Страница:
А старую он в Москве конструктору вернул. Так этот гад ее кому-то из молодых пилотов продал, Семецкому, вроде. Семецкий, он вечно где-то шляется, хрен его поймаешь, так что народ - если кто-то его увидит, передайте, чтобы запаску на помойку отнес и купил что-нибудь приличное.
А с Шолоховым вечно всякие чудеса случаются, которые расскажи кому - не поверят. Но в тех, что были - сомневаться не приходится, потому что сам Олег очень редко о таких случаях рассказывает. Обычно история приходит от каких-то случайных свидетелей, потом выясняется, что герой рассказа очень похож на Шолохова, подкатываем к Олегу и слышим спокойный ответ: «Ну да... было дело».
Как тогда, в ноль-третьем, на кубке России.
Приходит как-то вечером Игорь Смолянинов к костру и на Олега косится странненько. Олег - ноль внимания.
Смолянинов помолчал-помолчал и говорит:
- Признайся, ты ж меня разыгрывал?
Олег виду не подает, сидит себе, гречку за обе щеки наворачивает. Народ заинтригован. Игорь обводит всех взглядом и рассказывает:
- Лечу, я значит, сегодня над Машуком и вижу - над Кольцом купол какой-то ходит. Низенько так вдоль хребта, видать, в динамике колбасится. Ну, я думаю - фрифлаер какой-то. С чего бы компетитору в динамике-то болтаться? Так, отметил для себя, лечу дальше - к Евпатории. Долетел, взял поворотник, поворачиваю на следующий и замечаю опять над Кольцом купол. О, думаю, все колбасится, братан. Но теперь я поближе и примечаю, как будто бы Сигма, да и расцветка знакомая. Да нет, думаю, быть такого не может. Чтобы Олег, да в зачетный день, да полчаса дуриком в динамике болтался. А сам маршрут прокладываю, чтобы к следующему поворотнику поближе от Кольца пройти. Прохожу, метров пятьсот до купола, он меня ниже значительно и теперь вижу - действительно Олег. Склон вылизывает. Вот пузырек подошел, купол его вверх потащило, а он - ноль внимания - вывалился и дальше вдоль склона пилит. Тут у меня челюсть падает, и я винговерами высоту скручиваю. Надо же посмотреть, с чего это Шолохов в детство впал? Может, его уже сбивать и санитаров к нему вызывать пора. Скручиваю, влетаю в динамик, иду встречным курсом. Идем лоб в лоб. Ага, думаю, на испуг берешь? Хрен тебе, не таких из динамы выталкивали. А он идет навстречу, морда серьезная и героическая. Отворачивай! - кричу - отворачивай, дубина! Даже не шелохнется. Ну, задергался я, в самый крайний момент кое-как извернулся, обошел его, куполами чуть потерлись да и разошлись. Я весь взвинченный, матерюсь, закладываю поворот, смотрю, а Олег как летел по прямой так и летит. Дошел до края горы, развернулся, как на картинке и - опять навстречу. Тут уж я перепугался. Не иначе, случилось что-то с чемпионом нашим. Начал летать вокруг него, орать, руками махать, галоши кидать. В какой-то момент смотрю - зашевелился Олег, рукой мне помахал - привет, мол, свернул от склона, пузырек зацепил, махом метров триста выкрутил и свалил куда-то. А я как остался с выпученными глазами и открытым ртом, так и сел тут же в двух километрах по ветру. Ну а теперь - колись, чего это было?!
Все взоры вопросительно обернулись к Шолохову. Олег спокойно доел кашу. Вытер усы и произнес задумчиво:
- Вчера прогноз на сегодня паршивый давали.
И замолчал. Все смотрели и тоже молчали. Даже цикады - и те замолчали. Олег вздохнул.
- Я в городе со знакомыми и забухал. На гору приехал в восьмом часу, а в десять - хлоп, старт открывают. Ну, надо лететь. Я из палатки кое-как выполз, в душ сходил, кофием подбодрился, вылез на старт, полетел. Поначалу вроде ничего было, но над Машуком прихватывать начало. А над перекрестком понял, что если прямо сейчас спать не лягу, засну прямо в воздухе. Но это же - весь день насмарку. А погода стоит знатная, лететь бы да лететь. А потом смотрю вниз - хребет за Кольцом тянется, и высоты приличной и как раз на ветер стоит, наверняка динамик над ним есть. Сяду, думаю, там, высплюсь, потом взлечу и дальше полечу. Влетел в динамик, прошел от края до края - место получше выбираю. Динамик длинный, делать ничего не надо... ну и задремал.
