Бутов Денис. В августе 96-го и другие рассказы

потом как тараканы из-под веника ломанулся десант. В "бабочки" в брониках
протискивались! Коля потом не только без броника, без бушлата пытался -- не
получилось.
А по броне лупит пулями и осколками. А снаружи-то бой нешуточный! Слева
палят, справа палят, сзади палят, спереди в бэтре горящем патроны рвутся.
Жопа. В смысле -- жопа у Коли к креслицу примерзла. Что делать -- непонятно.
Куда палить -- непонятно. Куда бежать -- тоже непонятно, да и страшно. Ай да
хрен с ним. По броне лупит, вроде, слева. Стволы туда, задрать повыше, чтоб
своих не задеть, большой палец -- в электроспуск до упора. Файер фрай.
Заработал КПВТ, потряхивая машину. Коробка -- пятьдесят патронов -- ушла
мигом. И наступила тишина.
Коля с усилием отодрал палец от кнопки электроспуска. Снаружи -- хруст
гравия под ногами. Хрен, живым не дамся, нащупал Коля автомат. В проеме люка
показалась голова ротного. "Ну выходи". Коля выполз, отчаянно потея и
готовясь к громадным пиздюлям. Ну как же, стрельба без команды, вдруг
кого-то из своих зацепил. Да и вообще... Даже как-то неудобно после такого
без пиздюлей остаться. Не по-людски.
Проморгавшись от порохового дыма, плотным клубком стоявшего в бэтре,
Коля вдруг с удивлением обнаружил перд собой протянутю для рукопожатия
ладонь ротного. "Молодец", -- сказал ротный, сжимая Коле руку так, что тот
аж привстал на цыпочки. -- "Сразу их заметил?" "Ага", -- машинально соврал
Коля, лихорадочно соображая, кого и когда он мог заметить.
Ага, кошара. Вот куда коробка-то ушла. Трындец кошаре. Капэвэтэ -- это
вам не в тапки срать. Развалины рейхстага. Плохо, что чехи в зеленку свалили
сразу, ни одного положить не удалось. Счет 9-0, из головного бэтээра не
выскочил никто. "Сержант, пидор гнойный!!!", -- орал ротный, выбивая пыль из
сержанта-контрактника -- командира Колиной машины. -- "Сука, блядь, ты где
должен был быть?! Убью нахуй!" Не убил, конечно, так, ногами потоптал.
Строй. Перед строем -- экипаж без сержанта. Начштаба полка подполковник
Богомилов лепит, как по учебнику. Проявили мужество, а как же. Умелыми
действиями тыры-пыры представить к медалям "За отвагу". Сержанту --
внеочередного младшего сержанта. Будь здоров и не серчай.
Ну, отметить-то надо. Отметили. Очухались в зиндане, побитые изрядно.
Трое суток просидели. Подняли. Строй. Перед строем -- небритый, опухший,
вонючий экипаж. Без сержанта. Тот же начштаба лепит, зараза, как по
учебнику. За недисциплинированность тыры-пыры представления на медали
отозвать. Да и хер с ними. Хорошо, хоть под суд не отдал.
Кузя просрался, дезуху залечил, и началось дрочево по новой. Хоть его
стреляй, хоть сам стреляйся. Главное, -- до дембеля пара месяцев, нахрена
напрягаться? Нет же, встает сам в семь утра, чтобы Коля в бэтре не спал. И
не его ведь экипаж, вот что занятно! Мудак. Маленький, жилистый, --
попробовал как-то Коля залупиться -- отоварился тут же по полной программе.
А пришла Кузе посылка -- отсыпал Коле сигарет цивильных да конфет щедрой
рукой. Чужая душа -- потемки. А бить не перестал.
Очередной выезд на сопровождение. До колонны так и не доехали. Сработал
фугас, известив окончание войны для Коли Булкина. Дальше Коля не помнит
ничего. Очнулся в госпитале. Правой ноги до колена нет. Отвоевался.
"Дискотеку на плацу освещают трассера..." Фигня. Главное -- живой остался. А
с ногой придумаем что-нибудь. А по ночам -- мозжит культя, мочи нет, а по
ночам -- зубы скрежещут и крошатся. А по ночам -- жить не хочется.
Начал уже ходить на костылях. Вышел на крыльцо -- покурить. Опа, пацаны
свои! С Колиной роты! Серега-Блинчик и Костя-Гном. "Колян, здорово! Как ты",
-- деликатно не смотрели на остаток ноги. Да нормально. Главное, блин, --
живой остался. Как там в батальоне, что там? "Да что, нормально все.
Потрепали нас тут. Комбата ранило, ротному нашему, прикинь, осколком кончик
носа отхуячило. Ходит теперь такой гоблин. А, Кузя в бэтре сгорел." Как
сгорел?! "Да, сгорел, на зачистке. Образцово-показательная такая зачистка
была, с журналистами, с генералом, вся хуйня. Кузя как раз генерала вез.
Фугас ебнул, обстре, вся хуйня. Кузя с перебитыми ногами увел бэтр во двор.
Хуе-мое, паника там, вся хуйня. Давай генерала эвакуировать, вертушку
вызывать, "крокодилов" на прикрытие, вся хуйня. Про Кузю забыли, пидоры. А
чехи давай с граников хуячить, ну и подожгли бэтр. Пацаны потом
рассказывали, Кузе метра не хватило доползти до люка. Ну вот и сгорел. Зато
теперь к Герою представили, вся хуйня."
Вернувшись в палату, Коля долго сидел как оглушенный, на краю своей
койки. А потом, как будто включившись, заплакал. Заплакал навзрыд по носу
ротного, по комбату, по своей ноге. А больше всего -- по своему "дедушке".
Дедушке Кузе.

