Тарабанов Дмитрий. Свободный поиск (отрывки)

   Зачем я по-твоему интересовался по поводу боли в голове? Ни одна из имеющихся в бумажке бактерий не причинила тебе вреда.
   А ведь могла.
   - Но почему?
   - Все просто. Кто-то заставил бактерий объединиться в маленькую Секту. На довольно сносных условиях.
   - Каких? - Слюна выделяется быстрее, чем я успеваю запивать ее горячим напитком.
   - Кто-то им сказал: "Вас выбрали ровно столько, сколько нужно для создания бумажного листика "такого" формата. Вы должны плодиться ровно в таких колличествах, чтобы поддерживать постоянное количество - и только в том случае, если листик рвется. Пока листик целый вы обязаны находиться в цисте, которая в нормальном состоянии сходна с волокнами целлюлозы.
   Вам гарантируется несъедение вас товарищами, если вы гарантируете несъедение ваших товарищей. Если вы нарушаете контракт и отделяетесь или идете против своих же, вы автоматически умираете. В виду оных обязанностей и прав, внедренных в ваш отсутствующий физически, но присутствующий инопространственно разум, вы совершенно свободны". И они согласились. Или за них кто-то согласился.
   - Знакомая история, - киваю. - Выходит, "Миф" служит не просто мифом, а моделью Секты. Люди ведь сравнительно большие. А бактерии - сравнительно маленькие объекты. Систему легче наблюдать со стороны, а не внутри. "Миф" многое поясняет. Но... по мере твоего цитирования, у меня возникла идея. Что если разорвать листик точно пополам? Если усыхает малая половина, то какая из равных окажется меньшей?
   - Понятия не имею. Может статься так, что прорастут обе.
   - А принтерная краска сохранится?
   - Это не принтерная краска, а фермент, выделяемый этим же самым организмом. Организмами, прошу прощения, - Среден прокашливается. - Его опять-таки попросили это сделать.
   - И "тубус" не при чем?
   - Совершенно. "Тубус" служил отмазкой низкопробных толкователей. У меня к чтивоносителям не только наглядный подход, - Чтивотолкователь надрывает "Миф" и бросает колонию бактерий-листик на стол. В считанные секунды разрыв срастается. Словно его и не было.
   - Ух ты! Черт побери, да это же шедевр!
   - Чего не скажешь о тексте "Мифа". Глупая совершенно вещь.
   - Хотите сказать, что Миф об Оружии Свободы - пустая выдумка.
   Я об этом догадовался...
   - Не думаю, что "Миф..." - просто миф. - Среден поглядывает на колонию живого организма. - В тексте имеются весомые намеки на возможность существования Оружия. Если бы это был миф, его бы выписали с большей любовью или же большим профессионализмом. А так он больше смахивает на зарифмованный и заразмерованный документ. Тем более, последние две строчки Условия...
   Сердце бьется быстрей. Подаюсь вперед так, что аж стул поскрипывает.
   - Две строчки? У вас имеется вторая строчка условия?
   - Только ее копия, - Франциско качает головой.
   - А где же органический листик с ферментированием этой строчки? - Хотел сказать как можно умнее, а получилось глупо.
   - Судя по гипнотическим ответам приверженцев сектантов, которые заглядывали в мой дом с целью миновать цереброконтроль и дорваться-таки до координат Оружия, листик с условием погиб. Выпал в Горизонт Небытий вместе с сектантским послом, несшим его на свидание с чтивотолкователем. Судя по всему, со мной. А так как от лсточка с "Мифом" кусочка для хим-анализа, который сделал я, не отщипешь - а листочек был у тебя, - координат самостоятельно найти им не удалось. Они прекрасно осведомлены о моем профессионализме и постоянном контакте с толкователями Метафедерации и других островных элементов. Тем более, я очень осторожен, и пока единственный, кто выжил после знакомства с "Мозгоштурмом" и "Мифом..." И КИБэшники меня не трогают, потому что я контролирую денежный оборот в местных финансовых кругах. Хотя голова у них сменился, могут наступить тяжелые времена для казначеев...
