* * *
– Что-то часто приходится менять руководителей второго отдела, Михаил Иосифович.– Да уж, Евгений Ильич. Ну, что будем решать по вопросу со Свиридовым?
– Это как БАМ скажет.
– Пока что, я полагаю, можно его оставить, – сказал Климовский. – Человек явно дружит с головой и не собирается устраивать глупых вендетт на потеху «желтой» прессе. Хотя, конечно, Свиридов опасен. Но другие люди и не сумеют работать во втором отделе.
– А парнишку жаль, – сказал Бородин.
– Которого?
– А вот этого... Анисимова.
– Вы хотите сказать – Свиридова-младшего?
– Вот именно.
– Это с каких пор вы стали таким жалостливым, Евгений Ильич?
– Не надо путать жалость с сожалением. Разве шахматист, из-за зевка проиграв фигуру, пусть даже пешку, жалеет ее? Нет, ему просто досадно, что он ее потерял. Вот у меня примерно те же самые ощущения. Ведь этот Илья был не самой ненужной фигурой в вашей игре, Михаил Иосифович, не так ли? Пусть и пешкой?
– Ну... со временем я надеялся поменять эту пешку на ферзя, – сказал Климовский.
– А кто ферзь? Свиридов-старший на ферзя пока не тянет.
– Да, он скорее пока конь, который способен перепрыгивать через головы более значимых и ценных фигур и в конечном итоге ставить «вилки» королю и ферзю. Один из таких ферзей уже попался.
– Вы имеете в виду Солонского, Михаил Иосифович? – осведомился Бородин.
– Совершенно верно. Я совершенно напрасно прикрепил к Свиридову контркиллера. Он оказался слишком классным профессионалом, чтобы попасться на такую уловку. Но Микулова нужно было менять: паренек вдруг захотел играть самостоятельно.
– Значит, это ваша инициатива – с Микуловым? А мне Свиридов выговаривал так, словно у Микулова в кармане лежало предписание за моей подписью, где черным по белому значилось: убрать Музыканта.
Бородин пожал плечами и сказал:
– Что-то хозяин запаздывает. Обычно это не в его характере – опаздывать.
– Вероятно, подсчитывает, во сколько ему обойдется покупка очередного антикварного авто, – иронично сказал Климовский. – На этот раз, по слухам, он собирался отовариться экспонатом «Опель-Адмирал» тысяча девятьсот сорокового года выпуска, возившим Геринга. Кажется, речь там шла о сумме, превышающей миллион долларов.
Бородин, прислушавшись, произнес:
– Но, судя по шагам, на этот раз, кажется, он.
...Борис Александрович Маневский был плотным мужчиной среднего роста, смуглым, черноволосым, с длинным крючковатым носом и яркими темными глазами под очками в золотой оправе. Одет он был неброско, в брюки и рубашку приглушенных тонов.
При его появлении Климовский и Бородин встали и почтительно пожали протянутую олигархом руку.
– Ну, господа, чего хорошего сообщите? – скороговоркой произнес он, усаживаясь в кресло.
– Все сделано, Борис Александрович, – доложил Климовский. – Так, как вы рекомендовали.
– Ну да... А где этот... как его... – БАМ покрутил пальцем в воздухе и наконец договорил: – Свиридов? Последний раз я видел его несколько недель назад. Почему его здесь нет?
Климовский молниеносно переглянулся с Бородиным и мягко начал:
– Я думаю, Борис Александрович, что Свиридов был бы более полезен на другой работе, не требующей таких нервных затрат и высокой ответственности.
– Разве он не справился? – спросил олигарх и быстро взглянул на часы.
– Напротив. Поэтому я и хотел бы предложить вам, Борис Александрович, спустя определенный промежуток времени заменить руководителя второго отдела и дать фирме «Атлант» нового генерального директора.
Маневский только пожал плечами:
– Делайте, как считаете нужным. Только всю информацию – немедленно мне! Ну что... все? А то мне нужно еще заехать в мэрию... и вообще.
– Конечно, Борис Александрович! – разве что только не пропел Бородин. – Все будет выполнено.
– Так... да! Михал Иосифыч... – Маневский повернулся к Климовскому, – а что у нас там с первым замом Минтопэнерго? Материалы получены?
– Да, Борис Александрович.
– А связь с Дастархановым восстановили?
– Да, Борис Александрович.
– Значит, вот что я хотел еще... – Олигарх почесал в лысеющей голове, а потом, скривив угол рта, договорил: – Да! Замените главного редактора «Финансов» и сообщите в Тель-Авив и Нью-Йорк насчет этого...
Он оборвал сам себя и, рассеянно сняв очки, подслеповато на них прищурился и начал протирать стекла платочком, а Климовский, не меняя ни тона, ни выражения лица, еще раз повторил:
– Да, Борис Александрович. Все понятно.
* * *
Прокурор Никитин в сопровождении Фокина сел в служебную «Волгу» и, не взяв с собой водителя, а только машину сопровождения, направился на указанный вокзал.Там он нашел нужную камеру хранения и открыл ее.
Камера номер сто восемнадцать.
Внутри лежал маленький белый пакет, который немедленно был препровожден в карман прокурора. На ощупь он определил, что в пакете, по всей видимости, содержится мини-компакт-диск.
В сопровождении следующих на некотором отдалении охранников и Фокина, нависающего непосредственно над правым плечом и что-то время от времени коротко бурчащего себе под нос, Никитин вернулся к своей машине и сел за руль. Фокин приземлился рядом, и Александр Тимофеевич включил зажигание и нажал газ.
– А тебе неизвестно, что там за информация? – спросил прокурор.
– Известно, – ответил Афанасий. – Там вся империя Бориса Маневского.
– Ну, не вся, – вдруг прозвучал за спинами Никитина и Фокина знакомый голос, но в нем не было обычной иронии, а только тлело горькое, тяжелое, снисходительное любопытство. – Вся... боюсь, нам не по зубам.
