И вот теперь, после ее вопроса, он в самом деле не знал, что ей ответить. Пообещать? Но ведь это бессовестно!
«А о какой совести ты вообще заговорил, Турецкий?» – услышал он чей-то потусторонний голос. Он помолчал, раздумывая, затем помог Илоне выбраться из машины в ее «непростом», мягко говоря, наряде, вышел следом и, прижав ее к себе – на виду у дежурного, вылупившего на них глаза из своей будки, – негромко сказал:
– В любом случае… я еще не знаю, что будет… но мне с тобой, маленькая моя, было очень хорошо. Ты поэтому не огорчайся и прости, если что не так…
– Дурак ты, Сашка… – видимо, проглотив комок в горле, потому что голос у нее был странный, будто придушенный, прошептала она. – Ну надо же, встретиться тогда, когда все поезда уже ушли!…
– Ты о чем? – насторожился он, потому что всякий намек вмиг заставлял его напрягаться.
– Я о своих поездах, Сашка… Случайная пассажирка… Дорогое купе… госпожа генеральша…
– Тебе не кажется, что попахивает ахинеей? – справившись со своим горлом, в котором тоже подозрительно першило, спросил Турецкий.
– Садись-ка лучше в машину, – устало ответила она, осторожно освобождаясь из его рук, – плохой мальчишка…
Он пересек Страстной бульвар и попросил водителя, индифферентно перемалывающего жвачку, остановиться. Кинул ему две сотни вместо договоренной одной и вышел из машины. Перешел Петровку и медленно отправился в обратном направлении.
Илона в ее коротком белом плащике, в красных туфельках и с красной же сумочкой на длинном ремешке была видна издали.
Она вошла не в проходную с дежурным, а отправилась вдоль длинной ограды. Ну понятно, решил Турецкий, через служебный… Но Илона спокойно прошла и мимо служебного въезда, а потом по Колобовским переулкам отправилась к Трубной площади. Это уже стало интересным само по себе. Турецкий медленно следовал за ней. Но далее она пошла на Неглинку и вскоре, к немалому удивлению Александра Борисовича, углубилась в Сандуновский переулок. А там у нее мог быть лишь один адрес: частное охранное предприятие «Глория».
– Ну, засранцы… – не зная, радоваться ему или печалиться, сказал себе Александр Борисович, а потом, увидев, как за женщиной закрылись стеклянные двери агентства, многозначительно развел руками и… отправился к себе, на Большую Дмитровку, благо рядом. Потому что гиенам следовало в любом случае показать, что ты четко выполняешь условия договора. Иногда такая точность значит гораздо больше любого здравого смысла…
Делать ему в своем кабинете было практически нечего – так, вынужденный шаг, не более. Но, ни на что особо не надеясь, он, просто на всякий случай, набрал номер приемной Меркулова. К его удивлению, на месте оказалась Света.
– А ты чего тут делаешь по субботам? – спросил, может быть, излишне грубовато. – А мой что, тоже пашет?
– Александр Борисович? – точно так же удивилась и Света. – Вы знаете, все бумаги Константин Дмитриевич забрал к себе еще вчера. Он должен скоро подъехать. Ему доложить, что вы здесь?
– Не надо. Я сейчас уеду. По делам. А когда вернусь, не знаю.
Хотел добавить – «и вернусь ли», но промолчал.
– А Макс, вы меня извините, он тоже прочитал ваше… ну, вашу характеристику. Я неправильно сделала?
– Ну почему же? Надеюсь, ты не забыла добавить, что это – аванс? Все-все… – заторопился он, услышав, как девушка набирает полную грудь воздуха, чтобы ответить. – Я уже уехал. Пока.
И он уехал. В Склиф, где лежал в палате Василий Васильевич Сукромкин, переведенный из реанимации.
Глава семнадцатая
Эпилог
«А о какой совести ты вообще заговорил, Турецкий?» – услышал он чей-то потусторонний голос. Он помолчал, раздумывая, затем помог Илоне выбраться из машины в ее «непростом», мягко говоря, наряде, вышел следом и, прижав ее к себе – на виду у дежурного, вылупившего на них глаза из своей будки, – негромко сказал:
– В любом случае… я еще не знаю, что будет… но мне с тобой, маленькая моя, было очень хорошо. Ты поэтому не огорчайся и прости, если что не так…
– Дурак ты, Сашка… – видимо, проглотив комок в горле, потому что голос у нее был странный, будто придушенный, прошептала она. – Ну надо же, встретиться тогда, когда все поезда уже ушли!…
– Ты о чем? – насторожился он, потому что всякий намек вмиг заставлял его напрягаться.
– Я о своих поездах, Сашка… Случайная пассажирка… Дорогое купе… госпожа генеральша…
– Тебе не кажется, что попахивает ахинеей? – справившись со своим горлом, в котором тоже подозрительно першило, спросил Турецкий.
– Садись-ка лучше в машину, – устало ответила она, осторожно освобождаясь из его рук, – плохой мальчишка…
Он пересек Страстной бульвар и попросил водителя, индифферентно перемалывающего жвачку, остановиться. Кинул ему две сотни вместо договоренной одной и вышел из машины. Перешел Петровку и медленно отправился в обратном направлении.
Илона в ее коротком белом плащике, в красных туфельках и с красной же сумочкой на длинном ремешке была видна издали.
Она вошла не в проходную с дежурным, а отправилась вдоль длинной ограды. Ну понятно, решил Турецкий, через служебный… Но Илона спокойно прошла и мимо служебного въезда, а потом по Колобовским переулкам отправилась к Трубной площади. Это уже стало интересным само по себе. Турецкий медленно следовал за ней. Но далее она пошла на Неглинку и вскоре, к немалому удивлению Александра Борисовича, углубилась в Сандуновский переулок. А там у нее мог быть лишь один адрес: частное охранное предприятие «Глория».
– Ну, засранцы… – не зная, радоваться ему или печалиться, сказал себе Александр Борисович, а потом, увидев, как за женщиной закрылись стеклянные двери агентства, многозначительно развел руками и… отправился к себе, на Большую Дмитровку, благо рядом. Потому что гиенам следовало в любом случае показать, что ты четко выполняешь условия договора. Иногда такая точность значит гораздо больше любого здравого смысла…
Делать ему в своем кабинете было практически нечего – так, вынужденный шаг, не более. Но, ни на что особо не надеясь, он, просто на всякий случай, набрал номер приемной Меркулова. К его удивлению, на месте оказалась Света.
– А ты чего тут делаешь по субботам? – спросил, может быть, излишне грубовато. – А мой что, тоже пашет?
– Александр Борисович? – точно так же удивилась и Света. – Вы знаете, все бумаги Константин Дмитриевич забрал к себе еще вчера. Он должен скоро подъехать. Ему доложить, что вы здесь?
– Не надо. Я сейчас уеду. По делам. А когда вернусь, не знаю.
Хотел добавить – «и вернусь ли», но промолчал.
– А Макс, вы меня извините, он тоже прочитал ваше… ну, вашу характеристику. Я неправильно сделала?
– Ну почему же? Надеюсь, ты не забыла добавить, что это – аванс? Все-все… – заторопился он, услышав, как девушка набирает полную грудь воздуха, чтобы ответить. – Я уже уехал. Пока.
И он уехал. В Склиф, где лежал в палате Василий Васильевич Сукромкин, переведенный из реанимации.
Глава семнадцатая
ЖЕЛТЫЙ КОНВЕРТ
– А меня, Саша, обрадовать успели, – хохотнул Сукромкин, когда абхазские мандарины с мягкой кожицей были уложены в тумбочку, а один из них, источающий чудный аромат, больной отправил целиком в рот. – Ща… – И он добавил что-то невнятное.
– Не понял.
– Дай, говорю, прожевать… Ну обрадовали, Саша. Бегичев. Знаешь такого?
– Не-а. А кто он?
– И не надо. Из кадров. Я только глаза разинул, понимаешь, после реанимации, а он сообщает, что вы, мол, Василь Вaсильич Сукромкин, выздоравливайте и с ходу оформляйте себе пенсию. Не нужны вы нам боле. Ну как?…
– Что, прямо так и сказал? – возмутился Турецкий.
