Константинов Андрей Дмитриевич. Дело о бриллиантовой запонке

   Да… когда Василий Петрович увидит Зою Залмановну, он, пожалуй, решит, что прав Мамкин и стоит меня поучить… А что? За Зою Залмановну запросто. Да уж чего теперь? Дело-то сделано.
   Я остался один и решил наконец-то послушать кассету, которую принес Васька. Опять не вышло: пришел Зудинцев и доложил, что отработка пачки с пальчиками Алексея ничего не дала. Мы, собственно, это предполагали. Крайне маловероятно, чтобы на работу в таможню смог проникнуть судимый… хотя всякое бывает. Расея!
   Теперь, после встречи с господином Фонарским, мне, собственно, и так известны фамилия, имя и отчество моего вчерашнего визави. Теперь установить его не проблема. Только что это даст? Если он скрывается… Однако я все же прошу Зудинцева пробить адрес Алексея Горбунова.
   А потом приходил Соболин, потом Горностаева, а потом пришел Коля Повзло… вот только Глеб Спозаранник меня явно игнорировал. Ну спасибо…
 

* * *

   Информацию, которую подкинул Алексей Горбунов, проверить удалось, в общем-то, быстро. Все выходило в цвет, срасталось… Вот только сам Горбунов не звонил. А давать ход документам без предварительного разговора с ним я не имел права…
   Кончилась еще одна ноябрьская неделя, зима все сильнее напоминала о себе. Зима в сочетании с тягостными какими-то предчувствиями, тревожными ожиданиями изрядно давила на психику. Так, как давят на нее серое ноябрьское небо и быстрые ноябрьские сумерки. Была пятница, неделя кончилась, мои отношения с Глебом так и оставались натянутыми. Вернее, не мои отношения с Глебом, а его отношение ко мне.
   Наконец я не выдержал, поймал Спозаран-ника за рукав и усадил на диван в своем кабинете.
   — Ну ты чего? — задал я идиотский вопрос. Господи, услышали бы мои читатели, как классно я сформулировал… Но они, разумеется, не слышали. И слава Богу.
   А Глебушка оказался умнее меня — он просто промолчал. Он индифферентно смотрел в окно и молчал.
   — Нет, Глеб, ну ты чего куксишься-то? — продолжал я. — Ты из-за материала по Мамкину? Ты же ничего не знаешь…
   — А чего я должен знать? — угрюмо говорит Спозаранник.
   — Вот, кстати, ты послушай, — я протягиваю кассету.
   Глеб смотрит на портативную кассету с недоумением.
   — А чего я должен слушать? И так уже все ясно. Только раньше ты, Андрюха, другой был.
   — Это какой же я раньше был?
   — Раньше ты себя не давал запугать. А теперь достаточно стало какому-то Мамкину обратиться к браткам, ты уже и скис… Извини, Андрюха, но работать я с тобой, видимо, не смогу.
   — Ясно, — говорю я. — Ясно, Глеб Егорыч. Но ты все-таки кассетку послушай. А потом зайди — поговорим. Там всей записи минут на пятнадцать.
   Глеб пожимает плечами и уходит с кассетой в руке. А мне становится немного грустно… И чтобы совсем не раскиснуть, я сажусь работать, прикидываю планы на следующую неделю. Хотя отлично знаю, как легко рассыпаются эти планы. Наша чумовая жизнь вносит свои коррективы постоянно. Мы не успеваем за событиями, бежим за ними, пытаемся догнать… и, как правило, не можем. Расследовательская работа журналиста в пятимиллионном мегаполисе состоит из одного затяжного цейтнота. Мы бежим за событием, как гонится свора борзых за механическим зайцем. А заяц неизбежно оказывается быстрее. Он железный.
   Работа расследователя состоит из массы разочарований, потерь, ошибок. И даже когда ты победил, когда ты сложил полноценную мозаику из разрозненных фрагментов, у тебя, как правило, нет никакого чувства победы.
   Ты просто разоблачил очередного ворюгу, бандита, взяточника, предателя… Кому это надо? — спрашиваешь ты себя.
   — Андрюха, — кричит с порога Спозаранник. — Андрюха, класс!
   …Ну вот! Хоть кто-то похвалил. А ты говоришь — кому это надо? Значит, надо. Все-таки надо.
   — Просто класс, — говорит Глеб. — Как ты это записал?
   — Обыкновенно, Глеб Егорыч. Попросил Ваську Васнецова еще раз сходить к господину Мамкину. И конкретно оговорить задачу: как бить Обнорского? До какой степени? Ломать ли руки? Ноги? Зубы? И вслух внятно подтвердить, что за избиение журналиста он оформит потребную Ваське лицензию.
   — Да… влип Папкин.
   (Что же это всех так тянет переделывать аристократическую фамилию моего лучшего друга? Беда прямо какая-то, ребята.)
   — Ну влип-то он еще раньше, когда взятки брать начал. А теперь мы просто констатируем факт. А факты таковы: в понедельник я иду к Панкину… тьфу, черт! И я туда же… иду к Мамкину, и вместе мы слушаем кассету. И всем становится хорошо: Васька получает свою лицензию, а мы — хорошего информатора.
   — И только Папкин не получает ничего.
   — Э-э нет, Глебушка. Во-первых, Папкин… тьфу, Мамкин получает бесплатный урок на всю жизнь. И, во-вторых, мы гуманно не печатаем второй материал. Не будем же добивать бедного маленького Папкина?
   — Мамкина, — поправляет меня Глеб. И тут же великодушно добавляет: — Конечно, не будем. Хотя и хочется.
   Мы с Глебом закуриваем и смотрим друг на друга. А за окном уже совсем темно. И кружатся снежинки. И два маленьких суворовца тарака-нят по плацу огромную фанерную лопату. Еще одна чумовая неделя позади.
   — А Васька-то мне, пожалуй, и ребра может посчитать, — говорю я задумчиво.
   — Это за что? — интересуется Глеб.
   — Ты вчерашнюю итальянку помнишь?
   — Ха… такую забудешь.
   — Ну вот… Васька на нее запал круто. Но я его пообещал познакомить с еще более крутой дамой. В понедельник придет интервью у меня брать.
