Утром я долго нежусь в кровати. Сегодня уезжает мой любитель уикендов. Вера тоже это знает. Она смотрит пристально и укоризненно.
-- Что - неужели не пойдешь провожать? - спрашивает она.
В ее глазах - оторопь от потрясения основ. Кто б меня тут провожал, хотела бы я знать...
Я озабоченно ощупываю платье. Кажется, разводов нет... Оно еще, конечно, влажное. Особенно на швах - там просто мокрое. Надо вывесить на солнцепек.
-- Не пойду, - говорю я и заваливаюсь, раскинув руки, на подушку. - Радость моя, принеси мне с завтрака булочку... с корицей. И еще знаешь... яичко... пяти... нет, пожалуй, трехминутное. И ложечку. Не могу же я есть яйцо пятерней...
Мне охота кочевряжиться. Я лет десять не просила никого принести мне булочку в постель. Забыла, какой невероятный кайф... Вера не разделяет моей радости.
-- Я могу дать тебе сарафан, - говорит она. - Или брюки.
-- Я не ношу чужие вещи, - говорю я вредным голосом. - У меня есть мое платье. И пока оно не высохнет, я не двинусь с места.
Вера скептически качает головой. Я изучаю потолок, дирижируя в такт собственным мыслям.
-- Я не знаю, кто такие народы Чили! - заявляю я громко, обращаясь к потолку. - Но пока их не освободят - я не выйду на работу!
Вера тяжело вздыхает и уходит.
-- И еще апельсин! - кричу я ей вслед.
Оставшись одна, я смотрю в окно, слежу, как лениво ползают отдыхающие и как двигаются фигурки на спортивной площадке. Не лень же по жаре... Я чувствую себя запертой в тереме, с невидимым кокошником на голове. У нас домострой на повестке дня... Я довольна собой. Незаметно получилось, что довольна. Так и надо. Орать, отбиваться и давать по морде. Мне б в Москве такую резвость, я давно бы отбросила к чертовой матери и Сашу, и Георгия Александровича с девятью тысячами, и не позволяла вытирать об себя ноги. Они будут гнуть, ломать, пытаться использовать, как им удобно, а в ответ надо именно так, идти вперед и сметать в сторону всех, кто пытается тебя согнуть - пусть им будет хуже... Может, не так со мной плохо и рано ставить на себе крест?.. Или я меньше пью в Москве, чем здесь?... Я достаю бантик и цепляю в волосы. Хочу - и буду носить. Мне так нравится. Это мой стиль. Плевать на чужие гадания о том, что бы это значило. Может, они и на кофейной гуще гадают, так что теперь?..
Платье высыхает к половине одиннадцатого. На завтрак поздно. Зато в бар - самое время. Вера говорит, что завезли томатный сок. Думаю, выпить не успели... Вот уже снова прохладно прикасается ко мне шелковая ткань, и я опять иду по до противности знакомым раскаленным плиткам. На дорожке тащит, везет и пинает чемоданы очередная партия отъезжающих. Среди них Андрей с Гариком. Кажется, не заметили. Я тоже делаю вид, что их не замечаю, и быстро сворачиваю за куст. Что я им скажу? Привет и до свидания? Глупо. Пускай летят, птички...
Жара. Солнце палит так, что противно вообще шевелиться. Как они живут в таком климате? Они-то ладно, привычные... но как Леша, к примеру? Я ищу глазами Лешу, но Леши не видно. Я снова одинока, совсем, совсем одинока. Как в пустыне. Нда, плюнуть негде в пустыне той... Отстояв очередь, как при коммунизме, я требую два полных стакана томатного сока, которые бармен деловито цедит из подозрительного кувшина. Сами делают, методом разведения томатной пасты. Не имеет значения - все равно вкусно... Потом иду на пирс, сажусь на доску, ставлю оба стакана рядом - один справа, другой слева - и смотрю на море. И отпиваю то из одного, то из другого, по очереди. Мне хорошо. Внизу у ржавых бородатых свай хлюпает вода и плавают рыбки. Интересно, употребляют ли они томатный сок... я капаю немного в воду. Не употребляют. Поумнее уток будут... На пирсе никого. Все ненормальные отдыхающие колбасятся у бассейна. По хлорированному водопроводу соскучились... Одна девушка в розовой шапочке и мощном аксельбанте из золотых цепочек подплывает к пирсу, встречается со мной глазами и поспешно уплывает, откуда явилась. Что-то в моем взгляде дает ей основания опасаться быть облитой соком. Или сразу приголубленной стаканом... Я обиженно вздыхаю. Соседи б дома меня так боялись.