Олег шумно вздохнул, почесал затылок, буркнул «ну, спокойной ночи» и ушел в темноту. Мы посмотрели молча друг на друга, покачали головами и тоже разбрелись по палаткам.
История эта моментально превратилась в легенду и слышал я ее уже раз пятьдесят, в разных вариантах и с разными участниками.
Хотяя, насчет «не ломался», это я соврал. В воздухе не ломался - так точнее будет.
Вон - Сотников. Приехал на гору на своей Делике, полез с крыши рюкзак доставать, сорвался, упал.
Лежит, не встает. Подбежали - судя по всему - перелом двух ребер. Бормочет:
- Парапланеризм - опасный вид спорта, - и смеется вперемешку со стонами. Подбегает Алиса с аптечкой, таблетки вытаскивает.
Сотников морщится:
- Чего ты мне под нос суешь? Темпалгин? Иди ты... со своим темпалгином. Заре навстречу. Баралгину мне, баралгину. А лучше промедола, тогда я сам пойду. А еще лучше - морфия. Тогда я еще и с песнями пойду.
- Кроме шуток, да.
- Я знаю.
- Когда в две тыщи третьем я впаялся в скалу, хорошо впаялся, куда уж лучше, да и странно если бы плохо: там дельты сдувало, а я - на парике, на чужом, поюзанном вусмерть, весь купол в заплатах и стропы разноцветные и подвеска чужая, и я сам - не то чтобы еще чужой, но уже пьяный в сосиску. Был бы трезвый - убился бы нафиг, это точно. Да что там убился, был бы трезвый - за лимон баксов бы не полетел, я серьезно, я представляю, что такое лимон баксов и что с ним делать, но не полетел бы - на хрена лимон баксов трупу?
- А пьяный - полетел.
- Hикогда не летай пьяным. НИКОГДА. Тридцать два раза тебе повезет, как пьяному, народ будет странно смотреть искоса и говорить: «Ну ты, блин, совсем больной», а ты - смеяться ему в лицо и отвечать: «Да я крут, сечешь? А тебе слабо?» и ржать над ним, осторожным. А в тридцать третий раз тебя будут хоронить в закрытом гробу, издающем, когда его нечаянно наклонят, очень подозрительные звуки, а если сфотографировать лица всех провожающих, выстроить фото в ряд и отойти на двадцать шагов, то там будет написано «Это давно должно было случиться». А может, это будет не тридцать третий раз, а в двенадцатый, или в сто семьдесят девятый, но это будет обязательно. Летать пьяным - это игра со смертью, в которой смерть всегда выигрывает. Типа, тетрис. Неважно, насколько ты крут и на каком уровне ты вылетишь, но вылетишь ты обязательно. Почему-то всегда так. Пьяный - он либо не бьется, либо бьется так, что треть свидетелей навсегда перестает есть мясо, а оставшиеся по полгода не смотрят в небо. Считай, что тебе дико повезло, если ты разложился пьяным и остался жив, значит у суки-судьбы на тебя особые планы, и она решила подкинуть тебе последнее китайское.
- Как мне тогда, в ноль-третьем.
- Будете на Беретау, попросите народ показать место, где пьяный ебуржец приземлялся - известняк камень мягкий, при доле фантазии легко представить, где была моя голова, где плечо, а где - нога. Дожди все смыли, но мне говорили, что поначалу силуэт намного легче определялся - по окраске.
- Офигевший местный врач, увидев этот натюрморт «Суповой набор с костями. Камень, кровь, остатки параплана» вкатил мне в вену завалявшуюся у него с ранешних времен ампулу морфия. Я сам, естественно, ничего не помню, но из внушающих доверие источников мне известно, что немузыкально стонать я перестал, зато начал еще менее музыкально орать «Земля в иллюминаторе», пытался вскочить с носилок и идти пешком (чем, интересно?) и, в «скорой», всю дорогу обнимал левой рукой медсестру предпенсионного возраста, страшную, как зеркало с похмура. Левой, потому, что правая была сломана в трех местах, а левая - всего в одном.
И так он - всю дорогу, пока его в травму местную везли.
Трепло.
Алиса - это моя девушка. Она медицинский в прошлом году закончила и теперь как ребенок радуется всякому поводу применить свои знания на деле. Завидую.
