Страница:
Дмитрий Лекух
Черные крылья Бога
Пролог
Утренняя сигарета – всегда самая сладкая.
Всегда.
Особенно когда с куревом не только в округе, но и в твоем собственном кармане, скажем так, – довольно хреново.
К счастью, у меня пока еще чуть-чуть оставалось…
…Причем курить ее, эту самую сигарету, следует обязательно до еды – в этом есть свой совершенно особый кайф.
Крепкий дым (слабый – для дамочек и слабонервных) немилосердно дерет глотку, напоминая о том, что ты – нравится это кому или не нравится, все еще жив.
Пока жив.
И пока что – никуда не торопишься…
…На улице шел дождь, и я, выдыхая дым сквозь открытую фрамугу, внимательно вслушивался в звуки спящего города.
Ранняя осень.
Два часа дня.
Время, когда не спят только копы, наркоши на ломке, да еще – такие идиоты, как я.
Те, которые все помнят и никому ничего не прощают…
Может, именно это и не дает нам спать.
Не знаю…
…На кровати завозилась Красотуля.
Кстати, и вправду ничего себе девочка.
Вполне…
– Эй, дай дернуть. – Неумеренное количество макияжа частично обтерлось о простыни, и сквозь клоунский грим проступил истинный возраст девушки.
Лет эдак пятнадцать.
Ну, может, шестнадцать.
Черт, никак не могу привыкнуть к миру, в котором живу.
Наверное, именно в этом и есть моя самая главная по этой жизни проблема.
Дурацкой, конечно, жизни.
Что уж там говорить…
– Держи.
Красотуля смазала слюной край сигареты. Затянулась.
– Тьфу! Без травки… И откуда ты только взялся, такой… – Было видно, как мучительно подыскивается нужное слово.
– Правильный?
– Во-во, правильный. Появился на тусе, трахнул девочку, а у самого даже травки нет. И спидухи мои зачем-то в окошко высыпал. Не помнишь, что ли? Я за них, между прочим, черному в жопу дала. А у него елдак – знаешь какой? До сих пор больно. Ты вообще кто? И откуда такой взялся?!
– Конь в пальто! – вспыхиваю неожиданно даже для самого себя. – И хрен в штанах, если ты еще не забыла.
Терпеть не могу, когда мне под кожу лезут.
Особенно – если такие соплюхи.
Кровь там.
Мясо.
И нервы, кстати.
Которые, как известно из медицины, почему-то ни разу не восстанавливаются.
Красотуля чуть покривилась, но потом все-таки, даже как-то мечтательно, пыхнула контрабандным абхазским табачком.
Удивительно – чем слабее власть, тем больше она возводит запретов.
То – нельзя.
Это – тоже нельзя.
А все равно все всё делают.
По крайней мере, у нас, в России.
– Да… Там у тебя и правда все в порядке. В штанах, в смысле. А откуда Рыжего знаешь?
Не понял…
Тебе-то, родная, какое дело?
– От верблюда.
– А это что еще за зверь такой?
Я ухмыльнулся.
А ведь ты права, девочка.
Это и вправду зверь.
– Не, серьезно! Рыжий – крутой! Он найт держит! У тебя с ним какие то дела, да?
Совсем соплячка, прости Господи.
– Нет у меня с ним никаких дел.
А про себя добавил: «Уже нет».
Рыжий не внял предупреждению, и, если я не ошибаюсь в Веточке (а как, спрашивается, я могу ошибаться в человеке, которого знаю почти двадцать лет), то этот вождь краснокожих сейчас мирно отдыхает где-нибудь в подворотне.
Вместе с парочкой своих ублюдков-бодигардов.
И никогда никого больше не побеспокоит. В том числе те найты, которые «держит».
Точнее, «держал».
Такая вот… диалектика.
Кстати, а почему, интересно, ублюдки окружают себя еще большими ублюдками?
Для полноты ощущений?
Или потому, что на их фоне сами получше смотрятся?
Что-то, думаю, меня на философию повело…
Не к добру.
Ну, а Веточка – он только думать умеет неважно. И это не его вина, что у него с головой плохо.
Все остальное-то у парня просто отлично получается.
Я бы даже сказал – позавидуешь.
Хотя как раз Веточке завидовать – дело последнее.
– Ладно, держи, – я кинул Красотуле початую пачку сигарет. – Забивку сама найдешь. Я пошел.
– Ну, во-о-от, – надувается, – трахнул и бежать. Давай, я лучше пожрать тебе приготовлю…
Губки у девушки со сна припухлые, голые, идеальной формы грудки – маленькие.
Глазищи же, наоборот, – большие.
И зеленые-зеленые.
Залюбуешься.
Только я все равно у тебя не останусь.
Так вышло, извини.
Прежде чем из тебя удастся сделать слабое подобие человека, не один месяц угрохаешь.
А у меня элементарно нет на это ни времени, ни желания.
Да и зачем, спрашивается.
Тебе ведь так удобнее, да, девочка?
…К тому же знаю я, что вы жрете.
Меня аж передернуло.
– Некогда мне. – Потом подумал и сжалился. Следом за пачкой полетел картонный четырехугольник.
Визитка.
Она, небось, таких и не видела.
– Читать умеешь?
– Плохо. Но разберусь.
– Там номер мобайла, перезвони через недельку. Меня пока в городе не будет.
Красотуля аж взвизгнула:
– У тебя мобайл? Ты что, коп?! – Она даже пропустила мимо ушей мою оговорку.
Насчет «в городе не будет».
За это, в общем-то, полагается…
Да многое что полагается.
Стареешь, брат, стареешь…
– Успокойся… какой я тебе коп. Коммерческий мобайл.
– Комме-е-ерческий? Это ж какие бабки!
– Нормальные. Не будешь спидухи нюхать – и у тебя такие будут.
Она недоверчиво хмыкнула:
– Ты мне еще послужить предложи…
– Не предложу. Негде.
Все-таки удивительно, почему они так не хотят работать?
За место официантки или, еще лучше, стриптизерки в самом что ни на есть дешевом найте глаза друг дружке повыцарапывать готовы.
А чтобы куда в приличное место трудиться пойти – да ни за что.
Ну, с этой еще все понятно, она и читать-то толком не умеет, но ведь многие – чуть ли не с университетским образованием…
…Мой «Харлей» стоял в коридоре.
На улице нельзя.
Угнать не угонят, конечно, но изуродуют – факт.
И бензин сольют.
Кряхтя, потащил зверюгу на улицу.
Как я, интересно, его вчера-то сюда допер? Да еще с пьяных, простите, глаз!
Седьмой этаж все-таки…
…Город по-прежнему спал.
Я завелся, послушал ровное тарахтение движка и медленно, не спеша, порулил в сторону круглосуточной заправки.
