Страница:
Да, он - моложе.
Болгарский у него акцент,
Но за акцент не дам и цент.
Я сам на 101 процент
Могу так тоже.
Надоела мне жизнь постылая,
Жду, как манны, свидания скорого.
Вот увидит меня моя милая -
И немедленно бросит Киркорова.
Не обманут надежды и чаянья,
Хоть различны мы с ней, как два полюса.
Я порою готов от отчаянья
Ей купить миллион гладиолусов,
Подарить миллион гладиолусов.
Припев.
Да, сегодня я нолик без палочки.
Но себе я рисую идиллию:
Вот поженимся мы с моей Аллочкой.
И возьму я любимой фамилию.
Тяжко мне в этой жизни запутанной,
Я не стою любимой и волоса...
Ну, а, может быть, лучше Распутиной
Подарить миллион гладиолусов?
Подарить миллион гладиолусов!
ПЕСЕНКА
о социальной несправедливости
Ты крутишь мне давно мозги,
Ну что ж, давай, доверчивай.
Я для тебя - из мелюзги,
И, ко всему, доверчивый.
Мы жить бы счастливо могли,
Но стала ты валютною.
Тебя хоть Людой нарекли,
Но называют людною.
То Jimmy, то Вася, то Billy, то Витя,
То Тоnу, то Саша...
Я, может, еще б промолчал, но, простите.
Зачем тебе этот Аркаша?
На мне костюм - из Мосшвеи,
Заплата на заплатине.
А пальцы тонкие твои
Все в золоте да платине.
Я - на метро и на трамвай,
Мы, в общем-то, не гордые.
Тебе - "Тойоты" подавай
И "Мерседесы" с "Фордами".
То Кеnnу, то Фима, то Dаnnу, то Петя,
То Tommy, то Яша...
Но кто, мне скажи, на вопрос мой ответит,
Зачем тебе этот Аркаша?
Но ничего, вот зашибу
И я деньгу огромную -
Тогда прекрасно заживу,
Но только с очень скромною.
Подъеду гордо на "Порше"
Во фраке, в туфлях лаковых,
И сам я выберу уже
Себе девчонок лакомых.
И Олю, и Таню, и Свету, и Соню,
И Софу, и Глашу,
И Милу, и Риту, и Валю, и Тоню
И, может быть, даже Аркашу.
БАЛЛАДА
Король решил помыться раз.
Что ж, в этом нет беды.
Потребовал немедля таз,
И мыла, и воды.
Он руки, шею умывал,
Согнувши тело вниз.
Да и совсем не ожидал,
Что ждет его сюрприз.
Крадется шут к нему тайком
(Дурак смеяться рад).
И деревянным башмаком
Бьет короля под зад.
Король не хочет ждать суда.
Король ужасно зол.
Король кричит: " Связать шута,
И тот час же на кол! "
Но, поостыв, сказал: "Шуты
Всегда шутили мерзко.
Прощу, коль извинишься ты.
Но извинишься дерзко."
Шут молвил: "Нет моей вины,
Не заслужил я гнева.
Я не узнал вас со спины:
Я думал - королева."
Александру Дольскому
То - не сказка и не повесть.
У меня исчезла совесть.
Хоть жила себе тихонько, совесть - это не пустяк.
Я, конечно, возмущался,
И грозился и ругался,
А потом махнул рукою. Проживу себе и так.
Непривычно было вроде
Жить без совести в народе.
Я сперва стеснялся даже. Ах, каким я был глупцом!
А потом смотрю - прекрасно,
Волновался я напрасно.
Много проще и спокойней жить на свете подлецом.
Вдруг кольнуло, словно жало:
Совесть, к счастью, убежала,
Но скребут на сердце кошки, что еще проблема есть.
Две подружки жили-были,
Вместе ели, вместе пили,
Если совесть не вернется, ни к чему тогда и честь.
Утром ранним и прохладным
Положил ее в парадном.
Это было воскресенье и она еще спала.
И бежал я без оглядки,
Засверкали только пятки.
Но, казалось отдаленно, что она меня звала.
Я живу теперь отлично,
Все легко и все привычно.
Нет ни совести, ни чести. Их не надо укрощать.
Только все ищу их взглядом,
Честь и совесть где-то рядом.
Если к вам они прибьются - то... не надо возвращать.
Хочу, друзья, вам рассказать я эпизод из жизни,
А кто поведал мне о нем, простите, но секрет.
Надеюсь, что читатель мне попался не капризный,
Поверит - значит, хорошо. Но если нет - так нет.
Корабль в море вышел раз, но тут я безоружен
(В какое, я не знаю сам. А врать - не мой удел.)
Но, я слыхал, на корабле как раз подали ужин,
И в этот очень важный миг вдруг ветер налетел.
Все разнесло, как говорят, де факто и де юре.
Быть может, кто-то уцелел, но верится с трудом.
И только четверо мужчин после ужасной бури
Хоть чудом, все-таки спаслись на острове одном.
С утра рассеялся туман. Утихли злые ветры.
И все ж за жизни бедолаг и грош я не отдам.
Но только видят мужики: примерно в километре
Такой же остров, а на нем полно раздетых дам.
Двадцатилетний (младше всех) - бултых скорее в воду,
И даже глазом не моргнул. Уплыл сам - и привет.
А что, моргай иль не моргай, не обмануть природу,
И все ныряют с головой, когда им двадцать лет.
Тридцатилетний подождал, помыслил и поведал:
- Мы много бед перенесли, набраться надо сил.
Я б лично так: чуток поспал, а после пообедал,
Плот попрочней соорудил и неспеша поплыл.
Сорокалетний снял очки и бороду пригладил,
Спросил: - Зачем нам этот плот? Здесь тихо и уют.
Поверьте, опыт говорит, что позже эти ... тети
На нашу голову сюда и сами приплывут.
А тот, который старше всех, полста давно отметил,
Сказал: - Вы что, с ума сошли? Ну, лечь и умереть.
Куда нам плыть? Простите, вы - как маленькие дети,
Отсюда можно все и так прекрасно рассмотреть.
Конечно, с возрастом вопрос стоит не так уж остро.
Но ты, костлявая, косой пока что не грози.
И я бы лично сделал плот. Отправился на остров,
По крайней мере, чтоб взглянуть на этих дам вблизи.
Поскольку я живу в Америке давно,
то иногда пишу и по-английски.
Chudak po gorodu idet:
Obut v odin sapog.
Emu sochuvstvuet narod.
Bednyaga ves prodrog.
Sapog odin, nosok odin.
No smelo mesit gryaz.
Kak idiot ili kretin,
Idet sebe smeyas.
I tut narod emu vopros
Brosaet, kak uprek:
Chego ti vesel? Ti zhe bos.
Ti poteryal sapog!
Chudak skrivil v usmeshke rot,
Otvetil i ushel:
Kak raz sovsem naoborot,
Ved ya sapog nashel.
Пока я жив, пока я полон сил
Всем женщинам я тело завещаю.
...А если манна выпадет небесная,
То только комом, и по голове.
Ну, а разумное, доброе, вечное
Мы но дороге посеяли...
Уверен в том, что я не доживу.
Пока еще не знаю до чего...
А плоть моя настолько стала крайней,
Что я прошу за ней не занимать...
Знак ГТО на груди у него -
Больше не выжгли ему ничего.
Склероз
Я не помню ни время, ни место...
Либо до либидо, либо вместо...