А летный народ мне завидует. Как же - девушка, к полетам относится с пониманием, более того - сама летает, да еще и медик.
Мечта. И опять же - хоть завтра школу летную открывай: врач есть, инструктор есть.
Но сначала - чемпионат Мира.
Пред-чемпионат в Болгарии я взял с отрывом в четыреста очков. Это - много. Чемпионат начинается послезавтра в Гапе, Франция. Я на подъеме. Я знаю - в этом году все закончится. Знаете, бывает такое, когда не предчувствуешь победу, не рассчитываешь и не надеешься, а просто знаешь. И это наполняет душу невыразимой радостью. Достичь вершины. Любой ценой. Тогда - можно все. Можно будет отпустить себя, перестать ежедневно успокаивать совесть различными увертками, перестать заставлять себя заниматься нелюбимым делом. Я ведь не люблю летать, я понял это уже давно, но сам не хотел в этом признаваться. А вот учить других - люблю. И умею.
Скоро.
- Скоро все будет, - говорю я Алисе, и радостное знание окрашивает эти нехитрые слова особым светом. Алиса не едет со мной во Францию, у нее отец в больнице, и она просто провожает меня в аэропорт. Мы идем к автобусной остановке.
- Что будет? - Алиса поднимает на меня отсутствующий взгляд.
Я улыбаюсь светло и радостно:
- Все будет. Все будет хорошо. И отец твой тоже поправится. Ну, ерунда же, подумаешь, язва. У кого ее сейчас нет? Операция пройдет успешно, вот увидишь.
Мой свет передается ей, в глазах вспыхивают огоньки, на лице появляется улыбка. Но тут же вянет, и взгляд ее убегает мне за плечо:
- Что это?.. Там..
Я оборачиваюсь, но ничего особенного не вижу - у меня за спиной обычная многоэтажка. Правда, под ней стоят, задрав головы, несколько человек.
- Там..., - Алиса тянет руку вверх, я слежу за ней и вижу: этаже на десятом...
- Это же девочка, - произносит Алиса как будто задумчиво, но я слышу нотки ужаса в ее голосе. Девочка висит снаружи на балконе, держась руками и странный звук, который я слышу уже минуты три, не что иное, как отчаянный, захлебывающийся плач.
Люди внизу стоят, замерши, сразу человек пять держат телефон у уха - куда-то звонят. «Сейчас приедут» - доносятся возгласы.
Алиса вцепляется мне в руку, больно впиваясь ногтями в голую кожу.
- Сделай же что нибудь! - кричит она мне.
Я морщусь. Боже, какая глупость. Ну глупость же - что я могу сделать? Или... могу?..
Я закрываю глаза. «Ветер, ветер, ты могуч».
Я никогда не делал ветер, способный поднять человека. Но это - себя. А тут - маленькая девочка.
Она легкая.
Ветер уже есть, хорошо. Тугие струны послушно звенят в невидимых руках. Я переплетаю их, усиливаю и заворачиваю у стены дома. Чудо - я ясно ощущаю, я даже вижу препятствия моему ветру - стена дома, заметен слабый рельеф балконов. Это «второе зрение» так меня поражает, что я чуть не теряю концентрацию. Но быстро спохватываюсь. Теперь все еще легче. Я переплетаю и переплетаю струны, так что их звон начинает гулом отдаваться у меня в голове. Кажется, вокруг поднимается шквал. Крики людей, свист ветра, но я быстро перестаю их слышать. Я вижу внутренним зрением маленькую фигурку снаружи дома. Маленькую, но тяжелую - мои струны ее пока не удержат. Пока. Я скручиваю еще. Гул перерастает в рев. Теперь это реактивный двигатель взлетающего самолета и одновременно - боевые барабаны воинственного африканского племени. Что-то больно бьет меня по затылку и призрачная картина у меня перед глазами вдруг поворачивается. Ага, это, похоже, я упал. Ветром уронило? Наверно: ветрище уже хорош, я никогда еще раньше не делал ничего подобного. Подкручиваю еще, и струи-струны вдруг покрываются маленькими штришками, теперь это похоже на вихрь снежинок. Стекло! Это осколки стекол, их выдавило давлением, и я сейчас нашинкую бедную девочку в мелкий винегрет! Внутренне дернувшись так, что, кажется, весь мир вокруг содрогнулся, я разделяю поток на две части, они обтекают фигурку на десятом этаже с двух сторон, завожу их наверх и назад - пусть осколки сыплются на крышу. И в этот момент призрачная фигурка отделяется от своего места и начинает стремительное движение вниз.