Я стряхиваю с ноги мелкие прилипшие камешки и смотрю туда, где бликуют солнечные лучи на гладкой, точно масляной поверхности, и вдалеке с визгом разворачивается желтый банан. В далеких барных динамиках невнятное блеяние. Понятно, что рассвет над Москвой-рекой тут не сыграют...
-- О Азия, Азия, - говорю я задумчиво. - Голубая страна...
Кругом никого, и я могу спокойно декламировать, не опасаясь вызова бдительными гражданами скорой психиатрической. Лишь двое не спеша, вальяжными походками сворачивают с пляжа и двигаются по пирсу, но я их не боюсь. Я встречаю их, приближающихся, обличительным вопросом:
-- Так какой же мошенник, прохвост и злодей окормил вас бесстыдной трусливой дурью?
Леша удивленно распахивает глаза, а Вера загадочно изгибает рот самоварной ручкой и молчит. Поскольку мне не отвечают на прямо поставленный вопрос, я замолкаю и углубляюсь в созерцание водной поверхности. Я думаю, они заговорят, коли пришли, но они безмолвны, как статуи. Я недоверчиво прищуриваю глаза.
-- Вы что, тоже пришли сбрасывать меня в море? - спрашиваю я. - Последнее время все приходят исключительно за этим.
-- Твой уехал, - сообщает Вера.
-- Знаю, - говорю я.
Леша садится рядом на корточки.
-- Чего там? - спрашивает он, следя мой взгляд.
-- Рыбы плавают, - говорю я. - Что за рыбы?
-- Не знаю, - говорит Леша. - Мальки какие-то.
-- А их едят? - спрашиваю я.
-- Да кому нужны такие мелкие, - говорит Леша. Его отвлеченный голос мне не нравится. Нет, не о рыбах он думает.
-- У нас в отечестве, - говорю я. - Давно б уж съели и таких. А не съели б, так надкусили.
Леша пожимает плечами. Интересно, откуда он? Или он говорил, а я забыла?... Не помню... Я оборачиваюсь к Вере. Вера смотрит на меня. В ее глазах какая-то нехорошая поволока. Как два тумана, короче говоря.
-- Э, э, - говорю я внушительно. - Не гляди так больно и тревожно. Не буди в душе моей усталость.
Вера с Лешей обмениваются взглядами.
-- Она изумительна, - говорит Вера.
Леша подходит, обнимает меня за талию, и платье под его рукой намокает от пота.
-- Идите к черту, - говорю я уныло. - У меня нос облез. И волосы соленые. И вообще я чудовище.
Странное и сонное равнодушие с одной стороны, а с другой сердце привычно бьется, и мне приятно Лешиной прикосновение. Вера вливается в скульптурную группу и целует меня в шею.
Куда ревнители морали попрятались, думаю я уныло, ища глазами какого-нибудь дружинника с красной повязкой и маниакально-депрессивной повадкой... Отелю не до нас... своих дел хватает. Даже бабушки следят больше за внуками, чем за чужими нравами.
-- Есть новый анекдот, - сообщает Леша добродушно, но натянуто. Он еще не сбросил со счетов возможность получения оплеухи.
-- Какой? - спрашивает Вера и, поднимая голову, смотрит мне в глаза.
-- Неприличный, - говорит Леша.
-- Нам-то нечего друг друга стесняться, - произносит Вера глубокомысленно.
Я киваю. Я устала. Мне все надоело.
-- Мы свои люди, - соглашаюсь я апатично.