АВТОЭПИТАФИЯ
К примеру, завтра я умру.
Что будет? Горе, слезы близких.
Прочтут молитву по-английски.
Я ж по английски не пойму.
Да, как же это я забыл:
Не в языках совсем тут дело.
Лежит мое родное тело,
А я, практически, остыл.
И, предварительно побрив,
(Тут просьба к другу, чтоб бесплатно,
Ты мне виски подправишь, ладно?),
В последний отвезут помыв.
Костюм оденут лучший мой,
Еще в СССР купили,
Совсем немного заплатили
И все, и, наконец, покой.
Я вроде жил как человек,
Уверен, что еще до тризны,
Хоть стоил мало в этой жизни,
Получат по страховке чек.
Друзья, ну как их не любить,
Дадут кто доллар, кто полтинник.
Я ж мертвый, а не именниник -
Нет смысла больше приносить.
Слезу смахнувши незаметно,
Мне кто-то скажет: "Был умен."
Другой заметит: "Но, пардон,
Кто мне ответит, в чем конкретно?"
Потом на праздничном пиру
Все будет выпито и съето.
В гробу видал я дело это.
Нет, завтра, точно, не умру.
Я два часа ругался с боссом,
Он показал свой подлый нрав.
Мы разошлись по всем вопросам,
В конце он понял, что неправ.
Сказал ему: - Ты враг прогресса.
К другим прислушаться изволь!
Жаль, он по-русски - ни бельмеса,
А я в английском - полный ноль.
"Утром помнить ей не дано
То, что было вчера..."
А. Городницкий
Ах, как это часто бывает
И тут невозможно помочь:
Что женщина все забывает -
И день, и прошедшую ночь.
Здесь вовсе не в памяти дело,
А женщине просто видней:
Он помнить в ней душу и тело.
Она в нем - лишь часть. Ту, что в ней.
Поэт ужасно хочет есть.
Колбаски б к чаю...
Колбаски нет. Заварка есть.
Сижу, скучаю...
Я мог бы рукопись продать
В одно мгновенье.
Но надо раньше написать...
А вдохновенье?!
Моему отцу, Михаилу Фрумкеру,
ветерану войны, гвардии казаку
Я и вправду не знаю, ну, как вас, друзья, поздравлять.
Вы простите, коль горло сведет мне внезапным волненьем
Очень многое в жизни мне сложно, наверно, понять -
Вот поэтому мы и зовемся другим поколеньем.
Ну, откуда мне знать то, что с вами случилось давно,
Как ходили в бои, как вас там накрывало фугасом.
Нет, я видел бомбежки. Но только их видел в кино.
Нет, я знаю, конечно, войну по отцовским рассказам.
Как погибших вернуть? Только шарик не крутится вспять.
Невернувшийся с фронта уже никогда не вернется.
Я и вправду не знаю, ну, как вас, друзья поздравлять.
И за выживших пить, иль за тех, кому пить не придется?
За Победу, живых и погибших бокалы нальем.
Хоть вино со слезами, но пусть оно радостно пьется.
Вы за годы войны столько вынесли в сердце своем,
Что другим и за жизнь пережить никогда не придется.
Защищали Отчизну свою, как любимую мать.
И Россия жива - не нужны вам награды иные.
Я и вправду не знаю, ну, как вас, друзья, поздравлять.
Но за нас и от нас говорю вам - спасибо, родные.
Ах, если б жизнь по-новому начать -
Каких ошибок мы б не совершили,
И тем бы, с кем не надо, не дружили,
Молчали бы, где нужно промолчать.
Учились бы не там, и вышли б в знать.
С другими бы, наверно, изменяли,
Мужей и жен бы на иных сменяли...
Ах, если б все могли заране знать.
Не так бы воспитали б мы детей,
Которые не с нами бы зачались.
А может быть, куда-нибудь умчались,
Или прожили просто, без затей.
И наша жизнь бы не была пуста,
Не преступили б, где не надо, кромку,
А может, подстелили бы соломку,
И на другие падали б места.
Совсем не там бы проявляли прыть,
Но четко уяснив себе однажды,
Что в ту же воду не вступить нам дважды,
Мы продолждаем по теченью плыть.
И нас несет неспешная вода,
Несет туда, куда ведет теченье,
И создается даже впечатленье,
Что мы хотели именно туда...
Да, мир иллюзий нам необходим.
Плывем красиво кролем или брассом...
Каким бы ни был в плаваньи ты ассом -
Мы тонем стилем все-таки одним.
Ах, как мы жизнь свою ломаем,
Судьбу убогую влача.
И часто худшего не знаем
Мы ни врага, ни палача,
Чем сам себе. И врем себе мы
Гораздо чаще, чем другим.
Сперва придумываем схемы,
Потом себя под них кроим.
И платим жизнью, не деньгами.
Куда б судьба ни завела,
Но лик врага всегда пред нами,
Поскольку всюду зеркала.
Памяти Давида Бараза
Как привыкли мы к трафаретам,
Как словами легко играем...
И готовим мы сани летом,
И на черный день собираем.
Но порою мелькает где-то,
Между мыслей, глупых и вздорных:
"А придет ли оно, то лето?
Доживем ли до дней мы черных?"
Дни приходят без зова. Сами.
И растеряны мы, и жалки.
И готовы, увы, не сани.
Просто черные катафалки.
Памяти Давида Бараза
Потери наши души разрывают.
Я говорю от нас от всех, ребята,
Да, свято место пусто не бывает,
А если оно пусто - то не свято.
Мы понимаем все. Давно не дети.
И глухо повторяем, как тетери:
Незаменимых нет на этом свете...
Но есть невосполнимые потери.
Марку Лейбовичу
Эпиграфы.
"... и не меняю я ни жен, ни убеждений..."
Александр Дольский
"Мой милый друг, на нас лежит печать.
Ума иль глупости - ну, как их отличать?"
Из меня.
Ну да, мой друг, на нас лежит печать.
Но не напрасно мы на свете жили.
Мы можем ей достойно отвечать,
И на печать мы сами положили.
Да и кого волнует та печать?
Она с годами даже нам милее.
Мы дни рожденья стали отмечать,
А раньше отмечали юбилеи...
О, как звучит: "Светла его печать"!
Ее мы раньше пудрили умело,
А нынче очень трудно различать -
Она с годами резко посветлела.
А, может, это - дурости печать?
Признаемся хотя бы в день рожденья :
Там говорим, где надо промолчать,
И жен меняем, а не убежденья.
Ну, что с того - лежит на нас печать.
Мы в жизни повидали их немало.
Ее мы можем и не замечать.
Лежит печать. А хоть бы и стояла!
Лежит, лежит незримая печать.
А, может быть, она нам, как награда?
С тобою вместе можем прокричать:
"Такие мы! И нам других не надо!"
Валере Поприткину,
КВНщику и человеку
Эпиграфы.
"...пока не меркнет свет,
пока горит свеча..."
Андрей Макаревич
" Нет, дух романтики в нас вовсе не зачах,
И в нашей жизни нету мелочей.
Прекрасен вечер с милой при свечах...
Но многое зависит от свечей."
Из меня.
А геморрой - увы, болезнь века.
Не верите - спросите у врача.
Но время думать есть у человека,
Пока лежишь. Пока в тебе свеча.
Мотаешься, объездишь пол-Европы,
Домой вернешься, ноги волоча,
И понимаешь то, что все - до .... фени,
Когда лежишь. Когда в тебе свеча.