Еще чуть-чуть... все! Инородные тела в моих потоках пропали. Я быстро свожу потоки, включая летящую фигурку в самый центр упругой струи ветра. Мне кажется, или она действительно замедлила полет?
Определенно замедлила. Но радоваться рано - так она не успеет затормозить до земли - до нее осталось чуть-чуть. Можно, я знаю, можно еще усилить ветер, но это лучше сделать в определенный момент... сейчас!
Рывок, фигурка замедляется, замедляется... останавливается и... мягко падает - с высоты в полметра.
Я улыбаюсь и медленно-медленно расслабляю свои призрачные руки.
Рев стихает, превращаясь в такой знакомый, приятный и манящий ритмичный шум, но я никак не могу вспомнить, что это такое. Бой барабанов тоже изменяется - теперь это хлопание, сильное и могучее и меня даже чуть-чуть сотрясают отголоски этих хлопков.
Это же - паруса, вдруг понимаю я с затаенной радостью. А шум - как я мог забыть шум моря?!
Я открываю глаза и вижу: ослепительно синее небо и плывущие по нему белые облака и паруса. Тень падает на меня - солнце светит прямо из-за спины стоящего человека, поэтому виден только его силуэт. Но мне не надо видеть его лица, чтобы узнать его.
- А ты молодчина, - говорит мне Питер Блад, - я уж думал, ты так и решил сгнить сухопутной крысой.
А я просто лежу и чувствую, как силы возвращаются в мое тело мощным приливом.
- Чего это ты тут разлегся, как килька на сковородке, - шутливо возмущается Блад, протягивая мне руку - Волверстон только что заметил два вымпела на горизонте. Чтобы мне облысеть, если это не те самые галеоны.
Я улыбаюсь и хватаюсь за протянутую руку.
Наконец-то я дома.
Уфа, 2000 г.
А с Шолоховым вечно всякие чудеса случаются, которые расскажи кому - не поверят. Но в тех, что были - сомневаться не приходится, потому что сам Олег очень редко о таких случаях рассказывает. Обычно история приходит от каких-то случайных свидетелей, потом выясняется, что герой рассказа очень похож на Шолохова, подкатываем к Олегу и слышим спокойный ответ: «Ну да... было дело».
Как тогда, в ноль-третьем, на кубке России.
Приходит как-то вечером Игорь Смолянинов к костру и на Олега косится странненько. Олег - ноль внимания.
Смолянинов помолчал-помолчал и говорит:
- Признайся, ты ж меня разыгрывал?
Олег виду не подает, сидит себе, гречку за обе щеки наворачивает. Народ заинтригован. Игорь обводит всех взглядом и рассказывает:
- Лечу, я значит, сегодня над Машуком и вижу - над Кольцом купол какой-то ходит. Низенько так вдоль хребта, видать, в динамике колбасится. Ну, я думаю - фрифлаер какой-то. С чего бы компетитору в динамике-то болтаться? Так, отметил для себя, лечу дальше - к Евпатории. Долетел, взял поворотник, поворачиваю на следующий и замечаю опять над Кольцом купол. О, думаю, все колбасится, братан. Но теперь я поближе и примечаю, как будто бы Сигма, да и расцветка знакомая. Да нет, думаю, быть такого не может. Чтобы Олег, да в зачетный день, да полчаса дуриком в динамике болтался. А сам маршрут прокладываю, чтобы к следующему поворотнику поближе от Кольца пройти. Прохожу, метров пятьсот до купола, он меня ниже значительно и теперь вижу - действительно Олег. Склон вылизывает. Вот пузырек подошел, купол его вверх потащило, а он - ноль внимания - вывалился и дальше вдоль склона пилит. Тут у меня челюсть падает, и я винговерами высоту скручиваю. Надо же посмотреть, с чего это Шолохов в детство впал? Может, его уже сбивать и санитаров к нему вызывать пора. Скручиваю, влетаю в динамик, иду встречным курсом. Идем лоб в лоб. Ага, думаю, на испуг берешь? Хрен тебе, не таких из динамы выталкивали. А он идет навстречу, морда серьезная и героическая. Отворачивай! - кричу - отворачивай, дубина! Даже не шелохнется. Ну, задергался я, в самый крайний момент кое-как извернулся, обошел его, куполами чуть потерлись да и разошлись. Я весь взвинченный, матерюсь, закладываю поворот, смотрю, а Олег как летел по прямой так и летит. Дошел до края горы, развернулся, как на картинке и - опять навстречу. Тут уж я перепугался. Не иначе, случилось что-то с чемпионом нашим. Начал летать вокруг него, орать, руками махать, галоши кидать. В какой-то момент смотрю - зашевелился Олег, рукой мне помахал - привет, мол, свернул от склона, пузырек зацепил, махом метров триста выкрутил и свалил куда-то. А я как остался с выпученными глазами и открытым ртом, так и сел тут же в двух километрах по ветру. Ну а теперь - колись, чего это было?!
