Барковский Вячеслав. Русский транзит 2

   - Я же сказал тебе, идти домой. Старших надо слушаться. Не умеешь вести себя в обществе - учи дома уроки.
   - Ну чего ты, мужик! Чего я тебе сделал! - парень выскочил из-за стола и начал пятиться, когда Паша Колпинский, как ледокол, раздвигая молчаливую публику, двинулся на него.
   - Пошел вон! - громко сказал Паша, довольно холодно улыбнувшись, и глаза его сузились.- Да, и по счету не забудь заплатить! - крикнул он вдогонку резво направившемуся к выходу клиенту.
   Когда Паша вывел свою "пугану" за дверь, Николай Николаевич все это время неотступно следивший за ним, быстро перевел взгляд в дальний угол, где в обществе двух девиц лицом к нему сидел за отдельным столиком Хозяин. Хозяин одним движением глаз позвал "старого", который, сказав Корейцу и белобрысому Витеньке, что пошел в туалет, обогнул танцующих между гипсовыми под мрамор колоннами и подошел к столику Хозяина.
   - Проследи за ним, старый. Только, чтоб как договаривались - без визга, понял?
   - Как не понять. Все будет ништяк!
   - Слушай, Николай Николаич, ты слышал о великом и могучем русском языке? Так вот, в нем без фени обходятся. Твою душу скоро на покаяние призовут, а ты до сих пор по-русски говорить не научился. Из тебя что, щипцами эту гадость вырывать надо или выжигать каленым железом? Ты же знаешь, я этого не люблю... Ладно, давай, смотри не упусти их...
   Паша шел по тихому ночному городку куда-то к окраине, то и дело поглядывая на идущую рядом девицу. Нет, она была определенно хороша эта принцесса, которую благородный принц вырвал из грязных лап злодея!
   Девица очень мило говорила о каких-то пустяках и совсем немного жеманничала, так, что это даже шло ей. Паша сам много острил и был почти в ударе. "Так, дело сделано, дело сделано!" - радостно думал он и потирал руки от удовольствия - мысленно, конечно.
   Девица была в меру скромной и в меру непредсказуемой, и это было очень хорошо для Паши, любившего побаловать себя различными приятными сюрпризами. Однако по дороге у него создалось впечатление, что кто-то следит за ними: крадется сзади и прячется за столбами и деревьями.
   - Да вы не бойтесь, Танечка! Со мной вы можете чувствовать себя в безопасности,- сказал он девице, когда та остановилась и тревожно оглянулась.-Это, наверное, тот самый нахал, который приставал к вам в ресторане. Если он подойдет к нам поближе, я его накажу. Не беспокойтесь, ничего страшного: пара ударов в область головы, и он поползет домой спать, если, конечно, ему не понравиться спать здесь, на свежем воздухе! И Паша засмеялся, довольный собой.
   - Я и не боюсь.
   - А где же ваш дом, Танечка? - ласково спросил сгоравший от нетерпения Паша, уже начинавший совсем немного беспокоиться.
   - В конце улицы. Во-он там.
   - Что, за этим заводом есть еще дома?
   - Есть. Далеко, конечно, а что делать... Паша с Танечкой вошли в густую тень, отбрасываемую мрачными заводскими корпусами на сумрачную дорогу, едва освещаемую медовой скибкой Луны, и девица тесно прижалась к своему герою плотным молодым телом, опустив ему на плечо пахнущую полевыми цветами голову.
   Сердце Паши Колпинского взахлеб забилось томительным предощущением разрешения тайных желаний, и он решил не откладывать до Танечкиного дома того, что задумал еще в ресторане. Крепко обняв Танечку за плечи, он начал нетерпеливо искать ее губы. И в тот момент, когда он наконец нашел их, в голове его вспыхнул яркий, как на торжественном заседании в Доме Союзов, свет, и страшно ударил Царь-колокол, а сам Паша вдруг осознал, что уже сидит на земле, вцепившись руками в сухую холодную траву...
