Страница:
А что делать с волосами, сильней которых даже самый слабый ветер? И дождь их мочит, и солнце их жжёт, мороз ломает, а перхоть губит корни, словно ржа. И нет укрепляющего компонента, дудки всё. Весь Ваш чеснок, алоэ, лук, ромашка, мёд, коньяк, яйца желток, белок иль вместе, кора дубины и касторка, массаж или электрошок. Не впрок. Пусть выпадают и седеют все. Что оттого? Был бы цел один волос, точнее волосок, на котором висит каждый из нас, даже самый лысый от самого рождения. И называется он странно - Жизнь!
Не оборвался бы раньше времени.
21 октября 2002-го года.
Отбой.
Перебирая домашнюю утварь, я наткнулся на старый телефон. Добрый, наивный, громоздкий. Служивший некогда престижем. Поначалу по которому даже звонить было некуда. А потом от которого просто хотелось бежать (так он звенел).
Он хранит на себе отпечатки пальцев тех, чьё прикосновение к себе сейчас я счёл бы за счастье. И помнит голоса людей, которых больше нет. И их слова, которыми теперь никто не говорит: правильные и грамотные. Литературные.
Он молчит. Но знает многое. Хранит в своих шнурах такие байки, которыми жива любая женщина. И слышал столько сплетен, что в пору отдохнуть. От них. От сплетен и от женщин. От работы. Которой было много каждый день.
Он информирован. Но стоек. И обладая огромной пропускной способностью слов, что есть новости, не оставил в себе ничего. Что послужило бы врагу, попадись он ему в руки. Он солдат. И чётко выполнял свои обязанности. Служа народу.
Он молодости друг. И перезнакомил много поколений юношей и девушек. Что целовали трубку вместо губ и засыпали рано утром возле телефона. Обняв его и думая о ней или о нём. Он разрешал влюбляться и заявлять об этом смело. Вслух.
Он был. Он жил. Он радовал и огорчал. Тревожил, было дело. С ним было хорошо и плохо. По-разному. Но без него никто не мог представить новый день после того, как он вошёл однажды в дом. И остался в нём, как полноправный член семьи.
Смотрю я на него, и многие десятилетия проходят перед глазами. Люди. История семьи в лицах. Беру трубку и хочу поговорить с кем-нибудь из них. Но нет ни голосов, ни звуков. Нет никого из тех, которых больше нет. Остался только телефон.
А он молчит. Былой прогресс.
22 октября 2002-го года.
В тире.
Выстрел. Ещё один. И ещё. Расстреляна вся обойма, все патроны. Гильзы пустуют. Пули попали в цель. Которой нет. Её, собственно, и не было. Хотя все пули пробили только десятку, одну только десятку и ничего, кроме десятки. И по самому центру мишени зияет откровенная дырка. Единственная, большая и ровная. Как на бублике. А на деле лишь испорчен лист бумаги, олицетворяющей мишень, и расстреляна вся обойма, все патроны. И больше ничего, кроме шума и запаха гари.
А Родина там, где хорошо нашим детям. Пора бы это понять.
23 октября 2002-го года.
Наказание.
Если он оступился раз и оказался не то, чтоб не тот, а что-то не то, то не торопи топор. Не руби, обожди. Это ещё не враг. И голова его может пока послужить ногам. На плечах. И покаяться сердцем в слезах за горячесть. Будь мудр. Накажи ему, но не наказывай его. Ещё.
Но если он оступился не раз и оказался не тот, а не что-то не то, то руби, не жалей. Спеши. Он есть враг. И голова его может опять послужить ногам. На плечах. И каяться сердцем в слезах за глупость будешь ты. И те, кто счёл тебя мудрым. Накажи его, но не наказывай ему. Уже.
Наказ: наказывай тех, кому наказывать поздно, кого наказывать время. Иначе безнаказанность закажет нас.
В наказание.
29 октября 2002-го года.
Опять о них же.
Давайте отдавать не отдаваясь, принимая отдачу за подношение, не подаяние в моменты покаяния. Даруя дар подарком одарённому без дарственной надписи. А так. За то, что есть он у меня и у меня есть то, что я дарю ему как одарённому и обречённому на то, чтоб быть со мной моим.
Я не навязываю дружбы. Я так дружу. И очень, кстати, люблю своих друзей.
За Вас!
30 октября 2002-го года.
Чемпион.
Мы сыграли. И он выиграл. И выиграл он не потому, что он выиграл, а потому, что я проиграл. А я проиграл оттого, что был готов выиграть. Зато он не был готов проиграть. И если бы он проиграл, он проиграл бы. Тогда как я выиграв ничего не выиграл бы. Поэтому я, проиграв не проиграл, а он, выиграв хоть и не проиграл, но ничего и не выиграл. И играл то не он со мной, а я с ним. Хотя играли мы оба. И играли мы вместе. И ничьи в игре не должно было быть. Не могло.
Не каждый победитель есть победитель над побеждённым. Иной побеждённый и есть победитель, нашедший в себе силы позволить себя победить. И позволив себя победить, позволить победителю быть победителем. И жить. Но позор убеждённому побеждённому, которого и побеждать то не надо. Он уже побеждён и останется побеждённым даже будучи победителем над самим победителем. И победа его есть поражение. Потому, что он - не игрок.
Все хотят играть в выигрышные игры. В этом недостаток нашего времени.
31 октября 2002-го года.
Концерт для дирижёра с оркестром.
Хорошие слова в оправе музыкальной, как драгоценный камень, насажанный на платину, дают такую роскошь, что не исчесть в каратах, рождая зависть былого ювелира.
И люди носят это украшение, даря любимым при луны сиянии. И дети любят это утешение, нося с собой всегда, не на себе, не при себе. В себе. Оно их красит больше.
Хоть с голосом возникли затруднения, и слуха нет, и не было всегда, и сцена для меня страшна, как поле боя после боя, душа поёт без микрофона, когда слова и музыка - родня.
Рассказ я этот посвятил своей супруге. Которая художник многих песен. И отзыв о которой крайне лестен. И просто - очень милый человек. Люблю, когда её играют и её поют.
А также я люблю, когда меня читают.
1 ноября 2002-го года.
Переходный период.
Каждый раз, когда осень набирает обороты, нам кажется, что она не дотянет. Сойдёт с дистанции. И завтра нам будет также тепло, как было тепло вчера, когда было тепло.
Но каждый раз, когда каждый новый день холоднее предыдущего, мы огорчаемся. Подозревая, что тормоза опять отказывают. И осень очень даже может докатиться до зимы.
К наступлению которой мы каждый раз не готовы. Хотя хорошо знакомы и с календарём, и с законами природы. Ну, не хотим мы верить, что зима таки будет. Не желаем, и всё тут.
