Решаем рискнуть и идти туда в надежде найти кого-нибудь из местных, знающих проход. Мы оба понимаем, что негоже идти на «авось», но и другого выхода нет… Посылаем вперед разведчиков, выделяем арьергард, основная колонна следует на расстоянии трехсот метров от них. В воздух черно от дыма и немецких самолетов. Кажется, что горит все вокруг. Вражеские самолеты, натужно ревя моторами, стройными рядами плывут на восток, возвращаясь назад уже пустыми. Словно гигантский конвейер уничтожения…
Люди посматривают в небеса с опаской, но вековые деревья надежно укрывают нас от недобрых взглядов. Километров через десять устраиваем привал, тут как раз и разведчики возвращаются, докладывая, что впереди никого не обнаружено. Через тридцать минут опять начинаем движение. По лесу шагать тяжело, донимают комары. Это, конечно, не карельские звери, но тоже немногим им уступают…
Бойцы устали, потихоньку матерятся, невзирая на строгий приказ не шуметь… Так продолжается до самого вечера. Судя по карте, одолеть удалось почти двадцати пять километров – совсем неплохо, утром должны увидеть болото. Назначаем часовых, из собранных по вещмешкам продуктов готовим в котелках скромный ужин… Отбой…
Утром неожиданно выясняется, что нашего полка прибыло. Ночью приблудилось почти тридцать человек. Половина – пехота, остальные – с бору по сосенке: водители, связисты, экипаж танка, два чудом уцелевших летчика со сбитого ТБ-3. Оружие есть, но не у всех. Завтракаем, разбираемся с новичками и продолжаем движение, менее чем через час выйдя к болоту.
Честно говоря, зрелище не слишком оптимистичное: сплошная поверхность ржавой воды с торчащими кое-где корявыми ветками. Пытаемся прощупать дорогу, но на первом же шаге разведчик проваливается в трясину, и мы едва успеваем его вытащить.
Плохо… Это если даже не учитывать, что если выйдем на открытую местность, то проживем ровно столько времени, сколько требуется вражескому самолету для снижения с высоты и открытия огня по беспомощным, барахтающимся в болоте людям. Значит, все-таки в обход…
Вновь разведка и замыкающие, народ измучен, но пока держится – понимает, что альтернативы нет. Попутно выясняем у летунов с бомбардировщика, где они последний раз видели наши части, и отмечаем это место на карте.
И вдруг появляется запыхавшийся сержант из личного состава, прибившегося к нам ночью:
– Товарищ командир, свои!
– Где?
– Да здесь, метрах в ста впереди, на дороге, в грузовиках едут. Мы колонну остановили!
Переглянувшись с Забиваловым, устремляемся вперед. Какое-то неясное предчувствие сжимает грудь, становится трудно дышать и отчего-то просто нечеловечески не хочется идти дальше… Что за чушь?! Я спотыкаюсь и падаю – не специально, случайно, однако спустя секунду это спасает мне жизнь…
– Ты чего, Столяров?
– Вы идите, товарищ командир, я сейчас.
– Ну, догоняй…
В этот момент раздаются очереди из автоматов и одиночные винтовочные выстрелы, и я с ужасом вижу, как сидящие в новеньких ЗИС-5 бойцы, в таких же новеньких, как и их машины, гимнастерках хладнокровно расстреливают наших вышедших из леса бойцов. Диверсанты! Назад!!!
Мы что есть духу бежим обратно в лес. Мы? Ну да, именно «мы»… Все… четверо. Я первый, потому мои действия становятся неожиданными для бегущих позади: немного углубившись, сворачиваю влево и захожу в тыл колонне…
Укрывшись в придорожных зарослях, смотрим, как немцы в нашей форме сгоняют уцелевших, хладнокровно добивают раненых. Хорошо слышны гортанные команды. Неожиданно фрицы выводят четверых солдат, по виду явно евреев, обливают их бензином из канистр… Вспыхивает спичка, и дикий вой, в котором нет ничего человеческого, раздается над притихшим лесом. Люди – живые советские люди – корчатся в огне, а я… я впиваюсь зубами в руку, чтобы не закричать от бессилия. Острая боль приводит меня в себя. Довольные зрелищем фашисты смеются, и я вдруг понимаю, что еще никогда не слышал ничего страшнее этого смеха…
Затем звучит короткая команда, и вслед ей гремят выстрелы – диверсанты расстреливают пленных. Нелюди! Нелюди… Переворачиваюсь на спину… По небу плывут облака. Ослепительно-белые облака по ярко синему небу. Им нет дела до того, что творится на земле. Они равнодушны ко всему. Ветерок доносит до меня сладковатый запах, и я вдруг понимаю, что это: горелое мясо. Горелое человеческое мясо! Едва успеваю перевернуться на бок, и меня рвет – раз, другой, третий…
Наконец Забивалов толкает в плечо:
– Уходим, Саша…
Рассеянно кивнув, я вытираю губы ладонью и встаю. Убедившись, что немцы убрались, мы осторожно перебегаем дорогу, заваленную грудами наших товарищей, с которыми мы еще вчера вечером делили сухари, готовили пищу, разговаривали. Теперь они мертвы, и уже жужжат синие трупные мухи, невесть откуда успевшие взяться…
…Ориентируясь по деревьям, идем на восток. Немцы повсюду, на всех дорогах, в каждой деревне… Так проходит трое суток. На четвертые, измученные от недосыпа, шатаясь от голода, мы выходим к своим. Услышав окрик часового, останавливаемся и без сил валимся прямо на землю. Действительно, наши… Вышли!..