Все взоры вопросительно обернулись к Шолохову. Олег спокойно доел кашу. Вытер усы и произнес задумчиво:
- Вчера прогноз на сегодня паршивый давали.
И замолчал. Все смотрели и тоже молчали. Даже цикады - и те замолчали. Олег вздохнул.
- Я в городе со знакомыми и забухал. На гору приехал в восьмом часу, а в десять - хлоп, старт открывают. Ну, надо лететь. Я из палатки кое-как выполз, в душ сходил, кофием подбодрился, вылез на старт, полетел. Поначалу вроде ничего было, но над Машуком прихватывать начало. А над перекрестком понял, что если прямо сейчас спать не лягу, засну прямо в воздухе. Но это же - весь день насмарку. А погода стоит знатная, лететь бы да лететь. А потом смотрю вниз - хребет за Кольцом тянется, и высоты приличной и как раз на ветер стоит, наверняка динамик над ним есть. Сяду, думаю, там, высплюсь, потом взлечу и дальше полечу. Влетел в динамик, прошел от края до края - место получше выбираю. Динамик длинный, делать ничего не надо... ну и задремал.
Олег шумно вздохнул, почесал затылок, буркнул «ну, спокойной ночи» и ушел в темноту. Мы посмотрели молча друг на друга, покачали головами и тоже разбрелись по палаткам.
История эта моментально превратилась в легенду и слышал я ее уже раз пятьдесят, в разных вариантах и с разными участниками.
* * *
Зато у меня инструкторствовать хорошо получается. Скольких людей я в небо выпустил, никто из них при мне не то чтобы не ломался, и не падал, но даже и не ушибался. Содетов меня уже давно к себе зовет и я, в общем-то, не против, но сначала я возьму чемпионат Мира. Все остальное - потом. Хотя зимой, в межсезонье, я народ потихоньку натаскиваю. Глядишь, стану чемпионом, свою школу открою. Опять же: реклама. «Только у нас: обучение парапланерному спорту у чемпиона мира!» Звучит, правда?Хотяя, насчет «не ломался», это я соврал. В воздухе не ломался - так точнее будет.
Вон - Сотников. Приехал на гору на своей Делике, полез с крыши рюкзак доставать, сорвался, упал.
Лежит, не встает. Подбежали - судя по всему - перелом двух ребер. Бормочет:
- Парапланеризм - опасный вид спорта, - и смеется вперемешку со стонами. Подбегает Алиса с аптечкой, таблетки вытаскивает.
Сотников морщится:
- Чего ты мне под нос суешь? Темпалгин? Иди ты... со своим темпалгином. Заре навстречу. Баралгину мне, баралгину. А лучше промедола, тогда я сам пойду. А еще лучше - морфия. Тогда я еще и с песнями пойду.
- Кроме шуток, да.
- Я знаю.
- Когда в две тыщи третьем я впаялся в скалу, хорошо впаялся, куда уж лучше, да и странно если бы плохо: там дельты сдувало, а я - на парике, на чужом, поюзанном вусмерть, весь купол в заплатах и стропы разноцветные и подвеска чужая, и я сам - не то чтобы еще чужой, но уже пьяный в сосиску. Был бы трезвый - убился бы нафиг, это точно. Да что там убился, был бы трезвый - за лимон баксов бы не полетел, я серьезно, я представляю, что такое лимон баксов и что с ним делать, но не полетел бы - на хрена лимон баксов трупу?
- А пьяный - полетел.