А зима приходит. И совсем не вдруг. Но застаёт нас врасплох, как муж, приехавший из командировки раньше времени жену из того анекдота. И мы раздеты перед стихией. И надо врать.
И врём ведь. Приборы - синоптикам, синоптики - нам, мы - детям. Сами себе. А дети растут в этой лжи. И каждое поколение вынуждено делать революцию. Дабы врать дальше.
Не пойму. Неужели сложно ждать зиму к зиме и готовиться к ней, чтобы быть готовыми, когда наступит зима, что совершенно неизбежно? Как бы пушки не разгоняли густые тучи.
Опять холодает.
2 ноября 2002-го года.
Поход в лабиринт.
Он был тот, кто мог. Точнее тот, кто мог бы. Ещё точнее, тот, кто смог бы. Если б захотел. И он, вроде, хотел, И его, вроде, хотели. И все, вроде, хотели одно и то же. Точнее, все хотели одного и того же. Ещё точнее, интересы были разными. И цели, стало быть, тоже.
И он пообещал их повести. И они желали, чтобы он их повёл. Точнее, они желали, чтобы повёл их именно он. Ещё точнее, они желали быть ведомыми им. Доверяя его прошлому. Доверяя ему будущее. Веря в начало совместного творчества. И в назидание созидания.
И он повёл их, желающих быть ведомыми именно им. И они пошли, желая быть ведомыми именно им. И не мало годов провели они в пути. И не мало голов положили они в пути. И всю подошву стоптали они в пути, аж до крови на пятках. Пока не поняли они: их водят за нос.
Он повёл их, как Моисей, а привёл, как Сусанин.
Им вместе никогда не дойти.
4 ноября 2002-го года.
Нулевой цикл.
Если у дома нет фундамента, он шаток и ломок. Как волос на прекрасной головке молодой девицы, вымытый некачественным шампунем, смытым жёсткой водой. Он - дом на песке, даже если построен на крепком бетоне. И даже если бетон этот высшей марки.
В нём не стоит селиться. И не стоит льститься на простор квадратуры и свежесть ремонта. Ни обои, ни кафель, ни паркет или ковралит не должны ослепить разума покупателя. Дом желанный лишь внешне и крайне опасный. Он аварийный с момента рождения.
Его не надо сносить техникой. И минёрам здесь тоже дела нет. И урагана ждать не придётся. Достаточно лишь сильного дуновения ветра, и дом для начала сменит место постоянного пребывания. Географической дислокации. А позже и вовсе перестанет быть.
С домом легче. Он был, и нет его. Не жалко. Особенно когда всё обошлось без человеческих жертв. Без особых потерь. Как быть с человеком, у которого нет фундамента? Которого носит из крайности в крайность не ураган, и вовсе не ветер. А слабость.
Он гибок не умом, он гибок телом. В нём нет основы, нет стержня. Арматуры. Которая не позволяла бы ему так низко кланяться. И так низко пасть. Разрушая своим падением не одно строение, тем вызывая человеческие жертвы. Калеча не людей, а судьбы.
Когда дом не имеет фундамента, виноват архитектор. Когда человек не имеет фундамента... Может и стоит послать его по матери?
Не экономьте на фундаменте. И катастрофы можно избежать.
7 ноября 2002-го года.
Молочная продукция высшего качества.
Мы учимся у того, который учился у нас. Нас учит тот, кто учился у нас. Его учит тот, кто должен был учить нас. А он, в свою очередь, будет учить нас, не вспоминая о том, кто учил его вместо нас.
Тот, кто должен учить нас, учит не нас. Потому, что не мы учиться хотят. И хорошо платят за то, чтобы их учили. А мы не хотим учиться. И тоже платим за то, чтобы нас учили, а мы не учились.
А он хочет учить. И учит. Их, не нас. И они называют его Учителем и почитают его. А мы его тоже называем учителем, нарекая мучителем и убегая с уроков. Диплом мы всё равно получим.
И он унижен своей ненужностью. И ещё потому, что его ученики такие безграмотные. Хотя имеют полное образование. И многое из того, что ему не суждено иметь. Потому, что он - учитель.
Он не один. Их много. Их очень много. Они сливки общества. И почти все они уже не в нашем обществе. И украшают они не наше общество. И обогащают они не нас. А мы в них так нуждаемся.
Пройдёт ещё совсем немного времени, и сливки будут отливаться в слитки и храниться в банке. Под усиленной вооружённой охраной. На самый чёрный день, который уверенно наступает.
Сливки должны быть в банке (от слова банка), слитки должны быть в банке (от слова банк), люди должны быть на месте (от слова Родина), а утекать должна лишь вода (от слова отлив).
А не мозги.
9 ноября 2002-го года.
Фауст.
Вышел из Фауны.
Одарил Флорой.
Добился Фортуны.
Плачет Фемида.
Фактов много.
14 ноября 2002-го года.
Ария оратора.
Когда хорошо поставлен голос, подвешен язык, отчеканена дикция, отработаны манеры и лицо с серьёзным самовыражением от природы, он начинает убедительно лгать. Хуже другое: ему начинают верить. Но самое страшное - его стараются понять и оправдать, прекрасно понимая и осознавая то, что он лжёт. И идут за ним даже в пропасть просто потому, что он симпатичен внешне и у него хорошо поставлен голос, подвешен язык, отчеканена дикция, отработаны манеры и лицо с серьёзным самовыражением от природы.
Когда хорошо поставлен голос, подвешен язык, отчеканена дикция, отработаны манеры и лицо с серьёзным самовыражением от природы, хорошо бы быть диктором на центральном телевидении. Тогда приятнее будет слушать, скажем, прогноз погоды, даже если погода обещает быть пасмурной.
Лгущему убедительно убеждённо верят.
Улыбайтесь, Вас обманывают.
15 ноября 2002-го года.
Праздник урожая.
Мы, то есть люди, считаем себя хитрее других. Животных. Объясняя хитрость разновидностью ума. Тем самым провозглашая себя ещё и умнее остальных.
И придумываем праздники. На которые обязательно нужно съесть того или иного зверя. Или птицу. Или рыбу. Для чего их предварительно и долго откармливаем.
Мы пашем Землю. Сеем и пожинаем её плоды. И Земля кормит наших зверей, или птиц, или рыб. Помогая нам их откармливать. И впоследствии вкусно съесть.
Земля щедро кормит и нас. Добротами и яствами, рождёнными ею, но не посеянными нами. И витамины наш организм получает опять же от неё. Земли-матушки.
Так, прожив сытно и полезно, мы покидаем Землю. Точнее её поверхность. И уходим в неё. Удобряя теперь уже её. Собой. И получается, что это она откармливала нас.
Земля кормит нас. Земля кормится нами.
Наша смерть - её праздник.
18 ноября 2002-го года.
Утопия.