И вот друзья приходят лить елеи.
Им хочется заметить сгоряча:
Кого волнуют эти юбилеи,
Когда лежишь, когда в тебе свеча...
Летят, летят с календаря листочки,
Как будто их сжирает саранча.
Но понимаешь: все - до пятой точки,
Когда лежишь. Когда в тебе свеча.
Нет, ни о ком конкретном нет и речи.
Я просто размышляю о судьбе.
А свечи... Да плевать на эти свечи!
Пусть их другим вставляют. Не тебе.
Цыганка нагадала мне давно
(Тогда звучало все довольно лестно),
Что прекращу пить водку и вино,
И стану я богатым и известным.
Не все сбылось, тут не моя вина,
Но многое, замечу, справедливо:
Не пью я больше водки и вина,
А перешел практически на пиво.
Неоконченные стихи
Я просто исчезну, я просто однажды исчезну.
Меня не найдут ни в аду, ни, тем паче, в раю.
Я не воспарю, но, надеюсь, не кану и в бездну,
Да просто я жизнь по-новому перекрою.
Не сыщет никто - ни друзья, ни враги, ни подруги.
Ходить в рестораны не буду, и даже в кино.
Не стану я ветром, который вернется на круги.
Я просто уеду в Лас-Вегас играть в казино.
Я выиграю много, а, может быть, даже и больше,
Но все на врачей, пусть останусь я гол, как сокол.
Так плохо живу, что терпеть невозможно мне дольше.
Я все поменяю - фамилию, имя и пол.
Графу не сменю, не в графе, понимаете, дело.
Для транссексуала ни капли графа не важна.
Я тело сменю на прекрасное женское тело,
И стану с мужчинами я и добра, и нежна.
И буду тогда я сыта и обута, одета,
Хоть, впрочем, и нынче я сыт, и одет, и обут.
Но смысл простой заключен в превращении этом -
Меня все и так постоянно бесплатно.......
Как мы живем, разини из разинь...
Живем себе с мозгами набекрень.
Теряя день, порой теряем жизнь,
А жизнь порой решается за день.
Себе мы позже предъявляем иск,
Что пропустили миг - и канул день.
Но не рискуем мы идти на риск...
А, впрочем, это - просто дребедень.
Я несчастней любых попрошаек,
Поминутно гляжу на часы.
Я без Вас, словно баня без шаек,
Или как без резинки трусы
Я без Вас - как Москва без ОМОНа,
Я без Вас - как пожар без огня.
Я без Вас - как коньяк без лимона,
Даже хуже, чем Вы без меня.
Я без Вас - как солдат без пилотки,
Будто праздник, но без холодца.
Я без Вас - как закуска без водки,
Иль как водка, но без огурца.
Я без Вас - словно скульптор без глины,
Ну, и чтоб Вас сильней поразить -
Я без Вас - как еврей без свинины,
А страшней и не вообразить.
От прозы, этакой химеры
Вернусь в привычные размеры
Хорея, ямба, анапеста,
А может быть (как в знак протеста
Рискну, а кто же без греха?)
Александрийского стиха.
Как мало надо любимой:
Чтобы ее любили,
Чтобы ей говорили:
"Восхитительно сложена!"
Чтоб со звездой экрана
Сравнивали постоянно...
Но вот, что действительно странно -
Что того же хочет жена.
"Мысль изреченная есть ложь".
Ф.Тютчев
Мысль изреченная есть ложь?
Да это явные наветы!
Все эти Тютчевы и Феты -
Нет, с ними правды не найдешь.
Да я вступил бы с ними в спор!
Нельзя же ляпать, что попало!
Им проще - их давно не стало,
А мне не верят до сих пор.
Гляжу на мир из-под прикрытых век.
К чему сопротивление природе?
Еще чуть-чуть - и грянет новый век.
Дай Бог нам не застрять на переходе.
Но хочется сказать календарю,
Хотя давно и все за нас решили -
Я в новый век желаньем не горю:
Мы здесь еще чуток недогрешили.
Но вот уже двенадцать стало бить...
Нам стрелок бег не задержать руками.
Ну, что же - значит, так тому и быть.
Всех - с новым веком. С новыми грехами.
Отцу
Все позади - награды и победы,
И речи все бессмысленны теперь.
Они не уменьшают наши беды,
И горечь предсказуемых потерь.
Все преходяще - слухи, пересуды,
Неважно - нимб, терновый ли венец...
Улыбка друга, поцелуй Иуды...
Все позади. Спокойно спи, отец.
Словно с чемоданом, со своей судьбой
(Для нее носильщик не положен)
Мы границу века перешли с тобой,
И ни виз не надо, ни таможен.
.............
Трогай, друг любезный, дальше в добрый час!
Не меняй коней на переправе.
..............
Нам вослед команда нашего двора,
Что давно безгрешна и крылата
Машет. А над нею - юности сестра -
Песенка знакомая Булата.
Григорий Дикштейн.
Жаль, что без Булата входим в новый век,
Не услышим Жени и Володи...
Даже если смертен грешный человек -
Не убить ни слов, и ни мелодий.
Память невесома, только тяжела,
Из одних вериг у нас одежда.
Если боли нету - значит, не жила
В нас ни боль, ни память, ни надежда.
Мячик волейбольный... И ладоней стук,
Но не выйдет на подачу Юра.
Семаков и Галич... Что же ты, мой друг,
Грустен, словно песенка каюра?
Мы, давай, не будем на судьбу пенять -
Нас не так уж плохо изваяли.
И коней нам явно незачем менять...
Лишь бы нас с тобой не поменяли!
Я не верил, я думал - в кино лишь такое бывает,
И совсем не весна, это все приключилось зимой.
Только сердце мое каждый раз как вопрос повторяет:
Она любит меня или просто играет со мной?
Мне друзья говорят: "Что ты делаешь, ты же не молод,
Ну, увлекся, бывает, да ты уже дьявол седой".
Но все время в висок ударяет вопрос, словно молот:
Она любит меня или просто играет со мной?
Я в отцы ей гожусь, старший сын мой - ее одногодка,
Но люблю эту девочку всею любовью земной.
Эти волосы, смех, эта нежность и эта походка.
Неужели не любит, а только играет со мной?
Я не стар, нет, не стар - двадцать восемь - не разница вовсе,
Только вот предстоит разговор мне нелегкий с женой.
Я все вынесу, вытерплю, знать бы ответ на вопрос мне:
Она любит меня или просто играет со мной.
У нее и улыбка, и гибкость, и смелость - от ведьмы.
Она стала моей долгожданной несчастной судьбой.
Посмотри мне в глаза, умоляю, и правду ответь мне:
Ты ведь любишь меня или просто играешь со мной.
Мир - театр, а мы в нем - актеры.
А наша жизнь давно уже рутинна,
И каждый в ней свою играет роль:
Вот кто-то - деревянный Буратино,
А рядом с ним - не очень добрый тролль.
Хоть сами лицедеи - верим в сказки.
Театр в театре - радость за гроши.
И в масках мы глядим на чьи-то маски,
И плачем, и смеемся от души.
На ниточках мы дергаемся тоже.
Кто дернулся сильнее, тот кумир.
Неважно - мы на сцене или в ложе.
Вокруг - актеры. Наш театр - мир.
Не в наших силах изменить сценарий.