По городу я вообще предпочитаю ездить на мотоциклах.
Во-первых, все подворотни твои.
Ну, а во-вторых, неизвестно где зафлэтовать придется.
Попробуй-ка, джипак затащи на седьмой этаж. А на улице бросать – раскрысят все, что только можно.
И не остановишь.
Им же не просто так.
Им на «геру» зарабатывать надо.
Беспредельщики…
Макс, хозяин заправки, завидев мой «Харлей», вышел из своей стальной халупы сам.
Лично.
Залил бак, заискивающе глянул в глаза:
– Привет, Гор. Подбросишь как-нибудь товара? А то старуха моя с этой тины совсем дохнет…
Денег он с меня, естественно, не брал.
Никогда.
Да и я с него тоже.
Хотя бензин и фермерские продукты стоят ой как, извините, по-разному…
Бензина пока что в городе – хоть залейся…
– Через недельку. Кого-нибудь подошлю. А пока подготовь канистр сорок. Столитровых. Ну, сам все понимаешь…
– Опять собрался, – Макс задумчиво пожевал губу. – Кончат тебя когда-нибудь. Кто тогда продукты возить будет?..
– Я тебя тоже люблю. Бензин приготовь. Веточка заедет.
Пнул пару раз колеса – так, для проформы – и покатил неторопливо в сторону центра…
Я знал, куда хочу съездить.
Так.
На всякий случай.
…Центр – не поймешь: то ли засыпал, то ли уже потихонечку просыпался. Холодный влажный ветер лениво гонял скомканные бумаги, перемешивая их с первыми палыми грязно-желтыми листьями.
Грязные, кое-где подкопченные стены старинных домов привычно щерились пустыми глазницами окон. В очередной подворотне – Господи, до чего ж они любят подворотни-то, – крикливая стайка пушеров в ярких засаленных футболках и мешковатых штанах то ли делила вчерашнюю добычу, то ли намечала сегодняшнюю.
Мат стоял – боже упаси, вот-вот могло дойти и до легкой поножовщины.
А что?
Делов-то…
Правда, заслышав звук мотора моего «Харлея», ребятишки вжались в стены – мало ли кто тут катается.
Но не ушли.
Их земля.
Нравится вам это или не нравится.
Живописный оборванец тоскливо рылся в мусорном баке, выискивая объедки той синтетической дряни, которой пыталась меня накормить моя случайная подруга.
Ранняя пташка.
Обычно они попозже на промысел выходят…
Удачи тебе, брат…
…А вот и он.
Прямоугольный, вонючий пруд, загаженный так, что дальше уже просто некуда.
Помойка.
Традиционное место сбора всех городских подонков.
Неважно.
Я слишком хорошо помнил его совсем-совсем другим…
Вот эти, к примеру, насквозь проржавевшие куски металла когда-то были ножками скамеек, на которых, бывало, любил сиживать мой отец, рассказывая мне всякие занимательные истории.
А неподалеку, стараясь быть незаметными, угрюмо топтались его здоровенные охранники Миша и Сергей, прошедшие с ним такое, что даже мне нынешнему нелегко представить.
Преданные, как мохнатые служебные псы, и оттого – постоянно напряженные.
А по поверхности тогда еще чистого прямоугольника плавали большие белые птицы.
Отец, помнится, очень не любил людей, которые крошили им хлеб, говорил, что они превращают этих гордецов в попрошаек.
Но птицы все равно были очень красивы.
Не знаю, что с ними потом произошло.
Может, улетели.
А может, их просто сожрали, когда в городе возникли первые проблемы с продуктами.
Кстати, не исключено, что сожрали их именно те, кто до этого старательно крошил птицам тогда еще очень дешевый белый хлеб.
Все может быть.
Вот такая вот, блин, диалектика.
Я прикрутил «Харлей» цепью к древней чугунной тумбе и пошел к воде. Воняло так, что ноздри наружу выворачивало.
Ничего.
Я привык…
Постоял, покурил. Вспоминать ничего почему-то не захотелось. Потом обернулся на тихий металлический лязг. Чумазый подбандитыш лет одиннадцати от роду деловито вскрывал контейнер, прикрученный к багажнику моего байка.
Когда он сообразил, что я его заметил, то сразу же ощерился, продемонстрировав ряд желтых гнилых зубов, и, сплюнув сквозь дырку в этом богатстве, полез за пазуху за дешевеньким самопальным пистолетом.
Не успел, разумеется.
Ага.
Вид такой игрушки, как «Стеблин», действует на некоторых индивидуумов крайне отрезвляюще.
Любителя чужих мотоциклов как ветром сдуло.
И хорошо.
Честно говоря, мне почему-то совсем не хотелось его убивать…
…Дома меня ждал неприятный сюрприз.
У входа в подъезд на ржавеющей металлической трубе, покрытой в глубокой древности толстым слоем голубой масляной краски, жевал дешевую пластиковую зубочистку коп.
И не просто тебе коп, а Коп с большой буквы.
По-другому и не обзовешь.
Никак.
Поручик столичной полиции Борис Костенко.
Мой, кстати, сослуживец по вдрызг проигранной всеми сторонами конфликта кровавой и, как позднее выяснилось, бессмысленной Крымской кампании.
В прошлом.
У меня все – в прошлом…
– За город собрался, Гор?
Вот… мать.
Неужели Макс?
Убью скотину…
– Не понял…
– А что тут понимать. Сержант!
Вот те на!
Из подъезда, лениво поводя плечиком, нарисовалась Красотуля.
Собственной, блин, темноволосой и зеленоглазой персоной.
В черной спецназовской форме, с широкой лычкой старшего сержанта службы внутренней безопасности…
А на вид по-прежнему – лет пятнадцать.
Ну, шестнадцать от силы.
Дела…
Я вытянул вперед руки.
Под наручники.
Попал – значит, попал.
Что тут еще обсуждать-то?
Расслабился.
Таких, расслабленных, копы как раз и имеют.
Аксиома.
Которую я на этот раз почему-то забыл…
Ничего, откупимся.
Не от Костенко, конечно, – этот-то не берет.
Принципиально.
Но на любого Костенко его же собственное начальство имеется.
Которое почему-то всегда очень хочет жрать.
Всегда.
И желательно – чтобы аж в три горла.
Но Боб почему-то медлил.
– За что Рыжего пришил, лишенец?
– А вот здесь извини, господин начальник. Не мое это санитарное мероприятие.
Боб хмыкнул:
– А если даже и твое, то один хрен фиг что докажем. Знакомо…
– И хорошо, что знакомо. Меньше времени потратим. На понт взять хотел, начальник?
– Да нет. Я же тебя как облупленного знаю, капитан. И тебя, и Побегалова твоего. Вот только не пойму…
– Как я докатился до жизни такой?