Проверка в особом отделе. Два дня госпиталя, где меня откармливают. На третий меня забирают, поскольку я имею фронтовой опыт. «Чайка» старая, но вполне рабочая – предыдущий пилот был ранен, но успел посадить самолет. Посадил – и скончался на руках товарищей, вытащивших его из кабины.
Ничего, я отомщу. За тех четверых, сожженных заживо. За тех молодых лейтенантов, так любивших небо, но не успевших даже взлететь. За тех прибившихся к нам бойцов, расстрелянных на дороге. Меня переполняет не только звериная злоба, но и такая же хитрость.
На фюзеляже рисую четыре языка пламени. Теперь мой ведущий – Сергей Забивалов. Он уже не старший лейтенант НКВД, теперь он командир моего нового полка. Полковник Забивалов. Но и у него тоже нарисован такой же огонь. Мы не рассказываем никому, что это означает. Это не тайна, мы просто не хотим вспоминать… пока не хотим!..
…Вот она, колонна! Пузатые пятнистые цистерны, гробообразные полугусеничные броневики, набитые солдатами в уродливых касках, тентованные тупорылые грузовые «опели»… Подкрадываемся незаметно, на бреющем, со стороны солнца, иногда едва не снося винтом и плоскостями верхушки отдельных деревьев.
Пора, полный газ! И-153 резко взмывает вверх и переходит в пикирование. В кольце прицела появляется бензовоз. Откидываю большим пальцем предохранительную чеку и вдавливаю гашетку. Упрятанные в трубы пулеметы открывают огонь. Привычно трясутся от выброшенных гильз металлические короба по обеим сторонам приборной доски. Огненные трассирующие полосы тянутся к бокам автоцистерны.
Взрыв бензина подбрасывает меня, едва не заставив прикусить язык, во все стороны брызжут струи огня. Они накрывают кузова бронетранспортеров и грузовиков, охватывают тела пехотинцев. Я вижу, как немцы извиваются в огне. Жуткая смерть! Но тем, четверым, было страшнее и больнее…
Пули высекают искры из металла, насквозь прошивают тела в мышиного цвета мундирах. Рядом вспухает еще один огненный шар, взлетает к небу фонтан грязно-желтого дыма, с вершины которого плавно устремляется к земле обломок автомобильного борта. Он на одном уровне с моей машиной, идущей на пятидесятиметровой высоте…
Ну, как? Не нравится, суки? А вы думали, как оно будет?! Вот так и будет, твари, так – и только так! На дороге царит паника, всюду горящий бензин и взрывающиеся боеприпасы.
Хорошо мы рассчитались за вас, ребята? И это еще не все! Погодите! За каждого из погибших они заплатят сторицей! Не будет им пощады, не будет… Не позволю…
Глава 9
Люди посматривают в небеса с опаской, но вековые деревья надежно укрывают нас от недобрых взглядов. Километров через десять устраиваем привал, тут как раз и разведчики возвращаются, докладывая, что впереди никого не обнаружено. Через тридцать минут опять начинаем движение. По лесу шагать тяжело, донимают комары. Это, конечно, не карельские звери, но тоже немногим им уступают…
Бойцы устали, потихоньку матерятся, невзирая на строгий приказ не шуметь… Так продолжается до самого вечера. Судя по карте, одолеть удалось почти двадцати пять километров – совсем неплохо, утром должны увидеть болото. Назначаем часовых, из собранных по вещмешкам продуктов готовим в котелках скромный ужин… Отбой…
Утром неожиданно выясняется, что нашего полка прибыло. Ночью приблудилось почти тридцать человек. Половина – пехота, остальные – с бору по сосенке: водители, связисты, экипаж танка, два чудом уцелевших летчика со сбитого ТБ-3. Оружие есть, но не у всех. Завтракаем, разбираемся с новичками и продолжаем движение, менее чем через час выйдя к болоту.