   Бич Хмурое Утро, пристроившись в одном из углов портового пакгауза за грудой фанерных ящиков и контейнеров, грел на костерке, сотворенном с помощью трех таблеток сухого топлива, воду в консервной баночке, которую держал над синеватым пламенем за край крышки, аккуратно отогнутой в сторону. Вода скоро закипела, он всыпал четверть пятидесятиграммовой пачки индийского чая в бурлящую воду и, отставив баночку в сторону, погасил ладонью костерок.
   Затем бич извлек из пахнущего мазутом армейского вещмешка чистенький рудный мешок с провиантом, не торопясь, развязал узел и вытащил два сатиновых мешочка для геологических образцов, в одном из которых лежали галеты, а в другом пимикан - кусочки сушеной оленины. Немного подумав, он взял две галеты и один кусок пимикана, после чего упаковал мешочки в рудный мешок и с тяжелым вздохом спрятал его в армейский.
   Медленно, почти меланхолично пережевывая мясо и откусывая по маленькому кусочку от галеты, предварительно размоченной в горячем чае. Хмурое Утро думал о городе, который сегодня не просто неприятно удивил его, а самым натуральным образом потряс до глубины души.
   Конечно, Питер был, как всегда, шумен и резок, особенно в центре: визжал, скрипел и все время гнал куда-то без остановки. Конечно, молодежь, как всегда, со своей жеребячьей непосредственностью играла на его проспектах первую скрипку, партия которой навязчиво лезла в уши с намерением проникнуть в жаждущее тишины и гармонии сердце и разбить его вдребезги.
   Ну прибавилось идиотских лиц в общем людском потоке, ну молодые женщины стали двигаться острее, а одеваться агрессивнее, самым нешуточным образом выставляясь на обозрение всему свету и, ей-Богу, недвусмысленно предлагая себя в качестве любимых игрушек обуржуазившимся лимитчикам из Владикавказа, Грозного или Тамбова...
   Беда была не в этом. Хмурое Утро увидел, что из этого городского, на всех парах стремительно европезировавшегося мира ушел Мир, Мир в смысле духа и истинного предназначения человеческого общежития. И чувствовал бич, что мир этот ушел безвозвратно... Что-то главное, основополагающее сдвинулось с места и поползло куда-то под уклон, стремительно набирая скорость. После стольких лет отсутствия город с ходу врезался в сознание Хмурого Утра сразу тысячью кинжалов, смертельно раня его созерцательную умиротворенность...
   И тихая внутренняя сущность Безусловного Интеллигента северных широт мучительно отторгла этот невыносимый мир материка, этот душераздирающий крик большого города, нет, его утробный вопль.
   Но все по порядку.
   Сразу по прибытии сегодня утром в Питерский порт Хмурое Утро отправился к месту своего прежнего жительства, но не дошел до него нескольких кварталов: потянуло в любимые места, и он завернул к Дому писателей, где прежде числился заурядным членом писательской организации с незаурядными способностями к питию.
   И что же он увидел? Пепелище! Самое натуральное пепелище: обгорелые балки и пустые оконные глазницы... Ошарашенный, он побрел куда глаза глядят, и у Летнего сада его неожиданно окликнули:
   - Извините, можно вопрос?
   Перед бичом стоял бородатый великан в свободной шелковой куртке, светлых брюках и берете. В руках у него была кожаная папка. Брови бородатого находились где-то на лбу, что указывало на высшую степень удивления, переходящего в озабоченность.
   - Какой вопрос?
   - Хочу спросить вас...
   - Да о чем спросить-то? Хотя, можете, конечно...
   - Вы Третьяков, Иван Третьяков, да?
   - Нет. Теперь нет... а когда-то был им, точно был.
   - Вот те на - так вы же умерли! Я сам читал некролог в "Смене" и потом еще статью в "Вечерке". Я даже на ваши похороны прийти хотел!
   - А что же не пришли?
   - Не знал, где и когда...