   - Это очень интересно, но мне нужна вторая строчка "Мифа", - перебиваю я Средена.
   Он выпивает все, что еще оставалось в чашке, загоняя напиток за щеки и не спеша глотать. Поднимает две копии и кладет бок о бок. Я приподнимаюсь, чтобы ухватить глазами явно неметаязычные символы, но толкователь меня опережает, проглатывает кофе и начинает "читать с листа". То есть, переводить на метаязык без помощи компьютера. Своими мозгами.
   Средь гор, чьи пики небо протыкают, В устье реки, что в скалах протекает, Врастает в камень храм столь с виду неприметный, О двух главах, о двух входах, и для двоих.
   Пришедший к алтарям, тот путник утомленный, В мозг каждого войдет, ничуть не ущемленный, И для себя найдет то, что искал отроду - И роковым Оружием восславит он Свободу!
   Но есть условие к Оружию одно:
   Постичь Свободу одному из путников двоих дано.
   Чтивотолкователь замолкает. Довольно смотрит на меня. Тянет лыбу.
   - И за этой тупой строчкой я гонялся по всей Метафедерации, - досадно вздыхаю. - Полное отсутствие смысла. Бред!
   - Не бред, но история человеческих взаимоотношений. Два противоборствующих фланга - один из них побеждает, получает свободу. Или мы разрушаем Секту или Секта в миг нас поглощает. И в том, и в другом случае Свободу получают все.
   Только это Свобода от свободы...
   - Это намек на функции Оружия?
   - Склонен так думать. Автор "Мозгоштурма", рассуждая о предмете Оружия, указывал, что Оружие действует не материальными способами. Это не Галактическое Оружие, не Разрушитель, а Оружие Свободы. Инопространственное воздействие, расцепление Рук и их сцепление. Или что-то еще.
   - А при чем здесь "Две главы, два входа, для двоих"? Кстати, эта строчка в Торре не прочиталась до конца.
   - Здесь автор допустил стилистическую погрешность - машины на это закрывают глаза и пропускают. Глава, судя по всему, название купола Оружие находится в неком храме, "с виду неприметном". Два входа, алтари, предназначены для двоих. Не могу предполагать в точности, но, возможно, это намек на противоборствующие кланы. А горы и реки... Ты это и сам прекрасно знаешь.
   - Еще бы. Столько синяков набил, - Вспоминаю с холодком, как луч лазера отрезает мою правую руку и сжигает ступню ноги. - Больше никаких сведений касательно мифа?
   - Так, вроде ничего, - Среден скручивает оригинал в тугую трубочку. С непоколебимым видом сообщает: - Разве, что точные координаты Оружия...
   Я-таки вскакиваю.
   - Вы... ты же сказал, что нет координат! Что "Миф" просто модель...
   - Я не знал координат, покуда не познакомился ближе с этой цепкой моделью. А сейчас я знаю об Оружии практически все.
   Проектор!
   Над столом начинает вертеться голограмма листочка с мифом.
   Неожиданно она разламывается, как старомодная прокладка в рекламном ролике. Разлом увеличивается до такой степени, что границы его пропадают и становятся видны деформированные шарики бледно-желтого цвета и зажатые между ними красные крупинки.
   Меня осеняет: вдруг буквы расположили так, чтобы скрыть за ними карту, выложенную бактериями-каннибалами разных оттенков... Но предположение мое рассеивается.
   - Эти шарики - цисты. Бактерия их синтезирует из чего не попадя. Вирусы, аэропланктон, частички ороговевшего эпителия... Бактерия некоторые органические вещества даже не пытается обрабатывать, как у нас в Соцгосе в цементные блоки металлолом и прочий хлам сваливают. Поэтому, вычленив из этих кругленьких каркасиков непереваренные вещества, можем сложить некое представление о месте, где бактерии закукливались.
   - Гениально! - по слогам протягиваю я и снова возвращаюсь на стул.
