Страница:
Александра Андреевна Крючкова
Сон
© Крючкова А., 2014
Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.
©Электронная версия книги подготовлена компанией ЛитРес ()
Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.
©Электронная версия книги подготовлена компанией ЛитРес ()
* * *
уходя – уходи… (фотографий на память не надо!)
поскорее б забыть навсегда столько лет, столько зим…
впереди будет боль с чётким привкусом едкого яда
и заметный едва пепелища стелящийся дым.
солнце будет в окне… (не в тебе одном солнце, мой мальчик!)
и Ему всё равно, кто сегодня простится навек,
кто был прав на земле, кто – напротив – злодей и обманщик,
солнце будет в окне, даже если умрёт человек…
это – сон, я проснусь… (засыпать же гораздо труднее…)
по утру не умру – дату смерти назначит Творец,
и спасибо тебе, ведь никто никогда мне нежнее
не возложит на голову колкий терновый венец.
Пролог
сентябрь 1987, Москва
– Мама, пожалуйста, зайди в дом первой и включи свет… Мне страшно… Там… кто-то есть… Я знаю… Я так чувствую… В этом доме живут… призраки…
– Алиса, самый лучший способ прогнать страх – шагнуть ему навстречу и убедиться на собственном опыте, что он – всего лишь плод твоего воображения. Ты должна переступить порог дома первой, чтобы победить свой страх, иначе однажды он победит тебя. Призраков не существует, Алиса…
Я зажмуриваюсь и…
шагаю…
навстречу…
Раннее-раннее утро. Солнце только что взошло. Город ещё не проснулся. Толпы туристов не успели наводнить соборную площадь. Тихо-тихо. Едва слышны всплески волн у пристани.
Мы подходим к воде. Здесь множество лодок и всего один лодочник, с которым Он договорился накануне. Лодочник молча приветствует нас кивком головы. Они шагают в лодку, та медленно отчаливает от берега.
Море светло-зелёно-голубого цвета. Я люблю море. И этот Город-на-Воде – мой самый любимый город на свете.
Вдали виднеются очертания островка с колокольней и собором. В туманной дымке. Я никогда не была на том острове. Что там находится? Как он называется? Почему они везут меня сначала туда? Я знаю, что после они поплывут левее, в конечный пункт назначения.
Лодка отплывает всё дальше и дальше.
Молчаливый угрюмый лодочник и Он. В Чёрном. С седыми, почти совершенно белыми, волосами. Подобно скале, Он стоит спиной ко мне в хвосте лодки и смотрит вдаль на тот островок.
Я отчего-то чувствую необычайную лёгкость. Освобождения. Ничего ведь почти и не изменилось. Разве что раньше я не умела ходить вот так по воде… И ещё – я почему-то совсем не понимаю, как я здесь оказалась… Какое сегодня число? Месяц? Год?..
Я хорошо помню, кто я, и всё, что было со мной когда-то. Но никак не могу вспомнить своё «вчера», «позавчера»… Что произошло? Почему никого больше нет? И ничего больше нет – ни венков, ни цветов, только я и они… Мне, наверное, страшно всё это вспоминать…
Сан Марко уже далеко…
Я следую за лодкой, за ними, за собственным телом… Мне интересно: они будут бросать его в воду, развеют по ветру или отвезут на кладбище? Оно там – в мешке или в гробу, или прахом в урне? Мне, конечно же, всё равно, но просто любопытно…
Я пытаюсь заглянуть внутрь лодки – тщетно… Возможно, мне страшно посмотреть на себя со стороны…
Поэтому я смотрю на Него, в Чёрном, с седыми, почти белыми, волосами. Мне так хочется Его обнять… По земному… Руками… И я кричу Ему изо всех сил:
– Обернись! Пожалуйста! Посмотри же, я – здесь!!! Я люблю тебя!!!
Но Он не слышит… Не слышит… Не слышит…
Мы почти уже доплываем до неизвестного мне островка…
И тут звонит телефон. Я ещё сплю и во сне ругаюсь на того, кто смеет меня отвлекать в столь безумно интересный момент. Я пытаюсь всеми силами «удержаться» там, в Венеции, во сне. Но телефон здесь, в Милане, в отеле, звонит столь настойчиво и долго, что мне хочется закричать: «Прекратите же меня будить! Дайте досмотреть до конца! Я должна понять, что произошло! Разглядеть этого седого Человека в Чёрном! Куда меня в итоге отвезут?!»
Но телефон сильнее меня. Я срываюсь с волн, открываю глаза, поднимаю трубку.
– Алиса, ты ещё спишь?! Через полчаса мы ждём тебя в машине. Поедем на выставку вместе.
Я произношу: «Хорошо…», вешаю трубку и, с грустью от недосмотренного, направляюсь в ванну.
– Мама, пожалуйста, зайди в дом первой и включи свет… Мне страшно… Там… кто-то есть… Я знаю… Я так чувствую… В этом доме живут… призраки…
– Алиса, самый лучший способ прогнать страх – шагнуть ему навстречу и убедиться на собственном опыте, что он – всего лишь плод твоего воображения. Ты должна переступить порог дома первой, чтобы победить свой страх, иначе однажды он победит тебя. Призраков не существует, Алиса…
Я зажмуриваюсь и…
шагаю…
навстречу…
* * *
февраль 2010, МиланРаннее-раннее утро. Солнце только что взошло. Город ещё не проснулся. Толпы туристов не успели наводнить соборную площадь. Тихо-тихо. Едва слышны всплески волн у пристани.
Мы подходим к воде. Здесь множество лодок и всего один лодочник, с которым Он договорился накануне. Лодочник молча приветствует нас кивком головы. Они шагают в лодку, та медленно отчаливает от берега.
Море светло-зелёно-голубого цвета. Я люблю море. И этот Город-на-Воде – мой самый любимый город на свете.
Вдали виднеются очертания островка с колокольней и собором. В туманной дымке. Я никогда не была на том острове. Что там находится? Как он называется? Почему они везут меня сначала туда? Я знаю, что после они поплывут левее, в конечный пункт назначения.
Лодка отплывает всё дальше и дальше.
Молчаливый угрюмый лодочник и Он. В Чёрном. С седыми, почти совершенно белыми, волосами. Подобно скале, Он стоит спиной ко мне в хвосте лодки и смотрит вдаль на тот островок.
Я отчего-то чувствую необычайную лёгкость. Освобождения. Ничего ведь почти и не изменилось. Разве что раньше я не умела ходить вот так по воде… И ещё – я почему-то совсем не понимаю, как я здесь оказалась… Какое сегодня число? Месяц? Год?..