   - И на том спасибо. А как некролог и "похоронка" в "Вечерке" на уровне были?
   - Да, на уровне. Все скорбели и сокрушались по поводу безвременной утраты такого таланта.
   - Ну и дураки. Я-то как раз жив остался, а они...
   - Что вы говорите? Что они?
   - Да ничего...
   - Значит, вы живы.
   - Значит, жив, но только это уже не я.
   - А, понимаю, понимаю... А вы меня не помните? Я ведь вам стихи свои носил как мэтру...
   - Нет, что-то не припомню. А бутылку вы с собой приносили?
   - Да нет вроде...
   - Ну и что я ругал, наверное, раз без бутылки?
   - Нет, хвалили, советовали в журналы почаще носить рукописи и в котельную устроиться, чтобы все время - днем и ночью - над стихами работать.
   - Устроились?
   - Куда?
   - В котельную, чтобы над стихами работать.
   - Нет, котельная не для меня. И сторожить не для меня. Я литературный клуб организовал, спонсоров нашел, начал литературный журнал выпускать, стал американских да французских поэтов в гости приглашать, потом поэтический фестиваль устроил понаехало отовсюду поэтов тьма тьмущая. Господи, откуда они берутся только и как их только земля-то носит! Ну и, значит, дальше пошло-поехало. Стали в Америку приглашать - лекции в университетах о русской советской поэзии читать. А что я знаю? Ну Маяковский, ну Светлов, ну Пастернак. А студенты у меня про Введенского спрашивают да про Олейникова. Я им говорю, что никаким Введенским у нас в советской литературе и не пахнет! Студенты как-то приуныли, а потом говорят, что им их профессор об ОБЭРИУтах рассказывал и все восхищался, а оказывается, их в советской литературе нет. Как же нет, говорю я, когда есть! Хармс, говорю, ОБЭРИУт. Тут они обрадовались, а лекция, слава Богу, закончилась... Ну, в общем, в Америку я больше не захотел ездить, стал кататься во Францию - за их счет, конечно, на всякие культурные фестивали. Ну, французы мне и говорят, отберите-ка нам русских поэтов человек десять, только самых талантливых, на ваш взгляд. Я и стал отбирать самых талантливых - мальчиков разных пушистых да девочек сладких, но только чтоб не талантливее меня, сами понимаете, не солидно как-то, если талантливее. Теперь французы, благодаря мне, хорошо знают русскую-советскую поэзию, а я у них первое место занимаю. Эх, я бы и вас тогда в список включил, если б знал, что вы живы! А теперь все. Теперь я кино снимаю совместное. Знаете, режиссером быть интереснее, чем поэтом, даже номер 1, как я. Я ведь неформальное или, как его еще называют, параллельное кино снимаю. Там навыков особых не требуется: вали в кучу, что умеешь, только понаглее и чернухи побольше, они в Европе это любят. Крутят у себя мои картины, обдумывают. А чего там думать, если я ни мысли, ни тем более сюжета в них не закладываю, а иду, так сказать, от естества, от самого грубого животного хотения. Такое физиологическое кино получается, что даже самому смотреть тошно. А сам я то на одном фестивале, то на другом, и все время фуршеты да поздравления, даже отдохнуть некогда. На всяких собраниях и приемах дамы пристают: вы тот самый, который у русских главный поэт сейчас? А я только плечами пожимаю: увы, увы, теперь больше не пишу, теперь больше снимаю. А они: ах-ах, а все же прочтите нам что-нибудь из последнего. Ну, завернешь им, лягушатникам, верлибром что-нибудь о половом акте на пианино и в потолок смотришь, а они: ах-ах, как изысканно, как современно. Я же знаю, что им всем надо!
   - Рад за вас,- ухмыльнулся бич.- Значит, я в вас не ошибся.