   - А эти красные частички - ничто иное, как биополимеры из состава спор одного очень интересного папоротника. Слышал когда-нибудь про алого гиганта?
   Аналогии, пробуждающиеся в моей душе спешу свести на нет.
   Память не находит ничего, похожего на произнесенное толкователем название. Хотя... Почему название? Может, это название планетки... Или класс звезды - красный гигант...
   - Алый гигант - разновидность туземных, внеземных папоротников с весьма недурной наружностью и очень высоким самомнением. Абсолютно красное дерево, от корней, до кончиков листьев, до ста метров в высоту. Толщина ствола достигает пяти - восьми метров. Неплохо для почти доисторического растения. Размножается спорами. Тоже красными. Только очень уж оно, как я сказал, самомнительно-придирчивое. Может существовать только в спектре одной звезды. При пересадке на другие миры засыхает в первое десятилетие своего многовекового роста. Элементы непереваренных споров и попали в цисту нашей колонии бактерий-сектантов.
   - И что это за звезда?
   - Лучше назову планету. Ты, как бывший прессер, ее хорошо знаешь.
   Что-то в груди напряженно сжимается. Неужели...
   - Эта планета: Клондайк, - заканчивает мою мысль Франциско. - Родина Секты. Место, где она зародилась пятнадцать лет назад.
   Некоторым бактрериям "Мифа..." ровно столько. И не сто лет, как убеждали тебя, наверняка.
   - Но Клондайк - планета-трущоба! Зона полной юрисдикции Секты. Отданная ей Метафедерацией за ниемением хотя бы одного метагражданина, не обращенного в секту. Пальцы Ног Я-Мы! Если Оружие Свободы там, его бы уже давно сумели отыскать...
   - Ты никогда не терял индивидку? - ни стого ни с сего спрашивает Среден.
   - Терял конечно. Но всегда находил... Иногда в таких тупых местах...
   - А в ботинке никогда?
   - Я бы ее туда просто не засунул.
   - А если бы я ее туда засунул, прямо под стилку, ты бы ее отыскал? Еще чего! Под подкладкой в кармане - пожалуйста, но под ногой...
   - Блин! Точно! Вещь никогда не найдешь там, где ее ищешь.
   Старый земной принцип. Как же я не догадался в самом начале?
   - От того-то и не догадался, что разумный создатель Оружия и Мифа расчитывал на таких самоуглубленных искателей, как ты.
   Если бы ты знал, где находится Оружие сразу, ты бы не пришел к тем выводам, которые стали теперь твоими принципами.
   Разумно. Если такие опорные пункты поставил Паук, должно быть, он парень смышленый.
   На радостях пожимаю чтивотолкователю руку. И вдруг меня охватывает сомнение:
   - Может, пыльца на тексте "Мифа..." - ловушка, имеющая за цель загнать меня в западню?
   - Я тоже об этом думал. Но этот "Миф" впервые синтезировали в окружении пыльцы. Не случайно, а намеренно. Бактерии, чистый воздух и море пыльцы. Хорошо продуманная наводка.
   Зашифрованная самым простым методом карта "острова сокровищ".
   Единственного и неповторимого из всех "островов". Место встречи спутать нельзя. Достаточно фактов?
   Молчу. Среден ждет моего ответа, не выдерживает и зевает.
   Прикрыв рукой рот.
   - Спать не хочешь? - спрашивает.
   - Ни сколечки. Мне хватило отруба после воздействия цереброшокера.
   - А я хочу. В три ночи вчера проснулся - дурак, - днем ты заявился, и, считай, до часа ночи сижу работаю нда "Мифом...".
   Почти сутки. Думаю у нас будет достаточно времени, обсудить остальные моменты. А сейчас, чтобы не уснуть во время разговора, здесь, за столом, пойду-ка в кроватку. И тебе советую.
   - А что-нибудь почитать можно?
   - А ты умеешь? - Франциско поднимается, вяло собирая разбросанные по столу листики.
   - В пределах разумного. Только не "Мозгоштурм". Что-нибудь полегче.
   - Биллетристики не держим, - заранее предупреждает Среден.
