Страница:
Поиметь себя Леший не дал. Но радости от этого было мало. Миша был последним из старых барыг, кого Леший знал по диггерским временам. Последний вариант. Больше обратиться было не к кому.
– Где был?
Пуля зашла на кухню, дуя на свеженакрашенные ногти.
– Прошвырнулся по старым знакомым. Обедать когда будем?
– Спроси лучше – где.
Леший про себя выругался.
– Ты о чем? Опять ресторан?
– Я не успела ничего приготовить. Светка с мужем поссорилась, мы сперва в «Чанг Мэй» сидели, потом ей надо было по магазинам прошвырнуться. Сеанс шоп-терапии.
– Какой-какой терапии?
– Шоп, – раздельно повторила Пуля. – По-английски магазин. Шоп-терапия. Но ей все по барабану, ревела всю дорогу, хотела димедрол глотать с горя… – Она замолчала, посмотрела на Лешего. – Блин. Ну, в чем дело? Я что, должна была котлеты тебе лепить, когда моя лучшая подруга вешается?
– Светка? Да какая она тебе лучшая подруга? Ты ее и полгода не знаешь! Познакомились на какой-то распродаже, сходили на пилатес, выпили по коктейлю – и все, капец, теперь не разлей вода, ходите вместе, дурью маетесь!
Пуля картинно выпятила нижнюю губку, сделала задумчивое лицо и присела в глубоком реверансе.
– Пардон, товарищ майор. Я забылась. Опростоволосилась. Совершенно упустила из виду, что хождение по старым знакомым требует дополнительных калорий. Ах, это тяжкое бремя государственных обязанностей! Вы совсем себя не щадите, ваше величество! А я – ах, какая же я дура. Ах, ах, ах. Казните меня, милостивый государь!
Лешему иногда хотелось врезать ей по шее. Но у нее здорово получалось вот так издеваться, ничего не скажешь. Даже рука не поднималась.
– Никакого ресторана сегодня не будет, – сказал он. – И завтра тоже. Деньги закончились.
Между тонкими безукоризненными бровями (идеальный пример осевой симметрии) пролегла складка.
– Ты серьезно?
– Абсолютно. Наличных денег больше нет.
– Какая хрень, однако… И пока не предвидится? Денег, в смысле?
– Не знаю! – рыкнул Леший. – Я голоден! Собери что-нибудь пожрать, в конце концов! Я достаточно ясно выразился?
Пуля воткнула руки в карманы спортивных брюк («Пака Гарсиа», белое и розовое), крутнулась на носках, задумчивым шагом отправилась на кухню.
– О! У нас есть какой-то замороженный кусок чего-то вкусного! – радостно сообщила она оттуда. – И банка с капустой!
– Вот и сообрази что-нибудь! И побыстрее!
Она сообразит, можно не сомневаться. При необходимости Пуля достаточно легко трансформировалась из гламурной дамы обратно в обычную девчонку из «хрущевки». Пока еще трансформировалась…
Леший заперся в спальне, достал телефон, набирая номер, выглянул в окно. Девятый этаж. Он ни на минуту не забывал, что это девятый этаж. Высота. Под ногами двадцать пять метров. Для него, привыкшего к «минусу», вросшего в «минус» по самую макушку, это было все равно что болтаться в воздухе на веревочке… В своей квартире на Сивцевом Вражке он чувствовал себя куда увереннее. Первый этаж, выход в подвал через пол в прихожей. Но Пуля там не смогла жить. Или не захотела. Запах, шум, шныряющие под окнами тени… Да и холостяцкая его хибара, если на то пошло, больше походила на руину, чем на любовное гнездышко… Правда, он даже ремонт сделал, но не помогло…
– Алло, – густо раздалось в трубке.
– Андрей, здоров. Короче, накрылось. Миша отпадает. Надо искать что-то еще.
Андрей Исаков отвечал медленно, заторможенно, как с похмелья.
