— Ты… того, паря, не больно переживай… Все там будем, так уж заведено. Авось, обойдется, не дрейфь…
Доморощенный философ пыхнул едким дымком и вышел.
Мы с Крымовой оказались в одиночестве. Если не считать старушки, которая вязала, сидя за столом возле дверей. Некая помесь доброй волшебницы со злющей Бабой-Ягой.
— Ленка, не дергайся зря, — принялся я успокаивать женщину. — Ничего страшного — обычное отравление… С консервами такое часто случается…
Упомянул о консервах и спохватился — их-то мы и не ели. Все было — и балык, и икра, и разная колбаса-ветчина, а вот консервов — ни одной банки.
Кажется, Лена не обратила внимание на мою оплошность. Зато выделила из успокоительного монолога словечко «не дергайся». Редко употребляемое и поэтому — заметное.
— А почему ты решил, что я дергаюсь? Или — на лице написано?
Похоже, успокаивать «ангелочка» нет необходимости. У Лены — по прежнему — ни слезинки, ни морщинки — спокойное выражение лица человека, покорившегося судьбе. Правда, заметна задумчивость, углубленность «в себя», но попробуйте не задуматься в сложившейся обстановке.
Так мы и сидели рядышком, будто две подраненные птицы на ветке… простите, больничной скамье. Сидели и молчали. А о чем говорить? О Крымове? Боюсь, судьба бизнесмена предрешена… Но не скажешь же это будущей вдове… Пусть надеется.
Неожиданно миссию успокоения взяла на себя старушка. Сейчас черты, позволившие мне отнести её к подразделу Бабы-Яги, испарились. Перед нами — самая настоящая добрая волшебница не помню уже из какой сказки.
— Не печалься, милая, Бог не без милости, — она отложила вязание, легко, не по стариковски, поднялась и присела рядом с женой больного. — Авось, выкарабкается твой муженек… А ты не зажимай сердечко, не мучь его. Чувствуешь — подпирают душу слезы, не глуши их, дай волю — пусть текут, вымывают горе…
По лицу Лены пробежала насмешливая гримаса. За кого её принимают? Неужели эта престарелая развалина думает, что из глаз супруги умирающего могут потечь слезливые ручейки?
— Да и что горевать-то? — не унималась добрая волшебница. — Наш Стасик из любой болести достанет человека. Смерть его страсть как боится…
— Стасик? Кто это?
Волшебница вмиг преобразилась в Ягу. Даже показала два оставшихся зуба. Дескать, кто ты таков, мил-человек, что нашего Стасика не знаешь?
Конечно, я не знал, но догадывался. Наверняка, это — доктор с очками на кончике носа, главврач поселковой больнички. В крохотных населенных пунктах нет людей талантливей педаго гов и врачей. Ими гордятся, на их мнения ссылаются, о них ходят легенды.
— Стасик — енто наш доктор, Васин Станислав Платонович, — бабушка неодобрительно покачала головой в косынке, словно выругалась в адрес человека, не знающего местного эскулапа. — Был однажды случай — коли видел бы — не спрашивал: кто да почему… Привезли из леспромхоза мужичка с рукой бревном раздавленной, — напевно принялась рассказывать старушка. — Пилил мужичок дерево, оно упало и рука — в лепешку… Помучился Стасик, не без этого, но чудо сотворил великое — мужик ушел здоровехонек. Той самой раздавленной ручкой пожимал руку Стасика. Да так, что доктор морщился…
Гуляет очередная легенда, одна из многих других, сложенных в народе. И не просто гуляет — ведет за собой десятки аналогичных сказаний.
— Не может быть! — плеснул я «бензинчику» в огонь.
— Это у других не может быть, — зло огрызнулась Яга, — а у нашего Стасика завсегда получается… Еще помню был такой случай…
Весенним ручейком полилась очередная байка. Типа хвалебного песнопения. Я делал вид — внимательно слушаю. Во первых, грешно обижать стариков. Во вторых, авось, блеснет в завале пустой «руды» драгоценная искорка.
Лена сидит, напряженно выпрямившись, будто ей под платье приспособили доску, не позволяющую гнуться. Сложила руки на коленях и смотрит строго перед собой, минуя бабку-рассказчицу, меня и, главное, дверь реанимации. Глаза — сухие, на щеках — болезненный румянец.
Бабушка, вдохновленная вниманием благодарных слушателей, продолжала озвучивать все новые и новые легенды и сказания. Чего только в них не наворочено! И возвращенные к жизни мертвые, и прозревшие слепцы, и приговоренная другими врачами к бесплодию, а у Стасика благополучно разродившаяся молодка…
— Вот и полумай сама — што перед этим болячка твово муженька? Для Стасика — раз плюнуть и два раза растереть. Небось, поел мужичок чего несвежего, желудок и забарахлил. Сичас Стасик очистит его, промоет и — на тебе, лебедушка, твово благоверного. Живого да здорового. Живите и радуйтесь!
До чего же все легко и просто в изложении доброй волшебницы! Но я подозреваю, что в действительности — намного хуже. Главное, непонятна причина отравления. Сидели за одним столом, закусывали одним и тем же, а я, Ленка и Ларин — здоровехоньки. Пострадал один Крымов. Почему?
Притворяясь, что слушаю россказни, поражаясь и умиляясь подвигами святого лекаря, я перебирал в памяти события истекших суток. Вернее, — за последние полдня… А ещё вернее — за вчерашний вечер и ночь…
Плотно поужинали… Лена достала жаренную курицу, нарезала сыр и ветчину, раздала всем по паре яиц… Ларин «ответил» баночкой красной икры и маринованной селедкой, перемешанной с луком. Выпили, не без этого. Как изящно выразился Венька, по полтора десятка граммулек. Выставленные и выложенные на столик деликатесы потребляли почти в одинаковых пропорциях.
Что происходило потом?
Память услужливо подсказала: чаепитие. И — нажала на тормоза. Вот она, единственная «закорючка»! Принесенные проводницей стаканы с чаем однозначно отпадают. Пойди догадайся, какой из них возьмет себе человек, которого задумали отправить на тот свет, а какой — его сосед либо соседка.
Нет, нет, пока — чисто!
Что дальше? Из глубины сознания выполз червяк и стал извиваться, подталкивать застоявшиеся мысли.
Заполненная проводницей бутылка из-под нарзана! Что могло помешать ей бросить туда щепотку ядовитого снадобья? Никто и ничто. Отвернулась от сопровождающего её Ларина и бросила. Секундное дело…
Ларин? Он тоже, возвращаясь от служебного купе, мог совершить аналогичное преступление. Знал — абсолютно безопасно, никто не схватит за руку. Подозревать можно, но подозрения без малейшего доказательства, что ручка без чернил или пасты — водишь жалом по бумаге и — никаких следов.
