Ткач Елена
Химеры
Елена ТКАЧ
ХИМЕРЫ
Глава 1
ПЛЮХА И АЛЕКСАНДР
Злая дремучая туча ползла на Москву. Промозглый октябрь и так не балует светом, а тут... Тьма в один миг скрыла город, он съежился и пропал. И мрак этот был из тех явлений природы, от которых как-то жутко становится и хочется поскорее домой, чтоб укрыться под одеялом и лучше всего - с головой.
Все, кого мгла в тот вечер застала на улице, заспешили домой - только б успеть до дождя. Москвичи, напуганные ураганами, знали, что со стихией шутки плохи. А дождевые потоки, что подступали к Москве, явно не относились к разряду грибного осеннего дождичка... Да, все, решительно все мечтали только о том, как бы скорей оказаться дома. Только у одного толстощекого паренька, сидевшего у окна, мысли двигались совсем в другом направлении. Ему не терпелось на улицу. Наперекор плаксе-осени, этой зловредной туче, наперекор голосу разума - знал ведь, что промокнет до нитки... А главное наперекор своей мамочке!
Звали паренька Сашей. Саней, Сашулей, Сашурой, Санечкой. Это дома. А в школе - Пухлым Пончиком, Тухлой Сосиской, Фанерой... Много было у него прозвищ. Но самое обидное было Санузел! Понятно - сверстники не любили его. Да и кто полюбит раскормленного неуклюжего увальня с девичьими загнутыми ресничками, у которого живот над ремнем нависает, а рубашки всегда мокрые от пота подмышками. Да ещё эти вечные сопли... Нет, не везло Сане Клычкову, ох как не везло! Обделила его судьба и красотой и талантом. Но самая большая его беда была мама - Лариса Борисовна. Ей он приписывал все свои беды. И надо сказать, не без основания.
Это она придумала для него уменьшительно-ласкательное имя Сашуля. И как же он это имечко ненавидел! Прямо дергался, когда слышал из кухни: "Сашуля, ты уроки сделал? Сашуленька, лекарство выпил?" Она пичкала его гомеопатией, лелея надежду, что её сыночка перестанет полнеть, что пройдет у него хронический насморк и вечные головные боли, что окрепнут мускулы и вообще станет он похож на красавца-мужчину, каким она себе его в мечтах представляла. Но это б ещё полбеды! Ведь она не давала Саше шагу ступить! Вникала в каждую мелочь, - мол, что ты делаешь, да зачем? - не было ему в доме никакого покоя! Вообще жизни не было... Совсем заела мамаша.
Лариса Борисовна родила сына поздно - в тридцать семь лет. И теперь, когда ему в сентябре исполнилось четырнадцать, ей было за пятьдесят... Сашуля - обожаемый сыночка - был предметом её гордости и неустанной заботы. Она ворожила над ним как над редким заморским растением, сдувала пылинки и ни на секунду не оставляла одного без присмотра. Даже гулять во двор не пускала! Всегда вдвоем, всюду вместе! Это было её девизом и смыслом существования. Дамочка весьма грузной комплекции, она обладала лепечущим говорком, обожала сюсюкать и восторгаться по всякому поводу. Чистюля и хлопотунья, она бесконечно натирала до блеска полы, стирала, гладила и крахмалила, а в свободное время зачитывалась любовными романами и разгадывала кроссворды. Другим её увлечением были кактусы, узумбарские фиалки - сенполии и вообще всяческие цветы, коих в доме было превеликое множество. Еще оно обожала подушечки - вязаные, вышитые и просто матерчатые с оборкой по краю или с кружевной прошвой. Сама ни вязать, ни шить не умела и покупала подушки на рынке у бабушек, откладывая и подкапливая немного денег на баловство, как она это называла, из своего невеликого заработка. Замужем она никогда не была, а сыну в ответ на вопрос об отце как-то сказала в припадке сентиментальности: "Ах, он был сущий демон! Он меня околдовал... как царицу Тамару". Одной из легенд Ларисы Борисовны были её рассказы о том, что в юности она окончила балетную студию и какое-то время танцевала в мюзик-холле. Там, дескать, и заработала варикозное расширение вен, - а у неё были больные ноги, - и из-за этого карьеру танцовщицы пришлось оставить... Фантазерка и выдумщица, она часто грезила наяву и придумывала себе прошлое, которого никогда не было.
Двоюродная сестра её тетя Оля была единственным разумным человеком в семье, если вообще слово семья тут было уместно... Ведь у Ларисы Борисовны кроме сына не было никого, одна тетя Оля, да и та жила на окраине города и из своей "тьмутаракани" выбиралась к ним крайне редко. Тетя Оля считала, что Лариса сама виновата во всех бедах сына: и что в школе совсем задразнили его, и что здоровье у него слабое... Все оттого, что мать требует беспрекословного послушания...
- Он ведь тебе не игрушка! - увещевала она сестру, когда редкими вечерами выбиралась к ним после работы. - Ты только погляди на него! Разве тебе его не жалко?
- А чего его жалеть? У него все есть. В других, полных-то семьях детки и одеты похуже, а я, хоть и одна сыночку поднимаю, а вон погляди чего у него только нет: и конструктор "Лего" дорогущий, и приставка "Сега", и видеомагнитофон...
- Да ты не о том думаешь, дура! - выходила из себя тетя Оля. - Ты о мыслях его подумай: что в них?! И с какой душой сын твой вырастет? А, что толку с тобой говорить - у тебя у самой в голове одни опилки!
- Это какие ж опилки?
- Какие-такие... Те, что из всяких глупейших сериалов, телешоу, да из кроссвордов наструганы!
С тем и уходила, не забыв хоть часок поговорить с племянником. Как живется ему, о чем думается, как дела в школе... Но он только улыбался застенчиво, отводя взгляд, и отнекивался: мол, все хорошо, в школе отметки приличные - тройки, правда, есть, но мало, а с ребятами... да нет, никаких проблем, но все же он предпочитает книжки читать.
- Прямо пай-мальчик! - качала головой, уходя, тетя Оля. - Все у него шито-крыто! Ох, боюсь я за него! Дождется Лара, ой, дождется... Из таких вот самые отъявленные и вырастают. И куда она глядит с этой своей слепой бабьей любовью... ведь загубит сына, дуреха! Он же к доверию, к открытости не привык, а только все молчком, все в себе держит. И страх у него в глазах... и что мать накажет - конфетку не даст, и что в школе издеваются... знаю я, каковские штучки сейчас проделывают. А главный страх у него - перед жизнью. Ведь она и не таких в бараний рог скручивает, а он... ведь четырнадцать лет, а сущий теленок! И впереди полная неизвестность... Как же помочь-то ему? И ведь эта мокрая курица - сестрица моя - вмешаться не даст. Ладно, поживем - увидим, может, и надумаю что-нибудь...