– Именно, – Боб удовлетворенно хмыкнул. – Ладно, езжай…
А вот это – уже что-то новенькое.
Я даже удивился.
– Запрет на выезды снят. Мосгордумой. Все равно вас, психов, надо стрелять, как бешеных псов. А за городом это и без нас сделают. И за патроны отчитываться не надо.
Ну…
Это он дал.
Когда это спецназ за патроны отчитывался? А?! Не напомните, господин поручик?!
Я достал пачку турецких сигарет.
Дико дорогих и, разумеется, – контрабандных.
Протянул Бобу.
Хорошая новость, что тут говорить.
Просто замечательная…
– Слушай, капитан, – Боб вынул из пачки две сигареты, одну сунул за ухо. – Может, все-таки вернемся к нашему разговору?
– Насчет Крыльев?
Коп кивнул.
Я только скривился, будто вспомнил давно забытое ощущение вкуса лимона во рту.
– Ты же знаешь, что нет. Мы с тобой, помнится, было дело, когда-то вместе дрались в Крыму с УНСО, а эти орелики, хоть намекни, чем лучше? Тем, что они – наши? Тем, что ты среди них, что ли? Так лично мне твоя морда, прости, никогда по этой жизни не нравилась…
– Не гони, капитан. Среди Крыльев нет наци. Ты и сам это прекрасно знаешь. Там все – наши, евреи, хохлы. Даже черные.
Я демонстративно отщелкнул в сторону подъезда окурок такого размера, что за него один оборванец мог вполне спокойно пустить кровь другому.
Точно такому же, как и он сам.
А что?
Могу себе позволить.
Я – капитан.
Это, простите, всему городу известно.
А тем, кому неизвестно, тот же Веточка может лекцию прочитать, если им этого, разумеется, захочется.
Или Гурам.
Да, собственно говоря, много желающих найдется, целый отряд.
Носорог, говорят, глух и подслеповат, но это – проблема не носорога.
А тех, кто забыл, что, разогнавшись, он очень хреново останавливается.
Инерция.
И это тоже отнюдь не его проблема.
Такие дела…
– Нет, поручик. Я несколько раз не повторяю. Если больше нечего сказать – вали отсюда. Не порти воздух.
И тут взвилась Красотуля.
А я уж про нее и думать забыл, про эту маленькую шлюшку с унтер-офицерскими нашивками.
– Чистенький, да?! С фашистами не хочешь связываться, да? С бандитами лучше, да?! А кто порядок в городе наведет, кто… Герой, еб твою мать!!! Ордена, небось, в сортире развесил, мразь?!
Истерика в ее исполнении была откровенно смешна.
А вот новенький усовершенствованный «Стеблин» в правой руке – с этаким аргументом хрен поспоришь.
Особенно ежели он находится в руке брызжущей слюной малолетней дуры и истерички.
Хлоп!
Н-да…
Все-таки Боб – хороший полицейский.
«Стеблин» отлетел к одной стене, а чересчур рьяная сержантша – к другой.
Заработав еще по ходу дела пару хороших оплеух и, естественно, разревевшись.
– Ты извини, Егор, у нее сестру…
Боб махнул рукой.
Все понятно.
Все с нами понятно…
Девочка, естественно, из хорошей интеллигентной семьи.
Сестренку у нее, понимаешь, обидели.
Вот девочка и пошла мстить.
Интересно, куда она попала вначале: сперва в Крылья, потом в полицию, или сперва в полицию, а уж потом в Крылья?
Фаши любят копов.
И любят служить в полиции.
Да и полицейское начальство тоже не возражает.
В ментовку в последнее время идут такие отбросы, что Крылья по сравнению с ними – образец добропорядочности.
Рыжий, кстати, говорят, тоже хотел пойти в Отделение потрудиться.
А что?
Таких много…
Говорят, правда, в последнее время падали по Отделениям поменьше стало.
Крыло внутренней безопасности суд присяжных и прочие демократические процедуры не очень уважает.
Как и остальные процедуры, за исключением, пожалуй, оглашения приговора.
Это у них – завсегда пожалуйста.
Причем, болтают, тот, кто приговаривает, – сам и исполняет.
Но это так, слухи.
Что там на самом деле происходит, никто на самом деле не знает. Только догадываются.
Я проследил, как Боб довел Красотулю до броневика.
Хмыкнул.
Выкурил еще одну сигарету на относительно свежем московском воздухе.
Потом пошел домой.
Завтракать…
Все-таки фермерские продукты – это продукты.
Тина, ее как не синтезируй, все равно по вкусу – сушеное дерьмо.
Только что питательное.
Хотя, когда были времена похуже, жрал я, ребята, этот искусственный белок – аж за ушами трещало.
Спасибо прежнему мэру – за то, что он этот завод переделал.
Как чувствовал.
Иначе в этом городе сейчас, наверное, даже и крыс бы не осталось.
А так – ничего.
Живем…
…Разорвав вакуумную упаковку, я не особо торопясь мелко нашинковал помидоры.
Настрогал небольшими кусочками жирный крестьянский окорок, бросил на сковородку.
Залил полудюжиной яиц.
Достал два тщательно просушенных сухаря.
Три года назад за такую трапезу могли, кстати, и расстрелять.
Запросто.
Незаконное хранение незаконно приобретенных продовольственных товаров.
А также их неумеренное поглощение без разрешения вышестоящего начальства, которое тоже жрать, извините, хочет.
Ну и чем тебе не статья?!
Нет, что ни говори, а жизнь в этом городе все-таки, кажется, постепенно меняется к лучшему.
Хотя мы и не любим в этом сознаваться.
Такие дела…
Всегда.
Особенно когда с куревом не только в округе, но и в твоем собственном кармане, скажем так, – довольно хреново.
К счастью, у меня пока еще чуть-чуть оставалось…
…Причем курить ее, эту самую сигарету, следует обязательно до еды – в этом есть свой совершенно особый кайф.
Крепкий дым (слабый – для дамочек и слабонервных) немилосердно дерет глотку, напоминая о том, что ты – нравится это кому или не нравится, все еще жив.
Пока жив.
И пока что – никуда не торопишься…
…На улице шел дождь, и я, выдыхая дым сквозь открытую фрамугу, внимательно вслушивался в звуки спящего города.
Ранняя осень.
Два часа дня.
Время, когда не спят только копы, наркоши на ломке, да еще – такие идиоты, как я.
Те, которые все помнят и никому ничего не прощают…
Может, именно это и не дает нам спать.
Не знаю…
…На кровати завозилась Красотуля.
Кстати, и вправду ничего себе девочка.
