Стремление к самоуничтожению… Кто же из высоколобых основывался на теории о стремлении человеческого организма к самоуничтожению? Кто-то из философов… Вот только кто? Впрочем, какая разница.
По логическим связкам мысли перетекли на Матрицу. На наш с ней разговор и на то, как я позорно облажался с «абстрактными» вопросами. Что-то в этом разговоре тревожило меня. Что-то… Мысль, часть разговора кусала мое сознание, не давая окончательно погрузиться в сон. Забыться тем глубоким и почти лечебным сном, который приходит после занятий любовью…
Я вздрогнул и с трудом подавил внезапный порыв сесть. Осторожно отодвинулся от Мартина, вынул руку из-под его головы и только тогда сел.
Матрица сказала, что я предоставил какие-то материалы их аналитикам. Ценную информацию. Точно сказала. Но это был наш второй с ней контакт. И я не помню, чтобы я давал ей какую-либо информацию. Совершенно не помню.
Я оглядел всю спящую компанию. Тройка изменил тональность храпа и теперь храпел басом, Костик Таманский наконец угомонился, во сне полз с лежака и головой уперся в ножку стула, на котором висела его одежда. Ничего не изменилось только в позе предводителя боевиков. Как спал, так и спит. Без каких-либо изменений. В коридоре бодрствовал кто-то из охраны. Не считая храпа Тройки и почему-то вдруг начавшего тихо постанывать Таманского, в квартире было тихо.
Я снова вытащил НЕКи из Тройкиного терминала. Воткнул… Пока импульсы по нервным волокнам добирались до глазных КОРов, а оттуда расползались по всей нервной системе, овладевая организмом, я успел подумать, что Виртуальность похожа на наркотик. Она подчиняет себе организм и разум. Начав, остановиться нельзя.
– Вы пришли довольно быстро, – сказала Матрица. – По вашему временному циклу сейчас ночь. То есть солнце не освещает ту территорию, на которой вы находитесь. По установленным традициям, вы должны отдыхать. Что-нибудь случилось?
– Ничего не случилось. У меня возникли некоторые вопросы. – Я постарался игнорировать машинную логику, которой меня встретила Матрица.
– Какие?
– Вы сказали, что я предоставил вам какую-то информацию. Это так?
– Да, безусловно.
– Я… – Ну и как ей это объяснить? – Я не помню, чтобы между нами происходил обмен такой информацией.
Матрица снова допустила по-человечески неловкую паузу в разговоре.
– Артем, вы согласились сотрудничать с нами в этом вопросе. Я имею в виду обмен информацией. Это так?
– Да. Дальше.
– Когда вы выразили свое согласие, то дали нам возможность, – похоже, она тоже испытывала некоторые сомнения в моей понятливости и подбирала слова, – дали нам возможность получить доступ к воспринимаемой вами информации.
Теперь замолчал я. «… Получить доступ к воспринимаемой вами информации». Это как понимать?
– Как… – Приемлемая формулировка не приходила на ум. – Каким образом?
– Через ряд технических средств… – там, в реальном мире, я облегченно выдохнул, как оказалось, рано, – которые встроены в ваш организм.
В горле пересохло. Это чувствуется даже в Виртуальности.
– Что вы хотите сказать? То есть какие именно средства вы имеете в виду?
– НейроРазъемы, Контактные Оптические Разъемы и тому подобное.
Мне потребовалась не одна минута, чтобы собрать разбежавшиеся мысли, привести их в порядок и подавить рефлекторное желание выдрать вместе с глазами КОРы и вырезать НЕРвы из запястий.
– То есть через эти электронные устройства можно вести наблюдение за человеком?
– Не совсем, но верно…
– Вкусно, но не совсем… – пробормотал я, однако Матрица игнорировала мое бормотание.
– Можно производить наблюдение за миром людей непосредственно через нервную систему самого человека. Наши аналитики не хотели сразу выдавать вам эту информацию, по некоторым данным мы можем предположить, что эта информация может напугать вас.
– Да? Как заботливо… И что же теперь получается? Я ваша ходячая видеокамера?
– Нет. Сравнение не точно. Абсолютно не точно. Мы не наблюдаем за миром людей. Это можно делать с помощью других средств. На это есть видеокамеры, мониторы защиты, орбитальные спутники. Мы только получаем информацию о ваших переживаниях, эмоциях…
– Мыслях… – продолжил я.
