Страница:
— Все схвачено. Я команду дал, ревизия уехала. Заплатили уже кому надо. Можно музыку играть. Давай, Шурик, не тяни, зрители ждут, волнуются.
— А чего мне давать? — Шурик вытащил свой телефон. — Она уже на сцене.
Он потыкал пальцем в кнопки, поднес трубку к уху:
— Рената, деточка, можно начинать. Все улажено. С богом!
Дверь гримерки снова открылась, и в комнату вошел Митя Матвеев.
— О! Еще один старый знакомый, — промычал Гольцман. — Что скажешь, господин Матвеев? Ты теперь самостоятельный продюсер у нас, да? Хотя, кажется, твое присутствие здесь говорит об обратном…
— Правильно говорит, — кивнул Игнат. — Правильно. Иди сюда Митя. Что там у тебя стряслось?
Митя подошел к Игнату и сказал ему несколько слов на ухо.
— Так… — Бандит покачал головой. — Давай после концерта своих девчонок ко мне. Они и отвезут.
— Они? — Митя развел руки в стороны. — А это не…
— Нормально. Все будет путем. Дуй на сцену. Начинаем.
Зазвонил телефон Мони.
— Да? — Администратор приник ухом к трубке. — Что? Как? Гоните ее на хуй! Этого еще не хватало! Берите за шкирку и домой, в больницу, куда угодно! Только чтобы здесь ее не было!
Моня еще что-то злобно прошипел и отключил телефон.
— Что такое? — спросил Гольцман, почуяв недоброе.
— Да Стадникова заявилась. В хламину пьяная. Скандалить начала, денег требовать. Орала, что концерт сорвет.
— Пьяная? — Гольцман пристально посмотрел на Митю. — Она же закодирована. Она… Ты, что ли, щенок, ее подбил? А? Говори, пацан! Ты ее спровоцировал?
— Почему вы на меня-то? — смущенно отводя глаза в сторону, попытался отбиться Митя, но Гольцман вскочил, бросился к Матвееву, схватил его за отвороты пиджака.
— Говори, падла! Твоя работа?
— Подумаешь, выпили вчера… Большое дело!… От этого еще никто не умирал…
— Ну, ты и гондон, — сказал Гольцман, убирая руки с пиджака Матвеева. — Ну и гондон…
— Боря, — тихо сказал Шурик, — ты успокойся. Может, оно и к лучшему?
— Я вот тоже так подумал, — быстро, словно оправдываясь, сказал Митя. — А то она лезет не в свое дело… Орет, скандалит… Дела все запутывает… Пусть уж себе дома квасит по-тихому…
Гольцман хотел сказать, какой Митя на самом деле подонок, какая он мразь, что он его больше видеть не хочет и требует, чтобы тот убрался с глаз долой, что все, кто его окружают, — мерзавцы и что он еще постоит за себя, но вдруг в бок словно воткнулся невидимый раскаленный металлический штырь, пронзил Бориса Дмитриевича насквозь и стал медленно поворачиваться, разрывая внутренности, перемалывая кости и вытягивая из его тела последние силы.
Лицо Гольцмана побелело, колени подогнулись, и Борис Дмитриевич, схватившись за бок, неловко повалился на ковер.
Яша Куманский, президент акционерного общества «Объектив», вышел на сцену. В возглавляемое им общество входили десяток самых «желтых» и, соответственно, самых покупаемых и высокотиражных петербургских газет, несколько журналов, видеостудия, а также несколько рекламных агентств.
— Сегодняшний фестиваль, — сказал Яша, — это в какой-то степени знаковое событие. Все вы знаете, что он посвящен памяти нашего замечательного земляка, Василия Лекова. И нам очень приятно, что в зале столько юных лиц, столько молодых людей, воспитанных на прекрасной музыке этого удивительного артиста. Но это не все, друзья мои. Сегодняшний концерт, как вы знаете, благотворительный, и все ваши любимые артисты, в первую очередь, Рената…
Рев толпы заглушил Куманского. Он выждал две минуты, чтобы стихли свист, крики и аплодисменты, и продолжил:
— …Рената, московская группа «Муравьед», наши прекрасные землячки «Вечерние Совы», всеми вами любимая группа «Город N» и ряд молодых коллективов работают совершенно бесплатно. Весь доход от сегодняшнего концерта пойдет в фонд Василия Лекова, который учрежден для того, чтобы помогать развитию современной музыки и вообще современного искусства в нашем городе…
Переждав новый взрыв криков и аплодисментов, Куманский опять приблизился к микрофону.
— Сегодняшняя акция — первая, которую проводят новый продюсерский центр «Гармония» и новая фирма-производитель аудиопродукции «Арт-плюс». Сегодня каждый их тех, кто присутствует на стадионе, получит бесплатно кассету с записью песен Василия Лекова в исполнении самых любимых ваших артистов. Это, в первую очередь, Рената…
Рев толпы в очередной раз заставил Куманского замолчать.
— …Рената и множество других, не менее известных и любимых вами групп и солистов, — закончил Яша, решив, что перекрикивать разбушевавшуюся толпу ниже его достоинства. — А начинает наш концерт группа «Король», Рената и ди-джей из Москвы, генеральный директор фирмы «Арт-плюс» Анатолий Боян, который и спродюсировал памятный альбом песен Лекова.
Сказав это, Куманский словно растворился в воздухе.