* * *
С самого раннего детства, как и мать, Александр привык жить в мире своих мечтаний, он был наделен богатым и вольным воображением. Маменькин деспотизм, природная некрасивость, насмешливые косые взгляды взрослых и сверстников сделали свое дело - мальчик замкнулся в себе. Он ни с кем не привык делиться плодами своих фантазий и всегда пускался в свои мысленные странствия в одиночку. Мечтательность сделала его ленивым и вялым. Лежать бы на диванчике и думать, думать... Вот он отчаянный корсар, награбивший груды сокровищ, которые позволяют выполнить любое его желание... Вот он рыцарь, пустившийся на поиски священного Грааля... Что такое Грааль он и сам толком не знал, но понимал, что тому, кто найдет его, весь мир окажет неслыханные почести! Он выдумывал страны и острова, где, конечно, был королем, и все его подданные раболепно служили ему. На островах этих были свои ритуалы, свои религии, и скоро из короля он в мечтах стал верховным жрецом, а потом божеством, вершащим судьбы людей и богов!
Его мама обожала Вертинского, и с раннего детства маленький Саша засыпал под звуки чуть дребезжащего нездешнего голоса, который пел: "В бананово-лимонном Сингапуре, в бури, Когда поет и плачет океан И гонит в ослепительной лазури Птиц дальний караван..." Или ещё другая песенка, которая особенно полюбилась ему: "Принесла случайная молва Милые ненужные слова... Летний сад, Фонтанка и Нева. Вы, слова залетные, куда? Тут шумят чужие города, И чужая плещется вода, И чужая светится звезда."
Они запали ему в сердце, эти слова - ведь он и сам был чужой. Всем чужой! И даже самому себе... Он не знал себя, не понимал. И не хотел понять. Он хотел себя придумать. И жизнь - придумать. Такую, какой ещё ни у кого не было... Всем назло!
Он мечтал о красоте. О том, чем сам был обделен. Он не знал, что такое красота, только чувствовал, что найдет её. Сердцем ребенка он понимал, что она - не в красивых нарядах, не в великолепном убранстве дворцов, не в роскоши - нет... Вернее, он думал, что, конечно, все это очень красиво, но настоящая красота... она не такая. А вот какая она...
Саша часто твердил про себя последние строчки из танго Вертинского: "В опаловом и лунном Сингапуре, в бури, Запястьями и кольцами звеня, Магнолия тропической лазури, Вы любите меня!" Он знал, что найдет её - свою Магнолию Тропической Лазури, прекрасную как солнце и луна, и она - его избранница поможет ему узнать её - Красоту. Или они найдут её вместе.
Смешно? Пухлый Пончик - и дива из песни, сама воплощенная мечта, которая явится наяву и полюбит его! Да нет, не смешно. Больно это. Потому что человек, живущий несбыточной небывалой мечтой, в конце концов разобьет себе сердце. Если только не найдет настоящую Красоту... Не мишурную, не театральную... иную.
Но не будем, не будем спешить, вернемся-ка лучше в тот вечер, когда тьма упала над городом, а все жители поскорей заспешили домой.
Саша сидел у окна и думал. Вон они, муравьишки-людишки, спешат по своим домишкам. Жалкие какие! Ничего у них нет, кроме вечных забот и простых натруженных мыслей... А у него - есть! У него тайные мысли, чудесные - такие, от которых даже жарко становится... И они сбудутся - его мечты. У него уж точно не будет такой унылой и жалкой жизни, какой живут эти вот... за окном. Так, чего ж он сидит? Надо действовать! Вот бы выкинуть что-нибудь этакое - такое, от чего все эти муравьишки заснуют как угорелые, заверещат, задергаются... И узнают, что он есть на свете. ОН, АЛЕКСАНДР! Нет, конечно, не Македонский, но все-таки... Он ещё станет великим, он им всем покажет! Вот только с чего бы начать? И поразмыслив ещё немного, он решил, что пора потихоньку подпиливать цепь, приковывающую его к мамаше, как Прометея к скале. Надо сбежать из дома. Вот прямо сейчас, в непогоду, в дождь! Пойти гулять!! По улицам!!! Вот уж чего Плюха от него никак не ожидает...
Этот отчаянный поступок, - а для Сани он и вправду был просто отчаянным - ведь мать без разрешения из дому его не выпускала, - назревал в нем давно. Но толчком к нему послужили события прошлой недели. Началось все с родительского собрания. Что ж такого, собрание - дело обычное, каждую четверть бывает... Но тогда он как раз задержался в школе - пришлось помогать "Грифелю" - учителю рисования - делать стенную газету ( а надо сказать, Саша рисовал просто классно! ) - и выйдя вместе с учителем в коридор, он увидел как родители его одноклассников двигаются по этому самому коридору в их класс.
Молодые, нарядные мамы... Подкрашенные, модные, оживленные... Некоторые вполне могли бы сойти за студенток - так молодо они выглядели... А позади всех - далеко позади - плелась его мама. Именно не шла, а плелась, неуклюже, тяжело волоча ноги... Бесформенное платье мешком обвисло на заплывшей фигуре, талии не было и в помине - форменный прямоугольник! На голове - меленькие скрученные в пружинку завиточки, так называемый у девчонок "баран" - передержанная химическая завивка. Туфли стоптанные, малиновая помада, размазанная по губам... Это ж беда, а не мама!
Но все-таки это ещё полбеды... Рядом со многими мамами его одноклассников шли их папы. Некоторых прямо-таки распирало от гордости в предвкушении велеречивых хвалебных гимнов в адрес своих обожаемых детищ, преуспевших в учебе... У Саши не было папы. И мама его была самой старой и самой уродливой среди вереницы щебечущих дам ... И сам он отнюдь не был отличником. Его сердце заныло от жалости к самому себе. Ну за что ему такая судьба? За что наказанье такое... Он на цыпочках прокрался к двери класса, закрывшейся за спиной его матери, входившей последней. Классная руководительница Тамара Васильевна уже была там. И Саша слышал как приветливо она называла по имени-отчеству всех входивших, как радовалась, что почти все пришли парами - по нынешним временам, когда все так заняты на работе, дело почти небывалое... как ахнула, поняв, что места для последней вошедшей родительницы не хватило и сказала, что сейчас сходит за стульчиком...
- Ничего, я на тумбочке посижу! - услыхал Саша робкий мамин голос.
И она плюхнулась - именно не села, а плюхнулась на тумбочку возле окна, в которой хранился всякий классный хлам. И, оглядев в щелку лица всех достойных родительниц, повернутых к ней, он на всех прочитал презрение...
