– Хорошо, – смеюсь в ответ, – сфотографируюсь. Прямо сейчас пойду «мыльницу» какую-нибудь куплю и сфотографируюсь…
…«Мыльницу» покупать не пришлось, у Валерки была с собой отличная новая цифровая камера. Мы попросили какого-то восторженного японца сфотографировать нас прямо у выхода из отеля и пошли похмеляться в сторону фонтана Треви. Фотография получилась очень забавной: я, с задумчиво-похмельным лицом, Валерка, делающий мне незаметно глумливые рожки, и Нат, увлеченно высунувший язык прямо в объектив.
Вот только с задним планом мы что-то не сообразили, и разобрать, Рим ли у нас за спинами или какой другой среднестатистический европейский город, – понять, практически, невозможно.
И это – очень грустно, господа.
Нет, я-то знаю, что это именно Рим.
И Машка вывеску гостиничную признала, так что – даже оправдываться не пришлось.
Но все равно почему-то грустно.
Я даже иногда думаю, что это оттого, что наша жизнь – такая короткая и совершенно бестолковая.
А других объяснений этому у меня просто нет.
Вот такая вот смешная история…
Предзимье
Городские деревья
«Глаз урагана»
…«Мыльницу» покупать не пришлось, у Валерки была с собой отличная новая цифровая камера. Мы попросили какого-то восторженного японца сфотографировать нас прямо у выхода из отеля и пошли похмеляться в сторону фонтана Треви. Фотография получилась очень забавной: я, с задумчиво-похмельным лицом, Валерка, делающий мне незаметно глумливые рожки, и Нат, увлеченно высунувший язык прямо в объектив.
Вот только с задним планом мы что-то не сообразили, и разобрать, Рим ли у нас за спинами или какой другой среднестатистический европейский город, – понять, практически, невозможно.
И это – очень грустно, господа.
Нет, я-то знаю, что это именно Рим.
И Машка вывеску гостиничную признала, так что – даже оправдываться не пришлось.
Но все равно почему-то грустно.
Я даже иногда думаю, что это оттого, что наша жизнь – такая короткая и совершенно бестолковая.
А других объяснений этому у меня просто нет.
Вот такая вот смешная история…
Предзимье
Ненавижу, когда женщины плачут.
Особенно красивые.
Нет, некрасивых тоже, в принципе, жалко.
Но уже почему-то – не так.
Может быть потому, что мало кто из красивых женщин умеет красиво плакать. А вот некоторых дурнушек слезы как-то даже просветляют…
…Пока я до паба от машины добежал – чуть ли не насквозь промок. А бежать-то всего – метров сорок от стоянки.
Ноябрь.
Может, напрасно я с таким презрением к зонтикам отношусь?
Ну, да ладно…
Забежал, плащ скинул, отряхнул его, насколько возможно, повесил на вешалку сушиться.
У нас в пабе гардероба нет.
Самообслуживание.
Чай, не графья…
Гляжу – сидит у окна, плачет.
Я на бармена вопросительно взглянул, так Андрэ только с недоумением плечами пожал.
Откуда мне, мол, знать-то…
Ладно.
Подсел:
– Привет, Танюха…
Кивнула, мол, и тебе того же и, отвернувшись, в сумочку полезла.
Сначала – за платком.
Я тем временем Андрэ два пальца сложенных вместе показал. Он кивнул, пошел наливать двойной виски.
Налил:
– Лед нужен?
Я, несмотря на всю щекотливость ситуации, аж хмыкнул. Мужик, ты на улицу-то смотрел?
Он только плечами в ответ пожал: мол, спросить-то все равно надо.
Принес мне двойной «Джеймсон» и двойной же кофе, без сахара.
Блин.
Он мои привычки, наверное, уже лучше жены знает.
А Танька все сидит, пытается глаза носовым платком промокать.
Бесполезно.
– Может, тебе выпить чего?
Задумалась.
Даже плакать на секунду перестала.
– Пожалуй, стоит. Мартини, пожалуйста. Сухой.
Тут уж я счел нужным вмешаться:
– Э-э-э, мать, тебе сейчас «Мартини» – это только продукт переводить…
Кивнул Андрюхе:
– Старый, сделай, будь так любезен, даме грамм сто коньячку. В графинчик. И лимончик порежь, ок?
– Для Татьяны-то? Говно вопрос!
Она еще раз всхлипнула, но уже – улыбнулась.
– Хорошо здесь у вас.
– А ты приходи чаще, – усмехаюсь, – а то Лешку твоего уже замучались наблюдать, а тебя – все нети нет…
Видимо, я что-то не то сказал.
Потому что она снова заплакала.
Отхлебнул вискаря, закурил сигарету.
Надо, думаю, что-то в нашей беседе кардинально менять…
– Чего ревешь-то?
– Мало ли почему женщина ревет. Помада плохая попалась. Тушь дерьмо. Лишние полтора кило набрала. Критические дни. Дождь вон на улице хлещет третий день, не переставая. Разве вам, мужикам, понять? Дай сигарету!
– На…
Сам и зажигалку поднес, у нее – руки тряслись.
Помолчали.
– Беда у меня, Дим, – всхлипывает.
Я докурил, снова Андрэ два пальца показываю, тот кивнул, пошел наливать.
– Что за беда-то?
Молчит, мнется.
Мне тем временем Андрэ стакан доставил, пепельницу у нас на столике заменил. Когда в пабе народу мало – он у нас и за бармена, и за официанта.
Наконец решилась:
– Я, Дим, Лешке изменила. И он об этом скоро узнает.
Я вздохнул:
– Ну, и, зачем ты мне это сказала, Тань? Мы с тобой, конечно, с десятого класса дружим, но ты же знаешь, чью сторону я в этом вопросе займу. Прекрасно знаешь. И почему – знаешь. В лучшем случае – в стороне постою…
– А я, Дим, плевать хотела на то, чью ты сторону займешь. Мне просто жилетка была нужна, поплакаться. Вот ты и подвернулся.
