Мариукин Игорь. Три ночи, четыре дня; Награда; Последняя война

попавший заржал, и начал трепать второго за бороду, а тот обиженно
размахивал руками и, похоже, матерился по-своему. Видимо, пари у них
какое-то было. Потом - видимо, старший группы - начал орать на них, оба
умолкли и подошли к остальным. Через час они ушли вглубь леса.
...Сумерки... Ночь... Мне нужно идти...
Эту ночь шел уже не глядя ни на какие звезды. Сначала продирался через
лес, потом вышел к заасфальтированному, но очень разбитому участку дороги,
пошел вдоль него, не задумываясь куда идти...
Через несколько часов (дорога уже давно была не асфальтовой) подошел к
речушке, скорее ручью. По колено перешел, холоднючий, аж яйца под глотку
поджало. Дальше начиналась другая дорога, метров через 500 к великой радости
заметил свежие следы траков, за ними, за ними, за ними... Через километра
два увидел очертания блокпоста, а подойдя еще ближе, заметил триколор, к
тому времени уже порядочно рассвело. ВСЁ! Вот они родные!
Забыв обо всём, бегу из последних сил к ним, но выстрел из снайперки
взрыхляет землю в метре от меня... Мать вашу, не хватало чтобы свои не
разобравшись укокошили! Падаю, рву уже весь потрепанный кулёк, достаю то
самое постельное, которое я смародёрничал в прошлом селе, и лёжа начинаю
махать над головой розовой простынёй... Не белый флаг, но всё же... Потом
поднимаюсь и, не переставая махать, ору во всё горло: "Не стреляйте, родные,
я свой-свой-свой-свой-СВОЙ!!!"
Замечаю, что уже просто плачу в голос, и, рыдая без слёз, воплю "Я
СВОЙ, СВОЙ, СВОЙ!!!"

...Не в силах сдержаться, бегу снова, и даже когда меня окружают
плотным кольцом свои, я верчусь среди них, и ничего не соображая рыдаю
каждому в лицо: "Я СВОЙ, СВОЙ, СВО-О-О-О-О-ОЙ!!!"