Я хорошо помню, кто я, и всё, что было со мной когда-то. Но никак не могу вспомнить своё «вчера», «позавчера»… Что произошло? Почему никого больше нет? И ничего больше нет – ни венков, ни цветов, только я и они… Мне, наверное, страшно всё это вспоминать…
Сан Марко уже далеко…
Я следую за лодкой, за ними, за собственным телом… Мне интересно: они будут бросать его в воду, развеют по ветру или отвезут на кладбище? Оно там – в мешке или в гробу, или прахом в урне? Мне, конечно же, всё равно, но просто любопытно…
Я пытаюсь заглянуть внутрь лодки – тщетно… Возможно, мне страшно посмотреть на себя со стороны…
Поэтому я смотрю на Него, в Чёрном, с седыми, почти белыми, волосами. Мне так хочется Его обнять… По земному… Руками… И я кричу Ему изо всех сил:
– Обернись! Пожалуйста! Посмотри же, я – здесь!!! Я люблю тебя!!!
Но Он не слышит… Не слышит… Не слышит…
Мы почти уже доплываем до неизвестного мне островка…
И тут звонит телефон. Я ещё сплю и во сне ругаюсь на того, кто смеет меня отвлекать в столь безумно интересный момент. Я пытаюсь всеми силами «удержаться» там, в Венеции, во сне. Но телефон здесь, в Милане, в отеле, звонит столь настойчиво и долго, что мне хочется закричать: «Прекратите же меня будить! Дайте досмотреть до конца! Я должна понять, что произошло! Разглядеть этого седого Человека в Чёрном! Куда меня в итоге отвезут?!»
Но телефон сильнее меня. Я срываюсь с волн, открываю глаза, поднимаю трубку.
– Алиса, ты ещё спишь?! Через полчаса мы ждём тебя в машине. Поедем на выставку вместе.
Я произношу: «Хорошо…», вешаю трубку и, с грустью от недосмотренного, направляюсь в ванну.
* * *
В спокойствии прикрытых век —
Любовь, достигшая предела…
Я помню: Чёрный Человек
Моё – увозит в лодке – тело.
Нет никаких знакомых лиц,
Ни церемонии прощанья —
Безмолвно кружит стая птиц,
И том стихов – как завещанье.
В туманной дымке – острова,
Всё дальше – мостики и крыши…
Кричу Ему, что я – жива!
Но он как будто бы не слышит —
Молчит… Не знаю я: КТО ОН?
И сколько минуло мне вёсен?..
Привычный шум прибрежных волн
Едва нарушат всплески вёсел.
Какая странная печаль:
И песни томных гондольеров,
И карнавальный бог – февраль,
И всё, что было здесь, – химера.
А я осталась… Я – жива!
Там – тело, сброшенное платьем!
Всё дальше, дальше острова,
Всё ближе – Вечности объятья…
Его Венеция навек
В мой Судный День осиротела…
КТО ОН, тот Чёрный Человек,
На лодке увозящий тело?
Глава 1
октябрь 1987, Москва
– Алиса, что ты там всё время пишешь?
Я протягиваю маме тонкую зелёную тетрадку в клеточку. Она перелистывает её, просматривая мой детский корявый почерк и удивлённо восклицает:
– Это ТВОИ стихи? Ты пишешь стихи?!
Я молча киваю и улыбаюсь.
Мама мрачнеет и строгим голосом категорично произносит:
– Ты не должна больше этого делать.
– Почему? – удивляюсь я.
Она долго молчит, будто сканируя моё будущее, а потом выносит свой безжалостный вердикт, срываясь чуть ли не на крик, приводя в пример тех, чьи имена мне ещё совершенно ни о чём не говорят:
– Нет! Нет!! Нет!!! Ты не будешь писать стихов!!! У всех поэтов – страшные судьбы! Большинство из них влачат нищенское существование, их жизнь полна трагедий, они заканчивают жизнь самоубийством!!! Цветаева, Маяковский, Есенин! А Ахматова искала любви, но так и не нашла, как, впрочем, и Блок! Я не хочу, чтобы ты убила себя! Нет, Алиса! Ты больше никогда не будешь писать стихов! Никогда!!!
Мама уходит из комнаты. Я закусываю губы, чтобы сдержаться и не заплакать от обиды, но слёзы вот-вот хлынут из глаз, и руки судорожно разрывают тетрадку на мелкие кусочки.
Мы встаём в четыре утра, чтобы отправиться в горы. Нас двадцать человек. Мы приехали сюда на семинар Раисы Ахметовны Мансуровой. Я познакомилась с ней в Москве, когда уже в третий раз в своей жизни оказалась где-то на грани между, – я не хотела жить. Она тогда прочитала мои стихи, сравнив с Цветаевой и Ахматовой, и сказала, что я стану известным поэтом, и меня переведут на иностранные языки, и будут издавать за рубежом, и что я напишу роман про Иную Реальность, а дописав его, встречу свою Любовь – столь долгожданную мной Каменную Стену…
Я не поверила ей. Но вскоре в одном крупном издательстве вышла моя первая книга. Издатель настоял на придуманном им самим вызывающем названии, сравнив меня с Цветаевой и Ахматовой. А на этот горный семинар я привезла только что дописанную мною 2-ую часть «Иной Реальности»…
Раиса Ахметовна внимательно смотрит мне в глаза, держа в руках рукопись, и, вздохнув, произносит: «Не всё сказала. Ты не сказала самого главного. Твоя книга не закончена. Допиши её до конца…»
Мы возвращаемся из гор в отель к завтраку вместе с одним из семинаристов – Сашей. Обычно он задаёт мне интересные вопросы, поскольку считает, что я, в отличие от него, «продвинутый пользователь» в Иной Реальности, но внезапно произносит с улыбкой:
– Сегодня ночью нам предстоит прописывать Программу Желаний на год, а я тебе обещал помочь с твоим желанием – наколдовать Каменную Стену. Так вот, сейчас мы с тобой этим и займёмся. Я хочу, чтобы твоя мечта сбылась.