   - А "Линии смерти" имеются? - припоминаю старое название.
   - "Линии" имеются. Хорошая книжка... Кстати, я забыл тебе деревце показать.
   - Алого гиганта? Да ладно, не стоит.
   - Смотри, - Франциско легко клацает по сенсору "Следующ." - Красивое дерево. Хоть знать будешь, как выглядит.
   Над столом расцветает громадное, в сравнении с крошечными фигурками людей у могучего основания, дерево, ощетенившееся множеством веток с до неприличия алыми листьями, горящими на свету.
   - Это стоило посмотреть перед сном, - с улыбкой замечаю. - Учитывая то, что для меня самым расслабляющим цветом является красный...
   - Показать флаг Социмперии?
   **** **** ****
   Я замечаю его совершенно случайно.
   Уже начинает светать, а я нахожу время наконец оторваться от альтернативного НФ-романа и смежить веки, как каким-то совершенно левым чувством, инопространственным вовсе, замечаю движение за окном. Вообще, кабинет, где меня оставили на ночь, находится на втором этаже, а к закрытому абсорбирующим силовым полем окну вплотную подступают ветви зеленого дерева.
   Тополя. Тени от листьев, расползшиеся по дальней стене и потолку, прерывисто вздрагивают, перемещаясь. Точно помню, что ветер, шатающий ветви всю ночь к утру утих, поэтому за шорохом-хрустом мог стоять только человек.
   Осторожно развернув голову, приподнимаюсь над перьевой подушкой. Забрасываю взгляд за рубец белого подоконника. И замечаю в листве спускающуюся вниз темную фигуру.
   Трубить тревогу? Удерет. Придется действовать самому.
   Не отрывая взгляда от подглядатая, лезу в сумку, из которой я перед чтением доставал капсулу со снотворным. Нащупываю рукоять универса. И замираю.
   Тот, что за окном, тоже замирает, осматриваясь. Или он меня заметил, или просто проверяет, не откликнулся ли кто-то на поднятый им шум. Внимательно слежу за каждым его движением.
   Прессерского помутнителя на нем нет. Просто костюм зеленого, почти защитного, цвета. Не хамелеон. Самозванец сюда вряд ли сунулся бы, а вот сектант или КИБэшник, которых мы считали друзьями, а те оказались жуткими друг-друганенавистниками, - другое дело. Одной рукой шпион держится за толстую ветку, параллельную той, на которой он стоит, а второй пытается обхватить ствол. Никаких верхолазных приспособлений на нем нет. Только лазер, болтающийся за поясом. С короткой и не декоративной ручкой.
   Когда человек отворачивается от окна, отпуская одну руку и перенося ногу вниз, осторожно, чтобы кровать не издавала никаких жалобно-эротических звуков, скатываюсь на пол.
   Приземляюсь на носки и пальцы одной левой руки, как меня научили в Прессе. Переношу вес тела на колено, отталкиваясь и изгибаясь. Вероятно, мой подъем со стороны смотрится жутко атлетическим. Но при полном РНК-обновлении мышечных тканей, могу себе позволить немного красивых и трудоемких трюков.
   Припадаю к стенке, проверяю режим "щадящий станнер". Шпиона отсюда уже не видно.
   Отскакиваю от стены, разворачиваюсь, и, найдя в листве темную цель, жму на курок. В последний момент осознавая, что на окне стоит силовое поле.
   "Брызги" стана рассеиваются, сталкиваясь с невидимой преградой, и попадают точно в стрелка. В глазах мутнеет и кожа теряет чувствиельность. Пушка чуть не выскальзывает из рук.
   Тут-то шпион меня и замечает. Он поднимает голову вверх, потом снова смотрит вниз. И разжимает пальцы. Шорох и треск - зеленая фигура несется сквозь крошащуюся и разлетающуюся зелень. Вот он приземился - и снова поднимает голову вверх.
   Мы встречаемся глазами.
   Безразличные глаза Будды.