МИНУС ДЕНЬ

Сижу, привалившись спиной к бетонной стене блокпоста. Жарко. Очень
жарко. Хочется пить. Вытаскиваю фляжку из чехла, скручиваю крышку, делаю
пару глотков. Вода горячая и тошнотно отдает хлоркой. Воду на блок привозят
в молочной фляге, получается по фляжке на человека в день. Восемьсот грамм.
Хочешь - пей, хочешь - душ прими. Восемьсот грамм, хоть залейся. Жарко. Бэтр
мой стоит в десяти метрах, за бетонными блоками. У него сдохло чего-то в
моторе, я хрен его знает, что именно. Не разбираюсь я в моторах. В моторах
разбирается мой водила по кличке Гаврик. Вон он, залез в моторный отсек,
только ноги торчат. Ремонтирует, наверное. А может, дрыхнет. Я бы тоже
поспал, но жарко. А ему пофигу.
О! Это орет наш взводный. Интересуется, чистил ли я пулеметы. Ясен
пень, чистил. Вчера еще. Нет, ему надо, чтоб я сейчас же пошел и почистил
еще раз. Шило в жопе у него, что ли? Переизбыток нервной активности, как
говорит наш санинструктор. Он мединститут закончил, а военки там не было.
Вот он и загремел на год. Сейчас говорит - чего ж я, кретин, в политех не
пошел? Там, говорит, военка была, был бы сейчас летехой. Я ему отвечаю - ну
и дурак, летехой ты бы здесь не год отвисал бы, а два. Он чешет в репе и
говорит - ну да, то рядовым, а то летехой. Они ж, говорит, бабки получают. Я
говорю - да и хрен с бабками, зато два года. А он за свое - а мы, говорит,
за бесплатно тут уродуемся. Не люблю я его. Жадный он и глупый. Не могу я с
ним долго разговаривать.
Нет, неймется ему. Это я про взводного. Молодой он еще, только после
училища. Вторую неделю в роте. Ретивый, как савраска. Делать нечего,
поднимаюсь, вешаю на плечо автомат и бреду к бэтру. Ох, как неохота в
бэтр-то лезть! Там вообще душегубка внутри. Сауна, блин. Бреду, бреду, а
краем глаза смотрю на взводного, может, поверит, что я такой исполнительный,
и уйдет нафиг в свой блиндаж. Нет, не верит, все-таки уже вторую неделю в
роте. Наблюдает. Подхожу к бэтру. Гаврик высовывает свою чумазую морду из-за
капота и говорит - ганджа курнем? Базаришь! - говорю я. Конечно, курнем.
Водка кончилась вчера, а ганджа у Гаврика всегда полные карманы, где он
его берет - непонятно. Мы однажды накурились в говно, и я его пытался
расколоть на это дело, но он только лыбится в ответ, как идиот. Да мне, в
принципе, по фигу, где он берет накур, потому, что он не жмот, и всегда
делится. Оглядываюсь на взводного. Он стоит и смотрит. Вот козел. Шел бы с
Барабаном водку пил, у них еще осталась бутылка, сам видел. Барабан - это
наш замок, замкомвзвода. Он контрактник и полный отморозок.
Я говорю Гаврику - видишь, палит стоит. Он говорит - ну, ладно, давай
попозже, а ты чего приперся-то? Я говорю - стволы чистить, чего еще. А, -
говорит он. - Ну, чисти, а я тут у себя почищу.
Неохота лезть в бэтр. Хочу пива. Холодного. И бабу. Во! Хочу холодного
пива, литра три, и бабу. Блин, как я хочу холодного пива и бабу!!! А вместо
этого у меня в наличии полфляжки горячего раствора хлорки, два пулемета и
малахольный взводный. Смешно. Я аж ржать начинаю, сначала тихо, потом во