ТЕЛЕВИЗОР

Работы нет. Да и делать ничего не хочется. Осень. Вечереет. Стою, курю
на балконе, наблюдая, как проходящий внизу явно нетрезвый мужик со всего
размаху вступает в лужу по колено, матерится, снимает ботинок, выливает из
него воду, делает нечеткий шаг назад и вступает уже второй ногой в ту же
лужу. Снимает и второй ботинок, берет их подмышку, и чапает в одних носках
дальше. Ай, молодца...
Читать что-то не могу, - голова кружится, строчки разбегаются. Вроде и
нижешь их глазами, а спроси: о чём эта книга - не отвечу. Музыка поднадоела,
все, что нравится, практически наизусть помню, до нотки. Беру литровую чашку
с компотом, укладываюсь на диван, включаю телевизор, мож чего интересного
есть в мире?
По УТ-2 показывают интервью с Таисисей Повалий, на экране милая
домашняя обстановка, то ли у неё в гостях, то ли у корреспондентки,
разговоры ни о чем, рядом трется свиноподобный бультерьер повышенной
упитанности, корреспондентка задает полушутливый вопрос о повязочке на
пальце, мол, не собачки ли работа? В ответ страдальческая тирада - О, УЖАС,
её маникюрша неосторожно сделала маникюр, и порезала пальчик, на гастроли
куда-то там не поехала из-за этого, и не столько из-за физических страданий,
сколько неэстеично на сцене с повязкой...
...В памяти у меня всплывает лицо нашего пулеметчика Альберта
Доровских, посекло камешками глубоко руку левую ему, какая-то зараза попала,
видать, в рану нарывы пошли, неделю так ходил, потом гангрена началась, он
всё ходил молчал, сам бинтовался, как мог втихаря, и всё шутил про
золото-бриллианты в руке, пока не упал совсем. Наш фельдшер температуру
смерял - за 41 была, общее заражение пошло, в госпиталь сразу же была
возможность отправить, да так и не спасли парня.
Переключаю снова - по другому украинскому каналу показывают "Шоу
самотнього холостяка" ("Шоу одинокого холостяка"), ведет актер Богдан Бенюк,
в числе прочих есть в этой программе и кулинарная рубрика, сегодня готовят
красную фасоль с ветчиной по-каковски там, не помню...
Красная фасоль... Стояли под Бамутом, жрать было как-то нечего, Васька
Хацынский "Высоцкий" с друзьями самое ценное, что притащили из разведки -
это было два ящика с какой-то консервированной красной фасолью. Сами по
дороге пол-ящика заточили, ну и нам приволокли. На всех, как водится, не
хватило. Васька со своими решился съездить снова, минут через пятнадцать
услышали разрыв не очень далекий, естественно мы туда - нашли наших
поймавших растяжку, двое убитых, двое раненых - один тяжело. Ваське порвало
живот, - когда мы его поднимали, из зияющей раны вперемешку с
кроваво-серовато-желтой кашицей вываливалась та самая красная фасоль, не
успевшая перевариться...
РТР. Показывают репортаж о соревнованиях по пейнтболу, лихие детины с
лицами, преисполненными мужества, обсуждают, как они сейчас будут выбивать
противника со второго уровня, подсчитывая своих убитых на прошлом уровне.
Убитые стоят рядом: курят и пьют пиво из банок, перепачканные краской, один
жалуется, что шарик с краской попал в шею, и насколько это опасный спорт, и
как это больно, кто не верит - пусть попробует сам... Сразу же переключаю.
Местный канал кабельного ТВ. Рекламный репортаж о зубопротезной
клинике. Показывают женщину на фотографии, которая еще три недели тому имела
спереди вместо резцов (фотография губьев-зубьев на весь экран) два зуба из
белого металла, но чудо-эскулапы от стоматологии так круто все переставили,
что сейчас у неё такие крепкие белые металлокерамические протезы, что ей
впору идти помогать бобрам деревья валить...
...Два зуба белого металла вместо верхних резцов было у нашего Игоря
Шалимова "Шведа". В плен попал совсем по-глупому. Зубы и помогли его
опознать, когда мы, выбив чичей из поселка, наткнулись в одном из дворов
рядом с канистрами с соляркой на три сожженных тела...
Где сигарета?.. Переключаю.
Показывают буржуйскую клинику для животных, собака с повязкой на голове
лижет себе то, что лижут все собаки. Рыжий котенок с повязкой на лапе
тычется мордочкой с мисочку с молоком.
Котенок с поломанной лапой... Мишка Гаевой... Ни одну животину не
пропускал, чтобы не помочь, - накормит, когда было чем, а нет - хоть
приласкать. Возился с найденным котенком с перебитой лапой, - шину из веток
выстругал, из коробки постельку слепил ему. Может, кот тот жив еще, а Мишки
нет...
...Переключаю. Интерспорт. Показывают соревнования виндсерферов.
Занимался виндсерфингом до армии у нас наш второй снайпер, сочинец Филипп
Копылов "Филин". Мина. Двух ног по бёдра как не бывало. Вот такой вот
серфинг. Потом мы узнали, что после того, как комиссовали его, через три
недели домашней жизни он выбросился с балкона...
Снова давлю на пульт. АСТ. Извечная реклама о том, как полезен для
ваших яиц и зубов Бленд-а-Мед...Только про зубы хватит на сегодня, умоляю!
Еще сигарета... Раз после зачистки квартала в Грозном в первой же из квартир
нашли неизвестного нам парня в омоновской форме, прибитого костылем за руку
к двери, с пустыми глазницами, в которые были натрамбованы его же зубы, и
рядом валялось несколько...
Пульт. Другая программа. Какой-то НТВшный канал. В студии диалог о том,
куда же идут деньги налогоплательщиков. Нечто вроде круглого стола. Пара
жирных депутатов, эксцентричный бравирующий ведущий, все незнакомы. Дело
потихоньку подошло к тому, что все деньги в прошлом году съела Чечня. Слово
берет очкастый депутат: А вы знаете, что помимо людских ресурсов мы несем и
огромные неоправданные финансовые потери, и это только вершина айсберга, а
сколько еще предстоит выплатить пенсий и пособий инвалидам этой войны и
семьям погибших, а ведь карман налогоплательщика не бездонен, но мы понимаем
это, и вот наш единый блок строит сейчас санаторий реабилитационный для
инвалидов, но это не самореклама, потому что для нас важнее сейчас, чтобы...
...Кружка недопитого компота летит в экран старенького ORSONa. Хлопок,
звон стекла. Телевизор смотрит на меня черным провалом разбитого кинескопа.
Оказывается, самые лучшие новости - это ТИШИНА. Я уснул счастливым.

