Чуча старательно сутулится и волочит ноги по полу.
Мы уже развеселились вовсю.
- И чтобы в строю, в столовую когда пойдем, сзади шел, как положено!
- А пойдем щас к роте МТО в гости! Пусть за куревом их сгоняет! - уже не может удержаться от смеха Пашка. Отсмеявшись, добавляет: - Ты, вообще-то, от нас не отходи. Народ, сам знаешь, разный. Могут и не понять. А мы объяснить можем и не успеть.
Из наряда возвращаются Кица и Костюк.
Замирают у прохода, разглядывая лежащего на кровати Чучу.
- Я шо-то не понял… - наконец произносит Кица.
Чуча ежится, но нас ослушаться не решается. Продолжает лежать.
Объясняем ситуацию.
Хохлы сперва качают головами, но потом начинают улыбаться.
Костюк даже роется в кармане и протягивает Чуче несколько значков - "бегунок", "классность", и "отличника".
- Бля, а мне "отличника" зажал! - возмущается Паша.
- Тоби ще нэ положэно! Трохи послужити трэба! - ржет Костюк.
В столовой на Чучу пялятся все - бойцы, шнурки, черпаки и деды.
Чуча сидит с нами за одним столом и не знает, куда деться.
Общий ор и шум в столовой сам собой затихает.
- Э, воин! - подает с соседних рядов голос Ситников. - Ты не охуел, часом?
Паша Секс разворачивается вполоборота и солидно произносит:
- Глохни, Сито! Он раньше тебя на дембель уходит.
Объясняем, что и как.
Кивают, но одобрения не выражают.
Неожиданно к нам подходит Череп, из МТО.
Расстегнут, как обычно, до пупа. Из-под вшивника торчит тельняшка. Челка закрывает глаза.
Черепа недавно разжаловали из сержантов, за то, что он послал на хуй ротного, и если бы его не оттащили, надавал бы он этому ротному по рылу. На плечах Черепа еще виднеются следы от лычек.
Все напрягаются.
С Черепом так просто не поговоришь.
- А меня не ебет, когда ему на дембель! - заявляет Череп. - Боец, десять секунд времени - и ты в положенном виде!
Чуча дергается было, но справляется с собой и сидит неподвижно, вперив взгляд в доски стола.
Надо что-то делать.
- Череп, дай пацану старым походить и нам настроение не порть! - говорю я.
- Потом это наш боец, и делать он будет, что мы ему скажем.
Череп молчит. Тяжело развернувшись, уходит на раздачу.
Мы облегченно вздыхаем, но Череп появляется вновь. С кружкой и несколькими пайками в руках.
- Товарищ дембель! Разрешите вас угостить! - Череп ставит пайки перед Чучей и дурашливо прикладывает руку к голове. - На хавчик прогнулся салабон Череп!
Все смеются и расслабляются.
Череп подсаживается сбоку и дергает за ремень Чучалина.
- А чего подъебку такую носишь? Пожидились старые на кожан, да? На вот, - снимает с себя кожаный ремень Череп. - Махнемся, не глядя. Кто доебется, скажешь, Череп дал.
Все. Теперь Чуча в безопасности полной.
От "дембельского ужина" Чуча отказался. Сразу после отбоя попросился спать.
Дело хозяйское. Перечить дембелю никто не стал.
На следующий день Чучалина провожает чуть ли не полчасти.
Вываливаем через проходную КПП на шоссе.
Деревья вдоль шоссе больше похожи на снежные кучи. Лишь кое-где чернеют ветви. От дыхания пар. Сапоги скользят по наледи. Тусклая блямба солнца сидит на верхушках елей. Половина неба залита холодной желтизной. Ссловно великан поссал и прихватилось тут же морозом.
На сердце - тоска. Не такая, когда друзей провожал осенью. Черная, нехорошая.
Ловлю себя на том, что хочется дать Чуче по затылку, сбить с него шапку, добавить пинка, когда он за шапкой нагнется…
Протягиваю ему конверт:
- Слышь, опусти в Питере, в междугородку, лады? Ну, бывай!
- Ты возвращайся, если что! - говорит ему кто-то.
Все ржут. Быстро смолкают.
Глядя вслед автобусу - за ним спиралью закручивается в морозном воздухе облако выхлопа, Паша Секс задумчиво произносит:
- Вот так. Пришел и ушел. А мы остались. А с другой стороны - двое детей… Ну на хуй такой дембель. Я бы лучше еще год отслужил.
Смотрю на Пашу.
Он думает и говорит:
- Ну, не год, может быть. А полгодика бы точно, послужил…
Солнце незаметно проваливается за ели.
Небосклон принимает свою обычную сизую серость.
Холодает. Темнеет.
До весны еще далеко.
***
Входят во власть новые черпаки.
Совсем недавно они еще бегали за водой Уколу и Колбасе. Гладили и подшивали форму Гунько. Носились по казарме в поисках "фильтра".
Кто-то из них даже клялся никогда не припахивать "своих" молодых.
Все это знакомо. Сами были такими.
"Крокодильчики" и "попугаи", разбавленные "лосями" и держанием табуреток, черпакам быстро надоедают. Помаявшись пару недель, начинают поиски нового.
Арсен придумал игру - "в бая".
Каждый вечер пристает теперь ко мне:
- Давай в "бая" играть! Давай! Вчера не играли!..
- Отстань, иди на хер! Сколько можно! Не видишь, я читаю?!.
Арсен подсаживается ближе и притворно вздыхает:
- Скучно ведь! Пойду дедовщину зверствовать.
Молчу.
Арсен не выдерживает:
- Ну разок давай в "бая" поиграем, разок и все, а?
- Ладно, разок только. И не будешь читать мешать?
- Не буду, не буду! Ай, спасибо! Эй, бойцы, сюда все! В "бая" играть!
Как и в столовой, стены казармы были украшены фотообоями. На одной стороне поле и лес, а на другой - снежные горы.
Около нас с Арсеном выстраиваются две группки бойцов.
- А чьи это поля и леса? - спрашивает одна группа другую, показывая на обои за моей спиной.
- А вот барина нашего, - кланяясь, отвечают другие.
В свою очередь интересуются:
- А горы вон те, чьи они?
- А вот нашего бая! - указывают на Арсена бойцы, и, приплясывая, поют: - Ай-ай-ай! Самый лучший у нас бай!
Арсен откидывается на кровать и звонко хохочет, дрыгая ногами.
Лицо его совершенно счастливое.
В "бая" он готов играть ежедневно. Смеется при этом искренне, от души. По-детски почти.
Никто на него не злится даже.
Костя Мищенко, по кличке "Сектор", каждый вечер разучивает с духами песни любимой группы, под гитару. Играет Костик здорово. Подобрал все аккорды и записал слова. Получается у него похоже.
Бойцы петь не умеют совсем. Блеют, не попадая в такт. Костя злится. Остальные гогочут.
Песня про подругу, которой обещают "дать под дых", давно уже наша строевая, с одобрения Ворона.