Честно говоря, зрелище не слишком оптимистичное: сплошная поверхность ржавой воды с торчащими кое-где корявыми ветками. Пытаемся прощупать дорогу, но на первом же шаге разведчик проваливается в трясину, и мы едва успеваем его вытащить.
Плохо… Это если даже не учитывать, что если выйдем на открытую местность, то проживем ровно столько времени, сколько требуется вражескому самолету для снижения с высоты и открытия огня по беспомощным, барахтающимся в болоте людям. Значит, все-таки в обход…
Вновь разведка и замыкающие, народ измучен, но пока держится – понимает, что альтернативы нет. Попутно выясняем у летунов с бомбардировщика, где они последний раз видели наши части, и отмечаем это место на карте.
И вдруг появляется запыхавшийся сержант из личного состава, прибившегося к нам ночью:
– Товарищ командир, свои!
– Где?
– Да здесь, метрах в ста впереди, на дороге, в грузовиках едут. Мы колонну остановили!
Переглянувшись с Забиваловым, устремляемся вперед. Какое-то неясное предчувствие сжимает грудь, становится трудно дышать и отчего-то просто нечеловечески не хочется идти дальше… Что за чушь?! Я спотыкаюсь и падаю – не специально, случайно, однако спустя секунду это спасает мне жизнь…
– Ты чего, Столяров?
– Вы идите, товарищ командир, я сейчас.
– Ну, догоняй…
В этот момент раздаются очереди из автоматов и одиночные винтовочные выстрелы, и я с ужасом вижу, как сидящие в новеньких ЗИС-5 бойцы, в таких же новеньких, как и их машины, гимнастерках хладнокровно расстреливают наших вышедших из леса бойцов. Диверсанты! Назад!!!
Мы что есть духу бежим обратно в лес. Мы? Ну да, именно «мы»… Все… четверо. Я первый, потому мои действия становятся неожиданными для бегущих позади: немного углубившись, сворачиваю влево и захожу в тыл колонне…
Укрывшись в придорожных зарослях, смотрим, как немцы в нашей форме сгоняют уцелевших, хладнокровно добивают раненых. Хорошо слышны гортанные команды. Неожиданно фрицы выводят четверых солдат, по виду явно евреев, обливают их бензином из канистр… Вспыхивает спичка, и дикий вой, в котором нет ничего человеческого, раздается над притихшим лесом. Люди – живые советские люди – корчатся в огне, а я… я впиваюсь зубами в руку, чтобы не закричать от бессилия. Острая боль приводит меня в себя. Довольные зрелищем фашисты смеются, и я вдруг понимаю, что еще никогда не слышал ничего страшнее этого смеха…
Затем звучит короткая команда, и вслед ей гремят выстрелы – диверсанты расстреливают пленных. Нелюди! Нелюди… Переворачиваюсь на спину… По небу плывут облака. Ослепительно-белые облака по ярко синему небу. Им нет дела до того, что творится на земле. Они равнодушны ко всему. Ветерок доносит до меня сладковатый запах, и я вдруг понимаю, что это: горелое мясо. Горелое человеческое мясо! Едва успеваю перевернуться на бок, и меня рвет – раз, другой, третий…
Наконец Забивалов толкает в плечо:
– Уходим, Саша…
Рассеянно кивнув, я вытираю губы ладонью и встаю. Убедившись, что немцы убрались, мы осторожно перебегаем дорогу, заваленную грудами наших товарищей, с которыми мы еще вчера вечером делили сухари, готовили пищу, разговаривали. Теперь они мертвы, и уже жужжат синие трупные мухи, невесть откуда успевшие взяться…
…Ориентируясь по деревьям, идем на восток. Немцы повсюду, на всех дорогах, в каждой деревне… Так проходит трое суток. На четвертые, измученные от недосыпа, шатаясь от голода, мы выходим к своим. Услышав окрик часового, останавливаемся и без сил валимся прямо на землю. Действительно, наши… Вышли!..
Проверка в особом отделе. Два дня госпиталя, где меня откармливают. На третий меня забирают, поскольку я имею фронтовой опыт. «Чайка» старая, но вполне рабочая – предыдущий пилот был ранен, но успел посадить самолет. Посадил – и скончался на руках товарищей, вытащивших его из кабины.
