так и не удалось. "Дребезги" свое существование, естественно, прекратили, а ребята расползлись по разным командам и почти напрочь исчезли из моего поля зрения. Прошло уже несколько лет с тех пор. Ни о Тоше Пташкине, ни о дяде Севе я больше никогда и ничего не слышал, хотя Гриднев и сказал в ту нашу последнюю встречу, что меня вызовут свидетелем по делу. Но я был только рад, что никуда меня не дергают.
А недавно в авиакатастрофе погиб Женя Мейко. Узнав об этом, я съездил к его родным, и там только впервые услышал о глупой и бессмысленной смерти Кости Кленова. Я попытался найти Эдика, но не сумел: он давным-давно поменялся с кем-то квартирами, и никто из наших общих знакомых его уже сто лет не видел. Через горсправку я его тоже не вычислил. Где он? Жив ли?
Последний вопрос не праздный, у меня появилось подозрение, что нас целенаправленно уничтожают. Лично я после всего этого стал таскать во внутреннем кармане плаща "трофейный" севостьяновский пистолет.
За нами охотятся? Но кто охотник? Дядя Сева? Он сумел каким-то образом освободиться и процветает? Мафия? Органы безопасности? Да, но почему тогда я - настоящий участник событий - до сих пор жив? Может быть потому, что ныне я - скромный заведующий отделом культуры небольшой подмосковной газетки; существование мое размеренно и просто (работа семья, и снова - работа) и вычислить меня сложнее, чем их - музыкантов, вся жизнь которых - сплошной бардак и непредвиденные обстоятельства?
В прокуратуре, когда я сунулся туда, мне объявили, что Гриднев Евгений Валерианович у них давно уже не работает. И в поисках его ничем мне помочь не смогли.
Я не знаю, чего ждать. Я должен как-то защитить себя, Ленку и дочь. Но что я могу сделать? Пока я придумал только одно - последовательно изложить эту историю и попытаться опубликовать ее. Хотя бы под видом фантастической повести.
Но, наверное, и этот шаг - довольно бессмысленный. Ведь однажды мне уже не поверили - когда рок-н-ролл, впервые по-настоящему понадобившийся нам, оказался мертвым. А может быть, это он и тянет за собой в могилу своих самых доблестных рыцарей и самых истовых жрецов?..
Мистика? Но я уже сталкивался с тем, что мистика может быть реальностью. Так что, не знаю...
Не знаю.
До родного Лялиного переулка мы с оскорбленным Тошей добрались молча и даже расстались без слов.
Войдя в квартиру, я обзвонил ребят - Костю, Джима и Эдика. Все они оказались дома. И все, несмотря на ранний час, без особого недовольства обещали сейчас же быть у меня. Я еще не знал, зачем они мне нужны, но чувствовал, что они - помогут. Я поставил воду для чая, завалился на диван и попытался сосредоточиться. Верно ли я поступил, что не уничтожил транслятор? Наверное - нет; но в тот момент я думал о спасении своей жизни, мне было не до прибора. Это естественно. К тому же, где-то остались бы чертежи, документы, ученые, которые его создали... Так что это, пожалуй, ничего не решило бы. Правильно ли я сделал, что не прикончил Севостьянова? Правильно. Не хватало мне еще вляпаться в уголовщину. Но теперь, по-видимому, я должен принять какие-то меры, чтобы обезопасить себя от него. Ведь я - единственный свидетель. Нужно сделать так, чтобы я стал не единственным, то есть, чтобы о его преступлении узнало как можно больше людей. Но как это сделать?
Мои размышления прервал звонок в дверь. Я опасливо глянул в глазок. За дверью - искаженное линзой, и без того не блещущее красотой, лицо Клена.
- Встань пораньше, встань пораньше! - приветствовал я его, открывая.
- Ну ты - фраер! Мы уже решили, что тебя - того...
- С чего это?
- Сначала Ром с Настей пропали, потом ты исчез...
На лесенке послышались шаги и знакомые голоса. Через минуту в квартиру ввалились Джим и Смур.
...Когда я закончил свой рассказ, ребята еще некоторое время обалдело молчали.
- Круто, - наконец выдавил из себя Джим. - Ром - зомби. А ты все это не по видику посмотрел?