Кто-то из черпаков додумался выдать бойцам из каптерки летние синие трусы. Приказали подвернуть их как можно туже. Получилась пародия на плавки. Выбрали самых тощих духов и заставили изображать позы культуристов на соревновании. Конкурс назвали "Мистер Смерть-92".
Тот же Костик подбил бойцов на постановку спектакля.
На представление собралась вся казарма. Пришли даже снизу, из МТО.
Бойцы постарались на славу.
Из одеял соорудили ширму-занавес.
Самый толстый, Фотиев, в накинутой на плечи шинели с поднятым воротником изображает царя. На его голове корона из ватмана. С плеч свисает одеяло - мантия. В руке швабра - посох.
Трое других сидят рядком на табуретах, изображая вязание. Головы покрыты полотенцами на манер платков.
Рассказчик - самый разбитной из духов, с веселой фамилией Улыбышев, начинает вступление нарочито старческим голосом:
- Три блядищи под окном перлись поздно вечерком…
Вступает первая "девица":
- Кабы я была царица, я б пизду покрыла лаком и давала б только раком…
Стоит такой хохот, что не слышно слов второй "героини".
- Царь во время разговора хуй дрочил возле забора.
Фотиев старательно изображает дрочку. По-царски, отложив посох, двигает обеими руками, намекая на размер.
Смеюсь вместе со всеми, сгибаясь пополам. В мое плечо, хрюкая, утыкается Сашко Костюк. Если бы мои знакомые на гражданке узнали, над чем я веселюсь… Особенно те, с кем я ходил в московские театры…
Успех у зрителей бешеный. Премьера состоялась.
Предлагаю дать артистам на сегодня поблажку. Черпаки соглашаются. Посылаем недовольных Гудка и Трактора в столовую за картофаном. Шнурки собираются нарочито медленно, поглядывая из-подлобья на духов.
- А ну резче, военные! - гаркает на них Бурый. - Постарели невъебенно? Щас, бля, омоложу!
Бурый спрыгивает с койки и хватает ремень.
Шнурки расторопно исчезают.
Через час сидим все вместе в дембельском углу, сдвинув табуреты. На них - подносы с хавчиком. Бойцы жадно едят картошку. Запасливый Костюк откуда-то притащил кусок пересоленного сала и зеленый лук. Костик Сектор приносит "чифир-бак".
- Да-а… - откидывается на койку Паша Секс и закуривает. - Я даже представить не могу, чтобы мы вот так с нашими старыми сидели.
- Ну хуле… Заслужили, ладно тебе, - подмигиваю бойцам.
Пытаюсь отрезать от твердого сала хотя бы кусок.
- А покурить можно? - спрашивает наглый Улыбышев.
- Ты не охуел ли слишком, Улыбон? - усмехается Кица. - Сектор, шо за хуйня?
Костик вытирает губы, дожевывает, поднимается и орет:
- На "лося", блядь! Музыкального!
Улыбон получает в "рога", разводит руки в стороны и поет:
- Вдруг как в сказке скрипнула дверь! Все мне ясно стало теперь!
Костик неожиданно сердится:
- Так, все! Хорош тут охуевать! Съебали по койкам! Сорок пять секунд - отбой!
Бойцы, едва не опрокинув подносы, бросаются к своим местам.
- Ну и правильно, - говорит Паша. - Не хуй…
Мне, в общем-то, все равно. Отдохнули - и хватит.
Это молодые осенников. Им с ними служить целый год. Им и решать.
Утром Улыбону и вовсе не везет.
На осмотре Арсен доебывается до его неглаженной формы.
- В бытовку, мухой! - командует Костик.
Вслед за залетчиком туда заруливают сразу несколько человек. Выставляют "шухер".
Белкин пробует утюг пальцем:
- Заебца. В самый раз…
Улыбона скручивают и валят на пол. Затыкают рот его же шапкой и придавливают коленом.
Белкин проводит утюгом по ноге бойца. Тот дергается и извивается, глухо мыча. Но держат крепко.
Спасает Улыбона лишь приход старшины.
Бойца возвращают в строй.
Арсен придирчиво изучает его подбородок. Но, вроде, бритый. Полотенца избежать удалось. В каждом призыве находится кто-нибудь, вкусивший такого "бритья". У нас - Гитлер. У черпаков - молдован по кличке Сайра. Среди шнурков - покинувший часть Надя.
От него все же пришло в часть письмо. Получил письмо Кувшин. Обычный конверт с тетрадным листком и вложенной черно-белой фоткой. На ней Надя - не Надя уже, а отъевшийся, с наглой ухмылкой солдат в боксерских перчатках. Не узнать. На заднем фоне - горы. Служит он теперь на каком-то аэродроме. Кажется, в МинВодах. Служба непыльная, климат хороший. Письмо Кувшин никому не показал. Пробовали забрать силой - не нашли. Так и не узнали подробностей. Но фотография обошла всю казарму.
- Наглядный пример, как место красит человека, - ухмыльнулся зашедший по такому поводу к нам Череп. - Этот своим душкам еще даст просраться.
Череп редко когда ошибается.
***
Затяжная снежная зима нехотя идет на убыль.
Пару раз были совсем уже весенние оттепели. С крыш казарм свисают устрашающего вида сосульки. Их дневальные сбивают швабрами, высовываясь из окна. Глыбы льда разбиваются об асфальт, брызгая крошевом.
Проседают некогда идеальные, выровненные по веревке сугробы в форме "гробиков".
Те бетонные чушки, которые таскал я, выпучив глаза и обливаясь потом, выкладывая поребрик, за время зимы растрескались и покрошились, от ударов скребков и ломов.
Снова облупились звезды на въездных воротах. Опять барахлит связь с "нулевкой" - постом между частью и городком.
Описывать события последних месяцев службы - дело неблагодарное. Событий особых нет. А если и есть - то давно уже не события. Серая рутина мерзлых будней. Тупость. Скука.
Даже происшедшее чэпэ - смерть в роте "мазуты" солдата Довганя - затронуло мало.
Пусть шакалы волнуются. Те действительно напуганы - бегают с журналами по технике безопасности. Заставляют всех расписываться за какой-то инструктаж. Всем срочно оформили "допуска" к работе с электричеством. Даже мне, путающему "плюсы" и "минусы" у батареек. Теперь я - электрик.
У Довганя допуска не было. Он полез в котельной чинить провода и взялся рукой за что-то не то. Полез не сам - по приказу. Разряд пробил его наискось - через правую руку в левую ногу. Да так, что подошва кирзача задымила. Мгновенно умер.
"Досрочный дембель". Полгода не дослужил.
Но даже об этом поговорили пару дней, и то - вяло как-то.
Все мысли - о доме.
Каким я вернусь. Что делать буду.
Появилось много свободного времени. Ни альбом, ни парадку делать не собираюсь. Почти никто из москвичей этим не занимается.
Пытаюсь занять себя чтением - любимым занятием до службы. Перечитал от скуки всего Достоевского - в полковой библиотеке целых десять томов собрания сочинений. Никогда не любил Федора Михайловича. Хоть и приходилось отвечать на билеты по нему, в той, прошлой жизни.