   Дактиль-замок на дверной раме не реагирует на прикосновение моего пальца и не отключает силовое поле. Напротив, делает его противопроникновенным. Теперь, если стрелять лазером, луч отразится полностью и прожгет во мне хорошую дыру.
   Поэтому я стреляю лазером в замок. Вспышка, искры, гудение, противопожарная пена... Протягиваю руку к окну и не встречаю препятствия. Выискиваю взглядом фигуру шпиона внизу. Тот бежит во всю прыть, не забывая прихрамывать на правую ногу. От полуразрушенного корпуса какого-то здания со стальными баками по периметру до беглеца остаются считанные метры.
   Влезаю на подоконник, удерживая равновесие и готовясь прыгнуть на ветви дерева, когда бегущий человек неожиданно падает, как подкошенный. Падает, прокатывается по пыльной земле и замирает без движения. Мне приходится приложить немало усилий, чтобы перенести вес тела ну внутреннюю часть подоконника.
   - Слазь! - негромко кричит Франциско, выглядывающий из последнего окна слева, и машет рукой.
   Спрыгиваю с подоконника. Через несколько секунд чтивотолкователь уже в кабинете. Перебрасываясь незначительными функциональными фразами, выходим из кабинета и спускаемся по лестнице.
   - Кто это? - спрашиваю.
   - Сейчас посмотрим.
   Быстрым шагом преодалеваем отделяющее нас от тела расстояние.
   У меня начинает не в шутку кружится голова и подкашиваться ноги.
   - Наконец последствия от цереброшокера проявились, - подытоживает мое состояние Среден, наклоняясь над телом сраженного им человека.
   - Не только: еще станнер, снотворное... - земля дергается и выскальзывает из-под ног. Желудок отзывается тоскливой и назойливой тошнотой. - Пойду присяду...
   - Что: так плохо? - Франциско озабочено смотрит на меня, переворачивая мужчину в зеленом на спину.
   - Нормально. Пройдет...
   Ковыляю и приваливаюсь к одной из проржавевших цистерн.
   Рвотный позыв немного отрезвляет. По коже пробегают мурашки, реагирующие на чрезмерную свежесть утреннего воздуха. На несколько минут закрываю глаза.
   - Сектант, безусловно, - сообщает Среден, присаживаясь возле меня и кладет на колено изъятый лазер. - Чего и следовало ожидать.
   Открываю глаза.
   - Как ты его заметил?
   - Сигнализация сработала. Не знаю, сколько он там висел, но по-моему немного. Он же не мог всю ночь находиться без движения. Скорее всего, перебрался по проводам в зону слежения и повис на ветке. Утром. Если он подслушивал всю ночь... наш судьбоносный разговор.
   - Я поставил двусторонний "волнорез" на ночь.
   - А вот это зря, - чтивотолкователь качает головой. - Во-первых, у меня уже односторонний как четвертый год стоит.
   А во-вторых, сектанты не волнами общаются, а Руками.
   - Прошу прощения, - ныряю рукой в карман хамелеон-штанов - торс обнажен - и отключаю яйцеобразное устройство. Волнорез.
   - Что будем с телом делать? - спрашивает Среден, кивая на расстелившегося в пыли сектанта.
   - Закопаем вон-там.
   - Что - на разрушенном пиворасфасовочном комбинате? С ума сошел? Здесь же одни жилые дома кругом. Кто-то прибежит за песочком для домашних животных или за земелькой для кактуса - копнет, а там вонь. Тем более, земля неподдатливая.
   - Ты уже пробовал этот вариант?
   - Конечно, каждую неделю: то сектант припрется, то его приверженец незазомбированный. Их я обычно у входа снимаю.
   Сразу же. Как тебя, - он усмехается. - Уже лучше?
   - Что-то выпить надо.
   - Спиртного?
   - Нет, лекарственного. Обычно, псиконт помогает.
   - А, старое прессерское средство... Оно ж на потенцию погано действует!
   Отмахиваюсь:
   - Меня обновили по полной программе - там тоже. Так что от одного раза хуже, чем сейчас не станет.