На сцене повалил густой дым, забухала драм-машина, включенная Бояном, и в лучах прожекторов возникла хрупкая фигурка Ренаты.
— Привет! — крикнула она. — Я снова с вами! Начнем, ребята, веселиться! Давайте ближе сюда, ближе! Руки вверх! Поем вместе!
Вавилов сидел в ресторане «Перспектива» за маленьким столиком «на двоих».
Напротив него расположился Якунин, курящий толстую сигару и, судя по всему, пребывающий в отличном расположении духа, чего нельзя было сказать о президенте «ВВВ». Продюсерская фирма Вавилова теперь входила в концерн «Гармония», и уже непонятно было, где кончались границы владений Владимира Владимировича и начинались пастбища Грека.
— Чего ты радуешься? — спросил Вавилов, заметив улыбку на лице финансового директора.
— Как — чего? Видишь, вон там деваха сидит? За дальним столиком?
— Ну?
— Это питерская певица. Из группы «Вечерние Совы».
— И что теперь?
— Знаешь, что она только что сделала?
— Откуда мне знать?
— Передала посылку с «кислотой» для нового хозяина этого чудного заведения.
— Для Лехи, что ли, Портнова?
— Ну да.
— А ты откуда такие вещи знаешь? Этак можно запросто головы лишиться.
— Ничего со мной не сделается. Равно как и с вами. Грек, он тоже пургу гонит. Что он без нас? А радуюсь я от того, что если он начинает вот так внаглую работать по наркоте, то недолго продержится. А мы все его дела возьмем под себя. Пусть набирает обороты. Пусть все производство гребет под себя. Проколется на мелочи, попомните мое слово. А мы, Владимир Владимирович, мы-то останемся. Мы ведь по мелочам не работаем. Верно?
— Будем надеться, что так, — согласился Вавилов.
— Надеяться нечего, — сказал Якунин. — Надо работать, вы же сами меня всегда этому учили.
— Да. Верно. А помнишь, кстати, того чучельника?
— В Африке?
— Ну да.
— И что же? Помню, конечно. Мудрый старик был.
— Мудрый. Только почему — был? Звонил мне вчера.
— Ага. И что сказал?
— Сказал, что есть у него ко мне разговор. Пригласил в Питер. Что-то он там с Куцинером затевает. Кажется, хочет свою фирму открыть. Ну и меня как бы отдохнуть зовет. Поохотиться, туда-сюда… Я давно не отдыхал, съезжу, проветрюсь…
— А про наши дела с Греком они знают?
— Конечно. И, знаешь, что он еще сказал?
— Ну?
— Дескать, то, что сейчас происходит, гораздо проще той истории с носорогом. И что мы из нашего нового партнера по бизнесу скоро чучело набьем.
— Так и сказал?
— Так и сказал. Прямым текстом.
— Ну что же. Я — «за».
Вавилов еще раз посмотрел на дальний столик. Он не все сказал Якунину. Есть такие вещи, в которые лучше не посвящать даже самых близких партнеров, даже тех, в ком уверен на все сто процентов. Так безопасней. В первую очередь, для них самих…
Девушка, которая, по словам Якунина, только что передала Портнову посылочку из Питера, тянущую, как минимум, на семь лет тюрьмы, сидела со скучающим видом, поднимала глаза к потолку, потом опускала голову, обводила посетителей ресторана сонным взглядом, лениво прихлебывала из бокала шампанское.
— Сниму-ка я эту телку, — сказал Вавилов. — Тряхну стариной.
— Правильно, — согласился Якунин. — Артисточка… Что еще с ними делать? Только на это и годны… Для тех, кто понимает, конечно.
Машина Игната мягко катила по Пулковскому шоссе.
— Отдохнули, Георгий Георгиевич? — спросил Игнат шефа.
— Да что ты… Какой тут отдых? Все с этим телевидением местным разбирался. Такие они здесь тупые, знаешь… А Гольцмана жаль, — по своему обыкновению перескочил на другую тему Грек.
— Что с ним такое? Он ведь жив, насколько я понимаю?
— Жив-то он жив, конечно… Только ему две операции сейчас будут делать. Митька Матвеев был у него в больнице, говорит, совсем сломался мужик. Лет на пятнадцать постарел… Энергии ноль.
— Понятно. Откуда же энергия в таком состоянии? Выйдет из больницы, оклемается.
— Думаю, уже не оклемается. Подкосило его серьезно. Сломался. А жаль. Деловой был человек. Многое мог.
— Незаменимых нет, Георгий Георгиевич…
Грек покосился на своего подчиненного:
— Ты так считаешь?
Игнат, сообразив, что сказал двусмысленность, пожал плечами.
— Когда у нас самолет-то?
— Через час. Все нормально, с запасом едем.
— Слушай, а как ты думаешь, не переборщил ты с этим Буровым?
— Нет. Все тихо. Я справки наводил через своих людей в прокуратуре. На тормозах спускают.
— Славно… И по Кудрявцеву тоже? Кстати, ты мне так и не рассказал, как ты их свел. Ну, Ромку с этими наркоманами.
— Как свел, как свел… Сказал этой Катьке, что у Романа дури всегда полны карманы. Что он щедрый человек, бесплатно раздает.
— Конечно, — ехидно заметил Грек. — Чужое-то — чего же не раздавать?
— Ну вот, она и стала ему названивать. Я только телефон их домашний слушал, элементарно.
