Воронин Андрей Николаевич. Закон против тебя

   – Но вы ручаетесь за час? – напористо спросил доктор Кизевич, подаваясь вперед. – Хотя бы за час?
   – Да. Нет… Не знаю!
   – Черт возьми, коллега, – сказал Кизевич, – я вижу, что от вас не много толка. Впрочем, выбирать не приходится. Я надеюсь только, что вы не упадете в обморок в самый ответственный момент.
   – Я врач «скорой помощи», – оскорбленным тоном ответила Ольга Дмитриевна.
   – Никогда бы не подумал, – проворчал доктор Кизевич, направляясь к умывальнику. – Скажите, чтобы подавали пациента.
   Вскоре бесчувственное тело Михаила Бакланова уже лежало на столе. Место Ольги Дмитриевны было в изголовье, и она вздрогнула, встретившись взглядом с осмысленными, полными безмолвной тоски глазами пациента, который не мог не только шевелиться, но даже стонать. Доктор Кизевич возился у столика с инструментами, тихо насвистывая под белой хирургической маской и позвякивая никелированным металлом.
   – Погодите, – борясь с новым приступом, сказала она. – Мы должны рискнуть.., должны дать ему наркоз.
   Болевой шок убьет его наверняка. Он в сознании.
   – Вы уверены? – обернувшись через плечо, недовольно спросил доктор Кизевич. Бледное лицо Ольги Дмитриевны выглядело убедительнее любых слов, и он вздохнул. – Ладно. Раз так, дадим наркоз.
   Ольга Дмитриевна снова прерывисто вздохнула и огляделась по сторонам, словно ожидая подсказки. Но в обшитом светлыми сосновыми досками просторном помещении не было никого, кроме нее самой, доктора Кизевича, молчаливой операционной сестры и пациента, который, разумеется, имел собственное мнение по поводу происходивших здесь событий, но высказать его, увы, не мог. Он лежал, вытянувшись во весь рост, на застеленном прочной полиэтиленовой пленкой бильярдном столе барона и, не мигая, смотрел прямо в линзы установленной над операционным полем переносной бестеневой лампы. Справа у стены размещалась стойка с киями и полочка, на которой хранились шары. За приоткрытой дверью в глубине помещения звонко капала вода. Оттуда тянуло влажным теплом и банными запахами – там была сауна.
   – Закройте дверь, сестра, – потребовал доктор Кизевич, и белое привидение безмолвно отправилось выполнять его распоряжение. – Ну что ж, коллега, – бодро сказал хирург, когда дверь была закрыта, – приступим, пожалуй. Давайте наркоз.
   Ольга Дмитриевна без нужды поправила на лице белую хирургическую маску и заметила, что у нее сильно дрожат руки. Плохо, подумала она. Очень непрофессионально. Будет жалко, если парень умрет.
   Такой сильный, красивый мальчик…
   – Шевелитесь, коллега! – прикрикнул на нее доктор Кизевич. – Мечтать о принце на белом иноходце будете потом. У меня на сегодня запланировано еще три операции, так что я не намерен торчать здесь до второго пришествия. Давайте больному наркоз!
   – Больному? – переспросила Ольга Дмитриевна.
   «Господи, – подумала она, – да что я здесь делаю? Что это мы собираемся сотворить? Неужели весь этот кошмар придумала я? Быть этого не может. Надо же, как интересно: не может, а есть. Вот и я так же; не могу, но буду. Буду давать наркоз, следить за пульсом» и выхаживать его после операции тоже, наверное, буду. Буду получать за это деньги и тратить их на красивые, удобные и очень дорогие вещи, каких этот мальчишка, наверное, даже не видел и уже никогда не увидит по моей милости…"
   – Да что с вами, черт возьми?! – окончательно выйдя из себя, гаркнул доктор Кизевич. – Если не можете, уступите место сестре и проваливайте на все четыре стороны. Как-нибудь обойдемся без вас. Конечно, шансов выжить ваш уход этому парню не прибавит.