- Hикогда не летай пьяным. НИКОГДА. Тридцать два раза тебе повезет, как пьяному, народ будет странно смотреть искоса и говорить: «Ну ты, блин, совсем больной», а ты - смеяться ему в лицо и отвечать: «Да я крут, сечешь? А тебе слабо?» и ржать над ним, осторожным. А в тридцать третий раз тебя будут хоронить в закрытом гробу, издающем, когда его нечаянно наклонят, очень подозрительные звуки, а если сфотографировать лица всех провожающих, выстроить фото в ряд и отойти на двадцать шагов, то там будет написано «Это давно должно было случиться». А может, это будет не тридцать третий раз, а в двенадцатый, или в сто семьдесят девятый, но это будет обязательно. Летать пьяным - это игра со смертью, в которой смерть всегда выигрывает. Типа, тетрис. Неважно, насколько ты крут и на каком уровне ты вылетишь, но вылетишь ты обязательно. Почему-то всегда так. Пьяный - он либо не бьется, либо бьется так, что треть свидетелей навсегда перестает есть мясо, а оставшиеся по полгода не смотрят в небо. Считай, что тебе дико повезло, если ты разложился пьяным и остался жив, значит у суки-судьбы на тебя особые планы, и она решила подкинуть тебе последнее китайское.
- Как мне тогда, в ноль-третьем.
- Будете на Беретау, попросите народ показать место, где пьяный ебуржец приземлялся - известняк камень мягкий, при доле фантазии легко представить, где была моя голова, где плечо, а где - нога. Дожди все смыли, но мне говорили, что поначалу силуэт намного легче определялся - по окраске.
- Офигевший местный врач, увидев этот натюрморт «Суповой набор с костями. Камень, кровь, остатки параплана» вкатил мне в вену завалявшуюся у него с ранешних времен ампулу морфия. Я сам, естественно, ничего не помню, но из внушающих доверие источников мне известно, что немузыкально стонать я перестал, зато начал еще менее музыкально орать «Земля в иллюминаторе», пытался вскочить с носилок и идти пешком (чем, интересно?) и, в «скорой», всю дорогу обнимал левой рукой медсестру предпенсионного возраста, страшную, как зеркало с похмура. Левой, потому, что правая была сломана в трех местах, а левая - всего в одном.
И так он - всю дорогу, пока его в травму местную везли.
Трепло.
Алиса - это моя девушка. Она медицинский в прошлом году закончила и теперь как ребенок радуется всякому поводу применить свои знания на деле. Завидую.
А летный народ мне завидует. Как же - девушка, к полетам относится с пониманием, более того - сама летает, да еще и медик.
Мечта. И опять же - хоть завтра школу летную открывай: врач есть, инструктор есть.
Но сначала - чемпионат Мира.
Пред-чемпионат в Болгарии я взял с отрывом в четыреста очков. Это - много. Чемпионат начинается послезавтра в Гапе, Франция. Я на подъеме. Я знаю - в этом году все закончится. Знаете, бывает такое, когда не предчувствуешь победу, не рассчитываешь и не надеешься, а просто знаешь. И это наполняет душу невыразимой радостью. Достичь вершины. Любой ценой. Тогда - можно все. Можно будет отпустить себя, перестать ежедневно успокаивать совесть различными увертками, перестать заставлять себя заниматься нелюбимым делом. Я ведь не люблю летать, я понял это уже давно, но сам не хотел в этом признаваться. А вот учить других - люблю. И умею.
Скоро.
- Скоро все будет, - говорю я Алисе, и радостное знание окрашивает эти нехитрые слова особым светом. Алиса не едет со мной во Францию, у нее отец в больнице, и она просто провожает меня в аэропорт. Мы идем к автобусной остановке.
- Что будет? - Алиса поднимает на меня отсутствующий взгляд.
Я улыбаюсь светло и радостно:
- Все будет. Все будет хорошо. И отец твой тоже поправится. Ну, ерунда же, подумаешь, язва. У кого ее сейчас нет? Операция пройдет успешно, вот увидишь.
Мой свет передается ей, в глазах вспыхивают огоньки, на лице появляется улыбка. Но тут же вянет, и взгляд ее убегает мне за плечо:
- Что это?.. Там..
Я оборачиваюсь, но ничего особенного не вижу - у меня за спиной обычная многоэтажка. Правда, под ней стоят, задрав головы, несколько человек.
- Там..., - Алиса тянет руку вверх, я слежу за ней и вижу: этаже на десятом...