Ничего, я отомщу. За тех четверых, сожженных заживо. За тех молодых лейтенантов, так любивших небо, но не успевших даже взлететь. За тех прибившихся к нам бойцов, расстрелянных на дороге. Меня переполняет не только звериная злоба, но и такая же хитрость.
На фюзеляже рисую четыре языка пламени. Теперь мой ведущий – Сергей Забивалов. Он уже не старший лейтенант НКВД, теперь он командир моего нового полка. Полковник Забивалов. Но и у него тоже нарисован такой же огонь. Мы не рассказываем никому, что это означает. Это не тайна, мы просто не хотим вспоминать… пока не хотим!..
…Вот она, колонна! Пузатые пятнистые цистерны, гробообразные полугусеничные броневики, набитые солдатами в уродливых касках, тентованные тупорылые грузовые «опели»… Подкрадываемся незаметно, на бреющем, со стороны солнца, иногда едва не снося винтом и плоскостями верхушки отдельных деревьев.
Пора, полный газ! И-153 резко взмывает вверх и переходит в пикирование. В кольце прицела появляется бензовоз. Откидываю большим пальцем предохранительную чеку и вдавливаю гашетку. Упрятанные в трубы пулеметы открывают огонь. Привычно трясутся от выброшенных гильз металлические короба по обеим сторонам приборной доски. Огненные трассирующие полосы тянутся к бокам автоцистерны.
Взрыв бензина подбрасывает меня, едва не заставив прикусить язык, во все стороны брызжут струи огня. Они накрывают кузова бронетранспортеров и грузовиков, охватывают тела пехотинцев. Я вижу, как немцы извиваются в огне. Жуткая смерть! Но тем, четверым, было страшнее и больнее…
Пули высекают искры из металла, насквозь прошивают тела в мышиного цвета мундирах. Рядом вспухает еще один огненный шар, взлетает к небу фонтан грязно-желтого дыма, с вершины которого плавно устремляется к земле обломок автомобильного борта. Он на одном уровне с моей машиной, идущей на пятидесятиметровой высоте…
Ну, как? Не нравится, суки? А вы думали, как оно будет?! Вот так и будет, твари, так – и только так! На дороге царит паника, всюду горящий бензин и взрывающиеся боеприпасы.
Хорошо мы рассчитались за вас, ребята? И это еще не все! Погодите! За каждого из погибших они заплатят сторицей! Не будет им пощады, не будет… Не позволю…
Глава 9
Прихожу себя от едкого запаха нашатырного спирта. С трудом открываю глаза, пытаясь сфокусировать взгляд на склонившемся надо мной силуэте.
– Где я?
– Лежите, товарищ капитан. У вас контузия.
– Что?
– Вас шлем спас. Осколок на излете прямо по затылку рубанул, вот вы и отрубились. Разведчики вас притащили.
– Да? Спасибо им… А что с моими ребятами? И где я?
– Вы в блиндаже, с ранеными. Мы пехота, помните?
– Да, помню…
И вновь липкая противная темнота… Грохот, удар. Еще один, и еще. Темнота… Почему я на земле? Вроде бы на топчане лежал, и где медсестра?..
На ощупь пытаюсь подняться – это дается на удивление легко. Отчего же все-таки так темно? Ночь? И что за странный, чуть сладковатый, запах? Впрочем, нет, не ночь, просто передо мной висит плащ-палатка, из которой кто-то соорудил занавеску. Отодвинув брезент в сторону, я в шоке замираю: вся землянка забита изуродованными телами.
Минуту или две я смотрю на мертвых бойцов и наконец соображаю, что блиндаж закидали гранатами. Меня же спасло то, что топчан стоял в отдельном крохотном отсеке за стеной из толстых бревен, и то, что немцы не спустились проверить результаты своей работы…
На дворе – то ли вечер, то ли утро. Немного шумит в висках, но это пройдет. Лезу в сапог: верный шкерочный нож, к которому я приучен сызмальства, на месте, в потайных ножнах, вшитых в голенище. Уже хорошо… Обшариваю землянку – пусто, оружия нет. Да и быть не могло – раненым оно ни к чему… Натыкаюсь взглядом на медсестру, изломанной куклой застывшую возле стены. Ее гимнастерка бурая от застывшей крови. Впрочем, не только гимнастерка – кровь везде – на земляном полу, стенах, накате… Противно тянет разложением, и до меня запоздало доходит, что за запах я почувствовал, придя в себя. Сколько же я здесь провалялся?! Наших поблизости явно нет – или полегли все, или отступили…
Замечаю валяющуюся в углу помятую флягу и нагибаюсь за ней… Простое движение вызывает острый приступ тошноты, но приученный к морской качке организм справляется. Повезло, внутри что-то булькает! Вода отдает затхлостью и тиной, но я жадно глотаю, не без сожаления, откладывая флягу в сторону уже пустой. Маловато…
Осторожно выглядываю наружу, осматриваюсь. Все-таки вечер. Выждав еще минут двадцать, очень медленно и осторожно выбираюсь наружу. Никого… Повсюду валяются мертвые тела наших бойцов, однако оружия нет. Все собрано и увезено с чисто немецкой педантичностью.