– Ну, может, и не так, но я правильно его понял. И возраст мой их не устраивает, и опять же ранение… На хрен кому такой майор нужен? Верно понимаю?
– Чушь, Василь Васильич. Я с Грязновым поговорю…
А сам подумал, что ни о чем он больше с Вячеславом говорить не будет, да и нужды в этом нет. А сделает он лучше. Он оторвал клочок от пакета, в котором принес мандарины, и написал на нем несколько слов и цифр. Положил рядом с подушкой Сукромкина.
– Вот что, Василь Васильич, когда выберешься отсюда, не потеряй, позвони вот по этому номеру. Я записал. Мужика зовут Сергей Сергеич Здоровцев. Скажешь ему, что ты – от меня. А еще добавь Сереже, что я его лично просил… прошу взять тебя к себе на службу.
– А делать-то чего у него?
– То же самое, чем ты всю жизнь занимался. Это крупная фирма, связанная с перекачкой нефти. Туда, понимаешь? – Он махнул рукой в сторону окна. – И у них там есть постоянная нужда в опытных оперативниках. Перевозки, охрана и прочее. И все – на законных основаниях, так что можешь не волноваться. Ну поездишь малость. От этого еще никто не умирал. А деньги – хорошие.
– А сам-то чего же?
– Он давно звал. Просто не по мне.
– Это бывает, – подтвердил Сукромкин. – Веришь, Саша, хоть и фигня все это, я же понимаю, всему свой срок, а в душе обидно.
– Плюнь, Василь Васильич.
– А в кого плевать-то? Ну возьми того же Бегичева. Ты в самом деле его не знаешь?
– Не знаю.
– И не надо. А с ним мы еще месяц назад говорили… Я ему: вот, мол, срок подходит. А он: ты чего, говорит, Василь Васильич?! Да я тебя клятвенно заверяю, что никуда мы тебя не отпустим. Даже если сам на пенсию проситься станешь! Не так много у нас, говорит, хороших оперативников, чтоб кадрами разбрасываться. Будешь нашу молодежь учить! А это, говорит, вообще мало кто умеет. Вот сука, а? И что обидно, не сам приехал, а бабу заместо себя прислал, которая учетом занимается. Симпатяжка такая, бабенка-то. Будь я не в этой койке, я б ей точно вдул, Саша. Ты заедь при случае, взгляни, во!
Турецкий засмеялся.
– Чего, не веришь? – насторожился Сукромкин.
– Да верю. Я по другому поводу.
– А чего?
– На поправку ты пошел, Василь Васильич. Раз мысли о бабе появились, значит, все будет в порядке.
– Дай-то бог… Я тебе честно сознаюсь, Саша, – печально вдруг заговорил Сукромкин. – Невезучий я по жизни человек. Вечно со мной всякие неприятности случаются. А на оперативке, сам же знаешь, ребята суеверные. Невезучий – значит, крест на тебе. А для меня тот же апрель… Я рассказывал?
– Про Атаги-то? Да.
– Сам видишь… А этот твой Здоровцев, он как? Не суеверный?
– Ну ты скажешь! – засмеялся Турецкий. – Почем я знаю? Только ты уж ему сам про свои семь бед не рассказывай! Тут и не захочешь, так поверишь.
– Не, не буду… А это хорошо, что ты посетил, скучно тут. Поговорить по душам не с кем. А там-то чем тогда кончилось? Я про подвал.
– Шлепнули мы одного бандита. Опознали, измайловский он. Слесарем звали, не слыхал?
– Слесарь, говоришь? Не-а. А польза хоть была?
– Еще какая! Мне так врезали, что до сих пор задница болит.
– Ишь ты… Тоже, выходит, не повезло? Но я так скажу тебе, Саша, ты еще молодой. У тебя образуется. Это мне…
– Не бери в голову, Василь Васильич, Сереге позвонишь, он поможет.
– Ты б, может, сам? Для начала, а?
– Могу просто не успеть. Уезжаю я.
– А, командировка… Ладно. Позвоню, как прижмет… А ты Тольку Бобареку знаешь? Замом был во втором отделе.
– Помню. А что с ним случилось?
– Ничего. Вышел срок, поперли, как вот меня. Так он устроился. Не могу, говорит, без работы. Троих пацанов надо на ноги ставить. А еще сказал, что американцы высчитали, будто тот, кто не работает, проживает на шесть лет меньше своего работающего сверстника. Вот я и задумался: почему?
– А чего ж непонятного? Пока пашешь, бегаешь высунув язык, некогда про болезни всякие думать. А тут – на тебе, вот они, целый букет! А другой просто спивается от нечего делать.
– Может, ты прав. Но я думаю, что причина тут другая, Саша. Просто человеку становится грустно. А грусть – это нехорошее дело. От нее и болезни твои, и та же водка… Тебе как, еще пока не грустно?
– В самую точку ты попал, Василь Васильич. Поеду я. Дел много. Перед командировкой-то.
– Это я могу понять, Саша… Ты вообще-то уж извини меня, старика. Я ведь все понимаю.
– Ты про что?
– Да подвал тот все покою не дает. Видишь, и дальше не сделали путем… Опять же и тебя ругали. Зря ты меня тогда взял, невезучий я.
– Сплюнь три раза. Еще какой везучий! Другой бы так и загнулся, а ты вон молодцом выглядишь.
– Ну спасибо, – заулыбался Сукромкин. – Обрадовал ты меня, Саша.
«Слава богу, – подумал Турецкий, выходя, – хоть одному сделал хорошее…»
Турецкий сел в свою «шестерку» и посмотрел на часы. Одиннадцать. Конверт в кармане. «Макаров» в кобуре под мышкой. До Сокольников отсюда рукой подать, минут пятнадцать езды, не больше. А времени – навалом.
Странное дело, его всегда не хватало. Ни на что…
Он полез в карман за сигаретами и наткнулся на что-то твердое. Достал. Это были две визитные карточки. Точнее, глянцевые картонки, на одной из которых было написано красным фломастером: «Сочи, Курортная,17». И скользнувший росчерк в конце – вместо точки – показался похожим на тонкую струйку крови. Сволочь…
Турецкий смял картонку и швырнул под ноги. Они, конечно, знали, чем его можно взять. Да тут и особого ума не надо. Какой отец станет рисковать собственным ребенком! Беспроигрышный вариант.
Значит, следили. Причем постоянно, от начала и до самого конца. Но как же он, битый и стреляный «следак», так ничего, кроме их совсем уже наглых вылазок, не заметил?
Ответ напрашивался сам: ты – профессионал, но и они ведь – тоже профи.
Ребята, что ж вы творите?! Кому служите?! Неужели за деньги так просто купить вашу совесть? Вы ж не себя продали, вы, бляди, продали собственных детей, которые, глядя на вас, пойдут по вашим же стопам… И, значит, без всяких сомнений будут – им прикажут, и они будут! – стрелять в собственных же матерей… В вас, папаши-мерзавцы! Выполняя новую, высшую миссию очистки общества от лишних. Тех, кто ест, а работать, пахать по три смены в сутки, вроде Сукромкина, уж не сможет. Ох, страшненькая перспектива… Но вам воздастся!
Турецкий вспомнил, что почти у самого входа в Сокольники есть довольно красивая, высокая такая церковь. Кажется, называется Воскресенская… Воскресенье. Оно – завтра. Может, стоит?
Взглянул на вторую визитку.
«Соколовская Илона Владимировна». И телефон. Нет, не «Глории». Видимо, домашний. И еще интересно – никаких указаний, кто, что… Просто: Илона Соколовская. Звучит красиво.
Он несколько раз произнес вслух, наслаждаясь звучанием. Иронически хмыкнув, подумал, что, к примеру, Илона Турецкая звучало бы гораздо, на порядок, хуже. Ирка тоже ведь была когда-то Фроловской. А стала Турецкой без всякого сомнения. Не считая, что лучше, а что хуже.