"Записки из Мертвого дома" выучил почти наизусть. Читаю в нарядах, вечерами перед отбоем. Натыкаюсь на пугающие места книги. Которых не замечал на гражданке.
Не касались они меня.
"Кто испытал раз эту власть, это безграничное господство над телом, кровью и духом такого же, как сам, человека, так же созданного, брата по закону Христову; кто испытал власть и полную возможность унизить самым высочайшим унижением другое существо, носящее на себе образ божий, тот уже поневоле делается как-то не властен в своих ощущениях. Тиранство есть привычка; оно одарено развитием, оно развивается, наконец, в болезнь. Я стою на том, что самый лучший человек может огрубеть и отупеть от привычки до степени зверя".
Если чудеса и преображения случаются, то не с нами. И не у нас.
Очень хотел бы сказать, что после прочтения книги стал другим. Что-то осознал. Чему-то ужаснулся. В чем-то раскаялся.
Это было бы красиво, литературно.
Но было бы неправдой.
Все, что хочу - домой. Убраться отсюда навсегда.
Все в части знакомо. Все обрыдло. От всего воротит.
Аккорда дембельского у нас нет. Через день в караул, неделями, не сменяясь - на КПП. Какой тут аккорд…
"Дробь-шестнадцать" на завтрак. Комок серых макарон "по-флотски" на обед и неизменная гнилая мойва на ужин.
Кормят так херово, что во время стодневки, наплевав на "традиции", решили масло свое не отдавать. Пайка - единственное, что можно есть.
Если выдают вареное яйцо - сразу же делается "солдатское пирожное", как назывет его Паша Секс.
Извлекается желток и смешивается в алюминиевом блюдце из-под пайки с размоченными в чае кусками сахара и кругляшом масла. До кашеобразного состояния. Полученый "крем" намазывается на кусок белого хлеба, накрывается другим. Откусывая, почему-то всегда закрываешь глаза.
В караулке висит прибитая к потолку портняжная лента. Каждый день от нее отрезается очередной сантиметр.
Давно уже выгнали полотенцами зиму из казармы, а весна все не спешит.
Взгляд у всех какой-то тусклый, оловянный.
Ждем приказ.
***
Курим в сушилке.
Окно, несмотря на хмурое утро, распахнуто. Табачный дым тянется, ползет наружу извилистыми линиями.
Сижу на подоконнике, вполоборота к остальным, и время от времени стряхиваю пепел за окно. Мне видна жестяная крыша нашей с ротой МТО курилки, чуть поодаль - потемневший уже слегка щит с изображением "Бурана" - гордости нашего рода войск, российского "шаттла".
Я помню, что Вовка Чурюкин начал рисовать этот щит еще в карантине, грунтуя и разлиновывая огромный прямоугольник железа. Заканчивал он его уже в роте "букварей" - вон их казарма, за тонкими березовыми стволами.
Вовка уходит на дембель в следующей партии, через три дня.
К началу мая из наших не останется здесь никого.
Не верится, что это - мой последний день в части. Какой там день - последние часы!
Три дня назад уехал в свои Ливны Паша Секс. Уволили его еще раньше, но Паша завис в гостинице военгородка, ожидая земляков. Из Питера привозил каждый вечер водяру и звонил нам с КПП.
От водки наутро трещала голова. Лежали на койках, накрывшись с головой. Молодые приносили с завтрака пайки. К обеду мы просыпались, съедали пайку и шарились по казарме. Вечером опять звонил Секс…
Ну вот и конец всему этому.
Через двадцать минут мы должны быть в кабинете начальника штаба, на инструктаже. Вручение воинских проездных билетов и осмотр внешнего вида.
Хохлы сидят в самых обычных парадках.
Другие, настоящие, дембельские - заныканы в укромном месте где-то в военгородке. Скорее всего в чипке, у буфетчицы Любы.
Люба, добрая и толстая тетка лет пятидесяти, совершенно бескорыстно предоставляет "мальчишкам", как она нас называет, свою кладовку.
Непременный атрибут дембеля - кожаный чемодан-"дипломат". Худенький Мишаня Гончаров сидит прямо на нем, слегка раскачиваясь в стороны. Более солидные Кица и Костюк держат дипломаты на коленях.
Мишаня, закуривая по-новой, искоса поглядывает на меня. Наконец, не выдерживает:
- И тебе не западло вот в таком виде на дембель ехать?
На мне - шинель, которую относил обе зимы. Левая пола вытерта до рыжей проплешины ножнами штык-ножа.
Ремень простой, "деревянный", правда, расслоенный мной еще год назад. "Кожан" я отдал Кувшину - на днях он станет "черпаком", тогда и наденет.
Под шинелью у меня самое обыкновенное пэ-ша с одним-единственным значком - синим "бегунком".
На ногах - приличные еще, не в конец разбитые сапоги, не кирза даже, а юфть. Привезенные старшиной под Новый год с какого-то склада в Питере. До этого я полтора года отходил в тех самых, в карантине выданных кирзачах. Мой сорок восьмой размер не ходовой, замены найти оказалось не просто. Во что превратились те, первые сапоги - смешно вспоминать. Разве что веревочкой подошву не подвязывал…
Дипломата у меня нет. Все добро - мыльно-рыльные принадлежности, полотенце и пара книг, - уложено в обычный, затасканный слегка вещмешок. Его я выменял на значок "Отличника" у каптерщика "букварей".
Думаю, что ответить.
- То есть, как чмо я домой еду, ты считаешь? - спрашиваю Мишаню и спрыгиваю с подоконника.
Тот делает вид, что не услышал и заговаривает о чем-то с Костюком.
В сушилку заходит дежурный по роте, сержант Миша Нархов. Штык-нож болтается у него где-то возле колен. Головного убора нет, в руке - кружка с чаем. Нархов нашего призыва, но ротный связистов с увольнением "мандавох" затягивает.
Мише скучно. Во всей внешности сержанта читается только одно - "посмотрите, как я заебался".
Миша известен своим коронным портняжным "номером" этой зимой. На выданном нам пэша пять пуговиц со звездой. Бляхе ремня полагается быть между четвертой и пятой, нижней. Миша не поленился вырезать и обтачать шестую петлю и пришить еще одну пуговицу. Пересчитывать пуговицы никому в голову не пришло. Несколько месяцев он спокойно носил ремень бляхой книзу, но формально - над последней пуговицей. Пока матерый старшина все же не заподозрил подвоха и не пересчитал пуговицы. Миша не учел мелочи - нижняя пуговица у старого стирается бляхой до серого цвета. Она же у него было новая, золотистая.
Мы с Мишей в приятельских отношениях. Угощаю его сигаретой, и он, попеременно затягиваясь и шумно отхлебывая чай, принимается расхаживать по сушилке. На одном из крюков, вделанных в бетонный потолок, висят чьи-то постиранные брюки пэ-ша. Когда Нархов проходит под ними, влажные лямки задевают его голову. Сержант недовольно кривится и снова марширует от окна к двери, время от времени выглядывая к дневальному.
- Ну что, бойцы, - останавливается Нархов, наконец, возле хохлов. - При параде домой едем, а? После штаба - бегом к Любке?
Хохлы степенно улыбаются.