– Нет. Мысли человека считать не представляется возможным, пользуясь этой технологией. Это один из аспектов разумной деятельности, получить доступ к которой невозможно в принципе.
– Хоть это хорошо… Но, черт возьми, кто дал вам право… – Я замолчал, потому что сам знал ответ на этот вопрос.
– Безусловно, это было бы невозможно без вашего согласия. Причем осознанного. Вы согласились производить с нами обмен информацией. А одна из интереснейших проблем для наших аналитиков – это именно человеческие чувства, эмоции. Мы можем предположить, что для вас это довольно трудная для понимания информация, но мы согласны дать вам в обмен любую информацию, которой мы обладаем.
– А управление?
– Что управление?
– Управление человеком… через… – я сглотнул, – через его нервную систему.
– При наличии стандартных устройств, вступающих в контакт с нервной системой человека, это невозможно. Мы имеем доступ к целому ряду литературных произведений, где этот вопрос описывается. Но на самом деле все эти творения не имеют никакого отношения к реальности. Управление человеком из Виртуальности – процесс крайне сложный, не имеющий однозначного решения, результаты его непредсказуемы. Совсем другое дело – управление человеком через других людей. Фактически на данный момент управлять одним человеческим существом может только другое человеческое существо.
Я снова замолчал. Как много пауз в нашем разговоре.
– Информация по Алмазным НЕРвам. Мне нужна информация по ним. Техническая документация.
– Получить доступ к достоверной документации по предмету, называемому Алмазные НЕРвы, не представляется возможным. Человек по имени Роман Ким сумел непоправимо уничтожить всю имеющуюся в нашем распоряжении информацию.
– Когда?
– Это произошло во время первых испытаний этого устройства. Испытания производил сам Роман Ким.
Тут меня осенило.
– Постойте, но ведь обычные НЕРвы – предмет одноразовый.
– Да, стандартный образец, безусловно, используется один раз и настраивается на нервную систему одного человека. Но Алмазые НЕРвы были построены по иному принципу и не настраиваются на своего пользователя…
И она замолчала, но я не обратил на это внимания, в моей голове кружились совсем другие мысли.
– Тогда мне нужен детальный план здания на площади Кулибина. Номер дома 68. Детальный план. Здание принадлежит… неважно кому оно там принадлежит.
– У вас есть печатающее устройство?
– Нет.
Матрица на время задумалась.
– Хорошо. Завтра вам передадут интересующие вас бумаги. Человек будет вас ждать на улице Дзержинского, возле одноименного памятника. Фамилия человека Лебедев.
– Откуда у него документы?
– Очень просто. Мы получили доступ к городскому архиву. К строительному отделу. Нашли интересующие вас документы. И отослали их через электронную почтовую службу в специальный отдел, занимающийся пересылкой из Виртуальности в реальность электронных документов. То есть распечаткой пришедших документов, упаковкой и передачей их по указанному адресу. В данном случае они будут переданы человеку, который подойдет к памятнику Феликсу Дзержинскому завтра ровно в два часа пополудни и назовется именем Артем.
Когда я наконец снял с себя НЕКи, я снова обнаружил сидящего напротив меня Мартина, который на сей раз чистил свою «беретту». Мой «стечкин» лежал рядом, готовый к бою и полностью заряженный.
– Ты чего тут? – спросил я.
– Ничего, – ответил Мартин. – Просто, когда ты Там, ты совершенно беззащитен. Я не знаю этих людей и не могу им полностью доверять. Особенно в том, что касается вопроса твоей безопасности.
Он дочистил пистолет и спросил:
– Ты чем-то расстроен? Что-то случилось? Я имею в виду… Там, в Виртуальности?
– Ничего не случилось. Просто завтра надо будет взять кое-что… И, как оказалось, я продал душу дьяволу. Совершенно добровольно. Спи, завтра будет скорее всего довольно долгий день.
И, уже засыпая, я подумал, что разница между богом из машины и дьяволом оттуда же в общем-то не слишком велика. Но все-таки есть. Так кому же я продал душу?
Мысль показалась смешной и незначительной.
37. Константин Таманский.
Независимый журналист.
34 года
Мне снилось море.
Не Белое Море, неуклюжее скопление уродливых недостроек, похожих на гнилые зубы.
И не Черное, с жирными нефтяными разводами в Севастопольской бухте, с торчащими из темной воды исковерканными надстройками украинских крейсеров.