Это было уж слишком! И тут, в школе, Плюха его позорит! Ведь как в воду глядел, когда прозвал её Плюхой... Но когда со следующего дня все дружным хором стали звать его "Тумбочкин сынок" - тут уж он озверел! Сколько можно жизнь ему портить?! Сколько можно мучить его?! Нет, от матери одни несчастья. И Саня решил, что станет отвечать ей тем же - уж он устроит ей веселенькую жизнь! Уж он придумает - как! Правда, пока это были одни только замыслы. Но мысль, говорят, сильнее всего на свете.
Дальше - хуже. На том пресловутом собрании Плюхе сказали, что у её сына "неадекватные реакции". Он, мол, не так на жизнь реагирует! То, мол, сидит на уроках с отсутствующим видом, то вдруг рвется отвечать, хоть толком урока не знает - порет какую-то отсебятину.... Ругали, что вдруг ни с того ни с сего кинулся на Валерку Шохина в тот момент, когда тот спокойно вытирал доску после урока - причем кинулся подленько так, - училка так и сказала матери: "подленько", - когда тот ничего не подозревал. И расцарапал ему ногтями всю шею. Но он же, Саня, не мог никому рассказать, что перед тем этот самый Валерка засунул в унитаз его спортивную форму, да ещё по уху так дал, что голова целый день звенела! Сашка потом еле-еле эту форму тайком дома отстирывал...
После собрания мать закатила Сашке такую истерику... вопли и сопли! Он уж и валидол ей подсовывал, и капли капал, - она только таблетками в него швырялась, а капли выплескивала. Это ведь только с людьми она была этакой размазней - форменной Плюхой, а с ним - сущая ведьма! Сказала, что отныне над ним установлен жесткий контроль, что теперь без её ведома он и шагу не сделает. Мол, если надо, она и в школе рядом с ним за партой будет сидеть!
Ну, это уж мать приврала - никак она не могла за партой сидеть, потому что работала продавщицей в зоомагазине на Малой Бронной и работу прогуливать никак не могла. И вечно от неё всякой дрянью воняло, а он терпеть не мог этот запах! Плюха обожала не только растения, но и животных. Она бы с радостью завела дома какую-нибудь пушистую кошечку или собачку, а то и двух или трех, но у Сашули на них была аллергия... Вот и пришлось ей пойти работать в зоомагазин, чтоб хоть там с хвостатыми пообщаться. Работа давалась Ларисе Борисовне тяжело из-за тромбофлебита - так называлось варикозное расширение вен. Ноги болели, а весь день приходилось быть на ногах. Но она очень редко брала больничный, ещё и уборщицей подрабатывала в том же магазине, лишь бы её Сашуля был сыт и одет...
"Да уж, за парту рядом со мной Плюха никак не сядет! - злорадствовал Саня. - А то, что ж сыночка кушать будет? Еще заболеет... А лекарства теперь так дороги - не подступишься!" - передразнивал он её плаксивые интонации.
Он ненавидел и мать, и себя.
Но самое мерзкое было потом. После собрания мать решила показать Сашулю психиатру. И показала. Меленький сухонький докторишко с мерзопакостнейшей бороденкой клинышком долго беседовал с Плюхой, пока сынуля сидел в приемной. Потом пригласил его. Стал показывать какие-то карточки с расплывчатыми картинками и велел, не думая, сообщать ему, что он, Саша, видит на этих картинках. И при каждом ответе глядел на часы и что-то записывал. Все это было чрезвычайно глупо и гадко. Саша, пытаясь старательно скрыть свое отвращение к доктору, делал все, что от него хотели, и с каждой минутой этой унизительной процедуры, росла его ненависть к матери и к себе... такому, который сидит тут, в том чистеньком кабинете, потеет, от этого наверное дурно пахнет и вообще являет собой зрелище довольно паскудное...
Тумбочкин сынок! Да, он и сам как тумбочка! Нет, надо что-то делать...
И вот тут...
Тут произошло нечто, что иные называют судьбой, иные стечением обстоятельств, а другие злым роком. Доктор предложил Саше опять обождать в приемной. Парень уже заскучал. И от нечего делать стал проглядывать груду журналов, лежавшую на низеньком столике между двух кресел. Со злости он принялся листать "Независимый психиатрический журнал", чтоб доказать самому себе, что психиатрия - чушь собачья и ничего путного в ней нет и быть не может! И в самом деле, для Саши содержание специальных статей показалось "филькиной грамотой" и сущей галиматьей, пока в рубрике "Психопатология и творчество" ему не попались два коротких рассказика. Это были "Маленькие поэмы в прозе" Шарля Бодлера. Одна называлась "Негодный стекольщик", а другая - "Избивайте бедных". Он лениво начал читать их, вдруг ожил, а потом буквально вгрызся в текст глазами, как собака вгрызается в мозговую кость. Он перечел их другой раз и третий, потом, озираясь пугливо - не заметил бы кто - выдрал из журнала страницу, сложил в несколько раз и засунул за пазуху. Вдруг мамаша вздумает сунуть руку в карман его джинсов, - а она частенько проделывала такие опыты внезапно и беспричинно, чтоб проверить, что у него в карманах... Нет, она этой странички ни за что не найдет! Потому что страничка эта станет для него путеводной звездой на пути обретения желанной свободы...
Глава 2
ХИМЕРЫ
В тот день Саня вернулся домой другим человеком. Французский поэт Шарль Бодлер словно бы протянул ему руку из прошлого и вытащил на свободу. Но это была злая свобода. Недаром свой самый нашумевший поэтический сборник скандальный Шарль назвал "Цветы зла"...
Саше было плевать на то, что рассказы француза и поведение его героев приводились в журнале как пример больного сознания. Ему было теперь на все наплевать! Он нашел лазейку, позволявшую хоть на короткое время выползать из своего панциря, из своего образа рохли и недотепы. Он понял, что можно выпустить джинна из бутылки!
В рассказе "Негодный стекольщик" герой, мечтательный бездельник, как-то утром раскрывает окно в самом мрачном состоянии духа и видит проходящего мимо стекольщика. Окликает его, - тот с трудом поднимается на пятый этаж, - рассматривает его стекла и говорит: "Как, у вас нет цветных стекол? - ни розовых, ни голубых, ни красных, этих волшебных райских стекол? Бессовестный вы человек! У вас хватает дерзости разгуливать со своим товаром в кварталах бедняков, а у вас даже нет стекол, через которые можно видеть жизнь в розовом цвете!" Он выталкивает стекольщика, а когда тот показывается внизу на улице, хватает цветочный горшок и швыряет его прямехонько в цель! Все стекло в ящике бьется вдребезги, стекольщик падает на спину, а безумец кричит с балкона: "Жизни, жизни в розовом свете!"