— Просто все решается, — покачал головой Грек. — Так просто. А люди головы себе ломают — как бы раскрутиться, как бы то да как бы се… А на самом деле — нужно просто действовать… Дак ведь никто в этой стране действовать не умеет. Решения принимать…
Двое молодых парней в камуфляже расположились по обе стороны шоссе в километре от поворота к аэропорту «Пулково». Здесь тянулись бесконечные теплицы фирмы «Лето», на обочинах торчали редкие кустики, серые, как и трава на плоских, скучных полях севера Ленинградской области.
Первый выстрел из гранатомета «Муха», достигший цели, заставил «Мерседес» Игната развернуться на девяносто градусов и встать поперек дороги. Тяжелая машина не перевернулась, но в нее тут же врезался несущийся следом автомобиль сопровождения — черный джип, в котором, кроме охраны, ехал Митя Матвеев, вытребованный Бояном в Москву для заключения контрактов по «Арт-плюс».
Вторым выстрелом был взорван бензобак «Мерседеса». Две длинные автоматные очереди, выпущенные с противоположных обочин, нашпиговали свинцом ту часть огненного шара, где должен был находиться салон игнатовской машины. И, словно завершая трескотню автоматов жирной убедительной точкой, раздался еще один взрыв — на этот раз чуть позади, взрыв, который разнес джип на куски. Густые клубы черного дыма окутали участок шоссе с горящими машинами и кусты на обочинах — словно занавес, опустившийся на время перемены декораций, спрятал актеров от зрителя, с тем чтобы на их место в следующей сцене встали другие.
— А чего мне давать? — Шурик вытащил свой телефон. — Она уже на сцене.
Он потыкал пальцем в кнопки, поднес трубку к уху:
— Рената, деточка, можно начинать. Все улажено. С богом!
Дверь гримерки снова открылась, и в комнату вошел Митя Матвеев.
— О! Еще один старый знакомый, — промычал Гольцман. — Что скажешь, господин Матвеев? Ты теперь самостоятельный продюсер у нас, да? Хотя, кажется, твое присутствие здесь говорит об обратном…
— Правильно говорит, — кивнул Игнат. — Правильно. Иди сюда Митя. Что там у тебя стряслось?
Митя подошел к Игнату и сказал ему несколько слов на ухо.
— Так… — Бандит покачал головой. — Давай после концерта своих девчонок ко мне. Они и отвезут.
— Они? — Митя развел руки в стороны. — А это не…
— Нормально. Все будет путем. Дуй на сцену. Начинаем.
Зазвонил телефон Мони.
— Да? — Администратор приник ухом к трубке. — Что? Как? Гоните ее на хуй! Этого еще не хватало! Берите за шкирку и домой, в больницу, куда угодно! Только чтобы здесь ее не было!
Моня еще что-то злобно прошипел и отключил телефон.
— Что такое? — спросил Гольцман, почуяв недоброе.
— Да Стадникова заявилась. В хламину пьяная. Скандалить начала, денег требовать. Орала, что концерт сорвет.
— Пьяная? — Гольцман пристально посмотрел на Митю. — Она же закодирована. Она… Ты, что ли, щенок, ее подбил? А? Говори, пацан! Ты ее спровоцировал?
— Почему вы на меня-то? — смущенно отводя глаза в сторону, попытался отбиться Митя, но Гольцман вскочил, бросился к Матвееву, схватил его за отвороты пиджака.
— Говори, падла! Твоя работа?
— Подумаешь, выпили вчера… Большое дело!… От этого еще никто не умирал…
— Ну, ты и гондон, — сказал Гольцман, убирая руки с пиджака Матвеева. — Ну и гондон…
— Боря, — тихо сказал Шурик, — ты успокойся. Может, оно и к лучшему?
— Я вот тоже так подумал, — быстро, словно оправдываясь, сказал Митя. — А то она лезет не в свое дело… Орет, скандалит… Дела все запутывает… Пусть уж себе дома квасит по-тихому…
Гольцман хотел сказать, какой Митя на самом деле подонок, какая он мразь, что он его больше видеть не хочет и требует, чтобы тот убрался с глаз долой, что все, кто его окружают, — мерзавцы и что он еще постоит за себя, но вдруг в бок словно воткнулся невидимый раскаленный металлический штырь, пронзил Бориса Дмитриевича насквозь и стал медленно поворачиваться, разрывая внутренности, перемалывая кости и вытягивая из его тела последние силы.
Лицо Гольцмана побелело, колени подогнулись, и Борис Дмитриевич, схватившись за бок, неловко повалился на ковер.
Яша Куманский, президент акционерного общества «Объектив», вышел на сцену. В возглавляемое им общество входили десяток самых «желтых» и, соответственно, самых покупаемых и высокотиражных петербургских газет, несколько журналов, видеостудия, а также несколько рекламных агентств.
— Сегодняшний фестиваль, — сказал Яша, — это в какой-то степени знаковое событие. Все вы знаете, что он посвящен памяти нашего замечательного земляка, Василия Лекова. И нам очень приятно, что в зале столько юных лиц, столько молодых людей, воспитанных на прекрасной музыке этого удивительного артиста. Но это не все, друзья мои. Сегодняшний концерт, как вы знаете, благотворительный, и все ваши любимые артисты, в первую очередь, Рената…
Рев толпы заглушил Куманского. Он выждал две минуты, чтобы стихли свист, крики и аплодисменты, и продолжил:
— …Рената, московская группа «Муравьед», наши прекрасные землячки «Вечерние Совы», всеми вами любимая группа «Город N» и ряд молодых коллективов работают совершенно бесплатно. Весь доход от сегодняшнего концерта пойдет в фонд Василия Лекова, который учрежден для того, чтобы помогать развитию современной музыки и вообще современного искусства в нашем городе…
Переждав новый взрыв криков и аплодисментов, Куманский опять приблизился к микрофону.