– Как сказал Оскар Уальд, в жизни есть две трагедии: первая – не осуществить свою мечту, вторая – добиться её осуществления. Хотя это ещё и Будда говорил: желание – причина всех несчастий. Но, конечно, мечта обязательно должна быть. Только есть две категории «мечт»: те, которые хоть каким-то образом зависят от тебя самого, например, дописать Книгу, и ты, шаг за шагом, можешь идти к их исполнению, и те, которые, в целом, никак от тебя не зависят и, скорее, относятся к области Магии, например, встретить свою Любовь. В первом случае всё просто. Проблема лишь в том, что люди на уровне Сознания совсем не знают, чего хотят в действительности. Подсознание знает, а люди думают, что знают. Очень часто мы принимаем чужие желания за свои. Подсознание прекрасно разбирается, что – твоё, а что – чужое. Оно будет отводить тебя от «чужого» и продвигать исключительно «твоё». Важна и цена вопроса. И в случае, если ты этого добьёшься, и в случае, если НЕ добьёшься. То есть, сколько здоровья, сил, денег или чего-то там ещё ты потратишь на реализацию мечты. Возможно, подсознательно ты не готов к подобным тратам. И Подсознание окажет всяческое сопротивление. Проблема в реализации мечты заключается в скрытом конфликте между желаниями Сознания и Подсознания. Подсознание защищает человека от того, что грозит его внутреннему спокойствию. Кстати, время реализации тоже важно при «загадывании» – «хороша ложка к обеду». Во сне и в Астрале – всё быстро, а в жизни скорость исполнения намного медленней. Ты можешь чего-то достигнуть, когда оно тебе будет уже и не нужно. Конкретных дат лучше не указывать, но временные рамки желательно очертить. В целом, когда правильно определена и чётко озвучена цель, автоматически запускается программка реализации. Она как бы начинает вести тебя каким-то, подчас одному только Подсознанию известным, Путём.
– Сейчас мы с тобой всё запрограммируем, Алиса. У тебя всё получится. Ты очень хорошо знаешь, чего хочешь. Книгу ты допишешь. И встретишь Его. Каким образом Он может быть не угоден твоему Подсознанию? Зачем Подсознанию тебя от Него защищать?
Я пожимаю плечами, а Сашка воодушевлённо продолжает:
– Главное – попросить. Просимое даётся только просящему. Надо исходить из того, что ты достоин всего самого лучшего, и не ограничивать себя в фантазии. Тем более, если Бог вкладывает в твою светлую голову какое-то желание, значит, это – неспроста.
– Не все желания нам в голову вкладывает Бог. Просить можно. О чём угодно. Он услышит. Но если твоё желание не исполняется, значит, так лучше для всех. Или время не наступило. Желать можно, но надо заранее понимать, что можно ничего и не получить. И если мы чего-то слишком сильно хотим, нарушается равновесие Сил. А Силы стремятся дисбаланс устранить. Надо агадать и забыть. Вообще, когда человек решает пойти Магическим Путём, он может попасть в бурный Поток, который унесёт его куда-то, где он и не ожидал оказаться. Нужно отдаться Потоку, плыть по течению. Поток – это работа нашего Подсознания и Высших Сил. Они не заинтересованы сделать нам больно и коверкать нашу судьбу. Почаще смотри на себя со стороны и, как сказал Гераклит, ожидай неожиданного. Люди, как правило, к сюрпризам не готовы, потому что им проще, когда всё – по плану. Магия – это не по плану. Просто надо верить в то, что Оттуда – сверху – всегда виднее. И волшебное путешествие в Магическом Потоке, возможно, принесёт гораздо большее, чем ты изначально запросил. Процесс прохождения Пути – намного ценнее окончательного результата. Правда, попадаются и такие счастливчики, которые даже пожелать ещё не успеют, как им всё и сразу преподносят на тарелочке с голубой каёмочкой.
– Алиса, тебе – на тарелочке с золотой каёмочкой преподнесут. Мы сейчас всё с тобой по полочкам разложим и запрограммируем. И исключительно Белой Магией. Чудеса творятся сердцем в обход стереотипов, программ и установок ума. Надо отбросить все сомнения. Как говорил Парацельс, решительная воля есть начало всех магических действий. Визуализируем результат, чтобы материализовать твоё желание, направив поток энергии на нужный тебе вариант развития событий. Что ты там, в Программе Желаний, по поводу НЕГО будешь писать? Тебе же надо конкретизировать!
– Ещё не думала на эту тему…
– Отлично, значит, сейчас будем думать вместе. Вечером у нас времени на это уже не останется. Итак, ОН…?
– Да не знаю я…
– Если ты не знаешь, Высшие Силы запутаются… Мужиков много, конкретика нужна…
– Хорошо, Он – сильнее и…
– … и умнее тебя – это уже все давно наизусть знают. Мы все очень внимательно читали твою Первую Книжку. Но нужно ещё конкретнее. Так – вилами по воде – не пишут. Скажи лучше: что Он любит?
– МЕНЯ Он любит…
– Алиса… Это – и так само собой разумеется, иначе зачем Он тебе?! Подумай ещё раз: Он любит…?
– Путешествовать, 100 %! – смеюсь я.
– Отлично! Значит, вы вместе будете путешествовать. Тогда, Он 100 % должен дружить с Юпитером, планетой, отвечающей за материальное благосостояние.
– Согласна, Он дружит с Юпитером… – смеюсь я.
– А как Он выглядит?
– Никогда не стоит излишне конкретизировать в этой области. Если я сейчас скажу, а таких не найдётся? Придётся Его Высшим Силам сначала в Астрале создавать, потом материализовывать, выращивать… Этак я уже и сама в Астрал отправлюсь…
– Я тебя уверяю, они Его тебе из-под земли достанут в течение года! Именно таким, каким ты Его сейчас нарисуешь. Мы же Программу Желаний на год пишем. Позволь Высшим Силам немножко поработать на тебя. Итак, говори, давай, сколько Ему лет?
– Да постарше меня…
– Ну на сколько? На десять, двадцать, сорок?
– Нет, зачем на сорок? Десять – пятнадцать – вполне достаточно.
– Брюнет или блондин?
– Не знаю… Скажем так, Он – СВЕТЛОЙ МАСТИ…
– И кто у вас лидер?
– Он, конечно…
– А Он – высокий?
– Да, высокий. Я же – как за Каменной Стеной. Во всех смыслах этого слова.
– Итак, Он – сильнее и умнее тебя, высокий, светлой масти, старше на 10–15 лет, дружит с Юпитером, и вы с ним постоянно летаете по белу свету, Он – твоя Каменная Стена и тебя любит…
– Безумно любит. Но мне не показывает виду. Чтобы я не расслаблялась. А сам жизни своей без меня не представляет, – смеюсь я. – Он принимает меня такой, какая я есть, без исключений.
– Ох, Алиса, ты вся – одно большое сплошное исключение. Из всех земных правил. Поясни, что ты имела в виду под словом «без исключений».
– Ну… Он знает, что я пишу, например. И Его это не раздражает. Возможно, Он даже как-то помогает мне в продвижении творчества. Ему нравится, как я пишу. Он мной гордится.
– Он ревнует тебя к поклонникам?