   — А это кто ж такая? — удивляется Глеб.
   — Это Зоя.
   — Какая Зоя?
   — Зоя Залмановна Лившиц.
   …И мы хохочем. И мы катаемся по дивану и хохочем. И открывается дверь. И входит Оксана. Мы все хохочем. Оксана смотрит на нас с удивлением. Мы, наверно, действительно похожи на идиотов.
   А потом… а потом Оксана говорит:
   — Звонит какой-то мужчина. Назвался Алексеем. Сказал, что ты поймешь.
   Глеб все еще продолжает смеяться. И я по инерции улыбаюсь… я улыбаюсь. Igni et ferro. А где-то поблескивают бриллианты в запонке безукоризненно вежливого помощника господина Фонарского. Я беру трубку.
   — Андрей Дмитриевич, это Алексей. Не забыли?
   — Я рад, что вы наконец позвонили, Алексей.
   — Скажите, Андрей Дмитриевич, вы проверили те документы, о которых мы говорили в прошлый раз?
   — Да, разумеется. Я думаю, есть потребность поговорить подробно. Документы того стоят. Приезжайте, потолкуем, попьем кофейку.
   — Андрей, — мой собеседник слегка замялся, — Андрей Дмитриевич, тут такое дело… мне подъехать к вам затруднительно. А если уж говорить откровенно, то и невозможно. Мои обстоятельства сильно изменились, и, к сожалению, не в лучшую сторону.
   — Я понял.
   Но в тот момент я только думал, что понял. Если бы я знал! Но я еще не знал…
   — Я понял. Давайте договоримся, где и когда.
   — Спасибо, — ответил Алексей. — Записывайте адрес.
   Я чиркнул на листке бумаги адрес. Отметил про себя, что удачно: недалеко от моего дома.
   — Записал. А когда…
   — Андрей, очень не хотелось бы откладывать. Сегодня — реально для вас?
   — Реально. Часа через полтора-два могу подъехать.
   — Очень хорошо. Буду ждать. Не прощаюсь.
   Спустя полтора часа я подъехал к огромному девятиэтажному дому в районе «Пяти дураков». Улицы здесь носили такие названия: Ударников, Наставников, Передовиков, Энтузиастов и кого-то там еще… такой вот юмор.
   Подъехать прямо к дому не удалось: улица была перекопана. Черный безмолвный экскаватор сиротливо торчал на краю огромной ямы. Я пошел в обход по мерзлым комьям выбранной земли. Яма напоминала могилу неизвестного монстра или ловушку для мамонта. Если зверь попадет в западню, экскаватор выплюнет клуб воняющего соляркой дыма и добьет его ударом зубастого ковша. Огнем и мечом!
   В подъезде оказалось относительно чисто, но лифт не работал. На шестой этаж мне пришлось подниматься пешком. Мимо стальных дверей… мимо хлипких фанерных дверей… мимо глазков… мимо изображений поганок… мимо смердящего мусоропровода. По бетонным ступеням — вверх! Черная ловушка на мамонта осталась внизу. Экскаватор с высоты шестого этажа стал еще больше похож на хищника с занесенной для удара когтистой лапой. Он ждал добычу…
   Дверь в квартиру девяносто шесть оказалась приоткрытой. Это мне сразу не понравилось. Такие расклады мы уже видали в детективах. Мы уже их видали… И все же я нажал на кнопку звонка. Потом нажал второй раз. Потом третий. Потом я толкнул дверь и вошел внутрь. Прихожая выглядела нежилой. Горела голая, без абажура лампочка под потолком и стояли в углу мужские зимние сапоги.
   — Алексей! — позвал я. И не узнал собственный голос.
   В прихожую выходили четыре двери. За одной из них, с матовым стеклом, горел свет.
   — Алексей! — позвал я. И понял, что никто мне не ответит. На улице заворчал движок экскаватора, вспыхнули желтым круглые, без зрачков, глаза. Я взялся за ручку двери. С лязгом упал вниз ковш. Когти стальной лапы опустились на череп мамонта. Раздался треск и оглушительный рев.
   Алексей Горбунов лежал посреди практически пустой комнаты. Голое, без шторы, окно. Старый диван в углу. Телефон на подоконнике и открытая дорожная сумка. Опрокинутый стул… и рядом с ним скорчившийся человек на полу. Мамонт ревел. Ковш снова взлетел вверх и опустился на широкий лоб. Руки и ноги Алексея Горбунова были плотно забинтованы скотчем. А лицо… лицо было похоже на кровавое месиво.
   Я опустился на корточки. Я закрыл глаза. Полтора часа назад я разговаривал с ним. Сейчас он страшно улыбался раскрытым ртом с выбитыми зубами. Мамонт ревел. Лязгал ковш экскаватора. Суворовцы тараканили фанерную лопату для трепанации черепа.
   Сейчас я распахну глаза — и все кончится. Все будет хорошо. Все будет тамам ^[2].
   Я открыл глаза. Чуда не произошло. Все осталось муштамам. Тело Алексея Горбунова все так же лежало в темно-красной, остро пахнущей луже посреди комнаты. Рядом с ним валялась пустая синяя пластиковая папка. В такой же он приносил документы на нашу первую встречу в кафе.
   Я медленно встал. Я сделал шаг к двери. Подкатывала рвота, пол под ногами слегка покачивался. Плясали в глазах разноцветные искорки. Маленькие яркие лазерные лучи. Сейчас это пройдет, сказал я шепотом и снова закрыл глаза. Прежде чем снова раскрыть их, я сосчитал до десяти. Я досчитал до десяти и раскрыл глаза.
   Лучики никуда не исчезли. Они весело плясали в углу пустой комнаты с мертвым человеком посредине. Я заставил себя подойти ближе, Я присел. Изящная запонка с россыпью мелких бриллиантов испускала благородное свечение… Рев мамонта стих.
   Огнем и мечом, синьора Бьянка.
   Огнем и мечом!
   Потом я заставил себя подойти к телефону. Я по памяти набрал номер убойного отдела. А потом сел на корточки в углу и стал ждать… Я ждал приезда оперативников, а бриллиантовые лучики сверкали.
 