— Сегодняшняя акция — первая, которую проводят новый продюсерский центр «Гармония» и новая фирма-производитель аудиопродукции «Арт-плюс». Сегодня каждый их тех, кто присутствует на стадионе, получит бесплатно кассету с записью песен Василия Лекова в исполнении самых любимых ваших артистов. Это, в первую очередь, Рената…
Рев толпы в очередной раз заставил Куманского замолчать.
— …Рената и множество других, не менее известных и любимых вами групп и солистов, — закончил Яша, решив, что перекрикивать разбушевавшуюся толпу ниже его достоинства. — А начинает наш концерт группа «Король», Рената и ди-джей из Москвы, генеральный директор фирмы «Арт-плюс» Анатолий Боян, который и спродюсировал памятный альбом песен Лекова.
Сказав это, Куманский словно растворился в воздухе.
На сцене повалил густой дым, забухала драм-машина, включенная Бояном, и в лучах прожекторов возникла хрупкая фигурка Ренаты.
— Привет! — крикнула она. — Я снова с вами! Начнем, ребята, веселиться! Давайте ближе сюда, ближе! Руки вверх! Поем вместе!
Вавилов сидел в ресторане «Перспектива» за маленьким столиком «на двоих».
Напротив него расположился Якунин, курящий толстую сигару и, судя по всему, пребывающий в отличном расположении духа, чего нельзя было сказать о президенте «ВВВ». Продюсерская фирма Вавилова теперь входила в концерн «Гармония», и уже непонятно было, где кончались границы владений Владимира Владимировича и начинались пастбища Грека.
— Чего ты радуешься? — спросил Вавилов, заметив улыбку на лице финансового директора.
— Как — чего? Видишь, вон там деваха сидит? За дальним столиком?
— Ну?
— Это питерская певица. Из группы «Вечерние Совы».
— И что теперь?
— Знаешь, что она только что сделала?
— Откуда мне знать?
— Передала посылку с «кислотой» для нового хозяина этого чудного заведения.
— Для Лехи, что ли, Портнова?
— Ну да.
— А ты откуда такие вещи знаешь? Этак можно запросто головы лишиться.
— Ничего со мной не сделается. Равно как и с вами. Грек, он тоже пургу гонит. Что он без нас? А радуюсь я от того, что если он начинает вот так внаглую работать по наркоте, то недолго продержится. А мы все его дела возьмем под себя. Пусть набирает обороты. Пусть все производство гребет под себя. Проколется на мелочи, попомните мое слово. А мы, Владимир Владимирович, мы-то останемся. Мы ведь по мелочам не работаем. Верно?
— Будем надеться, что так, — согласился Вавилов.
— Надеяться нечего, — сказал Якунин. — Надо работать, вы же сами меня всегда этому учили.
— Да. Верно. А помнишь, кстати, того чучельника?
— В Африке?
— Ну да.
— И что же? Помню, конечно. Мудрый старик был.
— Мудрый. Только почему — был? Звонил мне вчера.
— Ага. И что сказал?
— Сказал, что есть у него ко мне разговор. Пригласил в Питер. Что-то он там с Куцинером затевает. Кажется, хочет свою фирму открыть. Ну и меня как бы отдохнуть зовет. Поохотиться, туда-сюда… Я давно не отдыхал, съезжу, проветрюсь…
— А про наши дела с Греком они знают?
— Конечно. И, знаешь, что он еще сказал?
— Ну?
— Дескать, то, что сейчас происходит, гораздо проще той истории с носорогом. И что мы из нашего нового партнера по бизнесу скоро чучело набьем.
— Так и сказал?
— Так и сказал. Прямым текстом.
— Ну что же. Я — «за».
Вавилов еще раз посмотрел на дальний столик. Он не все сказал Якунину. Есть такие вещи, в которые лучше не посвящать даже самых близких партнеров, даже тех, в ком уверен на все сто процентов. Так безопасней. В первую очередь, для них самих…
Девушка, которая, по словам Якунина, только что передала Портнову посылочку из Питера, тянущую, как минимум, на семь лет тюрьмы, сидела со скучающим видом, поднимала глаза к потолку, потом опускала голову, обводила посетителей ресторана сонным взглядом, лениво прихлебывала из бокала шампанское.
— Сниму-ка я эту телку, — сказал Вавилов. — Тряхну стариной.
— Правильно, — согласился Якунин. — Артисточка… Что еще с ними делать? Только на это и годны… Для тех, кто понимает, конечно.
Машина Игната мягко катила по Пулковскому шоссе.
— Отдохнули, Георгий Георгиевич? — спросил Игнат шефа.
— Да что ты… Какой тут отдых? Все с этим телевидением местным разбирался. Такие они здесь тупые, знаешь… А Гольцмана жаль, — по своему обыкновению перескочил на другую тему Грек.
— Что с ним такое? Он ведь жив, насколько я понимаю?