Итак, версия номер один — проводница. Версия номер два — Ларин…
По законам логики обязана быть третяя.
Червячок сразу же завозился, затолкал мокрым носом.
Память нарисовала расплывчатую картинку. Мы с Лариным прижимаем к полу дергающееся тело Крымова. Лена крадется к выходу. Ненароком, а возможно — специально, задевает бутылку с чаем… Содержимое выливается… Полностью, до донышка… Для экспертизы ничего не остается…
Глупость! Спрашивается, зачем жене бизнесмена убивать мужа? Все равно, что резать курицу, несущую драгоценнные яйца.
И все же — версия номер три.
Медицинская бабуля продолжала монотонно вещать о сказочных подвигах Геракла, то бишь, главврача Стасика. Крымова сидела все так же прямо, застывшая, с нездоровым румянцем на щеках. Уставилась неподвижным взглядом на простенок, где вывешены правила посещения больных и — ни звука, ни стона.
Будто изучает, что можно передавать, а что категорически запрещается, в какие дни разрешены посещения, а в какие не пустят… Все это знакомо, как белые халаты медиков… А почему, спрашивается, обязательно белые, а не голубые или сиреневые в розовую крапинку?
Дурацкие инструкции вызывают тошноту.
А если бы Ленка изобразила тяжкое горе, поверил бы я в искренность бывшей любовницы или усомнился? Вопрос трудный, поэтому я несколько минут колебался между: да, поверил и нет, не поверил. Склонился к последнему. Ибо в достаточной мере изучил ангелочка без крылышек, познал её и внешне, и… внутренне.
Разболелась голова. Слушать высоконравственные причитания бабули и, одновременно, размышлять о своем — невероятно трудно.
— Большая у вас больница? — не выдержав, перебил я напевный бабулин говорок. — На сколько койко-мест?
Термин для Яги, по-моему, абсолютно непосилен. Она повернулась и одарила меня негодующим взглядом поверх очков. Так смотрят на нахальную мышь, забравшуюся при свете дня в открытую банку с крупой.
Все, пропал нахальный сыщик! Сейчас летописец знаменитого чудотворца разделает тебя, как мясо для шашлыка.
Не разделала — пожалела.
— Шесть палат у нас: четыре мужских и две бабских. Вот и посчитай, мил-человек, сколь будет твоих мест…
— И все заняты?
Новый взгляд, сожалеющий по поводу умственной недоразвитости нахального собеседника.
— Завсегда свободные кроватки имеются. Народец в поселке тихий, не избалованный. Ежели кто зашебуршит — токо приезжие. Поентому колотых или резанных у нас почитай почти не бывает. Лежат с язвами в кишках да с переломами конечностей.
Диагнозы выданы с удовольствием и сознанием собственной значимости. Дескать, бабке поручено не только охранять покой стационара, но и просвещать по медицинскому ликбезу таких, как я, недоумков.
— Язвы и разные конечности для Стасика плевое дело. Нервные расстройства — посурьезней. Их Стасик по своему, по научному излечивает — сном. Закатит двойное снотворное — небось успокоишься…
Честно говоря, лично мне снотворное не требуется. И без него спать хочется зверски. Глаза слипаются и голова валится то на одно, то на другое плечо. Уснул бы прямо на скамье — мешают бабкины монологи. Единственная возможность унять её — смыться, оставив на с»едение Крымову. На Ленку, по моему, не действуют сейчас ни бабкины лекции, ни бессоница.
— Можно познакомиться с вашей прекрасной больницей, — в очередной раз перебил я медстарушку. — Конечно, рассказываете вы толково и понятно, но такой уж я человек — пока не пощупаю ни за что не поверю…
— Секретов не держим, — сердито проинформировала Яга. — Прогуляйся по коридору, коли имеется желание. Только в бабские палаты не заглядывай — у нас это строго. А я пока с женой твово дружка посудачу. Ты все больше молчишь, а бабенку развлечь нужно, потолковать по доброму…
Сейчас развлекать Ленку все равно, что кричать на улочке поселка, надеясь, что тебя услышат в Вашингтоне. По моему, изваяние египетского фараона выглядит намного живописней и разговорчивей Крымовой. Закати она истерику — всем было бы легче. В том числе и ей самой.
Не так просто сидеть и ожидать вестей из реанимации, заранее догадываясь об их содержании. Венька все же — мой друг. Жирный, ехидный, отбивший любовницу, но — друг.
Поэтому мне тоже не мешает отвлечься.
Поднялся, ободряюще тронул за плечо Крымову и двинулся по больничному коридору, осматривая облупившиеся двери палат и развешанные на стенах медицинские рекомендации… Травы при желудочных заболеваниях, при простуде… Средства от головной боли… Гимнастические упражнения…
А в голове барахтаются, хватаясь друг за друга, три версии. Две — солидных и одна — хлипкая, в которую я не верю. Которая оставлена больше для порядка.
Послать бы телеграмму в Козырьково. Так и так, выручайте, хлопцы, проверьте некую проводницу купейного вагона поезда Москва-Кисловодск, который отправился с московского вокзала такого-то числа. Где и с кем живет, как дышит, имеется ли на неё компромат?
Представляю себе, какой взрыв смеха вызовет дурацкий запрос отпускника, какие шуточки посыпятся в мой адрес. Провинциальный Шерлок Холмс появился… Мегре из Козырьково… Нет, от запроса пока воздержусь!
А как проверить Ларина?
Вообще-то с ним намного проще. Попаду в санаторий — самолично прощупаю подозрительного блондина. Никуда не денется. Заставлю расслабиться, разговориться. Главное, вспомнить где, при каких-таких обстоятельствах я мог познакомиться с ним.
Ночной коридор пуст. Иногда проковыляет по направлению туалета сгорбленная фигура больного. Придерживая рукой разлетающиеся полы халата, пробежит женщина. Прошагает дежурная медсестра с ванночкой, в которой лежат укутанные в марлю шприцы…
Заканчивается коридор дверью, забитой крест накрест досками. Ведет она, судя по всему в некое подобие больничного парка… Второй, черный выход! Впрочем, зачем мне нужны ночные коридоры, обшарпанные палаты и ковыляющие больные? Оклемается Венька, сядем втроем на пригородный поезд, доберемся до большой станции и там переберемся в родной экспрес, который доставит нас до блаженного отдыха в Пятигорском санатории.
А если не оклемается?