Да и зачем? Не все ли нам равно.
От первых слов и до финальных арий
За нас уже расписано давно.
До запятых заучены все роли...
Живет поэт, играя и смеясь,
Напишет он стихи : "чего же боле..."
И, раненый смертельно, рухнет в грязь.
А это просто режессер - Всевышний -
Решил: вот здесь и догорит свеча.
Поэт в театре жизни - явно лишний.
И ввел в спектакль образ палача.
Неважно, ты плебей или патриций,
Неважно, карбонарий иль премьер -
Вся наша жизнь идет без репетиций,
А сразу начинается с премьер.
В театре жизни и секунды ценны.
Мгновенье - и сошел на вираже.
Не доиграл последней мизансцены,
А занавес задернули уже.
Кто знает где, в какое время года
Придет покой ненужный и уют.
И увертюра зазвучит как кода.
Но, к счастью, нам сценарий не дают.
Не обещайте деве юной
Любови вечной на земле...
Б. Окуджава.
Поэты нам советы завещали,
Чтоб вечной мы любви не обещали,
Что это - нехорошая стезя.
Любовь всегда кончается слезами.
Но девы нас обманывают сами.
Прелестницы! Простите, так нельзя!
Совсем другие видятся аспекты:
Закрыв глаза на мелкие дефекты,
(Которых, впрочем, вовсе нет у нас,)
Любовей сами требуете вечных,
И требуете платьев подвенечных,
И тащите нас в праздничный палас.
Подарки, кольца, серьги и браслеты -
Нам очень трудно уложиться в сметы,
Мы успеваем страшно обнищать.
А если подойти к здоровью строго -
До вечности осталось так немного...
Ну, как же вам любовь не обещать?!
Григорию Дикшейну к 65-летию
"... чинно шествуя к камину
то ли в брюках, то ли без.
* * * * * * *
Или выйду в воскресенье
Глупых девок охмурять.
* * * * * *
с шаловливою пастушкой
жарим дичь на вертеле.
* * * * * *
Чтоб явиться к полуночи
В Дом Любви к мадам Руже."
Григорий Дикштейн. "Грезы".
На ночь книгу "Кама Сутра"
Я читал, жуя драже.
И отправился под утро
В Дом Любви к мадам Руже.
Тихо лаяли собаки
В бледно-розовую даль...
Я шагал почти во фраке
Направлялся к Пляс-Пегаль.
Представляете - в Париже
Бывший харьковский еврей
С каждом шагом ближе, ближе
К месту красных фонарей.
В настроении шел брачном,
Думал: "Девки, вам - каюк".
Был почти в наряде фрачном,
То бишь в верхнем, но без брюк.
Шел с огромным интересом
Посмотреть заблудших дам.
Проходил Булонским лесом,
Близ собора Нотр-Дам.
Путь далекий, путь неблизкий
Через скверы, через парк...
Берегитесь, Монны Лизки
Или.. как их... Жанки Дарк.
Ох, прекрасные кокотки!
(Я смотрел "Эммануель")
Подарю одной - колготки,
Подарю другой - "Шанель".
У меня французский вроде.
"В добрый вечер" - "бон суар".
Я скажу "бонжур" при входе,
Уходя - "оревуар".
Мне бы выпить малость зелья -
Кто бы чем бы не вертел,
Враз мамзелю как газель я
Навертел бы на вертел.
Вот и домик. И гризетка,
Вся готовая уже.
И в окно стучит нам ветка
На четвертом этаже.
Эти утренние грезы...
А любовь - вся впереди.
Начал скромно: "Если косы...",
Намекая на дожди.
Ей растегиваю блузку,
Нежно ручками греша,
А она почти по-русски
Говорит мне: "Но, Гриша,
Мне бы франки или марки,
Ну, а песни про дождей
Можешь петь, но только в парке,
Там... для харьковских... людей."
НЕОКОНЧЕННАЯ ПОВЕСТЬ
О НЕНАСТОЯЩЕМ ЧЕЛОВЕКЕ
- Папа! А дядя Маресьев настоящий человек? -
спросил Мишка.
- Да, - сказал я рассеянно. - Настоящий.
- Папа! А у него ног нет?
- Да, сынок, нет.
- А у тебя есть?
- Ты же видишь, что есть, зачем же спрашивать?
- Значит, ты - ненастоящий человек?!
Из разговора с моим, тогда еще пятилетним, сыном.
Все реальные герои повести - вымышлены.
Боре, Володе, Саше, Мише, Фиме, Юре
- моим друзьям посвящается эта коротенькая повесть.
Есть три вида пишущих людей. Одни начинают писать после того, как нечто
поймут. Другие пишут, и в процессе писания начинают нечто понимать. Третьи
должны написать книгу, чтобы наконец понять то, о чем они написали. И тогда
они видят, что их книга написана неправильно, и.. и печатают ее.
Автора не помню.
"Звонок был долгий. В другое время начальник отделения I-Ц оберст..."
Я поймал себя на мысли, что в который раз взял то, что попалось под
руку. Интересно, почему "И один в поле воин"? Наверное, соответствовало
моему абсолютно идиотскому состоянию.
"Какой дурак держит ее на полке?!" - раздраженно подумал я.
Правда, надо признаться, что в этот мартовский день меня раздражало
практически все. Пробило два тридцать, и моих еще не было.
Захотелось чаю, но ужасно лень было тащиться на кухню. Да еще
встречаться с Диной Соломоновной. Конечно, я ей нахамил. Но извиняться не
хотелось. Хорошо, что она еще ничего не сломала.
Я начал вспоминать и как-то отвлекся... Дина Соломоновна была
подслеповатая и глуховатая соседка, страдающая бессонницей. То есть, это она
говорила, что страдает. По моим наблюдениям, она отходила ко сну часиков
эдак в семь. А поднимала ее нелегкая в четыре утра, когда все нормальные
люди спят.
В принципе, наша коммуналка напоминала копошащийся муравейник. Одни еще
не спят, другие - уже. И, естественно, когда на кухне гремят посудой в
четыре утра, то хочется высказать все то, что у тебя накипело.
А тут еще ее счетчик висел напротив моей двери. Как не воспользоваться!
Тем более, что у меня есть кое-какие понятия об электричестве. Чик - и ровно
в четыре тридцать ее счетчик отключался. А поскольку стояла ранняя весна, то
она (Дуня Соломоновна, как ее называет Мишка) ни черта не видела.
Недельки две прошло относительно спокойно, а потом меня кто-то
"продал". Со мной перестали здороваться, и опять гулко резонировали
кастрюли.
В общем, я валялся в туфлях на диване, не желая вставать.
"Позвонить Фимке, что ли, пульку расписать?" - подумал я.
Но сегодня среда, и он вряд ли сможет. У нас сложились традиционные
пятницы, а иногда и субботы.
Во входных дверях повернулся ключ. Это было хорошо слышно, так как
входная дверь находилась напротив нашей. Дверь раскрылась, и зашел Мишка.
- Привет, - весело сказал он.
- Ну, привет, - вяло отреагировал я. - Какого черта ты так рано?
- Было только четыре урока, - сказал Мишка.
- С чего бы это?
- Потом было комсомольское собрание. Тольку разбирали.
- Он что, стекло разбил? - удивился я.
- Батя, не сходи с ума! - сказал сын - Ты что, Тольку не знаешь?!
Толик был, пожалуй, самым тихим и спокойным в их сумасшедшем 9"Б".