— Жив-то он жив, конечно… Только ему две операции сейчас будут делать. Митька Матвеев был у него в больнице, говорит, совсем сломался мужик. Лет на пятнадцать постарел… Энергии ноль.
— Понятно. Откуда же энергия в таком состоянии? Выйдет из больницы, оклемается.
— Думаю, уже не оклемается. Подкосило его серьезно. Сломался. А жаль. Деловой был человек. Многое мог.
— Незаменимых нет, Георгий Георгиевич…
Грек покосился на своего подчиненного:
— Ты так считаешь?
Игнат, сообразив, что сказал двусмысленность, пожал плечами.
— Когда у нас самолет-то?
— Через час. Все нормально, с запасом едем.
— Слушай, а как ты думаешь, не переборщил ты с этим Буровым?
— Нет. Все тихо. Я справки наводил через своих людей в прокуратуре. На тормозах спускают.
— Славно… И по Кудрявцеву тоже? Кстати, ты мне так и не рассказал, как ты их свел. Ну, Ромку с этими наркоманами.
— Как свел, как свел… Сказал этой Катьке, что у Романа дури всегда полны карманы. Что он щедрый человек, бесплатно раздает.
— Конечно, — ехидно заметил Грек. — Чужое-то — чего же не раздавать?
— Ну вот, она и стала ему названивать. Я только телефон их домашний слушал, элементарно.
— Просто все решается, — покачал головой Грек. — Так просто. А люди головы себе ломают — как бы раскрутиться, как бы то да как бы се… А на самом деле — нужно просто действовать… Дак ведь никто в этой стране действовать не умеет. Решения принимать…
Двое молодых парней в камуфляже расположились по обе стороны шоссе в километре от поворота к аэропорту «Пулково». Здесь тянулись бесконечные теплицы фирмы «Лето», на обочинах торчали редкие кустики, серые, как и трава на плоских, скучных полях севера Ленинградской области.
Первый выстрел из гранатомета «Муха», достигший цели, заставил «Мерседес» Игната развернуться на девяносто градусов и встать поперек дороги. Тяжелая машина не перевернулась, но в нее тут же врезался несущийся следом автомобиль сопровождения — черный джип, в котором, кроме охраны, ехал Митя Матвеев, вытребованный Бояном в Москву для заключения контрактов по «Арт-плюс».
Вторым выстрелом был взорван бензобак «Мерседеса». Две длинные автоматные очереди, выпущенные с противоположных обочин, нашпиговали свинцом ту часть огненного шара, где должен был находиться салон игнатовской машины. И, словно завершая трескотню автоматов жирной убедительной точкой, раздался еще один взрыв — на этот раз чуть позади, взрыв, который разнес джип на куски. Густые клубы черного дыма окутали участок шоссе с горящими машинами и кусты на обочинах — словно занавес, опустившийся на время перемены декораций, спрятал актеров от зрителя, с тем чтобы на их место в следующей сцене встали другие.
7
Вавилов сидел на веранде своей дачи на Николиной Горе с газетой в руках.
— Читал, Анатолий Анатольевич? — спросил он, покосившись на гостя, который вертел в руках толстую сигару, разглядывая ее, нюхая и пробуя языком туго скрученные табачные листья.
— Американская… Я не курил американских сигар. Кубинские люблю, самые лучшие… А эта… Вирджиния… Не знаю. Кажется, не очень-то она, а, Владимир Владимирович?
— Ты попробуй, Анатолий Анатольевич, потом скажешь — понравилось или нет.
— Попробую, конечно, куда она денется?…
— Я говорю — читал газету-то?
— Читал, — равнодушно ответил Анатолий Анатольевич, шестидесятилетний грузный седой человек в широких джинсах и тонкой кожаной куртке. Он достал из нагрудного кармана маленькие ножнички, отстриг кончик сигары и сунул ее в рот. — Как написано-то! Просто поэма.
— Да, — кивнул Вавилов. — Смотри, тут и Рената, и даже Куцинер… Все Грека поминают… «Настоящий товарищ…» «Один из немногих, кого можно было в нашей стране назвать меценатом, искренне любящим искусство и готовым пожертвовать ради него всем, что он только способен был отдать…» «Чудовищное убийство, всколыхнувшее всю творческую общественность…» «Лучшие люди страны становятся жертвами наемных убийц…»
— Да, — проворчал Анатолий Анатольевич. — Лучшие люди… Мрут, понимаешь, как мухи, ну что ты сделаешь?… Что такое, а, Вавилов? Мор, что ли, на них нашел какой?
— Смотри, что пишут. Следовательская бригада, ведущая это дело, уже вышла на след заказчиков убийства…
Анатолий Анатольевич закашлялся.
— Через несколько дней они смогут назвать имена тех, кто уничтожает… Дальше чушь какая-то…Уничтожает вместе с лучшими людьми России ее культуру и искусство… Бред.
— Выйдут, говоришь, на след? Ну-ну.
Вавилов отложил газету и прищурился на солнце, стоявшее в высшей точке.
— Денек-то какой…
Анатолий Анатольевич выпустил толстую струю голубого дыма.
— Ничего… Неплохой табак. Слушай, сделай-ка мне пару десятков. У нас ведь они не продаются?
— Нет.
— Тогда сотенку.
— Нет проблем.
За углом дачи, там, где находились ворота, за которыми начиналась земляная плотная дорожка, ведущая к шоссе, включился автомобильный двигатель. В дверь веранды постучали.