- Мы-то домой, а ты здесь вешайся! - огрызается Гончаров и кивает на меня: - Ты, вон, как этот вот поедешь, тоже небось:
- А что! - веселится Нархов. - Может, и поеду! Хули - альбома нет, впадлу было делать. Парадку тоже ни хуя не приготовил еще: Слушай, Бурый, а ты правда, что ли, в генеральской фуре дембельнуться собрался?
- Тебе не похую? - злится уже всерьез Гончаров. - В чем хочу, в том и еду!..
Нархов снова ходит туда-сюда. Штрипки брюк опять задевают его лицо.
- Какая падла тут сушится? - с искренним возмущением Нархов разглядывает висящие над ним брюки. - Нашли место, бля:
Смеясь, напоминаю ему о прибалте Регнере, получившем от дневальных за то, что посрал в начищенном сортире.
- Ту-уртоо-оом! - легко соглашается Нархов. - А ничего не поделать. С кем служим: - кивает он на хохлов и Гончарова. - Как на гражданке жить после - не представляю! Ты адрес мой не проеби. Хотя я в Москве чаще бываю. Скоро затусимся по-полной!
Нархов в очередной раз цепляется головой за брюки и, выпучив глаза, орет в сторону двери:
- Дневальный!!! Дневальный, еб твою мать!
В дверь суется испуганная голова бойца.
- Ножницы мне! - приказывает сержант. - И табуретку!
Не проходит и минуты, как все доставлено.
Миша залезает на табуретку, и вытащив от усердия кончик языка, собственноручно обрезает обе брючины по колено.
Слезает, возвращает инструмент расторопному дневальному и удовлетворенно цокает языком:
- Ну совсем другое дело!
Снова расхаживает по сушилке. Проходя под укороченными брюками, задирает голову и довольно улыбается.
- Миш, это чьи? - спрашиваю я.
- А я ебу: Да мне по хую… - сержант вскидывает руку и смотрит на часы: - Чего расселись? Домой не хотите? Ну щас тогда я вместо вас поеду! А ты, Кица, на, подежурь, подмени меня!
Нархов делает вид, что стягивает с рукава повязку дежурного.
Кица вздрагивает и торопливо поднимается.
Нархов заливисто смеется.
Мы с ним крепко обнимаемся и хлопаем друг друга по плечам.
- Ну, давай!
- И тебе тоже! Давай!
***
Инструктаж. Получение военников и проездных. КПП.
В кунге связистов доезжаем до Токсово. Провожающие нас лейтехи предлагают по пивку у киоска. Неожиданно холодает и начинает валить снег. Лейтехи оба в бушлатах, им тепло. Я в шинели, мне тоже нормально. На хохлов и Гончара в их парадках смешно смотреть - синие губы прыгают по краю кружки. Не лезет в них ледяное пиво.
- Че-то жарко, бля, - отдуваюсь, расстегиваю пару крючков и отворачиваю лацканы шинели. - Тебе как, Мишань?- заботливо спрашиваю Гончарова.
Мишаня беззвучно матерится.
Кица заботливо прикрывает кружку ладонью, сердито поглядывая на небо.
Костюк смахивает с фуражки снег.
От пива нас начинает колотить дрожь, даже меня и лейтех.
Закуриваем в надежде согреться. Хуй на-ны.
Вот тебе и апрель.
- Да ладно, дембель ведь, дома девки согреют! - говорит один из лейтех, Вечеркин.
Мишаня вполголоса бубнит:
- Д-д-дембель-хуембель, д-дома-хуема, согреют-хуеют… Когда вы съебете-то…
Лейтехи, наконец, сваливают на кунге обратно в Лехтуси. Мишаня и хохлы бредут к остановке рейсовых. Ближайший автобус в сторону части будет минут через сорок. Электричка на Питер - через пять.
- Поехали, - говорю им. - Два года ждали, дни считали. Хули вам эта парадка сдалась, папуасы, бля. Поехали в город.
Хохлы с сочувствием смотрят на меня.
У Кицы, я знаю, в чипке спрятаны сапоги со шнурками. У Костюка - комплектов десять белья, спизженых еще зимой и парадка с аксельбантом.
Про Мишаню и говорить нечего. Генеральская фуражка - чистая правда.
Вот наши дороги и расходятся.
Жмем руки, обнимаемся.
Бегу на платформу.
Снег прекращает идти и неожиданно выглядывает солнце. Весна, весна, как бы там ни было. Весна, дембель. Домой.
Подъезжает электричка, с шипением раскрываются двери. Не оглядываясь, захожу. Пшшшихххх… Дерг. Лязг. Поехали.
Всю дорогу до Питера стою в холодном тамбуре и курю беспрестанно, одну за одной, до горечи на языке. Вглядываюсь в серый пейзаж за мутным окном. Он ничуть не изменился за эти два года.
Изменился ли я?..
Не важно. Пока - не важно.
Домой, домой, домой.
***
Поезд мой в двадцать два сорок. Сейчас около двенадцати дня, и я стою, сильно пьяный, на Дворцовом мосту в ожидании выстрела пушки. Нева безо льда, жутковато-свинцовая, медленно ворочает своим холодным телом. Я выбрасываю в воду допитую "чекушку". Всплеска почти не видать. Слева от меня шпиль Петропавловки и ее уныло-желтые стены, точь-в-точь как у нашей казармы. Ветер пытается сорвать с меня фуражку. По небу, торопясь и обгоняя друг друга, летят тяжелые облака, на ходу превращаясь в медведей, слонов, ботинки и носатых старух.
Качается на волнах маленький катер, попеременно задирая то нос, то корму.
Почти неподвижно висят в воздухе грязные чайки. Неожиданно резко уходят вниз и в сторону.
Свежо.
Медь, латунь, олово, свинец - цвета Питера. Военные цвета.
Зачем-то снимаю фуражку и подкидываю вверх..
Ветер подхватывает ее, швыряет туда-сюда и забрасывает куда-то под мост.
Мысль о патрулях даже не приходит в мою счастливую голову.
Вдыхаю полной грудью тугой, наполненный ветром воздух Невы.
- Ветер свободы, - пьяно и торжественно говорю сам себе. - Прощай, армейка, бля. Прощай. Здравствуй, гражданка!
Выстрела пушки я почему-то не слышу.
Я еще не знаю, что через год с небольшим, серым октябрьским утром, буду бежать от Останкино, и то, что было предназначено мне, пройдет чуть в стороне и наделает дыр в киоске "Союзпечати".
Еще не знаю, что буду годами скитаться по съемным углам, пытаться закончить универ и шарашиться по стремным конторам то грузчиком, то охранником, то рубщиком мяса…
Еще не знаю, что буду валяться мертвецки пьяным в сильный мороз возле дома бывшей жены, и если бы не какая-то спешащая по утру в магазин старуха, что вызовет "скорую"…
Еще не знаю, что увижу разные города и страны. В одной из них меня глухой ночью на промерзшей улице чуть не убьет компания негров.
Еще не знаю…
Еще не знаю…
Я молод, счастлив и пьян. Вся жизнь - впереди.
Я еду домой.
Домой, домой, домой.