   - Да нет, ошиблись. Какой я, к черту, поэт! Насмешка одна и недоразумение, потому в кино параллельное и смылся: там они еще лет пятьдесят разбираться будут, что к чему, пока не поймут, что все это пустота и ведьминский шабаш, но я-то уже отойду в мир иной со всеми подобающими моей персоне почестями. Меня можно считать даже проходимцем - я не против, потому как это справедливо. И если мне выпало жить в это проходимское время, то зачем, скажите на милость, стараться быть Дантом или Микеланджело? Эпохе-то этого не надо: подлинных Данта с Микеланджело она отторгает, как инородное тело, ей нужны игроки и мистификаторы вроде Дали, да, искусные, да, изощренные, но по существу не настоящие, не от Бога, что ли, в общем, все тот же ведьминский шабаш. А современникам нравится. Правильно, потому что время такое. Потому-то настоящие таланты и загнивают: не ко времени пришли, не нужны, не требуются. Эх, им бы в девятнадцатом веке родиться... А теперь что?! Теперь время таких, как я понятливых и необременительных. Зачем нести массам какую-то правду, если им нужна ложь? Они Данта не любят, они Фрейда любят - и правильно, умнейший человек был: "Любовь апельсин, ты ушла-и я один". А? Что вы говорите?.. Я ведь вам, Иван Третьяков, все это рассказал только потому, что вас нет, ну совсем нет, и все тут... Знаете, так хочется иногда выговориться, очистить душу, да некому: не буду же я своей жене, француженке, которая, слава Богу, в Париже своих лягушек жрет, или любовницам такое говорить, ну, или там друзьям и почитателям? Не поверят, смеяться будут, чудаком называть. Нет, я не сумасшедший, я живу в этом мире и хочу еще пососать вымя этой неразборчивой дойной коровы под триединым названием Чванство, Лживость и Глупость людская. И ведь не я обманывал людей это они по собственной воле сделали из меня кумира. Им нужен кумир. Что ж, я не против... фу! - шумно выдохнул бородатый.- Кажется, полегчало! Прощайте. Там мой "мерседес"... И бородатый быстро зашагал через сад с папкой под мышкой вероятно, снимать очередной физиологический шедевр из жизни собственного желудочно-кишечного тракта.
   Исповедь бывшего желторотого птенца от поэзии, а теперь первейшего, по франко-американской мерке, российского поэта и замечательного неформального кинематографиста не слишком огорчила бывшего похмельного мэтра Ивана Третьякова, а ныне свободного от абстинентного синдрома и социальных связей бича по прозвищу Хмурое Утро.
   Все то же самое, или примерно все, он и сам представлял себе, просиживая бесконечными зимними вечерами с ураганными ветрами и вьюгами у жаркой топки в одной из котельных военного поселка на архипелаге. Удивила его лишь обреченность интонации, с которой этот бородатый исповедник, имени которого Хмурое Утро не помнил, говорил о своей грандиозной судьбе и рублевом месте под солнцем.
   "Смотри-ка, а ведь он еще живой, этот кинематографист. На таком хлебном месте больше полугода не задерживаются: смердеть начинают. А этот... Наверное, действительно когда-то ничего себе стишки писал, ишь, душа-то еще щенком пищит, шевелится. Ну и пусть попищит. Может, и повезет бедняге, поездом где-нибудь переедет его, или кирпич с крыши на голову брякнется: все останется, что Богу на покаяние из грудной клетки выпускать..."
   Хмурое Утро решил не идти домой: он побоялся, что там будет еще хуже. "Умер так умер!" - решил он про себя. Однако желание вкусить прежней питерской благодати, которой когда-то были буквально переполнены величественные порталы, грандиозные фасады и гранитные плиты, обрамляющие Неву, было настолько сильным, что он решил еще пройтись по любимым своим маршрутам и отыскать где-нибудь остатки прежнего величественного духа города, чтобы наконец утолить память сердца.
   Бич направился к улице Желябова, на которой когда-то в подвале одного из домов в условиях постоянных затоплений арендовал у крыс и кошек маленькую мастерскую его знакомый художник Саша, с которым Иван Третьяков любил, бывало, залить глаза до чертиков, обсуждая проблему личного бессмертия.