Я не обиделся. Я бы и сам вряд ли сразу поверил всей этой ахинее, не случись она со мной самим. Я ответил на несколько их недоверчивых вопросов и чувствовал при этом, что мало-помалу они привыкают к мысли, что все это - правда. Но добило их, когда Джим, встрепенувшись, задал провокационный вопрос: "А пистолет где?" А я достал пистолет из ящика стола и молча подал ему...
- Постой-ка, - дошло до Клена, - "Зомби"? Я не понял, Ром что, правда был мертвым, когда грабил?
- Ну да. Это дело Севостьянов всерьез не готовил, держал такой вариант про запас, как самый ублюдочный. В тот вечер он просто экспериментировал, но вкатил такую дозу, что Ром не выдержал. И вот тут-то дядя Сева и узнал то, чего не мог даже предполагать: после смерти реципиента его тело становится еще более послушным, и, пока разложение вконец не испортит нервные волокна, в течении нескольких часов им можно управлять, как роботом. До этого открытия Севостьянов рассчитывал только на 15-20 минут работы с живым человеком, а тут... Смертью Рома он был даже слегка огорчен. Но уж, раз так случилось, он, не раздумывая, решил использовать момент. Ведь, работая с трупом, он не рисковал ничем: тот его никогда не выдаст...
- Скотина! - процедил Джим. А я закончил:
- К тому же, так случилось, что именно в эту ночь на "скорой" дежурили верные ему люди, и забрать тело было очень просто. Все ему смазала единственная непредвиденная деталь - телекамера напротив двери.
- А откуда он потом о ней узнал? - задал Смур вполне резонный вопрос. - И как он вас с Настей вычислил?
Я объяснил:
- Когда он в теле Рома лежал в ванной, он слышал, как Настя звонила мне. И он решил проследить, что мы будем делать. Утром он поехал за нами и оказался возле прокуратуры. Настя вошла, я уехал, а он остался ждать ее возвращения. Потом, выйдя, она тут же, из автомата позвонила мне. А Сева стоял рядом, возле козырька, вроде бы ждал, когда освободится телефон. И все про камеру, и про то, что Настя ничего прокурору о смерти Рома не сказала - слышал. Он дико испугался и твердо решил нас, как можно быстрее, убрать. Позвонил своим людям, чтобы они нашли меня (им пришлось снова на смену не по графику напрашиваться), а сам разделался с ней.
У меня подкатил к горлу комок, и я замолчал, но потом пересилил себя и закончил:
- Настю нашла Томка. Если бы она пришла чуть раньше, она или спугнула бы Севостьянова, или наоборот - была бы убита тоже.
Мы молчали долго.
- И что теперь? - спросил Джим, возвращая пистолет.
- Я и сам хотел бы знать. В милицию, по-моему, даже и дергаться не стоит.
- И не думай, - хмыкнул Смур, - тебя с твоей сказочкой там только на смех поднимут.
- В газеты? - предложил Клен.
- Да брось ты, - обломил его Смур, - если б я Крота не знал, разве бы такую дурь напечатал?..
- Я кажется кое-что придумал, - решился я. - У вас, по-моему, на сегодняшний вечер концерт запланирован?
- Какой концерт без Рома? - махнул рукой Клен. - Мы-то все ждали, что он объявится, а теперь... А так было бы клево, - он с мечтательным выражением лица побарабанил себя по ляжкам, - представляешь: на стадионе, ночью. Там штук двадцать команд будет. Называется "Рок - в борьбе с наркоманией".
- Актуально... - вставил Смур. Но Клен его не слушал:
- Мы бы там самые крутые были. Тоша подсуетился и где-то на час арендовал спортивный вертолет. Представляешь, мы бы с неба спустились...
- Да хватит тебе, - попытался остановить его Джим, - что теперь об этом говорить?
А Смур, кажется, что-то понял и стал подозрительно на меня поглядывать.
- А еще - не унимался Клен, - там на сцене уже установлен огромный метров в двадцать высотой - портрет Рома. Он ведь должен был стать "гвоздем программы". Ром собирался спалить свой портрет под конец выступления...
- Вот и классно, - заявил я. - Вы не будете ничего отменять. Тряхнем стариной: я буду с вами. У нас еще день на репетиции. И там, на концерте, я все, как есть, расскажу зрителям.