От неожиданности Никитин нажал на тормоза, машина угрожающе дернулась, и ее поволокло на тротуар, отчего следующая сзади «Волга» сопровождения едва не вписалась в бампер прокурорского «железного коня».
Фокин обернулся и увидел за спинкой своего кресла лицо Свиридова.
– Не свети меня, Афоня, – усмехнулся тот, – а то, не дай бог, охрана гражданина прокурора, к несчастью для себя, захочет выяснить, откуда в машине третий пассажир. А у нас и без того проблем более чем достаточно.
– Что вы намерены делать, Свиридов? – резко спросил Никитин, возвращая машину на трассу.
– Что я намерен делать? Да ничего особенного. Просто обеспечить вашу и предоставленной вам информации безопасность. Только не говорите, что вас и без того охраняют: для людей БАМа это не охрана.
– Куда же прикажете следовать? – не без вызова спросил Никитин.
– А что, разве я похож на семейство Овечкиных, разворачивающих самолеты с воплями «следовать в Буркина-Фасо!»? Хотя, откровенно говоря, такой факт, как угон самолета, в моей личной биографии наличествует. А куда вы собирались ехать до моего... скажем так, несколько неожиданного появления?
– Разумеется, на работу. Смотреть ваш диск. Ведь, конечно, это вы передали мне его?
– Вы на редкость догадливы для работника прокуратуры. Ну что ж... едем к вам. Я тоже буду присутствовать при все при этом. Только не стоит пытаться упекать меня в камеру. Это несколько преждевременно.
– Я не понимаю, на что вы рассчитываете.
– А что тут понимать? Что тут понимать? Просто я давно стал бандитом и убийцей, как это в свое время метко определил господин Климовский.
– Климовский? Это не из пресс-службы Маневского?
– И из нее, родимой, тоже. Климовский у нас вообще многопрофильная особа. Ну что ж... я-то, конечно, бандит и убийца, а вот вся эта милая компания свой статус еще не определила. Надо прояснить... Так что, как видите, к лестным эпитетам бандита и убийцы я собираюсь присовокупить еще и титул предателя. Сдаю своих, такая вот петрушка! – И Свиридов засмеялся так, что видавшего виды прокурора тем не менее продрал мороз по коже. – И кто бы мог подумать, что я способен слить своих коллег. И братьев по крови... не по той крови, что течет в наших жилах, а по той крови, что мы проливаем сообща. Позавчера Илья, вчера Солонский, сегодня еще кто-то...
– У тебя, Свиридов, страсть к театральным монологам.
– Это верно. Лучше бы я был актером. Правда, Афоня? Как там у любимого поэта Михаила Иосифовича Климовского – Блока: «Тащитесь, траурные клячи, актеры, правьте ремесло – что бы от истины ходячей всем стало больно и светло!»
– Только я одного не понимаю, – сказал Никитин, – каким образом можно проникнуть в запертую машину среди бела дня, да еще на глазах охраны... да еще так, чтобы не включилась сигнализация и не повредились замки.
Фокин хрипло засмеялся, а Свиридов глубоко вздохнул и сказал:
– Вы знаете, Алексан Тимофеич... если бы я всю жизнь только и делал, что вскрывал машины... а лучше бы я делал это... то и тогда я не научился бы управляться с сигнализацией и замками лучше, чем сейчас.
– Он на моих глазах за минуту при помощи молотка, гвоздя и отвертки вскрывал джипы, – тихо сказал Фокин, – а за пятнадцать минут справился с «мерсом», у которого была чуть ли не спутниковая система защиты.
– Вот таких людей берут на работу граждане Климовский, Бородин и другие, имя им – легион, – кратко резюмировал Свиридов.
* * *
...Чем дальше прокурор Никитин просматривал информацию, содержащуюся на мини-диске, тем мрачнее и бледнее становилось его лицо. Каменели скулы, бугрился попеременно то вертикальными, то горизонтальными складками лоб, рот стянулся в одну жесткую серую складку, а пальцы левой руки, свободные от порхания по клавиатуре компьютера, нервно комкали сигаретную пачку, в которой еще оставалось несколько особо невезучих сигарет.Наконец Никитин медленно откинулся на спинку своего кресла и под пристальным взглядом Свиридова четко, подбирая каждое слово, проговорил:
– Но вы сознаете, что это – всероссийский, а то и мировой скандал?
– Я-то сознаю, а вот сознаете ли вы?
– Это же... это же... – Никитин не находил слов, – да ведь все, что я до этого делал, походит на... как если бы коллекционер бабочек вышел охотиться на тигров.
– А у вас образное мышление, – кивнул Владимир. – Коллекционер бабочек... охота на тигров... да-а. Что вы намерены делать?
– Однозначно – к Генеральному прокурору.
– Ну что ж, – сказал Свиридов, – надеюсь, Генпрокурор не имеет отношения к БАМовской кодле.
– Что?
– Это я так – мысли вслух. Желаю удачи.
Глава 12
Ноутбук Владимира Свиридова
– Я не понимаю, как вы, Климовский, могли это проморгать.
Михаил Иосифович стоял по стойке «смирно», опустив глаза в пол, и на его обычно сдержанном и самоуверенном лице было написано чувство, близкое к смятению.
– А ты, шалава, немедленно уезжаешь в Канаду, в Англию или в Израиль, – обернулся разгневанный Маневский к дочери Светлане. – Нечего тебе тут делать... только подмачиваешь мою репутацию. Сколько ты заплатила Свиридову за своего любовничка?
Последняя, еще более бледная, чем Климовский, и вовсе не могла стоять на ногах, а привалилась к стене, не замечая стоявшего возле нее кресла.
– Сколько, я спрашиваю? – грозно повторил БАМ.
– Три... тридцать «тонн».