– Господи, Саш, да откуда ж у меня поклонники? – смеюсь я.
– Алиса, мы сейчас – на сцене театра. Играем пьесу под названием «Мечта». Отпусти себя! У тебя – море поклонников. Тебя по телевизору показывают.
– По телевизору?!!! – я хохочу.
– Ты заграницу ездишь выступать. Ты – звезда, Алиса. Смирись уже с этим.
– Какая из меня звезда, Саш? Я ведь просто пишу стихи. С детства. И до недавнего времени писала их в стол. Теперь вот иногда читаю на маленьких литературных вечерах среди таких же поэтов, как и я сама. – Так Он ревнует или нет?
– Ну хорошо, конечно, ревнует, Саш! Сидит в арт-кафе каком-нибудь, например. Я – на сцене. А вокруг куча бардов, поэтов и поклонников аплодируют, аплодируют, аплодируют и смотрят на меня…
– Нет, Алиса, так никуда не годится! Они не просто на тебя смотрят. Они тебя… вожделеют!!!
Я заливаюсь хохотом.
– Ладно, я понял. Он ревнует.
– Он ревнует, но «про себя». Не вслух. Я же ЕГО люблю, и мне никакого дела нет до поклонников. Но пусть поревнует, чтобы особо не расслаблялся…
– Хорошо, я понял, Он тобою гордится и ревнует, но тайно. Отлично. А что ещё Его в тебе не должно раздражать?
– Что мне периодически показывают что-то из Иной Реальности. И Он не считает меня сумасшедшей. Он даже сам интересуется тем, что мне Оттуда показывают. Он верит в то, что Иная Реальность есть. Он смотрел в глаза Смерти. Ему интересно, что я могу про Иную Реальность рассказать. И мы с ним говорим на одном языке.
– Стоп, подожди. Тебе ведь говорили, что он – Неотсюда?
– Саш, мне говорили, что Он – не той же самой крови, что и я. Правда, я не особо знаю, какая кровь во мне… Но не факт, что Он – Неотсюда. Мне говорили, что, возможно, я уеду Отсюда Куда-то Туда. Я дом вижу. С камином. Почему-то.
– А ты работаешь?
– Работаю, конечно.
– Алис… Ты же – звезда. Какая ещё у тебя работа?
– Нет, Саш. Звезда – это хобби. А ещё у меня должна быть работа. Я же со скуки в Астрал уйду, если работать не буду. Вариантов два: либо я работаю у Него, либо это – что-то совсем моё, для Души.
– А что это может быть?
– Я вижу, что люди ко мне приходят. Я им помогаю как-то. Я точно что-то им говорю, разговариваю с ними. У меня при этом свободный график. И фри-стайл в одежде.
– А что ещё вы вместе с Ним делаете?
– Развлекаемся. Я терпеть не могу скуки. Это должен быть постоянный всплеск эмоций, понимаешь?
– Да с тобой и так невозможно соскучиться…
– Вот нужно, чтобы Он тоже был очень активным.
– А ещё?
– А ещё Он не должен быть мелочным занудой. Он говорит мало, но по делу.
– Короче, Он – точно не Дева по гороскопу… Ладно, продолжай… Давай, говори, говори, я ретранслирую.
– Куда ретранслируешь?
– В Иную Реальность. Итак, ОН: высокий, светлой масти, старше тебя лет на десять-пятнадцать, сильнее и умнее, лидер, безумно тебя любит, всю-всю-всю, интересуется Иной Реальностью, верит в Неё, ревнует в душе к поклонникам, заглядывает на твои выступления, продвигает тебя, звезду, в плане творчества, ты гастролируешь по миру, Он дружит с Юпитером и закрывает глаза на мелочи, у вас дом с камином, вы часто путешествуете, развлекаетесь, в общем, постоянный фейерверк эмоций. Что ещё, Алиса?
– Он – смелый. Не боится Много Всего Чего…
– Много Всего Чего – это чего?
– Ну… это – то, Много Всего Чего боюсь я.
– Алис, ты ещё чего-то в этой жизни боишься???
– Ну… Пауков, Покойников и Призраков…
– Давай уже договоримся, что Он – ну очень смелый. И закроем эту тему. Какой Он ещё?
– Нежный, заботливый и… страстный…
– А… насколько страстный, Алиса?
– Вот так прямо, чтобы как ВОЛК!!! Уууух!
– Слушай, да у тебя аж глаза загорелись! Я вас боюсь, мадмуазель, отойдите от меня! А так вроде смотришь со стороны – Девочка. А, оказывается, – Волчица…
– Есть такое дело… Главное, её разбудить… Она периодически где-то там во мне клубочком сворачивается и дремлет… – смеюсь я.
– Ну а ещё?
– Вижу почему-то собаку. Большую. Не знаю, почему. Внезапно вдруг увидела…
– Даааа… С тобой точно не соскучишься И придумывать ничего не нужно – тебе всё показывают… Эх, что ж ты не подсмотришь Там, Алиса, где тебе Его искать?
– Да мне не надо Его искать, Саш. Он сам меня найдёт… – почему-то внезапно и неожиданно для себя самой произношу я, и столь же внезапно меня пронзает чувство леденящего душу страха. Страха чего-то неизбежного. Что вот-вот должно случиться. Совсем как в детстве, в тех призрачных снах, которые однажды стали явью…
– Алиса, что ты там всё время пишешь?
Я протягиваю маме тонкую зелёную тетрадку в клеточку. Она перелистывает её, просматривая мой детский корявый почерк и удивлённо восклицает:
– Это ТВОИ стихи? Ты пишешь стихи?!
Я молча киваю и улыбаюсь.
Мама мрачнеет и строгим голосом категорично произносит:
– Ты не должна больше этого делать.
– Почему? – удивляюсь я.
Она долго молчит, будто сканируя моё будущее, а потом выносит свой безжалостный вердикт, срываясь чуть ли не на крик, приводя в пример тех, чьи имена мне ещё совершенно ни о чём не говорят:
– Нет! Нет!! Нет!!! Ты не будешь писать стихов!!! У всех поэтов – страшные судьбы! Большинство из них влачат нищенское существование, их жизнь полна трагедий, они заканчивают жизнь самоубийством!!! Цветаева, Маяковский, Есенин! А Ахматова искала любви, но так и не нашла, как, впрочем, и Блок! Я не хочу, чтобы ты убила себя! Нет, Алиса! Ты больше никогда не будешь писать стихов! Никогда!!!
Мама уходит из комнаты. Я закусываю губы, чтобы сдержаться и не заплакать от обиды, но слёзы вот-вот хлынут из глаз, и руки судорожно разрывают тетрадку на мелкие кусочки.