– Понятно, – и снова закуриваю.
А Машке, между прочим, обещал курение сократить.
Угу.
Сократишь тут.
– Ладно, – вздыхаю, – чего уж тут попишешь. Плачься. У вас с этим, новым твоим, хоть серьезно?
– Не знаю, – отводит глаза, – ой, Дим, – не знаю. Он, понимаешь… Ну… Маленький совсем…
Тут меня какое-то нехорошее предчувствие слева под ребрами кольнуло.
– Погоди-погоди, я его, случайно, не знаю?
Глаза совсем в сторону отвела, плачет, кивает.
Тут уж я не выдерживаю окончательно:
– Игорь? – выплевываю. – Нелькин штурман?!
Ревет.
Он, значит…
Ну, сука…
Я ж его еще тогда предупреждал, когда он, при активном, кстати, Нелькином содействии, к моей Машке начинал клинья бить.
Любит, сученыш, взрослых, и особенно – богатых барышень.
Разрешает им, так сказать, удовлетворять свои первоочередные потребности.
У него их – хватает.
И – собой хорош, ничего не скажешь.
Черноволосый, с тонким и хищным библейским профилем, отлично сложенный и совершенно ничего в этой жизни не боящийся.
Классический рейсер.
Можно сказать – почти идеальный.
Адреналиновый наркоман.
Он и от Машки-то отстал только после того, как я ему очень вдумчиво объяснил его перспективы на самое что ни на есть ближайшее будущее.
И то – не потому, что испугался.
Просто пропускать гоночный «сезон» из-за попадания в больницу месяца эдак на два – на три в его творческие планы на тот момент отнюдь не входило. А в душевной беседе принимали участие не только мы с ним, но и весьма серьезные ребята из числа нашего футбольного хулиганья.
Мальчик отвалил и пошел искать жертву попроще.
Нашел, сука…
Просчитал…
Лешка человек довольно обеспеченный и, к сожалению, – чересчур интеллигентный.
Мягкий.
Можно даже сказать – ватный.
Его из-за этого в нашей компании… как бы это помягче изложить… гкхм… недолюбливают, что ли.
Короче – к авторитетам не причисляют и к мнению – не прислушиваются.
Так, заходит мужик пивка попить.
Никому не мешает.
Да и бог с ним…
Если Танька очень попросит – даст он ей развод, никуда не денется. И – денег даст, машину оставит, квартиру.
Как раз Игорьку на пару лет хватит ни о чем не думать.
Да и Танюшка, хоть ей уже и под сороковник скоро, – еще очень и очень хороша собой.
Стильная, ухоженная.
Бездетная.
И ведь ничего ей, дуре, не объяснишь… Я вздохнул и попросил у Андрэ еще один двойной «Джеймсон».
– Лешка-то где сейчас? – спрашиваю.
– В командировке, – всхлипывает. – Они в Красноярске сейчас филиал запускают… Что мне делать-то, Дим?
Я только хмыкнул в ответ.
Закурил еще одну сигарету.
– И какого, черта, Тань, ты меня об этом спрашиваешь? Если и так прекрасно знаешь, что я тебе отвечу, и еще лучше понимаешь, что все равно сделаешь относительно моего совета ровно наоборот?
Она только плечами пожала.
– Не знаю… Просто мне сейчас поддержка нужна. Вот, сдуру, и на тебя понадеялась…
– Вот уж и вправду сдуру. Если б в чем другом…
Помолчали.
Потом она мою ладонь своей накрыла:
– Смотри, дождь кончился. Снег идет…
Я в окно выглянул, а там и вправду – белым-бело.
Метель.
Вот и зима пришла.
Город, кстати, сразу же изменился.
Светлый стал, чистый.
Жалко, что через пару дней вся эта красота растает, и нам опять достанутся хлюпающая московская грязь и слякоть под каблуками и колесами.
– А помнишь, как мы в школьном дворе в снежки играли, и ты мне чуть глаз не выбил?
– Не помню, – вру, чуть отводя глаза, – сколько лет-то прошло…
Помолчали.
– Жаль, – вздыхает, – что не помнишь…
Взяла у меня из пачки сигарету, закурила, задумчиво пуская дым в сторону заснеженного заоконья.
– Скажи, а ты правда в школе в меня влюблен был?
– Конечно, – снова вру, – Танюх. В тебя же весь наш класс влюблен был. А вышла – за Лешку. Ты же с ним в институте познакомилась?
Кивает:
– В институте. А у тебя тогда тоже девочка появилась. Лена вроде бы, из МГУ. Где она сейчас?
– Да откуда мне знать-то, – пожимаю плечами. – Я ж потом в армию ушел. И сразу же перестал быть вам всем интересен…
Помолчали.
– Ну ладно, пора мне, Танюх. Котов кормить надо. А то Машка к подруге в Германию умотала, на день рождения, а домработница приболела что-то. Так что поеду я потихоньку…
Чмокнул ее в щечку, расплатился с Андрэ и вышел на улицу. Снег под ногами скрипел вкусно, как в детстве. Я наклонился, зачерпнул его перчаткой, медленно слепил снежок и попытался зафигачить им в тусклую лампочку ближайшего уличного фонаря.
Естественно – промахнулся.
На что, в принципе, и рассчитывал.
А все равно – жаль…
Особенно красивые.
Нет, некрасивых тоже, в принципе, жалко.
Но уже почему-то – не так.
Может быть потому, что мало кто из красивых женщин умеет красиво плакать. А вот некоторых дурнушек слезы как-то даже просветляют…
…Пока я до паба от машины добежал – чуть ли не насквозь промок. А бежать-то всего – метров сорок от стоянки.