Хочется спросить: а Мустафа? А как же Леша? С какой стати мы торчим на общем обозрении, как живая пирамида на параде? Или Мустафа нашел замену?.. Быстрый дедушка, количеством берет... И черт с ним...
-- Понеприличнее, прошу, - говорю я. - Иначе нет смысла...
-- Ого! - говорит Леша игриво. - Вы, девушки, еще и приставать начнете. Я с вами в номер идти боюсь.
Встретив Верины пальцы, я вздрагиваю - они в пекле холодные, как лед.
-- В какой номер, - говорю я. - Тебе работать...
-- Делу время, потехе час, - говорит Леша. - Всем положено... Насчет потехи как?
-- Часа? - спрашиваю я тупо.
-- Увидим, - говорит Леша. - Как масть пойдет...
Четыре крепкие руки ведут меня, как слепого, по пирсу, а я тупо соображаю: может, Леша на задании?.. Может, он Мустафой засланный? Спросить бы, но лень. Какая разница?.. На берегу я шарахаюсь в тень, под жидкие ветки кустарника. У пыльного автобуса грудой лежат чемоданы, а рядом мизансцена прощания: две молоденькие розовые девочки в льняных платьицах взасос целуются с охранниками-турками, а сквозь стекла злобно, с долей зависти, изучают процедуру законные матери семейств. Я тоже завидую. Свежо и натурально у людей, как с грядки. Возвратятся к мужьям и женихам такими ж яблочками наливными, нетронутыми лишними переживаниями... У Леши брезгливость в мимике. Цирк, и только... Куда ж мы... Я не выпивши... Не потяну без микстуры для повышения производительности... Я, конечно, справлюсь, дети строителей коммунизма жизнью учены... но лучше с допингом... Даже коммунизм трезвыми не строили, а такое дело... На ходу, на полшаге, я делаю попытку свернуть к бару, две пары рук останавливают в зародыше мое поползновение, а их владельцы по-доброму спрашивают:
-- Куда?
Не хватало еще лекций про здоровый образ жизни. Главное, вовремя.
-- Ребята, - говорю я умоляюще. - Дайте выпить! Не могу такие вещи на трезвую голову!..
Меня согласно поворачивают, подводят к стойке и усаживают на высокий барный стул. Две пары глаз вопросительно буравят с двух сторон.
-- Пей, солнышко, - говорит Леша и ласково гладит меня по талии. Для него игра началась. - Пей, деточка.
Подлетевший бармен моргает вопросительно. Я с кислой гримасой, лихорадочно соображая, веду взгляд по бутылочному ксилофону за бортиком. Рома их керосинового...нет, этого, пожалуй, мало.
-- Коньяк, - говорю я решительно и добавляю. - Full glass.
-- Не много? - спрашивает Вера тревожно. Боится, что с такой дозы я обернусь овощем.
-- В самый раз, - говорю я.
Махнув разом стакан теплого опилочного коньяка, пахнущего древесной морилкой, я решительно выдыхаю и сразу получаю нехилый удар по голове по линии бровей. Встроенное зеркало за спиной бармена подрагивает и нерешительно раздваивается. Теперь можно. Забрало.
-- Ну все, - говорю я, неуверенно слезая с табурета (вдруг уже ноги не ходят). - Пошли!
И мы трое, как невидимой веревочкой повязанные, идем в номер.
Заходя в автобус, настроившись на дальнюю дорогу, я душераздирающе зеваю. Выдумали отправлять утрами самолеты. Надо ж перед вечером. Приехать и сразу баиньки... Хотя если рейс задержат...