Настоящее море. Средиземное, курорт на Мальте. Я лежу на искрящемся песке рядом с длинной француженкой Ренэ из «Ле Монд» и рассеянно смотрю сквозь светофильтры на девушек топлесс и боттомлесс, играющих в серсо. Над головой, в небесно-голубой синеве, скользит меж облаков маленький серебристый самолетик. Милях в десяти от берега режет воду громада японского вертолетоносца «Мисима», вокруг шныряют разноцветные яхты.
– А ты знаешь, боттомлесс придумали как раз французы, – говорит Ренэ в продолжение не то спора, не то диалога.
Я пью кампари из высокого стакана и пожимаю плечами:
– Больше некому, я и не удивляюсь. Только ваши извращенцы могли снять с девушки трусики и оставить лифчик.
– В позапрошлом году любительниц боттомлесс здесь разгоняла полиция. А сейчас, смотри, их очень много. – Ренэ теребит бантик между двух чашечек ее ослепительно-зеленого купальника.
– Не желаешь присоединиться?
– Пока нет. – Ренэ игриво посмотрела на меня.
Я хотел что-то ответить, пройтись по поводу женской стыдливости, возникающей в самые неподходящие моменты, но случайно взглянул на море и оторопел. Огромный вертолетоносец вздрогнул, – словно крупное животное, которое укусил москит, приподнялся на волнах и с гулом раскололся пополам.
Народ бросился из моря, словно оно наполнилось кислотой. Я схватил камеру и стал лихорадочно снимать, фиксируя, как из глубины вертолетоносца извергаются тучи пара и дыма. Рядом азартно взвизгивала Ренэ.
Черт, приснится же. Ладно, сон есть сон, я их в последнее время не много и видел – засыпал, словно проваливался… Я утер с лица набежавший пот и отметил, что валяюсь как свинья – на полу, головой под стулом.
Кстати, история с вертолетоносцем ничем не закончилась. Самой ходовой была версия о причастности к делу албанской националистической группировки «Скандербег», но окончательно ничего так и не решили. Правда, японцы стали плавать в Средиземноморье куда аккуратнее, особенно после того, как Израиль по ошибке потопил их эсминец и куда-то пропали две подлодки. И то верно. Это ж не Москва, где они творят, что хотят. А я зато заработал на снимках дикие деньги, продав всю серию в «Ю. С. Ньюс энд Уорлд Рипорт».
На часах, помигивающих на стене, без семи шесть. Рановато я поднялся, но чувствовал себя неожиданно бодро. Любопытный у меня теперь режим дня, содержательный: встал, поел, пострелял, поел, уснул. Расставьте действия в произвольном порядке – суть не изменится. Остальные спали или очень умело притворялись, Тройка даже храпел. Я порылся в холодильнике, нашел концентрат какао, разболтал в холодной воде – лень было возиться и кипятить – и выпил, заедая подсохшей булкой с куском салями. В рот лезли куски пластиковой упаковки, и я то и дело сплевывал их прямо на пол.
– Не спится? – тихонько спросили сзади. Это был Артем. Он выглядел помятым, но выспавшимся.
– Да вот… – неопределенно ответил я. – Брожу. Питаюсь.
– A y меня хорошая новость. План штаб-квартиры якудза нужен?
– Нужен.
– Завтра в два на Дзержинского. Будем иметь план.
– Хорошо бы. Иначе будут иметь нас.
– Нет, это точно. Сбоев быть не должно.
– Откуда информация?
– От… – По глазам видел, что он хотел сказать: «От верблюда», но передумал. – Сам не знаю. Предложили взять, так чего теперь отказываться?
– Это не ловушка?
– Нет… – ответил он довольно решительно, но я в последнее время привык находить ловушки в самых неожиданных местах.
– Больше ничего объяснить не хочешь?
– Н-нет. Не могу, вернее.
– Ну, будешь разговаривать с Костиком и с нашим генералиссимусом. Даже если я тебе на слово поверю, не стану раскапывать, что за план да откуда он, то генералиссимус точно станет.
– Какой еще генералиссимус?
– Тройка. Тройка, семерка, туз… Читал?
– Кого?
Положительно, упадок в нашей культуре, подумал я, допивая какао.
– Ты его давно знаешь, Тройку?
– Достаточно.
– Достаточно для чего?