Но это уже прошлое. И если ты – нормальный, здоровый мужик, который сумел-таки наконец принять единственное для себя верное решение, то какого дьявола ты занимаешься теперь тем, что в приличном обществе называется «мудизмом»? Самокопанием, самоедством, само… само… Как в том анекдоте про нерадивого рядового по фамилии Разымбаев. Сколько ни учили, каким был, таким и остался… Разымбаевым. Полковник удивлялся: «Что хоть они тебе говорили?» А рядовой, ничтоже сумняшеся, что называется, отвечал: «Тавариш сыржант гаварил – разымбай ты, вот какой! Тавариш литинант тоже гаварил „разымбай“. А тавариш каптан, он уважал, гаварил – тавариш разымбай!»
Вот и ты. Турецкий – тавариш разымбай…
Но визитку не выбросил, а кинул в бардачок. Не надо обижать хорошего человека. Особенно если этот человек – красивая женщина…
Церковь Вознесения Христова была открыта.
Турецкий оставил машину возле бровки тротуара, решив потом идти отсюда пешочком: два шага. А от церкви, есть надежда, машину не уведут. Впрочем, какая теперь разница? Ирка за руль не садится, значит, продадут, и дело с концом.
Едва поднялся по ступеням и вошел в прохладное, пропахшее ладаном высокое и гулкое от его шагов помещение, к нему подошла сгорбленная старушка в черном. Протянула тонюсенькую свечку. И стояла, выжидаючи глядя снизу вверх.
Он понял смысл ее взгляда и ожидания. Достал из бумажника пятидесятирублевую купюру и протянул ей. Старушка проворно спрятала деньги в черном своем рукаве и быстрой мышкой словно растворилась в полутьме церкви. Глаза еще не привыкли после яркого света на улице, и потому все казалось сумрачным.
Турецкий только и успел махнуть ей рукой, чтоб не торопилась.
Она обернулась.
– Bы меня простите, а куда ее надо ставить, чтоб… – Он запнулся, не зная, как объяснить свою нужду.
– Во здраве, сынок, вон туда. – Она показала черной рукой в сторону весело прыгающих огоньков на золотистом подсвечнике – Турецкий не знал его правильного названия.
– А если мне надо за упокой?
– Тады туда. – Старуха ткнула рукой в сторону другого такого же подсвечника, поскромнее. – Спасителя распятого видишь? Вон туды и поставь.
Турецкий подошел к золоченому кресту, на котором мучился Христос. Горели пяток свечек. Негусто, видать, поминают. Зажег от одной из них и утвердил ее в гнезде. Постоял. Вспомнил, что надо бы и лоб перекрестить. Эх ты, божий человек…
Трижды перекрестился и поклонился Спасителю. А кому свечка? Так самому же себе, других быть не может. День нынче такой.
Постоял еще, вспомнил, как однажды вместе с Иркой они пошли в храм, что на Комсомольском проспекте, почти у самого метро «Парк культуры». Кто-то сказал, что там то ли крестился, то ли венчался Володя Высоцкий. Но пошли не по этой причине, а потому, что уж больно красива она была, эта церковь. И он, помнится, еще удивился преображению Ирины. Только что была веселая, хохочущая девчонка, которую хотелось схватить нa руки и немедленно утащить домой. А тут вдруг она как-то враз сникла, словно под строгим взглядом Николая Чудотворца, именем которого и названа была церковь, стала маленькой, беззащитной и уже никаких не то что сексуальных чувств, вообще ничего, кроме боязливого смирения, не вызывала. Наверное, потому она и церковь, что держит человека в безотчетной железной узде. Где-то ж должен он перестать подчиняться самому себе!
Точно так же сами собой пришли на ум слова, которых Турецкий никогда не произносил: «Господи, прости мне вольные и невольные грехи мои… Впрочем, насчет невольных ты не обращай внимания. Это все – лукавство. В чем и каюсь…»
Он еще раз поклонился и пошел к выходу. На солнце его оглушил птичий гомон. Орали вороны в парке напротив, чирикали воробьи в кустах распустившейся сирени. Все вокруг было розовато-голубым от обилия сиреневых зарослей. Когда-то, а в общем-то совсем еще недавно, дачки, которых здесь было изобилие, пока не стали строить казенные двенадцатиэтажки, утопали в сиреневых садах. Ничего почти не осталось. Снесли старые дачи, бульдозерами выкорчевали сады, сделав площадки с песочницами, а сирень разве что и осталась вот тут, у храма.
Ничего больше не смущаясь, Турецкий обернулся ко входу в церковь и в последний раз перекрестился на икону Христа над аркой дверей…
Конверт был в кармане. Турецкий вынул его, посмотрел, словно хотел убедиться в его наличии, сунул обратно и неторопливо пошел к главному входу в парк. Времени было достаточно. Он не смотрел по сторонам, хотя понимал, что его уже давно «ведут». А иначе и нельзя было. Как говорится, во избежание… Мало ли какой фортель мог в последнюю минуту выкинуть старший следователь по особо важным!…
Чувствовал он себя спокойно. На душе стояла этакая прохладная тишина. Никаких желаний тоже не было. Впрочем?…
Проходя мимо стекляшки-забегаловки с однозначным названием «Сирень», он подумал: а почему бы, в сущности, не выпить кружечку пивка? Вот просто взять и выпить. Кому от этого вред? И потом, сегодня же суббота как-никак.
Но за стойкой в кафе разливного пива не оказалось, пришлось довольствоваться бутылочным. Но он не стал цедить из горлышка, как это делает желторотая молодежь, ловя какой-то особый кайф. Он велел налить ему в бокал. И с этим бокалом подошел к столику у стеклянной стены и сел.
Отпивал медленно и со вкусом, поглядывая наружу.
По аллейке шло множество народу. Больше всего было стариков и детей. Подумал, что если бы пришлось проводить операцию, лично он бы отказался. Слишком опасно. Риск неоправданный.
Вспомнился давний рассказ одного знакомого опера, которому где-то в конце пятидесятых пришлось здесь вот, на одной из просек, вместе с коллегами из группы захвата брать особо опасного. Муровцы долго его выслеживали и наконец засекли…
Да, звали того опера Колей. Николай Иванычем. Он потом из сыщиков в писатели подался. Коллеги, встречая его, напевали с шутливой издевочкой: «А у него костюмчик цвета серой стали. Николай Иваныч, ах, какой вы стали!…»
Ну да, а его история чуть не кончилась трагически. У того отморозка, хотя в ту пору подобных терминов еще не было, манера имелась стрелять от пуза. И без рассуждения. Но ведь пушку в открытую таскать не будешь! Вот он для этой цели, падла, приспособил толстую книжку. Держит в руке пухлый том, читатель, бля, а внутри страницы вырезаны и между переплетами пистолет. И палец всегда на курке.
Коля рассказывал, что прокололся тогда один из молодых оперков. А суть в том, что с тем, кого ты собираешься брать по-тихому, ни в коем случае нельзя встречаться взглядами. Вмиг расколет. Как ты ни старайся казаться посторонним. Психика такая. Все напряжено, все – в ожидании, ну вот и… Короче, когда уже обложили того отморозка и «вели» его в сторону от людных аллей, паренек неопытный взглянул бандиту в глаза и… испугался. Уже через секунду бандит кувыркался по газону, отстреливаясь от паливших в него со всех сторон оперативников. Самое удивительное, что ни бандит, ни его преследователи не получили даже царапины. А преступника потом всем скопом повязали, когда у того кончились патроны. И такое бывает…
Кстати, не пострадал и никто из посторонних, из случайных зрителей. Которым иной раз достается так, что не позавидуешь.
Где-то здесь, поблизости, его и брали.
Сокольники…
Самое первое дело Сашки Турецкого, тогда еще стажера Московской городской прокуратуры, началось именно здесь. Здесь же, похоже, и закончится дорожка государственного советника юстиции… Надо идти. То есть уходить.
Он никогда бы не подумал, что будет так спокоен и собран. Письмо в кармане. Они его хотели, они его получат.
Круг выводил на Первый Лучевой…
Здесь было менее людно, чем ближе к центру парка. На лавочках сидели пожилые люди. Мальчишка кружил на трехколесном велосипеде.
С одной из лавочек впереди поднялся человек плотного телосложения, пожилой, хорошо одетый, чем-то отдаленно похожий на того Иван Иваныча. Пошел навстречу Турецкому.