Подспудно я был уверен — не оклемается. Отравление — слишком каверзная болячка, запустишь, не вытряхнешь во время из организма заразу — конец…
Погулял я по коридору, бесцельно поглядывая вокруг, и вспомнил — давно не курил. Последний раз баловался сигаретой в поездном тамбуре вмете с блондином. Потом было не до табачного дымка. Сейчас, как принято выражаться, уши опухли от долгого воздержания, голодная слюна перегрузила рот.
Туалет не в конце коридора — почти посредине, неподалеку от вестибюля. Соответственно, место для курящих. Подумал я, поколебался и решительно открыл заскрипевшую дверь.
Конечно, никто не упрекнул бы меня за курение в коридоре. Не больной же и не сотрудник больницы — случайный человек, которому сам Бог велел вести себя расковано, не связывать свое поведение с какими-то инструкциями. Просто сработала больничная обстановка со стонами, доносящимися из палат, специфическим запахом, табличками, прикрепленными рядом с дверьми… Палата номер…кабинет врача… процедурная. Курить здесь — будто стоять в церкви, не снимая шапки.
Туалет — двухкомнатный. Так и вертится на языке профессиональное — двухкамерный. Первая «камера», размером с одиночную палату нормальной больницы — умывальная. С двумя текущими кранами и покарябанным зеркалом. К услугам курильщиков — немудрящая лавочка. Типа той, возле которой судьба-злодейка подарила мне знакомство с ангелочком без крылышек. После того, как Ленка переметнулась к жирному бизнесмену, я стал относиться к подобным лавкам с подозрительностью и отвращением.
На туалетно-больничной лавчонке сидит, окутанный табачным дымом, кряжистый мужик лет сорока с хвостиком. Лицо изрублено морщинами, левая рука загипсована и бинтом подвешена к шее. Из под расстегнутой до пупа рубашки тоже выглядывают бинты, заковавшие грудь. Сам я далеко не слабенький — постоянные тренировки накачали мускулатуру, но по сраванению с этим больным — слабак. Передо мной — настоящий богатырь, Илья Муромец.
Я почтительно присел рядом, достал из нагрудного кармашка пачку «явы» с вложенной туда зажигалкой. Закурил. Струйки дыма от двух сигарет причудливо переплетались. Словно обнюхивались и сравнивали достоинства и недостатки.
Совместное курение всегда сближает, подталкивает к более близкому общению.
— Катастрофа? — участливо кивнул я на загипсованную руку.
— Авария, — охотно отозвался богатырь, выбросив выкуренную «приму» и заменяя её новой. — С машиной, гвоздь ей в колесо, столкнулся.
— И как машина? — довольно ехидно осведомился я. — В лепешку? Ремонту не подлежит?
Есть люди, от которых любые шутки — и добродушные, и злобные — отлетают, не вызывая никаких эмоций. Именно к ним принадлежит новый мой знакомый.
— Что ей, машине, сделается? Чай, железная… Вот я малость пострадал…
Еще одна особенность в облике партнера по перекуру поразила меня. Великан из»ясняется на добротном русском языке, без непременных матюгов, нелепых сравнений, идиотского посмеивания. Одно это расположило меня к ночному собеседнику.
— Давно лежите?
— С неделю. Стасик завтра пообещал выписать. Жена дома долечит — она у меня умелица. Что пошить, что сготовить, что лечить — все спорится…
Богатырь разговорился.
Оказывается, «столкновение» с машиной не обошлось переломом руки — пострадали ребра, нарушилось что-то в работе внутрених органов. Работает Дмитрий обычным грузчиком, два месяца — без зарплаты — вот и решил подкалымить у местного торгаша. Подкалымил, называется! Много ли отхватишь по больничному листу? Если вообще уплатят… Даже на зарплату денег, твердят, не хватает, на разные отпускные, больничные, компенсации — тем более не найдут.
Все это высказывалось без обиды и злости — раздумчиво, с пониманием трудностей так называемого «переходного» периода.
— Такая уж горемычная наша Русь. Нмкогда нормальной жизни не знали ни прадеды, ни деды, ни отцы — одни переходы. То от капитализма к социализму, то от обычного — к развитому, после — с каким-то человеческим лицом… Нынче попятились назад к треклятому капитализму, прах которого отряхнули… А мне что поп, то батька. Обзови как угодно, но за труд плати, не толкай на проезжую дорогу с ножом или кистенем!
Мужика можно понять. За его спиной — жена, дети, дом. Ему обрыдли постоянные обещания, жесты в сторону расцветающих государств Запада и Востока.
— Давай закончим — про политику. Надоело. До того докатился — увижу по телевизору нашего президента либо премьера и вхожу в безумие. Хочется запустить в экран что потяжелей…
— Признаюсь, мне тоже осточертела беспросветная болтовня. Программы, одни программы, а на поверку — пшик.
— Во-во, точно сказал — пшик… Откуда ты взялся в Майском? Ежели — местный, видел бы в поселке… Значит, приезжий.
Откровенность всегда требует равнозначного ответа. Не пойдешь на неё — погаснет только-что рожденный огонек беседы. А мне этого не хочется. Разговор с грузчиком отвлекает от мыслей о Веньке, которого сейчас потрошат в реанимации, о его жене, которую «потрошит» медицинская яга. Поэтому я выложил случайному знакомому историю отравления друга… Не все, конечно, — утаил придуманные версии, некоторые подробности. Естественно, умолчал о том, что жена Крымова — бывшая моя любовница…
— Стасик все сделает, — уверено, точь в точь, как бабка-сказительница, заверил меня грузчик. — От Бога у него талант — лечить людей. Не счесть скольких вытащил из могилы, уберег от вредной старухи-смерти. Твоему другу тоже поможет…Не доктор — артист!
— По мерке вашего поселка…
Ответом на ехидство — неодобрительный взгляд, легкое покачивание головой. Я почувствовал себя нашкодившим сорванцом, которому погрозили ремнем.
— Не скажи. К нашему Стасику отовсюду с»езжаются болящие. Даже из города наведываются приговоренные к гибели тамошними лекарями.
— А у вас выздоравливают? — недоверчиво спросил я, ожидая услышать новый сериал легенд.
— Всякое случается. Человек — не машина, дышло ей в мотор. Но чаще Стасик излечивает. Таблетками, хитрым питьем, облучением-прижиганием… Так что не сомневайся, браток, и твоего дружка вытащит.
— Спасибо…
— А мне-то за что? — удивился Дмитрий, вздернув густые брови. — Стасика поблагодаришь, бутылку поставишь. Уважает доктор бутылочки…
Помолчали.
Грузчик докурил сигарету, бросил окурок в урну.
— Пойду я, друг, прижму ухом подушку. До утра осталось часа три.