© Кирзач
Мы уже развеселились вовсю.
- И чтобы в строю, в столовую когда пойдем, сзади шел, как положено!
- А пойдем щас к роте МТО в гости! Пусть за куревом их сгоняет! - уже не может удержаться от смеха Пашка. Отсмеявшись, добавляет: - Ты, вообще-то, от нас не отходи. Народ, сам знаешь, разный. Могут и не понять. А мы объяснить можем и не успеть.
Из наряда возвращаются Кица и Костюк.
Замирают у прохода, разглядывая лежащего на кровати Чучу.
- Я шо-то не понял… - наконец произносит Кица.
Чуча ежится, но нас ослушаться не решается. Продолжает лежать.
Объясняем ситуацию.
Хохлы сперва качают головами, но потом начинают улыбаться.
Костюк даже роется в кармане и протягивает Чуче несколько значков - "бегунок", "классность", и "отличника".
- Бля, а мне "отличника" зажал! - возмущается Паша.
- Тоби ще нэ положэно! Трохи послужити трэба! - ржет Костюк.
В столовой на Чучу пялятся все - бойцы, шнурки, черпаки и деды.
Чуча сидит с нами за одним столом и не знает, куда деться.
Общий ор и шум в столовой сам собой затихает.
- Э, воин! - подает с соседних рядов голос Ситников. - Ты не охуел, часом?
Паша Секс разворачивается вполоборота и солидно произносит:
- Глохни, Сито! Он раньше тебя на дембель уходит.
Объясняем, что и как.
Кивают, но одобрения не выражают.
Неожиданно к нам подходит Череп, из МТО.
Расстегнут, как обычно, до пупа. Из-под вшивника торчит тельняшка. Челка закрывает глаза.
Черепа недавно разжаловали из сержантов, за то, что он послал на хуй ротного, и если бы его не оттащили, надавал бы он этому ротному по рылу. На плечах Черепа еще виднеются следы от лычек.
Все напрягаются.
С Черепом так просто не поговоришь.
- А меня не ебет, когда ему на дембель! - заявляет Череп. - Боец, десять секунд времени - и ты в положенном виде!
Чуча дергается было, но справляется с собой и сидит неподвижно, вперив взгляд в доски стола.
Надо что-то делать.
- Череп, дай пацану старым походить и нам настроение не порть! - говорю я.
- Потом это наш боец, и делать он будет, что мы ему скажем.
Череп молчит. Тяжело развернувшись, уходит на раздачу.
Мы облегченно вздыхаем, но Череп появляется вновь. С кружкой и несколькими пайками в руках.
- Товарищ дембель! Разрешите вас угостить! - Череп ставит пайки перед Чучей и дурашливо прикладывает руку к голове. - На хавчик прогнулся салабон Череп!
Все смеются и расслабляются.
Череп подсаживается сбоку и дергает за ремень Чучалина.
- А чего подъебку такую носишь? Пожидились старые на кожан, да? На вот, - снимает с себя кожаный ремень Череп. - Махнемся, не глядя. Кто доебется, скажешь, Череп дал.
Все. Теперь Чуча в безопасности полной.
От "дембельского ужина" Чуча отказался. Сразу после отбоя попросился спать.
Дело хозяйское. Перечить дембелю никто не стал.
На следующий день Чучалина провожает чуть ли не полчасти.
Вываливаем через проходную КПП на шоссе.
Деревья вдоль шоссе больше похожи на снежные кучи. Лишь кое-где чернеют ветви. От дыхания пар. Сапоги скользят по наледи. Тусклая блямба солнца сидит на верхушках елей. Половина неба залита холодной желтизной. Ссловно великан поссал и прихватилось тут же морозом.
На сердце - тоска. Не такая, когда друзей провожал осенью. Черная, нехорошая.
Ловлю себя на том, что хочется дать Чуче по затылку, сбить с него шапку, добавить пинка, когда он за шапкой нагнется…
Протягиваю ему конверт:
- Слышь, опусти в Питере, в междугородку, лады? Ну, бывай!
- Ты возвращайся, если что! - говорит ему кто-то.
Все ржут. Быстро смолкают.
Глядя вслед автобусу - за ним спиралью закручивается в морозном воздухе облако выхлопа, Паша Секс задумчиво произносит:
- Вот так. Пришел и ушел. А мы остались. А с другой стороны - двое детей… Ну на хуй такой дембель. Я бы лучше еще год отслужил.
Смотрю на Пашу.
Он думает и говорит:
- Ну, не год, может быть. А полгодика бы точно, послужил…
Солнце незаметно проваливается за ели.
Небосклон принимает свою обычную сизую серость.
Холодает. Темнеет.
До весны еще далеко.
***
Входят во власть новые черпаки.
Совсем недавно они еще бегали за водой Уколу и Колбасе. Гладили и подшивали форму Гунько. Носились по казарме в поисках "фильтра".
Кто-то из них даже клялся никогда не припахивать "своих" молодых.
Все это знакомо. Сами были такими.
"Крокодильчики" и "попугаи", разбавленные "лосями" и держанием табуреток, черпакам быстро надоедают. Помаявшись пару недель, начинают поиски нового.
Арсен придумал игру - "в бая".
Каждый вечер пристает теперь ко мне:
- Давай в "бая" играть! Давай! Вчера не играли!..
- Отстань, иди на хер! Сколько можно! Не видишь, я читаю?!.
Арсен подсаживается ближе и притворно вздыхает:
- Скучно ведь! Пойду дедовщину зверствовать.
Молчу.
Арсен не выдерживает:
- Ну разок давай в "бая" поиграем, разок и все, а?
- Ладно, разок только. И не будешь читать мешать?
- Не буду, не буду! Ай, спасибо! Эй, бойцы, сюда все! В "бая" играть!
Как и в столовой, стены казармы были украшены фотообоями. На одной стороне поле и лес, а на другой - снежные горы.
Около нас с Арсеном выстраиваются две группки бойцов.
- А чьи это поля и леса? - спрашивает одна группа другую, показывая на обои за моей спиной.
- А вот барина нашего, - кланяясь, отвечают другие.
В свою очередь интересуются:
- А горы вон те, чьи они?
- А вот нашего бая! - указывают на Арсена бойцы, и, приплясывая, поют: - Ай-ай-ай! Самый лучший у нас бай!
Арсен откидывается на кровать и звонко хохочет, дрыгая ногами.
Лицо его совершенно счастливое.
В "бая" он готов играть ежедневно. Смеется при этом искренне, от души. По-детски почти.
Никто на него не злится даже.
Костя Мищенко, по кличке "Сектор", каждый вечер разучивает с духами песни любимой группы, под гитару. Играет Костик здорово. Подобрал все аккорды и записал слова. Получается у него похоже.
Бойцы петь не умеют совсем. Блеют, не попадая в такт. Костя злится. Остальные гогочут.
Песня про подругу, которой обещают "дать под дых", давно уже наша строевая, с одобрения Ворона.
Кто-то из черпаков додумался выдать бойцам из каптерки летние синие трусы. Приказали подвернуть их как можно туже. Получилась пародия на плавки. Выбрали самых тощих духов и заставили изображать позы культуристов на соревновании. Конкурс назвали "Мистер Смерть-92".