весь голос. Гаврик опять отлипает от своего мотора. Вытаращился на меня и
тоже заржал. Так мы стоим и ржем, как идиоты. Минуты две ржем. У меня даже
живот заболел. Потом я говорю - олень, а ты че ржал? А он отвечает - да у
тебя, говорит, вид смешной был. У тебя, говорит, уши оттопырились и
шевелятся. Я не выдержал и опять заржал. Гаврик тоже. Взводный, наверное,
решил, что мы сдвинулись. Смотрю - нет его. Плюнул, наверное, и ушел водку
пить. Водку он пить умеет. И стрелять еще умеет. На стрельбище. По мишени. А
хрена ли, его четыре года учили по мишени стрелять. И строевым шагом ходить.
О! Еще он умеет строевым шагом ходить. Водку пить и по мишени стрелять.
Охренеть, какой набор умений и навыков. Пацаны рассказывали, три дня назад
были они в поиске, или в засаде, не помню. В поиске, кажется. Так этот
умелец чуть растяжку не сорвал. Если бы не Харлей - кранты наступили бы
бравому лейтенанту.
Лезу в бэтр. Там страшно жарко и душно. И воняет солярой. Протискиваюсь
на свое место наводчика, снимаю башню со стопора, разворачиваю ее. Левой
рукой кручу колесо вертикальной наводки. Скучно. Хочется пива. И бабу. Кручу
башней туда-сюда. В прицеле мерзкий пейзаж. Степь. Разворачиваю башню,
стопорю ее. Снимаю крышку с ПКТ, вынимаю затвор. Создаю видимость
деятельности. С КПВТ возиться неохота, пока на него обратно крышку наденешь
- запаришься.
Залазит Гаврик. Он, оказывается, уже приколотил, осталось только
курнуть. Он прикуривает, затягивается пару раз, передает мне. Выкуриваем
ублюдок. Ублюдок - это сигаретина типа Прима со вставленной в нее гильзой
или мундштуком, хрен знает, как это назвать, и с анашой вместо табака. Такие
ублюдки у нас в ходу за неимением Беломора. Хорошая все-таки трава у
Гаврика. Стало пофиг вообще на все, даже на жару. Я говорю, - прикинь,
Гаврюша, жаль, что такой травы нет, чтоб раз курнул и до дембеля колбасило.
Мы опять ржем как лошади.
В бэтр заглядывает Батон. Он не наш, он с пехоты. А мы - разведрота. Мы
типа круты. Мы и еще гэсн. Гэсн - это ГСН, группа специального назначения.
Туда отбирают за габариты, силу, выносливость и толщину черепной коробки. В
идеале - череп должен быть сплошной, только мозжечок нужен для поддержания
равновесия и спинной мозг - для реакции на команду "Фас". А мы, типа, элита
внутренних войск, как нам задвигает начразведки полка Соловей, он же майор
Соловьев. Мы в него все влюблены. Свое дело он туго знает. Ага, элита... Как
же. Полк у нас самый плохой в бригаде. Это я подслушал, когда был
дневальным. В ППД еще. Соловей и ротный наш киряли в канцелярии. И старшина
с гэсна. Полк наш худший в бригаде, бригада самая плохая в округе, ну а
округ - хрена там говорить - Северо-Кавказский округ внутренних войск,
естественно, самый плохой во всей нахрен стране. Вот такое говно. А Батон,
ко всему, с самой залетной роты самого отмерзлого батальона - 1 рота 1 БОНа.
То есть он - самый плохой вэвэшник в стране.
Я делюсь этой свежей мыслью с Батоном и Гавриком. Батон лыбится до
ушей, как будто я ему комплимент сделал. Вообще-то так оно, наверное, и
есть. Гаврик накуривает Батона. Предлагает мне, но я отказываюсь. Мне и так