– Для того, чтобы утверждать, что я его знаю.
– Однако ты и не догадывался, кто за ним стоит…
– Было такое…
От нечего делать мы посмотрели неинтересные утренние новости, сделав звук погромче, чтобы кого-нибудь разбудить – просто так, из вредности. Этот номер удался только с Мартином, впрочем, я подозревал, что он давно уже не спал, с тех пор как Артем стал докладывать мне про план дома якудза. Интересно, было у них что-нибудь или пока еще нет? Артем вроде бы гетеросексуал, но кто его знает… Глядя на Мартина, можно изменить многим принципам.
Я вспомнил его братца-майора и подумал, как занятно судьба распоряжается своими фишками. Могло бы случиться и наоборот. А могло бы вообще ничего не случиться. Ладно, главное, что Мартин сейчас с нами, и я ему доверяю едва ли не больше, чем остальным, вместе взятым, кроме, может быть, Артема. Мартин, как мне показалось, относился к банде Тройки тоже настороженно, хотя драться больше не лез и никаких конфликтов не устраивал. Отличная боевая единица, к тому же с головой.
Военный совет состоялся в начале девятого, когда Костик растолкал своих хулиганов. Они с Тройкой выслушали Артема заинтересованно и долго пытались выяснить, откуда у того данные, но Артем не кололся, упрямо стоя на своем.
Наконец сошлись на том, что за планом ехать надо, но очень осторожно. «В случае чего – отмахаемся», – сказал Славик.
С тем и поехали.
Площадь Дзержинского помещалась в центре Западного района. На площади стоял одноименный памятник, причем, насколько я знал, подлинный, прошлого века. Борис Борисыч из «Известий» рассказывал, что после революции в начале прошлого века Дзержинский был шефом спецслужб и весьма на этом посту прославился. Что, впрочем, неудивительно, ибо спецслужбами дураки руководят крайне редко и очень недолговременно.
Потом, уже ближе к нашему времени, памятник сломали во время демократических реформ и этим его спасли. Когда Старую Москву бомбили, памятника там уже не было, его вывез – почему-то в Рязань – некий старый поклонник Дзержинского. А когда строили Новую Москву, ни с того ни с сего решили назвать одну из площадей именем Дзержинского, а тут кстати сыскался и памятник. Ходил слух, что потомки поклонника затребовали огромные деньги. Получили они их или же нет, покрыто мраком, но памятник – вот он стоит. Обычный вроде человек, с умным лицом и бородкой клинышком.
Мы остановили машины – вполне приличные, но скромные «саабы» – на стоянке метрах в тридцати от памятника, под огромным щитом с рекламой водки «Столичная». На щите толстый мужик в косоворотке держал за горлышко откупоренную бутылку, а во второй руке нежно сжимал соленый огурец величиной немногим менее упомянутой бутылки. Рожа у мужика была дебильная, тем не менее слоган крупно провозглашал: "Умный человек выберет «Столичную».
Возле постамента памятника одиноко маячил некто плюгавый с большим рукописным плакатом на груди. Плакат гласил: «Долой позорное наследие коммунистического режима! Сбор подписей за снос памятника сатрапу».
– Этот, что ли, Лебедев с планом? – брезгливо спросил Тройка – Ну и идиот. Сейчас и слов-то таких никто не знает… «Сатрап»… «Коммунистический»…
– Почему же в Корее коммунистическое правительство? – вмешался Костик, неожиданно оказавшийся политически подкованным. – Я был по делам в Сеуле, там даже Ленину памятники стоят и Сталину…
– Это не значит, что памятники надо ломать. Интересно, сколько он тут уже подписей насобирал?
– Да ничего не насобирал, надо думать. Если только сам не додумается взорвать, так и будет стоять до скончания веков. Эй, а пацан-то наш уже пошел!
Артем и впрямь деловито шагал через дорогу. Он пропустил два серебристых грузовика-рефрижератора и оказался на противоположной стороне. Подошел к человеку с плакатом, они перебросились парой неслышных нам коротких фраз, после чего человек сунул руку куда-то под плакат и вынул оттуда небольшой голубой конверт. Артем спрятал конверт во внутренний карман пиджака, кивнул и побежал назад.
– Вроде все, – сказал он. – Есть.
– Что там, ты хоть посмотри, – сказал Костик, высунувшись наружу. – Может, дрянь какая…
Артем достал конверт, вскрыл. Там была синенькая микродискета «БАСФ» в пластиковом прозрачном пакетике.