Ноябрь.
Может, напрасно я с таким презрением к зонтикам отношусь?
Ну, да ладно…
Забежал, плащ скинул, отряхнул его, насколько возможно, повесил на вешалку сушиться.
У нас в пабе гардероба нет.
Самообслуживание.
Чай, не графья…
Гляжу – сидит у окна, плачет.
Я на бармена вопросительно взглянул, так Андрэ только с недоумением плечами пожал.
Откуда мне, мол, знать-то…
Ладно.
Подсел:
– Привет, Танюха…
Кивнула, мол, и тебе того же и, отвернувшись, в сумочку полезла.
Сначала – за платком.
Я тем временем Андрэ два пальца сложенных вместе показал. Он кивнул, пошел наливать двойной виски.
Налил:
– Лед нужен?
Я, несмотря на всю щекотливость ситуации, аж хмыкнул. Мужик, ты на улицу-то смотрел?
Он только плечами в ответ пожал: мол, спросить-то все равно надо.
Принес мне двойной «Джеймсон» и двойной же кофе, без сахара.
Блин.
Он мои привычки, наверное, уже лучше жены знает.
А Танька все сидит, пытается глаза носовым платком промокать.
Бесполезно.
– Может, тебе выпить чего?
Задумалась.
Даже плакать на секунду перестала.
– Пожалуй, стоит. Мартини, пожалуйста. Сухой.
Тут уж я счел нужным вмешаться:
– Э-э-э, мать, тебе сейчас «Мартини» – это только продукт переводить…
Кивнул Андрюхе:
– Старый, сделай, будь так любезен, даме грамм сто коньячку. В графинчик. И лимончик порежь, ок?
– Для Татьяны-то? Говно вопрос!
Она еще раз всхлипнула, но уже – улыбнулась.
– Хорошо здесь у вас.
– А ты приходи чаще, – усмехаюсь, – а то Лешку твоего уже замучались наблюдать, а тебя – все нети нет…
Видимо, я что-то не то сказал.
Потому что она снова заплакала.
Отхлебнул вискаря, закурил сигарету.
Надо, думаю, что-то в нашей беседе кардинально менять…
– Чего ревешь-то?
– Мало ли почему женщина ревет. Помада плохая попалась. Тушь дерьмо. Лишние полтора кило набрала. Критические дни. Дождь вон на улице хлещет третий день, не переставая. Разве вам, мужикам, понять? Дай сигарету!
– На…
Сам и зажигалку поднес, у нее – руки тряслись.
Помолчали.
– Беда у меня, Дим, – всхлипывает.
Я докурил, снова Андрэ два пальца показываю, тот кивнул, пошел наливать.
– Что за беда-то?
Молчит, мнется.
Мне тем временем Андрэ стакан доставил, пепельницу у нас на столике заменил. Когда в пабе народу мало – он у нас и за бармена, и за официанта.
Наконец решилась:
– Я, Дим, Лешке изменила. И он об этом скоро узнает.
Я вздохнул:
– Ну, и, зачем ты мне это сказала, Тань? Мы с тобой, конечно, с десятого класса дружим, но ты же знаешь, чью сторону я в этом вопросе займу. Прекрасно знаешь. И почему – знаешь. В лучшем случае – в стороне постою…
– А я, Дим, плевать хотела на то, чью ты сторону займешь. Мне просто жилетка была нужна, поплакаться. Вот ты и подвернулся.
– Понятно, – и снова закуриваю.
А Машке, между прочим, обещал курение сократить.
Угу.
Сократишь тут.
– Ладно, – вздыхаю, – чего уж тут попишешь. Плачься. У вас с этим, новым твоим, хоть серьезно?
– Не знаю, – отводит глаза, – ой, Дим, – не знаю. Он, понимаешь… Ну… Маленький совсем…
Тут меня какое-то нехорошее предчувствие слева под ребрами кольнуло.
– Погоди-погоди, я его, случайно, не знаю?
Глаза совсем в сторону отвела, плачет, кивает.
Тут уж я не выдерживаю окончательно:
– Игорь? – выплевываю. – Нелькин штурман?!
Ревет.
Он, значит…
Ну, сука…
Я ж его еще тогда предупреждал, когда он, при активном, кстати, Нелькином содействии, к моей Машке начинал клинья бить.
Любит, сученыш, взрослых, и особенно – богатых барышень.
Разрешает им, так сказать, удовлетворять свои первоочередные потребности.
У него их – хватает.
И – собой хорош, ничего не скажешь.
Черноволосый, с тонким и хищным библейским профилем, отлично сложенный и совершенно ничего в этой жизни не боящийся.
Классический рейсер.
Можно сказать – почти идеальный.
Адреналиновый наркоман.
Он и от Машки-то отстал только после того, как я ему очень вдумчиво объяснил его перспективы на самое что ни на есть ближайшее будущее.
И то – не потому, что испугался.
Просто пропускать гоночный «сезон» из-за попадания в больницу месяца эдак на два – на три в его творческие планы на тот момент отнюдь не входило. А в душевной беседе принимали участие не только мы с ним, но и весьма серьезные ребята из числа нашего футбольного хулиганья.
Мальчик отвалил и пошел искать жертву попроще.
Нашел, сука…
Просчитал…
Лешка человек довольно обеспеченный и, к сожалению, – чересчур интеллигентный.
Мягкий.
Можно даже сказать – ватный.
Его из-за этого в нашей компании… как бы это помягче изложить… гкхм… недолюбливают, что ли.
Короче – к авторитетам не причисляют и к мнению – не прислушиваются.
Так, заходит мужик пивка попить.
Никому не мешает.
Да и бог с ним…
Если Танька очень попросит – даст он ей развод, никуда не денется. И – денег даст, машину оставит, квартиру.