Нахожу лишь пехотную лопатку с расщепленной рукояткой, еще одну флягу с водой и несколько сухарей в чьей-то противогазной сумке, и только тут ощущаю невыносимый голод. Сколько ж я все-таки без сознания-то провалялся? Сутки? Двое? Трое? Прикинув, что где-то недалеко должна быть роща, ориентируюсь при свете луны и иду туда. Идти трудно – поле изрыто воронками и гусеницами, усеяно разбитой техникой, кое-где под ноги попадают неразорвавшиеся снаряды, однако вскоре я оказываюсь под непроницаемой сенью деревьев. Противно зудят над ухом комары. Углубившись, насколько хватает сил, в лес, я без сил валюсь под куст. На последнем волевом усилии лопаткой нагребаю на себя прелые прошлогодние листья и мгновенно проваливаюсь в беспамятство…
Просыпаюсь оттого, что прорвавшийся сквозь листву солнечный луч бьет в глаза. Замаскировался, называется! А это что? Меня передергивает – прямо передо мной, буквально в метре, чьи-то босые ноги. Ох, мать моя женщина, не может быть!
Потихоньку выбираюсь из-под листьев и смотрю в свернутое набок лицо повешенного. Шпильман. Моисей. Начальник особого отдела. Я всю ночь проспал под висельником. Эх, как же это ты, парень…
Перерезаю витой телефонный кабель, осторожно опускаю тело на землю и начинаю рыть могилу. Если своих ребят не мог похоронить, то уж его – точно… Достоин памяти! Дело движется медленно, лопатка окончательно ломается, но я уже почти закончил. В изголовье невысокого холмика ставлю самодельный крест. Пусть он и еврей, но погиб за Родину. Думаю, что не обидится.
Отойдя, натыкаюсь на россыпь гильз и пустой исковерканный диск от пулемета – Моисей дрался до последнего патрона и умер достойно. С честью. Начинаю двигаться дальше. Голова уже не так болит, но жрать охота ужасно. Ладно, найдем чего-нибудь. Интересно, а грибы здесь есть? Впрочем, даже если и водятся, огонь разводить нельзя, сразу засекут.
«Стоп», – сам себе командую я, заслышав впереди приглушенный деревьями гул. Ага, понятно, дорога… Что ж, значит, длительный привал…
До самого вечера сижу в кустах, наблюдая за движением на трассе. Немцы прут сплошной стеной: танки, машины, пехота. Проехал целый батальон велосипедистов. Эх, сейчас бы сюда мой танк! Я бы вам показал, кто хозяин на этой земле!
Самым страшным было, когда прогнали колонну пленных: половина в бинтах, почти все без сапог, а немцы в конвое сытые, ухоженные. Ну да ничего, гады, сочтемся! Припомню я вам и нападение, и ребяток своих, и Моисея Шпильмана. Должок у меня к вам каждый час растет, каждую секундочку! За каждую пролитую каплю нашей крови, за каждый сгоревший дом, за слезы матерей и жен погибших ребят… за все!..
Вечером перебираюсь на другую сторону и иду до края леса, вновь натыкаясь на следы боя… и с ужасом понимая, что здесь полег весь мой полк. Те самые два батальона, что должны были подойти к нам на помощь. Всюду стоят изуродованные «тридцатьчетверки» и КВ – авиация накрыла их на марше. Натыкаюсь на раскуроченную машину командира полка: от нее ничего не осталось. Лишь сорванная башня и перекрученный чудовищной силой тротила корпус. По номеру, чудом уцелевшему на отброшенной в сторону башне, и опознал.