ништяк, вот только жрать захотелось мгновенно и дико. Мы засылаем Батона за
тушняком. Пацаны на блоках вообще питаются стабильно одним сухпаем. Как у
них кишки еще не завернуло, интересно? Сухари и тушняк. Мы-то хоть иногда в
полк приезжаем, жрем хоть по-человечески. Да чего "иногда", - раз в три дня.
Регулярно, можно сказать. В полку даже доппай выдают. Раз в день по кусочку
колбасы, кусочку сыра и печенюшке.
К нам как-то повадились мелкие чехи ходить. Лет по 8-10. Тощие,
грязные. Жалко их было. Мы им доппай свой отдавали. Хрена, все равно не
наешься. А так человек на пять хватало. Если с роты собрать. А потом два
спеца отловили ночью одного такого голодающего. С Мухой. Днем они наш доппай
лопали, а ночью из Мух по нам же и херачили. Это они с нами так хлеб делили.
Кавказское гостеприимство и благодарность. Ну, после этого мы сами свой
доппай съедать начали.
Бэтр наш, конечно, не вовремя сломался. Мы уже как раз в полк ехали. Из
поиска. Ничего мы в этом поиске не нашли, ясен пень, с таким-то командиром.
Я спрашиваю у Гаврика - че там у тебя сломалось? Он мне в ответ выдает
что-то про форсунки и клапана. Для меня все это звучит полнейшей
абракадаброй. Ну не разбираюсь я в моторах. Зато помню, как ржал Гаврик,
когда я ему сказал, что в КПВТ есть боевая личинка. Ни фига Гаврик в
пулеметах не разбирается. Кесарю - кесарево, слесарю - слесарево. Я говорю,
- да срал я на твои форсунки, когда ты наладишь свой драндулет? Он говорит -
такой же мой, как и твой, между прочим. Я говорю - ну, хрен бы, когда ты
наладишь наш драндулет? Он говорит, - забудь, ты здесь жить остался. Мы
опять ржем взахлеб.
Залазит Батон с сухпаем. Открываем тушняк штык-ножами, на каждого по
банке. Блин, банка тушняка и сухари - что еще надо для счастья простому
российскому вэвэшнику. Ухнуло, как в прорву. Я говорю Батону - сына, не
расстраивай дедушку, не говори, что у тебя всего один жалкий мелкий
сухонький паечек. Батон старше меня призывом на полгода. Он говорит - сам ты
сына, у нас и так перерасход. Гаврик говорит - ну да, вам делать-то нечего,
сидите, жрете, вон, какой жирный уже. Батон весит килограмм шестьдесят. А
рост под сто восемьдесят. Мы опять ржем. Отходняк пошел. Голова тяжелая.
Сейчас бы поспать пару часов. Жарко.
Во мне просыпается совесть. Выгоняю этих засранцев из бэтра и начинаю
генеральную чистку вооружения. А песка-то... Через стволы задувает. А чехол
свой я где-то просрал. Старшина мне уже за чехол шпиндель вставил со спины
пониже пояса. Как это... Клизму - на полведра скипидара пополам с
патефонными иголками. Часа два провозился с пулеметами, темнеть начало.
Здесь вообще рано темнеет. И быстро. Никаких тебе романтических сумерек. Как
будто свет выключается, хлоп и все. Защелкиваю крышку ПКТ, выбираюсь из
бэтра. Гаврика нет. Дрыхнет, небось, зараза, в блиндаже. Пойду-ка и я
внутрь. Поем тушняка и завалюсь до утра. Глядишь, утром прилетит вдруг
волшебник в голубом вертолете. МИ-8. И заберет меня домой к маме. К пиву и
бабам. А нет - так нет. Сам поеду через год. Подумаешь, год. Отбой во
внутренних войсках.