Проводив нового знакомого до его палаты, я медленно по коридору. Еще издали услышал распевный говорок медицинской бабушки. «Обработка» Лены продолжалась. Видимо, с прежним успехом.
— Вот и дружок твой, бабонька, возвернулся… Понравилась наша больничка или не легла на душу?
— Понравилась…
Я присел на табуретку, стоящую в отдалении от беседующих женщин и снова принялся копаться в трех версиях. Менял их местами, отбрасывал и снова возвращал на прежние места. Короче, занимался привычным делом сыщика…
Наконец, из реанимации вышел главврач. Усталый, потускневший.
— Как дела, Станислав Платонович?
Лена ограничилась вопрошающим взглядом.
— Сделал все, что мог. Промыл, прочистил, высущил… Остается одно: ожидать.
Ничего нового! Ожидание — главная надежда всех врачей, не уверенных в результатах своего лечения.
— Неужели яд успел подействовать? Ведь прошло не так много времени.
Стасик поправил очки, висящие на кончике носа. За ширмами стекол — круглые, удивленные глаза.
— Значит, вы подозреваете?
— Подозреваю…
Признался негромким голосом, глядя при этом не на главврача больниц — на Крымову. Примитивная проверка третьей версии. Как отреагирует на неё Лена? Удивленно вздернет аккуратные бровки? Пренебрежительно поведет полным плечиком? Сощурится? Испугается? Должна же она выразить свое отношение к сказанному?
Проверка ничего не дала. «Сфинкс» не изменил позы, лицо осталось все тоже — бледное с яркими пятнами болезненого румянка на щеках. Ни испуга, ни отвращения.
— Признаться, не верю! — решительно возразил Станислав Платонович. — Ведь люди — не звери, убить человека очень трудно хотя бы потому, что убийство противно человеческому существу…
— А как же быть с миллионами преступлений по стране, связанных с лишением человека жизни? А киллеры, которые за определенную плату стреляют, колят, режут незнакомых им невинных людей?… Простите за прямоту, но вы, доктор наивны, как бычок, которого тащат в забойный цех мясокомбината, а он думает — к материнскому вымени!
Медицинская бабушка осуждающе кашлянула. Врач смущенно затеребил завязки халата. Крымова не изменила позы. Только на бледном лице появилась и тут же исчезла непонятная гримаса. Дескать, как можно говорить о причинах смерти, когда Венька мается в реанимации?
— Вообще-то, сейчас дело не в отравлении, — нарушил молчание главврач. — С ним, уверен, мы уже справились. Сердце у больного изношено…слишком изношено… Повторяю, остается ожидать и надеяться… Отдохните и загляните в больницу часикам к восьми-девяти утра…
Совет, прямо скажем, целительный: и я, и Лена нуждаемся в востановлении сил. Но есть существенная неточность: где нам отдохнуть? Под ближайшим забором? В парке на травке?
— И где же вы посоветуете нам набираться сил? — изящно поддел я доктора, но упомянуть о заборе или травке не решился — медики, как правило, обидчивы, а жизнь Веньки сейчас в полном их распоряжении. — Мы ведь не местные.
— Простите, упустил из виду, — в очередной раз смутился Васин и на лету поймал свалившиеся с носа очки. — Вы же — с поезда… Действительно, проблемка… Что делать — ума не приложу… Скверно, конечно, но у нас — ни одной свободной палаты…
Какая там проблема! Я высмотрел подходящую кушетку в дальнем углу вестибюля. Для себя. Лена может лечь в какой-нибудь смотровой.
— А ежели мужичка положить в третьей палате? Там есть свободная кровать — вчерась выписали язвенника после операции… А дамочку — в сестринскую, — прошелестел уважительный бабкин говорок, вкрадчивый, сомневающийся.
— А куда денем дежурную сестру? — не согласился Васин. — Лучше сделаем так: вас положим в палате, — повернулся он ко мне. — А супругу больного — в мой кабинет… Мне все равно придется посидеть возле пострадавшего…
Я согласился поспать оставшуюся часть ночи в палате. Лена тоже кивнула. Медбабка удовлетворенно пожевала губами.
Полное взаимопонимание.
Лена вслед за бабкой прошла в указанный кабинет. Не раздеваясь, улеглась на смотровую кушетку. Заботливая «добрая волшебница» накрыла её больничным одеялом.
Спеть бывшей любовнице колыбельную? С удовольствием! Только не сейчас — позже. Когда Венька окончательно придет в себя и мне не будет зазорно вырастить на его голове роскошные рога.
Убедившись в том, что Крымова устроена, я отправился в третюю палату. Без сопровождения.
Комната — человек на пятнадцать. Душно, тоскливо. Кто-то постанывает, будто жалутся на нелегкую свою судьбу. Кто-то храпит. Остро пахнет дезинфекцией, потом, мочой. На соседней кровати — громоздкая фигура грузчика. Вздымается и опадает закованная в бинты могучая грудь, от мерного дыхания в панике разлетаются мухи. Спит? Наверно, да. Такие сильные люди не страдают бессоницей, засыпают так же мгновенно, как и просыпаются.
Оказывается — ошибся.
— Как твой дружек пришел в сознание?
— Врач говорит — пришел. Но с сердцем у мужика не ладно — разные сбои-перебои…
— Не бойся, паря, — в очередной раз подбодрил меня Дмитрий. — Сердца людские — любимое место Стасика. Вытащит… Вот ежели бы печенка-сеезенка — тогда похуже… Спи. У меня что рука, что пожелания — легкие. Завтра повидаешься с приятелем…
Отвернулся и мерно засопел. Мгновенно, без трубного храпа или заливистого посвистывания.
Как у грузчика рука — не знаю, а вот пожелание оказалось далеко не легким. В пять часов утра меня разбудили. С трудом открыл глаза. Надо мной склонился Васин. Так низко, что я почувствовал неприятный запах нечищенных зубов.
— Только тихо… Не надо тревожить больных, — прошептал он, глядя в сторону. — Оденьтесь и выходите в коридор…
Все понятно без дальнейших раз»яснений. Сердце подкатилось к горлу, перехватив дыхание, веки сделались непод»емными. Быстро натянул рубашку и брюки, с туфлями в руке выскочил в коридор. Васин стоял, прислонившись плечом к стене и протирал стекла очков. Без них глаза доктора были беззащитны, переполнены тоской.
— Дело в том… Понимаете… Хрупкий человеческий организм…
— Скончался?
— Да, — беглый взгляд на наручные часы. — Двадцать минут тому назад… Поверьте, я сделал все, что в моих силах…
— Перестаньте плакаться, — резко, может быть, излишне резко, осадил я горюющего врача. — К вам — никаких претензий… Сердце?