А вот машина Коли Сидорчука, комбата-один. Тоже прямое попадание. Неподалеку – черно-рыжий, сгоревший дотла КВ Феди Пахомова, с которым я вместе был в Карелии. Все они здесь, ребята, все до последнего…
Стоя посреди этой жуткой пустоши, прикидываю картину боя – да, все сходится: вначале пикирующие бомбардировщики, а затем артиллерия, с фланга, в упор крупным калибром…
Немецкие трофейщики, суки, и тут опередили, но я нахожу чудом уцелевшую банку тушенки и пару сухарей. А также компас – вот это на самом деле повезло! Теперь я наконец могу сориентироваться, и идти точно на восток, к нашим. Вот только, похоже, что фронт уже далеко, даже канонады не слышно…
Ночью подхожу к какой-то деревушке и, подкравшись к дальней хате, замираю, прислушиваясь. Странно, но в деревне тишина, не брешет ни одна собака. Причину этого понимаю, споткнувшись о тело крупного мохнатого пса. Постреляли собак, сволочи! В хате тускло горит керосиновый свет, но я жду. Не нравится мне здесь чего-то. Правый глаз просто огнем горит, а эта примета верная, еще ни разу в жизни меня не подводила… И точно! Едва я все-таки собираюсь выйти и постучать хозяевам, как дверь открывается сама и в проеме появляется массивный силуэт, тащащий кого-то за ноги. У плетня напротив появляется еще один:
– Эй, Сямен!
– Чаво тябе, Гнат?
– Опять красюка завалил?
– Отож! Комуняка заглянул на огонек, ну а я яму самогончику с крысиным ядом.
– Вязет тябе, Сямен! Уже чятвертого за три дня, а у мяня только двоя.
Они ржут, вместе оттаскивая мертвого красноармейца к лесу. Ах вы ж… Я даже не ругаюсь, просто не нахожу слов от гнева. Мы их год назад освободили от гнета польской буржуазии, а они вот чем платят за свободу! Достаю из голенища камбалку. Ну, сейчас поквитаюсь с вами…
Прячась в тени, бесшумно скольжу по траве. Полещуки тем временем подтаскивают тело к овражку, берут убитого за руки и ноги и, раскачав, кидают вниз. Оба наклоняются, наблюдая за полетом тела… Выпрямиться они не успевают: я уже за их спинами. Шкерочный нож привычно переворачивается в руке и бритвенно-острое закругленное лезвие перехватывает сначала одно горло, затем, возвратным движением – вспарывает второе. Несильный пинок ногой – и рефлекторно зажимающий брызжущую кровью рану предатель валится вслед безымянному красноармейцу. Сталкиваю туда же другого и бегу прочь.
Возле самого леса останавливаюсь, словно вдруг наткнувшись на невидимую стену: вот же я дурак! Пока тихо, нужно было пройтись посмотреть, может, кто из наших есть? Вдруг пленные в деревне? Возвращаюсь, но безуспешно: никого и ничего не могу обнаружить. Зато разживаюсь чугунком картошки, выставленным хозяйкой за ограду. То ли остудить вынесла, то ли для таких, как я, бедолаг, специально оставила. Не все же, как эти двое… Картошка на диво крупная и вкусная. Вспоминаю нашу северную – ни в какое сравнение не идет! У нас она мелкая, водянистая, вкуса почти нет, а эта – рассыпчатая, просто объедение…
Ночую уже под утро, перед самым рассветом найдя подходящее местечко на берегу ручья и отмахав от деревни с десяток километров по ночному лесу… Впрочем, особенно долго поспать не удается – через несколько часов просыпаюсь от промозглого тумана и, обхватив себя руками, напрасно пытаюсь согреться. Наконец это удается, и я снова засыпаю, пригревшись под первыми лучами солнца.
– Где я?
– Лежите, товарищ капитан. У вас контузия.
– Что?
– Вас шлем спас. Осколок на излете прямо по затылку рубанул, вот вы и отрубились. Разведчики вас притащили.
– Да? Спасибо им… А что с моими ребятами? И где я?
– Вы в блиндаже, с ранеными. Мы пехота, помните?
– Да, помню…
И вновь липкая противная темнота… Грохот, удар. Еще один, и еще. Темнота… Почему я на земле? Вроде бы на топчане лежал, и где медсестра?..
На ощупь пытаюсь подняться – это дается на удивление легко. Отчего же все-таки так темно? Ночь? И что за странный, чуть сладковатый, запах? Впрочем, нет, не ночь, просто передо мной висит плащ-палатка, из которой кто-то соорудил занавеску. Отодвинув брезент в сторону, я в шоке замираю: вся землянка забита изуродованными телами.