Они встретились как бы случайно, посреди аллеи.
– Турецкий? – грубовато спросил пожилой мужик.
– Я.
– Где? – снова спросил пожилой.
– Тот же вопрос: где?
– Ты че, не понял?
– Деньги где? – спокойно продолжил Турецкий.
– А… «капуста»? Ща пойдем к выходу, там.
– Такого договора не было. И потом, я тебя не знаю.
– А тебе и не надо знать. Заява где?
– В кармане. Но отдам только после того, как подучу обещанное.
– Ну обещанное ты всегда получишь! – вдруг ощерился пожилой, и Турецкий увидел, что у того нет двух передних зубов. Значит, из недавних. Опытный давно бы вставил.
– Слушай, братан, иди к своему пахану и скажи: Турецкий слово держит. Того же требует и от вас.
– Требует? – изумился пожилой.
– Как сказал, так и передашь. А я здесь подожду. Иди.
– Тебе сказано – иди, значит, иди, Хмырь.
Голос раздался сбоку. Турецкий резко обернулся и увидел приближающегося к ним Иван Иваныча. Тот нес в руке кейс. Турецкий успел даже подивиться точности кликана – ну да, как этого ни прибарахли, все равно был хмырем, им же и сдохнет.
– Рад нашей встрече, Александр Борисович. Вот. Можете даже и не считать, – улыбнулся тот. – Все как в аптеке. Чудаки! – ухмыльнулся он вслед уходящему Хмырю.
Он протянул руку к Турецкому, ожидая обещанную бумагу.
Александр Борисович сунул правую руку за отворот пиджака…
– Я вас прошу… – недовольно скривился Иван Иваныч. – Тут же наши люди кругом. Оставьте эти шутки, Александр Борисович. Зачем это вам? Что за глупые эмоции!
Турецкий молча вынул из кобуры пистолет, секунду подержал перед собой и быстрым движением поднес его к своему виску.
Он и представить себе не мог, что смерть приходит так тихо…
Слабо щелкнул боек…
И тут же словно раскололось небо над головой.
Подкосились ноги, и он, подобно тряпичной кукле, сложился и рухнул на утоптанный гравий аллеи…
– Не понял.
– Дай, говорю, прожевать… Ну обрадовали, Саша. Бегичев. Знаешь такого?
– Не-а. А кто он?
– И не надо. Из кадров. Я только глаза разинул, понимаешь, после реанимации, а он сообщает, что вы, мол, Василь Вaсильич Сукромкин, выздоравливайте и с ходу оформляйте себе пенсию. Не нужны вы нам боле. Ну как?…
– Что, прямо так и сказал? – возмутился Турецкий.
– Ну, может, и не так, но я правильно его понял. И возраст мой их не устраивает, и опять же ранение… На хрен кому такой майор нужен? Верно понимаю?
– Чушь, Василь Васильич. Я с Грязновым поговорю…
А сам подумал, что ни о чем он больше с Вячеславом говорить не будет, да и нужды в этом нет. А сделает он лучше. Он оторвал клочок от пакета, в котором принес мандарины, и написал на нем несколько слов и цифр. Положил рядом с подушкой Сукромкина.
– Вот что, Василь Васильич, когда выберешься отсюда, не потеряй, позвони вот по этому номеру. Я записал. Мужика зовут Сергей Сергеич Здоровцев. Скажешь ему, что ты – от меня. А еще добавь Сереже, что я его лично просил… прошу взять тебя к себе на службу.
– А делать-то чего у него?
– То же самое, чем ты всю жизнь занимался. Это крупная фирма, связанная с перекачкой нефти. Туда, понимаешь? – Он махнул рукой в сторону окна. – И у них там есть постоянная нужда в опытных оперативниках. Перевозки, охрана и прочее. И все – на законных основаниях, так что можешь не волноваться. Ну поездишь малость. От этого еще никто не умирал. А деньги – хорошие.
– А сам-то чего же?
– Он давно звал. Просто не по мне.
– Это бывает, – подтвердил Сукромкин. – Веришь, Саша, хоть и фигня все это, я же понимаю, всему свой срок, а в душе обидно.
– Плюнь, Василь Васильич.
– А в кого плевать-то? Ну возьми того же Бегичева. Ты в самом деле его не знаешь?
– Не знаю.
– И не надо. А с ним мы еще месяц назад говорили… Я ему: вот, мол, срок подходит. А он: ты чего, говорит, Василь Васильич?! Да я тебя клятвенно заверяю, что никуда мы тебя не отпустим. Даже если сам на пенсию проситься станешь! Не так много у нас, говорит, хороших оперативников, чтоб кадрами разбрасываться. Будешь нашу молодежь учить! А это, говорит, вообще мало кто умеет. Вот сука, а? И что обидно, не сам приехал, а бабу заместо себя прислал, которая учетом занимается. Симпатяжка такая, бабенка-то. Будь я не в этой койке, я б ей точно вдул, Саша. Ты заедь при случае, взгляни, во!
Турецкий засмеялся.
– Чего, не веришь? – насторожился Сукромкин.
– Да верю. Я по другому поводу.
– А чего?
– На поправку ты пошел, Василь Васильич. Раз мысли о бабе появились, значит, все будет в порядке.
– Дай-то бог… Я тебе честно сознаюсь, Саша, – печально вдруг заговорил Сукромкин. – Невезучий я по жизни человек. Вечно со мной всякие неприятности случаются. А на оперативке, сам же знаешь, ребята суеверные. Невезучий – значит, крест на тебе. А для меня тот же апрель… Я рассказывал?
– Про Атаги-то? Да.
– Сам видишь… А этот твой Здоровцев, он как? Не суеверный?
– Ну ты скажешь! – засмеялся Турецкий. – Почем я знаю? Только ты уж ему сам про свои семь бед не рассказывай! Тут и не захочешь, так поверишь.
– Не, не буду… А это хорошо, что ты посетил, скучно тут. Поговорить по душам не с кем. А там-то чем тогда кончилось? Я про подвал.
– Шлепнули мы одного бандита. Опознали, измайловский он. Слесарем звали, не слыхал?
– Слесарь, говоришь? Не-а. А польза хоть была?
– Еще какая! Мне так врезали, что до сих пор задница болит.
– Ишь ты… Тоже, выходит, не повезло? Но я так скажу тебе, Саша, ты еще молодой. У тебя образуется. Это мне…
– Не бери в голову, Василь Васильич, Сереге позвонишь, он поможет.
– Ты б, может, сам? Для начала, а?
– Могу просто не успеть. Уезжаю я.
– А, командировка… Ладно. Позвоню, как прижмет… А ты Тольку Бобареку знаешь? Замом был во втором отделе.
– Помню. А что с ним случилось?
– Ничего. Вышел срок, поперли, как вот меня. Так он устроился. Не могу, говорит, без работы. Троих пацанов надо на ноги ставить. А еще сказал, что американцы высчитали, будто тот, кто не работает, проживает на шесть лет меньше своего работающего сверстника. Вот я и задумался: почему?
– А чего ж непонятного? Пока пашешь, бегаешь высунув язык, некогда про болезни всякие думать. А тут – на тебе, вот они, целый букет! А другой просто спивается от нечего делать.
– Может, ты прав. Но я думаю, что причина тут другая, Саша. Просто человеку становится грустно. А грусть – это нехорошее дело. От нее и болезни твои, и та же водка… Тебе как, еще пока не грустно?
– В самую точку ты попал, Василь Васильич. Поеду я. Дел много. Перед командировкой-то.
– Это я могу понять, Саша… Ты вообще-то уж извини меня, старика. Я ведь все понимаю.
– Ты про что?
– Да подвал тот все покою не дает. Видишь, и дальше не сделали путем… Опять же и тебя ругали. Зря ты меня тогда взял, невезучий я.
– Сплюнь три раза. Еще какой везучий! Другой бы так и загнулся, а ты вон молодцом выглядишь.
– Ну спасибо, – заулыбался Сукромкин. – Обрадовал ты меня, Саша.