Доморощенный философ пыхнул едким дымком и вышел.
Мы с Крымовой оказались в одиночестве. Если не считать старушки, которая вязала, сидя за столом возле дверей. Некая помесь доброй волшебницы со злющей Бабой-Ягой.
— Ленка, не дергайся зря, — принялся я успокаивать женщину. — Ничего страшного — обычное отравление… С консервами такое часто случается…
Упомянул о консервах и спохватился — их-то мы и не ели. Все было — и балык, и икра, и разная колбаса-ветчина, а вот консервов — ни одной банки.
Кажется, Лена не обратила внимание на мою оплошность. Зато выделила из успокоительного монолога словечко «не дергайся». Редко употребляемое и поэтому — заметное.
— А почему ты решил, что я дергаюсь? Или — на лице написано?
Похоже, успокаивать «ангелочка» нет необходимости. У Лены — по прежнему — ни слезинки, ни морщинки — спокойное выражение лица человека, покорившегося судьбе. Правда, заметна задумчивость, углубленность «в себя», но попробуйте не задуматься в сложившейся обстановке.
Так мы и сидели рядышком, будто две подраненные птицы на ветке… простите, больничной скамье. Сидели и молчали. А о чем говорить? О Крымове? Боюсь, судьба бизнесмена предрешена… Но не скажешь же это будущей вдове… Пусть надеется.
Неожиданно миссию успокоения взяла на себя старушка. Сейчас черты, позволившие мне отнести её к подразделу Бабы-Яги, испарились. Перед нами — самая настоящая добрая волшебница не помню уже из какой сказки.
— Не печалься, милая, Бог не без милости, — она отложила вязание, легко, не по стариковски, поднялась и присела рядом с женой больного. — Авось, выкарабкается твой муженек… А ты не зажимай сердечко, не мучь его. Чувствуешь — подпирают душу слезы, не глуши их, дай волю — пусть текут, вымывают горе…
По лицу Лены пробежала насмешливая гримаса. За кого её принимают? Неужели эта престарелая развалина думает, что из глаз супруги умирающего могут потечь слезливые ручейки?
— Да и что горевать-то? — не унималась добрая волшебница. — Наш Стасик из любой болести достанет человека. Смерть его страсть как боится…
— Стасик? Кто это?
Волшебница вмиг преобразилась в Ягу. Даже показала два оставшихся зуба. Дескать, кто ты таков, мил-человек, что нашего Стасика не знаешь?
Конечно, я не знал, но догадывался. Наверняка, это — доктор с очками на кончике носа, главврач поселковой больнички. В крохотных населенных пунктах нет людей талантливей педаго гов и врачей. Ими гордятся, на их мнения ссылаются, о них ходят легенды.
— Стасик — енто наш доктор, Васин Станислав Платонович, — бабушка неодобрительно покачала головой в косынке, словно выругалась в адрес человека, не знающего местного эскулапа. — Был однажды случай — коли видел бы — не спрашивал: кто да почему… Привезли из леспромхоза мужичка с рукой бревном раздавленной, — напевно принялась рассказывать старушка. — Пилил мужичок дерево, оно упало и рука — в лепешку… Помучился Стасик, не без этого, но чудо сотворил великое — мужик ушел здоровехонек. Той самой раздавленной ручкой пожимал руку Стасика. Да так, что доктор морщился…
Гуляет очередная легенда, одна из многих других, сложенных в народе. И не просто гуляет — ведет за собой десятки аналогичных сказаний.
— Не может быть! — плеснул я «бензинчику» в огонь.
— Это у других не может быть, — зло огрызнулась Яга, — а у нашего Стасика завсегда получается… Еще помню был такой случай…
Весенним ручейком полилась очередная байка. Типа хвалебного песнопения. Я делал вид — внимательно слушаю. Во первых, грешно обижать стариков. Во вторых, авось, блеснет в завале пустой «руды» драгоценная искорка.
Лена сидит, напряженно выпрямившись, будто ей под платье приспособили доску, не позволяющую гнуться. Сложила руки на коленях и смотрит строго перед собой, минуя бабку-рассказчицу, меня и, главное, дверь реанимации. Глаза — сухие, на щеках — болезненный румянец.
Бабушка, вдохновленная вниманием благодарных слушателей, продолжала озвучивать все новые и новые легенды и сказания. Чего только в них не наворочено! И возвращенные к жизни мертвые, и прозревшие слепцы, и приговоренная другими врачами к бесплодию, а у Стасика благополучно разродившаяся молодка…
— Вот и полумай сама — што перед этим болячка твово муженька? Для Стасика — раз плюнуть и два раза растереть. Небось, поел мужичок чего несвежего, желудок и забарахлил. Сичас Стасик очистит его, промоет и — на тебе, лебедушка, твово благоверного. Живого да здорового. Живите и радуйтесь!
До чего же все легко и просто в изложении доброй волшебницы! Но я подозреваю, что в действительности — намного хуже. Главное, непонятна причина отравления. Сидели за одним столом, закусывали одним и тем же, а я, Ленка и Ларин — здоровехоньки. Пострадал один Крымов. Почему?
Притворяясь, что слушаю россказни, поражаясь и умиляясь подвигами святого лекаря, я перебирал в памяти события истекших суток. Вернее, — за последние полдня… А ещё вернее — за вчерашний вечер и ночь…
Плотно поужинали… Лена достала жаренную курицу, нарезала сыр и ветчину, раздала всем по паре яиц… Ларин «ответил» баночкой красной икры и маринованной селедкой, перемешанной с луком. Выпили, не без этого. Как изящно выразился Венька, по полтора десятка граммулек. Выставленные и выложенные на столик деликатесы потребляли почти в одинаковых пропорциях.
Что происходило потом?
Память услужливо подсказала: чаепитие. И — нажала на тормоза. Вот она, единственная «закорючка»! Принесенные проводницей стаканы с чаем однозначно отпадают. Пойди догадайся, какой из них возьмет себе человек, которого задумали отправить на тот свет, а какой — его сосед либо соседка.
Нет, нет, пока — чисто!
Что дальше? Из глубины сознания выполз червяк и стал извиваться, подталкивать застоявшиеся мысли.
Заполненная проводницей бутылка из-под нарзана! Что могло помешать ей бросить туда щепотку ядовитого снадобья? Никто и ничто. Отвернулась от сопровождающего её Ларина и бросила. Секундное дело…
Ларин? Он тоже, возвращаясь от служебного купе, мог совершить аналогичное преступление. Знал — абсолютно безопасно, никто не схватит за руку. Подозревать можно, но подозрения без малейшего доказательства, что ручка без чернил или пасты — водишь жалом по бумаге и — никаких следов.