   - В чем-то ты прав. - Чтивотолкователь отряхивает ладони.
   Снова смотрит на тело в грязно-зеленом. - Так куда сектанта?
   - А куда ты их обычно?
   - За город вывожу и там закапываю. Постоянно в разных местах.
   Столько времени на несанкционированные похороные уходит, ты бы знал! И постоянно опасаюсь нарваться на КИБэшников. Я и так провинился один раз репутация на моноволокне висит.
   Только спичку поднеси.
   Улыбка самостоятельно растягивает мой рот.
   - Когда я приземлялся, нашел такое прекрасное местечко недалеко от трассы Марксбург - Ко-Мун. Настоящая братская могила. Там и корабль мой рядышком совсем...
   Среден хмурится.
   - Это намек?
   - Можно и так сказать.
   - Улетать, значит, надумал, - угадывает он.
   - Ничего не поделаешь: придется. Даже в таком состоянии, - хлопаю себя по онемевшей щеке. - Если сектант узнал о местонахождении Оружия, времени не остается ни на что.
   Остается только надеяться на силу собственной логики, которая может опередить Я-Мы и прочих тварей.
   - Смышленый у тебя соперник попался.
   - С тупыми дел не имеем, - с помощью Средена поднимаюсь. - А "Линии" и впрямь книжечка интересная. Жалко дочитать не успеваю.
   - Дочитаешь как-нибудь на досуге, - улыбается Франциско. - Подарю с автографами авторов.
   **** **** ****
   Воздух влажен и свеж.
   Мы несемся на легковом МарАЗе с двигателем метафедеративного "Сиата" по утренней трассе, еще ненасыщенной машинами и транзитными транспортниками. Влажная зеленая трава за бортом плавно сменяется выцвевшей до желтезны. Свист ветра и шорох трения резины об асфальт смешивается с цвиреньканьем очнувшихся степных птичек, растянувшимся по линиям электропередачи. Расчерчивая панораму степи на отдельные кадры, мелькают высокие древенчатые столбы.
   - Понятия не имею, почему твой пеленг не хватает сигнала корабля, говорит Среден, одной рукой придерживая руль, а другой цокая по экранчику пеленгатора. - Здесь вроде никаких магнитных аномалий нет...
   Стекла окон опущены. Степной ветер, постепенно прогревающийся утренним солнцем, свободно гуляет по салону автомобиля. Если в этом свежем воздухе и есть хоть один вирус-каннибал, то мы его все равно не увидим.
   - Мне кажется, я догадываюсь в чем дело, - мозги после псиконта работать лучше не стали, а вот график физического состояния пошел на взлет. - Это обыкновенный пеленг.
   Реагирует на источники радио-сигналов и концентрацию масс - в частности металла. Хоть шлюпка и из металла слеплена, я оставлял ее в режиме максимальной "невидимки". Если можно так выразиться... Прессерский пеленг не находит - порядок! - и КИБэшный не найдет. А сектанты через пространство металл не чувствуют? - с издевкой.
   - Только интеллектуальное мясо, Руками обросшее, - вяло отвечает чтивотолкователь. Снова бросает взгляд на коробочку пеленгатора. Непорядок. Ты хоть приблизительно знаешь место посадки?
   - Да место я без проблем отыщу. Другое дело, что прибор его не находит. Понятия не имею: к добру это или нет...
   Солнечный свет сочится сквозь лобовое стекло, нагревая кожу и резину.
   Мы едем еще минут десять, прежде чем я указываю пальцем на неприметный с виду холм.
   - Там?
   - Точно помню. Я здесь на насыпь поднимался.
   Среден тормозит. На ручник ставить не спешит.
   - Ты сам справишься? - спрашивает.
   - А довести не сможешь?
   Совсем я обленился...
   - Я же потом не заберусь обратно. Насыпь чересчур крутая.
   - А со мной? На поиски свободы? - заговорчески щурю глаз.