– Почти что тридцать сребреников. Но это не суть важно. Важно то, что мне теперь придется самому разгребать последствия ваших недоработок, Климовский, и твоего блядства, Светлана. Как же ты так мог не уследить за этим Свиридовым? А еще слывешь чуть ли не самым информированным человеком в Москве. Сколько же я, в конце концов, должен вкладывать бабок, чтобы была реальная отдача и безотказное функционирование отделов?
– Но, Борис Александрович... – начал было глава третьего отдела, но тут же был прерван рыком Маневского, который обычно разговаривал тихим, выдержанным, интеллигентным тоном:
– Молчи, Климовский! Молчи! Если бы мне не позвонил прокурор и не сказал об этом диске с информацией, то я бы и сейчас был как неинформированный, гнилой салага!
– Какой прокурор? Никитин?
Маневский презрительно скривился:
– Какой Никитин? Никитин – это честный трудяга, который честно доставил диск куда следует. А звонил мне Генпрокурор и сказал, что оставляет на мое усмотрение, что теперь делать. Совсем замять скандал он не может, спустить его на тормозах было бы слишком опасно и неблагоразумно, и он предложил мне один неприятный, но в высшей степени действенный выход.
– Какой, папа? – спросила Светлана.
Олигарх неожиданно сверкнул белыми зубами в широкой, хотя и довольно свирепой усмешке, и ответил:
– Арест!
– Арест? Чей арест, простите? – уточнил Михаил Иосифович.
– Разумеется, мой!
Климовский и Светлана недоуменно переглянулись, а потом первый осторожно спросил:
– Борис Александрович... вы это серьезно? Что... в следственный изолятор куда-нибудь в Бутырку?
– А что тут такого? В конце концов, обиженных в России любят, – сказал БАМ. – Ничего страшного. Хай поднимется кошмарный, конечно, но совсем по другому поводу. Одним словом, Климовский, после моего ареста, а это практически свершившийся факт, ты развязываешь веселую кампанию в подконтрольных нам СМИ о нарушении прав человека в России, о нарушении свободы слова и воскрешении тоталитарных традиций прошлого. Можно допускать самые беззастенчивые выверты, наверху уже дали отмашку.
– Но ведь это их скомпрометирует!
– Неважно. Каша заварилась такая, что будет гораздо хуже, если все подковерные операции всплывут на поверхность. Знаешь, что будет на Западе, когде они узнают?.. Нет, уж лучше маленькая провокация на телевидении и в газетах, чем реальное расследование. Это не мои слова, это слова Генерального прокурора. А тот поет с голоса главы президентской Администрации.
Климовский кивнул головой, давая понять, что он все понял.
– Когда же вас выпустят?
– Это будет зависеть от ряда обстоятельств. В том числе от того, как скоро ты сумеешь разыскать этого Свиридова. Все ясно?
– Да. А что с Никитиным?
– А что с Никитиным? С Никитиным ничего. Не сметь его трогать! Еще не хватает дополнительной вони вокруг моего имени! И так столько дел наворочали... по всей видимости, сорвется несколько выгодных контрактов. Впрочем, это не важно. Важно другое: откуда у этого Свиридова доступ к такой секретной информации? И второй вопрос: на кого он работает? Ведь он сам увяз во всем этом говне настолько, что слитое им инфо утянет на дно его самого в первую очередь. По собственной инициативе самого себя не приговаривают. Он же не камикадзе, в конце концов, и не сумасшедший, раз больше полугода руководил вторым отделом.
Климовский взглянул на напрягшуюся Светлану и проговорил:
– Тут возможна вполне реальная гипотеза...
– Мне не нужны гипотезы и теории!
– Дело в том, что Свиридов попал под собственный каток. Стечение обстоятельств. Полковник Платонов, шеф «Капеллы», именовал это калькированным с древнегреческого выражением «козлиная песнь». Возможно, по аналогии с «козьей мордой» или по эстетическим пристрастиям.
– Что это такое вы несете, Михаил Иосифович? – сморщился миллиардер.
– А вот что.
И Климовский кратко изложил историю с Ильей Свиридовым, он же «Дима Анисимов», и обстоятельствами его смерти.
– Значит, Свиридов, по сути, убил собственного брата? – спросил БАМ.
– Да.
– И вы считаете его способным на такие корсиканские заморочки – кровную месть? Да еще, по сути, чуть ли не самому себе.
– Это очень своеобразный человек. От него всего можно ждать.
– Так какого же черта вы взяли человека, от которого всего можно ждать, на пост шефа «Атланта»... второго отдела? А, Климовский?
– Потому что человек, от которого нельзя ждать ничего, на этот пост не годится, – выпрямившись, внушительно ответил тот.
Магнат внезапно остыл:
– Ну ладно. Выполняйте то, что вам поручено. Второй отдел временно берете на себя. Ведь вам не понаслышке знакомы обязанности, которые исполнял покойный – в прорисовывающейся перспективе – господин Свиридов? Не так ли, Михаил Иосифович?
– Да, Борис Александрович, – привычно ответил бывший «серый кардинал» «Капеллы».
Конечно, со стороны это выглядело, как побег крысы с тонущего корабля, но кто поступил бы иначе?
А сесть в тюрьму Свиридова не заставило бы ничто – ни полудохлая крыса по имени совесть, ни память о погибшем брате.
Единственное, о чем он сожалел – это то, что ему тяжело будет попасть на похороны Ильи, организованные модельным агентством, в которое его пристроил в своих целях Климовский, и щедро проспонсированные Владимиром.
Разумеется, не напрямую.
Фокин уже не работал дворником в прокуратуре: на деньги Свиридова он снял квартиру неподалеку от Ваганьковского кладбища, где должны были состояться похороны Ильи, и теперь безвылазно сидел там.
Ирония судьбы: Владимир не имел возможности настоять на том, чтобы на могиле брата значилось подлинное ФИО: «Свиридов Илья Антонович. 1976—2001».