Все говорят, что он умён. И он умён. Как отличник в последнем классе средней школы, уверенно шагающий к золотой медали. И знающий назубок все темы учебников. Даже те, которые ещё не проходили.
Он всё учил и помнит даты и героев имена. Примеры и задачи, а также формулы в его сознании такой пустяк. Каким следует пугать лишь отстающих в классе. Но не его, который знает всё. Читал.
Он и в грамматике силён. И пишет без ошибок. Диктанты, изложения, или протоколы по строго установленной форме. Но не сочинения. Вот тут он слаб, тут он сдаёт. Тут нужно думать, тут мало знать.
Необходимо фантазировать. Как им, которых многие считали сумасшедшими тогда, когда они мечтали плыть, или летать, или ехать. И не дождавшись ни заплывов, ни полётов, ни поездок умерли.
Но не изменили своей мечте. Подав идею тем, кто был сильнее в знаниях и науками подкован. Они изобрели всё то, что плавает, летает, едет. А авторами были фантазёры. Те, которых считали сумасшедшими.
Человек с умом хорошо знает то, что было. Человек с фантазией легко представляет то, что будет.
В фантазии прогресс. А умы её доработают.
19 ноября 2002-го года.
Само собой.
Как много пресных пожеланий. На Новый Год и День Рождения. Таких, как счастья в крепком здравии. И долгих лет того, что не радует уже давно. И, главное, остаться. Самим собой. Всегда и всюду. До самого конца. Конца. И пожелав такой комплект обычных пожеланий, считать себя не глупым. Изобретательным в словах. И даже пионером. Хотя обычно все желают одно и то же. Счастья и здоровья, долгих лет и оставаться самим собой.
Допустим. Счастье нужно и здоровье необходимо. Хотя порой здоровье в счастье. И счастье в здравии. И если есть и то, и другое, то хорошо бы долгих лет с таким вот счастьем быть здоровым. Как быть с самим собой, остаться им? Как быть, когда подонок ты и вечно был подонком? Остаться им тебе желать на долгие года лишь для того, что б пожелать? Позвольте, я не стану. И Вам того желаю убедительно: не смейте, не желайте.
А если ты хорошим слыл всю жизнь, лет, этак, сорок-сорок пять, ты сам уже есть сам. Само собой. И пожелать тебе остаться им всё равно, что пожелать не менять своего имени. Которое ты носишь много лет. Лет, этак, сорок-сорок пять. И менять его и сам (опять же сам) не собираешься. Что мне желать тебе слова без смысла? Пусть буду не красноречив, зато душевен. Желаю счастья, а в счастье скрыто всё. Здоровье, годы. И многое другое.
"Оставайся самим собой". Звучит красиво.
20 ноября 2002-го года.
Дорога к храму.
Как долго нам твердили, будто Бога нет. И храмы строить перестали. А в тех, что были, мессу запрещали. Отдав под склад продуктов златые купола. Святых отцов детей растили в пионерах. Самих Отцов кормив кошерной ложью даже в пост. И Ленина труды прозвав писанием священным читали перед сном. На сон грядущий. Чадам.
И каждый, кто твердил, что Бога нет, назваться Богом жаждал. Религию лишая государства, свой культ он возводил до культа. Что был религией неверных. Для масс он становился идол, которому преподносились жертвы. И головы летели, в которых были мысли. Рекою кровь лилась по мостовой и тротуарам (не красная, а голубая). И грешных не было.
Так появились не Боги, и не Божества. Так появились божки. Которых расплодилось много. Настолько, что вопрос возврата к язычеству стал ребром. Что есть раскол и неповиновение. Тогда пришёл (нет, не Мессия) очередной божок и, представьте, Бога разрешил. И масса тех, кто грешным не был, но в жертву приносил соседа, обомлела.
И ринулась храмы возводить. Во имя Бога. Чем близость к Богу доказать, а заодно и смыть грехи, которых, кстати, не было (предать и донести, разве ж это грех? Ведь не убил никого. Сам). Цементом, камнем, арматурой, деньгами, то есть, откупиться и Бога подкупить хотели. Дорогу к храму украшая цветами. Жертвуя копейки нищим. И больным...
Дорогу к храму осилит и не идущий тоже. И даже там, где храма вовсе нет. Важнее верить в Бога и быть верным Богу. Не языком, а сердцем. Любить творение его - собрата. И в мире жить. Тогда и будет в мире мир. И войны перестанут быть. Ложь станет ложью, воровство исчезнет, зауважают честь. И храмы, может, будут не нужны.
Нет бога кроме Бога!
21 ноября 2002-го года.
Банально.
"Старо, как мир", - обычно говорят. И это правда, мир не новый. И люди - вечные жильцы. И воздух тот же, горы те же. Моря и реки, океаны и ручьи. Леса, поля, сады и огороды. Всё есть и будет, и таким же было. И поменяется лишь время года. Когда такой же дождь, когда такой же снег. И то же солнце утро начинает.
Тогда зачем все дети задают вопрос: "Откуда всё взялось?", а старики: "Куда всё делось?" Ведь всё взялось совсем давно оттуда и никуда совсем не делось. Как было всё всегда, так всё и будет. Навсегда. И человек родившись снова спросит: "Откуда?", и не найдя ответа в жизни перед смертью удивится: "Куда?"
А я спрошу: "Зачем?"
22 ноября 2002-го года.
Имение.
Я так хочу иметь. И чтоб имел не только я. И чтобы от того, что я имею, не перестали бы иметь другие. И не имея своего, моё иметь хотели бы. Пусть все имеют. И имеют то, чего иметь хотелось бы. Ведь разное хотят иметь и разные потребности. У каждого желание своё, свои наклонности. Своя фантазия, своя цена, свой грех. Зачем же мне иметь седые волосы по телу не за дело. А лишь за то, что мне приходится иметь не то, что я хочу и отвечать перед Законом жизни за фантазии, и цены, и грехи других. Ведь это не мои потребности. И желания такого не желаю. И наклонности мои совсем другие. Но мне приходится иметь всё то, что я имею. Потому, что кто имеет, порешил: я не имею права.
А я хочу иметь имение.
23 ноября 2002-го года.
Любопытной Варваре нос оторвали.
Хотел бы я узнать какой-нибудь секрет и возгордиться. Давая знать намёками знакомым, что храню секрет, и никому его не расскажу. И не открою даже близким. Пусть просят или умоляют слёзно. Я знаю то, чего не ведают другие. Чем выше остальных в своих глазах. А кто не ведает того, что знаю я, пусть постыдится. И завидует.
Но тут приходит кто-то и намёком говорит о том, что знает то, что знает только он. И намекнув, пытается уйти. Но я, забыв о гордости и чести, начинаю просить, а позже умолять его остаться. И открыть секрет. Клянусь святыми, здравием живых и прахом мёртвых, что никому не расскажу. А он молчит улыбкою секрет. И уходит.
