Косенков Виктор. Окольная дорога в небо

   Плохо... Ну ладно. Тогда слушай...
   Роман наконец повернулся. В этом человеке ничего не изменилось. Шляпа, плащ, длинные волосы и лицо в тени.
   - Итак... Как тебе может быть известно из разного рода популярной и не популярной, научной и совсем не научной, но часто читаемой литературы, пространство, в котором вы живете, не единственное. Это так банально и пошло, что говорить об этом стало некоторым образом неприлично. Но это так. Так что давай сразу примем это за аксиому и будем от нее отталкиваться. Ну как Эйнштейн принял за аксиому скорость света, отлично сознавая, что ошибается и что скорость света совсем не предел. Но ему нужна была точка отсчета. Маленькая ошибка или неточность, но посмотри, каких результатов он добился?! Итак, существует несколько, в теории бесконечное множество, пространств или реальностей, или измерений, или теней... Как угодно называй. Знаешь, мне даже немножко противно объяснять такие истины...
   - Противно - не объясняй... - Романом овладевала апатия.
   - Без этого не поймешь... - пожал плечами человек. - Так вот, естественно предположить, что все эти пространства граничат друг с другом. Ну не все, а некоторое количество сопредельных пространств. То есть у вашего пространства есть соседи и с ними, как полагается, у вас есть граница.
   Обыкновенная такая граница, которая, само собой разумеется, не выражена в чем-то материальном и не стоит опасаться возможности ее нарушить, гуляя где-нибудь в Псковской области. Но раз граница есть, то она должна где-то проходить. И проходит она, где ты думаешь?
   - Прекрати... Я не настроен шутить...
   - Извини. Так вот... Проходит она через твое сознание. Тоже довольно банально, правда? Чем крепче сознательная деятельность, тем крепче ты держишься за материю своего пространства... И наоборот... Таким образом, все представители некой группы риска, я не имею ввиду сексуальные меньшинства, все наркоманы, алкоголики и тому подобное, находятся в пограничной зоне. Всякие там видения или глюки... Это не только игра отравленного алкоголем и другими "травками" воображения. Это просто материя твоей родной реальности истончилась в твоем сознании настолько, что ты видишь уже что-то другое... Совсем другое. Соседствующее. Вот так...
   - Почему же оно все... такое... - Роман не узнал свой голос.
   - Такое страшное? - оживился человек в шляпе. - Так тут есть один нюанс... Ты находишься в пограничной зоне и можешь видеть тоже не всю соседнюю реальность, а только другую пограничную зону... Со всеми ее проявлениями... А пограничье не самое приятное местечко в любом пространстве.
   - А Мандрагора?
   - А корень Мандрагоры это отдельная тема, эта штука сама по себе тоже... Не совсем местная. И я не знаю места, откуда этот корешок пришел. Он везде прорастает из соседнего пространства... Везде он не местный, редкий... Это как своеобразный проводник через пространства... Если ты пожелаешь, сильно пожелаешь, то окажешься там, где тебе хочется. Хочешь там, - человек указал в сторону реки. - Или еще где-нибудь в сопредельных территориях.
   Он замолчал, словно ожидая какой-то реплики от Романа. Но Роман молчал.
   - Только тут есть одно НО... В соседнем пространстве твои возможности неограниченны. Ты "другой", на тебя "тамошние" законы не действуют. Хочешь по воздуху ходи, хочешь реальность изменяй... Здорово? Многие так и думают. Все, кроме тех, кто проживает в иных измерениях и совершенно не желает вдруг очнуться какими-нибудь лягушками по велению заезжего путешественника по измерениям... И тогда естественным образом возникают защитные механизмы. Защитные механизмы самих реальностей, пространств, измерений. Ангелы-хранители. Или, если угодно, пограничники. Те, кто живет между двумя пограничными зонами. На нейтральной полосе.
   Понимаешь, о чем я хочу сказать?
   - Да...
   - Все, конечно, гораздо сложнее, чем я тебе объясняю...
   - А зачем мне это вообще все нужно... Я не хочу этого вашего дерьма! Мне и тут не так уж и плохо...
   - Плохо, не плохо... Ты поднял интересный вопрос. Я как раз собирался перейти к твоей персоне. Ты у нас получаешься в довольно странном положении. Ты раздобыл корень...
   - Мне его навязали.
   - Не-ет... Не навязали, а предложили.
   Может быть, слегка навязчиво, но предложили. Прояви ты хотя бы каплю настойчивости, здравого смысла, силы... Оставили бы тебя в покое...
   - Кто?
   - Ну кто-кто... Можешь назвать это контрабандистами. Или... Еще как... Кто втянул твоего друга в кислотную карусель? А?
   Роман напрягся... Дрожь снова возвращалась.
   - Кто ему предложил?
   - Я... - Роман услышал свой голос, сухой и незнакомый, таким он раньше никогда не был...
   - Так вот, можешь называть это как угодно. Но мертвым не всегда нравятся люди ставшие причиной их смерти. Можешь называть это местью или как угодно, но суть от этого не изменится, в твоих проблемах виноват только ты сам. В пограничных зонах случайных лиц не бывает. Кто-то заходит в нее с помощью наркотиков, кто-то при помощи медитаций...
   - Так чего ты от меня хочешь?
   - Пока ничего особенного. Ты ведь у нас не рядовой... Два года в пограничной зоне и ни туда, ни сюда...
   Впрочем и дороги-то у тебя особенной нет.
   - Почему?