Примечания:

Гандж - анаша, легкий наркотик

ПКТ - пулемет Калашникова танковый, калибр 7,62мм

КПВТ - крупнокалиберный пулемет Владимирова танковый, калибр 14,5мм

ППД - пункт постоянной дислокации

БОН - батальон оперативного назначения

Сухпай - сухой паек

ДВА ДНЯ ДО ДЕМБЕЛЯ

"Рота, подъем! Строиться на зарядку, форма два!" Крик дневального
разодрал утреннюю тишину. Послышался шорох, грохот чьего-то падения со
второго яруса и приглушенные невнятные ругательства. Рота просыпалась.

Сначала вскочили молодые - "чекисты", они же "салаги". Трое сразу
умчались в умывальник набирать в тазики воду и мыть пол в расположении, двое
или трое убежали "на территорию" - подметать асфальт рядом со входом в роту,
опорожнять урны. Почти одновременно с "чекистами" поднялись и "слоны" -
отслужившие по полгода. "Слонам" мыть пол еще в принципе положено, но только
если не хватает молодых. Следом за "чекистами" и "слонами" встали и
"черпаки" с "дедушками". В роте остались только уборщики, наряд и "дембеля".

Бойцы, голые по пояс, трясясь крупной дрожью от холода и недосыпа,
выстроились на улице.
- Кто зарядку проводит? - хрипло высунул голову из окна канцелярии
ответственный по роте, он же ее командир, старший лейтенант Бурыкин, среди
солдат - Дрель. За что он получил такое прозвище, никто уже не помнит,
вполне возможно, что за настырный характер.
- Я... - а это младший сержант Алексей Комаров по прозвищу Комар. Он
уже два раза становился целым сержантом, и оба раза ненадолго, слишком
независим и дерзок в суждениях, на взгляд старших офицеров.
- Ну, так вперед, чего ждешь?
- Рота... Бегом... МАРШ!

Саня Толмачев проснулся оттого, что солнце светило ему прямо в глаз. В
правый. Повернулся на другой бок, натянул на голову одеяло. Сон прошел.
Спать больше не хотелось, да и немудрено - последнюю неделю Саня только и
делал, что спал, ел и пил. Жизнь насекомых. Месяц до дембеля - по неписаному
закону дембелей не ставили в наряд, не отправляли на работу, они даже не
бегали ежедневные кроссы и еженедельные марш-броски. Единственное, что
оставалось, - уход за оружием, это святое. Да еще стажер, обучение которого
Саня начал неделю назад. Стажер попался шустрый, понимает все с полпинка.
Хоть с этим повезло.

Саня откинул одеяло, сел. Двое других дембелей еще спали. Максим
Кудашов по прозвищу Камасутра натянул одеяло на голову, вытянув волосатые
ноги. Камасутрой его прозвали, когда проверяющий полковник из штаба дивизии,
долго задвигавший про верность Отчизне, славные традиции и недопустимость
неуставных взаимоотношений, спросил, проникновенно глядя на Макса: "А что же
такое Устав, товарищ солдат?", на что Макс, не моргнув глазом, ответил -
"Устав - это Камасутра армии, товарищ полковник". Полковник оценил суровый
армейский юмор, и Максим, кроме прозвища, получил трое суток "кичи".

Третий дембель - Саня Харлов по прозвищу Харлей, оказывается, уже
проснулся и лежал, потягиваясь.
- Пошли умываться, гражданин Харлей, - сказал Саня.
- Пойдем...

Они сунули ноги в тапочки, взяли "мыльно-рыльные" принадлежности и, все
еще зевая, побрели в умывальник.
- Задолбало меня все. Домой хочу, - пробормотал Харлей. - Точик,
поехали домой!

Точик - это сокращение от Токаря. А Токарь - это кличка Толмачева.
Получил он ее, когда на спор съел три банки сгущенки с двумя булками хлеба.
Ротный, подошедший к концу второй банки, молча подождал окончания
представления, а потом буркнул: "Ну, ты токарь, бля, по металлу, по хлебу и
по салу..."
- Подгоняй бэтр, поедем с комфортом.
- Да я уже пешком готов, мне-то недалеко, - говорит Харлей.
Харлей родом из Краснодарского края. А Саня - из Сибири, из-под
Новосибирска.
- Да мне тоже буквально рядом - три часа на самолете.
Харлей оживился:
- Точа, поехали ко мне! Лето на носу, е-мое! Загуляем, блин! У нас
девчонки, знаешь какие! Женим тебя! Что ты забыл в своей деревне?
- А у вас что? Станица! Та же деревня, только называется по-другому.
- Сам ты деревня! Мы же казаки! Женим тебя на казачке, будешь тоже
казаком.
Этот разговор повторялся уже неоднократно, с незначительными
вариациями.
- Не, Харлей, меня девчонка дома ждет, ты ж знаешь.
- Да... Это тебе с бабой повезло, дождалась.
- Сплюнь! А то получится, как у Ганса.
- Тьфу-тьфу-тьфу...