   На Конюшенной площади совсем рядом с бичом, отвыкшим от интенсивного уличного движения, беззвучно промчалась огромная серая машина с фирменным знаком "мерседес". Бич невольно отшатнулся и стал разглядывать машину, которая метрах в тридцати от него вдруг затормозила и задним ходом приблизилась к нему. Бич замер, спокойно ожидая, что последует дальше. Из-за открытой дверцы машины сначала показалась гривастая и бородатая голова гения неформального кино, который приветливо кивнул бичу, а затем хорошенькая женская головка с небрежно убранными назад роскошными каштановыми волосами.
   - Ваня, это ты? - спросила бича красивая молодая женщина, робко улыбаясь.
   - Нет, это не я,- улыбнулся в ответ Хмурое Утро и стал напряженно вглядываться в черты лица, показавшегося ему знакомым.
   - Ваня, Третьяков, значит, ты все-таки жив... Ну и кто ты теперь?
   - Никто,- сказал бич, улыбаясь. Теперь он узнал женщину. Это была Катя, его, Третьякова, верная подруга, преданная почитательница Ванькиного творчества и некоторым образом жена Катя, которая была с ним почти до того рокового момента, когда Третьяков решил уйти из прежней жизни, чтобы родиться для жизни новой...
   - Никто и звать тебя никак? - Благоухая дорогой французской парфюмерией, Катя подошла к бичу и, взяв за руку, посмотрела на него своими лучистыми голубыми глазами.
   - Нет, Катя, меня зовут теперь Хмурое Утро.
   - Как индейца? - спросила она, все так же грустно улыбаясь и пытаясь отыскать на его лице что-то только одной ей знакомое и родное.
   - Да, как индейца. Я тут последний из могикан.
   - Зачем, Ваня, зачем?
   - Незачем, Катя. Просто я от себя отказался в от всего прошлого тоже... А этот, он что, с тобой?
   - Да так...
   - Любовник? Деловой партнер? Спонсор?
   - Зачем ты так... А впрочем, это деловой человек от искусства, представитель победившего класса разрушителей. Слышал: новое поколение выбирает?.. Ну вот, кто "пепси", кто "сникерс", а он меня выбрал. Даже от кино своего отказаться может. Я при нем как ВДНХ - витрина его жизненных побед и творческих достижений.
   Из автомобиля с виноватой улыбкой выбрался поэт номер один и гений экранного воплощения деятельности желудочно-кишечного тракта.
   - Нравится моя тачка? - с грустной улыбкой, словно извиняясь, спросил он бича.
   - Я потрясен вашим размахом,- нарочито официальным тоном ответил бич.
   Бородатый исповедник скромно жевал резинку. Глядя на бывшего мэтра И. Третьякова, он то и дело надувал белый пузырь, который вдруг лопался, неприлично хлопнув.
   Бич перевел взгляд на Катю и покачал головой.
   - Наверное, я действительно умер, поскольку мое сознание уже не может вместить такого сюжетного поворота. Катя, скажи мне, я свихнулся?
   - Нет, это мы свихнулись, все. Пойми меня, ведь я женщина, ведь мне...
   - Что ты несешь? Зачем тебе ЭТО нужно??? Что с тобой произошло? Что произошло... со всеми вами?
   Катя, улыбаясь, вдруг начала беззвучно плакать одними глазами, и только плечи ее чуть-чуть вздрагивали.
   - Да, Ваня, он бесталанный, но не подлый, он очень добрый,- начала она, но бич прервал ее:
   - Брось, ты ведь сама себе не веришь! - Хмурое Утро разошелся уже не на шутку.
   В это время подал голос владелец "мерседеса": - Все, долли, нам пора. Поедем. Прощайте, господин призрак!
   - Где ты сейчас, Третьяков? Ну скажи мне, пожалуйста? Катя вцепилась в рукав штормовки бича.