Подчинив меня себе навеки. И я, лишённый сна и аппетита, ищу его. И найдя, предлагаю бартер: раскрыть ему секрет, который знаю я в обмен на тот секрет, который знает он. На том и согласившись, мы делимся чужою тайной. Что нам доверили наивные владельцы, поверив в нашу честность. И порядочность, что есть основа человека.
Так и ползут по городам и сёлам слухи. Которыми богаты наши уши. И порой такое о себе услышишь, что Боже упаси такому быть. Но наши люди это дело любят. И если даже нет конкретных фактов, придумают и с грязью так смешают, что не отмыться никаким шампунем. И нет Закона против беззакония. И в любопытстве нет состава преступления.
Что делать? Дальше надо жить.
А Вы, пожалуйста, не верьте слухам.
25 ноября 2002-го года.
Осторожно, двери закрываются!
Давным-давно, целых несколько лет тому назад, когда ближнее зарубежье было Родиной, в дальнее зарубежье было таким же дальним, как обычно, его пригласили на праздник. Демонстрацию трудящихся после парада военных. Где поручили ответственное задание: возглавить колонну демонстрантов со Стягом в руках. И скандируя радостное "Слава!" с фанатичной уверенностью в голосе, сумасшедшей верой в глазах и чётким чеканным шагом пройти мимо трибуны, что вечные диссиденты тонко прозвали "пройти сквозь строй". Так он стал знаменосцем. И никогда не изменял призванию - быть впереди.
Даже тогда, когда Родину начало мутить и рвать. На части, в последствии названные ближним зарубежьем. Диссиденты сразу же перебрались в дальнее зарубежье и о прошлом своём старались больше не вспоминать. Принудительные демонстрации и парады сменились массовыми митингами и шествиями. Где он непременно участвовал. И, как обычно, не с пустыми руками. А с Флагом вместо стяга. И возле той же трибуны, на которой стояли теперь уже другие люди, с той же фанатичной уверенностью в голосе, сумасшедшей верой в глазах и чётким чеканным слогом орал "Долой!"
И на войне, которая была всё с тем же ближним зарубежьем, что Родиной звалась совсем недавно, он поднимал на бой бойцов под Знамя части. Которые за дело чести шли вперёд и смерти вопреки "Ура!" кричали. Да с фанатичной уверенностью в голосе, сумасшедшей верой в глазах и чётким чеканным матом. А он, контуженный и раненный, с подорванным здоровьем, Знамя выносил с любого поля боя. Чем войсковая часть гордилась, и солдаты жили. А враг терял надежду каждый раз, увидев Знамя части той хотя и не в первозданном виде и не первой свежести, но в гордой вертикали. И на высоте.
Прошла война, что кончилась ничем. И многие обратно не вернулись. А он живой остался, не погиб. И повстречался мне недавно. Он нынче работник метрополитена. И трудится под землёй, в самой глубокой станции городского метро. Стоит он на платформе, в фуражке, в форменной одежде. И с флажком (надо же заставить человека так обмельчать). И от него былого - лишь сумасшедшее выражение глаз. А мимо, по обе стороны в обе стороны проносятся вагоны. В них взрослые и дети. Люди. Жизнь. И всё проходит мимо. Только он стоит на месте, глубоко под землёй. Один. Но при любимом деле.
Мораль: когда профессиональный опыт не востребован, может не стоит бояться переквалифицироваться?
Спешите, двери закрываются!
26 ноября 2002-го года.
Задушевная духовность.
Что ни говори, а люди мы всё-таки странные. Мы, то есть мы - обладатели и носители (не путать с соискателями) пресловутой загадочной русской души вне зависимости от национальной принадлежности, географической дислокации и языка общения. Это общее понятие для всех, кто не боится в этом признаться.
Мы эрудированны и прекрасно разбираемся во всех вопросах. Читали мировую историю с периодами и эпохами, знакомы с астрономией с кометами и астероидами, изучали атлас мира с материками и океанами. Но больше всего мы понимаем в политике и всегда точно знаем, что делать и кто виноват. Только так ничего и не делаем.
Мы ругаемся, как сапожник, курим, как паровоз, пьём, как лошадь, напиваемся, как свинья, живём, как скотина, зато читаем изысканную литературу и тонко чувствуем красоту. И даже пишем стихи. И иногда выдаём такое, гениальностью чего последующие поколения обязательно будут гордиться во время или после очередной пьянки.
Мы не всегда сидели, но любим блатные лагерные песни в грубом исполнении хриплого голоса. Мы внимательно вслушиваемся в банальные слова и переживаем их с тяжёлым сердцем (при этом опера нам не чужда). Мы уважаем заключённых и ненавидим правоохранительные органы. Мы диссиденты мозгом даже тогда, когда нас никто не трогает.
В нас духовность великая и большая душа. И мы богаты тем, чего не имеем. Наш талант жить - самородок. Нам бы поле вольное, костёр огромный да гитару при всех струнах. И жизнь удалась. Мы барды, мы совковые хиппи, мы свободные люди, наделённые чувством высокой любви. И мы способны совершать поступки, лишённые логики.
Откуда я всё это знаю?
30 ноября 2002-го года.
Карнавал.
Вот и декабрь наступил. А вместе с ним и мы наступили на те же грабли. И публика в предвкушении предстоящего предпраздничного представления начала расслабляться в плане работы и напрягаться в плане подготовки костюмов и масок. К карнавальной ночи, которая непременно будет.
Все спешат, торопятся и торопят время, которое и само торопится, без посторонней помощи. Покупают и закупают на всякий случай. Делятся и скрывают, чтобы сюрприз получился интереснее. И все, конечно, чего-то ждут, даже те, которые уже не ждут ничего, но всё же... Готовятся.
И эта старая сволочь (которая старая и как сволочь, и как жилец), что пьёт кровь молодым, лишая их перспективы, в больших дозах и без закуски, тоже достал из сундука свой карнавальный костюм - ангела - и вечерами штопает прохудившиеся места, отчего по утрам пахнет нафталином.
Он завсегдатай на карнавалах. И никогда не изменяет своему костюму. Ангела. И многие завсегдатаи его знают ангелом. Потому, что на карнавалах он и есть ангел: добрый, краткий, хрупкий. И интересный, в чём ему, безусловно, не откажешь, и что поддерживает имидж. Ангела.
Хотя в душе он сущий дьявол. И не любит ни ангела, ни его создателя. И столько грехов на нём, что гореть ему в аду в любом костюме (там не скрыться). И зная это, он грешит ещё сложнее и изощрённее. Ибо уверен: грехом больше, грехом меньше, а в рай дорога закрыта. И это так...