* * *
июнь 2010, КитайМы встаём в четыре утра, чтобы отправиться в горы. Нас двадцать человек. Мы приехали сюда на семинар Раисы Ахметовны Мансуровой. Я познакомилась с ней в Москве, когда уже в третий раз в своей жизни оказалась где-то на грани между, – я не хотела жить. Она тогда прочитала мои стихи, сравнив с Цветаевой и Ахматовой, и сказала, что я стану известным поэтом, и меня переведут на иностранные языки, и будут издавать за рубежом, и что я напишу роман про Иную Реальность, а дописав его, встречу свою Любовь – столь долгожданную мной Каменную Стену…
Я не поверила ей. Но вскоре в одном крупном издательстве вышла моя первая книга. Издатель настоял на придуманном им самим вызывающем названии, сравнив меня с Цветаевой и Ахматовой. А на этот горный семинар я привезла только что дописанную мною 2-ую часть «Иной Реальности»…
Раиса Ахметовна внимательно смотрит мне в глаза, держа в руках рукопись, и, вздохнув, произносит: «Не всё сказала. Ты не сказала самого главного. Твоя книга не закончена. Допиши её до конца…»
Мы возвращаемся из гор в отель к завтраку вместе с одним из семинаристов – Сашей. Обычно он задаёт мне интересные вопросы, поскольку считает, что я, в отличие от него, «продвинутый пользователь» в Иной Реальности, но внезапно произносит с улыбкой:
– Сегодня ночью нам предстоит прописывать Программу Желаний на год, а я тебе обещал помочь с твоим желанием – наколдовать Каменную Стену. Так вот, сейчас мы с тобой этим и займёмся. Я хочу, чтобы твоя мечта сбылась.
– Как сказал Оскар Уальд, в жизни есть две трагедии: первая – не осуществить свою мечту, вторая – добиться её осуществления. Хотя это ещё и Будда говорил: желание – причина всех несчастий. Но, конечно, мечта обязательно должна быть. Только есть две категории «мечт»: те, которые хоть каким-то образом зависят от тебя самого, например, дописать Книгу, и ты, шаг за шагом, можешь идти к их исполнению, и те, которые, в целом, никак от тебя не зависят и, скорее, относятся к области Магии, например, встретить свою Любовь. В первом случае всё просто. Проблема лишь в том, что люди на уровне Сознания совсем не знают, чего хотят в действительности. Подсознание знает, а люди думают, что знают. Очень часто мы принимаем чужие желания за свои. Подсознание прекрасно разбирается, что – твоё, а что – чужое. Оно будет отводить тебя от «чужого» и продвигать исключительно «твоё». Важна и цена вопроса. И в случае, если ты этого добьёшься, и в случае, если НЕ добьёшься. То есть, сколько здоровья, сил, денег или чего-то там ещё ты потратишь на реализацию мечты. Возможно, подсознательно ты не готов к подобным тратам. И Подсознание окажет всяческое сопротивление. Проблема в реализации мечты заключается в скрытом конфликте между желаниями Сознания и Подсознания. Подсознание защищает человека от того, что грозит его внутреннему спокойствию. Кстати, время реализации тоже важно при «загадывании» – «хороша ложка к обеду». Во сне и в Астрале – всё быстро, а в жизни скорость исполнения намного медленней. Ты можешь чего-то достигнуть, когда оно тебе будет уже и не нужно. Конкретных дат лучше не указывать, но временные рамки желательно очертить. В целом, когда правильно определена и чётко озвучена цель, автоматически запускается программка реализации. Она как бы начинает вести тебя каким-то, подчас одному только Подсознанию известным, Путём.
– Сейчас мы с тобой всё запрограммируем, Алиса. У тебя всё получится. Ты очень хорошо знаешь, чего хочешь. Книгу ты допишешь. И встретишь Его. Каким образом Он может быть не угоден твоему Подсознанию? Зачем Подсознанию тебя от Него защищать?
Я пожимаю плечами, а Сашка воодушевлённо продолжает:
– Главное – попросить. Просимое даётся только просящему. Надо исходить из того, что ты достоин всего самого лучшего, и не ограничивать себя в фантазии. Тем более, если Бог вкладывает в твою светлую голову какое-то желание, значит, это – неспроста.
– Не все желания нам в голову вкладывает Бог. Просить можно. О чём угодно. Он услышит. Но если твоё желание не исполняется, значит, так лучше для всех. Или время не наступило. Желать можно, но надо заранее понимать, что можно ничего и не получить. И если мы чего-то слишком сильно хотим, нарушается равновесие Сил. А Силы стремятся дисбаланс устранить. Надо агадать и забыть. Вообще, когда человек решает пойти Магическим Путём, он может попасть в бурный Поток, который унесёт его куда-то, где он и не ожидал оказаться. Нужно отдаться Потоку, плыть по течению. Поток – это работа нашего Подсознания и Высших Сил. Они не заинтересованы сделать нам больно и коверкать нашу судьбу. Почаще смотри на себя со стороны и, как сказал Гераклит, ожидай неожиданного. Люди, как правило, к сюрпризам не готовы, потому что им проще, когда всё – по плану. Магия – это не по плану. Просто надо верить в то, что Оттуда – сверху – всегда виднее. И волшебное путешествие в Магическом Потоке, возможно, принесёт гораздо большее, чем ты изначально запросил. Процесс прохождения Пути – намного ценнее окончательного результата. Правда, попадаются и такие счастливчики, которые даже пожелать ещё не успеют, как им всё и сразу преподносят на тарелочке с голубой каёмочкой.
– Алиса, тебе – на тарелочке с золотой каёмочкой преподнесут. Мы сейчас всё с тобой по полочкам разложим и запрограммируем. И исключительно Белой Магией. Чудеса творятся сердцем в обход стереотипов, программ и установок ума. Надо отбросить все сомнения. Как говорил Парацельс, решительная воля есть начало всех магических действий. Визуализируем результат, чтобы материализовать твоё желание, направив поток энергии на нужный тебе вариант развития событий. Что ты там, в Программе Желаний, по поводу НЕГО будешь писать? Тебе же надо конкретизировать!
– Ещё не думала на эту тему…
– Отлично, значит, сейчас будем думать вместе. Вечером у нас времени на это уже не останется. Итак, ОН…?
– Да не знаю я…
– Если ты не знаешь, Высшие Силы запутаются… Мужиков много, конкретика нужна…
– Хорошо, Он – сильнее и…
– … и умнее тебя – это уже все давно наизусть знают. Мы все очень внимательно читали твою Первую Книжку. Но нужно ещё конкретнее. Так – вилами по воде – не пишут. Скажи лучше: что Он любит?