Вполне…
– Эй, дай дернуть. – Неумеренное количество макияжа частично обтерлось о простыни, и сквозь клоунский грим проступил истинный возраст девушки.
Лет эдак пятнадцать.
Ну, может, шестнадцать.
Черт, никак не могу привыкнуть к миру, в котором живу.
Наверное, именно в этом и есть моя самая главная по этой жизни проблема.
Дурацкой, конечно, жизни.
Что уж там говорить…
– Держи.
Красотуля смазала слюной край сигареты. Затянулась.
– Тьфу! Без травки… И откуда ты только взялся, такой… – Было видно, как мучительно подыскивается нужное слово.
– Правильный?
– Во-во, правильный. Появился на тусе, трахнул девочку, а у самого даже травки нет. И спидухи мои зачем-то в окошко высыпал. Не помнишь, что ли? Я за них, между прочим, черному в жопу дала. А у него елдак – знаешь какой? До сих пор больно. Ты вообще кто? И откуда такой взялся?!
– Конь в пальто! – вспыхиваю неожиданно даже для самого себя. – И хрен в штанах, если ты еще не забыла.
Терпеть не могу, когда мне под кожу лезут.
Особенно – если такие соплюхи.
Кровь там.
Мясо.
И нервы, кстати.
Которые, как известно из медицины, почему-то ни разу не восстанавливаются.
Красотуля чуть покривилась, но потом все-таки, даже как-то мечтательно, пыхнула контрабандным абхазским табачком.
Удивительно – чем слабее власть, тем больше она возводит запретов.
То – нельзя.
Это – тоже нельзя.
А все равно все всё делают.
По крайней мере, у нас, в России.
– Да… Там у тебя и правда все в порядке. В штанах, в смысле. А откуда Рыжего знаешь?
Не понял…
Тебе-то, родная, какое дело?
– От верблюда.
– А это что еще за зверь такой?
Я ухмыльнулся.
А ведь ты права, девочка.
Это и вправду зверь.
– Не, серьезно! Рыжий – крутой! Он найт держит! У тебя с ним какие то дела, да?
Совсем соплячка, прости Господи.
– Нет у меня с ним никаких дел.
А про себя добавил: «Уже нет».
Рыжий не внял предупреждению, и, если я не ошибаюсь в Веточке (а как, спрашивается, я могу ошибаться в человеке, которого знаю почти двадцать лет), то этот вождь краснокожих сейчас мирно отдыхает где-нибудь в подворотне.
Вместе с парочкой своих ублюдков-бодигардов.
И никогда никого больше не побеспокоит. В том числе те найты, которые «держит».
Точнее, «держал».
Такая вот… диалектика.
Кстати, а почему, интересно, ублюдки окружают себя еще большими ублюдками?
Для полноты ощущений?
Или потому, что на их фоне сами получше смотрятся?
Что-то, думаю, меня на философию повело…
Не к добру.
Ну, а Веточка – он только думать умеет неважно. И это не его вина, что у него с головой плохо.
Все остальное-то у парня просто отлично получается.
Я бы даже сказал – позавидуешь.
Хотя как раз Веточке завидовать – дело последнее.
– Ладно, держи, – я кинул Красотуле початую пачку сигарет. – Забивку сама найдешь. Я пошел.
– Ну, во-о-от, – надувается, – трахнул и бежать. Давай, я лучше пожрать тебе приготовлю…
Губки у девушки со сна припухлые, голые, идеальной формы грудки – маленькие.
Глазищи же, наоборот, – большие.
И зеленые-зеленые.
Залюбуешься.
Только я все равно у тебя не останусь.
Так вышло, извини.
Прежде чем из тебя удастся сделать слабое подобие человека, не один месяц угрохаешь.
А у меня элементарно нет на это ни времени, ни желания.
Да и зачем, спрашивается.
Тебе ведь так удобнее, да, девочка?
…К тому же знаю я, что вы жрете.
Меня аж передернуло.
– Некогда мне. – Потом подумал и сжалился. Следом за пачкой полетел картонный четырехугольник.
Визитка.
Она, небось, таких и не видела.
– Читать умеешь?
– Плохо. Но разберусь.
– Там номер мобайла, перезвони через недельку. Меня пока в городе не будет.
Красотуля аж взвизгнула:
– У тебя мобайл? Ты что, коп?! – Она даже пропустила мимо ушей мою оговорку.
Насчет «в городе не будет».
За это, в общем-то, полагается…
Да многое что полагается.
Стареешь, брат, стареешь…
– Успокойся… какой я тебе коп. Коммерческий мобайл.
– Комме-е-ерческий? Это ж какие бабки!
– Нормальные. Не будешь спидухи нюхать – и у тебя такие будут.
Она недоверчиво хмыкнула:
– Ты мне еще послужить предложи…
– Не предложу. Негде.
Все-таки удивительно, почему они так не хотят работать?
За место официантки или, еще лучше, стриптизерки в самом что ни на есть дешевом найте глаза друг дружке повыцарапывать готовы.
А чтобы куда в приличное место трудиться пойти – да ни за что.
Ну, с этой еще все понятно, она и читать-то толком не умеет, но ведь многие – чуть ли не с университетским образованием…
…Мой «Харлей» стоял в коридоре.
На улице нельзя.
Угнать не угонят, конечно, но изуродуют – факт.
И бензин сольют.
Кряхтя, потащил зверюгу на улицу.
Как я, интересно, его вчера-то сюда допер? Да еще с пьяных, простите, глаз!
Седьмой этаж все-таки…
…Город по-прежнему спал.
Я завелся, послушал ровное тарахтение движка и медленно, не спеша, порулил в сторону круглосуточной заправки.
По городу я вообще предпочитаю ездить на мотоциклах.
Во-первых, все подворотни твои.
Ну, а во-вторых, неизвестно где зафлэтовать придется.
Попробуй-ка, джипак затащи на седьмой этаж. А на улице бросать – раскрысят все, что только можно.
И не остановишь.
Им же не просто так.
Им на «геру» зарабатывать надо.
Беспредельщики…
Макс, хозяин заправки, завидев мой «Харлей», вышел из своей стальной халупы сам.
Лично.
Залил бак, заискивающе глянул в глаза:
– Привет, Гор. Подбросишь как-нибудь товара? А то старуха моя с этой тины совсем дохнет…
Денег он с меня, естественно, не брал.
Никогда.
Да и я с него тоже.
Хотя бензин и фермерские продукты стоят ой как, извините, по-разному…
Бензина пока что в городе – хоть залейся…
– Через недельку. Кого-нибудь подошлю. А пока подготовь канистр сорок. Столитровых. Ну, сам все понимаешь…
– Опять собрался, – Макс задумчиво пожевал губу. – Кончат тебя когда-нибудь. Кто тогда продукты возить будет?..