Вернёмся к карнавалу. Где все в костюмах и при масках. Все ангелы, феи, амуры, и просто добрые люди. Но как приходит ночь и прочь костюмы, так рожки, копыта и хвосты наружу. И сущность каждого становится очевидной. Они среди нас, во плоти человеческой. Что и есть костюм.
А наши будни - карнавал.
2 декабря 2002-го года.
Коммунальная неуверенность.
Не оборвался бы раньше времени.
21 октября 2002-го года.
Отбой.
Перебирая домашнюю утварь, я наткнулся на старый телефон. Добрый, наивный, громоздкий. Служивший некогда престижем. Поначалу по которому даже звонить было некуда. А потом от которого просто хотелось бежать (так он звенел).
Он хранит на себе отпечатки пальцев тех, чьё прикосновение к себе сейчас я счёл бы за счастье. И помнит голоса людей, которых больше нет. И их слова, которыми теперь никто не говорит: правильные и грамотные. Литературные.
Он молчит. Но знает многое. Хранит в своих шнурах такие байки, которыми жива любая женщина. И слышал столько сплетен, что в пору отдохнуть. От них. От сплетен и от женщин. От работы. Которой было много каждый день.
Он информирован. Но стоек. И обладая огромной пропускной способностью слов, что есть новости, не оставил в себе ничего. Что послужило бы врагу, попадись он ему в руки. Он солдат. И чётко выполнял свои обязанности. Служа народу.
Он молодости друг. И перезнакомил много поколений юношей и девушек. Что целовали трубку вместо губ и засыпали рано утром возле телефона. Обняв его и думая о ней или о нём. Он разрешал влюбляться и заявлять об этом смело. Вслух.
Он был. Он жил. Он радовал и огорчал. Тревожил, было дело. С ним было хорошо и плохо. По-разному. Но без него никто не мог представить новый день после того, как он вошёл однажды в дом. И остался в нём, как полноправный член семьи.
Смотрю я на него, и многие десятилетия проходят перед глазами. Люди. История семьи в лицах. Беру трубку и хочу поговорить с кем-нибудь из них. Но нет ни голосов, ни звуков. Нет никого из тех, которых больше нет. Остался только телефон.
А он молчит. Былой прогресс.
22 октября 2002-го года.
В тире.
Выстрел. Ещё один. И ещё. Расстреляна вся обойма, все патроны. Гильзы пустуют. Пули попали в цель. Которой нет. Её, собственно, и не было. Хотя все пули пробили только десятку, одну только десятку и ничего, кроме десятки. И по самому центру мишени зияет откровенная дырка. Единственная, большая и ровная. Как на бублике. А на деле лишь испорчен лист бумаги, олицетворяющей мишень, и расстреляна вся обойма, все патроны. И больше ничего, кроме шума и запаха гари.
А Родина там, где хорошо нашим детям. Пора бы это понять.
23 октября 2002-го года.
Наказание.
Если он оступился раз и оказался не то, чтоб не тот, а что-то не то, то не торопи топор. Не руби, обожди. Это ещё не враг. И голова его может пока послужить ногам. На плечах. И покаяться сердцем в слезах за горячесть. Будь мудр. Накажи ему, но не наказывай его. Ещё.
Но если он оступился не раз и оказался не тот, а не что-то не то, то руби, не жалей. Спеши. Он есть враг. И голова его может опять послужить ногам. На плечах. И каяться сердцем в слезах за глупость будешь ты. И те, кто счёл тебя мудрым. Накажи его, но не наказывай ему. Уже.
Наказ: наказывай тех, кому наказывать поздно, кого наказывать время. Иначе безнаказанность закажет нас.
В наказание.
29 октября 2002-го года.
Опять о них же.
Давайте отдавать не отдаваясь, принимая отдачу за подношение, не подаяние в моменты покаяния. Даруя дар подарком одарённому без дарственной надписи. А так. За то, что есть он у меня и у меня есть то, что я дарю ему как одарённому и обречённому на то, чтоб быть со мной моим.
Я не навязываю дружбы. Я так дружу. И очень, кстати, люблю своих друзей.
За Вас!
30 октября 2002-го года.
Чемпион.
Мы сыграли. И он выиграл. И выиграл он не потому, что он выиграл, а потому, что я проиграл. А я проиграл оттого, что был готов выиграть. Зато он не был готов проиграть. И если бы он проиграл, он проиграл бы. Тогда как я выиграв ничего не выиграл бы. Поэтому я, проиграв не проиграл, а он, выиграв хоть и не проиграл, но ничего и не выиграл. И играл то не он со мной, а я с ним. Хотя играли мы оба. И играли мы вместе. И ничьи в игре не должно было быть. Не могло.
Не каждый победитель есть победитель над побеждённым. Иной побеждённый и есть победитель, нашедший в себе силы позволить себя победить. И позволив себя победить, позволить победителю быть победителем. И жить. Но позор убеждённому побеждённому, которого и побеждать то не надо. Он уже побеждён и останется побеждённым даже будучи победителем над самим победителем. И победа его есть поражение. Потому, что он - не игрок.
Все хотят играть в выигрышные игры. В этом недостаток нашего времени.
31 октября 2002-го года.
Концерт для дирижёра с оркестром.
Хорошие слова в оправе музыкальной, как драгоценный камень, насажанный на платину, дают такую роскошь, что не исчесть в каратах, рождая зависть былого ювелира.
И люди носят это украшение, даря любимым при луны сиянии. И дети любят это утешение, нося с собой всегда, не на себе, не при себе. В себе. Оно их красит больше.
Хоть с голосом возникли затруднения, и слуха нет, и не было всегда, и сцена для меня страшна, как поле боя после боя, душа поёт без микрофона, когда слова и музыка - родня.
Рассказ я этот посвятил своей супруге. Которая художник многих песен. И отзыв о которой крайне лестен. И просто - очень милый человек. Люблю, когда её играют и её поют.
А также я люблю, когда меня читают.
1 ноября 2002-го года.
Переходный период.
Каждый раз, когда осень набирает обороты, нам кажется, что она не дотянет. Сойдёт с дистанции. И завтра нам будет также тепло, как было тепло вчера, когда было тепло.
Но каждый раз, когда каждый новый день холоднее предыдущего, мы огорчаемся. Подозревая, что тормоза опять отказывают. И осень очень даже может докатиться до зимы.
К наступлению которой мы каждый раз не готовы. Хотя хорошо знакомы и с календарём, и с законами природы. Ну, не хотим мы верить, что зима таки будет. Не желаем, и всё тут.
А зима приходит. И совсем не вдруг. Но застаёт нас врасплох, как муж, приехавший из командировки раньше времени жену из того анекдота. И мы раздеты перед стихией. И надо врать.
И врём ведь. Приборы - синоптикам, синоптики - нам, мы - детям. Сами себе. А дети растут в этой лжи. И каждое поколение вынуждено делать революцию. Дабы врать дальше.