   - Третьяков умер, Катя. Забудь о нем.-Он оторвал Катину руку от своего рукава и быстро пошел на другую сторону улицы.
   - А где ночует индеец, последний из могикан? - услышал он Катин голос, в котором пробивались нотки отчаяния.
   - В порту. За ящиками, если это имеет значение...
   "Домой, скорее домой - на остров, в тундру! Спасайся кто может!" панически заклинал Хмурое Утро, стремительно направляя свои стопы с Конюшенной площади в сторону порта и пришпоривая себя при этом почти бабьими причитаниями.
   Он просто боялся вновь заразиться лукавым духом города. Простота и естественность, как подкожный жир, нажитые им на архипелаге во время его почти животного существования там, начали таять. Он уже перестал ощущать настоящий, без подсаливания и подперчивания вкус жизни и понимать небо, болезненно ограниченное здесь фасадами и крышами. Он уже не чувствовал себя растворенным в окружающем мире...
   Нет, он совсем не желал вновь превращаться в язвительного умника Ивана Третьякова с 292 несколькими книжками горьких стихотворений, писательским билетом и однокомнатной квартирой, в которой теперь проживал его племянник, бывший студент, а теперь Бог весть кто. Даже если бы его у племянника ждали койко-место и бутерброды с сыром, все равно бич не выдержал бы там и ночи.
   Инстинктивно, из чувств самосохранения он стремительно шагал, нет, скорее драпал в порт, где ему, как сопровождающему важного груза с архипелага, разрешили перекантоваться на складе до переправки контейнера адресату.
   И в биче все ярче разгоралась искорка надежды: ему было известно, что то старенькое судно, доставившее в Питер контейнер, через некоторое время отправляется обратно на архипелаг на вечную стоянку. Хмурое Утро пока еще не знал каким именно образом ему удастся осуществить свое возвращение на архипелаг, но в том, что он вернется, не сомневался.
   "Хватит, вкусил цивилизации и будя; чуть не стошнило. Поеду к своим оленям и медведям, они как-то надежнее... Да, теперь из порта ни ногой до самого отправления судна на архипелаг, не то застряну где-нибудь у старых приятелей да и сдохну от тоски и бессилия. А тут у меня все есть: на неделю жратвы хватит".
   Хмурое Утро шел в сторону моря и думал: "Однако как быстро пришли иные времена! За какие-то несколько лет все переменилось. Похож, только география осталась прежней: Питер все так же стоит над Невой, и Эверест, наверное, имеет все те же 8848 метров над уровнем моря... А вот адмирала в запас уволили: соединение кораблей ликвидировали, а командиру его в Москве места не нашлось да и в Питере тоже. Слишком крутой и прямой адмирал-то. Таких не любят. Дипломатов любят, нужных людей, а таких - ни-ни, такие неприятны в общении: неизвестно, что от них можно ожидать в любой момент... Что ж, адмирал наверно прав: армии и флоту теперь нужны "нужники"-этакие вкрадчивые чиновники в погонах, что карандашики, упавшие со стола начальника, вовремя подберут или бабу с вокзала приведут и под бок начальничий подсунут. И потом, "нужники" ведь никогда ни в чем не виноваты, поскольку ни за что не отвечают... Да, вот и геологи на архипелаг больше не приедут. Все, стране теперь не нужны полезные ископаемые. А зря не приедут, ведь геологи тоже к покою и воле привыкли, а в городе, как пить дать, пропадут, сопьются. Вот так: военную базу прикрыли, геологическую тоже... Кто ж теперь там жить будет? Охотники. Ну правильно, пусть живут последние из несуетных, а я на Мертвое озеро пойду, в балке перезимую. Там еще в бане копченая туша осталась и две бочки солонины - вертолетчики говорили, что отказались вывозить их, слишком много им показалось... Да уж, спасибо адмиралу, что дал города понюхать, вразумил на старости лет. Теперь уж точно не стану жить на материке. Сдам адмиральское имущество с рук на руки и назад! Только бы не опоздать на сухогруз - рейс-то последний".