Как раз Игорьку на пару лет хватит ни о чем не думать.
Да и Танюшка, хоть ей уже и под сороковник скоро, – еще очень и очень хороша собой.
Стильная, ухоженная.
Бездетная.
И ведь ничего ей, дуре, не объяснишь… Я вздохнул и попросил у Андрэ еще один двойной «Джеймсон».
– Лешка-то где сейчас? – спрашиваю.
– В командировке, – всхлипывает. – Они в Красноярске сейчас филиал запускают… Что мне делать-то, Дим?
Я только хмыкнул в ответ.
Закурил еще одну сигарету.
– И какого, черта, Тань, ты меня об этом спрашиваешь? Если и так прекрасно знаешь, что я тебе отвечу, и еще лучше понимаешь, что все равно сделаешь относительно моего совета ровно наоборот?
Она только плечами пожала.
– Не знаю… Просто мне сейчас поддержка нужна. Вот, сдуру, и на тебя понадеялась…
– Вот уж и вправду сдуру. Если б в чем другом…
Помолчали.
Потом она мою ладонь своей накрыла:
– Смотри, дождь кончился. Снег идет…
Я в окно выглянул, а там и вправду – белым-бело.
Метель.
Вот и зима пришла.
Город, кстати, сразу же изменился.
Светлый стал, чистый.
Жалко, что через пару дней вся эта красота растает, и нам опять достанутся хлюпающая московская грязь и слякоть под каблуками и колесами.
– А помнишь, как мы в школьном дворе в снежки играли, и ты мне чуть глаз не выбил?
– Не помню, – вру, чуть отводя глаза, – сколько лет-то прошло…
Помолчали.
– Жаль, – вздыхает, – что не помнишь…
Взяла у меня из пачки сигарету, закурила, задумчиво пуская дым в сторону заснеженного заоконья.
– Скажи, а ты правда в школе в меня влюблен был?
– Конечно, – снова вру, – Танюх. В тебя же весь наш класс влюблен был. А вышла – за Лешку. Ты же с ним в институте познакомилась?
Кивает:
– В институте. А у тебя тогда тоже девочка появилась. Лена вроде бы, из МГУ. Где она сейчас?
– Да откуда мне знать-то, – пожимаю плечами. – Я ж потом в армию ушел. И сразу же перестал быть вам всем интересен…
Помолчали.
– Ну ладно, пора мне, Танюх. Котов кормить надо. А то Машка к подруге в Германию умотала, на день рождения, а домработница приболела что-то. Так что поеду я потихоньку…
Чмокнул ее в щечку, расплатился с Андрэ и вышел на улицу. Снег под ногами скрипел вкусно, как в детстве. Я наклонился, зачерпнул его перчаткой, медленно слепил снежок и попытался зафигачить им в тусклую лампочку ближайшего уличного фонаря.
Естественно – промахнулся.
На что, в принципе, и рассчитывал.
А все равно – жаль…
Городские деревья
Городские деревья узловаты, изломаны и неуклюжи.
В общем-то – искалечены.
А попробуй-ка иначе.
Тут – здание свет загораживает, тут – бензином чадят с утра и до вечера, тут – алкашня ветку ломает, чтоб на сучок стакан повесить до лучших времен.
Мамаши молодые со своими авоськами.
Дети с перочинными ножиками и бутылочными осколками.
Молодежь со своим извечным «Оля + Коля» и «"Спартак" – чемпион».
И вообще – надо еще суметь через эту землю наверх пробиться.
Сам узлом завяжешься.
Но – растут, зеленеют.
И даже иногда спасают кому-то жизнь.
Вот, к примеру, у меня в конторе сотрудник из окна выбросился. Молодой совсем еще парень, причем – очень толковый.
В двадцать три года – начальник управления.
Девушка от него, видите ли, к другому ушла.
Целился, видимо, на асфальт, но, поскольку не десантник, – с четвертого этажа – промахнулся.
Не долетел чутка.
На дерево приземлился.
Сложный перелом бедра, перелом двух ребер, сильные ушибы.
И – ничего опасного для жизни…
А вы говорите…
Через два месяца уже из больницы выписался, в офис пришел.
Мне секретарша докладывает:
– Дмитрий Валерьянович, к вам Никита, примете?
А в голосе – такое сочувствие, такое переживание – будто человек с фронта вернулся.
– Ну, пусть заходит, – говорю. – И коньячка нам приготовь, лучше – армянского.
Заходит.
Под правой подмышкой – костыль.
Стоит, мнется.
– Садись…
Сел в кресло, ногу – вперед. Аккуратно так.
– Ну что, прыгун? На работу пришел проситься?
Кивает.
Я закурил, гляжу – он тоже за сигаретами тянется.
Пододвинул ему пепельницу.
А тут и секретарша появилась, Леночка. На подносе – бутылка «Наири», пара маленьких хрустальных рюмочек (как я люблю, «а-ля рюс»), ломтики лимона, посыпанные тертыми кофейными зернами и сахарной пудрой.
Улыбнулась, потрепала парня по волосам, – мол, все будет нормально, не переживай.
И – ушла.
Ну-ну.
Посмотрим…
Он вздохнул:
– А в больнице меня десантником называли...
Я только хмыкнул.
– До десантника, парень, тебе – как до Пекина раком.
Порылся в столе, достал оттуда старый альбом.
Дембельский.
Как-то принес его в контору, хотел «айтишникам» отдать, отсканировать, чтоб иметь еще и электронную версию.
И – забыл.
А тут вспомнил.
– На, смотри…
Он тоже хмыкнул в ответ.
Но – открыл.
Смотрит, перелистывает.
– Ого, ничего себе. Это вы? Вот этот, молодой, с ружьем? И где это?