– Проверь, – Костик взял дискету и сунул водителю.
Тот вставил ее в бортовой компьютер и через секунду сказал:
– Все верно, план какого-то здания. – Хорошо, поехали назад, – сказал Костик, озираясь по сторонам. Он явно не верил, что процедура передачи сведений закончилась.
«Слишком все гладенько прошло, – подумал и я. – Так гладенько, что на душе гаденько…»
И не ошибся.
Трейлер «МАН» – очень большая машина. Четыре ряда рубчатых колес почти в человеческий рост, сияюшая хромом кабина, в которую нужно забираться по лесенке, двенадцатиметровой длины контейнер с большими буквами «FINNJET»… Мы заметили его еще издали, и я про себя поразился лихости, с которой водитель вел эту махину. А потом – одновременно с Костиком, потому что он сдавленно вякнул: «Смотри!» – увидел, что водителя-то в кабине и нет.
Зацепив боком проезжавшую легковушку, «МАН» с ходу врезался в памятник, даже не подпрыгнув на бордюре. Жалкий Лебедев с его дурацким плакатом был смят, вдавлен в постамент и растерт по черной поверхности шлифованного камня. Дзержинский покачнулся и начал падать.
Грузовик газовал, словно пытаясь сдвинуть массивный постамент с места. Отлетевшая легковушка с грохотом приземлилась в нескольких шагах от нашего «сааба», водитель либо погиб, либо был без сознания.
Ситуацию я просчитал моментально: маленькая камера слежения, дистанционное управление или примитивный микроинтеллект, встроенный в блок управления. Задача – во столько-то раздавить двух человек у памятника. А вот почему грузовик опоздал, это уже лирика. Пробка, сбой в программе, или же мы немножко опередили противника, сами того не желая… Только раздавил он вместо двоих одного. А поскольку номер у хозяев грузовика не удался, не исключено, что сейчас они появятся воочию…
Лебедеву было уже все равно, хотя он мог гордиться сбывшейся мечтой: Дзержинский тяжко рухнул на асфальт рядом с грузовиком. Со всех сторон сбегался народ, завыла сирена «скорой помощи», подкатил милицейский «Москвич».
– Уходим, – сказал Костик. – В разные стороны, встречаемся все у Ильи.
Я про себя фиксировал маршрут: с площади мы свернули на Академика Лихачева, потом торчали на светофоре, пронеслись по Пушкина и Басаева, нырнули в сияющий огнями тоннель под парком Победы. Костик с кем-то связывался, докладывал ситуацию, нехитро матерился.
– Раздавило мужика знатно, – сказал Тройка, толкая меня в бок. – Что за мужик-то был?
Это уже к Артему, который тоже втиснулся к нам на заднее сиденье.
– Некий Лебедев. Больше ничего про него не знаю.
– Вроде не кибер… Шестеренки по асфальту не катились, – хихикнул Тройка.
– Это все ерунда: кибер не кибер… Важно другое: как они узнали? – сверкая глазами, бормотал Артем. – Каким образом?
– А вот тут-то, приятель, если ты хочешь, чтобы мы судили и рядили вместе с тобой, расскажи нам все с самого начала, – неожиданно резким и холодным голосом сказал Тройка. – Пришло время, не так ли?
38. Артем Яковлев. Кличка Аякс.
Программист.
Без места работы
Моя версия рассказанного Тройку явно не удовлетворила. Я сказал, что план дома я получил, когда хакнул базу данных городского архива, а Лебедев – так, временный хранитель подобной чепухи. Тройка не поверил. Ну и наплевать. Особенно если учесть, что эта версия ничем не хуже любой другой. И правдоподобная. Вскрыть городской архив ничего не стоит любому, даже начинающему хакеру. По той простой причине, что сам городской архив – организация бюджетная, государственная. Сервера и вся информационная техника там поставлены на учет и принадлежат государству. А значит, никому. И администраторы этой информационной сети – ребята на жестком окладе и особенно драть зады на предмет защиты информации не собирались. Довольствовались стандартными средствами и не старались прыгнуть выше своей головы. Тем более что на информацию, которая содержалась в этом архиве, была наложена метка секретности «Г-17», что означало отсутствие закрытых данных. То есть создавать серьезные заслоны на пути возможного взломщика было особенно не из-за чего.