– МЕНЯ Он любит…
– Алиса… Это – и так само собой разумеется, иначе зачем Он тебе?! Подумай ещё раз: Он любит…?
– Путешествовать, 100 %! – смеюсь я.
– Отлично! Значит, вы вместе будете путешествовать. Тогда, Он 100 % должен дружить с Юпитером, планетой, отвечающей за материальное благосостояние.
– Согласна, Он дружит с Юпитером… – смеюсь я.
– А как Он выглядит?
– Никогда не стоит излишне конкретизировать в этой области. Если я сейчас скажу, а таких не найдётся? Придётся Его Высшим Силам сначала в Астрале создавать, потом материализовывать, выращивать… Этак я уже и сама в Астрал отправлюсь…
– Я тебя уверяю, они Его тебе из-под земли достанут в течение года! Именно таким, каким ты Его сейчас нарисуешь. Мы же Программу Желаний на год пишем. Позволь Высшим Силам немножко поработать на тебя. Итак, говори, давай, сколько Ему лет?
– Да постарше меня…
– Ну на сколько? На десять, двадцать, сорок?
– Нет, зачем на сорок? Десять – пятнадцать – вполне достаточно.
– Брюнет или блондин?
– Не знаю… Скажем так, Он – СВЕТЛОЙ МАСТИ…
– И кто у вас лидер?
– Он, конечно…
– А Он – высокий?
– Да, высокий. Я же – как за Каменной Стеной. Во всех смыслах этого слова.
– Итак, Он – сильнее и умнее тебя, высокий, светлой масти, старше на 10–15 лет, дружит с Юпитером, и вы с ним постоянно летаете по белу свету, Он – твоя Каменная Стена и тебя любит…
– Безумно любит. Но мне не показывает виду. Чтобы я не расслаблялась. А сам жизни своей без меня не представляет, – смеюсь я. – Он принимает меня такой, какая я есть, без исключений.
– Ох, Алиса, ты вся – одно большое сплошное исключение. Из всех земных правил. Поясни, что ты имела в виду под словом «без исключений».
– Ну… Он знает, что я пишу, например. И Его это не раздражает. Возможно, Он даже как-то помогает мне в продвижении творчества. Ему нравится, как я пишу. Он мной гордится.
– Он ревнует тебя к поклонникам?
– Господи, Саш, да откуда ж у меня поклонники? – смеюсь я.
– Алиса, мы сейчас – на сцене театра. Играем пьесу под названием «Мечта». Отпусти себя! У тебя – море поклонников. Тебя по телевизору показывают.
– По телевизору?!!! – я хохочу.
– Ты заграницу ездишь выступать. Ты – звезда, Алиса. Смирись уже с этим.
– Какая из меня звезда, Саш? Я ведь просто пишу стихи. С детства. И до недавнего времени писала их в стол. Теперь вот иногда читаю на маленьких литературных вечерах среди таких же поэтов, как и я сама. – Так Он ревнует или нет?
– Ну хорошо, конечно, ревнует, Саш! Сидит в арт-кафе каком-нибудь, например. Я – на сцене. А вокруг куча бардов, поэтов и поклонников аплодируют, аплодируют, аплодируют и смотрят на меня…
– Нет, Алиса, так никуда не годится! Они не просто на тебя смотрят. Они тебя… вожделеют!!!
Я заливаюсь хохотом.
– Ладно, я понял. Он ревнует.
– Он ревнует, но «про себя». Не вслух. Я же ЕГО люблю, и мне никакого дела нет до поклонников. Но пусть поревнует, чтобы особо не расслаблялся…
– Хорошо, я понял, Он тобою гордится и ревнует, но тайно. Отлично. А что ещё Его в тебе не должно раздражать?
– Что мне периодически показывают что-то из Иной Реальности. И Он не считает меня сумасшедшей. Он даже сам интересуется тем, что мне Оттуда показывают. Он верит в то, что Иная Реальность есть. Он смотрел в глаза Смерти. Ему интересно, что я могу про Иную Реальность рассказать. И мы с ним говорим на одном языке.
– Стоп, подожди. Тебе ведь говорили, что он – Неотсюда?
– Саш, мне говорили, что Он – не той же самой крови, что и я. Правда, я не особо знаю, какая кровь во мне… Но не факт, что Он – Неотсюда. Мне говорили, что, возможно, я уеду Отсюда Куда-то Туда. Я дом вижу. С камином. Почему-то.
– А ты работаешь?
– Работаю, конечно.
– Алис… Ты же – звезда. Какая ещё у тебя работа?
– Нет, Саш. Звезда – это хобби. А ещё у меня должна быть работа. Я же со скуки в Астрал уйду, если работать не буду. Вариантов два: либо я работаю у Него, либо это – что-то совсем моё, для Души.
– А что это может быть?
– Я вижу, что люди ко мне приходят. Я им помогаю как-то. Я точно что-то им говорю, разговариваю с ними. У меня при этом свободный график. И фри-стайл в одежде.
– А что ещё вы вместе с Ним делаете?
– Развлекаемся. Я терпеть не могу скуки. Это должен быть постоянный всплеск эмоций, понимаешь?
– Да с тобой и так невозможно соскучиться…
– Вот нужно, чтобы Он тоже был очень активным.
– А ещё?
– А ещё Он не должен быть мелочным занудой. Он говорит мало, но по делу.
– Короче, Он – точно не Дева по гороскопу… Ладно, продолжай… Давай, говори, говори, я ретранслирую.
– Куда ретранслируешь?
– В Иную Реальность. Итак, ОН: высокий, светлой масти, старше тебя лет на десять-пятнадцать, сильнее и умнее, лидер, безумно тебя любит, всю-всю-всю, интересуется Иной Реальностью, верит в Неё, ревнует в душе к поклонникам, заглядывает на твои выступления, продвигает тебя, звезду, в плане творчества, ты гастролируешь по миру, Он дружит с Юпитером и закрывает глаза на мелочи, у вас дом с камином, вы часто путешествуете, развлекаетесь, в общем, постоянный фейерверк эмоций. Что ещё, Алиса?
– Он – смелый. Не боится Много Всего Чего…
– Много Всего Чего – это чего?
– Ну… это – то, Много Всего Чего боюсь я.
– Алис, ты ещё чего-то в этой жизни боишься???
– Ну… Пауков, Покойников и Призраков…
– Давай уже договоримся, что Он – ну очень смелый. И закроем эту тему. Какой Он ещё?
– Нежный, заботливый и… страстный…
– А… насколько страстный, Алиса?