   Только решайте поскорее, не стойте столбом! Чертова истеричка, – уже вполголоса добавил он.
   – Простите, доктор, – взяв себя в руки, сказала Ольга Дмитриевна. – Да, конечно… Сейчас… Ну вот, я уже готова.
   – Слава тебе, Гос-с-с… – сказал доктор Кизевич, и тут в коридоре раздался какой-то глухой шум.
   Доктор Кизевич негодующе вскинул руки в тонких хирургических перчатках и повернул голову, прислушиваясь.
   Ольга Дмитриевна тоже напрягла слух и пришла к выводу, что шум доносился, пожалуй, все-таки не из коридора, а с лестницы, которая вела из подвала особняка наверх, в жилые помещения барона. Шум был странный: похоже, на лестнице дрались, нанося друг другу тяжелые удары, сладострастно хэкая, вскрикивая, невнятно ругаясь и дробно скатываясь вниз по крутым ступенькам.
   – Черт знает что, – возмущенно сказал хирург. – Это какой-то сумасшедший дом! Перепились они там все на радостях, что ли? Так ведь радоваться как будто нечему…
   Его гневная тирада была прервана резким звуком, больше всего напоминавшим выстрел. Ольга Дмитриевна вздрогнула, а бесстрастное изваяние в одежде медицинской сестры позволило себе неторопливо повернуть голову и вопросительно посмотреть на своего шефа.
   – Странно, – сказал Кизевич. – Очень странно…
   Сестра, заприте-ка дверь на задвижку! Похоже, что операцию действительно придется отложить. А впрочем, к черту! Каждый должен заниматься своим делом. Это я не вам, сестра, это я себе. Заприте, заприте дверь, не хватало мне еще пьяных варваров в операционной… Наркоз, коллега!
   В коридоре снова раздался глухой шум борьбы, потом что-то с огромной силой ударило в дверь, которая открывалась наружу. От этого удара дверная филенка треснула.
   Что-то с шорохом сползло по двери на пол, потом послышался звук, который получается, когда по цементному полу волоком тащат мешок с картошкой, и дверь распахнулась в тот самый момент, когда рука сестры прикоснулась к задвижке.
   На пороге возник высокий и широкоплечий мужчина лет пятидесяти, одетый в джинсы и светлую рубашку с короткими рукавами, высоко открывавшими мускулистые загорелые руки.
   Рубашка на правой половине его груди была слегка забрызгана чем-то красным, как будто мужчина невзначай испачкался, заправляя авторучку. Кроме этих брызг, ничто в облике незваного гостя не указывало на то, что он только что принимал живейшее участие в драке, но Ольга Дмитриевна не сомневалась, что драка была вызвана именно его визитом, поскольку никогда прежде не встречала этого человека среди приближенных цыганского барона.
   – Что это значит, черт возьми?! – возмутился доктор Кизевич, который не был посвящен в местные тонкости и решил, по всей видимости, что имеет дело с пьяным охранником. – Вы что, не видите, что здесь больной? Вон отсюда! Не-мед-лен-но!
   Этот взрыв эмоций не вызвал у незнакомца никакой реакции. Он быстро окинул помещение цепким взглядом прищуренных глаз, удовлетворенно шевельнул усами, отодвинул в сторону стоявшую на дороге операционную сестру, словно та была табуреткой или, в крайнем случае, манекеном в одежде медсестры, и двинулся к импровизированному операционному столу странной, одновременно скользящей и пружинистой походкой крупного хищника. Его поведение подтвердило самые худшие предположения Ольги Дмитриевны: похоже было, что у безымянного Баклана наконец отыскался родственник. Она поспешно отступила в сторону, жалея о том, что не умеет проходить сквозь стены.
   Доктор Кизевич никак не мог уразуметь, что происходит. Как всякий хирург – ив особенности высокооплачиваемый, – он привык к тому, что в операционной все его распоряжения выполняются беспрекословно.
   Бесцеремонное вторжение септического незнакомца в святая святых возмутило его до глубины души, и он бросился наперерез наглецу, по-петушиному выпятив грудь и привычно держа немного на отлете обтянутые стерильными перчатками руки.