Я тем временем коньяк разлил.
– Давай, выпьем. Тебе можно?
Он только плечами в ответ пожал.
Мол – можно.
Выпили.
– Это, за речкой. За самой южной. Мы так Афган называли. Провинция Газни́. А «ружье», которое тебе так глянулось, называется СВД. Снайперская винтовка Драгунова. «Драгунка». Мой самый близкий друг в тех краях. Еще коньяка хочешь?
Кивает. Разлил. Выпили.
– Нас, – продолжаю, – туда тридцать восемь человек из учебки пришли. А вернулись – семеро. Нет, ты не думай, не все погибли. Кого-то ранило, у кого-то – гепатит нашли или еще хрень какую. Одного придурка змея в лицо укусила, когда спать на камешке улегся. А так чтобы живы-здоровы вплоть до дембеля – семеро. И не думай, что мы какие-то особенные были. Обычные московские школьники и студенты. Только там, за речкой, таких, как мы, тридцать тысяч остались, и это – по официальной статистике, а она – всегда врет, сам знаешь. А служили сколько… Только у меня из класса – четверо. Считай – каждый пятый…
Помолчали.
– Ты про «третий тост» слышал когда-нибудь?
Он мотает головой отрицательно.
Нет, мол.
И, действительно, – откуда ему.
– Его не чокаясь, пьют, понял?
Он вздохнул.
Кивнул.
– Понял…
Выпили.
– Это я к чему говорю… Это я к тому, что это они, – киваю на альбом, – десантники. С большой буквы «Д». А ты – прыгун…
Голову опустил.
Кажется – понимает.
Помолчали, я закурил.
– Ладно, твое место, сам понимаешь, – занято. Фирма не могла ждать, пока ты из больницы выпишешься. Работы полно, людям зарплату платить надо. А на всевозможные трудовые кодексы – мне плевать с высокой колокольни. Если хочешь – можешь судиться…
Мотает отрицательно головой.
Не хочет.
И правильно.
Я вздыхаю:
– Парень ты не без башки, так что могу предложить место ведущего специалиста в другом управлении. Будешь землю грызть – повышу быстро, нет – не обессудь. Согласен?
– Согласен.
Я снова разлил:
– Ну, за твою удачу и жизненный урок.
Выпили.
Он ушел.
А я подошел к окну, за которым шел осенний дождь и тянулись к низкому московскому небу кривые, голые и узловатые руки деревьев. Покурил, побарабанил пальцами по стеклу.
Я прекрасно знал, что с ним будет дальше.
Он приятельствует с Денисом, и рано или поздно Дениска приведет его к нам в паб. Там он найдет себе что-то по интересу: рок-н-ролл, стрит-рейсинг, футбол, просто компанию.
А еще через некоторое время он станет таким, как мы все.
Я налил себе еще коньячку, выпил, поморщился, зажевал ломтиком лимона. Кабинет заливал ровный и мягкий искусственный свет. На стенах висели фотографии с моих выездных матчей и рыбалок, с Машкиных челленджей и Сашкиных рок-тусовок. Я выключил свет, подошел к окну и снова закурил.
Ну почему, блин, во всем этом сраном городе нет ни одного, ну совсем ни одного не изломанного дерева…
В общем-то – искалечены.
А попробуй-ка иначе.
Тут – здание свет загораживает, тут – бензином чадят с утра и до вечера, тут – алкашня ветку ломает, чтоб на сучок стакан повесить до лучших времен.
Мамаши молодые со своими авоськами.
Дети с перочинными ножиками и бутылочными осколками.
Молодежь со своим извечным «Оля + Коля» и «"Спартак" – чемпион».
И вообще – надо еще суметь через эту землю наверх пробиться.
Сам узлом завяжешься.
Но – растут, зеленеют.
И даже иногда спасают кому-то жизнь.
Вот, к примеру, у меня в конторе сотрудник из окна выбросился. Молодой совсем еще парень, причем – очень толковый.
В двадцать три года – начальник управления.
Девушка от него, видите ли, к другому ушла.
Целился, видимо, на асфальт, но, поскольку не десантник, – с четвертого этажа – промахнулся.
Не долетел чутка.
На дерево приземлился.
Сложный перелом бедра, перелом двух ребер, сильные ушибы.
И – ничего опасного для жизни…
А вы говорите…
Через два месяца уже из больницы выписался, в офис пришел.
Мне секретарша докладывает:
– Дмитрий Валерьянович, к вам Никита, примете?
А в голосе – такое сочувствие, такое переживание – будто человек с фронта вернулся.
– Ну, пусть заходит, – говорю. – И коньячка нам приготовь, лучше – армянского.
Заходит.
Под правой подмышкой – костыль.
Стоит, мнется.
– Садись…
Сел в кресло, ногу – вперед. Аккуратно так.
– Ну что, прыгун? На работу пришел проситься?
Кивает.
Я закурил, гляжу – он тоже за сигаретами тянется.
Пододвинул ему пепельницу.
А тут и секретарша появилась, Леночка. На подносе – бутылка «Наири», пара маленьких хрустальных рюмочек (как я люблю, «а-ля рюс»), ломтики лимона, посыпанные тертыми кофейными зернами и сахарной пудрой.
Улыбнулась, потрепала парня по волосам, – мол, все будет нормально, не переживай.
И – ушла.
Ну-ну.
Посмотрим…
Он вздохнул:
– А в больнице меня десантником называли...
Я только хмыкнул.
– До десантника, парень, тебе – как до Пекина раком.
Порылся в столе, достал оттуда старый альбом.
Дембельский.
Как-то принес его в контору, хотел «айтишникам» отдать, отсканировать, чтоб иметь еще и электронную версию.
И – забыл.
А тут вспомнил.
– На, смотри…
Он тоже хмыкнул в ответ.