Ганс - это Серега Гансович. Его девушка обещала его ждать, когда он
уходил в армию. Писала по два-три письма в неделю, на которые Ганс в
обязательном порядке отвечал. Все завидовали таким чувствам. А кончилось все
тем, что Ганс за два месяца до дембеля получил очередное письмо от своей
любимой Танечки, которое начиналось словами "Сережа, извини, но так
получилось..." В этот день Ганс был в карауле. О чем он там думал, никто так
и не узнал, потому что, отстояв час на посту, Ганс из автомата снес себе
полчерепа.

В умывальник залетел дневальный "слон" Чумаченко по прозвищу Чума.
- Токарь, ротный тебя зовет!
Чуму в роте не любят. Многие подозревают, что он стучит, хотя за руку
(или, точнее, за язык) никто пока не схватил. А еще есть подозрение, что
Чума "крысит", уж очень часто у пацанов пропадают лезвия и другая мелочь,
когда Чума дневалит.
- Нахрена?
- Не знаю, сказал позвать.
- Ладно, вали...
Токарь отвернулся к зеркалу и начал тщательно намыливать подбородок.
- Сань, он сказал срочно...
- Я сказал - вали.
- Что ему надо, интересно? - спросил Харлей, озабоченно разглядывая в
зеркало прыщик на носу.
- А я стебу? Сейчас схожу узнаю.

- Разрешите, товарищ старшлейтенант?
- Заходи.
- Вызывали?..
- Наш бэтр сегодня ночью в Червленых на фугасе подорвался.
- Блядь...
- Вот-вот. Два трупа. В том числе Семенов.
Семенов был наводчиком БТР в первом взводе. До дембеля ему оставался
год.

Саня сразу понял, чем ему грозит этот взрыв. По штату в роте должно
было быть десять бэтээров - по три на взвод плюс командирский. На самом же
деле в наличии было три. Остальные были либо в ремонте на армавирском
заводе, либо стояли без двигателей и колес в автопарке, дожидаясь своей
очереди. Из трех более-менее исправных один теперь тоже кандидат в Армавир,
второй - командирский, а третий... А наводчиком третьего бэтра и был Саня
Толмачев.

Семеновский БТР выполнял служебно-боевые задачи в составе Временной
оперативной группировки сил на Северном Кавказе. Так, наверное, будет
написано в сопроводительном письме, прилагаемом к цинковому гробу. А если
простым языком, то примерно треть полка в составе тактической группы
охраняла границу России (Дагестана, если точнее) с Независимой Ичкерией. Это
был тот период, который, может быть, когда-нибудь назовут странной войной.
А, может быть, и не назовут. Даже, скорее всего не назовут. Ведь и в 95-96
годах в Чечне была не война, а восстановление конституционного порядка.
Теперь же и восстановления никакого нет, а уж войны и подавно, да вот только
"двухсотых" полк отправляет за неделю по домам пять-шесть стабильно.

- Я не поеду, - прокрутив в голове веселенькую перспективу месяц
совершать разведрейды в приграничной полосе, заявил Токарь.
- А куда ты нахрен денешься? Партия сказала "надо", комсомол ответил
"есть".
- Да не поеду я, товарищ старшлейтенант! Вон, сейчас в санчасть схожу,
бутылку доктору поставлю, он мне постельный выпишет.
- Дурачок ты, епа мать... Постельный режим, чтоб ты знал - это всего
лишь рекомендация для меня от врача, и я на нее могу болт забить с чувством
выполненного долга, понял?
- Ну, товарищ старшлейтенант! Месяц до дома! Чего херней-то
заниматься?.., - заныл Саня.
- Понимаю и сочувствую. Но помочь ничем не могу. Бэтр в разведке нужен?
Нужен. Кому больше кроме тебя ехать? Некому. Так что бери стажера и
готовься. Все, свободен.