Леша не провожает. Он занят. Его захлестывают служебные обязанности, уж не знаю, какие. Лешины служебные обязанности узорчаты и затейливы, как турецкий ковер... Нас провожают Светка и двухдневные знакомые - Лиза с Сашей из Тюмени. Маша то ли роет золотоносный пласт, то ли отдыхает от трудов праведных. Лешино отсутствие приносит облегчение. Что он скажет, и как будет прощаться, не представляю. Нет, такие расставания не публичны... Вера влетает первой и, забившись к окну, беспокойно наблюдает, как Саша укладывает в багажный отсек ее дубленку, упакованную в полиэтиленовый мешок, а иссиня-загорелый водитель прикидывается помощником. Гад Мустафа не прислал даже цветка с подведомственной грядки, но он, по моему, уже растворился в Вериной памяти без остатка. Я лениво усаживаюсь и вытягиваю ноги под впередистоящее кресло. Что ж, поедем... Пока Вера машет руками и посылает воздушные поцелуи, я припадаю к пластиковой бутылке из-под минеральной воды. У меня три таких: с ромом, коньяком и Бейлисом. Хотя Бейлис - блажь... в его версии a la turc крепости не больше, чем в кефире. Отпив, я откидываюсь на кресло и отстраняюсь от Веры. Без Леши она неинтересна. Ориентация у меня кондовая, как кирзовый сапог, и зашита в меня намертво, как программа в стиральную машину. Для перелицовки недостаточно залить меня спиртом и переменить географию... Все деревенские предки виноваты. Изысканных пороков не практиковали. Были бы дворяне, глядишь, какой-нибудь бы ген красиво мутировал... завернулся бы не той спиралью... не в ту сторону... А так хоть разбейся... Глупо переть против природы. Я мельком перебираю последние дни. Не стыдно. И не жалко. Но больше не хочется. Не думает же она, что в Москве мы продолжим?..
Главное - забыть привычку безмолвно встречаться глазами с ощущением, что вокруг никого, кроме нас, нет. Это вообще вредная привычка. И красноречивая. Окружающие тоже не дураки... Оттого я тороплюсь выпить рома, хотя жара, и мне, в общем-то, не хочется. Зато когда Вера возвращается ко мне, бутылка спрятана, а мои глаза сами смотрят в разные стороны, и я физически ни в чей взгляд не попадаю. Автобус трогается, делает поворот на месте, как волчок, на сто с чем-то градусов, обдав меня холодной струей из кондиционера, и проплывает мимо ворот, лавки со связками синих глазастых назаров и улыбающегося охранника в голубой форменной рубашке. Автоматически становится грустно.
-- Поехали, - говорю я решительно. - К хмурым дням, битому асфальту и маршруту двести тридцать третьего автобуса, расписание которого придумывалось с учетом разработок новейшего психологического оружия.
Вера подобострастно кивает, будто слышит нечто умное.
За окнами прощально мелькают неестественной красоты пейзажи с вкраплением турецких регалий, нормализующих впечатление - сухими пустырями, кустарными вывесками, нитками колючей проволоки на рубежах частных угодий. Погода безоблачна как всегда. Море так великолепно, что сердце вздрагивает от мысли - увижу ли еще такое. Но потом автобус, петляя, спускается в котловину Анталии, и я без сожаления утыкаюсь в экран электронной книги. Беседовать с Верой не тянет. Я предчувствую фальшь в нашем гипотетическом диалоге.
В аэропорту, сидя на скользкой дубленочной упаковке, я не отрываюсь от компьютера, хотя изображение на маломощном экране еле видно. Вера убегает тратить остаток турецких лир. Краем глаза наблюдаю за очередью рейса на Антверпен. Несколько однотипных женщин забавно напоминают афганских борзых - сухих, поджарых и плоских по одному измерению. Пока я гадаю, что за диковинный генотип - среди немцев, по крайней мере, в нашем отеле, ничего похожего не было - и от каких он древних племен произошел, Вера якобы незаметно, с ловкостью влюбленного бегемота, засовывает записку в карман моей накинутой куртки. Оставшись одна, я с опаской изучаю послание. Поздравительное растение и глупый комплимент. Представляю, как бесятся мужики, если раздражает даже меня. Скорее бы сдать ее на руки мужу... надеюсь, он приедет встречать законную супругу в Шереметьево. Следил бы за ней получше, ей-богу... Тянет напиться, но внутренний голос подсказывает, что не дома - страна вечной трезвости чревата сюрпризами. Вдруг в самолет не пустят... или замкнут границу. Жуя насильно запихнутый в рот приторный кусок рахат-лукума и отряхивая с платья кукурузный крахмал, я вспоминаю, что как-то грузилась в самолет в виде багажа, но сопровождаемая многоуважаемым мужем, хотя и в состоянии аналогичном.