«Слава богу, – подумал Турецкий, выходя, – хоть одному сделал хорошее…»
Турецкий сел в свою «шестерку» и посмотрел на часы. Одиннадцать. Конверт в кармане. «Макаров» в кобуре под мышкой. До Сокольников отсюда рукой подать, минут пятнадцать езды, не больше. А времени – навалом.
Странное дело, его всегда не хватало. Ни на что…
Он полез в карман за сигаретами и наткнулся на что-то твердое. Достал. Это были две визитные карточки. Точнее, глянцевые картонки, на одной из которых было написано красным фломастером: «Сочи, Курортная,17». И скользнувший росчерк в конце – вместо точки – показался похожим на тонкую струйку крови. Сволочь…
Турецкий смял картонку и швырнул под ноги. Они, конечно, знали, чем его можно взять. Да тут и особого ума не надо. Какой отец станет рисковать собственным ребенком! Беспроигрышный вариант.
Значит, следили. Причем постоянно, от начала и до самого конца. Но как же он, битый и стреляный «следак», так ничего, кроме их совсем уже наглых вылазок, не заметил?
Ответ напрашивался сам: ты – профессионал, но и они ведь – тоже профи.
Ребята, что ж вы творите?! Кому служите?! Неужели за деньги так просто купить вашу совесть? Вы ж не себя продали, вы, бляди, продали собственных детей, которые, глядя на вас, пойдут по вашим же стопам… И, значит, без всяких сомнений будут – им прикажут, и они будут! – стрелять в собственных же матерей… В вас, папаши-мерзавцы! Выполняя новую, высшую миссию очистки общества от лишних. Тех, кто ест, а работать, пахать по три смены в сутки, вроде Сукромкина, уж не сможет. Ох, страшненькая перспектива… Но вам воздастся!
Турецкий вспомнил, что почти у самого входа в Сокольники есть довольно красивая, высокая такая церковь. Кажется, называется Воскресенская… Воскресенье. Оно – завтра. Может, стоит?
Взглянул на вторую визитку.
«Соколовская Илона Владимировна». И телефон. Нет, не «Глории». Видимо, домашний. И еще интересно – никаких указаний, кто, что… Просто: Илона Соколовская. Звучит красиво.
Он несколько раз произнес вслух, наслаждаясь звучанием. Иронически хмыкнув, подумал, что, к примеру, Илона Турецкая звучало бы гораздо, на порядок, хуже. Ирка тоже ведь была когда-то Фроловской. А стала Турецкой без всякого сомнения. Не считая, что лучше, а что хуже.
Но это уже прошлое. И если ты – нормальный, здоровый мужик, который сумел-таки наконец принять единственное для себя верное решение, то какого дьявола ты занимаешься теперь тем, что в приличном обществе называется «мудизмом»? Самокопанием, самоедством, само… само… Как в том анекдоте про нерадивого рядового по фамилии Разымбаев. Сколько ни учили, каким был, таким и остался… Разымбаевым. Полковник удивлялся: «Что хоть они тебе говорили?» А рядовой, ничтоже сумняшеся, что называется, отвечал: «Тавариш сыржант гаварил – разымбай ты, вот какой! Тавариш литинант тоже гаварил „разымбай“. А тавариш каптан, он уважал, гаварил – тавариш разымбай!»
Вот и ты. Турецкий – тавариш разымбай…
Но визитку не выбросил, а кинул в бардачок. Не надо обижать хорошего человека. Особенно если этот человек – красивая женщина…
Церковь Вознесения Христова была открыта.
Турецкий оставил машину возле бровки тротуара, решив потом идти отсюда пешочком: два шага. А от церкви, есть надежда, машину не уведут. Впрочем, какая теперь разница? Ирка за руль не садится, значит, продадут, и дело с концом.
Едва поднялся по ступеням и вошел в прохладное, пропахшее ладаном высокое и гулкое от его шагов помещение, к нему подошла сгорбленная старушка в черном. Протянула тонюсенькую свечку. И стояла, выжидаючи глядя снизу вверх.
Он понял смысл ее взгляда и ожидания. Достал из бумажника пятидесятирублевую купюру и протянул ей. Старушка проворно спрятала деньги в черном своем рукаве и быстрой мышкой словно растворилась в полутьме церкви. Глаза еще не привыкли после яркого света на улице, и потому все казалось сумрачным.
Турецкий только и успел махнуть ей рукой, чтоб не торопилась.
Она обернулась.
– Bы меня простите, а куда ее надо ставить, чтоб… – Он запнулся, не зная, как объяснить свою нужду.
– Во здраве, сынок, вон туда. – Она показала черной рукой в сторону весело прыгающих огоньков на золотистом подсвечнике – Турецкий не знал его правильного названия.
– А если мне надо за упокой?
– Тады туда. – Старуха ткнула рукой в сторону другого такого же подсвечника, поскромнее. – Спасителя распятого видишь? Вон туды и поставь.
Турецкий подошел к золоченому кресту, на котором мучился Христос. Горели пяток свечек. Негусто, видать, поминают. Зажег от одной из них и утвердил ее в гнезде. Постоял. Вспомнил, что надо бы и лоб перекрестить. Эх ты, божий человек…
Трижды перекрестился и поклонился Спасителю. А кому свечка? Так самому же себе, других быть не может. День нынче такой.
Постоял еще, вспомнил, как однажды вместе с Иркой они пошли в храм, что на Комсомольском проспекте, почти у самого метро «Парк культуры». Кто-то сказал, что там то ли крестился, то ли венчался Володя Высоцкий. Но пошли не по этой причине, а потому, что уж больно красива она была, эта церковь. И он, помнится, еще удивился преображению Ирины. Только что была веселая, хохочущая девчонка, которую хотелось схватить нa руки и немедленно утащить домой. А тут вдруг она как-то враз сникла, словно под строгим взглядом Николая Чудотворца, именем которого и названа была церковь, стала маленькой, беззащитной и уже никаких не то что сексуальных чувств, вообще ничего, кроме боязливого смирения, не вызывала. Наверное, потому она и церковь, что держит человека в безотчетной железной узде. Где-то ж должен он перестать подчиняться самому себе!
Точно так же сами собой пришли на ум слова, которых Турецкий никогда не произносил: «Господи, прости мне вольные и невольные грехи мои… Впрочем, насчет невольных ты не обращай внимания. Это все – лукавство. В чем и каюсь…»
Он еще раз поклонился и пошел к выходу. На солнце его оглушил птичий гомон. Орали вороны в парке напротив, чирикали воробьи в кустах распустившейся сирени. Все вокруг было розовато-голубым от обилия сиреневых зарослей. Когда-то, а в общем-то совсем еще недавно, дачки, которых здесь было изобилие, пока не стали строить казенные двенадцатиэтажки, утопали в сиреневых садах. Ничего почти не осталось. Снесли старые дачи, бульдозерами выкорчевали сады, сделав площадки с песочницами, а сирень разве что и осталась вот тут, у храма.
Ничего больше не смущаясь, Турецкий обернулся ко входу в церковь и в последний раз перекрестился на икону Христа над аркой дверей…
Конверт был в кармане. Турецкий вынул его, посмотрел, словно хотел убедиться в его наличии, сунул обратно и неторопливо пошел к главному входу в парк. Времени было достаточно. Он не смотрел по сторонам, хотя понимал, что его уже давно «ведут». А иначе и нельзя было. Как говорится, во избежание… Мало ли какой фортель мог в последнюю минуту выкинуть старший следователь по особо важным!…
Чувствовал он себя спокойно. На душе стояла этакая прохладная тишина. Никаких желаний тоже не было. Впрочем?…
Проходя мимо стекляшки-забегаловки с однозначным названием «Сирень», он подумал: а почему бы, в сущности, не выпить кружечку пивка? Вот просто взять и выпить. Кому от этого вред? И потом, сегодня же суббота как-никак.
Но за стойкой в кафе разливного пива не оказалось, пришлось довольствоваться бутылочным. Но он не стал цедить из горлышка, как это делает желторотая молодежь, ловя какой-то особый кайф. Он велел налить ему в бокал. И с этим бокалом подошел к столику у стеклянной стены и сел.
Отпивал медленно и со вкусом, поглядывая наружу.