В другом рассказе герой избивает старика-нищего, услышав голос, который был ему хорошо знаком - это был голос доброго Ангела или Демона, который повсюду его сопровождал. По словам автора это был дух борьбы и действий, который нашептывал ему: только тот достоин свободы, кто сумеет её завоевать. Этот голос внушал, убеждал... нет, конечно он не был ангельским! Демон владел сознаньем героя и, скорее всего, самого автора. Свобода, которая достигается путем избиения стариков - это болезнь, морок, химера...
А Сашка... конечно, он чувствовал это. Ведь у него была тонкая восприимчивая душа. Но он знал также и то, что если продолжит ещё хоть немного существовать так как прежде - в невидимой клетке - его словно бы разорвет изнутри. В нем сломается что-то такое, без чего он попросту перестанет быть самим собой. А может, просто сойдет с ума... И поэтому он решил пробираться к свободе через щелку, указанную ему Бодлером, тайком, втихую делая пакости. И через это хоть немного ощущая себя независимым, сильным и смелым. А главное - и самое страшное! - он предвкушал от этого острое, ещё незнакомое удовольствие... Нет, конечно он не станет как Раскольников глушить топором старушек. НЕ ВСЕ дозволено, - так он решил для себя. Не все, но кое-что все-таки... Самая малость!
Это был жест отчаяния несчастного одинокого парня, замученного слепой материнской любовью и насмешками сверстников. Бедняга, он не знал, что малости на этом пути не бывает, что один шаг к пропасти влечет за собой и другой, а красоты - желанной его красоты - там не найти... только душа истлеет и скорчится. И что паук под названием ЗЛО уже начал плести для него свою паутину.
И вот в тот злосчастный вечер, когда тьма сгустилась над Москвой, Саня на цыпочках заглянул в комнату матери, - она дремала, похрапывая, только что вернувшись с работы, - и тихо выскользнул из дому, неслышно притворив дверь. Он шел навстречу мраку и неизвестности, он спешил - боялся спугнуть свою долгожданную решимость и повернуть назад. Зонтик он позабыл.
Выйдя из подворотни, - а жили они на Остоженке, в старом обветшалом доме, знававшем лучшие времена, - он выбрался к Патриаршему пруду, миновал его и двинулся к Спиридоновке. Отчего он выбрал такой маршрут, Саня и сам не знал. Шел, точно что-то влекло его, точно там, в туманной вечерней дымке его поджидал кто-то.
Налетел первый шквальный порыв ветра, второй... Упали крупные хлесткие капли дождя. Ветви деревьев задвигались, заволновались, птицы с криком кружили над городом. Улицы как вымерли. Ни души... Саня брел в каком-то душевном оцепенении, точно во сне. В нем словно бы поднималось что-то точно где-то внутри рождался другой - второй человек. И человек этот был ему незнаком. Он сам боялся его....
На Спиридоновке множество особняков, в которых разместились посольства. У ворот каждого - по будке с охранником. Милиционеры были такой же привычной приметой этой улицы, как её кривизна. Улица изгибалась дугой, торопясь к Никитским воротам. Она сливалась с Малой Никитской, а в точке их соприкосновения стоял красивейший в Москве особняк Степана Рябушинского, в котором ныне пребывал музей Горького. Быть может, Сашу влекло к этому особняку? Он любил его. Он часто просил маму заглянуть сюда, когда они вместе прогуливались. Теперь он впервые прогуливался один, без мамы. Он знал: там, впереди, в устье Спиридоновки - изгибы женственных рам, мозаичные орхидеи фриза, знаменитая мраморная лестница, стекавшая волной в холл первого этажа, освещенная светильником - овеществленной в стекле медузой. Лестница, которую сторожит саламандра, притаившаяся на капители колонны. Стиль модерн. Архитектор Шехтель. Пространство, которое будит душу. Пространство, зовущее к красоте, подчиненное её законам...
Скорее, скорее вперед! Отчего-то сердце жмется от страха. Может, оттого, что он впервые в Москве один? Стыдно, стыдно - ему же четырнадцать лет! Ничего, ничего, вот дойдет до конца улицы и повернет обратно. От былой его отчаянной решимости не осталось следа - будто растеклась она по асфальту притихшего города. А туча все приближалась. Странно, почему никого нет? Центр Москвы все-таки... Сашка слышал как стучат его каблуки, но громче их билось сердце. Он стал ступать на носках - будто крался, будто за кем-то охотился. Или это за ним охотились? Он поравнялся с громадой другого шехтелевского особняка - тот молчаливой желтой громадой навис над ним, и Саня отчего-то остановился. Он почувствовал на себе чей-то взгляд.
За невесомой ажурной чугунной решеткой стоял он - бывший особняк Саввы Морозова, вознося над улицей свою горделивую и чуть презрительную надменность. Стилизованный под средневековый замок, особняк даже как бы немного подавлял Спиридоновку, которая словно в испуге огибала его...
Сашка запрокинул голову... на него глядело странное и жуткое существо. Удивительно, что прежде он его не замечал. Оно притаилось наверху, над дождевой трубой и замерло там, словно поджидая очередную жертву. Еще один пристальный взгляд... Сашка прищурился, вглядываясь... там, с другой стороны сидело ещё одно. И словно прицеливалось, готовое сняться, взлететь... и ринуться вниз. Чтобы растерзать беднягу, осмелившегося в одиночестве миновать грозные стены особняка. Химеры! Похожие на тех, что сторожат тайны Нотр-Дам в Париже, но только похожие... потому что эти были живые. Так ему показалось...
Сашка вздрогнул и, повернув назад, кинулся бежать. Тут и хлынуло. Но как! Темные плети дождя скрыли очертания мира - он пропал, и только хлещущие наотмашь потоки напоминали об его очевидной реальности...
И вдруг из шквала, из небытия вынырнул человек. Сашка буквально налетел на него, потому что почти ничего не видел. Высокий сутулый старик в черной шляпе и черном пальто какого-то странного покроя не спеша брел себе под зонтом по Спиридоновке, и, по-видимому, ни ливень, ни шквальный ветер нимало его не занимали. Наклонясь над парнишкой, он стал разглядывать его, точно муху под микроскопом. Во тьме блеснули круглые стекла очков, стальные зубы оскалились в кривой и злорадной ухмылке... и глухое сдавленное хихиканье отчетливо послышалось в шуме дождя.
Старик насмехался над ним! И не просто смеялся - он как будто все знал о Сане и выносил ему приговор. Мол, не будет тебе пути - ни по улице этой, ни в жизни... Путь твой - это лишь топоток насекомого в пожухлой траве... насекомого, которого скоро раздавит чей-то ботинок!
Все это в миг один пронеслось в голове у Саши, в ней зашумело... и дальше он действовал бессознательно. Это было как взрыв безотчетной неуправляемой злобы! Он вырвал у старика зонтик, одним махом сложил его, превратив в подобие трости, и принялся колотить незнакомца по чем попало: по ногам, по печам, по спине... Парень прыгал вокруг него, пыхтел натужно и бил... бил, что есть мочи!