— Войдите, — крикнул Анатолий Анатольевич.
— Товарищ генерал…
Вавилов обернулся.
На веранде стоял молодой ладный парень в форме капитана внутренних войск.
— Товарищ генерал, машина ждет.
Генерал Климов кивнул:
— Иду.
Когда капитан бесшумно исчез за дверью, генерал подошел к Вавилову и, положив ему руку на плечо, сказал:
— Работай спокойно, Володя. Все под контролем. Про Грека забудь. Как и не было его. Ты там, думаю, разберешься, кого куда переставить.
— Работа большая, Анатолий Анатольевич. Но, может быть…
— Поможем, если что, — успокоил его Климов. — Не впервой. Давай через недельку соберемся. Банька, то-се… Шашлычки… Так, знаешь, по-семейному… И все решим заодно. Кого куда поставить, кого откуда убрать… Дело общее, дело большое… Торопиться не надо.
— Торопиться не будем, — согласился Вавилов. — Все устроим в лучшем виде.
— Как всегда, — сказал генерал.
Вавилов быстро прошел сквозь стеклянные двери. Кивнул охраннику в форме, сидевшему в прозрачной пластиковой пуленепробиваемой будочке, и поднялся на второй этаж, миновав три лестничных пролета и два металлоискателя, предупредительно отключенные охранниками снизу и снова заработавшие, как только Вавилов прошел последний из них. На втором этаже Владимир Владимирович сделал несколько шагов по коридору и оказался в просторном холле.
Секретарша Юля вскочила из-за длинного прилавка, уставленного телефонами, календарями, объявлениями в стеклянных «стоячих» рамочках, извещавшими о том, что через неделю — общее собрание, а через две — тоже общее собрание, но только одного из отделов, что через месяц шеф уходит в отпуск и его обязанности будет выполнять первый заместитель Якунин. Кроме этого, на прилавке лежали гелевые авторучки, зажигалки, стояли пепельницы, ближе к окну — чашки для кофе, электрический чайник, сахарницы, поднос с ложечками.
— Здравствуйте, Владимир Владимирович! К вам уже…
— Привет, — бросил Вавилов. — Я вижу. Да. По одному.
Ни на кого не глядя, он прошел прямо в свой кабинет, оставив за спиной с десяток посетителей, которые, завидев Самого, как по команде поднялись с мягких кожаных диванов и кресел, которыми изобиловал холл.
Глаза Владимира Владимировича были опущены долу, но видел он всех и каждого. Видел и мгновенно отделял зерна от плевел.
— К вам Артур, — услышал он голос секретарши по громкой связи.
— Впусти.
Ваганян вошел в кабинет, кивнул Вавилову и сел на диван у стены.
— Привет, Артур, — поприветствовал его Владимир Владимирович, отметив, что сегодня Ваганян избрал довольно странную манеру здороваться. — Что скажешь?
— Что скажу? Скажу, что я увольняюсь.
— Что-что?
Вавилов не играл. Он действительно не понял, что имел в виду его продюсер. Из фирмы «ВВВ» давно уже никто не увольнялся. Людей переманивали, их приглашали другие конторы, они, бывало, принимали эти предложения, о чем потом очень жалели. Но все это происходило несколько иным образом. Вавилов гордился тем, что его предприятие совершенно не походило на любую другую российскую коммерческую структуру. В «ВВВ» практически отсутствовала так называемая текучка кадров, и ни один нормальный человек, будучи в трезвом уме и ясной памяти, никогда не сказал бы вот так, как сейчас Ваганян — самому шефу, прямо в лицо: «Я увольняюсь…»
— Что ты говоришь? Что с тобой, Артур? Тебе нехорошо?
— Мне очень хорошо, Владимир Владимирович. Очень. Я сказал вам, что я увольняюсь. Я больше не буду с вами работать.
— Это как? И куда же ты намылился, если не секрет? Куда уходишь? Уж не на место ли болезного нашего Гольцмана? Или — на радио? Или еще куда? Нашел себе группу? Вольным продюсером станешь?
— Идите вы все в задницу с вашими группами, — спокойно ответил Артур. — Как вы меня достали… С этим вашим дерьмом.
Он помолчал, потом вытащил сигареты и закурил.
— Мне сорок лет, Володя. Сорок. Пора о душе подумать. Пора наконец уже что-то сделать… Что-то, как бы это смешно ни звучало, настоящее…
— Я так и не понял, что у тебя за проект. Что значит — настоящее? Не расскажешь?
— Ты не поймешь, Володя. Если тебя очень волнует, куда я ухожу, то отвечу — никуда. Домой я ухожу. У меня, слава богу, есть свой дом. И много еще чего.
— Это точно. Много.
— Я не это имею в виду, — поморщился Ваганян. — Впрочем, ты, думаю, не поймешь…
— Так объясни, — начиная внутренне закипать, тихо сказал Вавилов. — Объясни мне, дураку, может, и пойму…
— Ничего я тебе объяснять не буду. Просто не хочу больше увеличивать количество говна… В своей стране.
— Артур, ты, по-моему, заболел. Переволновался в связи с последними событиями. Возьми-ка ты, друг мой, отпуск. Отдохни. А потом мы вернемся к этому разговору. Хорошо?