   – Что вы себе позволяете?! – срываясь на визг, выкрикнул он. – Что, черт возьми, все это значит?!
   Незнакомец остановился и в упор посмотрел на доктора Кизевича. Под этим спокойным взглядом доктор Кизевич слегка увял, но не отступил.
   «Дурак», – подумала Ольга Дмитриевна, начиная осторожно, по миллиметру, продвигаться вдоль стены в сторону выхода.
   – Стоять, – негромко сказал ей незнакомец, и она послушно остановилась. Этому человеку почему-то было очень легко подчиняться. «Ха, – подумала доктор Вострецова, – почему-то! Ясно же почему. Потому что с первого взгляда становится ясно, какими будут последствия неподчинения. А Кизевич дурак, и сейчас он за это поплатится.» – Так, – продолжал незнакомец, обращаясь к Кизевичу. – Оперируем помаленьку?
   – Представьте себе! – язвительно заявил хирург. – Вы, черт бы вас побрал, срываете срочную операцию. У меня, между прочим, график, меня ждут в клинике. Убирайтесь отсюда сию же минуту, или я вызову охрану!
   При упоминании об охране незнакомец позволил себе слегка улыбнуться в усы, но его прищуренные глаза, обращенные на доктора Кизевича, остались холодными и внимательными.
   – Операцию срываю? – переспросил он. – Экий я, право, медведь… А вы, значит, здесь главный хирург?
   – Представьте себе! – с апломбом ответил Кизевич, на глазах у пораженной публики старательно роя себе могилу.
   – А я, значит, помешал тебе ножичком побаловаться, – внезапно перейдя на «ты», продолжал незнакомец, – Не дал я тебе, выходит, мясцом разжиться…
   – Простите, – холодно сказал доктор Кизевич. – Я не понимаю, что вы, собственно, имеете в виду…
   – А что имею, то и введу, – окончательно отбрасывая светский тон, пояснил незнакомец. – На, бедолага, утешься.
   Он сделал короткое движение плечом, раздался хлесткий звук, и доктор Кизевич, нелепо перебирая ногами и бестолково размахивая руками, спиной вперед устремился в дальний угол. Двигаясь с огромной скоростью, он по дороге перевернул стойку с киями, опрокинул столик с хирургическими инструментами, с треском впечатался спиной в обшитую сосновой вагонкой стену и мешком свалился на пол, не подавая признаков жизни. «Плакали твои три операции», – подумала Ольга Дмитриевна. Собственная судьба ее почему-то не волновала. Кроме того, доктор Вострецова никак не могла избавиться от странной и совершенно неуместной в данной ситуации уверенности в том, что этот усатый здоровяк не способен ударить женщину.
   Незнакомец подошел к столу и склонился над укрытым до подбородка простыней Бакланом.
   – Мишка, Мишка, – сказал он дрогнувшим голосом, – как же это тебя угораздило? Эх ты, недотыкомка, рядовой необученный… Ну пошли отсюда к чертовой матери.
   Он с не правдоподобной легкостью сгреб со стола безвольно обвисшее у него на руках тело Баклана, которого, оказывается, звали Михаилом, вместе с укрывавшей его простыней. Без видимых усилий вскинув пациента доктора Кизевича на плечо, он двинулся к выходу, но в дверях остановился и, обернувшись, посмотрел прямо на Ольгу Дмитриевну. Взгляд у него был темный, тяжелый, полный спокойного презрения, как будто он был высшим существом, брезгливо разглядывающим случайно раздавленную им смертельно ядовитую тварь. На Ольгу Дмитриевну никогда не смотрели таким взглядом, и она невольно вжалась всем телом в покрытую прозрачным лаком поверхность стены.