   - Ну как почему!? Туда, - и человек качнул головой на светящиеся силуэты существ в серой "воде". - Я не пущу... Обратно... свои не пустят.
   - Свои?
   - Да... Видишь ли, помнишь, наверное, говорят, что у человека есть такой... ну... Ангел-Хранитель. Они по разному называются в разных религиозных системах, но суть не меняется. Так вот, такая штука действительно есть... Что-то похожее.
   Это как я, но другое. Я Хранитель границы, а он... Он Хранитель вашего измерения, пространства, тени, если угодно. Именно он следит за тем, чтобы вы не получили лишнего этими вашими играми с химией, травками-муравками, медитациями... Чтобы не превращали людей в лягушек, не делали из воды вино, не ходили по воздуху...
   "... что-то черное хватает его поперек тела и со страшной силой швыряет вниз"
   Перед глазами Романа встала выполненная в серо-красных тонах картина лежащего на асфальте человека, который только что с улыбкой шагнул за край карниза.
   - У каждого свой Хранитель и у каждого свои методы... Или как его еще назвать? Но правда в том, что назад тебе пути нет... И вперед нет... Впереди только я. Запомни.
   И он ушел за стену из воздуха.
   - За что ты убил Майка?!! - Крик Романа эхом отразился от стен.
   - Чтобы ты понял, что мне наплевать на человеческую жизнь... - ответ принес ветер. - Меня волнует только граница...
   Несколько мелких листиков с нарисованным цветным грибочком вывалились из пакетика, который лежал, тщательно запрятанный за картиной, изображавшей какую-то покосившуюся хибарку. Сколько Роман себя помнил, эта картинка висела тут всегда...
   Что за хибарка, что за пышные луга за ней? Чьи они? Это не имеет значения, потому что в этом странном мире вообще ничего не имеет значения.
   "Марки" Роман разложил на преддиванном столике, потом пошел в соседнюю комнату и вытащил из коробочки лазерный диск, на котором крупным, размашистым почерком аудиопирата красовалась надпись "Дип Перпл. Лучшее". В прямом переводе на русский язык. Воткнул в выкатившийся приемник проигрывателя. Мелькнула мысль:
   "Не поцарапать бы..." Смешная мысль. Выбрал нужную дорожку и зациклил ее. Вот и славно... Теперь звук погромче.
   Из динамиков донесся гитарный перебор и "Soldier of Fortune" затопил помещение пополам с непередаваемой тоской...
   Роман плюхнулся на диван, схватил сразу несколько "марок" и кинул на язык. Странно все-таки придумали.
   Наркотик в виде клейкого слоя на марке.
   Старый добрый диэтиламид лизергиновой кислоты, сокращенно ЛСД. Овеянный легендами и кровью. Открыт в 1938 году... Хиппи, сахарок, марки...
   Из практики Роман знал, что "приход"
   наступит через минут пятнадцать-двадцать. И будет весьма бурным.
   В этом сраном мире ничто не имеет значения, ни человеческая жизнь, ни любовь, ни дружба. Кому оно все нужно? В мире, где ничего нельзя достичь. Нет, не разбогатеть, взлететь по общественной лестнице вверх, это просто. Только приложи усилия. Только зачем? Это ведь иллюзия. Любой наркоман скажет тебе, что материальный мир - это иллюзия и нечего с ним особенно возиться.
   Сотни и сотни тысяч стараются найти выход из этой опротивевшей им материальной оболочки. Сотни тысяч не прижившихся в мире, сотни тысяч неудачников, сотни тысяч желающих неизвестно чего, глотают "марки" и грибы в тщетной попытке расширить сознание... Такой путь проще.
   Приятнее. К чему истязать тело медитациями и загружать и без того усталые мозги умными мыслями, когда можно просто так... Взять и пойти по воздуху... Легко.
   Оказалось, что и тут не все просто... Но он узнает. Он спросит! Ох спросит...
   Когда стало хорошо. Когда стало странно и краски вспыхнули небывалыми сочетаниями, когда граница стала ясна, как белый день, когда в тело вселилась легкость и пространство стало медленно, но верно скручиваться, Роман встал.
   Ухмыльнулся в сторону незнакомца в шляпе, так и не назвавшего своего имени, и, повернувшись к нему спиной, направился к окну.
   Пришла пора встретиться с тем самым Хранителем этой реальности, тени, как угодно называйте. Черт с ней с Границей...
   Роман толкнул подоконник ногами. Сделал шаг... С трудом перебирая ногами, он рвался в небо, сминая воздух подошвами. Небо приближалось к нему, становясь все темнее и темнее...
   Возле распластанного на асфальте тела стояли двое. В принципе вокруг были еще какие-то существа, но они были отдельно. Главное, что возле тела стояли двое.
   Чем-то схожие друг с другом, как двое братьев. Один, в длинном серо-грязном плаще и шляпе, задумчиво теребя длинный хвост волос, произнес:
   - Дурак. Мог бы в пограничье шататься...Вообще он даже подавал надежды, ты так не считаешь?
   - Нет, все закономерно. Он был своего рода аномалией. Тот, кто не в состоянии понять простых истин, должен кончить именно так. Таким путем в небо не взлетают... - ответил второй. Высокий и слегка худоватый, одетый как-то неопределенно.
   Ветер слегка шевелил его темно-рыжие волосы.
   29/09/1999
   1 В рассказе Майк часто использует выражения из книги "Руководство для начинающего медитатора", Ра-Хари.
   Прим.автора