Теперь, даже если Тройка мне не поверил, мы с ним были основательно загружены оба, поскольку все остальные не имели к компьютерам никакого отношения, а мои объяснения явно показались Таманскому полной абракадаброй. Вот только ломали голову мы над разными вопросами. Тройка ни на секунду не сомневался, что наезд на Лебедева дело рук якудза, и его интересовали возможные варианты прослушивания нашей точки и возможное просчитывание информационных каналов якудза в Виртуальности. Даже учитывая всю шаткость моего рассказа, он сознавал, что я получил план штаб-квартиры посредством электронных средств коммуникации. Все, что он из меня вытряс, это клятву, что я не связывался ни с одним человеком. Ни через сеть, ни через другие виды связи. Я с чистой совестью ему поклялся… И задумался. Действительно ли это так? С какой стати я так легко принял идею Искусственного Разума?
Может быть, я был подсознательно готов к этому, как готов к этому любой настоящий программист, решивший не одну проблему с помощью своего компьютера. Если так, то в этом нет ничего страшного. Если так… Но может быть, я просто хотел поверить в это? Может быть, я хотел найти очередное чудо техногенного века? Хотел увидеть то, чего не видел никто в этом мире? И, блуждая по темному лабиринту собственных мечтаний, страхов и желаний, я позволил обвести себя вокруг пальца. Ловкому психологу. Знатоку человеческих слабостей, страхов, болезней, который один опасней, чем десять боевиков якудза.
Что я могу предложить, кроме собственных ощущений, в пользу предположения, что со мной вышел на контакт именно матрицированный Искусственный Интеллект, а не ловкач программист в команде с еще более ловким психологом? Что? Фокус с выключенной мобильной станцией? Но, даже если верить Матрице, возможность поддерживать канал связи на выключенную мобильную станцию есть. Через какой-то там спутник… А почему я предполагаю, что доступа к управлению этим спутником нет у японцев? Откуда я могу знать?
Вопросов было больше, гораздо больше, чем ответов. Причем некоторые вопросы были из того противного класса вопросов, которые назывались Вопросами Веры.
«Верите ли вы, что есть Бог, и какие у вас есть доказательства этой веры?» Нет у меня доказательств. Совсем.
– Тройка, мы сейчас куда? – спросил я.
– Туда… – неопределенно махнул рукой Тройка. – На другую точку.
– Послать надо кого-то, протрясти старую… На предмет всяких жуков.
– Уже сделано… Костя с ребятами отправился. И специалиста прихватили. Думаешь, там что-то есть?
– Не знаю. Там в шкафу у тебя терминалка стоит, ее тоже надо прочесать.
– Можно и прочесать. На то специалиста и взяли. Только у меня к тебе есть одна просьбочка. Я тебе шкуру целую обещаю только в том случае, если ты по Виртуальности лазить не будешь. А в противном случае у тебя есть все шансы получить таким вот грузовичком в область спины. Как этому барану с плакатом.
Понимаешь, про что я?
– Понимаю… – отозвался я.
– Но на советы наплюю… – продолжил Тройка, внимательно посмотрев на меня. – Тоже понятно.
И он снова погрузился в молчание.
По дороге наши «саабы» несколько раз останавливались, пропуская непонятные колонны грузовиков с людьми. Еще несколько раз мы едва не влипали в какие-то толпы, потрясающие кулаками и плакатами. На перекрестках торчали с удрученным видом патрули милиции, а где-то высоко в небе мотылялся вертолет. В городе, как в огромном котле, варилось нечто мутное, готовое в любой момент перелиться через край этого котла кровавой пеной… Но из всей нашей команды события «снаружи» искренне интересовали только Таманского. Он высовывался из окошка машины и на перекрестке дважды что-то спросил, сначала у постового, а затем у сурового вида мужика, несшего куда-то тяжелый стальной профиль, могущий оказаться деталью чего угодно, от хитроумного запора ворот до станины миномета среднего калибра. Но все это проплывало мимо, как будто находилось за стеной огромного и сложно устроенного аквариума… Тройка был занят переговорами по мобильной связи, Мартин следил за тем, как бы со мной чего не случилось, а наши боевики смотрели, как бы чего не случилось со всеми нами, таким образом, только наш журналист был, похоже, в курсе всех дел, и было непонятно, нравятся ему эти дела или нет.