Вавилов с трудом себя сдерживал. Ему хотелось просто ударить по холеному, отлично выбритому лицу этого неженки, этого рефлексирующего интеллигента, чистоплюя этого, который при малейших сложностях начинает думать, куда бы ему сбежать. Чтобы не нести ответственность. Чтобы не портить себе настроение черной работой. Чтобы остаться в белом… Когда все остальные действительно разгребают дерьмо. А иначе ведь ничего не сделаешь. Если пытаться всю жизнь проходить в белых перчатках, можно и с голоду помереть. Не говоря уже о том, чтобы что-то сделать — хорошее, плохое ли, но хоть что-то. Хоть какой-то след оставить после себя на этой земле.
— Отдохни, Артур, — еще раз сказал Вавилов. — И я буду считать, что этого разговора у нас с тобой не было. Все, иди. Иди, Артур, не серди меня. Все забыли, я позвоню тебе на мобильник через неделю, поговорим спокойно. Давай.
Артур медленно поднялся с дивана и, не глядя на Вавилова, вышел из кабинета.
Владимир Владимирович посмотрел в окно.
Окна кабинета выходили на запад, и Владимир Владимирович видел, как сверкают на крышах соседних домов яркие полосы солнечного света.
В одном из желтых квадратов, помахивая толстым пушистым хвостом, расположился жирный серый кот. Заметив движение в окне, он несколько раз лениво ударил хвостом по крыше, медленно повернул тяжелую голову и, щурясь от удовольствия, посмотрел на Владимира Владимировича. Потом кот широко зевнул и отвернулся, потеряв к непрошеному наблюдателю всякий интерес.
— Читал, Анатолий Анатольевич? — спросил он, покосившись на гостя, который вертел в руках толстую сигару, разглядывая ее, нюхая и пробуя языком туго скрученные табачные листья.
— Американская… Я не курил американских сигар. Кубинские люблю, самые лучшие… А эта… Вирджиния… Не знаю. Кажется, не очень-то она, а, Владимир Владимирович?
— Ты попробуй, Анатолий Анатольевич, потом скажешь — понравилось или нет.
— Попробую, конечно, куда она денется?…
— Я говорю — читал газету-то?
— Читал, — равнодушно ответил Анатолий Анатольевич, шестидесятилетний грузный седой человек в широких джинсах и тонкой кожаной куртке. Он достал из нагрудного кармана маленькие ножнички, отстриг кончик сигары и сунул ее в рот. — Как написано-то! Просто поэма.
— Да, — кивнул Вавилов. — Смотри, тут и Рената, и даже Куцинер… Все Грека поминают… «Настоящий товарищ…» «Один из немногих, кого можно было в нашей стране назвать меценатом, искренне любящим искусство и готовым пожертвовать ради него всем, что он только способен был отдать…» «Чудовищное убийство, всколыхнувшее всю творческую общественность…» «Лучшие люди страны становятся жертвами наемных убийц…»
— Да, — проворчал Анатолий Анатольевич. — Лучшие люди… Мрут, понимаешь, как мухи, ну что ты сделаешь?… Что такое, а, Вавилов? Мор, что ли, на них нашел какой?
— Смотри, что пишут. Следовательская бригада, ведущая это дело, уже вышла на след заказчиков убийства…
Анатолий Анатольевич закашлялся.
— Через несколько дней они смогут назвать имена тех, кто уничтожает… Дальше чушь какая-то…Уничтожает вместе с лучшими людьми России ее культуру и искусство… Бред.
— Выйдут, говоришь, на след? Ну-ну.
Вавилов отложил газету и прищурился на солнце, стоявшее в высшей точке.
— Денек-то какой…
Анатолий Анатольевич выпустил толстую струю голубого дыма.
— Ничего… Неплохой табак. Слушай, сделай-ка мне пару десятков. У нас ведь они не продаются?
— Нет.
— Тогда сотенку.
— Нет проблем.
За углом дачи, там, где находились ворота, за которыми начиналась земляная плотная дорожка, ведущая к шоссе, включился автомобильный двигатель. В дверь веранды постучали.
— Войдите, — крикнул Анатолий Анатольевич.
— Товарищ генерал…
Вавилов обернулся.
На веранде стоял молодой ладный парень в форме капитана внутренних войск.
— Товарищ генерал, машина ждет.
Генерал Климов кивнул:
— Иду.
Когда капитан бесшумно исчез за дверью, генерал подошел к Вавилову и, положив ему руку на плечо, сказал:
— Работай спокойно, Володя. Все под контролем. Про Грека забудь. Как и не было его. Ты там, думаю, разберешься, кого куда переставить.
— Работа большая, Анатолий Анатольевич. Но, может быть…
— Поможем, если что, — успокоил его Климов. — Не впервой. Давай через недельку соберемся. Банька, то-се… Шашлычки… Так, знаешь, по-семейному… И все решим заодно. Кого куда поставить, кого откуда убрать… Дело общее, дело большое… Торопиться не надо.
— Торопиться не будем, — согласился Вавилов. — Все устроим в лучшем виде.
— Как всегда, — сказал генерал.
Вавилов быстро прошел сквозь стеклянные двери. Кивнул охраннику в форме, сидевшему в прозрачной пластиковой пуленепробиваемой будочке, и поднялся на второй этаж, миновав три лестничных пролета и два металлоискателя, предупредительно отключенные охранниками снизу и снова заработавшие, как только Вавилов прошел последний из них. На втором этаже Владимир Владимирович сделал несколько шагов по коридору и оказался в просторном холле.