КАРУСЕЛЬ

Первое впечатление - усталые глаза окружающих, мельком скользнувшие по
тебе, и думающие в то же время о чем-то своем. Открытия следуют на каждом
шагу. Какая-то странная пыль-пыльца, совсем не такая, к которой привык, и
которая в сухую погоду набивается во все мыслимые и немыслимые щели, а в
дождь превращающаяся в какой-то доселе невиданный вид грязи, по клейким
качествам сравнимой лишь с очень хорошим цементом.
Не стреляют. Но ощущение того, что я уже ЗДЕСЬ, висит в воздухе
какой-то призрачной напряженностью, проявляющейся подсознательно, в мелочах,
и воспринимаемой без оценки ее составляющих. Оказывается, проезжающий танк
воспринимаешь больше осязанием, чем слухом - все тело ловит сотрясение земли
и воздуха, создаваемое им. А автомат на плече, впервые надетый в состоянии
"заряженности под завязку", дает ощущение спокойствия и чуть ли не
всесильности.
Вдалеке очередь. Еще одна. Еще и еще. Первый страх. Вжимаю голову в
плечи по самые уши. Желание упасть на землю, или залезть в какую-нибудь
ямку. Остальные вокруг меня, не моргнув глазом и даже не повернув голову в
сторону стрельбы, и мирно ведя беседу, ковыряют штык-ножами кашу в банках.
Пытаюсь сделать вид, что мне тоже это - "тьфу!", но мышцы спины
самопроизвольно сокращаются при каждой очереди.
Первая ночь. Снова далекие выстрелы. Просыпаюсь, ошалело верчу головой,
мои соседи спят, сопя носами и похрапывая. Сквозь сон кто-то матерится, и
просит заряды для миномета, затем начинает невнятно бормотать что-то, и
умолкает. Первая мысль - "Во, дубовые какие, как же можно под это спать?!"
... Первые выстрелы в МОЮ сторону. Присаживаюсь на коленку и тупо смотрю
на фонтанчики пыли в двух метрах от меня. Кровь приливает к голове, давя на
барабанные перепонки, ноги становятся ватными, какая-то холодная волна
прокатывается по телу. Руки становятся бесчувственными, а в голове даже не
каша, а какой-то вакуум без единой мысли. Ставлю уже снятый с предохранителя
автомат на предохранитель, и пытаюсь стрелять. Удивляясь, что ничего не
получается, поднимаюсь на прямые ноги и удивленно смотрю на автомат. Кто-то
сбивает меня с ног, и накрывает собой. Фонтанчики пыли уже скачут перед
самым носом. Близкий взрыв, комки земли стучат по каске рассыпающимися
градинами. Мочевой пузырь опорожняется сам собой, неприятное влажное тепло в
паху возвращает меня в реальность. Вокруг меня стрельба и маты. Все
закончилось. Мне стыдно вставать. Хочется застрелиться от позора. Никто меня
ни в чем не упрекает, человек, накрывший меня, подмаргивает мне и молча
хлопает по плечу. "Цел?" - "Цел... " Идем дальше, я бреду, не поднимая
глаз.
Снова ночь.
Снова далекая стрельба.
И новое открытие - ПОД НЕЕ МОЖНО СПАТЬ!
Второй бой. Мысли об одном - сдохну, а не дам себя в руки страху. Снова
противная волна по телу, снова ватные ноги и неправдоподобно мягкая земля,
снова пелена перед глазами. Но... я могу стрелять! Я могу думать в это
время, куда и зачем я стреляю, а если отвлечься совсем и забыть о том, что
стреляют и по тебе - то в этом есть и свой азарт. Я могу видеть, откуда
стреляют, и переносить туда свой огонь, я могу подумать о том, что именно
вон туда удобнее положить гранату из подствольника, а чтобы удобнее было
вести стрельбу мне лучше перебежать и залечь вот за тем бугорком.
Кровь своих. Такая разная, яркая и темная, водянистая и густая, но ни в
одном варианте не похожая на те бутафорско-гуашевые лужи, что доводилось
видеть в фильмах. Оказывается, кровь имеет ЗАПАХ, который иногда более
выразителен, чем ее вид.
А еще... Есть ни с чем не сравнимый приторно-жгучий слащавый запах
разлагающегося тела, который мне потом (очень сильно потом) будет казаться в
туалетной воде, понюханной на пробу на рынке, в салоне незнакомой машины, в
случайном дуновении-запахе тела человека в толпе на улице, у котла со смолой
на стройке, во вновь отремонтированной квартире знакомых...
Первый... Высокий лысоватый мужчина в черной ветровке и камуфляжных
брюках. Столкнулись нос к носу в трех метрах в зачищаемом подъезде.
Одиночный от него из калаша в мою сторону. Мимо. Полновесная очередь поперек
груди в него. Смешанное чувство облегчения и тревоги, и долгий-долгий
непроглатываемый комок горькой слюны в горле, и снова мягкий пол...
Сны ТАМ... Чаще всего - провал в черную пустоту, и тяжелый выход из
нее, когда часть мозга еще спит, а вторая пытается осознать, что ты и где
ты, а после осознания короткая волна отчаяния, сменяемого окончательным
приходом в себя. Иногда снятся какие-то заснеженные, очень белые горы,
которые я про себя назвал Альпами. На них нескончаемые мультяшно-яркие сани
с бесчисленными Микки-Маусами, не менее яркие воздушные шары с корзинами
разбрасывают сверху огромные резиновые игрушки - жирафы-зебры-тигры-попугаи,
которые, срикошетив, вновь подлетают почти под облака, и вся эта яркая
чехарда под очень красивую незнакомую классическую музыку кружится вокруг
меня. На небе, то изумрудном, то розовом, проступают огромные незнакомые
смеющиеся лица, сменяя друг друга. Одни и те же сюжеты повторяются до
оскомы, несколько раз в месяц. Ни дать ни взять - хрестоматийная классика
снов шизоида, этакий полуфабрикат в клиенты закрытого отделения дурдома.
Войны в снах нет...
Еще одна ночь. Тишина. Стрельбы нет. ЗАЧЕМ тишина?! Так же уснуть
невозможно! Давящая пустота в звуках не дает покоя. Когда тихо - можно
сделать хоть какой-то фон шума. Включаю карманный приемник, пусть он даже
просто шипит треском эфира. С тех пор я буду засыпать под любой шум
(включенный телевизор, разговор в комнате, музыка, любой гул), но не под
тишину...
А еще привязалась эта морзянка-напев в голове, которая самопроизвольно
начинает работать при стрельбе неким "пулевым счетоводом", вылезая из глубин
подсознания непрошеным приветом от срочной службы восьмилетней давности.
"Пя-ти-ле-ти-е" - очередь из пяти патронов, "хи-ми-чи-те" - в четыре,
"нам-не-стра-шен-се-рый-волк" - в семь патронов, "си-не-е"- в три...