Но – открыл.
Смотрит, перелистывает.
– Ого, ничего себе. Это вы? Вот этот, молодой, с ружьем? И где это?
Я тем временем коньяк разлил.
– Давай, выпьем. Тебе можно?
Он только плечами в ответ пожал.
Мол – можно.
Выпили.
– Это, за речкой. За самой южной. Мы так Афган называли. Провинция Газни́. А «ружье», которое тебе так глянулось, называется СВД. Снайперская винтовка Драгунова. «Драгунка». Мой самый близкий друг в тех краях. Еще коньяка хочешь?
Кивает. Разлил. Выпили.
– Нас, – продолжаю, – туда тридцать восемь человек из учебки пришли. А вернулись – семеро. Нет, ты не думай, не все погибли. Кого-то ранило, у кого-то – гепатит нашли или еще хрень какую. Одного придурка змея в лицо укусила, когда спать на камешке улегся. А так чтобы живы-здоровы вплоть до дембеля – семеро. И не думай, что мы какие-то особенные были. Обычные московские школьники и студенты. Только там, за речкой, таких, как мы, тридцать тысяч остались, и это – по официальной статистике, а она – всегда врет, сам знаешь. А служили сколько… Только у меня из класса – четверо. Считай – каждый пятый…
Помолчали.
– Ты про «третий тост» слышал когда-нибудь?
Он мотает головой отрицательно.
Нет, мол.
И, действительно, – откуда ему.
– Его не чокаясь, пьют, понял?
Он вздохнул.
Кивнул.
– Понял…
Выпили.
– Это я к чему говорю… Это я к тому, что это они, – киваю на альбом, – десантники. С большой буквы «Д». А ты – прыгун…
Голову опустил.
Кажется – понимает.
Помолчали, я закурил.
– Ладно, твое место, сам понимаешь, – занято. Фирма не могла ждать, пока ты из больницы выпишешься. Работы полно, людям зарплату платить надо. А на всевозможные трудовые кодексы – мне плевать с высокой колокольни. Если хочешь – можешь судиться…
Мотает отрицательно головой.
Не хочет.
И правильно.
Я вздыхаю:
– Парень ты не без башки, так что могу предложить место ведущего специалиста в другом управлении. Будешь землю грызть – повышу быстро, нет – не обессудь. Согласен?
– Согласен.
Я снова разлил:
– Ну, за твою удачу и жизненный урок.
Выпили.
Он ушел.
А я подошел к окну, за которым шел осенний дождь и тянулись к низкому московскому небу кривые, голые и узловатые руки деревьев. Покурил, побарабанил пальцами по стеклу.
Я прекрасно знал, что с ним будет дальше.
Он приятельствует с Денисом, и рано или поздно Дениска приведет его к нам в паб. Там он найдет себе что-то по интересу: рок-н-ролл, стрит-рейсинг, футбол, просто компанию.
А еще через некоторое время он станет таким, как мы все.
Я налил себе еще коньячку, выпил, поморщился, зажевал ломтиком лимона. Кабинет заливал ровный и мягкий искусственный свет. На стенах висели фотографии с моих выездных матчей и рыбалок, с Машкиных челленджей и Сашкиных рок-тусовок. Я выключил свет, подошел к окну и снова закурил.
Ну почему, блин, во всем этом сраном городе нет ни одного, ну совсем ни одного не изломанного дерева…
«Глаз урагана»
Ненавижу ходить на всевозможные «встречи одноклассников».
И понимаю, что не идти нельзя, – а все равно ненавижу.
И никакие самодисциплина и самоконтроль, которые я в последнее время пытаюсь в себе культивировать – ну ни фига не спасают.
Во-первых, это само по себе отвратительное зрелище, когда ребята, которых помнишь молодыми, полными надежд, с горящими глазами…
А, что тут говорить…
Ну, а во вторых, – опять-таки – что уж тут говорить – дико совестно собственной, пусть и достаточно относительной, «успешности».
Хочется, вроде бы, хоть что-то рассказать, хоть чем-то поделиться – а как?
Как рассказывать им о неспешной крикливости Рима, о пышной коварности интриганки-Флоренции и истошной вони хваленых венецианских каналов? Как говорить об имперской надменности Вестминстера и имперской же снисходительности Трафальгара, о незамутненном спокойствии тибетских монастырей и о ярости волн, бьющихся о мыс Рока? Как поделиться кровавым ужасом затерянных в джунглях ступенчатых пирамид майя с ребятами, для которых банальная поездка в абсолютно неинтересную, грязную и ненавидимую мною Анталию – чуть ли не кругосветное путешествие?
Как пожаловаться на дикий трафик столичных магистралей людям, ездящим, преимущественно, на метро?
При этом – ты их любишь.
И помнишь – совсем-совсем другими…
Молодыми, блестящими, длинноволосыми, с некоторым романтическим закосом в цинизм – так тогда было модно – и целой огромной жизнью впереди…
Короче – ненавижу…
Я б и в этот раз не пошел, да Колька застыдил. Мы с ним с седьмого класса вместе учились, а теперь – вместе работаем.
Партнеры.
Так сложилось.
Молча зашел ко мне в кабинет, молча плюхнулся в гостевое кресло и уставился на меня своими огромными, чуть навыкате, карими буркалами.
Прямо с утра.
Еще и рабочий день-то толком не успел начаться.
Я заерзал.
Но – пока сдержался, промолчал.
Потом секретарша кофе принесла.
Две чашечки.
Я не заказывал, значит – он постарался…
Еще чуть-чуть помолчали.
Потом он не выдержал:
– Ну, опять «последний звонок» сачковать решил?
Молчу. Думаю.
– Совесть, – продолжает, – имей. Я понимаю, что тебе внапряг, а мне что – опять отдуваться? «Дима занят, Дима в командировке». Я так с тобой скоро – совсем изоврусь. Надоело.