В смысле – не имел безопасной возможности.
Впрочем, на похороны он все равно пошел.
Разве можно иначе?
Но он посчитал это излишним. И как Фокин ни уговаривал его не лезть на рожон, Владимир так и не согласился наложить грим.
– Мне надоело быть клоуном, – сказал он.
Народу на похоронах было немного. Человек пятнадцать с Илюхиной работы, Свиридов, Фокин – и все.
...Владимир стоял над свеженасыпанным холмиком земли, который уже начало заносить пушистым ласковым снежком, и смотрел на только что воткнутую кем-то в могилу табличку на железном штыре: «Анисимов Дмитрий Антонович».
Свиридов повернулся к Фокину и сказал:
– Афоня... где это там у нас?
Фокин порылся в карманах и протянул Владимиру другую табличку: «Свиридов Илья Антонович. 1976—2001».
– А ты езжай, Афоня, домой, – сказал Владимир. – В смысле – на новую хату. Жди меня там.
– Я без тебя не...
– Иди, я сказал! – чуть повысил голос Свиридов, и Афанасий нехотя побрел к владовской «Феррари».
Хотя отсюда до квартиры можно было дойти пешком за десять минут.
Владимир посмотрел ему вслед и, вытащив из земли табличку с «Анисимовым», поставил свою.
– Что вы делаете? – подлетел к Владимиру какой-то толстый парень в растрепанных чувствах и уже сильно на взводе. – Вы зачем... зачем кощу... кощунствуете?! Какой еще И-и-и... Илья?!
Он наклонился и попытался было выдернуть табличку с фамилией «Свиридов», но Владимир опустил ему на плечо тяжелую руку и резко развернул к себе.
– Я его брат, – бросил он. – Его зовут не Дима Анисимов. Он Илья Свиридов. Мой брат.
Парень воззрился на Владимира так, будто увидел самого дьявола, а потом попятился и бочком переместился к своим друзьям. Те, как по команде, уставились на Свиридова и Фокина и почти немедленно начали рассаживаться по машинам.
– Кощунствуете... – выдохнул Владимир. – Много он понимает...
Мимо него прошло несколько старушек, а потом в спину словно подуло порывом холодного, пронизывающего ветра. Хотя погода стояла великолепная.
Он обернулся. В нескольких метрах от него стояли Климовский, Бородин и несколько парней с пистолетами.
– Я так и думал, что вы меня найдете, – сказал Владимир. – Только можно последнюю просьбу?
– Да, – проговорил Климовский.
– Можно, вы сделаете это не здесь? Не на могиле моего брата?
Климовский ничего не ответил, только коротко указал на него парням. Те бросились к Свиридову, повалили его на промерзшую землю и, порвав пальто и воротник рубашки, грубо обыскали.
– Чист, – сказал один из них. – Евгений Ильич, при нем ничего нет. Только вот этот ноутбук.
– Только ноутбук? Ты что, Свиридов, твердо решил подохнуть? – спросил Климовский.
– Но только не здесь.
– Ладно, – сказал Бородин, едва удержавшись от кривой усмешки. – Поехали.
– Слыхал я, что нашего босса арестовали, – сказал Владимир уже в бородинском «шестисотом» «Мерседесе». – Или это ты, Михаил Иосифович, раздуваешь из гандона аэростат?
– В самом деле, – сухо ответил Климовский.
– А вы что, со мной поедете? Тут дело-то недолгое – выстрел в затылок, и в овраг. Когда еще найдут...
– Боюсь тебя оставлять вне своего надзора, – замысловато ответил Климовский. – Заматерел ты, Свиридов. Заматерел и ссучился. Так что надо наверняка.
– Правда, любопытный диалог? – поочередно повернулся к зажавшим его меж своими здоровенными мускулистыми телесами амбалам Свиридов. – Приговоренный к смерти задушевно разговаривает с тем, кто его приговорил?
«Мерседес» уже вынесся на Московскую кольцевую, когда Климовский сказал:
– А что это ты всюду таскаешь свой ноутбук? Это, случайно, не в нем компромат... в основном на тебя самого?
– Ну... насчет «в основном на меня самого» – это ты, Михаил Иосифович, определенно преувеличиваешь. Там и на тебя полдесятка «пожизняков» накопать можно.
– А дай-ка взглянуть.
– Взглянуть? А тебе что, это так любопытно?
– Дай-ка сюда, Корней, – приказал Климовский.
Громила послушно отдал ему ноутбук.
– Какой там у тебя личный код, Владимир Антоныч? – почти дружески спросил Климовский.
– А вот такой, – в тон ему ответил Свиридов и продиктовал цифры кода.
Климовский с удовлетворением увидел на экране «Acsess allowed» – «доступ разрешен» – и начал с нескрываемым любопытством ждать.
– А чего это он? Виснет, что ли, с перепугу? – через пять секунд сказал он.
– Дай-ка сюда, – сказал Владимир. – Не бойся, ничего я не сделаю. Просто у меня двойной доступ. Я же хитрый хлопец. Погоди... вот так.
И он передал Климовскому ноутбук, на экране которого значилась огромная переливающаяся цифра «20», тут же сменившаяся на «19», «18»... и так далее.
– Грузится база данных, – сообщил Свиридов.
«Мерседес» уже оставил за собой столицу и теперь ехал по вечереющему зимнему шоссе. Ни впереди, ни сзади не виднелось ни одной машины.
– Притормози, – приказал водителю молчавший все это время Бородин. – Хватит... а то так, пожалуй, и до Питера доедем.
Климовский посмотрел на экран ноутбука, на котором «пятерка» сменилась на «четверку», и сказал:
– Да... пора.
«Три».
Свиридов перегнулся через сидящего справа от него охранника и взглянул на монитор...
«Два».
Свиридов поднял руку, вытирая пот со лба, и вдруг резко ударил локтем сидящего слева от него охранника, преграждавшего выход...