Тот же Костик подбил бойцов на постановку спектакля.
На представление собралась вся казарма. Пришли даже снизу, из МТО.
Бойцы постарались на славу.
Из одеял соорудили ширму-занавес.
Самый толстый, Фотиев, в накинутой на плечи шинели с поднятым воротником изображает царя. На его голове корона из ватмана. С плеч свисает одеяло - мантия. В руке швабра - посох.
Трое других сидят рядком на табуретах, изображая вязание. Головы покрыты полотенцами на манер платков.
Рассказчик - самый разбитной из духов, с веселой фамилией Улыбышев, начинает вступление нарочито старческим голосом:
- Три блядищи под окном перлись поздно вечерком…
Вступает первая "девица":
- Кабы я была царица, я б пизду покрыла лаком и давала б только раком…
Стоит такой хохот, что не слышно слов второй "героини".
- Царь во время разговора хуй дрочил возле забора.
Фотиев старательно изображает дрочку. По-царски, отложив посох, двигает обеими руками, намекая на размер.
Смеюсь вместе со всеми, сгибаясь пополам. В мое плечо, хрюкая, утыкается Сашко Костюк. Если бы мои знакомые на гражданке узнали, над чем я веселюсь… Особенно те, с кем я ходил в московские театры…
Успех у зрителей бешеный. Премьера состоялась.
Предлагаю дать артистам на сегодня поблажку. Черпаки соглашаются. Посылаем недовольных Гудка и Трактора в столовую за картофаном. Шнурки собираются нарочито медленно, поглядывая из-подлобья на духов.
- А ну резче, военные! - гаркает на них Бурый. - Постарели невъебенно? Щас, бля, омоложу!
Бурый спрыгивает с койки и хватает ремень.
Шнурки расторопно исчезают.
Через час сидим все вместе в дембельском углу, сдвинув табуреты. На них - подносы с хавчиком. Бойцы жадно едят картошку. Запасливый Костюк откуда-то притащил кусок пересоленного сала и зеленый лук. Костик Сектор приносит "чифир-бак".
- Да-а… - откидывается на койку Паша Секс и закуривает. - Я даже представить не могу, чтобы мы вот так с нашими старыми сидели.
- Ну хуле… Заслужили, ладно тебе, - подмигиваю бойцам.
Пытаюсь отрезать от твердого сала хотя бы кусок.
- А покурить можно? - спрашивает наглый Улыбышев.
- Ты не охуел ли слишком, Улыбон? - усмехается Кица. - Сектор, шо за хуйня?
Костик вытирает губы, дожевывает, поднимается и орет:
- На "лося", блядь! Музыкального!
Улыбон получает в "рога", разводит руки в стороны и поет:
- Вдруг как в сказке скрипнула дверь! Все мне ясно стало теперь!
Костик неожиданно сердится:
- Так, все! Хорош тут охуевать! Съебали по койкам! Сорок пять секунд - отбой!
Бойцы, едва не опрокинув подносы, бросаются к своим местам.
- Ну и правильно, - говорит Паша. - Не хуй…
Мне, в общем-то, все равно. Отдохнули - и хватит.
Это молодые осенников. Им с ними служить целый год. Им и решать.
Утром Улыбону и вовсе не везет.
На осмотре Арсен доебывается до его неглаженной формы.
- В бытовку, мухой! - командует Костик.
Вслед за залетчиком туда заруливают сразу несколько человек. Выставляют "шухер".
Белкин пробует утюг пальцем:
- Заебца. В самый раз…
Улыбона скручивают и валят на пол. Затыкают рот его же шапкой и придавливают коленом.
Белкин проводит утюгом по ноге бойца. Тот дергается и извивается, глухо мыча. Но держат крепко.
Спасает Улыбона лишь приход старшины.
Бойца возвращают в строй.
Арсен придирчиво изучает его подбородок. Но, вроде, бритый. Полотенца избежать удалось. В каждом призыве находится кто-нибудь, вкусивший такого "бритья". У нас - Гитлер. У черпаков - молдован по кличке Сайра. Среди шнурков - покинувший часть Надя.
От него все же пришло в часть письмо. Получил письмо Кувшин. Обычный конверт с тетрадным листком и вложенной черно-белой фоткой. На ней Надя - не Надя уже, а отъевшийся, с наглой ухмылкой солдат в боксерских перчатках. Не узнать. На заднем фоне - горы. Служит он теперь на каком-то аэродроме. Кажется, в МинВодах. Служба непыльная, климат хороший. Письмо Кувшин никому не показал. Пробовали забрать силой - не нашли. Так и не узнали подробностей. Но фотография обошла всю казарму.
- Наглядный пример, как место красит человека, - ухмыльнулся зашедший по такому поводу к нам Череп. - Этот своим душкам еще даст просраться.
Череп редко когда ошибается.
***
Затяжная снежная зима нехотя идет на убыль.
Пару раз были совсем уже весенние оттепели. С крыш казарм свисают устрашающего вида сосульки. Их дневальные сбивают швабрами, высовываясь из окна. Глыбы льда разбиваются об асфальт, брызгая крошевом.
Проседают некогда идеальные, выровненные по веревке сугробы в форме "гробиков".
Те бетонные чушки, которые таскал я, выпучив глаза и обливаясь потом, выкладывая поребрик, за время зимы растрескались и покрошились, от ударов скребков и ломов.
Снова облупились звезды на въездных воротах. Опять барахлит связь с "нулевкой" - постом между частью и городком.
Описывать события последних месяцев службы - дело неблагодарное. Событий особых нет. А если и есть - то давно уже не события. Серая рутина мерзлых будней. Тупость. Скука.
Даже происшедшее чэпэ - смерть в роте "мазуты" солдата Довганя - затронуло мало.
Пусть шакалы волнуются. Те действительно напуганы - бегают с журналами по технике безопасности. Заставляют всех расписываться за какой-то инструктаж. Всем срочно оформили "допуска" к работе с электричеством. Даже мне, путающему "плюсы" и "минусы" у батареек. Теперь я - электрик.
У Довганя допуска не было. Он полез в котельной чинить провода и взялся рукой за что-то не то. Полез не сам - по приказу. Разряд пробил его наискось - через правую руку в левую ногу. Да так, что подошва кирзача задымила. Мгновенно умер.
"Досрочный дембель". Полгода не дослужил.
Но даже об этом поговорили пару дней, и то - вяло как-то.
Все мысли - о доме.
Каким я вернусь. Что делать буду.
Появилось много свободного времени. Ни альбом, ни парадку делать не собираюсь. Почти никто из москвичей этим не занимается.
Пытаюсь занять себя чтением - любимым занятием до службы. Перечитал от скуки всего Достоевского - в полковой библиотеке целых десять томов собрания сочинений. Никогда не любил Федора Михайловича. Хоть и приходилось отвечать на билеты по нему, в той, прошлой жизни.
"Записки из Мертвого дома" выучил почти наизусть. Читаю в нарядах, вечерами перед отбоем. Натыкаюсь на пугающие места книги. Которых не замечал на гражданке.