– Я тебя тоже люблю. Бензин приготовь. Веточка заедет.
Пнул пару раз колеса – так, для проформы – и покатил неторопливо в сторону центра…
Я знал, куда хочу съездить.
Так.
На всякий случай.
…Центр – не поймешь: то ли засыпал, то ли уже потихонечку просыпался. Холодный влажный ветер лениво гонял скомканные бумаги, перемешивая их с первыми палыми грязно-желтыми листьями.
Грязные, кое-где подкопченные стены старинных домов привычно щерились пустыми глазницами окон. В очередной подворотне – Господи, до чего ж они любят подворотни-то, – крикливая стайка пушеров в ярких засаленных футболках и мешковатых штанах то ли делила вчерашнюю добычу, то ли намечала сегодняшнюю.
Мат стоял – боже упаси, вот-вот могло дойти и до легкой поножовщины.
А что?
Делов-то…
Правда, заслышав звук мотора моего «Харлея», ребятишки вжались в стены – мало ли кто тут катается.
Но не ушли.
Их земля.
Нравится вам это или не нравится.
Живописный оборванец тоскливо рылся в мусорном баке, выискивая объедки той синтетической дряни, которой пыталась меня накормить моя случайная подруга.
Ранняя пташка.
Обычно они попозже на промысел выходят…
Удачи тебе, брат…
…А вот и он.
Прямоугольный, вонючий пруд, загаженный так, что дальше уже просто некуда.
Помойка.
Традиционное место сбора всех городских подонков.
Неважно.
Я слишком хорошо помнил его совсем-совсем другим…
Вот эти, к примеру, насквозь проржавевшие куски металла когда-то были ножками скамеек, на которых, бывало, любил сиживать мой отец, рассказывая мне всякие занимательные истории.
А неподалеку, стараясь быть незаметными, угрюмо топтались его здоровенные охранники Миша и Сергей, прошедшие с ним такое, что даже мне нынешнему нелегко представить.
Преданные, как мохнатые служебные псы, и оттого – постоянно напряженные.
А по поверхности тогда еще чистого прямоугольника плавали большие белые птицы.
Отец, помнится, очень не любил людей, которые крошили им хлеб, говорил, что они превращают этих гордецов в попрошаек.
Но птицы все равно были очень красивы.
Не знаю, что с ними потом произошло.
Может, улетели.
А может, их просто сожрали, когда в городе возникли первые проблемы с продуктами.
Кстати, не исключено, что сожрали их именно те, кто до этого старательно крошил птицам тогда еще очень дешевый белый хлеб.
Все может быть.
Вот такая вот, блин, диалектика.
Я прикрутил «Харлей» цепью к древней чугунной тумбе и пошел к воде. Воняло так, что ноздри наружу выворачивало.
Ничего.
Я привык…
Постоял, покурил. Вспоминать ничего почему-то не захотелось. Потом обернулся на тихий металлический лязг. Чумазый подбандитыш лет одиннадцати от роду деловито вскрывал контейнер, прикрученный к багажнику моего байка.
Когда он сообразил, что я его заметил, то сразу же ощерился, продемонстрировав ряд желтых гнилых зубов, и, сплюнув сквозь дырку в этом богатстве, полез за пазуху за дешевеньким самопальным пистолетом.
Не успел, разумеется.
Ага.
Вид такой игрушки, как «Стеблин», действует на некоторых индивидуумов крайне отрезвляюще.
Любителя чужих мотоциклов как ветром сдуло.
И хорошо.
Честно говоря, мне почему-то совсем не хотелось его убивать…
…Дома меня ждал неприятный сюрприз.
У входа в подъезд на ржавеющей металлической трубе, покрытой в глубокой древности толстым слоем голубой масляной краски, жевал дешевую пластиковую зубочистку коп.
И не просто тебе коп, а Коп с большой буквы.
По-другому и не обзовешь.
Никак.
Поручик столичной полиции Борис Костенко.
Мой, кстати, сослуживец по вдрызг проигранной всеми сторонами конфликта кровавой и, как позднее выяснилось, бессмысленной Крымской кампании.
В прошлом.
У меня все – в прошлом…
– За город собрался, Гор?
Вот… мать.
Неужели Макс?
Убью скотину…
– Не понял…
– А что тут понимать. Сержант!
Вот те на!
Из подъезда, лениво поводя плечиком, нарисовалась Красотуля.
Собственной, блин, темноволосой и зеленоглазой персоной.
В черной спецназовской форме, с широкой лычкой старшего сержанта службы внутренней безопасности…
А на вид по-прежнему – лет пятнадцать.
Ну, шестнадцать от силы.
Дела…
Я вытянул вперед руки.
Под наручники.
Попал – значит, попал.
Что тут еще обсуждать-то?
Расслабился.
Таких, расслабленных, копы как раз и имеют.
Аксиома.
Которую я на этот раз почему-то забыл…
Ничего, откупимся.
Не от Костенко, конечно, – этот-то не берет.
Принципиально.
Но на любого Костенко его же собственное начальство имеется.
Которое почему-то всегда очень хочет жрать.
Всегда.
И желательно – чтобы аж в три горла.
Но Боб почему-то медлил.
– За что Рыжего пришил, лишенец?
– А вот здесь извини, господин начальник. Не мое это санитарное мероприятие.
Боб хмыкнул:
– А если даже и твое, то один хрен фиг что докажем. Знакомо…
– И хорошо, что знакомо. Меньше времени потратим. На понт взять хотел, начальник?
– Да нет. Я же тебя как облупленного знаю, капитан. И тебя, и Побегалова твоего. Вот только не пойму…
– Как я докатился до жизни такой?
– Именно, – Боб удовлетворенно хмыкнул. – Ладно, езжай…
А вот это – уже что-то новенькое.
Я даже удивился.
– Запрет на выезды снят. Мосгордумой. Все равно вас, психов, надо стрелять, как бешеных псов. А за городом это и без нас сделают. И за патроны отчитываться не надо.
Ну…
Это он дал.
Когда это спецназ за патроны отчитывался? А?! Не напомните, господин поручик?!
Я достал пачку турецких сигарет.
Дико дорогих и, разумеется, – контрабандных.
Протянул Бобу.
Хорошая новость, что тут говорить.
Просто замечательная…
– Слушай, капитан, – Боб вынул из пачки две сигареты, одну сунул за ухо. – Может, все-таки вернемся к нашему разговору?
– Насчет Крыльев?
Коп кивнул.
Я только скривился, будто вспомнил давно забытое ощущение вкуса лимона во рту.