«Один».
...Сидящий справа амбал направил на Владимира пистолет, готовясь выстрелить и оборвать непомерно затянувшуюся жизнь экс-шефа второго отдела, – и вдруг тонко, по-бабьи, заверещал Климовский, увидевший напротив себя, на экране ноутбука, жирный «ноль».
Плохо, когда ты один – как Свиридов, но еще хуже, когда ты ноль.
Вероятно, нечто подобное промелькнуло в голове Михаила Иосифовича, прежде чем ноутбук в его руках обернулся клубом туго свитого, закрученного, упругого пламени... клуб разорвался, выбросив во все стороны клинки огня.
Амбал, который уже почти что спустил курок, закричал от нестерпимой боли, а мгновением раньше Свиридов, вытолкнув оглушенного им охранника слева от себя в молниеносно открытую дверь, вывалился вслед за ним из сильно сбросившего скорость «мерса» и покатился в кювет.
Любой человек переломал бы себе при этом все руки и ноги и умер бы и без участия недоброжелателей – просто замерз бы в надвигающейся зимней ночи, и все тут.
Но Свиридову удалось справиться со своим телом и избежать серьезных травм, хотя, когда он скатился в какой-то овраг, занесенный глубоким снегом, ему показалось, что у него переломаны все кости и порваны все сухожилия.
...А «Мерседес» с Климовским, Бородиным и их людьми, на ходу взорвавшись, не удержался на трассе и, слетев с дороги, несколько раз перевернулся, вздымая клубы снега и продирающихся сквозь них клинки пламени, а потом лег на днище и взорвался еще раз.
Это рванул бензобак.
Свиридов, задыхаясь, приподнялся на локте, и в этом локте, как в бензобаке изувеченного «мерса», судорожно рванула боль. Ничего. Не стоит проверять, остался ли там, в машине, кто-либо жив.
...Если кто-то еще и жив, то скоро все равно превратится в груду обгорелого мяса. После таких камуфлетов и последующих пируэтов не выживают.
А он сумел обмануть Климовского. Старый лис попался на самом глупом и обидном для каждого истинного профессионала – на самоуспокоенности. Поверил, что ничего уже не сможет сделать Владимир, что он загнан в тупик и будет теперь с фатализмом мусульманина ждать последнего аккорда своей короткой жизни.
Последнего аккорда своей «козлиной песни».
Владимир судорожно глотнул, и перед глазами, как строки телетайпа, сквозь дурнотную пелену продрались какие-то неясные слова. Что-то вроде: «Боже мой... неужели уже пришла пора?.. неужели под душою так же падаешь, как под ношею?.. А казалось, казалось еще вчера... дорогие мои... дорогие... хорошие...»
Ах да... Есенин.
Свиридов ткнулся лбом в жесткий, раздирающий кожу лица наст, и внезапно для самого себя заплакал от внезапно схлынувшего и распустившего пульсирующие болью мышцы напряжения...
Михаил Иосифович стоял по стойке «смирно», опустив глаза в пол, и на его обычно сдержанном и самоуверенном лице было написано чувство, близкое к смятению.
– А ты, шалава, немедленно уезжаешь в Канаду, в Англию или в Израиль, – обернулся разгневанный Маневский к дочери Светлане. – Нечего тебе тут делать... только подмачиваешь мою репутацию. Сколько ты заплатила Свиридову за своего любовничка?
Последняя, еще более бледная, чем Климовский, и вовсе не могла стоять на ногах, а привалилась к стене, не замечая стоявшего возле нее кресла.
– Сколько, я спрашиваю? – грозно повторил БАМ.
– Три... тридцать «тонн».
– Почти что тридцать сребреников. Но это не суть важно. Важно то, что мне теперь придется самому разгребать последствия ваших недоработок, Климовский, и твоего блядства, Светлана. Как же ты так мог не уследить за этим Свиридовым? А еще слывешь чуть ли не самым информированным человеком в Москве. Сколько же я, в конце концов, должен вкладывать бабок, чтобы была реальная отдача и безотказное функционирование отделов?
– Но, Борис Александрович... – начал было глава третьего отдела, но тут же был прерван рыком Маневского, который обычно разговаривал тихим, выдержанным, интеллигентным тоном:
– Молчи, Климовский! Молчи! Если бы мне не позвонил прокурор и не сказал об этом диске с информацией, то я бы и сейчас был как неинформированный, гнилой салага!
– Какой прокурор? Никитин?
Маневский презрительно скривился:
– Какой Никитин? Никитин – это честный трудяга, который честно доставил диск куда следует. А звонил мне Генпрокурор и сказал, что оставляет на мое усмотрение, что теперь делать. Совсем замять скандал он не может, спустить его на тормозах было бы слишком опасно и неблагоразумно, и он предложил мне один неприятный, но в высшей степени действенный выход.
– Какой, папа? – спросила Светлана.
Олигарх неожиданно сверкнул белыми зубами в широкой, хотя и довольно свирепой усмешке, и ответил:
– Арест!
– Арест? Чей арест, простите? – уточнил Михаил Иосифович.
– Разумеется, мой!
Климовский и Светлана недоуменно переглянулись, а потом первый осторожно спросил:
– Борис Александрович... вы это серьезно? Что... в следственный изолятор куда-нибудь в Бутырку?
– А что тут такого? В конце концов, обиженных в России любят, – сказал БАМ. – Ничего страшного. Хай поднимется кошмарный, конечно, но совсем по другому поводу. Одним словом, Климовский, после моего ареста, а это практически свершившийся факт, ты развязываешь веселую кампанию в подконтрольных нам СМИ о нарушении прав человека в России, о нарушении свободы слова и воскрешении тоталитарных традиций прошлого. Можно допускать самые беззастенчивые выверты, наверху уже дали отмашку.
– Но ведь это их скомпрометирует!