- Так я и думал, - покачал головой Смур. - Это облом, Крот Коля. Лет пятнадцать назад нас, возможно, еще стали бы слушать. Но сейчас... Даже и не думай. Что бы ты не говорил, они будут или свистеть и гнать тебя со сцены, или наоборот - тащиться. Но они никогда НЕ ПОВЕРЯТ ТЕБЕ.
- Но почему? Почему ты так уверен?
- Ты остался в тех временах, когда играл сам. Рок-тусовка в "Невском", ночные бдения при свечах, дзен, тихие девочки... Все мы тогда искали истину. Сейчас ищут зрелищ. Ты будешь выглядеть клоуном. Причем бездарным.
- Смур прав, - сказал Джим. - Но мы должны попробовать. С нас-то не убудет. А вдруг выгорит?
- Да ну что вы, а?! - взбунтовался Клен. - Что вы смурь-то наводите? Все получится.
Но Клен - дурак, это общеизвестно. И я снова искательно глянул на Эдика. И, видно, ему жалко меня стало:
- Ладно, - говорит, - давай попробуем. В конце концов, если на репетиции почувствуем, что не катит, мы всегда сможем остановиться.
- А Тоша туда не явится? - спрашивает Джим.
- Ну, это-то мы сейчас устроим, - говорит Эдик и набирает по телефону номер.
- Алле! - говорит он. - Антон? Тоша, что делать будем? Ром пропал, как сквозь землю. А у нас концерт сегодня. Ты не знаешь, где он?.. Нет?.. Отменять? Слушай, жалко, там все так круто приготовлено... Ладно, понял... Ладно, не беспокойся, нам так и так туда за аппаратом ехать. Сиди дома... Не за что... Да, а как с вертолетом быть? Как предупредить, что не нужен?.. Встретить?.. Да уж ладно, я сам... Ну все, привет, - и положил трубку.
- Класс! - восхитился Клен. И я был согласен с ним. Был бы прошлой ночью на моем месте Смур, он бы, наверное, не наделал столько глупостей.
Весь день мы проторчали в ДК ВДНХ, где сейчас "Дребезги" арендуют зал для репетиций. Мы вспомнили три наших старых хита, те, что играли до прихода Рома ("Дай мне шанс", "Беглый монах" и "Электрическая линия"). Но это - "для разминки"; на выступление же я написал новый текст, который будет состыкован с гимном "Дребезгов". Мы пробовали, ругались, курили, пили кофе и пробовали снова. И то нам казалось, что все - очень клево, то - что Смур прав, и все - жутко неубедительно. А ведь нам, по задумке, предстояло не просто сыграть и спеть, а устроить такой кипеш, чтобы все газеты писали...
...Заглянул администратор ДК и сказал, что к телефону зовут "кого-нибудь из музыкантов". Пошел Смур, а вернувшись, сообщил, что искали меня - "какой-то Гриднев". "Это тот самый следователь, - объяснил я, - что ты ему сказал?" "Соврал на всякий случай, что ты не появлялся". "Правильно, - одобрил я, - не до него", а сам подумал: "Интересно, что ему от меня надо?"
Но вот настал вечер и мы, пересаживаясь с трамвая на автобус (из нас только у меня есть машина, да она так и осталась стоять возле Тошиной дачи; при том - в жутком состоянии), двинулись в сторону стадиона. Точнее - к пустырю неподалеку, куда должен подлететь за нами небольшой спортивный вертолет.
...Он завис над центром переполненного людьми неосвещенного стадиона, и со всех концов к нему потянулись разноцветные лазерные нити. Со сцены в этот момент уходили ребята из питерского "Горячего льда". Вертолет снижался, двигаясь к подмосткам и метрах в пятнадцати над ними - завис. Упала складная лестница. Первым начал спускаться Клен. Но для толпы он почти невидим: его не освещают.
Мы двинули за ним лишь тогда, когда услышали внизу бешеный грохот его барабанов. Пока все идет по сценарию, разработанному еще вместе с Ромом.