Я сигарету закурил.
Кольке предлагать не стал, он – полгода как бросил.
А у меня – ни фига не получается.
– Короче, товарищ начальник. Тебя все видеть хотят. А я лично – наоборот. Но отмазывать больше не буду. И не проси.
Я докурил, раздавил окурок в пепельнице.
Поднялся:
– Ладно, хрен с тобой. Поехали…
…Школа у нас – в самом центре Москвы.
Между Пушкинской и Патриаршими. Очень красивый район.
И – очень зеленый.
В школьном дворе тоже деревья растут.
Много.
Вроде уже больше двадцати лет прошло, а они – все такие же…
Вот под ними и встретились. Потолкались растущими животами, похлопали друг друга по плечам.
С девчонками расцеловались.
Под ними же – в смысле под деревьями – и выпивать начали.
Как водится.
Потом отправились в поход «по памятным местам».
Вот здесь, типа, в футбол играли, когда с уроков сбегали, а вот здесь – портвейн впервые пробовали.
А вон туда – курить на переменках убегали, надо же, какое счастье…
…А потом – я сбежал.
Не выдержал все-таки.
Сделал вид, что выпил лишку, и – бочком-бочком в машину. Стекла поднял, кондиционер включил, музыку поставил.
И буркнул водителю:
– Давай-ка, Вов, на Воробьевы горы. Продышаться хочу…
Поехали.
Я там часа три, наверное, прогулял.
В полном одиночестве, среди хохочущих и целующихся выпускников. У них Воробьевы горы – одно из самых популярных мест для прогулок. А именно в такой толпе одиночество как раз и чувствуешь особенно остро.
Я как раз этого и хотел, если уж совсем честно…
Нужно мне это было.
До сих пор не могу понять – почему, но – нужно…
День – солнечный, радостный, весенний.
Листва еще – нежно зеленая, пылью столичной бензиновой не провонявшая.
Ветерок с Москвы-реки порывами налетает, не дает прочувствовать подступающую летнюю липкую духоту раскаленного каменного мешка.
И ты – одиноким темным пятном.
Кляксой на акварели.
Вроде бы и неуместен, а вроде бы – тоже необходимая деталь пейзажа. Придающая нужную перспективу этому хрупкому и радостному пространству.
Ну, в общем, походил-походил, потом достал мобильный и позвонил Русланычу:
– Привет, старый. Ты сегодня на встрече выпускников был?
– Угу, такая тоска…
– Есть идея, – усмехаюсь.
– Поддерживаю, – вздыхает. – Где встречаемся?
– Да там же, – щурюсь на солнце. – В пабе. Где же еще-то. Там парни вроде как летнюю веранду открыли. Посидим, попьем пивка, а потом решим, куда стопы направить…
– Да понятно куда, – ржет. – Все туда же...
Вот и поговорили…
Я водителю позвонил, объяснил куда подъехать, чтоб меня забрать. Потом еще минут пятнадцать ждал, пока он сквозь гуляющих продерется. Залез в машину, откинулся на переднем сиденье, похлопал себя по карманам в поисках сигарет.
– Знаешь что, Володь. Отвези-ка ты меня в наш паб да вали домой, отдыхай. Последний звонок все-таки. Мы его по молодости «Днем первого минета» называли. Давно это, правда, было. А сегодня я явно нажрусь, так что ждать меня – просто замотаешься…
Он как-то странно на меня посмотрел. С пониманием, что ли.
– Валил бы ты cам, шеф, куда-нибудь. На ту же рыбалку свою любимую. Совсем умотался – просто лица на тебе нет. И я тогда отдохну. А сегодня уж – я тебя как-нибудь дождусь. По-любому…
Я в бардачке порылся, новую пачку сигарет оттуда достал. Распечатал.
– Ничего-то ты, – вздыхаю, – Вова, не понимаешь…
Он в ответ только головой покачал:
– Может, и не понимаю. Только у меня у самого то же самое. Как кого встретишь – ну, из детства разговоришься о пацанах – так только и узнаешь: этот сидит, этот – в Чечне погиб, от этого – жена ушла, а этого – у ларька за бутылку водки зарезали. Тьфу, беда…
– Беда, – соглашаюсь.
– Будто, – продолжает, – всех ветром уносит, а ты в каком-то затишке пристроился. Шефа возишь, деньги имеешь. Дочь растишь. Дачу вон построил… А людей – уносит. Как эта херня называется-то?
– «Глаз урагана», – шепчу, прикуривая. – Эта херня, Вов, называется «глаз урагана»…
И понимаю, что не идти нельзя, – а все равно ненавижу.
И никакие самодисциплина и самоконтроль, которые я в последнее время пытаюсь в себе культивировать – ну ни фига не спасают.
Во-первых, это само по себе отвратительное зрелище, когда ребята, которых помнишь молодыми, полными надежд, с горящими глазами…
А, что тут говорить…
Ну, а во вторых, – опять-таки – что уж тут говорить – дико совестно собственной, пусть и достаточно относительной, «успешности».
Хочется, вроде бы, хоть что-то рассказать, хоть чем-то поделиться – а как?
Как рассказывать им о неспешной крикливости Рима, о пышной коварности интриганки-Флоренции и истошной вони хваленых венецианских каналов? Как говорить об имперской надменности Вестминстера и имперской же снисходительности Трафальгара, о незамутненном спокойствии тибетских монастырей и о ярости волн, бьющихся о мыс Рока? Как поделиться кровавым ужасом затерянных в джунглях ступенчатых пирамид майя с ребятами, для которых банальная поездка в абсолютно неинтересную, грязную и ненавидимую мною Анталию – чуть ли не кругосветное путешествие?