ХИМЕРЫ
Глава 1
ПЛЮХА И АЛЕКСАНДР
Злая дремучая туча ползла на Москву. Промозглый октябрь и так не балует светом, а тут... Тьма в один миг скрыла город, он съежился и пропал. И мрак этот был из тех явлений природы, от которых как-то жутко становится и хочется поскорее домой, чтоб укрыться под одеялом и лучше всего - с головой.
Все, кого мгла в тот вечер застала на улице, заспешили домой - только б успеть до дождя. Москвичи, напуганные ураганами, знали, что со стихией шутки плохи. А дождевые потоки, что подступали к Москве, явно не относились к разряду грибного осеннего дождичка... Да, все, решительно все мечтали только о том, как бы скорей оказаться дома. Только у одного толстощекого паренька, сидевшего у окна, мысли двигались совсем в другом направлении. Ему не терпелось на улицу. Наперекор плаксе-осени, этой зловредной туче, наперекор голосу разума - знал ведь, что промокнет до нитки... А главное наперекор своей мамочке!
Звали паренька Сашей. Саней, Сашулей, Сашурой, Санечкой. Это дома. А в школе - Пухлым Пончиком, Тухлой Сосиской, Фанерой... Много было у него прозвищ. Но самое обидное было Санузел! Понятно - сверстники не любили его. Да и кто полюбит раскормленного неуклюжего увальня с девичьими загнутыми ресничками, у которого живот над ремнем нависает, а рубашки всегда мокрые от пота подмышками. Да ещё эти вечные сопли... Нет, не везло Сане Клычкову, ох как не везло! Обделила его судьба и красотой и талантом. Но самая большая его беда была мама - Лариса Борисовна. Ей он приписывал все свои беды. И надо сказать, не без основания.
Это она придумала для него уменьшительно-ласкательное имя Сашуля. И как же он это имечко ненавидел! Прямо дергался, когда слышал из кухни: "Сашуля, ты уроки сделал? Сашуленька, лекарство выпил?" Она пичкала его гомеопатией, лелея надежду, что её сыночка перестанет полнеть, что пройдет у него хронический насморк и вечные головные боли, что окрепнут мускулы и вообще станет он похож на красавца-мужчину, каким она себе его в мечтах представляла. Но это б ещё полбеды! Ведь она не давала Саше шагу ступить! Вникала в каждую мелочь, - мол, что ты делаешь, да зачем? - не было ему в доме никакого покоя! Вообще жизни не было... Совсем заела мамаша.
Лариса Борисовна родила сына поздно - в тридцать семь лет. И теперь, когда ему в сентябре исполнилось четырнадцать, ей было за пятьдесят... Сашуля - обожаемый сыночка - был предметом её гордости и неустанной заботы. Она ворожила над ним как над редким заморским растением, сдувала пылинки и ни на секунду не оставляла одного без присмотра. Даже гулять во двор не пускала! Всегда вдвоем, всюду вместе! Это было её девизом и смыслом существования. Дамочка весьма грузной комплекции, она обладала лепечущим говорком, обожала сюсюкать и восторгаться по всякому поводу. Чистюля и хлопотунья, она бесконечно натирала до блеска полы, стирала, гладила и крахмалила, а в свободное время зачитывалась любовными романами и разгадывала кроссворды. Другим её увлечением были кактусы, узумбарские фиалки - сенполии и вообще всяческие цветы, коих в доме было превеликое множество. Еще оно обожала подушечки - вязаные, вышитые и просто матерчатые с оборкой по краю или с кружевной прошвой. Сама ни вязать, ни шить не умела и покупала подушки на рынке у бабушек, откладывая и подкапливая немного денег на баловство, как она это называла, из своего невеликого заработка. Замужем она никогда не была, а сыну в ответ на вопрос об отце как-то сказала в припадке сентиментальности: "Ах, он был сущий демон! Он меня околдовал... как царицу Тамару". Одной из легенд Ларисы Борисовны были её рассказы о том, что в юности она окончила балетную студию и какое-то время танцевала в мюзик-холле. Там, дескать, и заработала варикозное расширение вен, - а у неё были больные ноги, - и из-за этого карьеру танцовщицы пришлось оставить... Фантазерка и выдумщица, она часто грезила наяву и придумывала себе прошлое, которого никогда не было.
Двоюродная сестра её тетя Оля была единственным разумным человеком в семье, если вообще слово семья тут было уместно... Ведь у Ларисы Борисовны кроме сына не было никого, одна тетя Оля, да и та жила на окраине города и из своей "тьмутаракани" выбиралась к ним крайне редко. Тетя Оля считала, что Лариса сама виновата во всех бедах сына: и что в школе совсем задразнили его, и что здоровье у него слабое... Все оттого, что мать требует беспрекословного послушания...
- Он ведь тебе не игрушка! - увещевала она сестру, когда редкими вечерами выбиралась к ним после работы. - Ты только погляди на него! Разве тебе его не жалко?
- А чего его жалеть? У него все есть. В других, полных-то семьях детки и одеты похуже, а я, хоть и одна сыночку поднимаю, а вон погляди чего у него только нет: и конструктор "Лего" дорогущий, и приставка "Сега", и видеомагнитофон...
- Да ты не о том думаешь, дура! - выходила из себя тетя Оля. - Ты о мыслях его подумай: что в них?! И с какой душой сын твой вырастет? А, что толку с тобой говорить - у тебя у самой в голове одни опилки!
- Это какие ж опилки?
- Какие-такие... Те, что из всяких глупейших сериалов, телешоу, да из кроссвордов наструганы!
С тем и уходила, не забыв хоть часок поговорить с племянником. Как живется ему, о чем думается, как дела в школе... Но он только улыбался застенчиво, отводя взгляд, и отнекивался: мол, все хорошо, в школе отметки приличные - тройки, правда, есть, но мало, а с ребятами... да нет, никаких проблем, но все же он предпочитает книжки читать.
- Прямо пай-мальчик! - качала головой, уходя, тетя Оля. - Все у него шито-крыто! Ох, боюсь я за него! Дождется Лара, ой, дождется... Из таких вот самые отъявленные и вырастают. И куда она глядит с этой своей слепой бабьей любовью... ведь загубит сына, дуреха! Он же к доверию, к открытости не привык, а только все молчком, все в себе держит. И страх у него в глазах... и что мать накажет - конфетку не даст, и что в школе издеваются... знаю я, каковские штучки сейчас проделывают. А главный страх у него - перед жизнью. Ведь она и не таких в бараний рог скручивает, а он... ведь четырнадцать лет, а сущий теленок! И впереди полная неизвестность... Как же помочь-то ему? И ведь эта мокрая курица - сестрица моя - вмешаться не даст. Ладно, поживем - увидим, может, и надумаю что-нибудь...