Барабаны перекрывают даже рокот лопастей. Нас зарницами выхватывают из тьмы яркие белые сполохи стробоскопа. Почти одновременно мы спрыгиваем на сцену и на миг задерживаемся на ее краю, пронзая указательными пальцами пустоту перед собой. Джим и Смур бросаются в разные стороны - к инструментам, а я остаюсь посередине - перед стойкой с микрофоном. Я не опустил руки, а обвел ею человеческое море внизу, и по тысячам голов заметались в испуге серебряные круги прожекторов.
По традиции, да и не разобрав, что на сцене - вовсе не их кумир, зрители сначала неуверенно, а затем - все громче, начинают скандировать: "Ро-ма! Ро-ма!" На это я и рассчитывал, сочиняя новый текст. Я собираюсь, словно готовясь к прыжку, и выплевываю в ухо микрофона:
- Ты жить не научен был исподтишка!
Стадион продолжает скандировать: "Ро-ма! Ро-ма!" И я бросаю вторую строку:
- А мы вот не можем так: кишка тонка!
Я повторяю это еще и еще раз, пока люди не начинают понимать, что от них требуется. Они включаются в игру, и теперь под аккомпанемент ударных Клена мы выкрикиваем поочередно:
- Ро-ма, Ро-ма!
- Ты жить не научен был исподтишка!
- Ро-ма, Ро-ма!
- А мы вот не можем так: кишка тонка!
- Ро-ма, Ро-ма!
- Ты жизнь любил, но не ту, что у нас!
- Ро-ма, Ро-ма!
- Ты грешной звездой промелькнул и погас!
- Ро-ма, Ро-ма!
- Но вот он - твой свет, вот он - живет!
- Ро-ма, Ро-ма!
- Он с нами, он в нас, и он разобьет
Вдребезги,
вдребезги,
вдребезги...
Тут ритм становится жестче, а мелодия незаметно переходит в традиционный гимн, и я продолжаю:
- ...Вдребезги проклятый мир!
Вместе мы - монстры, мы - сверхчеловеки...
Вдребезги проклятый мир!!!
Неожиданно, как бы на полуслове, музыка обрывается, и за моей спиной падает огромное полотнище. Прожектора, вспыхнув, освещают гигантский портрет Рома. Белозубая улыбка завораживает стадион, и в воздухе повисает, готовая лопнуть от собственной тяжести, зловещая тишина.
Так с полминуты молча смотрит Роман на людей, испытующе заглядывает им в лица. А я снимаю микрофон со стойки, поднимаюсь на возвышение к кленовым барабанам, захожу ему за спину и, оказавшись прямо под портретом, начинаю говорить:
- Вы видите: "Дребезги" выступают сегодня без Романа Хмелика. Потому что его нет в живых. Его убили - прошлой ночью. Сначала его посадили на иглу, а потом - стали подмешивать в героин вещество, делающее человека послушным роботом... - Говоря это, я пытаюсь найти внизу человека, к которому я мог бы обращаться (так легче говорить убедительно); мой взгляд двигается по стоящим в передних рядах и вдруг натыкается на знакомое лицо. Томка - Настина сестричка. Милое, совсем юное лицо. Глаза - две сияющие кляксы. Но что-то в них сейчас не так... Ненависть. И тут я понял: она не верит в то, что я говорю, она даже и не слушает; она думает, что мы превратили гибель Рома и Насти в эффектный сценический трюк. И вдруг мне самому начинает так казаться. Я почувствовал, как дрогнул мой голос. Но я заставил себя говорить дальше, отведя взгляд в сторону.
И я подробно изложил всю историю, кроме того, что, грабя, Ром был уже мертвым (это звучало бы уж слишком невероятно), и закончил так:
- Я думаю, мы должны уничтожить этот прибор и эту лабораторию, пока зараза не распространилась. Мы должны отомстить за Романа. "Вместе мы монстры, мы - сверхчеловеки", - пел он. Он верил вам.
В этот момент погасли прожектора, и все увидели, что нижний край портрета лижут язычки жадного пламени. В их неровном свете лица зрителей, тех, кто поближе к подмосткам, вдруг кажутся мне полными понимания, доверия и решимости. Клен, Эдик и Джим уже держали в руках по факелу, запаленному от пылающего портрета. Я спустился к краю сцены и вновь обратился к людям:
- Мы зажгли эти факелы от его огня. И мы поведем вас. Вы готовы?