Болгарский у него акцент,
Но за акцент не дам и цент.
Я сам на 101 процент
Могу так тоже.
Надоела мне жизнь постылая,
Жду, как манны, свидания скорого.
Вот увидит меня моя милая -
И немедленно бросит Киркорова.
Не обманут надежды и чаянья,
Хоть различны мы с ней, как два полюса.
Я порою готов от отчаянья
Ей купить миллион гладиолусов,
Подарить миллион гладиолусов.
Припев.
Да, сегодня я нолик без палочки.
Но себе я рисую идиллию:
Вот поженимся мы с моей Аллочкой.
И возьму я любимой фамилию.
Тяжко мне в этой жизни запутанной,
Я не стою любимой и волоса...
Ну, а, может быть, лучше Распутиной
Подарить миллион гладиолусов?
Подарить миллион гладиолусов!
ПЕСЕНКА
о социальной несправедливости
Ты крутишь мне давно мозги,
Ну что ж, давай, доверчивай.
Я для тебя - из мелюзги,
И, ко всему, доверчивый.
Мы жить бы счастливо могли,
Но стала ты валютною.
Тебя хоть Людой нарекли,
Но называют людною.
То Jimmy, то Вася, то Billy, то Витя,
То Тоnу, то Саша...
Я, может, еще б промолчал, но, простите.
Зачем тебе этот Аркаша?
На мне костюм - из Мосшвеи,
Заплата на заплатине.
А пальцы тонкие твои
Все в золоте да платине.
Я - на метро и на трамвай,
Мы, в общем-то, не гордые.
Тебе - "Тойоты" подавай
И "Мерседесы" с "Фордами".
То Кеnnу, то Фима, то Dаnnу, то Петя,
То Tommy, то Яша...
Но кто, мне скажи, на вопрос мой ответит,
Зачем тебе этот Аркаша?
Но ничего, вот зашибу
И я деньгу огромную -
Тогда прекрасно заживу,
Но только с очень скромною.
Подъеду гордо на "Порше"
Во фраке, в туфлях лаковых,
И сам я выберу уже
Себе девчонок лакомых.
И Олю, и Таню, и Свету, и Соню,
И Софу, и Глашу,
И Милу, и Риту, и Валю, и Тоню
И, может быть, даже Аркашу.
БАЛЛАДА
Король решил помыться раз.
Что ж, в этом нет беды.
Потребовал немедля таз,
И мыла, и воды.
Он руки, шею умывал,
Согнувши тело вниз.
Да и совсем не ожидал,
Что ждет его сюрприз.
Крадется шут к нему тайком
(Дурак смеяться рад).
И деревянным башмаком
Бьет короля под зад.
Король не хочет ждать суда.
Король ужасно зол.
Король кричит: " Связать шута,
И тот час же на кол! "
Но, поостыв, сказал: "Шуты
Всегда шутили мерзко.
Прощу, коль извинишься ты.
Но извинишься дерзко."
Шут молвил: "Нет моей вины,
Не заслужил я гнева.
Я не узнал вас со спины:
Я думал - королева."
Александру Дольскому
То - не сказка и не повесть.
У меня исчезла совесть.
Хоть жила себе тихонько, совесть - это не пустяк.
Я, конечно, возмущался,
И грозился и ругался,
А потом махнул рукою. Проживу себе и так.
Непривычно было вроде
Жить без совести в народе.
Я сперва стеснялся даже. Ах, каким я был глупцом!
А потом смотрю - прекрасно,
Волновался я напрасно.
Много проще и спокойней жить на свете подлецом.
Вдруг кольнуло, словно жало:
Совесть, к счастью, убежала,
Но скребут на сердце кошки, что еще проблема есть.
Две подружки жили-были,
Вместе ели, вместе пили,
Если совесть не вернется, ни к чему тогда и честь.
Утром ранним и прохладным
Положил ее в парадном.
Это было воскресенье и она еще спала.
И бежал я без оглядки,
Засверкали только пятки.
Но, казалось отдаленно, что она меня звала.
Я живу теперь отлично,
Все легко и все привычно.
Нет ни совести, ни чести. Их не надо укрощать.
Только все ищу их взглядом,
Честь и совесть где-то рядом.
Если к вам они прибьются - то... не надо возвращать.
Хочу, друзья, вам рассказать я эпизод из жизни,
А кто поведал мне о нем, простите, но секрет.
Надеюсь, что читатель мне попался не капризный,
Поверит - значит, хорошо. Но если нет - так нет.
Корабль в море вышел раз, но тут я безоружен
(В какое, я не знаю сам. А врать - не мой удел.)
Но, я слыхал, на корабле как раз подали ужин,
И в этот очень важный миг вдруг ветер налетел.
Все разнесло, как говорят, де факто и де юре.
Быть может, кто-то уцелел, но верится с трудом.
И только четверо мужчин после ужасной бури
Хоть чудом, все-таки спаслись на острове одном.
С утра рассеялся туман. Утихли злые ветры.
И все ж за жизни бедолаг и грош я не отдам.
Но только видят мужики: примерно в километре
Такой же остров, а на нем полно раздетых дам.
Двадцатилетний (младше всех) - бултых скорее в воду,
И даже глазом не моргнул. Уплыл сам - и привет.
А что, моргай иль не моргай, не обмануть природу,
И все ныряют с головой, когда им двадцать лет.
Тридцатилетний подождал, помыслил и поведал:
- Мы много бед перенесли, набраться надо сил.
Я б лично так: чуток поспал, а после пообедал,
Плот попрочней соорудил и неспеша поплыл.
Сорокалетний снял очки и бороду пригладил,
Спросил: - Зачем нам этот плот? Здесь тихо и уют.
Поверьте, опыт говорит, что позже эти ... тети
На нашу голову сюда и сами приплывут.
А тот, который старше всех, полста давно отметил,
Сказал: - Вы что, с ума сошли? Ну, лечь и умереть.
Куда нам плыть? Простите, вы - как маленькие дети,
Отсюда можно все и так прекрасно рассмотреть.
Конечно, с возрастом вопрос стоит не так уж остро.
Но ты, костлявая, косой пока что не грози.
И я бы лично сделал плот. Отправился на остров,
По крайней мере, чтоб взглянуть на этих дам вблизи.
Поскольку я живу в Америке давно,
то иногда пишу и по-английски.
Chudak po gorodu idet:
Obut v odin sapog.
Emu sochuvstvuet narod.
Bednyaga ves prodrog.
Sapog odin, nosok odin.
No smelo mesit gryaz.
Kak idiot ili kretin,
Idet sebe smeyas.
I tut narod emu vopros
Brosaet, kak uprek:
Chego ti vesel? Ti zhe bos.
Ti poteryal sapog!
Chudak skrivil v usmeshke rot,
Otvetil i ushel:
Kak raz sovsem naoborot,
Ved ya sapog nashel.
Пока я жив, пока я полон сил
Всем женщинам я тело завещаю.
...А если манна выпадет небесная,
То только комом, и по голове.
Ну, а разумное, доброе, вечное
Мы но дороге посеяли...
Уверен в том, что я не доживу.
Пока еще не знаю до чего...
А плоть моя настолько стала крайней,
Что я прошу за ней не занимать...
Знак ГТО на груди у него -
Больше не выжгли ему ничего.
Склероз
Я не помню ни время, ни место...
Либо до либидо, либо вместо...