Время дает многое. Автоматизм сменил необходимость думать. Я научился
стрелять. Стрелять и попадать. Никаких сомнений ни в чем. Особенно, когда на
"подумать" отводятся доли секунды. Так надо. И не я первый. Чувства и мысли,
большую часть из которых хочется прогнать или спрятать глубоко-глубоко,
приходят потом. Равно как и слезы. Слезы такие, что глаза сухие, и только
тугой ком в глотке, который не дает ни вздохнуть, ни сказать ни слова.
Грань. Разрыв, и качающийся мир окрашивается в стендалевскую палитру.
Вокруг тебя что-то происходит, но мир беззвучен, и только сотни
высоковольтных линий начинают петь где-то в самой глубине мозга, кажется,
голова разорвется на сотни шипящих осколков. Горячие струйки текут по щекам
и шее. Нахлынувшая черная пустота уносит все ощущения в бездну.
Потом... потом будет дом, старые друзья и знакомые, на которых я буду
смотреть совсем другими глазами, спокойная и бессмысленная жизнь, в которой
никто, Н-И-К-Т-О не будет знать, где я был. И я буду делать вид, что слышу
правым ухом, так же, как и левым. Единственная награда будет спрятана
глубоко между книг, которые никто и никогда не будет читать. Потом будет
работа, новая работа и новые люди вокруг меня. Настанет время - и после
посещения тира я буду, тупо улыбаясь, смотреть на свою мишень, не отдавая
себе отчет в том, как же это я смог ТАК отстреляться?! Не поверив, попробую
еще раз, с тем же результатом, и уже потом пойму, что и эта часть меня уже
умерла, безжалостно стертая временем...
Я стану трусом. Инстинкт самосохранения начнет мстительно брать реванш
за то время, когда он был раздавлен и забыт. Он начнет подавать свой голос
при повышении температуры и сердцебиении, при темных фигурах навстречу в
переулке вечером, при посещении стоматолога...
А ночью придут сны. Уже новые сны, в которых не будет никаких Альп и
Микки-Маусов. В снах будет война. В снах будут лица друзей, оставленных там.
Живые лица счастливых людей со сложившейся жизнью и реализованными мечтами.
В снах будет встреча с Андрюшкой и Санькой, которые будут рассказывать мне,
что женились тоже на паре девушек-близняшек, и у каждого из них в свою
очередь тоже родились близнецы. Мне захочется закричать - "Что ж вы врете,
ребята, ведь вас НЕТ!!!" Но я промолчу, и они мне скажут - вот, наши дети
катаются на площадке на велосипедах и карусели. Я посмотрю туда, и увижу,
как посреди двора будет вертеться, звеня цепочками, ПУСТАЯ карусель, а
вокруг нее будут ездить два трехколесных велосипеда с пустыми седлами...
Во сне я встречусь с Мишкой Гаевым, который расскажет мне, что сейчас
он директор зоопарка, и поведет меня показывать своих зверей.
И мы будем ходить мимо ПУСТЫХ клеток...
А жизнь будет идти своим чередом, даря свои бессмысленные радости и
огорчения, за которыми все больше и больше будет отходить в самые потаенные
уголки памяти настоящее, иногда даже вызывающее сомнение "да было ли все
это?.."
... И только звон цепочек крутящейся пустой карусели во сне ответит на
этот вопрос...