В самолете у меня гаснет разряженный в ноль наладонник. Убить производителей аккумуляторов... если будут деньги, куплю зарядку на солнечных батареях. Не будем зависеть от Чубайса, от Чубайса турецкого тоже не будем... и даже от Чубайса нейтральной полосы, кто бы он ни был. Будем зависеть от солнечного света, черт возьми. Кажется, высокопарные настроения заразительны. Любуясь мутным на просвет ромом, я напиваюсь без опаски. Родина нас примет в любом виде, хоть по-пластунски ползи через кордон.
Шереметьево встречает серой дождевой мутью в иллюминаторах. Расслабленные пассажиры, не успев отхлопать, сбрасывают благодушные отпускные личины и возвращаются к привычным волчьим сущностям. Все хватают мобильники (я вспоминаю, что свой я как отключила неделю назад, так с тех пор не трогала) и баулы. В проходе образуется толчея. Меня ломает суетиться, но Вера уже щебечет в трубку - с мужем, с мамой, потом снова с мужем. Глядя на ее оживление, я надеюсь, что она тоже перешагнула черту, отделяющую отдых от суровых будней, а наше приключение осталось за чертой. По размышлении надежда улетучивается - слишком романтическая у Веры натура... Попутно выявляется, что самой звонить некому. И встречать меня никто не будет. Можно бы было позвонить маме... но собственный убогий аппарат наверняка в разрядке, а просить у Веры трубку, как бедной родственнице, не хочется. Я не спеша плетусь по терминалу, напевая "то взлет, то посадка..." и тупо глядя на мелькающие впереди загорелые пятки. Спасибо, что на летное поле не высадили. Могли бы...
На границе - дикая свалка из желающих попасть в Российскую Федерацию и мрачные лица казенных дам в погонах. Кругом прыгают от нетерпения граждане различных стран, трезвонят мобильники, кричат дети, из одной очереди в другую машут руками сотоварищи, которые по советской привычке заняли в пяти местах и мучаются от многократного расслоения личности. Вера докармливает меня рахат-лукумом, а я, вредно морщась, гадаю, довезет ли Верин муж меня до дома, или выкинет из машины с позором. Человек он, похоже, своеобразный, кто знает, чего от него ждать.
Настороженно, не расслабляясь, я тащусь за Верой по зеленому коридору, припоминая, какой суммой в Российской валюте я располагаю, и сколько стоит автобус. За две недели отсутствия могло измениться что угодно... Не глядя в ожидающие лица бледных людей за поручнем, я краем глаза отмечаю, что Вера с визгом виснет на чьей-то шее, и над Вериным плечом светятся роскошные янтарные усы. Глаза их обладателя благожелательно скользят по мне без большого интереса. Вера сваливается с мужниной шеи, и передо мной оказывается румяный довольный мужчина в хорошей жилетке стиля сафари-тире-сантехник, китайскими подобиями которой завалены вещевые рынки до Владивостока. Это ему мы, значит, покупали купальный халат под зебру. Что ж, будет смотреться... Втроем мы прочно забиваем проход, образовывается пробка, встречающие оттесняют нас в сторону, и Вера, поглаживая супруга по заросшей рыжеватыми волосками руке обрывочно проговаривает:
-- Ты на стоянке?.. Далеко?.. Как погода?... Народу много?... Давно стоишь?.. Господи, как ты похудел!.. - а я чувствую непритворность ликования и ощущаю легкие уколы зависти, которые пытаюсь загасить волевым порядком. Все ширма. Не знаю, что у них внутри, я лишь отчасти, с края, немножко могу судить об их паре, но по совокупности наблюдений скажу, что завидовать нечему. Хотя если завидовать, то именно пустому месту... Должна моя бабья натура иногда прорываться через ограничители, почему бы не сейчас. Верин муж оттаскивает нас под монитор, вокруг вьются левые таксисты, мимо галопом со словами "Delta is coming" и с букетом наперевес пролетают два иноземца, а я опускаю на пол сумку и рассматриваю матрешки на витрине в ожидании, когда они наговорятся, и когда Вера нас познакомит.