Пауза. Она длится долго. Слишком долго. Пламя охватывает уже всю нижнюю часть портрета. От температуры картон коробится, и черты Рома искажаются до неузнаваемости. Улыбку сменяет жуткая гримаса боли. Вдруг плотину тягостной тишины взламывает крик: "Что он нам лапшу на уши вешает?! Играют пусть!"
В ответ раздается одобрительный ропот, но кто-то, перекрывая его, громко произносит: "Да вы что, не видите - не врет он". Кто-то поддержал: "Пойдем с ними. Разберемся..." "Пусть менты разбираются, а мы-то причем?" - слышится с другой стороны, и все тонет в лавине выкриков, в которой можно разобрать лишь отдельные фразы: "Деньги-то мы за что платили?", "Пустите меня к ним!..", "Хватит нам политики, пойте, давайте!"...
- Мы же просим вас о помощи, неужели вы не понимаете? - пытался я что-то объяснить. - Ром убит, как же мы можем петь?..
А в конце стадиона ни с того, ни с сего вновь принимаются скандировать: "Ро-ма, Ро-ма!" Тут же отчетливо слышен крик: "Деньги верните!" И, словно издеваясь, несколько человек начинают скандировать по-новому: "День-ги, день-ги!", и именно этот рев, подхваченный многими, подавляет все остальные звуки: "День-ги!!!"
И тут человеческая масса прорвала милицейское оцепление, и вспучилась тысячами рук прямо под сценой. Я не знаю, что за психоз овладел ими, но уверен, если бы они дотянулись, они бы нас растерзали.
Клен, Смур и Джим, стоя на краю, сдерживали натиск, тыча пылающими вниз факелами. В надежде тоже чем-нибудь вооружиться, я бросился за портрет и наткнулся там на пожарный бак со сложенным кольцами прорезиненным рукавом (видно его поставили тут, узнав о затее Рома спалить этот огромный картонный щит). Одной рукой я схватил брандспойт и направил его на огонь, а другой - до упора нажал рычаг на баке.
Струя пены вылетела с такой силой, что я едва удержался на ногах. Она пробила покоробившийся картон портрета насквозь, образовав в нем полутораметровое отверстие. Я выскочил через эту дыру на авансцену и ударил пеной по первым рядам. Я хлестал ею, как гигантским бичом, мало что соображая, только выкрикивая азартно:
- Вот вам! Суки! Нате!..
Я очнулся, лишь услышав грохот за спиной. Прогорев и потеряв прочность, обрушились, державшие портрет, леса. Многометровый сноп искр устремился в ночное небо. Рукав, обмякнув, повис, как глупая кишка: его перебили рухнувшие обгорелые брусья. Из центра пылающей груды с шипением и треском взметнулось ввысь облако густого пара.
Толпа напирала. Бросив бесполезный теперь рукав, я выдернул из кармана кожаной куртки трофейный севостьяновский пистолет, о котором совсем забыл, взвел и, подняв вверх, несколько раз нажал на курок. Все получилось, как на недавнем представлении "Дребезгов": я попал в прожектор, и после оглушительного грохота выстрелов послышался звон сыпящегося стекла. Толпа слегка подалась назад и притихла. Этой короткой паузы нам хватило, чтобы обогнув тлеющую груду обломков, сбежать с подмостков с обратной стороны.
Миновав фургончики с реквизитом, милицейские машины и филармонические автобусы, через служебные ворота стадиона мы выбрались на шоссе. Тачку поймали быстро и, сев в нее, некоторое время подавленно молчали. Все вышло в точности, как предсказывал Смур. Но он, конечно, и сам был этому не рад:
- Да. Не вышло из нас спасителей человечества, - первым нарушил он молчание.
- Почему они все-таки не поверили нам? - искренне недоумевал Клен.
- А просто потому, что они - гады, свиньи, быдло паршивое, - спокойно объяснил ему Джим.
- Ну-ну, сам-то ты кто? - урезонил его Эдик. - Кто ты такой, чтобы тебе верили? Чтобы нам верили, нам нужно начать жизнь заново и прожить ее совсем не так. К тому же, мы чуть не на каждом концерте бунтуем против чего-нибудь, а после - расходимся по домам...
- А по-моему, - вставил свое слово тупой Клен, - просто времени было мало на репетицию, вот и вышла халява...