– Вот так прямо, чтобы как ВОЛК!!! Уууух!
– Слушай, да у тебя аж глаза загорелись! Я вас боюсь, мадмуазель, отойдите от меня! А так вроде смотришь со стороны – Девочка. А, оказывается, – Волчица…
– Есть такое дело… Главное, её разбудить… Она периодически где-то там во мне клубочком сворачивается и дремлет… – смеюсь я.
– Ну а ещё?
– Вижу почему-то собаку. Большую. Не знаю, почему. Внезапно вдруг увидела…
– Даааа… С тобой точно не соскучишься И придумывать ничего не нужно – тебе всё показывают… Эх, что ж ты не подсмотришь Там, Алиса, где тебе Его искать?
– Да мне не надо Его искать, Саш. Он сам меня найдёт… – почему-то внезапно и неожиданно для себя самой произношу я, и столь же внезапно меня пронзает чувство леденящего душу страха. Страха чего-то неизбежного. Что вот-вот должно случиться. Совсем как в детстве, в тех призрачных снах, которые однажды стали явью…
Душа бушует океаном,
На крик срывается опять:
«Скажи, в каких ты бродишь странах?
В каком краю тебя искать?»
Но Тишина – вокруг… лишь только,
Нечеловеческой красы,
Здесь Муза всхлипывает горько,
И звучно тикают часы…
Глава 2
октябрь 1987, Москва
Мы идём с мамой к железнодорожной станции. У нас здесь дача. До переезда остаётся всего пара минут пешком. Я бреду за ней следом. Почему-то не за руку как обычно. Мы идём молча. И тишина вокруг пугает меня. Я ещё никогда не слышала такой громогласной тишины. Туман окутывает землю не плотной пеленой, а настоящим ватным одеялом. Почти совсем ничего не видно, и, кажется, что голые чёрные ветки осенних деревьев, промокших насквозь от беспрерывного дождя, внезапно набрасываются на меня, буквально выскакивая из этой призрачной завесы, обдавая ледяным душем панического страха… Страха неизбежности… Неизбежности того, что вот-вот должно произойти…
Мы подходим к переезду. Я почему-то оборачиваюсь назад, чтобы посмотреть на наш дом. Но его, что и следовало ожидать, разглядеть уже невозможно. За мной – бездна всепоглощающего тумана. И, кажется, если я сейчас не заставлю себя пойти дальше, за мамой, бездна утянет меня к себе, в себя, навсегда.
Внезапно раздаётся оглушающий звук приближающегося поезда, который выводит меня из гипнотического транса. И я вижу его прямо перед собой – он взрывает стену тумана, врываясь в моё пространство с бешеной скоростью, громыхая колёсами так, что я закрываю уши ладошками. Мне страшно. Я ищу маму глазами. Но тщетно – пока я оборачивалась назад и смотрела в лицо бездне, мама перешла железнодорожные пути, не замечая, что я отстала.
Поезд кажется мне бесконечным. Сколько у него вагонов? Тысяча? Миллион? Я никогда не видела таких длинных поездов… Куда он летит со скоростью света?
Но вот поезд исчезает. И снова воцаряется тишина. Я перехожу на другую сторону и оказываюсь на пустой платформе. Туман рассеивается. Здесь никого, кроме меня, нет.
– Мама… Мама… – тихонько зову я и внезапно понимаю, что больше никогда её не увижу.
Поезд забрал маму с собой. Я сажусь на краешек платформы и плачу.
И просыпаюсь. В слезах. Посреди ночи. Я осторожно привыкаю к кромешной темноте и вглядываюсь в мамин силуэт. А потом, убедившись, что она дышит, сильно-сильно обнимаю её рукой, прижимаясь к ней своим дрожащим маленьким тельцем. И снова засыпаю.
Я только что вернулась с питерского «огня», где на очередном выездном семинаре Раисы Ахметовны Мансуровой мы благополучно сожгли своё прошлое.
В этом году ужасно жаркое лето. Смог. Дышать нечем. Дома находиться невозможно, потому что кондиционера нет, а окно открыть – тут же задыхаюсь от дыма. Пытаюсь вешать на окна пропитанные водой занавески – высыхают через полчаса. Приспосабливаюсь спать в ванной, свернувшись клубочком на коврике между самой ванной, раковиной и стиральной машиной. Открываю душ с холодной водой, пускаю его водопадом на стену и ловлю кайф.
На дачу выбираться бесполезно, там всё – то же. Даже похуже – душа волшебного нет. Уехать за границу – нужно дождаться зарплаты, да и с работы не отпустят – только из отпуска.
Почти каждый день по вечерам пытаюсь заезжать на Рублёвку к речке, где когда-то были папа, мама и я, потом – мама и я, теперь – только я. В моё Место Силы, правда и там не лучше, чем в городе, но у речки хоть как-то дышится.
Поздно ночью возвращаюсь домой. Начинаю писать 3-ю часть книжки про Иную Реальность, но таких погодных условий не выдерживает ноутбук. Он передаёт мне большой пламенный привет и умирает.
В тот вечер мне звонит Натэла, владелица кадрового агентства и моя хорошая знакомая, которая в своё время устроила меня в ту компанию, где я работаю сейчас, и заговорщическим голосом произносит:
– Алиса, наш разговор должен остаться между нами.
– Что случилось? – удивлённо спрашиваю я.
– Дела у вашего владельца в Швейцарии идут не очень. И есть большая вероятность, что тебе срочно придётся искать работу. Обнови-ка ты своё резюме…
Я клятвенно обещаю заняться этим завтра же, и мы прощаемся.
В полночь я гадаю на рунах, вытаскивая ту, одну, единственную, которая отвечает за внезапное появление мужчины в жизни женщины.
Ночью мне снится сон. Я иду куда-то вдаль, пробираясь сквозь толпу людей. Я не вижу их лиц, только силуэты, потому что всё обволакивает туман. Ко мне подходит тёмная астральная сущность, с усмешкой отчётливо произносит: «Тебе нужен Этот Мужчина…» и тут же исчезает в тумане.
«Так не бывает!» – проносится у меня в голове. Наверно, он от Натэлы, ведь я ещё даже не успела обновить резюме на сайтах поиска работы.
– Я нашёл ваше резюме в архиве. Искал четыре часа. Хочу, чтобы мы встретились. Вы мне нужны. У вас отличные данные. Вы знаете итальянский и английский, а я как раз работаю с Италией. Мне нужен такой человек, как вы. Когда мы сможем встретиться? Я готов ждать вас вечером до тех пор, пока вы не приедете. Итак?