Не пойму. Неужели сложно ждать зиму к зиме и готовиться к ней, чтобы быть готовыми, когда наступит зима, что совершенно неизбежно? Как бы пушки не разгоняли густые тучи.
Опять холодает.
2 ноября 2002-го года.
Поход в лабиринт.
Он был тот, кто мог. Точнее тот, кто мог бы. Ещё точнее, тот, кто смог бы. Если б захотел. И он, вроде, хотел, И его, вроде, хотели. И все, вроде, хотели одно и то же. Точнее, все хотели одного и того же. Ещё точнее, интересы были разными. И цели, стало быть, тоже.
И он пообещал их повести. И они желали, чтобы он их повёл. Точнее, они желали, чтобы повёл их именно он. Ещё точнее, они желали быть ведомыми им. Доверяя его прошлому. Доверяя ему будущее. Веря в начало совместного творчества. И в назидание созидания.
И он повёл их, желающих быть ведомыми именно им. И они пошли, желая быть ведомыми именно им. И не мало годов провели они в пути. И не мало голов положили они в пути. И всю подошву стоптали они в пути, аж до крови на пятках. Пока не поняли они: их водят за нос.
Он повёл их, как Моисей, а привёл, как Сусанин.
Им вместе никогда не дойти.
4 ноября 2002-го года.
Нулевой цикл.
Если у дома нет фундамента, он шаток и ломок. Как волос на прекрасной головке молодой девицы, вымытый некачественным шампунем, смытым жёсткой водой. Он - дом на песке, даже если построен на крепком бетоне. И даже если бетон этот высшей марки.
В нём не стоит селиться. И не стоит льститься на простор квадратуры и свежесть ремонта. Ни обои, ни кафель, ни паркет или ковралит не должны ослепить разума покупателя. Дом желанный лишь внешне и крайне опасный. Он аварийный с момента рождения.
Его не надо сносить техникой. И минёрам здесь тоже дела нет. И урагана ждать не придётся. Достаточно лишь сильного дуновения ветра, и дом для начала сменит место постоянного пребывания. Географической дислокации. А позже и вовсе перестанет быть.
С домом легче. Он был, и нет его. Не жалко. Особенно когда всё обошлось без человеческих жертв. Без особых потерь. Как быть с человеком, у которого нет фундамента? Которого носит из крайности в крайность не ураган, и вовсе не ветер. А слабость.
Он гибок не умом, он гибок телом. В нём нет основы, нет стержня. Арматуры. Которая не позволяла бы ему так низко кланяться. И так низко пасть. Разрушая своим падением не одно строение, тем вызывая человеческие жертвы. Калеча не людей, а судьбы.
Когда дом не имеет фундамента, виноват архитектор. Когда человек не имеет фундамента... Может и стоит послать его по матери?
Не экономьте на фундаменте. И катастрофы можно избежать.
7 ноября 2002-го года.
Молочная продукция высшего качества.
Мы учимся у того, который учился у нас. Нас учит тот, кто учился у нас. Его учит тот, кто должен был учить нас. А он, в свою очередь, будет учить нас, не вспоминая о том, кто учил его вместо нас.
Тот, кто должен учить нас, учит не нас. Потому, что не мы учиться хотят. И хорошо платят за то, чтобы их учили. А мы не хотим учиться. И тоже платим за то, чтобы нас учили, а мы не учились.
А он хочет учить. И учит. Их, не нас. И они называют его Учителем и почитают его. А мы его тоже называем учителем, нарекая мучителем и убегая с уроков. Диплом мы всё равно получим.
И он унижен своей ненужностью. И ещё потому, что его ученики такие безграмотные. Хотя имеют полное образование. И многое из того, что ему не суждено иметь. Потому, что он - учитель.
Он не один. Их много. Их очень много. Они сливки общества. И почти все они уже не в нашем обществе. И украшают они не наше общество. И обогащают они не нас. А мы в них так нуждаемся.
Пройдёт ещё совсем немного времени, и сливки будут отливаться в слитки и храниться в банке. Под усиленной вооружённой охраной. На самый чёрный день, который уверенно наступает.
Сливки должны быть в банке (от слова банка), слитки должны быть в банке (от слова банк), люди должны быть на месте (от слова Родина), а утекать должна лишь вода (от слова отлив).
А не мозги.
9 ноября 2002-го года.
Фауст.
Вышел из Фауны.
Одарил Флорой.
Добился Фортуны.
Плачет Фемида.
Фактов много.
14 ноября 2002-го года.
Ария оратора.
Когда хорошо поставлен голос, подвешен язык, отчеканена дикция, отработаны манеры и лицо с серьёзным самовыражением от природы, он начинает убедительно лгать. Хуже другое: ему начинают верить. Но самое страшное - его стараются понять и оправдать, прекрасно понимая и осознавая то, что он лжёт. И идут за ним даже в пропасть просто потому, что он симпатичен внешне и у него хорошо поставлен голос, подвешен язык, отчеканена дикция, отработаны манеры и лицо с серьёзным самовыражением от природы.
Когда хорошо поставлен голос, подвешен язык, отчеканена дикция, отработаны манеры и лицо с серьёзным самовыражением от природы, хорошо бы быть диктором на центральном телевидении. Тогда приятнее будет слушать, скажем, прогноз погоды, даже если погода обещает быть пасмурной.
Лгущему убедительно убеждённо верят.
Улыбайтесь, Вас обманывают.
15 ноября 2002-го года.
Праздник урожая.
Мы, то есть люди, считаем себя хитрее других. Животных. Объясняя хитрость разновидностью ума. Тем самым провозглашая себя ещё и умнее остальных.
И придумываем праздники. На которые обязательно нужно съесть того или иного зверя. Или птицу. Или рыбу. Для чего их предварительно и долго откармливаем.
Мы пашем Землю. Сеем и пожинаем её плоды. И Земля кормит наших зверей, или птиц, или рыб. Помогая нам их откармливать. И впоследствии вкусно съесть.
Земля щедро кормит и нас. Добротами и яствами, рождёнными ею, но не посеянными нами. И витамины наш организм получает опять же от неё. Земли-матушки.
Так, прожив сытно и полезно, мы покидаем Землю. Точнее её поверхность. И уходим в неё. Удобряя теперь уже её. Собой. И получается, что это она откармливала нас.
Земля кормит нас. Земля кормится нами.
Наша смерть - её праздник.
18 ноября 2002-го года.
Утопия.
Все говорят, что он умён. И он умён. Как отличник в последнем классе средней школы, уверенно шагающий к золотой медали. И знающий назубок все темы учебников. Даже те, которые ещё не проходили.
Он всё учил и помнит даты и героев имена. Примеры и задачи, а также формулы в его сознании такой пустяк. Каким следует пугать лишь отстающих в классе. Но не его, который знает всё. Читал.