По аллейке шло множество народу. Больше всего было стариков и детей. Подумал, что если бы пришлось проводить операцию, лично он бы отказался. Слишком опасно. Риск неоправданный.
Вспомнился давний рассказ одного знакомого опера, которому где-то в конце пятидесятых пришлось здесь вот, на одной из просек, вместе с коллегами из группы захвата брать особо опасного. Муровцы долго его выслеживали и наконец засекли…
Да, звали того опера Колей. Николай Иванычем. Он потом из сыщиков в писатели подался. Коллеги, встречая его, напевали с шутливой издевочкой: «А у него костюмчик цвета серой стали. Николай Иваныч, ах, какой вы стали!…»
Ну да, а его история чуть не кончилась трагически. У того отморозка, хотя в ту пору подобных терминов еще не было, манера имелась стрелять от пуза. И без рассуждения. Но ведь пушку в открытую таскать не будешь! Вот он для этой цели, падла, приспособил толстую книжку. Держит в руке пухлый том, читатель, бля, а внутри страницы вырезаны и между переплетами пистолет. И палец всегда на курке.
Коля рассказывал, что прокололся тогда один из молодых оперков. А суть в том, что с тем, кого ты собираешься брать по-тихому, ни в коем случае нельзя встречаться взглядами. Вмиг расколет. Как ты ни старайся казаться посторонним. Психика такая. Все напряжено, все – в ожидании, ну вот и… Короче, когда уже обложили того отморозка и «вели» его в сторону от людных аллей, паренек неопытный взглянул бандиту в глаза и… испугался. Уже через секунду бандит кувыркался по газону, отстреливаясь от паливших в него со всех сторон оперативников. Самое удивительное, что ни бандит, ни его преследователи не получили даже царапины. А преступника потом всем скопом повязали, когда у того кончились патроны. И такое бывает…
Кстати, не пострадал и никто из посторонних, из случайных зрителей. Которым иной раз достается так, что не позавидуешь.
Где-то здесь, поблизости, его и брали.
Сокольники…
Самое первое дело Сашки Турецкого, тогда еще стажера Московской городской прокуратуры, началось именно здесь. Здесь же, похоже, и закончится дорожка государственного советника юстиции… Надо идти. То есть уходить.
Он никогда бы не подумал, что будет так спокоен и собран. Письмо в кармане. Они его хотели, они его получат.
Круг выводил на Первый Лучевой…
Здесь было менее людно, чем ближе к центру парка. На лавочках сидели пожилые люди. Мальчишка кружил на трехколесном велосипеде.
С одной из лавочек впереди поднялся человек плотного телосложения, пожилой, хорошо одетый, чем-то отдаленно похожий на того Иван Иваныча. Пошел навстречу Турецкому.
Они встретились как бы случайно, посреди аллеи.
– Турецкий? – грубовато спросил пожилой мужик.
– Я.
– Где? – снова спросил пожилой.
– Тот же вопрос: где?
– Ты че, не понял?
– Деньги где? – спокойно продолжил Турецкий.
– А… «капуста»? Ща пойдем к выходу, там.
– Такого договора не было. И потом, я тебя не знаю.
– А тебе и не надо знать. Заява где?
– В кармане. Но отдам только после того, как подучу обещанное.
– Ну обещанное ты всегда получишь! – вдруг ощерился пожилой, и Турецкий увидел, что у того нет двух передних зубов. Значит, из недавних. Опытный давно бы вставил.
– Слушай, братан, иди к своему пахану и скажи: Турецкий слово держит. Того же требует и от вас.
– Требует? – изумился пожилой.
– Как сказал, так и передашь. А я здесь подожду. Иди.
– Тебе сказано – иди, значит, иди, Хмырь.
Голос раздался сбоку. Турецкий резко обернулся и увидел приближающегося к ним Иван Иваныча. Тот нес в руке кейс. Турецкий успел даже подивиться точности кликана – ну да, как этого ни прибарахли, все равно был хмырем, им же и сдохнет.
– Рад нашей встрече, Александр Борисович. Вот. Можете даже и не считать, – улыбнулся тот. – Все как в аптеке. Чудаки! – ухмыльнулся он вслед уходящему Хмырю.
Он протянул руку к Турецкому, ожидая обещанную бумагу.
Александр Борисович сунул правую руку за отворот пиджака…
– Я вас прошу… – недовольно скривился Иван Иваныч. – Тут же наши люди кругом. Оставьте эти шутки, Александр Борисович. Зачем это вам? Что за глупые эмоции!
Турецкий молча вынул из кобуры пистолет, секунду подержал перед собой и быстрым движением поднес его к своему виску.
Он и представить себе не мог, что смерть приходит так тихо…
Слабо щелкнул боек…
И тут же словно раскололось небо над головой.
Подкосились ноги, и он, подобно тряпичной кукле, сложился и рухнул на утоптанный гравий аллеи…
Эпилог
СТЫД – НЕ ДЫМ…
Сперва он услышал птиц.
Но это были явно не райские какие-нибудь гурии, приветствовавшие его появление в заоблачных высях. Крики скорее напоминали вопли испуганных ворон. Почему?…
Потом появился запах…
Точно так же пахла большая площадка в пионерском лагере, где он был в третьей смене, когда учился в седьмом классе. Мама его отправила в Хлебниково, по Савеловской дороге, где на берегу канала «Москва – Волга» стояли деревянные домики, в каждом из которых размещался один отряд. Физрук – здоровенный грузин Вано Ильич – заставлял мальчишек передвигаться по плацу по-пластунски. Воинов воспитывал! И плац этот ненавистный пах креозотом, которым пропитывают железнодорожные шпалы, едкой пылью и нагретым камнем…
Он не забыл этот противный запах подчинения…
Потом он увидел…
Небо над головой. Господь Бог в бездонной глубине… Облако, «наехавшее» на солнце, отчего стало сразу зябко и неуютно.
И в конце концов в возвращавшееся толчками сознание ворвались почему-то треск и крики. Трещало так, будто вокруг ломали кусты и валили деревья. А орали, как во время облавы на бомжей. «Стой, сучара!» И это было, пожалуй, самое вежливое…
Теперь он поднял голову. Даже сел, чувствуя слабость во всем теле, которое мотало из стороны в сторону. Зажмурился, снова открыл глаза и попытался сфокусировать взгляд.
Развалистой походкой, с пистолетом в опущенной руке, к нему, будто Спаситель на том, Генисаретском озере, где он только что утихомирил бурю, приближался Вячеслав Иванович Грязнов. Вот ведь какая задница! Он и в раю – не в аду же, естественно! – не оставляет «своими заботами»…
Новый пророк увидел открытые, но, вероятно, еще бессмысленные глаза покинувшего бренную, земную юдоль Турецкого и закричал как на мальчишку:
– Ты чего творишь, засранец?!
Святость момента словно сдуло. А Грязнов все шел по аллее, почему-то хромая и неразборчиво матерясь. То, что он ругался, было видно по выражению его лица и той особой, раскованной решительности, с которой бывший простой опер позволял себе, не снимая генеральских погон, первым входить в помещение, где засел отморозок-убийца…
Спазм перехватил горло. Турецкий смотрел, как шел к нему… друг. С того света, что ли? А какой тот, какой этот, как понять?…
Крепкие руки встряхнули и подняли Александра Борисовича на ноги.
– Живой? – был первый вопрос, прилетевший из ниоткуда… Улетевший в никуда…
– Не знаю, – пробормотал Турецкий, и сам ничего еще толком не соображая.
– Да вроде целый, – озабоченно сказал Грязнов, оглядывая его.
– А это… что? – Турецкий наконец увидел корчащегося в судорогах Иван Иваныча, над которым, направив автоматы вниз, глыбами возвышались двое парней в защитной «сбруе» ОМОНа.
– А это? – повторил Грязнов, будто о какой-то козявке. – Это господин Арбатовский. Член. В смысле коллегии адвокатов. Работает исключительно с братвой. Срока им скашивает. Тот еще говнюк. Но – попался наконец.
Чуть дальше, с откинутой в сторону рукой, в которой был зажат пистолет, лежал лицом вниз Хмырь.