АВТОЭПИТАФИЯ
К примеру, завтра я умру.
Что будет? Горе, слезы близких.
Прочтут молитву по-английски.
Я ж по английски не пойму.
Да, как же это я забыл:
Не в языках совсем тут дело.
Лежит мое родное тело,
А я, практически, остыл.
И, предварительно побрив,
(Тут просьба к другу, чтоб бесплатно,
Ты мне виски подправишь, ладно?),
В последний отвезут помыв.
Костюм оденут лучший мой,
Еще в СССР купили,
Совсем немного заплатили
И все, и, наконец, покой.
Я вроде жил как человек,
Уверен, что еще до тризны,
Хоть стоил мало в этой жизни,
Получат по страховке чек.
Друзья, ну как их не любить,
Дадут кто доллар, кто полтинник.
Я ж мертвый, а не именниник -
Нет смысла больше приносить.
Слезу смахнувши незаметно,
Мне кто-то скажет: "Был умен."
Другой заметит: "Но, пардон,
Кто мне ответит, в чем конкретно?"
Потом на праздничном пиру
Все будет выпито и съето.
В гробу видал я дело это.
Нет, завтра, точно, не умру.
Я два часа ругался с боссом,
Он показал свой подлый нрав.
Мы разошлись по всем вопросам,
В конце он понял, что неправ.
Сказал ему: - Ты враг прогресса.
К другим прислушаться изволь!
Жаль, он по-русски - ни бельмеса,
А я в английском - полный ноль.
"Утром помнить ей не дано
То, что было вчера..."
А. Городницкий
Ах, как это часто бывает
И тут невозможно помочь:
Что женщина все забывает -
И день, и прошедшую ночь.
Здесь вовсе не в памяти дело,
А женщине просто видней:
Он помнить в ней душу и тело.
Она в нем - лишь часть. Ту, что в ней.
Поэт ужасно хочет есть.
Колбаски б к чаю...
Колбаски нет. Заварка есть.
Сижу, скучаю...
Я мог бы рукопись продать
В одно мгновенье.
Но надо раньше написать...
А вдохновенье?!
Моему отцу, Михаилу Фрумкеру,
ветерану войны, гвардии казаку
Я и вправду не знаю, ну, как вас, друзья, поздравлять.
Вы простите, коль горло сведет мне внезапным волненьем
Очень многое в жизни мне сложно, наверно, понять -
Вот поэтому мы и зовемся другим поколеньем.
Ну, откуда мне знать то, что с вами случилось давно,
Как ходили в бои, как вас там накрывало фугасом.
Нет, я видел бомбежки. Но только их видел в кино.
Нет, я знаю, конечно, войну по отцовским рассказам.
Как погибших вернуть? Только шарик не крутится вспять.
Невернувшийся с фронта уже никогда не вернется.
Я и вправду не знаю, ну, как вас, друзья поздравлять.
И за выживших пить, иль за тех, кому пить не придется?
За Победу, живых и погибших бокалы нальем.
Хоть вино со слезами, но пусть оно радостно пьется.
Вы за годы войны столько вынесли в сердце своем,
Что другим и за жизнь пережить никогда не придется.
Защищали Отчизну свою, как любимую мать.
И Россия жива - не нужны вам награды иные.
Я и вправду не знаю, ну, как вас, друзья, поздравлять.
Но за нас и от нас говорю вам - спасибо, родные.
Ах, если б жизнь по-новому начать -
Каких ошибок мы б не совершили,
И тем бы, с кем не надо, не дружили,
Молчали бы, где нужно промолчать.
Учились бы не там, и вышли б в знать.
С другими бы, наверно, изменяли,
Мужей и жен бы на иных сменяли...
Ах, если б все могли заране знать.
Не так бы воспитали б мы детей,
Которые не с нами бы зачались.
А может быть, куда-нибудь умчались,
Или прожили просто, без затей.
И наша жизнь бы не была пуста,
Не преступили б, где не надо, кромку,
А может, подстелили бы соломку,
И на другие падали б места.
Совсем не там бы проявляли прыть,
Но четко уяснив себе однажды,
Что в ту же воду не вступить нам дважды,
Мы продолждаем по теченью плыть.
И нас несет неспешная вода,
Несет туда, куда ведет теченье,
И создается даже впечатленье,
Что мы хотели именно туда...
Да, мир иллюзий нам необходим.
Плывем красиво кролем или брассом...
Каким бы ни был в плаваньи ты ассом -
Мы тонем стилем все-таки одним.
Ах, как мы жизнь свою ломаем,
Судьбу убогую влача.
И часто худшего не знаем
Мы ни врага, ни палача,
Чем сам себе. И врем себе мы
Гораздо чаще, чем другим.
Сперва придумываем схемы,
Потом себя под них кроим.
И платим жизнью, не деньгами.
Куда б судьба ни завела,
Но лик врага всегда пред нами,
Поскольку всюду зеркала.
Памяти Давида Бараза
Как привыкли мы к трафаретам,
Как словами легко играем...
И готовим мы сани летом,
И на черный день собираем.
Но порою мелькает где-то,
Между мыслей, глупых и вздорных:
"А придет ли оно, то лето?
Доживем ли до дней мы черных?"
Дни приходят без зова. Сами.
И растеряны мы, и жалки.
И готовы, увы, не сани.
Просто черные катафалки.
Памяти Давида Бараза
Потери наши души разрывают.
Я говорю от нас от всех, ребята,
Да, свято место пусто не бывает,
А если оно пусто - то не свято.
Мы понимаем все. Давно не дети.
И глухо повторяем, как тетери:
Незаменимых нет на этом свете...
Но есть невосполнимые потери.
Марку Лейбовичу
Эпиграфы.
"... и не меняю я ни жен, ни убеждений..."
Александр Дольский
"Мой милый друг, на нас лежит печать.
Ума иль глупости - ну, как их отличать?"
Из меня.
Ну да, мой друг, на нас лежит печать.
Но не напрасно мы на свете жили.
Мы можем ей достойно отвечать,
И на печать мы сами положили.
Да и кого волнует та печать?
Она с годами даже нам милее.
Мы дни рожденья стали отмечать,
А раньше отмечали юбилеи...
О, как звучит: "Светла его печать"!
Ее мы раньше пудрили умело,
А нынче очень трудно различать -
Она с годами резко посветлела.
А, может, это - дурости печать?
Признаемся хотя бы в день рожденья :
Там говорим, где надо промолчать,
И жен меняем, а не убежденья.
Ну, что с того - лежит на нас печать.
Мы в жизни повидали их немало.
Ее мы можем и не замечать.
Лежит печать. А хоть бы и стояла!
Лежит, лежит незримая печать.
А, может быть, она нам, как награда?
С тобою вместе можем прокричать:
"Такие мы! И нам других не надо!"
Валере Поприткину,
КВНщику и человеку
Эпиграфы.
"...пока не меркнет свет,
пока горит свеча..."
Андрей Макаревич
" Нет, дух романтики в нас вовсе не зачах,
И в нашей жизни нету мелочей.
Прекрасен вечер с милой при свечах...
Но многое зависит от свечей."
Из меня.
А геморрой - увы, болезнь века.
Не верите - спросите у врача.
Но время думать есть у человека,
Пока лежишь. Пока в тебе свеча.
Мотаешься, объездишь пол-Европы,
Домой вернешься, ноги волоча,
И понимаешь то, что все - до .... фени,
Когда лежишь. Когда в тебе свеча.