Секретарша Юля вскочила из-за длинного прилавка, уставленного телефонами, календарями, объявлениями в стеклянных «стоячих» рамочках, извещавшими о том, что через неделю — общее собрание, а через две — тоже общее собрание, но только одного из отделов, что через месяц шеф уходит в отпуск и его обязанности будет выполнять первый заместитель Якунин. Кроме этого, на прилавке лежали гелевые авторучки, зажигалки, стояли пепельницы, ближе к окну — чашки для кофе, электрический чайник, сахарницы, поднос с ложечками.
— Здравствуйте, Владимир Владимирович! К вам уже…
— Привет, — бросил Вавилов. — Я вижу. Да. По одному.
Ни на кого не глядя, он прошел прямо в свой кабинет, оставив за спиной с десяток посетителей, которые, завидев Самого, как по команде поднялись с мягких кожаных диванов и кресел, которыми изобиловал холл.
Глаза Владимира Владимировича были опущены долу, но видел он всех и каждого. Видел и мгновенно отделял зерна от плевел.
— К вам Артур, — услышал он голос секретарши по громкой связи.
— Впусти.
Ваганян вошел в кабинет, кивнул Вавилову и сел на диван у стены.
— Привет, Артур, — поприветствовал его Владимир Владимирович, отметив, что сегодня Ваганян избрал довольно странную манеру здороваться. — Что скажешь?
— Что скажу? Скажу, что я увольняюсь.
— Что-что?
Вавилов не играл. Он действительно не понял, что имел в виду его продюсер. Из фирмы «ВВВ» давно уже никто не увольнялся. Людей переманивали, их приглашали другие конторы, они, бывало, принимали эти предложения, о чем потом очень жалели. Но все это происходило несколько иным образом. Вавилов гордился тем, что его предприятие совершенно не походило на любую другую российскую коммерческую структуру. В «ВВВ» практически отсутствовала так называемая текучка кадров, и ни один нормальный человек, будучи в трезвом уме и ясной памяти, никогда не сказал бы вот так, как сейчас Ваганян — самому шефу, прямо в лицо: «Я увольняюсь…»
— Что ты говоришь? Что с тобой, Артур? Тебе нехорошо?
— Мне очень хорошо, Владимир Владимирович. Очень. Я сказал вам, что я увольняюсь. Я больше не буду с вами работать.
— Это как? И куда же ты намылился, если не секрет? Куда уходишь? Уж не на место ли болезного нашего Гольцмана? Или — на радио? Или еще куда? Нашел себе группу? Вольным продюсером станешь?
— Идите вы все в задницу с вашими группами, — спокойно ответил Артур. — Как вы меня достали… С этим вашим дерьмом.
Он помолчал, потом вытащил сигареты и закурил.
— Мне сорок лет, Володя. Сорок. Пора о душе подумать. Пора наконец уже что-то сделать… Что-то, как бы это смешно ни звучало, настоящее…
— Я так и не понял, что у тебя за проект. Что значит — настоящее? Не расскажешь?
— Ты не поймешь, Володя. Если тебя очень волнует, куда я ухожу, то отвечу — никуда. Домой я ухожу. У меня, слава богу, есть свой дом. И много еще чего.
— Это точно. Много.
— Я не это имею в виду, — поморщился Ваганян. — Впрочем, ты, думаю, не поймешь…
— Так объясни, — начиная внутренне закипать, тихо сказал Вавилов. — Объясни мне, дураку, может, и пойму…
— Ничего я тебе объяснять не буду. Просто не хочу больше увеличивать количество говна… В своей стране.
— Артур, ты, по-моему, заболел. Переволновался в связи с последними событиями. Возьми-ка ты, друг мой, отпуск. Отдохни. А потом мы вернемся к этому разговору. Хорошо?
Вавилов с трудом себя сдерживал. Ему хотелось просто ударить по холеному, отлично выбритому лицу этого неженки, этого рефлексирующего интеллигента, чистоплюя этого, который при малейших сложностях начинает думать, куда бы ему сбежать. Чтобы не нести ответственность. Чтобы не портить себе настроение черной работой. Чтобы остаться в белом… Когда все остальные действительно разгребают дерьмо. А иначе ведь ничего не сделаешь. Если пытаться всю жизнь проходить в белых перчатках, можно и с голоду помереть. Не говоря уже о том, чтобы что-то сделать — хорошее, плохое ли, но хоть что-то. Хоть какой-то след оставить после себя на этой земле.
— Отдохни, Артур, — еще раз сказал Вавилов. — И я буду считать, что этого разговора у нас с тобой не было. Все, иди. Иди, Артур, не серди меня. Все забыли, я позвоню тебе на мобильник через неделю, поговорим спокойно. Давай.
Артур медленно поднялся с дивана и, не глядя на Вавилова, вышел из кабинета.
Владимир Владимирович посмотрел в окно.
Окна кабинета выходили на запад, и Владимир Владимирович видел, как сверкают на крышах соседних домов яркие полосы солнечного света.
В одном из желтых квадратов, помахивая толстым пушистым хвостом, расположился жирный серый кот. Заметив движение в окне, он несколько раз лениво ударил хвостом по крыше, медленно повернул тяжелую голову и, щурясь от удовольствия, посмотрел на Владимира Владимировича. Потом кот широко зевнул и отвернулся, потеряв к непрошеному наблюдателю всякий интерес.