А еще дальше, в кустах пышно цветущей сирени, все трещало, кричало и вопило от боли.
– Их тут оказалось, как вшей у бомжа, – сказал, сплюнув на песок, Грязнов. – Слышь, мудила, как же ты посмел?
– Славка, уйди, – выдавил наконец из себя Турецкий.
– Что, стыдно?
– Да, – честно ответил Турецкий.
– Молодец, прощаю, – сказал Славка, сунул ненужный пистолет в карман брюк и, хлопнув Турецкого по плечу, добавил: – А стыд, Саня, не дым, глаза не выест. Пошли, там разговор есть…
– Куда? – глупо спросил Турецкий.
Грязнов посмотрел на него, как на идиота, и, подумав, сказал:
– Обратно, старик. В жизнь, твою мать… Вот так бы и дал!
Грязнов поднял с земли пистолет, которым так бездарно пробовал застрелиться Турецкий, зачем-то понюхал дуло и спрятал в карман.
– Ничего не понимаю, – сказал Турецкий.
– А где тебе? – сердито ответил Грязнов.
И в этот момент из-за поворота аллеи показался длинный и рыжий Денис.
– В порядке? – закричал он.
– А то, – ответил Грязнов-старший.
– Это мой пистолет? – вдруг спросил Турецкий.
– Да ты чего? В самом деле застрелиться, что ли, захотел? – Грязнов даже руки развел в стороны от искреннего изумления. – Дениска, иди объясни этому… – Грязнов не сказал кому. – Что его «макарыч» у тебя, а у него был твой.
– Но каким образом? – спросить-то Турецкий спросил, хотя уже догадался. – Илона?
– А к тебе на другой козе и не подъедешь! – захохотал Грязнов. – Верно, племяш?
– Так точно, дядь Сань, – козырнул тот.
– Твой кадр? – спросил Турецкий.
– Ты ей здорово понравился, дядь Сань, – ухмыльнулся самой наглой из всех своих ухмылок Денис. – Так что я отныне ничего не могу исключить.
– Ты что имеешь в виду? – почти зарычал Грязнов-старший.
– Я – ничего, – продолжая наглеть, заявил Денис, – это уж теперь пусть они сами решают…введу – не введу…
– Понял, кого воспитали? – возмутился Славка. – Все, этих – убрать! – Он показал на труп и бьющегося в истерике с завернутыми за спину руками Иван Иваныча.
– Слава, у них имеется адрес Курортной, – сказал Турецкий.
– Да знаю. Пусть стараются, там все равно никого уже давно нет.
– А как же вы?…
– А так, едрена феня! Они тебя «слушали», а мы – их. Ты прямо как неродной! Удивляюсь! Или не протрезвел еще? Вообще-то пиво на коньяк – это круто.
– Все, блин, знаете!
– А то! Пошли…
– Слушай, я вчера на такси ехал…
– Знаю, Витек его зовут. Он у Дениски недавно…
У центральных ворот парка стояла черная «Волга» с открытой дверцей. На заднем сиденье, высунув ногу наружу, устроился Костя Меркулов. Он увидел выходящих из-за турникета Грязнова и Турецкого. Внимательно, будто в первый раз видел, уставился на Александра Борисовича и, когда те подошли поближе, поднес указательный палец к виску и известным жестом изобразил, что он думает по поводу поведения своего уважаемого сотрудника.
И этот тоже…
– Стыдно? – повторил он Грязнова.
И Турецкий, опустив голову, ответил:
– Да.
– Все, – как бы подвел черту Меркулов, – извинился, и поехали дальше. Забыли, да, Вячеслав?
– А ты, собственно, о чем? – удивился тот.
Меркулов засмеялся:
– Опять сговорились, черти… Садись, поговорим, – сказал он Турецкому. И когда они втроем уселись в машине, продолжил: – Я вчера прочитал твое послание… ну в смысле версию. Отдал перепечатать, а сегодня положил в папку генерального. Для экстренного решения. Тот позвал, когда я уже собирался сюда. Поэтому задержался. – Это он сказал Славке. – Так вот. Остапенко в понедельник вызван для дачи свидетельских показаний. Ты не забудь, Вячеслав, что сбежать он не должен.
– Хрен ему, – сказал Грязнов.
– Вот именно, – подтвердил Меркулов серьезно и повернулся к Турецкому: – А ты, если, конечно, не собираешься подать заявление об уходе… Нет? – Но так как Турецкий промолчал, продолжил: – Значит, возбуждай дело. По Баранову, Колосову и Потапчуку. А по угрозам в адрес Турецкого дело возбудит Гена Левин. Он уже в курсе. Ты ему помоги с недостающими материалами. Ты ж у нас все-таки лицо заинтересованное, пойдешь свидетелем. Кстати, чуть не забыл… Саня, я вчера разговаривал с Ириной Генриховной. Ты уж извини мне такое вмешательство в твою личную жизнь. Но ведь надо же было объяснить… гм, необъяснимую «логику» твоих поступков! Так вот, она хочет узнать, когда может вернуться?
– Вернуться? – растерялся Турецкий.
– Вот именно, разве я неясно сказал? – сердито ответил Меркулов. – Во всяком случае, я обещал ей, что ты сам позвонишь, когда окончится… это… Вячеслав, да объясни ж ты ему!… Ну совершенно тупой какой-то! Все, ребята. Суббота нынче. Свободны, покиньте машину. А я поеду в присутствие. Еще раз почитаю откровения одного «важняка».
Меркулов подмигнул Турецкому и показал водителю, чтоб тот трогал.
– Так чей был пистолет? – спросил Турецкий, провожая взглядом меркуловскую «Волгу».
– Я ж тебе говорил, что будет сюрприз, – как-то неохотно ответил Грязнов. – Толковая девка. Дать телефончик?
– Есть, – ответил Турецкий.
– А твои вернутся в следующее воскресенье. Они не в Сочи, Степа их в Гагру увез. Это все вранье, что там кругом стреляют. И люди – наши, и море, говорят, уже потеплело… Как насчет пивка?
– Я бы с удовольствием.
– Тогда едем ко мне. И вот что еще, Саня, все равное я тебя обыграю, но даю фору!… Да, слушай, а что ты им написал-то? Покажи-ка свой конверт!
Грязнов забрал у Турецкого желтый конверт, открыл его, вынул листок бумаги, сложенный пополам, развернул и… захохотал.
На листе черной шариковой ручкой была довольно искусно изображена большая дуля. Фига, другими словами. Вероятно, Турецкому пришлось основательно потрудиться, чтобы его «ответ» был действительно похож на оригинал…
Но это были явно не райские какие-нибудь гурии, приветствовавшие его появление в заоблачных высях. Крики скорее напоминали вопли испуганных ворон. Почему?…
Потом появился запах…
Точно так же пахла большая площадка в пионерском лагере, где он был в третьей смене, когда учился в седьмом классе. Мама его отправила в Хлебниково, по Савеловской дороге, где на берегу канала «Москва – Волга» стояли деревянные домики, в каждом из которых размещался один отряд. Физрук – здоровенный грузин Вано Ильич – заставлял мальчишек передвигаться по плацу по-пластунски. Воинов воспитывал! И плац этот ненавистный пах креозотом, которым пропитывают железнодорожные шпалы, едкой пылью и нагретым камнем…
Он не забыл этот противный запах подчинения…
Потом он увидел…
Небо над головой. Господь Бог в бездонной глубине… Облако, «наехавшее» на солнце, отчего стало сразу зябко и неуютно.
И в конце концов в возвращавшееся толчками сознание ворвались почему-то треск и крики. Трещало так, будто вокруг ломали кусты и валили деревья. А орали, как во время облавы на бомжей. «Стой, сучара!» И это было, пожалуй, самое вежливое…
Теперь он поднял голову. Даже сел, чувствуя слабость во всем теле, которое мотало из стороны в сторону. Зажмурился, снова открыл глаза и попытался сфокусировать взгляд.
Развалистой походкой, с пистолетом в опущенной руке, к нему, будто Спаситель на том, Генисаретском озере, где он только что утихомирил бурю, приближался Вячеслав Иванович Грязнов. Вот ведь какая задница! Он и в раю – не в аду же, естественно! – не оставляет «своими заботами»…
Новый пророк увидел открытые, но, вероятно, еще бессмысленные глаза покинувшего бренную, земную юдоль Турецкого и закричал как на мальчишку:
– Ты чего творишь, засранец?!