   – Доктор Вострецова, если не ошибаюсь? – медленно, словно через силу, спросил незнакомец. Ольга Дмитриевна не нашла в себе сил ответить и молча кивнула, обессиленным жестом содрав с лица бесполезную хирургическую маску. – Надо же, – сказал незнакомец, разглядывая ее, как неприличную картинку на стене общественной уборной, – красивая… От мужиков небось отбоя нет. Ты вот что, доктор Вострецова… Была бы ты мужиком – свернул бы шею не задумываясь, одной рукой. И потом ни разу не пожалел бы, можешь мне поверить. Считай, что тебе повезло родиться женщиной. Поживешь еще немного, а там уж Бог тебе судья. Но, если не перестанешь с этими сволочами путаться, я тебя из-под земли достану и не посмотрю, что женщина. Половина чеченских снайперов – женщины, и наши с ними, насколько я знаю, не церемонятся. Ты не думай, что я тебя в милицию сдам. Нет. Я тебя сам убью, своими руками. Ясно?
   Ольга Дмитриевна снова кивнула и зачем-то сняла с головы хирургическую шапочку.
   – Красивая, – повторил незнакомец. – Как кобра… Я что, собственно, хотел… Там, в коридоре, на лестнице.., ну и наверху.., в общем, по всему дому… Как бы это сказать? Ну, раненые там. Ушибы, вывихи, переломы всякие.., в общем, сплошная травматология.
   Ты ведь, кажется, на «скорой» работаешь? Вот и займись по-быстрому, как раз твой профиль. Да и во дворе тоже… А мы с Бакланом пойдем. Только не забывай, что я тебе сказал. Несколько дней я буду занят, а потом проверю.
   Он повернулся и, не прощаясь, вышел из бильярдной.
   Ольга Дмитриевна сделала странное движение, словно собираясь догнать его, остановить и, сбиваясь и захлебываясь, рассказать ему о себе все: о консерватории, о болезни, о детской мечте вылечить всех людей на земле от всех известных и неизвестных науке хворей, о студенческом театре, о двух мужьях-слизняках, о полунищем существовании, о бесконечных дежурствах, о мечущихся в белой горячке пациентах, о крови на асфальте, перемешанной с уличной грязью, дерьмом и блевотиной, о бесчисленных лифтах, в которых под ногами плещется неизвестно чья моча, и о многом другом, от чего она бежала в уютный, защищенный деньгами и влиянием цыганского барона мирок своей квартиры. Разумеется, она никуда не побежала и ничего не стала говорить, потому что знала, каким будет ответ. «Сука, но богатая», – опять вспомнила она свои собственные слова и тут же переиначила фразу: «Богатая, но.., сука. И богатой осталось быть, увы, недолго».
   – Помогите мне, сестра, – устало сказала Ольга Дмитриевна безмолвному изваянию, которое, оказывается, уже не стояло столбом в ожидании распоряжений, а сидело на корточках перед своим шефом, осторожно вытирая марлевым тампоном обильно струившуюся из его расквашенного носа кровь. Доктор Кизевич был без сознания, но лицо его уже начало распухать и приобретать оттенок спелой сливы. Выглядело все так, словно доктора Кизевича лягнул бешеный жеребец. Ольга Дмитриевна с тупым изумлением заметила, что сестра беззвучно плачет.
   «Влюблена, что ли? – устало и равнодушно подумала она. – Неужели влюблена? В эту сволочь? Бедняга…»
   – Сестра, – уже резче окликнула она. – Оставьте его, вы ему ничем не поможете. У него сломан нос.
   Вставьте тампоны в ноздри и идите за мной. Он без сознания, ему не больно. Там, в коридоре, другие больные, им нужна помощь. Или доктор Кизевич научил вас только калечить?
   Резкий тон, как всегда, возымел свое действие. Сестра подобрала сопли, уложила своего дорогого доктора поудобнее и торопливо вышла из бильярдной вслед за Ольгой Дмитриевной.
   Первый пациент обнаружился сразу за дверью. Он лежал на бетонном полу, скорчившись и обхватив руками голову.
   Шея его была повернута под странным, совершенно несвойственным живым людям углом, лицо посинело.
   Доктор Вострецова посмотрела на дверь, увидела треснувшую вдоль филенку со страшной округлой вмятиной посередине и зябко передернула плечами.