Как пожаловаться на дикий трафик столичных магистралей людям, ездящим, преимущественно, на метро?
При этом – ты их любишь.
И помнишь – совсем-совсем другими…
Молодыми, блестящими, длинноволосыми, с некоторым романтическим закосом в цинизм – так тогда было модно – и целой огромной жизнью впереди…
Короче – ненавижу…
Я б и в этот раз не пошел, да Колька застыдил. Мы с ним с седьмого класса вместе учились, а теперь – вместе работаем.
Партнеры.
Так сложилось.
Молча зашел ко мне в кабинет, молча плюхнулся в гостевое кресло и уставился на меня своими огромными, чуть навыкате, карими буркалами.
Прямо с утра.
Еще и рабочий день-то толком не успел начаться.
Я заерзал.
Но – пока сдержался, промолчал.
Потом секретарша кофе принесла.
Две чашечки.
Я не заказывал, значит – он постарался…
Еще чуть-чуть помолчали.
Потом он не выдержал:
– Ну, опять «последний звонок» сачковать решил?
Молчу. Думаю.
– Совесть, – продолжает, – имей. Я понимаю, что тебе внапряг, а мне что – опять отдуваться? «Дима занят, Дима в командировке». Я так с тобой скоро – совсем изоврусь. Надоело.
Я сигарету закурил.
Кольке предлагать не стал, он – полгода как бросил.
А у меня – ни фига не получается.
– Короче, товарищ начальник. Тебя все видеть хотят. А я лично – наоборот. Но отмазывать больше не буду. И не проси.
Я докурил, раздавил окурок в пепельнице.
Поднялся:
– Ладно, хрен с тобой. Поехали…
…Школа у нас – в самом центре Москвы.
Между Пушкинской и Патриаршими. Очень красивый район.
И – очень зеленый.
В школьном дворе тоже деревья растут.
Много.
Вроде уже больше двадцати лет прошло, а они – все такие же…
Вот под ними и встретились. Потолкались растущими животами, похлопали друг друга по плечам.
С девчонками расцеловались.
Под ними же – в смысле под деревьями – и выпивать начали.
Как водится.
Потом отправились в поход «по памятным местам».
Вот здесь, типа, в футбол играли, когда с уроков сбегали, а вот здесь – портвейн впервые пробовали.
А вон туда – курить на переменках убегали, надо же, какое счастье…
…А потом – я сбежал.
Не выдержал все-таки.
Сделал вид, что выпил лишку, и – бочком-бочком в машину. Стекла поднял, кондиционер включил, музыку поставил.
И буркнул водителю:
– Давай-ка, Вов, на Воробьевы горы. Продышаться хочу…
Поехали.
Я там часа три, наверное, прогулял.
В полном одиночестве, среди хохочущих и целующихся выпускников. У них Воробьевы горы – одно из самых популярных мест для прогулок. А именно в такой толпе одиночество как раз и чувствуешь особенно остро.
Я как раз этого и хотел, если уж совсем честно…
Нужно мне это было.
До сих пор не могу понять – почему, но – нужно…
День – солнечный, радостный, весенний.
Листва еще – нежно зеленая, пылью столичной бензиновой не провонявшая.
Ветерок с Москвы-реки порывами налетает, не дает прочувствовать подступающую летнюю липкую духоту раскаленного каменного мешка.
И ты – одиноким темным пятном.
Кляксой на акварели.
Вроде бы и неуместен, а вроде бы – тоже необходимая деталь пейзажа. Придающая нужную перспективу этому хрупкому и радостному пространству.
Ну, в общем, походил-походил, потом достал мобильный и позвонил Русланычу:
– Привет, старый. Ты сегодня на встрече выпускников был?
– Угу, такая тоска…
– Есть идея, – усмехаюсь.
– Поддерживаю, – вздыхает. – Где встречаемся?
– Да там же, – щурюсь на солнце. – В пабе. Где же еще-то. Там парни вроде как летнюю веранду открыли. Посидим, попьем пивка, а потом решим, куда стопы направить…
– Да понятно куда, – ржет. – Все туда же...
Вот и поговорили…
Я водителю позвонил, объяснил куда подъехать, чтоб меня забрать. Потом еще минут пятнадцать ждал, пока он сквозь гуляющих продерется. Залез в машину, откинулся на переднем сиденье, похлопал себя по карманам в поисках сигарет.
– Знаешь что, Володь. Отвези-ка ты меня в наш паб да вали домой, отдыхай. Последний звонок все-таки. Мы его по молодости «Днем первого минета» называли. Давно это, правда, было. А сегодня я явно нажрусь, так что ждать меня – просто замотаешься…
Он как-то странно на меня посмотрел. С пониманием, что ли.
– Валил бы ты cам, шеф, куда-нибудь. На ту же рыбалку свою любимую. Совсем умотался – просто лица на тебе нет. И я тогда отдохну. А сегодня уж – я тебя как-нибудь дождусь. По-любому…
Я в бардачке порылся, новую пачку сигарет оттуда достал. Распечатал.
– Ничего-то ты, – вздыхаю, – Вова, не понимаешь…
Он в ответ только головой покачал:
– Может, и не понимаю. Только у меня у самого то же самое. Как кого встретишь – ну, из детства разговоришься о пацанах – так только и узнаешь: этот сидит, этот – в Чечне погиб, от этого – жена ушла, а этого – у ларька за бутылку водки зарезали. Тьфу, беда…
– Беда, – соглашаюсь.
– Будто, – продолжает, – всех ветром уносит, а ты в каком-то затишке пристроился. Шефа возишь, деньги имеешь. Дочь растишь. Дачу вон построил… А людей – уносит. Как эта херня называется-то?
– «Глаз урагана», – шепчу, прикуривая. – Эта херня, Вов, называется «глаз урагана»…