Он и в грамматике силён. И пишет без ошибок. Диктанты, изложения, или протоколы по строго установленной форме. Но не сочинения. Вот тут он слаб, тут он сдаёт. Тут нужно думать, тут мало знать.
Необходимо фантазировать. Как им, которых многие считали сумасшедшими тогда, когда они мечтали плыть, или летать, или ехать. И не дождавшись ни заплывов, ни полётов, ни поездок умерли.
Но не изменили своей мечте. Подав идею тем, кто был сильнее в знаниях и науками подкован. Они изобрели всё то, что плавает, летает, едет. А авторами были фантазёры. Те, которых считали сумасшедшими.
Человек с умом хорошо знает то, что было. Человек с фантазией легко представляет то, что будет.
В фантазии прогресс. А умы её доработают.
19 ноября 2002-го года.
Само собой.
Как много пресных пожеланий. На Новый Год и День Рождения. Таких, как счастья в крепком здравии. И долгих лет того, что не радует уже давно. И, главное, остаться. Самим собой. Всегда и всюду. До самого конца. Конца. И пожелав такой комплект обычных пожеланий, считать себя не глупым. Изобретательным в словах. И даже пионером. Хотя обычно все желают одно и то же. Счастья и здоровья, долгих лет и оставаться самим собой.
Допустим. Счастье нужно и здоровье необходимо. Хотя порой здоровье в счастье. И счастье в здравии. И если есть и то, и другое, то хорошо бы долгих лет с таким вот счастьем быть здоровым. Как быть с самим собой, остаться им? Как быть, когда подонок ты и вечно был подонком? Остаться им тебе желать на долгие года лишь для того, что б пожелать? Позвольте, я не стану. И Вам того желаю убедительно: не смейте, не желайте.
А если ты хорошим слыл всю жизнь, лет, этак, сорок-сорок пять, ты сам уже есть сам. Само собой. И пожелать тебе остаться им всё равно, что пожелать не менять своего имени. Которое ты носишь много лет. Лет, этак, сорок-сорок пять. И менять его и сам (опять же сам) не собираешься. Что мне желать тебе слова без смысла? Пусть буду не красноречив, зато душевен. Желаю счастья, а в счастье скрыто всё. Здоровье, годы. И многое другое.
"Оставайся самим собой". Звучит красиво.
20 ноября 2002-го года.
Дорога к храму.
Как долго нам твердили, будто Бога нет. И храмы строить перестали. А в тех, что были, мессу запрещали. Отдав под склад продуктов златые купола. Святых отцов детей растили в пионерах. Самих Отцов кормив кошерной ложью даже в пост. И Ленина труды прозвав писанием священным читали перед сном. На сон грядущий. Чадам.
И каждый, кто твердил, что Бога нет, назваться Богом жаждал. Религию лишая государства, свой культ он возводил до культа. Что был религией неверных. Для масс он становился идол, которому преподносились жертвы. И головы летели, в которых были мысли. Рекою кровь лилась по мостовой и тротуарам (не красная, а голубая). И грешных не было.
Так появились не Боги, и не Божества. Так появились божки. Которых расплодилось много. Настолько, что вопрос возврата к язычеству стал ребром. Что есть раскол и неповиновение. Тогда пришёл (нет, не Мессия) очередной божок и, представьте, Бога разрешил. И масса тех, кто грешным не был, но в жертву приносил соседа, обомлела.
И ринулась храмы возводить. Во имя Бога. Чем близость к Богу доказать, а заодно и смыть грехи, которых, кстати, не было (предать и донести, разве ж это грех? Ведь не убил никого. Сам). Цементом, камнем, арматурой, деньгами, то есть, откупиться и Бога подкупить хотели. Дорогу к храму украшая цветами. Жертвуя копейки нищим. И больным...
Дорогу к храму осилит и не идущий тоже. И даже там, где храма вовсе нет. Важнее верить в Бога и быть верным Богу. Не языком, а сердцем. Любить творение его - собрата. И в мире жить. Тогда и будет в мире мир. И войны перестанут быть. Ложь станет ложью, воровство исчезнет, зауважают честь. И храмы, может, будут не нужны.
Нет бога кроме Бога!
21 ноября 2002-го года.
Банально.
"Старо, как мир", - обычно говорят. И это правда, мир не новый. И люди - вечные жильцы. И воздух тот же, горы те же. Моря и реки, океаны и ручьи. Леса, поля, сады и огороды. Всё есть и будет, и таким же было. И поменяется лишь время года. Когда такой же дождь, когда такой же снег. И то же солнце утро начинает.
Тогда зачем все дети задают вопрос: "Откуда всё взялось?", а старики: "Куда всё делось?" Ведь всё взялось совсем давно оттуда и никуда совсем не делось. Как было всё всегда, так всё и будет. Навсегда. И человек родившись снова спросит: "Откуда?", и не найдя ответа в жизни перед смертью удивится: "Куда?"
А я спрошу: "Зачем?"
22 ноября 2002-го года.
Имение.
Я так хочу иметь. И чтоб имел не только я. И чтобы от того, что я имею, не перестали бы иметь другие. И не имея своего, моё иметь хотели бы. Пусть все имеют. И имеют то, чего иметь хотелось бы. Ведь разное хотят иметь и разные потребности. У каждого желание своё, свои наклонности. Своя фантазия, своя цена, свой грех. Зачем же мне иметь седые волосы по телу не за дело. А лишь за то, что мне приходится иметь не то, что я хочу и отвечать перед Законом жизни за фантазии, и цены, и грехи других. Ведь это не мои потребности. И желания такого не желаю. И наклонности мои совсем другие. Но мне приходится иметь всё то, что я имею. Потому, что кто имеет, порешил: я не имею права.
А я хочу иметь имение.
23 ноября 2002-го года.
Любопытной Варваре нос оторвали.
Хотел бы я узнать какой-нибудь секрет и возгордиться. Давая знать намёками знакомым, что храню секрет, и никому его не расскажу. И не открою даже близким. Пусть просят или умоляют слёзно. Я знаю то, чего не ведают другие. Чем выше остальных в своих глазах. А кто не ведает того, что знаю я, пусть постыдится. И завидует.
Но тут приходит кто-то и намёком говорит о том, что знает то, что знает только он. И намекнув, пытается уйти. Но я, забыв о гордости и чести, начинаю просить, а позже умолять его остаться. И открыть секрет. Клянусь святыми, здравием живых и прахом мёртвых, что никому не расскажу. А он молчит улыбкою секрет. И уходит.
Подчинив меня себе навеки. И я, лишённый сна и аппетита, ищу его. И найдя, предлагаю бартер: раскрыть ему секрет, который знаю я в обмен на тот секрет, который знает он. На том и согласившись, мы делимся чужою тайной. Что нам доверили наивные владельцы, поверив в нашу честность. И порядочность, что есть основа человека.