- Да ты хоть год готовься, то же самое было бы, - возразил Смур. - Не те времена. Это лет десять-пятнадцать назад ходили на концерты, чтобы набраться новых идей - запрещенных, "подпольных". Вот тогда нам верили. А теперь все, что можно сказать - сказано. Люди ходят развлечься. И платят за это. А ты знаешь ведь, какая жизнь сейчас. И мы от них же еще чего-то требовать начали...
- Давай, давай, накручивай, - возмутился Джим, - по-твоему, выходит, это мы - свиньи, а не они.
- Что они - свиньи, в этом я не сомневаюсь, - усмехнувшись, заверил его Смур, - вопрос только, кто в этом виноват? Не мы ли, в числе прочих?
Но доспорить они не успели: тачка поравнялась с моим домом.
- ...Ты считаешь, мы сделали все, что могли? - спросил я Эдика, когда мы расположились в креслах и закурили.
- Что касается благородных порывов, думаю, все. А вот, что касается твоей личной безопасности... Зря ты дядю Севу еще там не придушил.
- Ты бы сделал это на моем месте?
- Вряд ли.
- Вот то-то же.
- И что будет дальше? - просто спросил Клен.
Я глянул на часы:
- До начала трудовой недели осталось четыре часа. Сотрудники придут в лабораторию и найдут там Севостьянова. Не знаю уж, как он будет выкручиваться, но, я уверен, выкрутится. И вскоре снова начнет охотиться на меня. Не сам, скорее всего, а внедряясь в каких-нибудь обколовшихся торчков. А может и управляя очередным трупом.
Джима передернуло от омерзения. Он зябко потер руки и спросил:
- Слушай, а этот Гриднев, как он тебе показался?
- Умный, по-моему, мужик. Только ограниченный.
- А может быть стоит к нему дернуться?
- На предмет?..
Но Джим не успел ответить, потому что вдруг взорвался мой сумасшедший телефон. В четыре утра. Я выругался, подошел к столику и снял трубку:
- Да?
- Это Николай Крот?
- Да, он самый.
- Наконец-то! Я ищу вас уже несколько часов.
- Кто это - я?
- Я - Гриднев, следователь, вы помните меня?
Я закрыл ладонью микрофон трубки и шепнул ребятам: "Гриднев. Долго будет жить", а потом ответил ему:
- Естественно, помню.
- Так. Я вас очень прошу, никуда не исчезайте. Сидите дома. Я буду у вас минут через сорок.
- Хорошо, - ответил я.
...Он появился в моей квартире даже раньше, чем обещал. И, как бог с машины, развеял все наши затруднения. Вот что он нам рассказал. Связанного дядю Севу еще в полдень обнаружил вахтер. Но даже не стал развязывать, а сразу позвонил в милицию. Прибывшие на место происшествия сотрудники патрульно-постовой службы были лично знакомы с двумя погибшими позапрошлой ночью милиционерами (район-то тот же). И они были в курсе, что убиты их коллеги музыкантом Романом Хмеликом (разве такое можно утаить?). Знали они и то, что подобными делами занимается прокуратура. Потому-то, обнаружив при беглом осмотре подозрительной лаборатории папочку с надписью "Роман Хмелик" на обложке и с несколькими страничками испещренными цифрами (это были параметры его нервной системы для настройки транслятора), они на всякий случай брякнули дежурному прокуратуры. А тот позвонил Гридневу.
Опыт и интуиция подсказали последнему, что в руки ему нежданно-негаданно попал кончик ниточки, потянув за который, можно распутать весь клубок. Он примчался в лабораторию и, после короткого разговора с ее заведующим (прибывшим туда в связи с ЧП) о предназначении и возможностях биотранслятора, после разговоров с вахтером и самим Севостьяновым, окончательно утвердился в мнении, что напал на след. Дальше - дело техники. Уже через каких-то полтора часа в его кабинете сидел перепуганный Тоша Пташкин и кололся вдоль и поперек.
Так что, пока мы геройствовали на стадионе, Тоша и дядя Сева уже находились под стражей, а Гриднев разыскивал меня. Разыскивал вот зачем. Все связанное с этим делом в экстренном порядке объявлено государственной тайной, и ему поручено взять с меня (а теперь и с остальных) подписку о неразглашении оной.