Минуту или две я смотрю на мертвых бойцов и наконец соображаю, что блиндаж закидали гранатами. Меня же спасло то, что топчан стоял в отдельном крохотном отсеке за стеной из толстых бревен, и то, что немцы не спустились проверить результаты своей работы…
На дворе – то ли вечер, то ли утро. Немного шумит в висках, но это пройдет. Лезу в сапог: верный шкерочный нож, к которому я приучен сызмальства, на месте, в потайных ножнах, вшитых в голенище. Уже хорошо… Обшариваю землянку – пусто, оружия нет. Да и быть не могло – раненым оно ни к чему… Натыкаюсь взглядом на медсестру, изломанной куклой застывшую возле стены. Ее гимнастерка бурая от застывшей крови. Впрочем, не только гимнастерка – кровь везде – на земляном полу, стенах, накате… Противно тянет разложением, и до меня запоздало доходит, что за запах я почувствовал, придя в себя. Сколько же я здесь провалялся?! Наших поблизости явно нет – или полегли все, или отступили…
Замечаю валяющуюся в углу помятую флягу и нагибаюсь за ней… Простое движение вызывает острый приступ тошноты, но приученный к морской качке организм справляется. Повезло, внутри что-то булькает! Вода отдает затхлостью и тиной, но я жадно глотаю, не без сожаления, откладывая флягу в сторону уже пустой. Маловато…
Осторожно выглядываю наружу, осматриваюсь. Все-таки вечер. Выждав еще минут двадцать, очень медленно и осторожно выбираюсь наружу. Никого… Повсюду валяются мертвые тела наших бойцов, однако оружия нет. Все собрано и увезено с чисто немецкой педантичностью.
Нахожу лишь пехотную лопатку с расщепленной рукояткой, еще одну флягу с водой и несколько сухарей в чьей-то противогазной сумке, и только тут ощущаю невыносимый голод. Сколько ж я все-таки без сознания-то провалялся? Сутки? Двое? Трое? Прикинув, что где-то недалеко должна быть роща, ориентируюсь при свете луны и иду туда. Идти трудно – поле изрыто воронками и гусеницами, усеяно разбитой техникой, кое-где под ноги попадают неразорвавшиеся снаряды, однако вскоре я оказываюсь под непроницаемой сенью деревьев. Противно зудят над ухом комары. Углубившись, насколько хватает сил, в лес, я без сил валюсь под куст. На последнем волевом усилии лопаткой нагребаю на себя прелые прошлогодние листья и мгновенно проваливаюсь в беспамятство…
Просыпаюсь оттого, что прорвавшийся сквозь листву солнечный луч бьет в глаза. Замаскировался, называется! А это что? Меня передергивает – прямо передо мной, буквально в метре, чьи-то босые ноги. Ох, мать моя женщина, не может быть!
Потихоньку выбираюсь из-под листьев и смотрю в свернутое набок лицо повешенного. Шпильман. Моисей. Начальник особого отдела. Я всю ночь проспал под висельником. Эх, как же это ты, парень…
Перерезаю витой телефонный кабель, осторожно опускаю тело на землю и начинаю рыть могилу. Если своих ребят не мог похоронить, то уж его – точно… Достоин памяти! Дело движется медленно, лопатка окончательно ломается, но я уже почти закончил. В изголовье невысокого холмика ставлю самодельный крест. Пусть он и еврей, но погиб за Родину. Думаю, что не обидится.
Отойдя, натыкаюсь на россыпь гильз и пустой исковерканный диск от пулемета – Моисей дрался до последнего патрона и умер достойно. С честью. Начинаю двигаться дальше. Голова уже не так болит, но жрать охота ужасно. Ладно, найдем чего-нибудь. Интересно, а грибы здесь есть? Впрочем, даже если и водятся, огонь разводить нельзя, сразу засекут.
«Стоп», – сам себе командую я, заслышав впереди приглушенный деревьями гул. Ага, понятно, дорога… Что ж, значит, длительный привал…
До самого вечера сижу в кустах, наблюдая за движением на трассе. Немцы прут сплошной стеной: танки, машины, пехота. Проехал целый батальон велосипедистов. Эх, сейчас бы сюда мой танк! Я бы вам показал, кто хозяин на этой земле!
Самым страшным было, когда прогнали колонну пленных: половина в бинтах, почти все без сапог, а немцы в конвое сытые, ухоженные. Ну да ничего, гады, сочтемся! Припомню я вам и нападение, и ребяток своих, и Моисея Шпильмана. Должок у меня к вам каждый час растет, каждую секундочку! За каждую пролитую каплю нашей крови, за каждый сгоревший дом, за слезы матерей и жен погибших ребят… за все!..