И вот друзья приходят лить елеи.
Им хочется заметить сгоряча:
Кого волнуют эти юбилеи,
Когда лежишь, когда в тебе свеча...
Летят, летят с календаря листочки,
Как будто их сжирает саранча.
Но понимаешь: все - до пятой точки,
Когда лежишь. Когда в тебе свеча.
Нет, ни о ком конкретном нет и речи.
Я просто размышляю о судьбе.
А свечи... Да плевать на эти свечи!
Пусть их другим вставляют. Не тебе.
Цыганка нагадала мне давно
(Тогда звучало все довольно лестно),
Что прекращу пить водку и вино,
И стану я богатым и известным.
Не все сбылось, тут не моя вина,
Но многое, замечу, справедливо:
Не пью я больше водки и вина,
А перешел практически на пиво.
Неоконченные стихи
Я просто исчезну, я просто однажды исчезну.
Меня не найдут ни в аду, ни, тем паче, в раю.
Я не воспарю, но, надеюсь, не кану и в бездну,
Да просто я жизнь по-новому перекрою.
Не сыщет никто - ни друзья, ни враги, ни подруги.
Ходить в рестораны не буду, и даже в кино.
Не стану я ветром, который вернется на круги.
Я просто уеду в Лас-Вегас играть в казино.
Я выиграю много, а, может быть, даже и больше,
Но все на врачей, пусть останусь я гол, как сокол.
Так плохо живу, что терпеть невозможно мне дольше.
Я все поменяю - фамилию, имя и пол.
Графу не сменю, не в графе, понимаете, дело.
Для транссексуала ни капли графа не важна.
Я тело сменю на прекрасное женское тело,
И стану с мужчинами я и добра, и нежна.
И буду тогда я сыта и обута, одета,
Хоть, впрочем, и нынче я сыт, и одет, и обут.
Но смысл простой заключен в превращении этом -
Меня все и так постоянно бесплатно.......
Как мы живем, разини из разинь...
Живем себе с мозгами набекрень.
Теряя день, порой теряем жизнь,
А жизнь порой решается за день.
Себе мы позже предъявляем иск,
Что пропустили миг - и канул день.
Но не рискуем мы идти на риск...
А, впрочем, это - просто дребедень.
Я несчастней любых попрошаек,
Поминутно гляжу на часы.
Я без Вас, словно баня без шаек,
Или как без резинки трусы
Я без Вас - как Москва без ОМОНа,
Я без Вас - как пожар без огня.
Я без Вас - как коньяк без лимона,
Даже хуже, чем Вы без меня.
Я без Вас - как солдат без пилотки,
Будто праздник, но без холодца.
Я без Вас - как закуска без водки,
Иль как водка, но без огурца.
Я без Вас - словно скульптор без глины,
Ну, и чтоб Вас сильней поразить -
Я без Вас - как еврей без свинины,
А страшней и не вообразить.
От прозы, этакой химеры
Вернусь в привычные размеры
Хорея, ямба, анапеста,
А может быть (как в знак протеста
Рискну, а кто же без греха?)
Александрийского стиха.
Как мало надо любимой:
Чтобы ее любили,
Чтобы ей говорили:
"Восхитительно сложена!"
Чтоб со звездой экрана
Сравнивали постоянно...
Но вот, что действительно странно -
Что того же хочет жена.
"Мысль изреченная есть ложь".
Ф.Тютчев
Мысль изреченная есть ложь?
Да это явные наветы!
Все эти Тютчевы и Феты -
Нет, с ними правды не найдешь.
Да я вступил бы с ними в спор!
Нельзя же ляпать, что попало!
Им проще - их давно не стало,
А мне не верят до сих пор.
Гляжу на мир из-под прикрытых век.
К чему сопротивление природе?
Еще чуть-чуть - и грянет новый век.
Дай Бог нам не застрять на переходе.
Но хочется сказать календарю,
Хотя давно и все за нас решили -
Я в новый век желаньем не горю:
Мы здесь еще чуток недогрешили.
Но вот уже двенадцать стало бить...
Нам стрелок бег не задержать руками.
Ну, что же - значит, так тому и быть.
Всех - с новым веком. С новыми грехами.
Отцу
Все позади - награды и победы,
И речи все бессмысленны теперь.
Они не уменьшают наши беды,
И горечь предсказуемых потерь.
Все преходяще - слухи, пересуды,
Неважно - нимб, терновый ли венец...
Улыбка друга, поцелуй Иуды...
Все позади. Спокойно спи, отец.
Словно с чемоданом, со своей судьбой
(Для нее носильщик не положен)
Мы границу века перешли с тобой,
И ни виз не надо, ни таможен.
.............
Трогай, друг любезный, дальше в добрый час!
Не меняй коней на переправе.
..............
Нам вослед команда нашего двора,
Что давно безгрешна и крылата
Машет. А над нею - юности сестра -
Песенка знакомая Булата.
Григорий Дикштейн.
Жаль, что без Булата входим в новый век,
Не услышим Жени и Володи...
Даже если смертен грешный человек -
Не убить ни слов, и ни мелодий.
Память невесома, только тяжела,
Из одних вериг у нас одежда.
Если боли нету - значит, не жила
В нас ни боль, ни память, ни надежда.
Мячик волейбольный... И ладоней стук,
Но не выйдет на подачу Юра.
Семаков и Галич... Что же ты, мой друг,
Грустен, словно песенка каюра?
Мы, давай, не будем на судьбу пенять -
Нас не так уж плохо изваяли.
И коней нам явно незачем менять...
Лишь бы нас с тобой не поменяли!
Я не верил, я думал - в кино лишь такое бывает,
И совсем не весна, это все приключилось зимой.
Только сердце мое каждый раз как вопрос повторяет:
Она любит меня или просто играет со мной?
Мне друзья говорят: "Что ты делаешь, ты же не молод,
Ну, увлекся, бывает, да ты уже дьявол седой".
Но все время в висок ударяет вопрос, словно молот:
Она любит меня или просто играет со мной?
Я в отцы ей гожусь, старший сын мой - ее одногодка,
Но люблю эту девочку всею любовью земной.
Эти волосы, смех, эта нежность и эта походка.
Неужели не любит, а только играет со мной?
Я не стар, нет, не стар - двадцать восемь - не разница вовсе,
Только вот предстоит разговор мне нелегкий с женой.
Я все вынесу, вытерплю, знать бы ответ на вопрос мне:
Она любит меня или просто играет со мной.
У нее и улыбка, и гибкость, и смелость - от ведьмы.
Она стала моей долгожданной несчастной судьбой.
Посмотри мне в глаза, умоляю, и правду ответь мне:
Ты ведь любишь меня или просто играешь со мной.
Мир - театр, а мы в нем - актеры.
А наша жизнь давно уже рутинна,
И каждый в ней свою играет роль:
Вот кто-то - деревянный Буратино,
А рядом с ним - не очень добрый тролль.
Хоть сами лицедеи - верим в сказки.
Театр в театре - радость за гроши.
И в масках мы глядим на чьи-то маски,
И плачем, и смеемся от души.
На ниточках мы дергаемся тоже.
Кто дернулся сильнее, тот кумир.
Неважно - мы на сцене или в ложе.
Вокруг - актеры. Наш театр - мир.
Не в наших силах изменить сценарий.
Да и зачем? Не все ли нам равно.