Нас слегка ломало. Но когда Гриднев сказал нам, что дяде Севе обеспечена вышка, и Тоша тоже схлопотал немалый срок, мы, крови жаждущие, на радостях ознакомились с содержанием предложенной нам бумаги и поставили свои автографы.
Гриднев отбыл, а мы завалились спать. И проспали до середины дня. А вечером - напились как сапожники: за упокой души Романа и за здоровье товарища следователя.
...Часов в десять в дверь мне позвонили. Открываю я будучи в невразумительном состоянии, на пороге - Томка-пацанка.
- Привет, - говорю, - заходи, заходи. А мы тут, понимаешь...
- Вижу, - отвечает она. - Веселитесь. Нормально. Ладно, извини, я пошла.
- Да ты подожди, - останавливаю я ее, - зачем приходила-то, тебе ведь что-то надо было?
- "Ничего мне не надо, - отвечает она, - пусти. - А потом говорит: Знаешь, кем я буду после школы?
- Ну так, - отвечаю, - конечно. Актрисой. Ты ж ведь в театральный поступаешь...
- Нет, не поступаю, - говорит она. - Не буду я артисткой.
- А кем? - спрашиваю я, хотя мне, честно сказать, совершенно это до лампочки.
- Бухгалтером! - отрезала она. Так, будто не слово произнесла, а снаряд выпустила. И, хлопнув дверью, застучала по лесенке.
Так я и не въехал, зачем она мне это сказала.
ЭПИЛОГ
"Кто-то шепчет: "Люблю тебя",
Кто-то строчит донос,
Кто-то идет под венец,
Кого-то ведут на допрос..."
Константин Кинчев
Вот так неожиданно тихо и, я бы сказал, бесславно закончилась эта жуткая, по-моему, история. Был я на Настиных похоронах, а вот тело Рома, сброшенное людьми Севостьянова в Москву-реку, найти так и не удалось. "Дребезги" свое существование, естественно, прекратили, а ребята расползлись по разным командам и почти напрочь исчезли из моего поля зрения. Прошло уже несколько лет с тех пор. Ни о Тоше Пташкине, ни о дяде Севе я больше никогда и ничего не слышал, хотя Гриднев и сказал в ту нашу последнюю встречу, что меня вызовут свидетелем по делу. Но я был только рад, что никуда меня не дергают.
А недавно в авиакатастрофе погиб Женя Мейко. Узнав об этом, я съездил к его родным, и там только впервые услышал о глупой и бессмысленной смерти Кости Кленова. Я попытался найти Эдика, но не сумел: он давным-давно поменялся с кем-то квартирами, и никто из наших общих знакомых его уже сто лет не видел. Через горсправку я его тоже не вычислил. Где он? Жив ли?
Последний вопрос не праздный, у меня появилось подозрение, что нас целенаправленно уничтожают. Лично я после всего этого стал таскать во внутреннем кармане плаща "трофейный" севостьяновский пистолет.
За нами охотятся? Но кто охотник? Дядя Сева? Он сумел каким-то образом освободиться и процветает? Мафия? Органы безопасности? Да, но почему тогда я - настоящий участник событий - до сих пор жив? Может быть потому, что ныне я - скромный заведующий отделом культуры небольшой подмосковной газетки; существование мое размеренно и просто (работа семья, и снова - работа) и вычислить меня сложнее, чем их - музыкантов, вся жизнь которых - сплошной бардак и непредвиденные обстоятельства?
В прокуратуре, когда я сунулся туда, мне объявили, что Гриднев Евгений Валерианович у них давно уже не работает. И в поисках его ничем мне помочь не смогли.
Я не знаю, чего ждать. Я должен как-то защитить себя, Ленку и дочь. Но что я могу сделать? Пока я придумал только одно - последовательно изложить эту историю и попытаться опубликовать ее. Хотя бы под видом фантастической повести.
Но, наверное, и этот шаг - довольно бессмысленный. Ведь однажды мне уже не поверили - когда рок-н-ролл, впервые по-настоящему понадобившийся нам, оказался мертвым. А может быть, это он и тянет за собой в могилу своих самых доблестных рыцарей и самых истовых жрецов?..
Мистика? Но я уже сталкивался с тем, что мистика может быть реальностью. Так что, не знаю...
Не знаю.