   - Мне и здесь хорошо. Тайну "Мифа..." ты теперь перенемаешь, так что осада моего нескромного по здешним меркам домика, думаю, поослабнет. Для меня свобода в наслаждении, получаемом ежедневно от чтения порождений вашей метафедеративной свободы слова. Глупо, но все-таки.
   Бросаю взгляд за спину. Туда, где растянулось на задних сидениях безжизненное тело.
   - Думаю, если мы его сбросим с трассы, никто не подумает, что убийство умеренное. Просто сбили грузовиком...
   - Сбили грузовиком, а бедняга получил разрыв сердца...
   Нормально.
   - Отпечатков на теле все-равно нет: никто не заподозрит неладного. А если заподозрит, обое мы будем далеко от места преступления. Я - за пределами атмосферы Санта-Советы, а ты...
   С обиженным гудением гуделки нас обгоняет трейлер с надписью "Нефтепродукты. Огнеопасно!" Стоять посреди автострады неприлично.
   - Тем более, каждый день по трассе проезжают тысячи машин с тысячью людей на борту. Лицо каждого сканируется в пригородах, проверяется... Но из-за какого-то рабочего суматохи поднимать не станут, - чтивотолкователь открывает дверь. - Давай, поторопимся. А то наплодим на свою голову свидетелей простоя...
   Выхожу. Оббегаю машину и помогаю Средену вытащить тело. Не долго церемонясь, сталкиваем труп с "обрыва". Он катится, как тряпичная кукла, непроизвольно разбрасываясь одеревеневшими конечностями.
   - Вот и все, - подытоживает чтивотолкователь. - Царство ему инопространственное, конечно... А минуты молчания у нас нет.
   На каждого сектанта по минуте - слишком большая честь.
   Он засовывает голову в салон и выудивает из машины сумку с прессерскими снастями и пластину ЖК-романа, которую я пытался читать в машине, вылавливая буквочки из-под розмашистых росписей авторов.
   - Ничего не забыл?
   - Все свое ношу с собой, - указываю пальцем на черепушку.
   - Тогда счастливо. Желаю найти много свободы и разбить злостную Секту!
   Среден с улыбкой протягивает мне руку. На широком лбу - капельки пота. В углублениях глаз - намек на слезы.
   С радостью пожимаю руку наверное самого уморазвитого человека в освоенном космосе. Да с ним и легендарный Лапоть тягаться не станет!
   - Спасибо. Заработаю свободы - отломлю тебе кусочек. До встречи!..
   Мы одновременно киваем и разлетаемся кто куда. Стараясь не глядеть друг на друга. Закидываю сумку на плечо, спускаюсь с насыпи. Дверь хлопает. Заводится двигатель.
   Машина отчаливает.
   Ах-да! В салоне пеленг остался... Да все-равно он ни к черту...
   Оставляя труп за спиной, иду в сторону холма. Под ногами хрустит трава, для которой сегодняшнее утро поскупилось на росу. В земле кое-где зияют дыры - норы степных зверьков.
   Мечутся длиннотелые подобия кузнечиков.
   Обхожу холм стороной. Там за ним - овраг с оставленным в нем модулем.
   Вот уже видно черный круг от выжженой при посадке и потушеной сразу же после травой. Шагаю через пепельную пустошь. Подхожу к рубцу оврага. И замираю.
   Модуля нет на месте. Вмятины от посадочных дюз, борозды стабилизаторов...
   Но модуля нет.
   Я растеряно осматриваю окрестности - вдруг корабль передвинулся, учуяв опасность...
   Когда из-за спины громко приказывают:
   - Стойте на месте! Вас держат на прицеле! Вы обвиняетесь в шпионаже в пределах Соцгоса. Не оказывайте сопротивления, пока сотрудник КГБ не наденет на вас наручники! Спасибо.
   Пункт 12: Санта-Совета.
   Опомниться я не успеваю.
   Становится в край смешно: меня поймали! Не "стерли" и не "убили", а... Поймали. Ясно, причин для радости нет никаких, но остановить истерический хохот, самовольно вырывающийся из груди, не в силах. Я тут о высших материях - инопространственных, - готов найти Оружие, а они...