– Неважно. Каша заварилась такая, что будет гораздо хуже, если все подковерные операции всплывут на поверхность. Знаешь, что будет на Западе, когде они узнают?.. Нет, уж лучше маленькая провокация на телевидении и в газетах, чем реальное расследование. Это не мои слова, это слова Генерального прокурора. А тот поет с голоса главы президентской Администрации.
Климовский кивнул головой, давая понять, что он все понял.
– Когда же вас выпустят?
– Это будет зависеть от ряда обстоятельств. В том числе от того, как скоро ты сумеешь разыскать этого Свиридова. Все ясно?
– Да. А что с Никитиным?
– А что с Никитиным? С Никитиным ничего. Не сметь его трогать! Еще не хватает дополнительной вони вокруг моего имени! И так столько дел наворочали... по всей видимости, сорвется несколько выгодных контрактов. Впрочем, это не важно. Важно другое: откуда у этого Свиридова доступ к такой секретной информации? И второй вопрос: на кого он работает? Ведь он сам увяз во всем этом говне настолько, что слитое им инфо утянет на дно его самого в первую очередь. По собственной инициативе самого себя не приговаривают. Он же не камикадзе, в конце концов, и не сумасшедший, раз больше полугода руководил вторым отделом.
Климовский взглянул на напрягшуюся Светлану и проговорил:
– Тут возможна вполне реальная гипотеза...
– Мне не нужны гипотезы и теории!
– Дело в том, что Свиридов попал под собственный каток. Стечение обстоятельств. Полковник Платонов, шеф «Капеллы», именовал это калькированным с древнегреческого выражением «козлиная песнь». Возможно, по аналогии с «козьей мордой» или по эстетическим пристрастиям.
– Что это такое вы несете, Михаил Иосифович? – сморщился миллиардер.
– А вот что.
И Климовский кратко изложил историю с Ильей Свиридовым, он же «Дима Анисимов», и обстоятельствами его смерти.
– Значит, Свиридов, по сути, убил собственного брата? – спросил БАМ.
– Да.
– И вы считаете его способным на такие корсиканские заморочки – кровную месть? Да еще, по сути, чуть ли не самому себе.
– Это очень своеобразный человек. От него всего можно ждать.
– Так какого же черта вы взяли человека, от которого всего можно ждать, на пост шефа «Атланта»... второго отдела? А, Климовский?
– Потому что человек, от которого нельзя ждать ничего, на этот пост не годится, – выпрямившись, внушительно ответил тот.
Магнат внезапно остыл:
– Ну ладно. Выполняйте то, что вам поручено. Второй отдел временно берете на себя. Ведь вам не понаслышке знакомы обязанности, которые исполнял покойный – в прорисовывающейся перспективе – господин Свиридов? Не так ли, Михаил Иосифович?
– Да, Борис Александрович, – привычно ответил бывший «серый кардинал» «Капеллы».
* * *
Как только Свиридов узнал о том, какой эффект произвела его информация, то подумал, что оставаться в Москве, да и в России, наверно, тоже – это для него «роскошь, несовместимая с жизнью» (как щеголял остроумием, переиначивая идиомы милицейского протокола, Климовский).Конечно, со стороны это выглядело, как побег крысы с тонущего корабля, но кто поступил бы иначе?
А сесть в тюрьму Свиридова не заставило бы ничто – ни полудохлая крыса по имени совесть, ни память о погибшем брате.
Единственное, о чем он сожалел – это то, что ему тяжело будет попасть на похороны Ильи, организованные модельным агентством, в которое его пристроил в своих целях Климовский, и щедро проспонсированные Владимиром.
Разумеется, не напрямую.
Фокин уже не работал дворником в прокуратуре: на деньги Свиридова он снял квартиру неподалеку от Ваганьковского кладбища, где должны были состояться похороны Ильи, и теперь безвылазно сидел там.
Ирония судьбы: Владимир не имел возможности настоять на том, чтобы на могиле брата значилось подлинное ФИО: «Свиридов Илья Антонович. 1976—2001».
В смысле – не имел безопасной возможности.
Впрочем, на похороны он все равно пошел.
Разве можно иначе?
* * *
Свиридов даже не потрудился загримироваться. Конечно, он мог так изменить свою внешность, что никто из людей Климовского и Бородина даже не заподозрил бы в нем бывшего шефа второго отдела.Но он посчитал это излишним. И как Фокин ни уговаривал его не лезть на рожон, Владимир так и не согласился наложить грим.
– Мне надоело быть клоуном, – сказал он.
Народу на похоронах было немного. Человек пятнадцать с Илюхиной работы, Свиридов, Фокин – и все.
...Владимир стоял над свеженасыпанным холмиком земли, который уже начало заносить пушистым ласковым снежком, и смотрел на только что воткнутую кем-то в могилу табличку на железном штыре: «Анисимов Дмитрий Антонович».
Свиридов повернулся к Фокину и сказал:
– Афоня... где это там у нас?
Фокин порылся в карманах и протянул Владимиру другую табличку: «Свиридов Илья Антонович. 1976—2001».
– А ты езжай, Афоня, домой, – сказал Владимир. – В смысле – на новую хату. Жди меня там.
– Я без тебя не...
– Иди, я сказал! – чуть повысил голос Свиридов, и Афанасий нехотя побрел к владовской «Феррари».
Хотя отсюда до квартиры можно было дойти пешком за десять минут.
Владимир посмотрел ему вслед и, вытащив из земли табличку с «Анисимовым», поставил свою.
– Что вы делаете? – подлетел к Владимиру какой-то толстый парень в растрепанных чувствах и уже сильно на взводе. – Вы зачем... зачем кощу... кощунствуете?! Какой еще И-и-и... Илья?!
Он наклонился и попытался было выдернуть табличку с фамилией «Свиридов», но Владимир опустил ему на плечо тяжелую руку и резко развернул к себе.
– Я его брат, – бросил он. – Его зовут не Дима Анисимов. Он Илья Свиридов. Мой брат.