– Ты же знаешь, что нет. Мы с тобой, помнится, было дело, когда-то вместе дрались в Крыму с УНСО, а эти орелики, хоть намекни, чем лучше? Тем, что они – наши? Тем, что ты среди них, что ли? Так лично мне твоя морда, прости, никогда по этой жизни не нравилась…
– Не гони, капитан. Среди Крыльев нет наци. Ты и сам это прекрасно знаешь. Там все – наши, евреи, хохлы. Даже черные.
Я демонстративно отщелкнул в сторону подъезда окурок такого размера, что за него один оборванец мог вполне спокойно пустить кровь другому.
Точно такому же, как и он сам.
А что?
Могу себе позволить.
Я – капитан.
Это, простите, всему городу известно.
А тем, кому неизвестно, тот же Веточка может лекцию прочитать, если им этого, разумеется, захочется.
Или Гурам.
Да, собственно говоря, много желающих найдется, целый отряд.
Носорог, говорят, глух и подслеповат, но это – проблема не носорога.
А тех, кто забыл, что, разогнавшись, он очень хреново останавливается.
Инерция.
И это тоже отнюдь не его проблема.
Такие дела…
– Нет, поручик. Я несколько раз не повторяю. Если больше нечего сказать – вали отсюда. Не порти воздух.
И тут взвилась Красотуля.
А я уж про нее и думать забыл, про эту маленькую шлюшку с унтер-офицерскими нашивками.
– Чистенький, да?! С фашистами не хочешь связываться, да? С бандитами лучше, да?! А кто порядок в городе наведет, кто… Герой, еб твою мать!!! Ордена, небось, в сортире развесил, мразь?!
Истерика в ее исполнении была откровенно смешна.
А вот новенький усовершенствованный «Стеблин» в правой руке – с этаким аргументом хрен поспоришь.
Особенно ежели он находится в руке брызжущей слюной малолетней дуры и истерички.
Хлоп!
Н-да…
Все-таки Боб – хороший полицейский.
«Стеблин» отлетел к одной стене, а чересчур рьяная сержантша – к другой.
Заработав еще по ходу дела пару хороших оплеух и, естественно, разревевшись.
– Ты извини, Егор, у нее сестру…
Боб махнул рукой.
Все понятно.
Все с нами понятно…
Девочка, естественно, из хорошей интеллигентной семьи.
Сестренку у нее, понимаешь, обидели.
Вот девочка и пошла мстить.
Интересно, куда она попала вначале: сперва в Крылья, потом в полицию, или сперва в полицию, а уж потом в Крылья?
Фаши любят копов.
И любят служить в полиции.
Да и полицейское начальство тоже не возражает.
В ментовку в последнее время идут такие отбросы, что Крылья по сравнению с ними – образец добропорядочности.
Рыжий, кстати, говорят, тоже хотел пойти в Отделение потрудиться.
А что?
Таких много…
Говорят, правда, в последнее время падали по Отделениям поменьше стало.
Крыло внутренней безопасности суд присяжных и прочие демократические процедуры не очень уважает.
Как и остальные процедуры, за исключением, пожалуй, оглашения приговора.
Это у них – завсегда пожалуйста.
Причем, болтают, тот, кто приговаривает, – сам и исполняет.
Но это так, слухи.
Что там на самом деле происходит, никто на самом деле не знает. Только догадываются.
Я проследил, как Боб довел Красотулю до броневика.
Хмыкнул.
Выкурил еще одну сигарету на относительно свежем московском воздухе.
Потом пошел домой.
Завтракать…
Все-таки фермерские продукты – это продукты.
Тина, ее как не синтезируй, все равно по вкусу – сушеное дерьмо.
Только что питательное.
Хотя, когда были времена похуже, жрал я, ребята, этот искусственный белок – аж за ушами трещало.
Спасибо прежнему мэру – за то, что он этот завод переделал.
Как чувствовал.
Иначе в этом городе сейчас, наверное, даже и крыс бы не осталось.
А так – ничего.
Живем…
…Разорвав вакуумную упаковку, я не особо торопясь мелко нашинковал помидоры.
Настрогал небольшими кусочками жирный крестьянский окорок, бросил на сковородку.
Залил полудюжиной яиц.
Достал два тщательно просушенных сухаря.
Три года назад за такую трапезу могли, кстати, и расстрелять.
Запросто.
Незаконное хранение незаконно приобретенных продовольственных товаров.
А также их неумеренное поглощение без разрешения вышестоящего начальства, которое тоже жрать, извините, хочет.
Ну и чем тебе не статья?!
Нет, что ни говори, а жизнь в этом городе все-таки, кажется, постепенно меняется к лучшему.
Хотя мы и не любим в этом сознаваться.
Такие дела…
Глава 1. «Подвал»
Вечером позвонил Веточка.
– Эт-та, – зевает в трубку. – Когда выходим-то, капитан?
Н-да-а… Хоть я его и люблю, но он все-таки непроходимый, конченый идиот.
Такое уже даже и лечить бесполезно.
– А мы что, разве куда-то выходим? – удивляюсь. – Может, хотя бы скажешь, куда и зачем?
Дошло.
Стушевался.
Было слышно, как ржавые шестеренки, заменяющие ему мозги, заскрипели, натужно перемалывая информацию.
– Да я это… не о том… напомнить хотел. Мы же в «Подвал» собирались…
Н-да…
Ну, сволочь изворотливая.
Все-таки я его иногда недооцениваю.
Теперь придется переться в этот самый сраный «Подвал» – любимый Веточкин найт.
Я его терпеть ненавижу.
Я вообще найты не люблю.
Сплошь гомики и «продвинутая» молодежь со вскипевшими от дешевого синтетического кокса мозгами.
Но тут уж ничего не попишешь.
Иветта, он, к сожалению, – и сам такой.
Продвинутый, мать его, гомик.
А он мне – как младший брат.
Или сын, которого у меня никогда не было.
И похоже – уже не предвидится…
…Дело в том, что Веточке отстрелили яйца.
В прямом смысле этого слова.
Ласковый семнадцатилетний парнишка, всю свою недолгую жизнь проживший в когда-то благословенной Ялте, даже и не подозревал, что быть русским – это, оказывается, реально тяжкое преступление.
И очень тяжкое.
Наказание за легкомыслие наступило, когда в город вошли «объединенные отряды УНА-УНСО».
А мы – тупо опоздали.
Распаленные изнасилованием четырнадцатилетней Веточкиной сестры, пьяные в полный дым оранжевые борцы за незалежность заодно решили трахнуть и попытавшегося сдуру защитить девчонку ее старшего брата.
А потом стрельнули из помповика в пах.
Чтоб не размножались проклятые москали, значит.
Не портили, клятые угро-финны, расово чистую кровь великого украинского народа.
Обычная УНСОвская практика.
Как ни странно, семнадцатилетний Веточка, тогда еще – просто Ванюша Побегалов – выжил.