   – Оставьте, – раздраженно сказала она сестре, суетившейся вокруг с бинтами. – Разве вы не видите, что это труп?
   В коридоре, на лестнице, на первом этаже особняка и на подъездной дорожке во дворе, как и говорил незнакомец, лежали, сидели и слабо копошились, пытаясь встать, раненые. Ольга Дмитриевна насчитала девять человек, трое из которых уже не дышали. Последний труп она нашла в кабинете. Она не сразу узнала барона, лицо которого было буквально вмято вовнутрь страшным ударом, как будто он пытался бодаться с поездом.
   Ольга Дмитриевна немного постояла над трупом.
   Ей казалось, что нужно что-то сказать на прощание, но она не находила слов. Потом в углу застонал, приходя в себя, и медленно перевернулся со спины на живот водитель «скорой помощи» Иван. Ольга Дмитриевна посмотрела на него, и нужные слова нашлись сами собой.
   – Я выхожу из игры, – сказала она трупу и покинула особняк, уверенно цокая высокими каблуками купленных два дня назад в дорогом бутике туфель.

* * *

   Борис Иванович спустился на третий этаж и позвонил в дверь. За дверью заливисто залаял Кузя и послышался ворчливый тенорок Захарыча, который урезонивал не в меру ретивого сторожа. Лай смолк, и Комбат услышал шарканье домашних тапочек. Потом щелкнул замок, загремела цепочка, и Захарыч открыл дверь.
   – Спасибо, Захарыч, – сказал Борис Иванович, возвращая старику ключ. – Тележка твоя на месте и в полном порядке. Выручил ты меня, век не забуду.
   – Заходи, – обрадовался Захарыч. – Чайку попьем, а то и чего покрепче сообразим… Ну давай, заходи.
   – Прости, Захарыч, – сказал Комбат. – В другой раз. Меня дома человек ждет.
   Захарыч вдруг хитро прищурился, – Это не тот, которого ты в простыне привез? – поинтересовался он. – Который голый.
   Борис Иванович смущенно почесал затылок.
   – Да, – сказал он, – от тебя не скроешься… Слушай, Захарыч, у меня к тебе еще одна просьба.
   Не в службу, а в дружбу, а? Если тебя кто-нибудь спросит… Это вряд ли, конечно, но, если все-таки спросят, ты скажи, пожалуйста, что машину ты мне не давал.
   – Вопрос жизни и смерти? – уточнил Захарыч.
   – Он самый, будь он неладен.
   – Ага, ага… Только что-то я не пойму, Иваныч, про какую машину ты мне толкуешь? Мы же с тобой в шахматишки резались у меня дома. Ты что, забыл?
   Я тебе еще рассказывал, как мы с ребятами рейхстаг брали. Неужто не помнишь?
   – Как же, – сказал Борис Иванович, – помню.
   Буквально наизусть.
   Историю о взятии рейхстага он действительно успел выучить наизусть со всеми подробностями.
   – Хороший ты мужик, Захарыч, – сказал он. – Правильный. Спасибо тебе еще раз.
   – Не за что, – ответил старик. – Слушай, Иваныч, а ты мне на ушко не шепнешь, в чем тут соль?
   – Обязательно, – ответил Комбат. – Когда все закончится, ладно? Е-бэ-жэ.
   – Если будем живы, – со значительным видом перевел старик и кивнул головой. – Договорились.
   Если что, машина в твоем распоряжении! – крикнул он вслед уходящему соседу и, не дожидаясь ответа, закрыл дверь, чтобы любопытный фокстерьер Кузя не выскочил вслед за гостем на площадку.
   Борис Иванович поднялся к себе и увидел, что за время его отсутствия ситуация существенно изменилась: Бакланов сидел, одной рукой опираясь о подлокотник дивана, а другой держась за спинку. Голова его то и дело бессильно падала, но он тут же упрямо вздергивал заросший колючей бородой подбородок.