Не касались они меня.
"Кто испытал раз эту власть, это безграничное господство над телом, кровью и духом такого же, как сам, человека, так же созданного, брата по закону Христову; кто испытал власть и полную возможность унизить самым высочайшим унижением другое существо, носящее на себе образ божий, тот уже поневоле делается как-то не властен в своих ощущениях. Тиранство есть привычка; оно одарено развитием, оно развивается, наконец, в болезнь. Я стою на том, что самый лучший человек может огрубеть и отупеть от привычки до степени зверя".
Если чудеса и преображения случаются, то не с нами. И не у нас.
Очень хотел бы сказать, что после прочтения книги стал другим. Что-то осознал. Чему-то ужаснулся. В чем-то раскаялся.
Это было бы красиво, литературно.
Но было бы неправдой.
Все, что хочу - домой. Убраться отсюда навсегда.
Все в части знакомо. Все обрыдло. От всего воротит.
Аккорда дембельского у нас нет. Через день в караул, неделями, не сменяясь - на КПП. Какой тут аккорд…
"Дробь-шестнадцать" на завтрак. Комок серых макарон "по-флотски" на обед и неизменная гнилая мойва на ужин.
Кормят так херово, что во время стодневки, наплевав на "традиции", решили масло свое не отдавать. Пайка - единственное, что можно есть.
Если выдают вареное яйцо - сразу же делается "солдатское пирожное", как назывет его Паша Секс.
Извлекается желток и смешивается в алюминиевом блюдце из-под пайки с размоченными в чае кусками сахара и кругляшом масла. До кашеобразного состояния. Полученый "крем" намазывается на кусок белого хлеба, накрывается другим. Откусывая, почему-то всегда закрываешь глаза.
В караулке висит прибитая к потолку портняжная лента. Каждый день от нее отрезается очередной сантиметр.
Давно уже выгнали полотенцами зиму из казармы, а весна все не спешит.
Взгляд у всех какой-то тусклый, оловянный.
Ждем приказ.
***
Курим в сушилке.
Окно, несмотря на хмурое утро, распахнуто. Табачный дым тянется, ползет наружу извилистыми линиями.
Сижу на подоконнике, вполоборота к остальным, и время от времени стряхиваю пепел за окно. Мне видна жестяная крыша нашей с ротой МТО курилки, чуть поодаль - потемневший уже слегка щит с изображением "Бурана" - гордости нашего рода войск, российского "шаттла".
Я помню, что Вовка Чурюкин начал рисовать этот щит еще в карантине, грунтуя и разлиновывая огромный прямоугольник железа. Заканчивал он его уже в роте "букварей" - вон их казарма, за тонкими березовыми стволами.
Вовка уходит на дембель в следующей партии, через три дня.
К началу мая из наших не останется здесь никого.
Не верится, что это - мой последний день в части. Какой там день - последние часы!
Три дня назад уехал в свои Ливны Паша Секс. Уволили его еще раньше, но Паша завис в гостинице военгородка, ожидая земляков. Из Питера привозил каждый вечер водяру и звонил нам с КПП.
От водки наутро трещала голова. Лежали на койках, накрывшись с головой. Молодые приносили с завтрака пайки. К обеду мы просыпались, съедали пайку и шарились по казарме. Вечером опять звонил Секс…
Ну вот и конец всему этому.
Через двадцать минут мы должны быть в кабинете начальника штаба, на инструктаже. Вручение воинских проездных билетов и осмотр внешнего вида.
Хохлы сидят в самых обычных парадках.
Другие, настоящие, дембельские - заныканы в укромном месте где-то в военгородке. Скорее всего в чипке, у буфетчицы Любы.
Люба, добрая и толстая тетка лет пятидесяти, совершенно бескорыстно предоставляет "мальчишкам", как она нас называет, свою кладовку.
Непременный атрибут дембеля - кожаный чемодан-"дипломат". Худенький Мишаня Гончаров сидит прямо на нем, слегка раскачиваясь в стороны. Более солидные Кица и Костюк держат дипломаты на коленях.
Мишаня, закуривая по-новой, искоса поглядывает на меня. Наконец, не выдерживает:
- И тебе не западло вот в таком виде на дембель ехать?
На мне - шинель, которую относил обе зимы. Левая пола вытерта до рыжей проплешины ножнами штык-ножа.
Ремень простой, "деревянный", правда, расслоенный мной еще год назад. "Кожан" я отдал Кувшину - на днях он станет "черпаком", тогда и наденет.
Под шинелью у меня самое обыкновенное пэ-ша с одним-единственным значком - синим "бегунком".
На ногах - приличные еще, не в конец разбитые сапоги, не кирза даже, а юфть. Привезенные старшиной под Новый год с какого-то склада в Питере. До этого я полтора года отходил в тех самых, в карантине выданных кирзачах. Мой сорок восьмой размер не ходовой, замены найти оказалось не просто. Во что превратились те, первые сапоги - смешно вспоминать. Разве что веревочкой подошву не подвязывал…
Дипломата у меня нет. Все добро - мыльно-рыльные принадлежности, полотенце и пара книг, - уложено в обычный, затасканный слегка вещмешок. Его я выменял на значок "Отличника" у каптерщика "букварей".
Думаю, что ответить.
- То есть, как чмо я домой еду, ты считаешь? - спрашиваю Мишаню и спрыгиваю с подоконника.
Тот делает вид, что не услышал и заговаривает о чем-то с Костюком.
В сушилку заходит дежурный по роте, сержант Миша Нархов. Штык-нож болтается у него где-то возле колен. Головного убора нет, в руке - кружка с чаем. Нархов нашего призыва, но ротный связистов с увольнением "мандавох" затягивает.
Мише скучно. Во всей внешности сержанта читается только одно - "посмотрите, как я заебался".
Миша известен своим коронным портняжным "номером" этой зимой. На выданном нам пэша пять пуговиц со звездой. Бляхе ремня полагается быть между четвертой и пятой, нижней. Миша не поленился вырезать и обтачать шестую петлю и пришить еще одну пуговицу. Пересчитывать пуговицы никому в голову не пришло. Несколько месяцев он спокойно носил ремень бляхой книзу, но формально - над последней пуговицей. Пока матерый старшина все же не заподозрил подвоха и не пересчитал пуговицы. Миша не учел мелочи - нижняя пуговица у старого стирается бляхой до серого цвета. Она же у него было новая, золотистая.
Мы с Мишей в приятельских отношениях. Угощаю его сигаретой, и он, попеременно затягиваясь и шумно отхлебывая чай, принимается расхаживать по сушилке. На одном из крюков, вделанных в бетонный потолок, висят чьи-то постиранные брюки пэ-ша. Когда Нархов проходит под ними, влажные лямки задевают его голову. Сержант недовольно кривится и снова марширует от окна к двери, время от времени выглядывая к дневальному.
- Ну что, бойцы, - останавливается Нархов, наконец, возле хохлов. - При параде домой едем, а? После штаба - бегом к Любке?
Хохлы степенно улыбаются.