* * *
С самого раннего детства, как и мать, Александр привык жить в мире своих мечтаний, он был наделен богатым и вольным воображением. Маменькин деспотизм, природная некрасивость, насмешливые косые взгляды взрослых и сверстников сделали свое дело - мальчик замкнулся в себе. Он ни с кем не привык делиться плодами своих фантазий и всегда пускался в свои мысленные странствия в одиночку. Мечтательность сделала его ленивым и вялым. Лежать бы на диванчике и думать, думать... Вот он отчаянный корсар, награбивший груды сокровищ, которые позволяют выполнить любое его желание... Вот он рыцарь, пустившийся на поиски священного Грааля... Что такое Грааль он и сам толком не знал, но понимал, что тому, кто найдет его, весь мир окажет неслыханные почести! Он выдумывал страны и острова, где, конечно, был королем, и все его подданные раболепно служили ему. На островах этих были свои ритуалы, свои религии, и скоро из короля он в мечтах стал верховным жрецом, а потом божеством, вершащим судьбы людей и богов!
Его мама обожала Вертинского, и с раннего детства маленький Саша засыпал под звуки чуть дребезжащего нездешнего голоса, который пел: "В бананово-лимонном Сингапуре, в бури, Когда поет и плачет океан И гонит в ослепительной лазури Птиц дальний караван..." Или ещё другая песенка, которая особенно полюбилась ему: "Принесла случайная молва Милые ненужные слова... Летний сад, Фонтанка и Нева. Вы, слова залетные, куда? Тут шумят чужие города, И чужая плещется вода, И чужая светится звезда."
Они запали ему в сердце, эти слова - ведь он и сам был чужой. Всем чужой! И даже самому себе... Он не знал себя, не понимал. И не хотел понять. Он хотел себя придумать. И жизнь - придумать. Такую, какой ещё ни у кого не было... Всем назло!
Он мечтал о красоте. О том, чем сам был обделен. Он не знал, что такое красота, только чувствовал, что найдет её. Сердцем ребенка он понимал, что она - не в красивых нарядах, не в великолепном убранстве дворцов, не в роскоши - нет... Вернее, он думал, что, конечно, все это очень красиво, но настоящая красота... она не такая. А вот какая она...
Саша часто твердил про себя последние строчки из танго Вертинского: "В опаловом и лунном Сингапуре, в бури, Запястьями и кольцами звеня, Магнолия тропической лазури, Вы любите меня!" Он знал, что найдет её - свою Магнолию Тропической Лазури, прекрасную как солнце и луна, и она - его избранница поможет ему узнать её - Красоту. Или они найдут её вместе.
Смешно? Пухлый Пончик - и дива из песни, сама воплощенная мечта, которая явится наяву и полюбит его! Да нет, не смешно. Больно это. Потому что человек, живущий несбыточной небывалой мечтой, в конце концов разобьет себе сердце. Если только не найдет настоящую Красоту... Не мишурную, не театральную... иную.
Но не будем, не будем спешить, вернемся-ка лучше в тот вечер, когда тьма упала над городом, а все жители поскорей заспешили домой.
Саша сидел у окна и думал. Вон они, муравьишки-людишки, спешат по своим домишкам. Жалкие какие! Ничего у них нет, кроме вечных забот и простых натруженных мыслей... А у него - есть! У него тайные мысли, чудесные - такие, от которых даже жарко становится... И они сбудутся - его мечты. У него уж точно не будет такой унылой и жалкой жизни, какой живут эти вот... за окном. Так, чего ж он сидит? Надо действовать! Вот бы выкинуть что-нибудь этакое - такое, от чего все эти муравьишки заснуют как угорелые, заверещат, задергаются... И узнают, что он есть на свете. ОН, АЛЕКСАНДР! Нет, конечно, не Македонский, но все-таки... Он ещё станет великим, он им всем покажет! Вот только с чего бы начать? И поразмыслив ещё немного, он решил, что пора потихоньку подпиливать цепь, приковывающую его к мамаше, как Прометея к скале. Надо сбежать из дома. Вот прямо сейчас, в непогоду, в дождь! Пойти гулять!! По улицам!!! Вот уж чего Плюха от него никак не ожидает...
Этот отчаянный поступок, - а для Сани он и вправду был просто отчаянным - ведь мать без разрешения из дому его не выпускала, - назревал в нем давно. Но толчком к нему послужили события прошлой недели. Началось все с родительского собрания. Что ж такого, собрание - дело обычное, каждую четверть бывает... Но тогда он как раз задержался в школе - пришлось помогать "Грифелю" - учителю рисования - делать стенную газету ( а надо сказать, Саша рисовал просто классно! ) - и выйдя вместе с учителем в коридор, он увидел как родители его одноклассников двигаются по этому самому коридору в их класс.
Молодые, нарядные мамы... Подкрашенные, модные, оживленные... Некоторые вполне могли бы сойти за студенток - так молодо они выглядели... А позади всех - далеко позади - плелась его мама. Именно не шла, а плелась, неуклюже, тяжело волоча ноги... Бесформенное платье мешком обвисло на заплывшей фигуре, талии не было и в помине - форменный прямоугольник! На голове - меленькие скрученные в пружинку завиточки, так называемый у девчонок "баран" - передержанная химическая завивка. Туфли стоптанные, малиновая помада, размазанная по губам... Это ж беда, а не мама!
Но все-таки это ещё полбеды... Рядом со многими мамами его одноклассников шли их папы. Некоторых прямо-таки распирало от гордости в предвкушении велеречивых хвалебных гимнов в адрес своих обожаемых детищ, преуспевших в учебе... У Саши не было папы. И мама его была самой старой и самой уродливой среди вереницы щебечущих дам ... И сам он отнюдь не был отличником. Его сердце заныло от жалости к самому себе. Ну за что ему такая судьба? За что наказанье такое... Он на цыпочках прокрался к двери класса, закрывшейся за спиной его матери, входившей последней. Классная руководительница Тамара Васильевна уже была там. И Саша слышал как приветливо она называла по имени-отчеству всех входивших, как радовалась, что почти все пришли парами - по нынешним временам, когда все так заняты на работе, дело почти небывалое... как ахнула, поняв, что места для последней вошедшей родительницы не хватило и сказала, что сейчас сходит за стульчиком...
- Ничего, я на тумбочке посижу! - услыхал Саша робкий мамин голос.
И она плюхнулась - именно не села, а плюхнулась на тумбочку возле окна, в которой хранился всякий классный хлам. И, оглядев в щелку лица всех достойных родительниц, повернутых к ней, он на всех прочитал презрение...