   – Так, – пьяно растягивая слова, сказал Бакланов, когда Борис Иванович попал в поле его зрения. – Новый персонаж… Ну, что вы мне еще приготовили?
   Имей в виду, рожа, работать я на вас не буду, лучше сразу убейте…
   – Е-мое, – растерянно проговорил Борис Иванович, – здорово они тебя обработали. Ты что, Баклан?
   Ты не узнаешь меня, что ли?
   – Все вы на одно лицо, – тяжело мотая головой, сообщил ему Михаил. – Погоди, вот сейчас я очухаюсь маленько, тогда и поговорим. Тогда тебя не только я, но и мать родная не узнает.
   – Ото, – сказал Борис Иванович. – Уж больно ты грозен, как я погляжу… – Ему вдруг пришла в голову одна мысль, и он вкрадчиво спросил:
   – А дозу не хочешь?
   Бакланов резко вскинул голову и напрягся всем телом, пытаясь встать. Лицо его исказилось от нечеловеческих усилий, на плечах и исхудавших руках вздулись бугры мышц, но эта задача была ему явно не по плечу, и Бакланов обессилен™ упал обратно на диван, издав напоследок негромкий разочарованный стон.
   – Только сунься, козел, – хрипло предупредил он. – Зубами загрызу, понял? Сразу надо было колоть, пока я не очухался, а теперь твой поезд ушел. Хрен ты меня возьмешь, бандитская морда.
   – Так, – сказал Борис Иванович, – это уже лучше. Значит, кололи тебя все-таки не наркотой. Интересно, чем же? Ты что, и вправду своих не узнаешь?
   – Да какой ты мне свой! Хотя…
   – Ну, – подстегнул его Борис Иванович, – ну, давай!
   – Подожди, – сказал Бакланов, пытливо вглядываясь в его лицо. – Подожди-подожди… Где-то я тебя… Ну да, точно! Это же ты с машины прыгал! Ты что, от самого Куяра за мной следил?
   – Гм, – слегка растерявшись, сказал Борис Иванович.
   На протяжении своей полной приключений карьеры он неоднократно прыгал с самых разнообразных машин и механизмов, и теперь ему было непонятно, какой именно прыжок имеет в виду Бакланов. А главное, при чем здесь Куяр? Тут в душу Бориса Ивановича закралось смутное подозрение, и он осторожно спросил:
   – Куяр? Это ты, что ли, на «КамАЗе» ехал?
   – Можно подумать, ты этого не знал, – проворчал Бакланов. – Закурить дай, фашист.
   Качая головой и энергично почесывая затылок, Борис Иванович сходил на кухню и принес лежавшую на подоконнике пачку сигарет. Курить он бросил уже давно и, в общем-то, уже перестал нуждаться в таком" напоминании о своем решении, как лежащая на виду распечатанная пачка сигарет, но за это время пачка стала чем-то вроде талисмана, и он не выбрасывал ее из какого-то суеверного чувства. Он придвинул к дивану журнальный столик, поставил на него пепельницу, положил рядом пачку, спохватился, снова сходил на кухню и принес спички.
   Бакланов торопливо закурил, сломав при этом четыре спички, но тут же закашлялся и с отвращением раздавил сигарету в пепельнице.
   – Что это за дрянь? – сипло спросил он. – Какая-то трава пополам с навозом…
   – Черт, – спохватился Борис Иванович, – и правда… Я, понимаешь, не курю, бросил, а это так, сувенир.
   Уже который год на подоконнике валяется.
   – Черт знает что, – проворчал Бакланов. – Слушай, объясни кто ты такой и чего тебе от меня надо.
   Борис Иванович озадаченно уставился на него, задумчиво почесывая бровь и шевеля усами.
   – Ты что же, солдат, – спросил он наконец, – действительно меня не помнишь?
   – Ну что ты пристал? – разозлился Бакланов. – Помнишь, не помнишь… Я имени своего не помню, если хочешь знать. Кто я такой, откуда – ничего не помню.
   – И армию не помнишь? Афган?
   – Афган? Нет, не помню. Мы что, служили вместе?