- Мы-то домой, а ты здесь вешайся! - огрызается Гончаров и кивает на меня: - Ты, вон, как этот вот поедешь, тоже небось:
- А что! - веселится Нархов. - Может, и поеду! Хули - альбома нет, впадлу было делать. Парадку тоже ни хуя не приготовил еще: Слушай, Бурый, а ты правда, что ли, в генеральской фуре дембельнуться собрался?
- Тебе не похую? - злится уже всерьез Гончаров. - В чем хочу, в том и еду!..
Нархов снова ходит туда-сюда. Штрипки брюк опять задевают его лицо.
- Какая падла тут сушится? - с искренним возмущением Нархов разглядывает висящие над ним брюки. - Нашли место, бля:
Смеясь, напоминаю ему о прибалте Регнере, получившем от дневальных за то, что посрал в начищенном сортире.
- Ту-уртоо-оом! - легко соглашается Нархов. - А ничего не поделать. С кем служим: - кивает он на хохлов и Гончарова. - Как на гражданке жить после - не представляю! Ты адрес мой не проеби. Хотя я в Москве чаще бываю. Скоро затусимся по-полной!
Нархов в очередной раз цепляется головой за брюки и, выпучив глаза, орет в сторону двери:
- Дневальный!!! Дневальный, еб твою мать!
В дверь суется испуганная голова бойца.
- Ножницы мне! - приказывает сержант. - И табуретку!
Не проходит и минуты, как все доставлено.
Миша залезает на табуретку, и вытащив от усердия кончик языка, собственноручно обрезает обе брючины по колено.
Слезает, возвращает инструмент расторопному дневальному и удовлетворенно цокает языком:
- Ну совсем другое дело!
Снова расхаживает по сушилке. Проходя под укороченными брюками, задирает голову и довольно улыбается.
- Миш, это чьи? - спрашиваю я.
- А я ебу: Да мне по хую… - сержант вскидывает руку и смотрит на часы: - Чего расселись? Домой не хотите? Ну щас тогда я вместо вас поеду! А ты, Кица, на, подежурь, подмени меня!
Нархов делает вид, что стягивает с рукава повязку дежурного.
Кица вздрагивает и торопливо поднимается.
Нархов заливисто смеется.
Мы с ним крепко обнимаемся и хлопаем друг друга по плечам.
- Ну, давай!
- И тебе тоже! Давай!
***
Инструктаж. Получение военников и проездных. КПП.
В кунге связистов доезжаем до Токсово. Провожающие нас лейтехи предлагают по пивку у киоска. Неожиданно холодает и начинает валить снег. Лейтехи оба в бушлатах, им тепло. Я в шинели, мне тоже нормально. На хохлов и Гончара в их парадках смешно смотреть - синие губы прыгают по краю кружки. Не лезет в них ледяное пиво.
- Че-то жарко, бля, - отдуваюсь, расстегиваю пару крючков и отворачиваю лацканы шинели. - Тебе как, Мишань?- заботливо спрашиваю Гончарова.
Мишаня беззвучно матерится.
Кица заботливо прикрывает кружку ладонью, сердито поглядывая на небо.
Костюк смахивает с фуражки снег.
От пива нас начинает колотить дрожь, даже меня и лейтех.
Закуриваем в надежде согреться. Хуй на-ны.
Вот тебе и апрель.
- Да ладно, дембель ведь, дома девки согреют! - говорит один из лейтех, Вечеркин.
Мишаня вполголоса бубнит:
- Д-д-дембель-хуембель, д-дома-хуема, согреют-хуеют… Когда вы съебете-то…
Лейтехи, наконец, сваливают на кунге обратно в Лехтуси. Мишаня и хохлы бредут к остановке рейсовых. Ближайший автобус в сторону части будет минут через сорок. Электричка на Питер - через пять.
- Поехали, - говорю им. - Два года ждали, дни считали. Хули вам эта парадка сдалась, папуасы, бля. Поехали в город.
Хохлы с сочувствием смотрят на меня.
У Кицы, я знаю, в чипке спрятаны сапоги со шнурками. У Костюка - комплектов десять белья, спизженых еще зимой и парадка с аксельбантом.
Про Мишаню и говорить нечего. Генеральская фуражка - чистая правда.
Вот наши дороги и расходятся.
Жмем руки, обнимаемся.
Бегу на платформу.
Снег прекращает идти и неожиданно выглядывает солнце. Весна, весна, как бы там ни было. Весна, дембель. Домой.
Подъезжает электричка, с шипением раскрываются двери. Не оглядываясь, захожу. Пшшшихххх… Дерг. Лязг. Поехали.
Всю дорогу до Питера стою в холодном тамбуре и курю беспрестанно, одну за одной, до горечи на языке. Вглядываюсь в серый пейзаж за мутным окном. Он ничуть не изменился за эти два года.
Изменился ли я?..
Не важно. Пока - не важно.
Домой, домой, домой.
***
Поезд мой в двадцать два сорок. Сейчас около двенадцати дня, и я стою, сильно пьяный, на Дворцовом мосту в ожидании выстрела пушки. Нева безо льда, жутковато-свинцовая, медленно ворочает своим холодным телом. Я выбрасываю в воду допитую "чекушку". Всплеска почти не видать. Слева от меня шпиль Петропавловки и ее уныло-желтые стены, точь-в-точь как у нашей казармы. Ветер пытается сорвать с меня фуражку. По небу, торопясь и обгоняя друг друга, летят тяжелые облака, на ходу превращаясь в медведей, слонов, ботинки и носатых старух.
Качается на волнах маленький катер, попеременно задирая то нос, то корму.
Почти неподвижно висят в воздухе грязные чайки. Неожиданно резко уходят вниз и в сторону.
Свежо.
Медь, латунь, олово, свинец - цвета Питера. Военные цвета.
Зачем-то снимаю фуражку и подкидываю вверх..
Ветер подхватывает ее, швыряет туда-сюда и забрасывает куда-то под мост.
Мысль о патрулях даже не приходит в мою счастливую голову.
Вдыхаю полной грудью тугой, наполненный ветром воздух Невы.
- Ветер свободы, - пьяно и торжественно говорю сам себе. - Прощай, армейка, бля. Прощай. Здравствуй, гражданка!
Выстрела пушки я почему-то не слышу.
Я еще не знаю, что через год с небольшим, серым октябрьским утром, буду бежать от Останкино, и то, что было предназначено мне, пройдет чуть в стороне и наделает дыр в киоске "Союзпечати".
Еще не знаю, что буду годами скитаться по съемным углам, пытаться закончить универ и шарашиться по стремным конторам то грузчиком, то охранником, то рубщиком мяса…
Еще не знаю, что буду валяться мертвецки пьяным в сильный мороз возле дома бывшей жены, и если бы не какая-то спешащая по утру в магазин старуха, что вызовет "скорую"…
Еще не знаю, что увижу разные города и страны. В одной из них меня глухой ночью на промерзшей улице чуть не убьет компания негров.
Еще не знаю…
Еще не знаю…
Я молод, счастлив и пьян. Вся жизнь - впереди.
Я еду домой.
Домой, домой, домой.
© Кирзач