Это было уж слишком! И тут, в школе, Плюха его позорит! Ведь как в воду глядел, когда прозвал её Плюхой... Но когда со следующего дня все дружным хором стали звать его "Тумбочкин сынок" - тут уж он озверел! Сколько можно жизнь ему портить?! Сколько можно мучить его?! Нет, от матери одни несчастья. И Саня решил, что станет отвечать ей тем же - уж он устроит ей веселенькую жизнь! Уж он придумает - как! Правда, пока это были одни только замыслы. Но мысль, говорят, сильнее всего на свете.
Дальше - хуже. На том пресловутом собрании Плюхе сказали, что у её сына "неадекватные реакции". Он, мол, не так на жизнь реагирует! То, мол, сидит на уроках с отсутствующим видом, то вдруг рвется отвечать, хоть толком урока не знает - порет какую-то отсебятину.... Ругали, что вдруг ни с того ни с сего кинулся на Валерку Шохина в тот момент, когда тот спокойно вытирал доску после урока - причем кинулся подленько так, - училка так и сказала матери: "подленько", - когда тот ничего не подозревал. И расцарапал ему ногтями всю шею. Но он же, Саня, не мог никому рассказать, что перед тем этот самый Валерка засунул в унитаз его спортивную форму, да ещё по уху так дал, что голова целый день звенела! Сашка потом еле-еле эту форму тайком дома отстирывал...
После собрания мать закатила Сашке такую истерику... вопли и сопли! Он уж и валидол ей подсовывал, и капли капал, - она только таблетками в него швырялась, а капли выплескивала. Это ведь только с людьми она была этакой размазней - форменной Плюхой, а с ним - сущая ведьма! Сказала, что отныне над ним установлен жесткий контроль, что теперь без её ведома он и шагу не сделает. Мол, если надо, она и в школе рядом с ним за партой будет сидеть!
Ну, это уж мать приврала - никак она не могла за партой сидеть, потому что работала продавщицей в зоомагазине на Малой Бронной и работу прогуливать никак не могла. И вечно от неё всякой дрянью воняло, а он терпеть не мог этот запах! Плюха обожала не только растения, но и животных. Она бы с радостью завела дома какую-нибудь пушистую кошечку или собачку, а то и двух или трех, но у Сашули на них была аллергия... Вот и пришлось ей пойти работать в зоомагазин, чтоб хоть там с хвостатыми пообщаться. Работа давалась Ларисе Борисовне тяжело из-за тромбофлебита - так называлось варикозное расширение вен. Ноги болели, а весь день приходилось быть на ногах. Но она очень редко брала больничный, ещё и уборщицей подрабатывала в том же магазине, лишь бы её Сашуля был сыт и одет...
"Да уж, за парту рядом со мной Плюха никак не сядет! - злорадствовал Саня. - А то, что ж сыночка кушать будет? Еще заболеет... А лекарства теперь так дороги - не подступишься!" - передразнивал он её плаксивые интонации.
Он ненавидел и мать, и себя.
Но самое мерзкое было потом. После собрания мать решила показать Сашулю психиатру. И показала. Меленький сухонький докторишко с мерзопакостнейшей бороденкой клинышком долго беседовал с Плюхой, пока сынуля сидел в приемной. Потом пригласил его. Стал показывать какие-то карточки с расплывчатыми картинками и велел, не думая, сообщать ему, что он, Саша, видит на этих картинках. И при каждом ответе глядел на часы и что-то записывал. Все это было чрезвычайно глупо и гадко. Саша, пытаясь старательно скрыть свое отвращение к доктору, делал все, что от него хотели, и с каждой минутой этой унизительной процедуры, росла его ненависть к матери и к себе... такому, который сидит тут, в том чистеньком кабинете, потеет, от этого наверное дурно пахнет и вообще являет собой зрелище довольно паскудное...
Тумбочкин сынок! Да, он и сам как тумбочка! Нет, надо что-то делать...
И вот тут...
Тут произошло нечто, что иные называют судьбой, иные стечением обстоятельств, а другие злым роком. Доктор предложил Саше опять обождать в приемной. Парень уже заскучал. И от нечего делать стал проглядывать груду журналов, лежавшую на низеньком столике между двух кресел. Со злости он принялся листать "Независимый психиатрический журнал", чтоб доказать самому себе, что психиатрия - чушь собачья и ничего путного в ней нет и быть не может! И в самом деле, для Саши содержание специальных статей показалось "филькиной грамотой" и сущей галиматьей, пока в рубрике "Психопатология и творчество" ему не попались два коротких рассказика. Это были "Маленькие поэмы в прозе" Шарля Бодлера. Одна называлась "Негодный стекольщик", а другая - "Избивайте бедных". Он лениво начал читать их, вдруг ожил, а потом буквально вгрызся в текст глазами, как собака вгрызается в мозговую кость. Он перечел их другой раз и третий, потом, озираясь пугливо - не заметил бы кто - выдрал из журнала страницу, сложил в несколько раз и засунул за пазуху. Вдруг мамаша вздумает сунуть руку в карман его джинсов, - а она частенько проделывала такие опыты внезапно и беспричинно, чтоб проверить, что у него в карманах... Нет, она этой странички ни за что не найдет! Потому что страничка эта станет для него путеводной звездой на пути обретения желанной свободы...
Глава 2
ХИМЕРЫ
В тот день Саня вернулся домой другим человеком. Французский поэт Шарль Бодлер словно бы протянул ему руку из прошлого и вытащил на свободу. Но это была злая свобода. Недаром свой самый нашумевший поэтический сборник скандальный Шарль назвал "Цветы зла"...
Саше было плевать на то, что рассказы француза и поведение его героев приводились в журнале как пример больного сознания. Ему было теперь на все наплевать! Он нашел лазейку, позволявшую хоть на короткое время выползать из своего панциря, из своего образа рохли и недотепы. Он понял, что можно выпустить джинна из бутылки!
В рассказе "Негодный стекольщик" герой, мечтательный бездельник, как-то утром раскрывает окно в самом мрачном состоянии духа и видит проходящего мимо стекольщика. Окликает его, - тот с трудом поднимается на пятый этаж, - рассматривает его стекла и говорит: "Как, у вас нет цветных стекол? - ни розовых, ни голубых, ни красных, этих волшебных райских стекол? Бессовестный вы человек! У вас хватает дерзости разгуливать со своим товаром в кварталах бедняков, а у вас даже нет стекол, через которые можно видеть жизнь в розовом цвете!" Он выталкивает стекольщика, а когда тот показывается внизу на улице, хватает цветочный горшок и швыряет его прямехонько в цель! Все стекло в ящике бьется вдребезги, стекольщик падает на спину, а безумец кричит с балкона: "Жизни, жизни в розовом свете!"
В другом рассказе герой избивает старика-нищего, услышав голос, который был ему хорошо знаком - это был голос доброго Ангела или Демона, который повсюду его сопровождал. По словам автора это был дух борьбы и действий, который нашептывал ему: только тот достоин свободы, кто сумеет её завоевать. Этот голос внушал, убеждал... нет, конечно он не был ангельским! Демон владел сознаньем героя и, скорее всего, самого автора. Свобода, которая достигается путем избиения стариков - это болезнь, морок, химера...