Парень воззрился на Владимира так, будто увидел самого дьявола, а потом попятился и бочком переместился к своим друзьям. Те, как по команде, уставились на Свиридова и Фокина и почти немедленно начали рассаживаться по машинам.
– Кощунствуете... – выдохнул Владимир. – Много он понимает...
Мимо него прошло несколько старушек, а потом в спину словно подуло порывом холодного, пронизывающего ветра. Хотя погода стояла великолепная.
Он обернулся. В нескольких метрах от него стояли Климовский, Бородин и несколько парней с пистолетами.
– Я так и думал, что вы меня найдете, – сказал Владимир. – Только можно последнюю просьбу?
– Да, – проговорил Климовский.
– Можно, вы сделаете это не здесь? Не на могиле моего брата?
Климовский ничего не ответил, только коротко указал на него парням. Те бросились к Свиридову, повалили его на промерзшую землю и, порвав пальто и воротник рубашки, грубо обыскали.
– Чист, – сказал один из них. – Евгений Ильич, при нем ничего нет. Только вот этот ноутбук.
– Только ноутбук? Ты что, Свиридов, твердо решил подохнуть? – спросил Климовский.
– Но только не здесь.
– Ладно, – сказал Бородин, едва удержавшись от кривой усмешки. – Поехали.
– Слыхал я, что нашего босса арестовали, – сказал Владимир уже в бородинском «шестисотом» «Мерседесе». – Или это ты, Михаил Иосифович, раздуваешь из гандона аэростат?
– В самом деле, – сухо ответил Климовский.
– А вы что, со мной поедете? Тут дело-то недолгое – выстрел в затылок, и в овраг. Когда еще найдут...
– Боюсь тебя оставлять вне своего надзора, – замысловато ответил Климовский. – Заматерел ты, Свиридов. Заматерел и ссучился. Так что надо наверняка.
– Правда, любопытный диалог? – поочередно повернулся к зажавшим его меж своими здоровенными мускулистыми телесами амбалам Свиридов. – Приговоренный к смерти задушевно разговаривает с тем, кто его приговорил?
«Мерседес» уже вынесся на Московскую кольцевую, когда Климовский сказал:
– А что это ты всюду таскаешь свой ноутбук? Это, случайно, не в нем компромат... в основном на тебя самого?
– Ну... насчет «в основном на меня самого» – это ты, Михаил Иосифович, определенно преувеличиваешь. Там и на тебя полдесятка «пожизняков» накопать можно.
– А дай-ка взглянуть.
– Взглянуть? А тебе что, это так любопытно?
– Дай-ка сюда, Корней, – приказал Климовский.
Громила послушно отдал ему ноутбук.
– Какой там у тебя личный код, Владимир Антоныч? – почти дружески спросил Климовский.
– А вот такой, – в тон ему ответил Свиридов и продиктовал цифры кода.
Климовский с удовлетворением увидел на экране «Acsess allowed» – «доступ разрешен» – и начал с нескрываемым любопытством ждать.
– А чего это он? Виснет, что ли, с перепугу? – через пять секунд сказал он.
– Дай-ка сюда, – сказал Владимир. – Не бойся, ничего я не сделаю. Просто у меня двойной доступ. Я же хитрый хлопец. Погоди... вот так.
И он передал Климовскому ноутбук, на экране которого значилась огромная переливающаяся цифра «20», тут же сменившаяся на «19», «18»... и так далее.
– Грузится база данных, – сообщил Свиридов.
«Мерседес» уже оставил за собой столицу и теперь ехал по вечереющему зимнему шоссе. Ни впереди, ни сзади не виднелось ни одной машины.
– Притормози, – приказал водителю молчавший все это время Бородин. – Хватит... а то так, пожалуй, и до Питера доедем.
Климовский посмотрел на экран ноутбука, на котором «пятерка» сменилась на «четверку», и сказал:
– Да... пора.
«Три».
Свиридов перегнулся через сидящего справа от него охранника и взглянул на монитор...
«Два».
Свиридов поднял руку, вытирая пот со лба, и вдруг резко ударил локтем сидящего слева от него охранника, преграждавшего выход...
«Один».
...Сидящий справа амбал направил на Владимира пистолет, готовясь выстрелить и оборвать непомерно затянувшуюся жизнь экс-шефа второго отдела, – и вдруг тонко, по-бабьи, заверещал Климовский, увидевший напротив себя, на экране ноутбука, жирный «ноль».
Плохо, когда ты один – как Свиридов, но еще хуже, когда ты ноль.
Вероятно, нечто подобное промелькнуло в голове Михаила Иосифовича, прежде чем ноутбук в его руках обернулся клубом туго свитого, закрученного, упругого пламени... клуб разорвался, выбросив во все стороны клинки огня.
Амбал, который уже почти что спустил курок, закричал от нестерпимой боли, а мгновением раньше Свиридов, вытолкнув оглушенного им охранника слева от себя в молниеносно открытую дверь, вывалился вслед за ним из сильно сбросившего скорость «мерса» и покатился в кювет.
Любой человек переломал бы себе при этом все руки и ноги и умер бы и без участия недоброжелателей – просто замерз бы в надвигающейся зимней ночи, и все тут.
Но Свиридову удалось справиться со своим телом и избежать серьезных травм, хотя, когда он скатился в какой-то овраг, занесенный глубоким снегом, ему показалось, что у него переломаны все кости и порваны все сухожилия.
...А «Мерседес» с Климовским, Бородиным и их людьми, на ходу взорвавшись, не удержался на трассе и, слетев с дороги, несколько раз перевернулся, вздымая клубы снега и продирающихся сквозь них клинки пламени, а потом лег на днище и взорвался еще раз.
Это рванул бензобак.
Свиридов, задыхаясь, приподнялся на локте, и в этом локте, как в бензобаке изувеченного «мерса», судорожно рванула боль. Ничего. Не стоит проверять, остался ли там, в машине, кто-либо жив.