* * *

   Алиби у Семенова было железным. Бронированным было алиби. Запонка? Ну, с этим еще проще… Трое свидетелей (все — уважаемые, солидные люди) подтвердили, что днем Алексей Горбунов приехал в таможню и набросился на тишайшего Пашм Степановича. Был в невменяемом состоянии, хватал за рукав, «Видите? Разорванную петельку видите? А синяк у локтя?»
   …И синяк, и разорванная манжета — действительно были. И прямой, открытый взгляд, и незапятнанная репутация… и алиби… Все в порядке было у гражданина Семенова Павла Степановича.
   А третий человек из Северо-Западного таможенного управления, господин Фонарский, позвонил мне только спустя неделю.
   — Зря вы это затеяли, Андрей Викторович, — сказал он. — Ей-богу зря.
   — Что именно? — спросил я равнодушно. Или, по крайней мере, мне хотелось, чтобы голос звучал равнодушно.
   — Вашу гнусную провокацию с ксерокопиями. Экспертиза дала заключение о том, что ваша якобы копия — фальшивка. Сожалею, что так в вас ошибся. Вам все понятно?
   — Да, мне все понятно, господин Фонарский.
   Шир-р-р… покатилась по плацу фанерная лопата. Шир-р-р-р… Мне все понятно.
   Огнем и мечом, Бьянка.
   Огнем! И мечом!