Верин муж приветливо кивает, когда приходит мое время.
-- Нина с нами поедет? - спрашивает он, обращаясь к Вере, но глядя на меня. - Тут такой примечательный случай, я пока вас ждал, рассматривал... - он хитро щурится. Мастер рассматривать, не проведешь. - Нину встречают аж двое. Но не только двое, они по отдельности. И друг друга не знают. Я за ними следил... Ну-ка, Нина, - он переходит на дружеский, фамильярный тон, но не настолько фамильярный, чтобы фактически незнакомый человек обиделся - я понимаю, что он о-го-го какая штучка... он мог давно нас раскусить, лишь бросив первый взгляд. Неприятно быть объектом чужой проницательности... - Вы пользуетесь большим успехом.
Первое мгновение мне кажется, что он шутит. Потом доходит, что это далеко не комик. Быть может, он в жизни не сказал ни слова, рассчитанного на встречный смех.
-- Не знаю, - говорю я обомлело и мысленно тестирую себя на степень алкогольного опьянения и правильность восприятия чужих слов. - Не может быть такого.
Сердце начинает колотиться. Неужели мама? Или Ленка? Если врет - убью гада. И суд меня оправдает. Нельзя шутить подобными вещами.
Вот посмотрите-ка, - заявляет этот затейник и, обняв Веру за плечи (заботливый муж покажет нечто забавное дорогой супруге), незаметно наводит палец на стойку вызова такси, где, мученически привалясь к стенке, мается белесый парнишка, покорно сжимая бумажку с моим именем. И фамилией. Его выражение годится для сквашивания молока, но иногда по лицу проходит некая конвульсия - репетиция приветливой улыбки. В рисунке томной позы читается крупными буквами, что встреча женщины с обозначенными именем и фамилией для него тяжкий крест. Почти как камни ворочать. Он очень юн, кожа у него белая, прозрачная, реснички бесцветные, за спиной сиротский рюкзачок, и мне от души жалко натруженного беднягу, хотя я не понимаю смысла этой дурацкой мистификации.
-- Могу поспорить, Нина, что Вы его не знаете, - говорит проницательный наблюдатель.
-- Считайте, уже выиграли, - отвечаю я светским тоном.
-- Потому что он Вас не знает, - продолжает Верин муж. - А вон еще один... подойдите сюда.
Он увлекает нас ближе к поручню. У самого выхода (как я его не заметила?) беспокойно, как выловленная рыбка, бьется молодой человек в дешевом пиджачке. Он потряхивает в воздухе пластиковым файлом, и глаза его тревожно бегают по кругу, как локаторный луч. На бумажке, одетой в пластик - мое имя. И, опять же таки, фамилия. Молодой человек чуть не выпрыгивает из гнедого пиджачка, он мечется, искательно глядя в глаза каждой даме. Меня он пропустил из-за бурной Вериной встречи... а я его - потому что в голову не приходило, что меня встречают, да еще незнакомые люди.
-- Похоже, Вера, этого Вы тоже не знаете, - произносит наш исследователь человеческих душ с явным удовольствием.
-- Угадали, - говорю я оторопело. - Вы на редкость проницательны.
Уж не Вера ли подстроила? Захотелось с супругом развлечься...Плакатики почти одинаковые. На одном написано "Коновалова Нина", а на другом - "Нина Коновалова". Погрешностью можно пренебречь. Не все в курсе, что я ношу фамилию мужа - во-первых, от лени переменять, а во-вторых из вредности, потому что это единственное данное мне, что он теперь не может отобрать - хоть тресни, никакими судами. Пустячок, а приятно.
-- Обалдеть! - восклицает Вера. - Нинка! Ты пользуешься успехом, любовь моя!