От первых слов и до финальных арий
За нас уже расписано давно.
До запятых заучены все роли...
Живет поэт, играя и смеясь,
Напишет он стихи : "чего же боле..."
И, раненый смертельно, рухнет в грязь.
А это просто режессер - Всевышний -
Решил: вот здесь и догорит свеча.
Поэт в театре жизни - явно лишний.
И ввел в спектакль образ палача.
Неважно, ты плебей или патриций,
Неважно, карбонарий иль премьер -
Вся наша жизнь идет без репетиций,
А сразу начинается с премьер.
В театре жизни и секунды ценны.
Мгновенье - и сошел на вираже.
Не доиграл последней мизансцены,
А занавес задернули уже.
Кто знает где, в какое время года
Придет покой ненужный и уют.
И увертюра зазвучит как кода.
Но, к счастью, нам сценарий не дают.
Не обещайте деве юной
Любови вечной на земле...
Б. Окуджава.
Поэты нам советы завещали,
Чтоб вечной мы любви не обещали,
Что это - нехорошая стезя.
Любовь всегда кончается слезами.
Но девы нас обманывают сами.
Прелестницы! Простите, так нельзя!
Совсем другие видятся аспекты:
Закрыв глаза на мелкие дефекты,
(Которых, впрочем, вовсе нет у нас,)
Любовей сами требуете вечных,
И требуете платьев подвенечных,
И тащите нас в праздничный палас.
Подарки, кольца, серьги и браслеты -
Нам очень трудно уложиться в сметы,
Мы успеваем страшно обнищать.
А если подойти к здоровью строго -
До вечности осталось так немного...
Ну, как же вам любовь не обещать?!
Григорию Дикшейну к 65-летию
"... чинно шествуя к камину
то ли в брюках, то ли без.
* * * * * * *
Или выйду в воскресенье
Глупых девок охмурять.
* * * * * *
с шаловливою пастушкой
жарим дичь на вертеле.
* * * * * *
Чтоб явиться к полуночи
В Дом Любви к мадам Руже."
Григорий Дикштейн. "Грезы".
На ночь книгу "Кама Сутра"
Я читал, жуя драже.
И отправился под утро
В Дом Любви к мадам Руже.
Тихо лаяли собаки
В бледно-розовую даль...
Я шагал почти во фраке
Направлялся к Пляс-Пегаль.
Представляете - в Париже
Бывший харьковский еврей
С каждом шагом ближе, ближе
К месту красных фонарей.
В настроении шел брачном,
Думал: "Девки, вам - каюк".
Был почти в наряде фрачном,
То бишь в верхнем, но без брюк.
Шел с огромным интересом
Посмотреть заблудших дам.
Проходил Булонским лесом,
Близ собора Нотр-Дам.
Путь далекий, путь неблизкий
Через скверы, через парк...
Берегитесь, Монны Лизки
Или.. как их... Жанки Дарк.
Ох, прекрасные кокотки!
(Я смотрел "Эммануель")
Подарю одной - колготки,
Подарю другой - "Шанель".
У меня французский вроде.
"В добрый вечер" - "бон суар".
Я скажу "бонжур" при входе,
Уходя - "оревуар".
Мне бы выпить малость зелья -
Кто бы чем бы не вертел,
Враз мамзелю как газель я
Навертел бы на вертел.
Вот и домик. И гризетка,
Вся готовая уже.
И в окно стучит нам ветка
На четвертом этаже.
Эти утренние грезы...
А любовь - вся впереди.
Начал скромно: "Если косы...",
Намекая на дожди.
Ей растегиваю блузку,
Нежно ручками греша,
А она почти по-русски
Говорит мне: "Но, Гриша,
Мне бы франки или марки,
Ну, а песни про дождей
Можешь петь, но только в парке,
Там... для харьковских... людей."
НЕОКОНЧЕННАЯ ПОВЕСТЬ
О НЕНАСТОЯЩЕМ ЧЕЛОВЕКЕ
- Папа! А дядя Маресьев настоящий человек? -
спросил Мишка.
- Да, - сказал я рассеянно. - Настоящий.
- Папа! А у него ног нет?
- Да, сынок, нет.
- А у тебя есть?
- Ты же видишь, что есть, зачем же спрашивать?
- Значит, ты - ненастоящий человек?!
Из разговора с моим, тогда еще пятилетним, сыном.
Все реальные герои повести - вымышлены.
Боре, Володе, Саше, Мише, Фиме, Юре
- моим друзьям посвящается эта коротенькая повесть.
Есть три вида пишущих людей. Одни начинают писать после того, как нечто
поймут. Другие пишут, и в процессе писания начинают нечто понимать. Третьи
должны написать книгу, чтобы наконец понять то, о чем они написали. И тогда
они видят, что их книга написана неправильно, и.. и печатают ее.
Автора не помню.
"Звонок был долгий. В другое время начальник отделения I-Ц оберст..."
Я поймал себя на мысли, что в который раз взял то, что попалось под
руку. Интересно, почему "И один в поле воин"? Наверное, соответствовало
моему абсолютно идиотскому состоянию.
"Какой дурак держит ее на полке?!" - раздраженно подумал я.
Правда, надо признаться, что в этот мартовский день меня раздражало
практически все. Пробило два тридцать, и моих еще не было.
Захотелось чаю, но ужасно лень было тащиться на кухню. Да еще
встречаться с Диной Соломоновной. Конечно, я ей нахамил. Но извиняться не
хотелось. Хорошо, что она еще ничего не сломала.
Я начал вспоминать и как-то отвлекся... Дина Соломоновна была
подслеповатая и глуховатая соседка, страдающая бессонницей. То есть, это она
говорила, что страдает. По моим наблюдениям, она отходила ко сну часиков
эдак в семь. А поднимала ее нелегкая в четыре утра, когда все нормальные
люди спят.
В принципе, наша коммуналка напоминала копошащийся муравейник. Одни еще
не спят, другие - уже. И, естественно, когда на кухне гремят посудой в
четыре утра, то хочется высказать все то, что у тебя накипело.
А тут еще ее счетчик висел напротив моей двери. Как не воспользоваться!
Тем более, что у меня есть кое-какие понятия об электричестве. Чик - и ровно
в четыре тридцать ее счетчик отключался. А поскольку стояла ранняя весна, то
она (Дуня Соломоновна, как ее называет Мишка) ни черта не видела.
Недельки две прошло относительно спокойно, а потом меня кто-то
"продал". Со мной перестали здороваться, и опять гулко резонировали
кастрюли.
В общем, я валялся в туфлях на диване, не желая вставать.
"Позвонить Фимке, что ли, пульку расписать?" - подумал я.
Но сегодня среда, и он вряд ли сможет. У нас сложились традиционные
пятницы, а иногда и субботы.
Во входных дверях повернулся ключ. Это было хорошо слышно, так как
входная дверь находилась напротив нашей. Дверь раскрылась, и зашел Мишка.
- Привет, - весело сказал он.
- Ну, привет, - вяло отреагировал я. - Какого черта ты так рано?
- Было только четыре урока, - сказал Мишка.
- С чего бы это?
- Потом было комсомольское собрание. Тольку разбирали.
- Он что, стекло разбил? - удивился я.
- Батя, не сходи с ума! - сказал сын - Ты что, Тольку не знаешь?!
Толик был, пожалуй, самым тихим и спокойным в их сумасшедшем 9"Б".