И стал одним из лучших боевиков знаменитой Седьмой террор-ячейки Русской партии Крыма.
Это было страшное место.
«Семерку» даже в самой РПК называли исключительно смертниками, туда шли только те, кому уже вообще нечего было терять…
…Короче, когда в самом начале открытой войны с Россией молодой бомбист с партийной кличкой Иветта прибился к Русскому экспедиционному корпусу, это существо уже не было человеком.
Это был компьютер, отягощенный неистребимой страстью убивать, любовью к мускулистым геям с большими толстыми приборами и явными садо-мазохистскими наклонностями.
…В батальоне Веточка, конечно, немного оттаял.
А когда мы с Заикой Шурочкой четыре километра волокли его на плащ-палатке под минометным огнем до медсанчасти, парень проникся уже окончательно.
Батальон стал для него семьей, сослуживцы – братьями, а я, простите за нескромность, – отцом родным.
Такие дела.
Когда война как-то сама собой закончилась (воевать за выжженный и полностью разоренный Крым стало просто незачем), Веточка увязался за мной в Москву.
Сначала поработал у моего отца в службе безопасности, а потом, когда папаша сделал ноги, а его корпорация развалилась, прибился к моей, отмороженной на всю, врать не буду, голову бригаде.
Мы тогда как раз на Кавказ собирались, на очередную заварушку.
Под хороший контракт.
Но это, простите, – уже совсем другая история…
…«Подвал» рекламировался в столице, как «место встреч и общения свободной молодежи».
А на самом деле был обычным, хотя и более или менее чистеньким и дорогим гадюшником.
Впрочем, других ночных заведений в моем любимом городе уже давным-давно просто не было…
…Над вдавленным в древний бетон входом в бункер штатного бомбоубежища бывшего столичного автогиганта висел здоровенный рекламный щит: «Употребляйте К-7. Чистый. Белый. Не вызывающий привыкания».
Внизу более мелким шрифтом: «Напоминаем, что распространение тяжелых наркотиков без лицензии преследуется по закону».
А еще ниже, уже от руки, черной краской из дешевого пульверизатора, юношеским неровным почерком: «С лицензией, без лицензии – мы все равно вас достанем! Рано или поздно, но неизбежно!».
И черный стилизованный рисунок расправленного птичьего крыла.
Почему-то лично мне верилось только в самый последний слоган.
Не нравилось, но верилось.
«Черные Крылья» и сами шутить не умели, и чужие шутки тоже довольно хреново понимали.
У фаши вообще всегда было тяжело с чувством юмора.
Насколько я помню из прочитанных в детстве книжек – во все известные исторические времена.
А уж сейчас-то – реально тем более.
Ой, как реально…
…«Харлей» я, разумеется, бросил на охраняемой стоянке.
Это было одно из немногих мест в городе, где моему железному коню тупо было нечего опасаться.
Стоянку, как и сам клуб, контролировал Жизель, лидер городских «голубых».
А Жизель уже очень давно и безнадежно болел хоть и древней, но все-таки почему-то неизлечимой формой СПИДа, и терять ему было ну совершенно нечего.
Поэтому он не боялся никого.
А вот его боялись очень и очень многие.
Годом раньше, годом позже – какая, в принципе, разница для человека, который все равно знает, что приговорен.
Самое смешное, это продолжалось уже лет, как минимум, пятнадцать, и к тому, что он умирает, давно все привыкли.
Тем не менее, с ним старались не связываться даже самые крутые криминалы.
Так, чисто на всякий случай.
А то – мало ли что…
…Я кивнул знакомому охраннику и направился ко входу в бункер.
Веточка, засранец, это место слишком любил, чтобы я мог избегать данный отстойник.
Ну, а если уж приходилось посещать, то надо было и соответствовать.
Я вообще очень не люблю чего-то бояться.
А значит, иногда нужно делать так, чтобы все было ровно наоборот, и боялись именно меня.
Жизнь.
Будь она, сука такая, неладна.
К тому же, согласно древней шутке, все прекрасно знают, чем эта сволочь все одно рано или поздно заканчивается…
Но ничего тут уж не поделаешь.
Сплюнул, сделал морду кирпичом да двинул.
Делов-то.
Жизель, он хоть и отморозок, но далеко не дурак.
Прекрасно знает, что в этой жизни можно, а о чем даже лучше и не задумываться.
Он, конечно, очень крутой.
Но я, наверное, все-таки немного покруче.
Не сам по себе, разумеется…
Правда, на входе в сие небогоугодное заведение меня все-таки ждал один, но очень неприятный сюрприз.
У стальной двери, изображая из себя фейс-контроль, болтался здоровенный незнакомый детина.
С веселеньким, радикального розового цвета ирокезом и здоровенным крупнокалиберным обрезом, сочиненным, судя по всему, из какого то древнего штуцера.
– Ты, бэндик! – глаза юноши были полны жизнерадостного оптимизма и вполне себе идиотического превосходства. – Ты мне не нравишься, канай отседова!
Я, врать не буду, икнул.
Нет, ну не охренеть, а?!
Вот уж, блин, извините, – нечаянная радость нарисовалась…
…Я бы его, конечно, смял.
Как промокашку в далеком и не очень счастливом детстве.
Но прямо на левой груди у меня выразительно помигивало красненькое пятнышко лазерного прицела.
С такими аргументами умные люди не спорят, и я, пожав плечами, потихоньку направился к выходу.
– А ну, стой! – парень явно решил поглумиться. – Бумажник!
– Что бумажник?! – Я аж обомлел от подобного рода наглости.
– Ты! – радостно щерился пидорок. – Ты чо, не понял?! Ты живешь последние три секунды! Бумажник!!!
– Эт-та, – зевает в трубку. – Когда выходим-то, капитан?
Н-да-а… Хоть я его и люблю, но он все-таки непроходимый, конченый идиот.
Такое уже даже и лечить бесполезно.
– А мы что, разве куда-то выходим? – удивляюсь. – Может, хотя бы скажешь, куда и зачем?
Дошло.
Стушевался.
Было слышно, как ржавые шестеренки, заменяющие ему мозги, заскрипели, натужно перемалывая информацию.
– Да я это… не о том… напомнить хотел. Мы же в «Подвал» собирались…
Н-да…
Ну, сволочь изворотливая.
Все-таки я его иногда недооцениваю.
Теперь придется переться в этот самый сраный «Подвал» – любимый Веточкин найт.
Я его терпеть ненавижу.
Я вообще найты не люблю.
Сплошь гомики и «продвинутая» молодежь со вскипевшими от дешевого синтетического кокса мозгами.
Но тут уж ничего не попишешь.
Иветта, он, к сожалению, – и сам такой.
Продвинутый, мать его, гомик.
А он мне – как младший брат.