– Да, вот засада… Жалко… Черт. Я не зна-аю…
– Ты что-то про надежного парня говорил, – сказал Леший. – У тебя есть его телефон?
– А?.. Ща-ас… Не помню. Подожди…
Ждать пришлось долго. Исаков кряхтел и стучал где-то там у себя, потом и вовсе затих.
– Ты уснул там, что ли? – не выдержал Леший. – Алё!
– Я здесь, – отозвался он. – Ищу телефон… Во, нашел, кажись. Нет, не то… Щас, ща-ас…
– Опять на стакан сел, что ли?
– Нет. Все в порядке. Торможу немного… Прикемарил тут как бы… А с чего ты новые каналы ищешь? У тебя же все схвачено было…
– Было, да сплыло! Сегодня пришел к старому знакомому, так еле ноги унес…
– Слушай, я за этого ручаться не могу, – включил заднюю Исаков. – На вид вроде надежный, а как на самом деле – не знаю… Может, внутри он гнилой, как зуб…
– Чего ж ты мне голову морочишь?
Леший отключился. Нельзя сказать, что этот разговор поднял ему настроение. Тем более, хотелось есть… Ладно, сейчас перекусит, жизнь станет веселей.
…Но «замороженный кусок чего-то вкусного», когда Пуля попыталась разморозить его в духовке, вдруг резко задымил и завонял горелой тряпкой.
– Я не знаю, Леш, честное слово! Совершенно забыла! Это мы в «Вог» сидели на Кузнецком, и какой-то урод жвачку на столе оставил! А я прямо локтем!.. – Пуля едва не плакала. – И мне кто-то сказал, что если намочить и на ночь положить в морозильник, то жвачка потом легко отлепится! Ну, я и положила, и – забыла, блин! Полгода, наверное, прошло! Искала же, искала потом его, всю квартиру перевернула, чуть не руки на себя не наложила… Это же Брунелло Кучинелли, не хрен собачий! И, главное, сложила так аккуратно, ну, блин, чисто кусок фарша, представляешь?! Ну, как нарочно!
– Ничего не понимаю, – сказал Леший. – Так что это было-то? Брунелло… Как его?
– Брунелло Кучинелли! Итальянский модельер!
Леший посмотрел на дымящийся обугленный сверток в мойке.
– Здорово же ты его уделала.
– Ручная вязка, Лёш! Мне Поплавская его из Милана привезла!
– Кого? – никак не въезжал Леший.
– Свитер, кого! Свитер, блин! – У Пули по щекам натурально текли слезы. – Ты что, издеваешься?
Он подошел к окну, открыл раму, чтобы выветрился дым. Это та самая Пуля, думал он, которая когда-то через весь город ночью летела ко мне на Сивцев Вражек после ссоры с матерью… Та самая, которая просила показать ей тайный подземный город, где дома крышами врастают в небо, где сутки напролет горят разноцветные фонари и горожане танцуют медленные танцы и никуда не торопятся. Сколько разного вздора они тогда несли!..
Нет, та девчонка из «хрущевки» определенно куда-то делась, никакими обратными трансформациями ее уже не вернуть.
И когда же это произошло?
Леший точно не знал. Постепенно, исподволь. Незаметно. Ведь все сначала было здорово. Он чувствовал себя двадцатилетним… Ну, ладно, пусть двадцатипятилетним. Молодым. Казалось, начинается новая жизнь. Рядом дорогой человек, с которым готов шагать до самой последней черты. Какие-то общие точки, интересы, разговоры до утра, планы на будущее… На совместное будущее.
И вот все расползается в стороны, рвется. Сейчас, здесь. В этот самый момент, когда он, хоть убей, не может подрубиться, кто такой этот хренов Брунелло-Хуелло, как можно реветь из-за какого-то свитера, и почему вместо того, чтобы спокойно сесть и пообедать, как нормальные люди, они стоят над этой вонючей дымящейся тряпкой?