Итак, версия номер один — проводница. Версия номер два — Ларин…
По законам логики обязана быть третяя.
Червячок сразу же завозился, затолкал мокрым носом.
Память нарисовала расплывчатую картинку. Мы с Лариным прижимаем к полу дергающееся тело Крымова. Лена крадется к выходу. Ненароком, а возможно — специально, задевает бутылку с чаем… Содержимое выливается… Полностью, до донышка… Для экспертизы ничего не остается…
Глупость! Спрашивается, зачем жене бизнесмена убивать мужа? Все равно, что резать курицу, несущую драгоценнные яйца.
И все же — версия номер три.
Медицинская бабуля продолжала монотонно вещать о сказочных подвигах Геракла, то бишь, главврача Стасика. Крымова сидела все так же прямо, застывшая, с нездоровым румянцем на щеках. Уставилась неподвижным взглядом на простенок, где вывешены правила посещения больных и — ни звука, ни стона.
Будто изучает, что можно передавать, а что категорически запрещается, в какие дни разрешены посещения, а в какие не пустят… Все это знакомо, как белые халаты медиков… А почему, спрашивается, обязательно белые, а не голубые или сиреневые в розовую крапинку?
Дурацкие инструкции вызывают тошноту.
А если бы Ленка изобразила тяжкое горе, поверил бы я в искренность бывшей любовницы или усомнился? Вопрос трудный, поэтому я несколько минут колебался между: да, поверил и нет, не поверил. Склонился к последнему. Ибо в достаточной мере изучил ангелочка без крылышек, познал её и внешне, и… внутренне.
Разболелась голова. Слушать высоконравственные причитания бабули и, одновременно, размышлять о своем — невероятно трудно.
— Большая у вас больница? — не выдержав, перебил я напевный бабулин говорок. — На сколько койко-мест?
Термин для Яги, по-моему, абсолютно непосилен. Она повернулась и одарила меня негодующим взглядом поверх очков. Так смотрят на нахальную мышь, забравшуюся при свете дня в открытую банку с крупой.
Все, пропал нахальный сыщик! Сейчас летописец знаменитого чудотворца разделает тебя, как мясо для шашлыка.
Не разделала — пожалела.
— Шесть палат у нас: четыре мужских и две бабских. Вот и посчитай, мил-человек, сколь будет твоих мест…
— И все заняты?
Новый взгляд, сожалеющий по поводу умственной недоразвитости нахального собеседника.
— Завсегда свободные кроватки имеются. Народец в поселке тихий, не избалованный. Ежели кто зашебуршит — токо приезжие. Поентому колотых или резанных у нас почитай почти не бывает. Лежат с язвами в кишках да с переломами конечностей.
Диагнозы выданы с удовольствием и сознанием собственной значимости. Дескать, бабке поручено не только охранять покой стационара, но и просвещать по медицинскому ликбезу таких, как я, недоумков.
— Язвы и разные конечности для Стасика плевое дело. Нервные расстройства — посурьезней. Их Стасик по своему, по научному излечивает — сном. Закатит двойное снотворное — небось успокоишься…
Честно говоря, лично мне снотворное не требуется. И без него спать хочется зверски. Глаза слипаются и голова валится то на одно, то на другое плечо. Уснул бы прямо на скамье — мешают бабкины монологи. Единственная возможность унять её — смыться, оставив на с»едение Крымову. На Ленку, по моему, не действуют сейчас ни бабкины лекции, ни бессоница.
— Можно познакомиться с вашей прекрасной больницей, — в очередной раз перебил я медстарушку. — Конечно, рассказываете вы толково и понятно, но такой уж я человек — пока не пощупаю ни за что не поверю…
— Секретов не держим, — сердито проинформировала Яга. — Прогуляйся по коридору, коли имеется желание. Только в бабские палаты не заглядывай — у нас это строго. А я пока с женой твово дружка посудачу. Ты все больше молчишь, а бабенку развлечь нужно, потолковать по доброму…
Сейчас развлекать Ленку все равно, что кричать на улочке поселка, надеясь, что тебя услышат в Вашингтоне. По моему, изваяние египетского фараона выглядит намного живописней и разговорчивей Крымовой. Закати она истерику — всем было бы легче. В том числе и ей самой.
Не так просто сидеть и ожидать вестей из реанимации, заранее догадываясь об их содержании. Венька все же — мой друг. Жирный, ехидный, отбивший любовницу, но — друг.
Поэтому мне тоже не мешает отвлечься.
Поднялся, ободряюще тронул за плечо Крымову и двинулся по больничному коридору, осматривая облупившиеся двери палат и развешанные на стенах медицинские рекомендации… Травы при желудочных заболеваниях, при простуде… Средства от головной боли… Гимнастические упражнения…
А в голове барахтаются, хватаясь друг за друга, три версии. Две — солидных и одна — хлипкая, в которую я не верю. Которая оставлена больше для порядка.
Послать бы телеграмму в Козырьково. Так и так, выручайте, хлопцы, проверьте некую проводницу купейного вагона поезда Москва-Кисловодск, который отправился с московского вокзала такого-то числа. Где и с кем живет, как дышит, имеется ли на неё компромат?
Представляю себе, какой взрыв смеха вызовет дурацкий запрос отпускника, какие шуточки посыпятся в мой адрес. Провинциальный Шерлок Холмс появился… Мегре из Козырьково… Нет, от запроса пока воздержусь!
А как проверить Ларина?
Вообще-то с ним намного проще. Попаду в санаторий — самолично прощупаю подозрительного блондина. Никуда не денется. Заставлю расслабиться, разговориться. Главное, вспомнить где, при каких-таких обстоятельствах я мог познакомиться с ним.
Ночной коридор пуст. Иногда проковыляет по направлению туалета сгорбленная фигура больного. Придерживая рукой разлетающиеся полы халата, пробежит женщина. Прошагает дежурная медсестра с ванночкой, в которой лежат укутанные в марлю шприцы…
Заканчивается коридор дверью, забитой крест накрест досками. Ведет она, судя по всему в некое подобие больничного парка… Второй, черный выход! Впрочем, зачем мне нужны ночные коридоры, обшарпанные палаты и ковыляющие больные? Оклемается Венька, сядем втроем на пригородный поезд, доберемся до большой станции и там переберемся в родной экспрес, который доставит нас до блаженного отдыха в Пятигорском санатории.
А если не оклемается?