Саня вышел из канцелярии с чувством неслабо обгаженного человека. Вот
уж чего он не ждал и не желал, так это еще одной поездки в "район прикрытия
административной границы".
- Ну и что, Токарь? Чего ротный хотел? - это спросил уже проснувшийся и
введенный в курс дела Камасутра.
Матерился Саня минут пять без остановки. Когда выдохся, внимательно
слушавший Камасутра спросил:
- Вот это и хотел? Неужели, правда, такой извращенец?!
Харлей захохотал, к нему присоединился и Камасутра. Саня не выдержал и
тоже засмеялся.

- Стажер! СТАЖЕР, БЛЯ!!! Бегом!!!
Стажер, рядовой Федор Палыкин, схватив в охапку две коробки со
снаряженными лентами для КПВТ, неровной трусцой побежал к бэтээру.
- Ты че, сука, тормозишь, бля?! Щас в лоб стебну, будешь, бля,
шевелиться!!!

Токарь, злой, как собака, и чумазый, как ростовский шахтер, выглядывал
из открытого люка. Они со стажером готовились к предстоящей поездке, а это
значит, что им надо было почистить пулеметы, дотащить их от комнаты для
хранения оружия до бэтра, установить их (что в случае с КПВТ тоже не весело,
полцентнера - не шутка), перетащить в бэтр боекомплект (8 коробок для КПВТ и
10 коробок для ПКТ), разместить бэка в ниши... И все это до обеда, потому
что уже в 3 часа колонна уходит.

В моторном отсеке ковырялся Белый - Серега Шлыков. Белым его прозвали
за цвет волос. Белый - водила, служить ему еще полгода. Кроме Белого, Токаря
и стажера, на границу едут еще разведчик-снайпер Коля Воробьев по кличке
Воробей, разведчик-пулеметчик Саня Абулазаров по кличке Балаган, разведчики
Иван Чупрыгин по кличке Лапоть и Иван Балутенко по кличке Рекс. А командиром
экипажа машины боевой едет старшина роты старший прапорщик Самороков по
прозвищу Старый, не к ночи будь помянут.

За голову Старого чехи давали большие деньги. Крови он им попил немало.
Служил он поначалу в разведбате сто первой. Когда бригада стояла в Грозном,
он уходил из городка дня на три, на четыре. Возвращался с гирляндой ушей,
причем резал только левые, чтобы никому даже в голову не пришло, что он у
одного чеха два уха берет. Ствол у него был - ВСС-ка, она же "комплекс
"Винторез", тогда еще редкая вещь. За сто метров выстрела уже не слышно в
принципе, а прицельная дальность - 500.

Погрузились, получили сухпаи, пообедали... "По машинам!". Поехали. Саня
уже успокоился, и стажер, с утра летавший как сраный веник, наконец-то
вздохнул спокойно.

Когда приехали в группу, уже стемнело. Зашли в ротную палатку. Пацаны
сидели и молча пили водку. Кто-то налил по стакану и вновь прибывшим. "Вон
там тушняк..." Выпили. Помолчали.
- Ладно, отбой, рота... - негромко сказал взводный, лейтенант Спрыжков.
Никто не спорил, все дружно встали. Кто-то пошел умываться, молодые
принялись убирать остатки "ужина". Легли, потушили свет. Отбой.

Это был обычный разведпоиск, каких за месяц было уже немало. Инженерная
разведка на дороге от Червленых Бурунов к Терекли-Мектебу проводилась раз в
сутки. Казалось, этого достаточно, но практически на том же месте, что и в
прошлый раз, бронетранспортер наскочил на фугас.

Уже ехали в городок, шутили, зубоскалили. Ба-бах! Удар в днище, грохот,
звон! Отсек десанта мгновенно наполнился черным вонючим дымом, режущим
глаза. Горох по броне! Звон! Крик взводного: "Слева!" Саня, кашляя, крепко
зажмурил левый глаз, правым плотно прижался к окуляру. Руки сами делали то,
что надо - правая разворачивает башню, левая опускает ствол. Большой палец
на электроспуск. Звон по броне! Треск снизу - это выскочившие пацаны легли
под колеса, открыли ответный огонь.
- Бля, не вижу ни хрена!!! - Саня был близок к панике. - Товарищ
лейтенант! Где они?! Ни хрена не вижу!
В ответ ни звука. Хлопок, и Саня оглох. Сперва даже показалось, что