Святость момента словно сдуло. А Грязнов все шел по аллее, почему-то хромая и неразборчиво матерясь. То, что он ругался, было видно по выражению его лица и той особой, раскованной решительности, с которой бывший простой опер позволял себе, не снимая генеральских погон, первым входить в помещение, где засел отморозок-убийца…
Спазм перехватил горло. Турецкий смотрел, как шел к нему… друг. С того света, что ли? А какой тот, какой этот, как понять?…
Крепкие руки встряхнули и подняли Александра Борисовича на ноги.
– Живой? – был первый вопрос, прилетевший из ниоткуда… Улетевший в никуда…
– Не знаю, – пробормотал Турецкий, и сам ничего еще толком не соображая.
– Да вроде целый, – озабоченно сказал Грязнов, оглядывая его.
– А это… что? – Турецкий наконец увидел корчащегося в судорогах Иван Иваныча, над которым, направив автоматы вниз, глыбами возвышались двое парней в защитной «сбруе» ОМОНа.
– А это? – повторил Грязнов, будто о какой-то козявке. – Это господин Арбатовский. Член. В смысле коллегии адвокатов. Работает исключительно с братвой. Срока им скашивает. Тот еще говнюк. Но – попался наконец.
Чуть дальше, с откинутой в сторону рукой, в которой был зажат пистолет, лежал лицом вниз Хмырь.
А еще дальше, в кустах пышно цветущей сирени, все трещало, кричало и вопило от боли.
– Их тут оказалось, как вшей у бомжа, – сказал, сплюнув на песок, Грязнов. – Слышь, мудила, как же ты посмел?
– Славка, уйди, – выдавил наконец из себя Турецкий.
– Что, стыдно?
– Да, – честно ответил Турецкий.
– Молодец, прощаю, – сказал Славка, сунул ненужный пистолет в карман брюк и, хлопнув Турецкого по плечу, добавил: – А стыд, Саня, не дым, глаза не выест. Пошли, там разговор есть…
– Куда? – глупо спросил Турецкий.
Грязнов посмотрел на него, как на идиота, и, подумав, сказал:
– Обратно, старик. В жизнь, твою мать… Вот так бы и дал!
Грязнов поднял с земли пистолет, которым так бездарно пробовал застрелиться Турецкий, зачем-то понюхал дуло и спрятал в карман.
– Ничего не понимаю, – сказал Турецкий.
– А где тебе? – сердито ответил Грязнов.
И в этот момент из-за поворота аллеи показался длинный и рыжий Денис.
– В порядке? – закричал он.
– А то, – ответил Грязнов-старший.
– Это мой пистолет? – вдруг спросил Турецкий.
– Да ты чего? В самом деле застрелиться, что ли, захотел? – Грязнов даже руки развел в стороны от искреннего изумления. – Дениска, иди объясни этому… – Грязнов не сказал кому. – Что его «макарыч» у тебя, а у него был твой.
– Но каким образом? – спросить-то Турецкий спросил, хотя уже догадался. – Илона?
– А к тебе на другой козе и не подъедешь! – захохотал Грязнов. – Верно, племяш?
– Так точно, дядь Сань, – козырнул тот.
– Твой кадр? – спросил Турецкий.
– Ты ей здорово понравился, дядь Сань, – ухмыльнулся самой наглой из всех своих ухмылок Денис. – Так что я отныне ничего не могу исключить.
– Ты что имеешь в виду? – почти зарычал Грязнов-старший.
– Я – ничего, – продолжая наглеть, заявил Денис, – это уж теперь пусть они сами решают…введу – не введу…
– Понял, кого воспитали? – возмутился Славка. – Все, этих – убрать! – Он показал на труп и бьющегося в истерике с завернутыми за спину руками Иван Иваныча.
– Слава, у них имеется адрес Курортной, – сказал Турецкий.
– Да знаю. Пусть стараются, там все равно никого уже давно нет.
– А как же вы?…
– А так, едрена феня! Они тебя «слушали», а мы – их. Ты прямо как неродной! Удивляюсь! Или не протрезвел еще? Вообще-то пиво на коньяк – это круто.
– Все, блин, знаете!
– А то! Пошли…
– Слушай, я вчера на такси ехал…
– Знаю, Витек его зовут. Он у Дениски недавно…
У центральных ворот парка стояла черная «Волга» с открытой дверцей. На заднем сиденье, высунув ногу наружу, устроился Костя Меркулов. Он увидел выходящих из-за турникета Грязнова и Турецкого. Внимательно, будто в первый раз видел, уставился на Александра Борисовича и, когда те подошли поближе, поднес указательный палец к виску и известным жестом изобразил, что он думает по поводу поведения своего уважаемого сотрудника.
И этот тоже…
– Стыдно? – повторил он Грязнова.
И Турецкий, опустив голову, ответил:
– Да.
– Все, – как бы подвел черту Меркулов, – извинился, и поехали дальше. Забыли, да, Вячеслав?
– А ты, собственно, о чем? – удивился тот.
Меркулов засмеялся:
– Опять сговорились, черти… Садись, поговорим, – сказал он Турецкому. И когда они втроем уселись в машине, продолжил: – Я вчера прочитал твое послание… ну в смысле версию. Отдал перепечатать, а сегодня положил в папку генерального. Для экстренного решения. Тот позвал, когда я уже собирался сюда. Поэтому задержался. – Это он сказал Славке. – Так вот. Остапенко в понедельник вызван для дачи свидетельских показаний. Ты не забудь, Вячеслав, что сбежать он не должен.
– Хрен ему, – сказал Грязнов.
– Вот именно, – подтвердил Меркулов серьезно и повернулся к Турецкому: – А ты, если, конечно, не собираешься подать заявление об уходе… Нет? – Но так как Турецкий промолчал, продолжил: – Значит, возбуждай дело. По Баранову, Колосову и Потапчуку. А по угрозам в адрес Турецкого дело возбудит Гена Левин. Он уже в курсе. Ты ему помоги с недостающими материалами. Ты ж у нас все-таки лицо заинтересованное, пойдешь свидетелем. Кстати, чуть не забыл… Саня, я вчера разговаривал с Ириной Генриховной. Ты уж извини мне такое вмешательство в твою личную жизнь. Но ведь надо же было объяснить… гм, необъяснимую «логику» твоих поступков! Так вот, она хочет узнать, когда может вернуться?
– Вернуться? – растерялся Турецкий.
– Вот именно, разве я неясно сказал? – сердито ответил Меркулов. – Во всяком случае, я обещал ей, что ты сам позвонишь, когда окончится… это… Вячеслав, да объясни ж ты ему!… Ну совершенно тупой какой-то! Все, ребята. Суббота нынче. Свободны, покиньте машину. А я поеду в присутствие. Еще раз почитаю откровения одного «важняка».
Меркулов подмигнул Турецкому и показал водителю, чтоб тот трогал.
– Так чей был пистолет? – спросил Турецкий, провожая взглядом меркуловскую «Волгу».
– Я ж тебе говорил, что будет сюрприз, – как-то неохотно ответил Грязнов. – Толковая девка. Дать телефончик?
– Есть, – ответил Турецкий.
– А твои вернутся в следующее воскресенье. Они не в Сочи, Степа их в Гагру увез. Это все вранье, что там кругом стреляют. И люди – наши, и море, говорят, уже потеплело… Как насчет пивка?
– Я бы с удовольствием.
– Тогда едем ко мне. И вот что еще, Саня, все равное я тебя обыграю, но даю фору!… Да, слушай, а что ты им написал-то? Покажи-ка свой конверт!
Грязнов забрал у Турецкого желтый конверт, открыл его, вынул листок бумаги, сложенный пополам, развернул и… захохотал.
На листе черной шариковой ручкой была довольно искусно изображена большая дуля. Фига, другими словами. Вероятно, Турецкому пришлось основательно потрудиться, чтобы его «ответ» был действительно похож на оригинал…