Подспудно я был уверен — не оклемается. Отравление — слишком каверзная болячка, запустишь, не вытряхнешь во время из организма заразу — конец…
Погулял я по коридору, бесцельно поглядывая вокруг, и вспомнил — давно не курил. Последний раз баловался сигаретой в поездном тамбуре вмете с блондином. Потом было не до табачного дымка. Сейчас, как принято выражаться, уши опухли от долгого воздержания, голодная слюна перегрузила рот.
Туалет не в конце коридора — почти посредине, неподалеку от вестибюля. Соответственно, место для курящих. Подумал я, поколебался и решительно открыл заскрипевшую дверь.
Конечно, никто не упрекнул бы меня за курение в коридоре. Не больной же и не сотрудник больницы — случайный человек, которому сам Бог велел вести себя расковано, не связывать свое поведение с какими-то инструкциями. Просто сработала больничная обстановка со стонами, доносящимися из палат, специфическим запахом, табличками, прикрепленными рядом с дверьми… Палата номер…кабинет врача… процедурная. Курить здесь — будто стоять в церкви, не снимая шапки.
Туалет — двухкомнатный. Так и вертится на языке профессиональное — двухкамерный. Первая «камера», размером с одиночную палату нормальной больницы — умывальная. С двумя текущими кранами и покарябанным зеркалом. К услугам курильщиков — немудрящая лавочка. Типа той, возле которой судьба-злодейка подарила мне знакомство с ангелочком без крылышек. После того, как Ленка переметнулась к жирному бизнесмену, я стал относиться к подобным лавкам с подозрительностью и отвращением.
На туалетно-больничной лавчонке сидит, окутанный табачным дымом, кряжистый мужик лет сорока с хвостиком. Лицо изрублено морщинами, левая рука загипсована и бинтом подвешена к шее. Из под расстегнутой до пупа рубашки тоже выглядывают бинты, заковавшие грудь. Сам я далеко не слабенький — постоянные тренировки накачали мускулатуру, но по сраванению с этим больным — слабак. Передо мной — настоящий богатырь, Илья Муромец.
Я почтительно присел рядом, достал из нагрудного кармашка пачку «явы» с вложенной туда зажигалкой. Закурил. Струйки дыма от двух сигарет причудливо переплетались. Словно обнюхивались и сравнивали достоинства и недостатки.
Совместное курение всегда сближает, подталкивает к более близкому общению.
— Катастрофа? — участливо кивнул я на загипсованную руку.
— Авария, — охотно отозвался богатырь, выбросив выкуренную «приму» и заменяя её новой. — С машиной, гвоздь ей в колесо, столкнулся.
— И как машина? — довольно ехидно осведомился я. — В лепешку? Ремонту не подлежит?
Есть люди, от которых любые шутки — и добродушные, и злобные — отлетают, не вызывая никаких эмоций. Именно к ним принадлежит новый мой знакомый.
— Что ей, машине, сделается? Чай, железная… Вот я малость пострадал…
Еще одна особенность в облике партнера по перекуру поразила меня. Великан из»ясняется на добротном русском языке, без непременных матюгов, нелепых сравнений, идиотского посмеивания. Одно это расположило меня к ночному собеседнику.
— Давно лежите?
— С неделю. Стасик завтра пообещал выписать. Жена дома долечит — она у меня умелица. Что пошить, что сготовить, что лечить — все спорится…
Богатырь разговорился.
Оказывается, «столкновение» с машиной не обошлось переломом руки — пострадали ребра, нарушилось что-то в работе внутрених органов. Работает Дмитрий обычным грузчиком, два месяца — без зарплаты — вот и решил подкалымить у местного торгаша. Подкалымил, называется! Много ли отхватишь по больничному листу? Если вообще уплатят… Даже на зарплату денег, твердят, не хватает, на разные отпускные, больничные, компенсации — тем более не найдут.
Все это высказывалось без обиды и злости — раздумчиво, с пониманием трудностей так называемого «переходного» периода.
— Такая уж горемычная наша Русь. Нмкогда нормальной жизни не знали ни прадеды, ни деды, ни отцы — одни переходы. То от капитализма к социализму, то от обычного — к развитому, после — с каким-то человеческим лицом… Нынче попятились назад к треклятому капитализму, прах которого отряхнули… А мне что поп, то батька. Обзови как угодно, но за труд плати, не толкай на проезжую дорогу с ножом или кистенем!
Мужика можно понять. За его спиной — жена, дети, дом. Ему обрыдли постоянные обещания, жесты в сторону расцветающих государств Запада и Востока.
— Давай закончим — про политику. Надоело. До того докатился — увижу по телевизору нашего президента либо премьера и вхожу в безумие. Хочется запустить в экран что потяжелей…
— Признаюсь, мне тоже осточертела беспросветная болтовня. Программы, одни программы, а на поверку — пшик.
— Во-во, точно сказал — пшик… Откуда ты взялся в Майском? Ежели — местный, видел бы в поселке… Значит, приезжий.
Откровенность всегда требует равнозначного ответа. Не пойдешь на неё — погаснет только-что рожденный огонек беседы. А мне этого не хочется. Разговор с грузчиком отвлекает от мыслей о Веньке, которого сейчас потрошат в реанимации, о его жене, которую «потрошит» медицинская яга. Поэтому я выложил случайному знакомому историю отравления друга… Не все, конечно, — утаил придуманные версии, некоторые подробности. Естественно, умолчал о том, что жена Крымова — бывшая моя любовница…
— Стасик все сделает, — уверено, точь в точь, как бабка-сказительница, заверил меня грузчик. — От Бога у него талант — лечить людей. Не счесть скольких вытащил из могилы, уберег от вредной старухи-смерти. Твоему другу тоже поможет…Не доктор — артист!
— По мерке вашего поселка…
Ответом на ехидство — неодобрительный взгляд, легкое покачивание головой. Я почувствовал себя нашкодившим сорванцом, которому погрозили ремнем.
— Не скажи. К нашему Стасику отовсюду с»езжаются болящие. Даже из города наведываются приговоренные к гибели тамошними лекарями.
— А у вас выздоравливают? — недоверчиво спросил я, ожидая услышать новый сериал легенд.
— Всякое случается. Человек — не машина, дышло ей в мотор. Но чаще Стасик излечивает. Таблетками, хитрым питьем, облучением-прижиганием… Так что не сомневайся, браток, и твоего дружка вытащит.
— Спасибо…
— А мне-то за что? — удивился Дмитрий, вздернув густые брови. — Стасика поблагодаришь, бутылку поставишь. Уважает доктор бутылочки…
Помолчали.
Грузчик докурил сигарету, бросил окурок в урну.
— Пойду я, друг, прижму ухом подушку. До утра осталось часа три.