Или сын, которого у меня никогда не было.
И похоже – уже не предвидится…
…Дело в том, что Веточке отстрелили яйца.
В прямом смысле этого слова.
Ласковый семнадцатилетний парнишка, всю свою недолгую жизнь проживший в когда-то благословенной Ялте, даже и не подозревал, что быть русским – это, оказывается, реально тяжкое преступление.
И очень тяжкое.
Наказание за легкомыслие наступило, когда в город вошли «объединенные отряды УНА-УНСО».
А мы – тупо опоздали.
Распаленные изнасилованием четырнадцатилетней Веточкиной сестры, пьяные в полный дым оранжевые борцы за незалежность заодно решили трахнуть и попытавшегося сдуру защитить девчонку ее старшего брата.
А потом стрельнули из помповика в пах.
Чтоб не размножались проклятые москали, значит.
Не портили, клятые угро-финны, расово чистую кровь великого украинского народа.
Обычная УНСОвская практика.
Как ни странно, семнадцатилетний Веточка, тогда еще – просто Ванюша Побегалов – выжил.
И стал одним из лучших боевиков знаменитой Седьмой террор-ячейки Русской партии Крыма.
Это было страшное место.
«Семерку» даже в самой РПК называли исключительно смертниками, туда шли только те, кому уже вообще нечего было терять…
…Короче, когда в самом начале открытой войны с Россией молодой бомбист с партийной кличкой Иветта прибился к Русскому экспедиционному корпусу, это существо уже не было человеком.
Это был компьютер, отягощенный неистребимой страстью убивать, любовью к мускулистым геям с большими толстыми приборами и явными садо-мазохистскими наклонностями.
…В батальоне Веточка, конечно, немного оттаял.
А когда мы с Заикой Шурочкой четыре километра волокли его на плащ-палатке под минометным огнем до медсанчасти, парень проникся уже окончательно.
Батальон стал для него семьей, сослуживцы – братьями, а я, простите за нескромность, – отцом родным.
Такие дела.
Когда война как-то сама собой закончилась (воевать за выжженный и полностью разоренный Крым стало просто незачем), Веточка увязался за мной в Москву.
Сначала поработал у моего отца в службе безопасности, а потом, когда папаша сделал ноги, а его корпорация развалилась, прибился к моей, отмороженной на всю, врать не буду, голову бригаде.
Мы тогда как раз на Кавказ собирались, на очередную заварушку.
Под хороший контракт.
Но это, простите, – уже совсем другая история…
…«Подвал» рекламировался в столице, как «место встреч и общения свободной молодежи».
А на самом деле был обычным, хотя и более или менее чистеньким и дорогим гадюшником.
Впрочем, других ночных заведений в моем любимом городе уже давным-давно просто не было…
…Над вдавленным в древний бетон входом в бункер штатного бомбоубежища бывшего столичного автогиганта висел здоровенный рекламный щит: «Употребляйте К-7. Чистый. Белый. Не вызывающий привыкания».
Внизу более мелким шрифтом: «Напоминаем, что распространение тяжелых наркотиков без лицензии преследуется по закону».
А еще ниже, уже от руки, черной краской из дешевого пульверизатора, юношеским неровным почерком: «С лицензией, без лицензии – мы все равно вас достанем! Рано или поздно, но неизбежно!».
И черный стилизованный рисунок расправленного птичьего крыла.
Почему-то лично мне верилось только в самый последний слоган.
Не нравилось, но верилось.
«Черные Крылья» и сами шутить не умели, и чужие шутки тоже довольно хреново понимали.
У фаши вообще всегда было тяжело с чувством юмора.
Насколько я помню из прочитанных в детстве книжек – во все известные исторические времена.
А уж сейчас-то – реально тем более.
Ой, как реально…
…«Харлей» я, разумеется, бросил на охраняемой стоянке.
Это было одно из немногих мест в городе, где моему железному коню тупо было нечего опасаться.
Стоянку, как и сам клуб, контролировал Жизель, лидер городских «голубых».
А Жизель уже очень давно и безнадежно болел хоть и древней, но все-таки почему-то неизлечимой формой СПИДа, и терять ему было ну совершенно нечего.
Поэтому он не боялся никого.
А вот его боялись очень и очень многие.
Годом раньше, годом позже – какая, в принципе, разница для человека, который все равно знает, что приговорен.
Самое смешное, это продолжалось уже лет, как минимум, пятнадцать, и к тому, что он умирает, давно все привыкли.
Тем не менее, с ним старались не связываться даже самые крутые криминалы.
Так, чисто на всякий случай.
А то – мало ли что…
…Я кивнул знакомому охраннику и направился ко входу в бункер.
Веточка, засранец, это место слишком любил, чтобы я мог избегать данный отстойник.
Ну, а если уж приходилось посещать, то надо было и соответствовать.
Я вообще очень не люблю чего-то бояться.
А значит, иногда нужно делать так, чтобы все было ровно наоборот, и боялись именно меня.
Жизнь.
Будь она, сука такая, неладна.
К тому же, согласно древней шутке, все прекрасно знают, чем эта сволочь все одно рано или поздно заканчивается…
Но ничего тут уж не поделаешь.
Сплюнул, сделал морду кирпичом да двинул.
Делов-то.
Жизель, он хоть и отморозок, но далеко не дурак.
Прекрасно знает, что в этой жизни можно, а о чем даже лучше и не задумываться.
Он, конечно, очень крутой.
Но я, наверное, все-таки немного покруче.
Не сам по себе, разумеется…
Правда, на входе в сие небогоугодное заведение меня все-таки ждал один, но очень неприятный сюрприз.
У стальной двери, изображая из себя фейс-контроль, болтался здоровенный незнакомый детина.
С веселеньким, радикального розового цвета ирокезом и здоровенным крупнокалиберным обрезом, сочиненным, судя по всему, из какого то древнего штуцера.
– Ты, бэндик! – глаза юноши были полны жизнерадостного оптимизма и вполне себе идиотического превосходства. – Ты мне не нравишься, канай отседова!
Я, врать не буду, икнул.
Нет, ну не охренеть, а?!
Вот уж, блин, извините, – нечаянная радость нарисовалась…
…Я бы его, конечно, смял.
Как промокашку в далеком и не очень счастливом детстве.
Но прямо на левой груди у меня выразительно помигивало красненькое пятнышко лазерного прицела.
С такими аргументами умные люди не спорят, и я, пожав плечами, потихоньку направился к выходу.
– А ну, стой! – парень явно решил поглумиться. – Бумажник!
– Что бумажник?! – Я аж обомлел от подобного рода наглости.
– Ты! – радостно щерился пидорок. – Ты чо, не понял?! Ты живешь последние три секунды! Бумажник!!!