   Полмесяца назад адмирал очень даже кстати нанял Хмурое Утро сопровождать свой контейнер с имуществом на материк. Геологи рассчитали бича еще в ноябре прошлого года, оставив ему после всех вычетов ящик сгущенки, штормовку и ватные штаны с дыркой от сигареты, а военные сняли его с довольствия как истопника котельной и бани за ненадобностью: базу приказом из Москвы ликвидировали, желая доказать миру, что ему больше не противостоит мохнарылый русский медведь во всей своей звериной простоте, оскорбляющей демократию и прогресс.
   "И никто рычать не будет!" - съязвил уже уволенный в запас адмирал в приватной беседе с истопником, полюбившимся ему своим консерватизмом.
   После этого почти самурайского акта доброй воли есть бичу на архипелаге стало совсем нечего, и он, залоснившийся было от вареной сгущенки, потерял весь свой лоск и стал жить, как эскимосская собака: ел впрок, проглатывая случайные куски, даже не пережевывая их, потом ходил по три дня голодный; спал в котельной, свернувшись в клубок у давно остывшей топки, но на судьбу не роптал: читал запоем и голодал весело.
   Военные демонтировали технику что-то прятали в деревянные ящики, что-то зарывали в землю, предварительно законсервировав,- мол, русские-то мы русские, но все же не такие дураки, чтобы верить в любовь к нам всего цивилизованного мира...
   Как только вокруг застучали топоры с молотками, Хмурое Утро ощутил мучительный прилив ностальгии: ему захотелось туда, на материк, вместе со всеми. Но на военный корабль его бы не пустили, а лететь на самолете бичу было не по карману.
   Хмурое Утро было заскорбел лицом и совсем ушел в себя от подобной невозможности, но тут его вызвал к себе дядя Петя (а как еще может именоваться адмирал в отставке?) и предложил за сухой паек и законное койко-место в матросской каюте стать сопровождающим бесценного адмиральского имущества результата многолетних накоплений.
   Адмиральская жена маленькая аккуратная брюнеточка из знойного Харькова с двумя золотыми зубами и командным голосом - поначалу до смерти расстроенная мужниной скоропостижной отставкой, вскоре однако взбодрилась предстоящей встречей с городом своей мечты, где у ее никчемного мужа была для нее припасена на Васильевском острове двухкомнатная квартирка с видом на баню.
   Хорошо, что матросы паковали груз в отсутствие маленькой людоедки, ведь если бы она только увидела что именно паковали морячки под видом румынского мебельного гарнитура, ненадеванной песцовой шубы и нераспечатанной японской видеодвойки, то морскому волку пришлось бы из окон своей служебной квартиры душераздирающе подавать сигнал SOS в окружающее пространство.
   - Ну если только ты меня обманул! - кричала она своему притихшему мужу во время погрузки контейнера на судно, невзирая на присутствие младшего командного состава.- Если там окажутся твои проклятые рога, кости и вонючие чучела, то я за себя не ручаюсь! Я на тебя молодость потратила, я всю свою жизнь отдала тебе, такому... (слово "подлецу" все же не сорвалось с ее ядовитого язычка, поскольку адмирал, во-первых, мог в самом деле не врать ей, а, во-вторых,- решиться и на рукоприкладство в присутствии молодых лейтенантиков, которым она последние года два небезуспешно строила глазки), и если там не окажется румынского гарнитура, хотя ты мне обещал итальянский, если ты меня все это время водил за нос!!! грозно наступала она на законного супруга.- А интересно почему это ты мне не показал его и шубу тоже, а?
   Багровый от унижения отставной дядя Петя хрипло уверял свою атаманшу, что в точности исполнил все ее предначертания в отношении цвета обивки и формы кресел, вероятно полагаясь на какой-нибудь счастливый случай: ну, скажем, на кораблекрушение судна в районе острова Колгуева, что, вероятно, лишало бы атаманшу возможности проверить подлинность адмиральских заверений...