Вечером перебираюсь на другую сторону и иду до края леса, вновь натыкаясь на следы боя… и с ужасом понимая, что здесь полег весь мой полк. Те самые два батальона, что должны были подойти к нам на помощь. Всюду стоят изуродованные «тридцатьчетверки» и КВ – авиация накрыла их на марше. Натыкаюсь на раскуроченную машину командира полка: от нее ничего не осталось. Лишь сорванная башня и перекрученный чудовищной силой тротила корпус. По номеру, чудом уцелевшему на отброшенной в сторону башне, и опознал.
А вот машина Коли Сидорчука, комбата-один. Тоже прямое попадание. Неподалеку – черно-рыжий, сгоревший дотла КВ Феди Пахомова, с которым я вместе был в Карелии. Все они здесь, ребята, все до последнего…
Стоя посреди этой жуткой пустоши, прикидываю картину боя – да, все сходится: вначале пикирующие бомбардировщики, а затем артиллерия, с фланга, в упор крупным калибром…
Немецкие трофейщики, суки, и тут опередили, но я нахожу чудом уцелевшую банку тушенки и пару сухарей. А также компас – вот это на самом деле повезло! Теперь я наконец могу сориентироваться, и идти точно на восток, к нашим. Вот только, похоже, что фронт уже далеко, даже канонады не слышно…
Ночью подхожу к какой-то деревушке и, подкравшись к дальней хате, замираю, прислушиваясь. Странно, но в деревне тишина, не брешет ни одна собака. Причину этого понимаю, споткнувшись о тело крупного мохнатого пса. Постреляли собак, сволочи! В хате тускло горит керосиновый свет, но я жду. Не нравится мне здесь чего-то. Правый глаз просто огнем горит, а эта примета верная, еще ни разу в жизни меня не подводила… И точно! Едва я все-таки собираюсь выйти и постучать хозяевам, как дверь открывается сама и в проеме появляется массивный силуэт, тащащий кого-то за ноги. У плетня напротив появляется еще один:
– Эй, Сямен!
– Чаво тябе, Гнат?
– Опять красюка завалил?
– Отож! Комуняка заглянул на огонек, ну а я яму самогончику с крысиным ядом.
– Вязет тябе, Сямен! Уже чятвертого за три дня, а у мяня только двоя.
Они ржут, вместе оттаскивая мертвого красноармейца к лесу. Ах вы ж… Я даже не ругаюсь, просто не нахожу слов от гнева. Мы их год назад освободили от гнета польской буржуазии, а они вот чем платят за свободу! Достаю из голенища камбалку. Ну, сейчас поквитаюсь с вами…
Прячась в тени, бесшумно скольжу по траве. Полещуки тем временем подтаскивают тело к овражку, берут убитого за руки и ноги и, раскачав, кидают вниз. Оба наклоняются, наблюдая за полетом тела… Выпрямиться они не успевают: я уже за их спинами. Шкерочный нож привычно переворачивается в руке и бритвенно-острое закругленное лезвие перехватывает сначала одно горло, затем, возвратным движением – вспарывает второе. Несильный пинок ногой – и рефлекторно зажимающий брызжущую кровью рану предатель валится вслед безымянному красноармейцу. Сталкиваю туда же другого и бегу прочь.
Возле самого леса останавливаюсь, словно вдруг наткнувшись на невидимую стену: вот же я дурак! Пока тихо, нужно было пройтись посмотреть, может, кто из наших есть? Вдруг пленные в деревне? Возвращаюсь, но безуспешно: никого и ничего не могу обнаружить. Зато разживаюсь чугунком картошки, выставленным хозяйкой за ограду. То ли остудить вынесла, то ли для таких, как я, бедолаг, специально оставила. Не все же, как эти двое… Картошка на диво крупная и вкусная. Вспоминаю нашу северную – ни в какое сравнение не идет! У нас она мелкая, водянистая, вкуса почти нет, а эта – рассыпчатая, просто объедение…
Ночую уже под утро, перед самым рассветом найдя подходящее местечко на берегу ручья и отмахав от деревни с десяток километров по ночному лесу… Впрочем, особенно долго поспать не удается – через несколько часов просыпаюсь от промозглого тумана и, обхватив себя руками, напрасно пытаюсь согреться. Наконец это удается, и я снова засыпаю, пригревшись под первыми лучами солнца.
Конец бесплатного ознакомительного фрагмента