А Сашка... конечно, он чувствовал это. Ведь у него была тонкая восприимчивая душа. Но он знал также и то, что если продолжит ещё хоть немного существовать так как прежде - в невидимой клетке - его словно бы разорвет изнутри. В нем сломается что-то такое, без чего он попросту перестанет быть самим собой. А может, просто сойдет с ума... И поэтому он решил пробираться к свободе через щелку, указанную ему Бодлером, тайком, втихую делая пакости. И через это хоть немного ощущая себя независимым, сильным и смелым. А главное - и самое страшное! - он предвкушал от этого острое, ещё незнакомое удовольствие... Нет, конечно он не станет как Раскольников глушить топором старушек. НЕ ВСЕ дозволено, - так он решил для себя. Не все, но кое-что все-таки... Самая малость!
Это был жест отчаяния несчастного одинокого парня, замученного слепой материнской любовью и насмешками сверстников. Бедняга, он не знал, что малости на этом пути не бывает, что один шаг к пропасти влечет за собой и другой, а красоты - желанной его красоты - там не найти... только душа истлеет и скорчится. И что паук под названием ЗЛО уже начал плести для него свою паутину.
И вот в тот злосчастный вечер, когда тьма сгустилась над Москвой, Саня на цыпочках заглянул в комнату матери, - она дремала, похрапывая, только что вернувшись с работы, - и тихо выскользнул из дому, неслышно притворив дверь. Он шел навстречу мраку и неизвестности, он спешил - боялся спугнуть свою долгожданную решимость и повернуть назад. Зонтик он позабыл.
Выйдя из подворотни, - а жили они на Остоженке, в старом обветшалом доме, знававшем лучшие времена, - он выбрался к Патриаршему пруду, миновал его и двинулся к Спиридоновке. Отчего он выбрал такой маршрут, Саня и сам не знал. Шел, точно что-то влекло его, точно там, в туманной вечерней дымке его поджидал кто-то.
Налетел первый шквальный порыв ветра, второй... Упали крупные хлесткие капли дождя. Ветви деревьев задвигались, заволновались, птицы с криком кружили над городом. Улицы как вымерли. Ни души... Саня брел в каком-то душевном оцепенении, точно во сне. В нем словно бы поднималось что-то точно где-то внутри рождался другой - второй человек. И человек этот был ему незнаком. Он сам боялся его....
На Спиридоновке множество особняков, в которых разместились посольства. У ворот каждого - по будке с охранником. Милиционеры были такой же привычной приметой этой улицы, как её кривизна. Улица изгибалась дугой, торопясь к Никитским воротам. Она сливалась с Малой Никитской, а в точке их соприкосновения стоял красивейший в Москве особняк Степана Рябушинского, в котором ныне пребывал музей Горького. Быть может, Сашу влекло к этому особняку? Он любил его. Он часто просил маму заглянуть сюда, когда они вместе прогуливались. Теперь он впервые прогуливался один, без мамы. Он знал: там, впереди, в устье Спиридоновки - изгибы женственных рам, мозаичные орхидеи фриза, знаменитая мраморная лестница, стекавшая волной в холл первого этажа, освещенная светильником - овеществленной в стекле медузой. Лестница, которую сторожит саламандра, притаившаяся на капители колонны. Стиль модерн. Архитектор Шехтель. Пространство, которое будит душу. Пространство, зовущее к красоте, подчиненное её законам...
Скорее, скорее вперед! Отчего-то сердце жмется от страха. Может, оттого, что он впервые в Москве один? Стыдно, стыдно - ему же четырнадцать лет! Ничего, ничего, вот дойдет до конца улицы и повернет обратно. От былой его отчаянной решимости не осталось следа - будто растеклась она по асфальту притихшего города. А туча все приближалась. Странно, почему никого нет? Центр Москвы все-таки... Сашка слышал как стучат его каблуки, но громче их билось сердце. Он стал ступать на носках - будто крался, будто за кем-то охотился. Или это за ним охотились? Он поравнялся с громадой другого шехтелевского особняка - тот молчаливой желтой громадой навис над ним, и Саня отчего-то остановился. Он почувствовал на себе чей-то взгляд.
За невесомой ажурной чугунной решеткой стоял он - бывший особняк Саввы Морозова, вознося над улицей свою горделивую и чуть презрительную надменность. Стилизованный под средневековый замок, особняк даже как бы немного подавлял Спиридоновку, которая словно в испуге огибала его...
Сашка запрокинул голову... на него глядело странное и жуткое существо. Удивительно, что прежде он его не замечал. Оно притаилось наверху, над дождевой трубой и замерло там, словно поджидая очередную жертву. Еще один пристальный взгляд... Сашка прищурился, вглядываясь... там, с другой стороны сидело ещё одно. И словно прицеливалось, готовое сняться, взлететь... и ринуться вниз. Чтобы растерзать беднягу, осмелившегося в одиночестве миновать грозные стены особняка. Химеры! Похожие на тех, что сторожат тайны Нотр-Дам в Париже, но только похожие... потому что эти были живые. Так ему показалось...
Сашка вздрогнул и, повернув назад, кинулся бежать. Тут и хлынуло. Но как! Темные плети дождя скрыли очертания мира - он пропал, и только хлещущие наотмашь потоки напоминали об его очевидной реальности...
И вдруг из шквала, из небытия вынырнул человек. Сашка буквально налетел на него, потому что почти ничего не видел. Высокий сутулый старик в черной шляпе и черном пальто какого-то странного покроя не спеша брел себе под зонтом по Спиридоновке, и, по-видимому, ни ливень, ни шквальный ветер нимало его не занимали. Наклонясь над парнишкой, он стал разглядывать его, точно муху под микроскопом. Во тьме блеснули круглые стекла очков, стальные зубы оскалились в кривой и злорадной ухмылке... и глухое сдавленное хихиканье отчетливо послышалось в шуме дождя.
Старик насмехался над ним! И не просто смеялся - он как будто все знал о Сане и выносил ему приговор. Мол, не будет тебе пути - ни по улице этой, ни в жизни... Путь твой - это лишь топоток насекомого в пожухлой траве... насекомого, которого скоро раздавит чей-то ботинок!
Все это в миг один пронеслось в голове у Саши, в ней зашумело... и дальше он действовал бессознательно. Это было как взрыв безотчетной неуправляемой злобы! Он вырвал у старика зонтик, одним махом сложил его, превратив в подобие трости, и принялся колотить незнакомца по чем попало: по ногам, по печам, по спине... Парень прыгал вокруг него, пыхтел натужно и бил... бил, что есть мочи!