И вот я сижу напротив. У окна. Он – весь в белом. Я – в фиолетовом. Сколько ему лет? Он чертовски высок и дьявольски красив. Пуговицы его рубашки смело расстёгнуты. У меня распущены волосы. На улице очень жарко. Так никогда ещё не было жарко летом.
Он курит. Одну за другой.
Нервничает, но не показывает вида. Я – тоже.
Он беспрерывно говорит. Быстро, чётко, властно. Не позволяя произнести мне ни слова. Как будто он уже всё знает про меня. Его голос – голос Мужчины. Резкий как нож. Нетерпящий никаких возражений. Он категоричен в своих высказываниях.
Мы идём с мамой к железнодорожной станции. У нас здесь дача. До переезда остаётся всего пара минут пешком. Я бреду за ней следом. Почему-то не за руку как обычно. Мы идём молча. И тишина вокруг пугает меня. Я ещё никогда не слышала такой громогласной тишины. Туман окутывает землю не плотной пеленой, а настоящим ватным одеялом. Почти совсем ничего не видно, и, кажется, что голые чёрные ветки осенних деревьев, промокших насквозь от беспрерывного дождя, внезапно набрасываются на меня, буквально выскакивая из этой призрачной завесы, обдавая ледяным душем панического страха… Страха неизбежности… Неизбежности того, что вот-вот должно произойти…
Мы подходим к переезду. Я почему-то оборачиваюсь назад, чтобы посмотреть на наш дом. Но его, что и следовало ожидать, разглядеть уже невозможно. За мной – бездна всепоглощающего тумана. И, кажется, если я сейчас не заставлю себя пойти дальше, за мамой, бездна утянет меня к себе, в себя, навсегда.
Внезапно раздаётся оглушающий звук приближающегося поезда, который выводит меня из гипнотического транса. И я вижу его прямо перед собой – он взрывает стену тумана, врываясь в моё пространство с бешеной скоростью, громыхая колёсами так, что я закрываю уши ладошками. Мне страшно. Я ищу маму глазами. Но тщетно – пока я оборачивалась назад и смотрела в лицо бездне, мама перешла железнодорожные пути, не замечая, что я отстала.
Поезд кажется мне бесконечным. Сколько у него вагонов? Тысяча? Миллион? Я никогда не видела таких длинных поездов… Куда он летит со скоростью света?
Но вот поезд исчезает. И снова воцаряется тишина. Я перехожу на другую сторону и оказываюсь на пустой платформе. Туман рассеивается. Здесь никого, кроме меня, нет.
– Мама… Мама… – тихонько зову я и внезапно понимаю, что больше никогда её не увижу.
Поезд забрал маму с собой. Я сажусь на краешек платформы и плачу.
И просыпаюсь. В слезах. Посреди ночи. Я осторожно привыкаю к кромешной темноте и вглядываюсь в мамин силуэт. А потом, убедившись, что она дышит, сильно-сильно обнимаю её рукой, прижимаясь к ней своим дрожащим маленьким тельцем. И снова засыпаю.
* * *
август 2010, МоскваЯ только что вернулась с питерского «огня», где на очередном выездном семинаре Раисы Ахметовны Мансуровой мы благополучно сожгли своё прошлое.
В этом году ужасно жаркое лето. Смог. Дышать нечем. Дома находиться невозможно, потому что кондиционера нет, а окно открыть – тут же задыхаюсь от дыма. Пытаюсь вешать на окна пропитанные водой занавески – высыхают через полчаса. Приспосабливаюсь спать в ванной, свернувшись клубочком на коврике между самой ванной, раковиной и стиральной машиной. Открываю душ с холодной водой, пускаю его водопадом на стену и ловлю кайф.
На дачу выбираться бесполезно, там всё – то же. Даже похуже – душа волшебного нет. Уехать за границу – нужно дождаться зарплаты, да и с работы не отпустят – только из отпуска.
Почти каждый день по вечерам пытаюсь заезжать на Рублёвку к речке, где когда-то были папа, мама и я, потом – мама и я, теперь – только я. В моё Место Силы, правда и там не лучше, чем в городе, но у речки хоть как-то дышится.
Поздно ночью возвращаюсь домой. Начинаю писать 3-ю часть книжки про Иную Реальность, но таких погодных условий не выдерживает ноутбук. Он передаёт мне большой пламенный привет и умирает.
В тот вечер мне звонит Натэла, владелица кадрового агентства и моя хорошая знакомая, которая в своё время устроила меня в ту компанию, где я работаю сейчас, и заговорщическим голосом произносит:
– Алиса, наш разговор должен остаться между нами.
– Что случилось? – удивлённо спрашиваю я.
– Дела у вашего владельца в Швейцарии идут не очень. И есть большая вероятность, что тебе срочно придётся искать работу. Обнови-ка ты своё резюме…
Я клятвенно обещаю заняться этим завтра же, и мы прощаемся.
В полночь я гадаю на рунах, вытаскивая ту, одну, единственную, которая отвечает за внезапное появление мужчины в жизни женщины.
Ночью мне снится сон. Я иду куда-то вдаль, пробираясь сквозь толпу людей. Я не вижу их лиц, только силуэты, потому что всё обволакивает туман. Ко мне подходит тёмная астральная сущность, с усмешкой отчётливо произносит: «Тебе нужен Этот Мужчина…» и тут же исчезает в тумане.
* * *
Он обрушивается на меня, как гром среди ясного неба. Звонит утром. Говорит быстро, но чётко, чеканя каждое слово. Я почти не слышу его слов. Я уже знаю, КТО ОН.«Так не бывает!» – проносится у меня в голове. Наверно, он от Натэлы, ведь я ещё даже не успела обновить резюме на сайтах поиска работы.
– Я нашёл ваше резюме в архиве. Искал четыре часа. Хочу, чтобы мы встретились. Вы мне нужны. У вас отличные данные. Вы знаете итальянский и английский, а я как раз работаю с Италией. Мне нужен такой человек, как вы. Когда мы сможем встретиться? Я готов ждать вас вечером до тех пор, пока вы не приедете. Итак?
И вот я сижу напротив. У окна. Он – весь в белом. Я – в фиолетовом. Сколько ему лет? Он чертовски высок и дьявольски красив. Пуговицы его рубашки смело расстёгнуты. У меня распущены волосы. На улице очень жарко. Так никогда ещё не было жарко летом.
Он курит. Одну за другой.
Нервничает, но не показывает вида. Я – тоже.
Он беспрерывно говорит. Быстро, чётко, властно. Не позволяя произнести мне ни слова. Как будто он уже всё знает про меня. Его голос – голос Мужчины. Резкий как нож. Нетерпящий никаких возражений. Он категоричен в своих высказываниях.