Легким задумчивым движением вперед я ухожу от Вериного поцелуя - мне неприятно не физически, а морально. Под телескопическим наблюдением усатого всезнайки я чувствую себя неловко... Меня еще не оставляет мысль, что я не окончательно протрезвела. Нет, ребята, пора бросать пить... это директива на будущее, а сейчас что делать?
-- Кого Вы выберете, Нина? - иронически спрашивает Верин законный инквизитор. - Подожди, подожди, - останавливает он свою жену. - Пусть Нина выберет.
Я кривлю физиономию. Дело серьезное. Можно исходить из критериев личной симпатии, но необъективный подход только портит дело. Ясно, что оба меня не знают. Еще ясно, что оба не видят и друг друга - один по причине полной индиферентности, а другой из-за узкоцелевой сосредоточенности внимания.
- Хотя это полный бред, - говорю я во всеуслышанье. - И хотя у меня еще ром не развеялся... - я с демонстративной робостью хлопаю по рыжеволосой руке. - Но я выберу наиболее заинтересованное лицо. Труд должен вознаграждаться... так, нет?
-- Вы правы, - произносит Верин супруг серьезно.
Недоверчиво и несколько боком, я приближаюсь к молодому человеку в пиджачке. Нерешительность проявлять не стоит, и наиболее рьяных ожидающих приходится расталкивать в стороны с риском быть побитой табличками.
-- Эээ... - произношу я, слегка касаясь его рукава, но этого оказывается более чем достаточно - разом обернувшись, он словно взрывается.
-- Нина Сергеевна! - в глазах его такое отчаяние, что я пугаюсь. - Слава богу! Вы? Я уже просто не знал, куда деваться!... Знаете... просто ужас! Мы так пытались с Вами связаться... У вас вещи, Нина Сергеевна? Давайте мне... у меня машина...
Его испуганные глаза бегом от вопросов ныряют в поисках моих вещей.
-- Ааа... собственно... - блею я невнятно.
Вера с мужем делают мне знаки в стороне. Я недоуменно пожимаю плечами. Я еще ничего не понимаю.
-- Мы так пытались до вас дозвониться... - бормочет он. - У вас телефон не отвечал... Мы вашей маме позвонили... Георгий Александрович, он категорически велел... Нина Сергеевна... - держась за ручку сумки, он ищет невидимые чемоданы. - Это все?
Услышав про Георгия Александровича, я устанавливаю пославшего и делаю Вере соответствующий жест. Они сию минуту исчезают в толпе, и под эстакадой я некоторое время вижу их обнявшиеся спины. Я остаюсь один на один с неведомыми проблемами. Звонили маме... значит, с мамой все в порядке. С Ленкой, надо полагать, тоже.
-- Все. Она легкая, - говорю я о сумке. К чему ей быть тяжелой? Почти все на мне... Успокоившись, я смотрю пристально и нагло на посланника. Думаю, могу позволить себе бесцеремонный вопрос. - А вы кто?
Краем глаза я наблюдаю за юным альбиносом. Он по-прежнему не являет признаков заботы. Ему же хуже. Поручения надо выполнять трепетно, есть глазами начальство... Пусть остается здесь без сожаления... Кажется, уже задышал в спину парный анталийский рейс, а следом и гонконгский... пусть мучается.
-- Я... говорит он, не поднимая глаз и сует изрядно мокрую руку, не могу уж судить, отчего мокрую. - Меня зовут Евгений.
-- Очень приятно, - говорю я равнодушно, принимая его ладонь. Евгений, ну и что? А дама из нас кто?
-- Вы понимаете, Нина Сергеевна, - суетится он. - Давайте на воздух выйдем... Не надо нам такси! Уйди! - это он отмахивается приветственным плакатиком от черных и серых диспетчеров разной степени цветонасыщения. - Вы понимаете... Георгий Александрович... Он категорически велел вас встретить... Мы не могли дозвониться, Нина Сергеевна. Ваша мама не знала, какой у вас отель... и турфирму вы ей тоже не сказали... Мы бы вас нашли... Мы бы даже телеграмму отправили... только не знали, куда...