Так и ползут по городам и сёлам слухи. Которыми богаты наши уши. И порой такое о себе услышишь, что Боже упаси такому быть. Но наши люди это дело любят. И если даже нет конкретных фактов, придумают и с грязью так смешают, что не отмыться никаким шампунем. И нет Закона против беззакония. И в любопытстве нет состава преступления.
Что делать? Дальше надо жить.
А Вы, пожалуйста, не верьте слухам.
25 ноября 2002-го года.
Осторожно, двери закрываются!
Давным-давно, целых несколько лет тому назад, когда ближнее зарубежье было Родиной, в дальнее зарубежье было таким же дальним, как обычно, его пригласили на праздник. Демонстрацию трудящихся после парада военных. Где поручили ответственное задание: возглавить колонну демонстрантов со Стягом в руках. И скандируя радостное "Слава!" с фанатичной уверенностью в голосе, сумасшедшей верой в глазах и чётким чеканным шагом пройти мимо трибуны, что вечные диссиденты тонко прозвали "пройти сквозь строй". Так он стал знаменосцем. И никогда не изменял призванию - быть впереди.
Даже тогда, когда Родину начало мутить и рвать. На части, в последствии названные ближним зарубежьем. Диссиденты сразу же перебрались в дальнее зарубежье и о прошлом своём старались больше не вспоминать. Принудительные демонстрации и парады сменились массовыми митингами и шествиями. Где он непременно участвовал. И, как обычно, не с пустыми руками. А с Флагом вместо стяга. И возле той же трибуны, на которой стояли теперь уже другие люди, с той же фанатичной уверенностью в голосе, сумасшедшей верой в глазах и чётким чеканным слогом орал "Долой!"
И на войне, которая была всё с тем же ближним зарубежьем, что Родиной звалась совсем недавно, он поднимал на бой бойцов под Знамя части. Которые за дело чести шли вперёд и смерти вопреки "Ура!" кричали. Да с фанатичной уверенностью в голосе, сумасшедшей верой в глазах и чётким чеканным матом. А он, контуженный и раненный, с подорванным здоровьем, Знамя выносил с любого поля боя. Чем войсковая часть гордилась, и солдаты жили. А враг терял надежду каждый раз, увидев Знамя части той хотя и не в первозданном виде и не первой свежести, но в гордой вертикали. И на высоте.
Прошла война, что кончилась ничем. И многие обратно не вернулись. А он живой остался, не погиб. И повстречался мне недавно. Он нынче работник метрополитена. И трудится под землёй, в самой глубокой станции городского метро. Стоит он на платформе, в фуражке, в форменной одежде. И с флажком (надо же заставить человека так обмельчать). И от него былого - лишь сумасшедшее выражение глаз. А мимо, по обе стороны в обе стороны проносятся вагоны. В них взрослые и дети. Люди. Жизнь. И всё проходит мимо. Только он стоит на месте, глубоко под землёй. Один. Но при любимом деле.
Мораль: когда профессиональный опыт не востребован, может не стоит бояться переквалифицироваться?
Спешите, двери закрываются!
26 ноября 2002-го года.
Задушевная духовность.
Что ни говори, а люди мы всё-таки странные. Мы, то есть мы - обладатели и носители (не путать с соискателями) пресловутой загадочной русской души вне зависимости от национальной принадлежности, географической дислокации и языка общения. Это общее понятие для всех, кто не боится в этом признаться.
Мы эрудированны и прекрасно разбираемся во всех вопросах. Читали мировую историю с периодами и эпохами, знакомы с астрономией с кометами и астероидами, изучали атлас мира с материками и океанами. Но больше всего мы понимаем в политике и всегда точно знаем, что делать и кто виноват. Только так ничего и не делаем.
Мы ругаемся, как сапожник, курим, как паровоз, пьём, как лошадь, напиваемся, как свинья, живём, как скотина, зато читаем изысканную литературу и тонко чувствуем красоту. И даже пишем стихи. И иногда выдаём такое, гениальностью чего последующие поколения обязательно будут гордиться во время или после очередной пьянки.
Мы не всегда сидели, но любим блатные лагерные песни в грубом исполнении хриплого голоса. Мы внимательно вслушиваемся в банальные слова и переживаем их с тяжёлым сердцем (при этом опера нам не чужда). Мы уважаем заключённых и ненавидим правоохранительные органы. Мы диссиденты мозгом даже тогда, когда нас никто не трогает.
В нас духовность великая и большая душа. И мы богаты тем, чего не имеем. Наш талант жить - самородок. Нам бы поле вольное, костёр огромный да гитару при всех струнах. И жизнь удалась. Мы барды, мы совковые хиппи, мы свободные люди, наделённые чувством высокой любви. И мы способны совершать поступки, лишённые логики.
Откуда я всё это знаю?
30 ноября 2002-го года.
Карнавал.
Вот и декабрь наступил. А вместе с ним и мы наступили на те же грабли. И публика в предвкушении предстоящего предпраздничного представления начала расслабляться в плане работы и напрягаться в плане подготовки костюмов и масок. К карнавальной ночи, которая непременно будет.
Все спешат, торопятся и торопят время, которое и само торопится, без посторонней помощи. Покупают и закупают на всякий случай. Делятся и скрывают, чтобы сюрприз получился интереснее. И все, конечно, чего-то ждут, даже те, которые уже не ждут ничего, но всё же... Готовятся.
И эта старая сволочь (которая старая и как сволочь, и как жилец), что пьёт кровь молодым, лишая их перспективы, в больших дозах и без закуски, тоже достал из сундука свой карнавальный костюм - ангела - и вечерами штопает прохудившиеся места, отчего по утрам пахнет нафталином.
Он завсегдатай на карнавалах. И никогда не изменяет своему костюму. Ангела. И многие завсегдатаи его знают ангелом. Потому, что на карнавалах он и есть ангел: добрый, краткий, хрупкий. И интересный, в чём ему, безусловно, не откажешь, и что поддерживает имидж. Ангела.
Хотя в душе он сущий дьявол. И не любит ни ангела, ни его создателя. И столько грехов на нём, что гореть ему в аду в любом костюме (там не скрыться). И зная это, он грешит ещё сложнее и изощрённее. Ибо уверен: грехом больше, грехом меньше, а в рай дорога закрыта. И это так...
Вернёмся к карнавалу. Где все в костюмах и при масках. Все ангелы, феи, амуры, и просто добрые люди. Но как приходит ночь и прочь костюмы, так рожки, копыта и хвосты наружу. И сущность каждого становится очевидной. Они среди нас, во плоти человеческой. Что и есть костюм.
А наши будни - карнавал.
2 декабря 2002-го года.
Коммунальная неуверенность.