...Если кто-то еще и жив, то скоро все равно превратится в груду обгорелого мяса. После таких камуфлетов и последующих пируэтов не выживают.
А он сумел обмануть Климовского. Старый лис попался на самом глупом и обидном для каждого истинного профессионала – на самоуспокоенности. Поверил, что ничего уже не сможет сделать Владимир, что он загнан в тупик и будет теперь с фатализмом мусульманина ждать последнего аккорда своей короткой жизни.
Последнего аккорда своей «козлиной песни».
Владимир судорожно глотнул, и перед глазами, как строки телетайпа, сквозь дурнотную пелену продрались какие-то неясные слова. Что-то вроде: «Боже мой... неужели уже пришла пора?.. неужели под душою так же падаешь, как под ношею?.. А казалось, казалось еще вчера... дорогие мои... дорогие... хорошие...»
Ах да... Есенин.
Свиридов ткнулся лбом в жесткий, раздирающий кожу лица наст, и внезапно для самого себя заплакал от внезапно схлынувшего и распустившего пульсирующие болью мышцы напряжения...
Эпилог
Фокин сидел перед экраном телевизора и пил водку.
А что он еще мог делать, если по принадлежащему БАМу телеканалу была развязана истерия по поводу ареста хозяина и дикторы наперебой соревновались в том, кто жестче скажет о произволе в России, о чекистских методах, о нарушении свободы слова и раздувании надуманных скандалов?
...И что он мог делать, если было уже два часа ночи, а Свиридова все еще не было?
Многочисленные адвокаты Маневского пожимали плечами и говорили о фальшивости обвинения и о некомпетентности и лживости следователей, ведущих дело и берущих обвинения буквально с потолка.
Фокин опустошил уже вторую бутылку водки, когда вдруг – посреди ночи! – прозвучал звонок в дверь.
Фокина так и подбросило в воздух.
Он схватил с табуретки пистолет, снял его с предохранителя и рванул в прихожую.
– Кто там?
– Это я, Егорыч... – послышался за дверью знакомый дребезжащий голос. – Егорыч я, говорю!
Фокин, который надеялся, что это Владимир, судорожно сглотнул и машинально повернул ручку замка. То, что за дверью помимо Егорыча могут оказаться убийцы, его уже не заботило. Будь что будет...
Но там действительно маячила одинокая сгорбленная фигура Егорыча.
– Как ты меня нашел, дед? – спросил Фокин. – Ну... м-м-м... проходи. Выпьем, что ли.
– Непременно выпьем! – гнило продребезжал Егорыч и ввалился в прихожую, обдав Афанасия свежим запахом какой-то бормотухи и гаммой других ароматов.
Афанасий захлопнул дверь и побрел в комнату, натыкаясь на стены и едва не снеся трюмо.
А Егорыч за его спиной снял драную шапку, телогрейку, выпрямился, оказавшись как-то сразу на голову выше, и проговорил уже другим, но куда более знакомым Фокину голосом:
– Ты уж прости меня за клоунаду, Афоня... но иначе мне было не выбраться обратно в Москву.
Фокин издал горлом звук, с которым засорившийся унитаз засасывает воду, и медленно обернулся.
– С бомжа снял одежду, – грустно улыбнувшись, сказал Свиридов. – Ничего, не замерзнет, тем более что я ему свою оставил. Хотя не думаю, что он способен оценить пальто за четыре тысячи баксов. Такие вот дела... А я смотрю, ты уже пьешь за упокой моей грешной души?..
А что он еще мог делать, если по принадлежащему БАМу телеканалу была развязана истерия по поводу ареста хозяина и дикторы наперебой соревновались в том, кто жестче скажет о произволе в России, о чекистских методах, о нарушении свободы слова и раздувании надуманных скандалов?
...И что он мог делать, если было уже два часа ночи, а Свиридова все еще не было?
Многочисленные адвокаты Маневского пожимали плечами и говорили о фальшивости обвинения и о некомпетентности и лживости следователей, ведущих дело и берущих обвинения буквально с потолка.
Фокин опустошил уже вторую бутылку водки, когда вдруг – посреди ночи! – прозвучал звонок в дверь.
Фокина так и подбросило в воздух.
Он схватил с табуретки пистолет, снял его с предохранителя и рванул в прихожую.
– Кто там?
– Это я, Егорыч... – послышался за дверью знакомый дребезжащий голос. – Егорыч я, говорю!
Фокин, который надеялся, что это Владимир, судорожно сглотнул и машинально повернул ручку замка. То, что за дверью помимо Егорыча могут оказаться убийцы, его уже не заботило. Будь что будет...
Но там действительно маячила одинокая сгорбленная фигура Егорыча.
– Как ты меня нашел, дед? – спросил Фокин. – Ну... м-м-м... проходи. Выпьем, что ли.
– Непременно выпьем! – гнило продребезжал Егорыч и ввалился в прихожую, обдав Афанасия свежим запахом какой-то бормотухи и гаммой других ароматов.
Афанасий захлопнул дверь и побрел в комнату, натыкаясь на стены и едва не снеся трюмо.
А Егорыч за его спиной снял драную шапку, телогрейку, выпрямился, оказавшись как-то сразу на голову выше, и проговорил уже другим, но куда более знакомым Фокину голосом:
– Ты уж прости меня за клоунаду, Афоня... но иначе мне было не выбраться обратно в Москву.
Фокин издал горлом звук, с которым засорившийся унитаз засасывает воду, и медленно обернулся.
– С бомжа снял одежду, – грустно улыбнувшись, сказал Свиридов. – Ничего, не замерзнет, тем более что я ему свою оставил. Хотя не думаю, что он способен оценить пальто за четыре тысячи баксов. Такие вот дела... А я смотрю, ты уже пьешь за упокой моей грешной души?..