Проводив нового знакомого до его палаты, я медленно по коридору. Еще издали услышал распевный говорок медицинской бабушки. «Обработка» Лены продолжалась. Видимо, с прежним успехом.
— Вот и дружок твой, бабонька, возвернулся… Понравилась наша больничка или не легла на душу?
— Понравилась…
Я присел на табуретку, стоящую в отдалении от беседующих женщин и снова принялся копаться в трех версиях. Менял их местами, отбрасывал и снова возвращал на прежние места. Короче, занимался привычным делом сыщика…
Наконец, из реанимации вышел главврач. Усталый, потускневший.
— Как дела, Станислав Платонович?
Лена ограничилась вопрошающим взглядом.
— Сделал все, что мог. Промыл, прочистил, высущил… Остается одно: ожидать.
Ничего нового! Ожидание — главная надежда всех врачей, не уверенных в результатах своего лечения.
— Неужели яд успел подействовать? Ведь прошло не так много времени.
Стасик поправил очки, висящие на кончике носа. За ширмами стекол — круглые, удивленные глаза.
— Значит, вы подозреваете?
— Подозреваю…
Признался негромким голосом, глядя при этом не на главврача больниц — на Крымову. Примитивная проверка третьей версии. Как отреагирует на неё Лена? Удивленно вздернет аккуратные бровки? Пренебрежительно поведет полным плечиком? Сощурится? Испугается? Должна же она выразить свое отношение к сказанному?
Проверка ничего не дала. «Сфинкс» не изменил позы, лицо осталось все тоже — бледное с яркими пятнами болезненого румянка на щеках. Ни испуга, ни отвращения.
— Признаться, не верю! — решительно возразил Станислав Платонович. — Ведь люди — не звери, убить человека очень трудно хотя бы потому, что убийство противно человеческому существу…
— А как же быть с миллионами преступлений по стране, связанных с лишением человека жизни? А киллеры, которые за определенную плату стреляют, колят, режут незнакомых им невинных людей?… Простите за прямоту, но вы, доктор наивны, как бычок, которого тащат в забойный цех мясокомбината, а он думает — к материнскому вымени!
Медицинская бабушка осуждающе кашлянула. Врач смущенно затеребил завязки халата. Крымова не изменила позы. Только на бледном лице появилась и тут же исчезла непонятная гримаса. Дескать, как можно говорить о причинах смерти, когда Венька мается в реанимации?
— Вообще-то, сейчас дело не в отравлении, — нарушил молчание главврач. — С ним, уверен, мы уже справились. Сердце у больного изношено…слишком изношено… Повторяю, остается ожидать и надеяться… Отдохните и загляните в больницу часикам к восьми-девяти утра…
Совет, прямо скажем, целительный: и я, и Лена нуждаемся в востановлении сил. Но есть существенная неточность: где нам отдохнуть? Под ближайшим забором? В парке на травке?
— И где же вы посоветуете нам набираться сил? — изящно поддел я доктора, но упомянуть о заборе или травке не решился — медики, как правило, обидчивы, а жизнь Веньки сейчас в полном их распоряжении. — Мы ведь не местные.
— Простите, упустил из виду, — в очередной раз смутился Васин и на лету поймал свалившиеся с носа очки. — Вы же — с поезда… Действительно, проблемка… Что делать — ума не приложу… Скверно, конечно, но у нас — ни одной свободной палаты…
Какая там проблема! Я высмотрел подходящую кушетку в дальнем углу вестибюля. Для себя. Лена может лечь в какой-нибудь смотровой.
— А ежели мужичка положить в третьей палате? Там есть свободная кровать — вчерась выписали язвенника после операции… А дамочку — в сестринскую, — прошелестел уважительный бабкин говорок, вкрадчивый, сомневающийся.
— А куда денем дежурную сестру? — не согласился Васин. — Лучше сделаем так: вас положим в палате, — повернулся он ко мне. — А супругу больного — в мой кабинет… Мне все равно придется посидеть возле пострадавшего…
Я согласился поспать оставшуюся часть ночи в палате. Лена тоже кивнула. Медбабка удовлетворенно пожевала губами.
Полное взаимопонимание.
Лена вслед за бабкой прошла в указанный кабинет. Не раздеваясь, улеглась на смотровую кушетку. Заботливая «добрая волшебница» накрыла её больничным одеялом.
Спеть бывшей любовнице колыбельную? С удовольствием! Только не сейчас — позже. Когда Венька окончательно придет в себя и мне не будет зазорно вырастить на его голове роскошные рога.
Убедившись в том, что Крымова устроена, я отправился в третюю палату. Без сопровождения.
Комната — человек на пятнадцать. Душно, тоскливо. Кто-то постанывает, будто жалутся на нелегкую свою судьбу. Кто-то храпит. Остро пахнет дезинфекцией, потом, мочой. На соседней кровати — громоздкая фигура грузчика. Вздымается и опадает закованная в бинты могучая грудь, от мерного дыхания в панике разлетаются мухи. Спит? Наверно, да. Такие сильные люди не страдают бессоницей, засыпают так же мгновенно, как и просыпаются.
Оказывается — ошибся.
— Как твой дружек пришел в сознание?
— Врач говорит — пришел. Но с сердцем у мужика не ладно — разные сбои-перебои…
— Не бойся, паря, — в очередной раз подбодрил меня Дмитрий. — Сердца людские — любимое место Стасика. Вытащит… Вот ежели бы печенка-сеезенка — тогда похуже… Спи. У меня что рука, что пожелания — легкие. Завтра повидаешься с приятелем…
Отвернулся и мерно засопел. Мгновенно, без трубного храпа или заливистого посвистывания.
Как у грузчика рука — не знаю, а вот пожелание оказалось далеко не легким. В пять часов утра меня разбудили. С трудом открыл глаза. Надо мной склонился Васин. Так низко, что я почувствовал неприятный запах нечищенных зубов.
— Только тихо… Не надо тревожить больных, — прошептал он, глядя в сторону. — Оденьтесь и выходите в коридор…
Все понятно без дальнейших раз»яснений. Сердце подкатилось к горлу, перехватив дыхание, веки сделались непод»емными. Быстро натянул рубашку и брюки, с туфлями в руке выскочил в коридор. Васин стоял, прислонившись плечом к стене и протирал стекла очков. Без них глаза доктора были беззащитны, переполнены тоской.
— Дело в том… Понимаете… Хрупкий человеческий организм…
— Скончался?
— Да, — беглый взгляд на наручные часы. — Двадцать минут тому назад… Поверьте, я сделал все, что в моих силах…
— Перестаньте плакаться, — резко, может быть, излишне резко, осадил я горюющего врача. — К вам — никаких претензий… Сердце?