- Это же девочка, - произносит Алиса как будто задумчиво, но я слышу нотки ужаса в ее голосе. Девочка висит снаружи на балконе, держась руками и странный звук, который я слышу уже минуты три, не что иное, как отчаянный, захлебывающийся плач.
Люди внизу стоят, замерши, сразу человек пять держат телефон у уха - куда-то звонят. «Сейчас приедут» - доносятся возгласы.
Алиса вцепляется мне в руку, больно впиваясь ногтями в голую кожу.
- Сделай же что нибудь! - кричит она мне.
Я морщусь. Боже, какая глупость. Ну глупость же - что я могу сделать? Или... могу?..
Я закрываю глаза. «Ветер, ветер, ты могуч».
Я никогда не делал ветер, способный поднять человека. Но это - себя. А тут - маленькая девочка.
Она легкая.
Ветер уже есть, хорошо. Тугие струны послушно звенят в невидимых руках. Я переплетаю их, усиливаю и заворачиваю у стены дома. Чудо - я ясно ощущаю, я даже вижу препятствия моему ветру - стена дома, заметен слабый рельеф балконов. Это «второе зрение» так меня поражает, что я чуть не теряю концентрацию. Но быстро спохватываюсь. Теперь все еще легче. Я переплетаю и переплетаю струны, так что их звон начинает гулом отдаваться у меня в голове. Кажется, вокруг поднимается шквал. Крики людей, свист ветра, но я быстро перестаю их слышать. Я вижу внутренним зрением маленькую фигурку снаружи дома. Маленькую, но тяжелую - мои струны ее пока не удержат. Пока. Я скручиваю еще. Гул перерастает в рев. Теперь это реактивный двигатель взлетающего самолета и одновременно - боевые барабаны воинственного африканского племени. Что-то больно бьет меня по затылку и призрачная картина у меня перед глазами вдруг поворачивается. Ага, это, похоже, я упал. Ветром уронило? Наверно: ветрище уже хорош, я никогда еще раньше не делал ничего подобного. Подкручиваю еще, и струи-струны вдруг покрываются маленькими штришками, теперь это похоже на вихрь снежинок. Стекло! Это осколки стекол, их выдавило давлением, и я сейчас нашинкую бедную девочку в мелкий винегрет! Внутренне дернувшись так, что, кажется, весь мир вокруг содрогнулся, я разделяю поток на две части, они обтекают фигурку на десятом этаже с двух сторон, завожу их наверх и назад - пусть осколки сыплются на крышу. И в этот момент призрачная фигурка отделяется от своего места и начинает стремительное движение вниз.
Еще чуть-чуть... все! Инородные тела в моих потоках пропали. Я быстро свожу потоки, включая летящую фигурку в самый центр упругой струи ветра. Мне кажется, или она действительно замедлила полет?
Определенно замедлила. Но радоваться рано - так она не успеет затормозить до земли - до нее осталось чуть-чуть. Можно, я знаю, можно еще усилить ветер, но это лучше сделать в определенный момент... сейчас!
Рывок, фигурка замедляется, замедляется... останавливается и... мягко падает - с высоты в полметра.
Я улыбаюсь и медленно-медленно расслабляю свои призрачные руки.
Рев стихает, превращаясь в такой знакомый, приятный и манящий ритмичный шум, но я никак не могу вспомнить, что это такое. Бой барабанов тоже изменяется - теперь это хлопание, сильное и могучее и меня даже чуть-чуть сотрясают отголоски этих хлопков.
Это же - паруса, вдруг понимаю я с затаенной радостью. А шум - как я мог забыть шум моря?!
Я открываю глаза и вижу: ослепительно синее небо и плывущие по нему белые облака и паруса. Тень падает на меня - солнце светит прямо из-за спины стоящего человека, поэтому виден только его силуэт. Но мне не надо видеть его лица, чтобы узнать его.
- А ты молодчина, - говорит мне Питер Блад, - я уж думал, ты так и решил сгнить сухопутной крысой.
А я просто лежу и чувствую, как силы возвращаются в мое тело мощным приливом.
- Чего это ты тут разлегся, как килька на сковородке, - шутливо возмущается Блад, протягивая мне руку - Волверстон только что заметил два вымпела на горизонте. Чтобы мне облысеть, если это не те самые галеоны.
Я улыбаюсь и хватаюсь за протянутую руку.
Наконец-то я дома.
Уфа, 2000 г.