   – Да, – после длинной паузы сказал Борис Иванович, – да. Мы вместе служили… Вот ведь мерзавцы!
   Кто это с тобой сделал?
   – Да уж нашлись добрые люди. У нас в России, оказывается, добрых людей навалом. Одни вкатили какую-то дрянь, от которой у меня память отшибло, другие в паралитики меня записали и чуть было обе ноги не оттяпали по самое не балуйся… А теперь вот ты. Ну рассказывай, что задумал. Водку я уже упаковывал, милостыню просил… Теперь что? Героин расфасовывать?
   – Водку? – переспросил Борис Иванович. – Водку?! Это в Куяре, что ли? Ну, суки! Ну, держитесь, твари!
   Он вскочил и забегал по комнате, время от времени с треском ударяя кулаком в раскрытую ладонь.
   Бакланов некоторое время наблюдал за ним с вялым интересом, пытаясь угадать, зачем этот усатый здоровяк вытащил его из переделки, которая могла стать для него последней.
   Михаил не сомневался, что видел именно его в боковом зеркальце мчавшегося через марийский лес грузовика, но от этого непонятная ситуация только еще больше запутывалась. Что нужно от него этому усачу? Чего еще можно хотеть от той развалины, в которую он теперь превратился? Неужели этот человек – посланец из забытого прошлого, кто-то, кто знал Баклана до того, как он потерял память? Кто-то, продолжавший искать его все это время и наконец нашедший…
   «Черта с два, – мысленно сказал Баклан. – Так я вам и поверил. Хватит, научили. Я теперь пуганый, битый-перебитый, меня за лежалую сигаретку и диванчик с чистой простыней не купишь. Нашелся благодетель…»
   Он устал следить за мельтешением неустанно мотавшейся туда-сюда фигуры хозяина и стал разглядывать комнату. Комната выглядела чистой и аккуратной, была неплохо обставлена, но на всем здесь лежал неуловимый отпечаток холостяцкой неустроенности.
   Деньги у хозяина квартиры, судя по всему, изредка водились, но вот женщины если и приходили сюда, то очень ненадолго.
   На стене, на самом видном месте, висела фотография. Это был коллективный снимок, запечатлевший группу каких-то военных. Баклан с вялым интересом стал разглядывать фото и вскоре нашел на нем хозяина квартиры.
   Молодой; не старше тридцати пяти лет, уже тогда усатый, веселый и уверенный в себе, он стоял в окружении вооруженных солдат на фоне каких-то гор.
   Третье справа лицо во втором ряду показалось Баклану знакомым, и, приглядевшись, он понял, что видит себя – такого, каким он был, вероятно, лет пятнадцать назад. В груди горячо толкнулось сердце, и на мгновение Баклану почудилось, что он вот-вот вспомнит что-то очень важное. Он пытался усилием воли заставить память работать, в то же время прислушиваясь к доносившемуся из прихожей голосу хозяина, который говорил с кем-то по телефону. Точнее, не говорил, а орал, но Баклан все равно понимал его с пятого на десятое, будучи погруженным в свои мысли.
   Потом он увидел прямо у своего лица телефонную трубку, которую протягивал ему хозяин, и вопросительно взглянул на Бориса Ивановича.
   – Бери, бери, – сказал Комбат. – Не бойся, не укусит. Это тебя.
   Ничего не понимая, но уже начиная чувствовать, что его неприятности закончились, Михаил Бакланов взял трубку и приложил ее к уху.
   – Баклан, Баклан, я Береза, – послышалось в трубке. – Как слышишь меня? Прием!
   – Береза, я Баклан, слышу тебя нормально, – автоматически ответил он, не в силах уразуметь, что означает только что произнесенная им белиберда, но почему-то уверенный, что ответить нужно было именно так.
   Более того, он почти наверняка знал, что произносил эту фразу сотни раз и когда-то отлично понимал, что она означает.
   – Ну вот, – обрадовался человек на другом конце телефонного провода, – а Иваныч говорит, что ты ни хрена не помнишь!