– Будет тебе обед, успокойся! – обиженно всхлипнув, сказала Пуля. – Ровно через пятнадцать минут! Я маме позвонила!
– Когда? Зачем? – удивился Леший.
– А что мне было делать, по-твоему?
– И что? Мама тебе рассказала, как приготовить жаркое из подгоревшего свитера со жвачкой?
Она выдохнула через стиснутые зубы.
– Нет. Она приедет к нам, привезет пельменей и салатов каких-то. Она сказала, у нее полный холодильник…
– Ты что, с ума сошла?! – заорал Леший. – Твоей мамы нам здесь только не хватало!
– Что поделать, ваше величество, что поделать! – Пуля опять пошла в атаку. – Маменька моя, простая женщина из народа, не может допустить, чтобы ваш монарший желудок испытывал какие-то неудобства! Летит сюда на крыльях всеподданнейшей любви! Простите ей великодушно этот порыв!
Нет, когда-нибудь он ей все-таки врежет по шее…
Леший с необычайной ясностью вдруг понял, что а) пельмени будут магазинные, б) весь обед ему будут вкручивать мозги и в) лучше бы он остался совсем без обеда.
Линия сбыта золота
Линия контршпионажа
Линия тещи
– Где был?
Пуля зашла на кухню, дуя на свеженакрашенные ногти.
– Прошвырнулся по старым знакомым. Обедать когда будем?
– Спроси лучше – где.
Леший про себя выругался.
– Ты о чем? Опять ресторан?
– Я не успела ничего приготовить. Светка с мужем поссорилась, мы сперва в «Чанг Мэй» сидели, потом ей надо было по магазинам прошвырнуться. Сеанс шоп-терапии.
– Какой-какой терапии?
– Шоп, – раздельно повторила Пуля. – По-английски магазин. Шоп-терапия. Но ей все по барабану, ревела всю дорогу, хотела димедрол глотать с горя… – Она замолчала, посмотрела на Лешего. – Блин. Ну, в чем дело? Я что, должна была котлеты тебе лепить, когда моя лучшая подруга вешается?
– Светка? Да какая она тебе лучшая подруга? Ты ее и полгода не знаешь! Познакомились на какой-то распродаже, сходили на пилатес, выпили по коктейлю – и все, капец, теперь не разлей вода, ходите вместе, дурью маетесь!
Пуля картинно выпятила нижнюю губку, сделала задумчивое лицо и присела в глубоком реверансе.
– Пардон, товарищ майор. Я забылась. Опростоволосилась. Совершенно упустила из виду, что хождение по старым знакомым требует дополнительных калорий. Ах, это тяжкое бремя государственных обязанностей! Вы совсем себя не щадите, ваше величество! А я – ах, какая же я дура. Ах, ах, ах. Казните меня, милостивый государь!
Лешему иногда хотелось врезать ей по шее. Но у нее здорово получалось вот так издеваться, ничего не скажешь. Даже рука не поднималась.
– Никакого ресторана сегодня не будет, – сказал он. – И завтра тоже. Деньги закончились.
Между тонкими безукоризненными бровями (идеальный пример осевой симметрии) пролегла складка.
– Ты серьезно?
– Абсолютно. Наличных денег больше нет.
– Какая хрень, однако… И пока не предвидится? Денег, в смысле?
– Не знаю! – рыкнул Леший. – Я голоден! Собери что-нибудь пожрать, в конце концов! Я достаточно ясно выразился?
Пуля воткнула руки в карманы спортивных брюк («Пака Гарсиа», белое и розовое), крутнулась на носках, задумчивым шагом отправилась на кухню.
– О! У нас есть какой-то замороженный кусок чего-то вкусного! – радостно сообщила она оттуда. – И банка с капустой!
– Вот и сообрази что-нибудь! И побыстрее!
Она сообразит, можно не сомневаться. При необходимости Пуля достаточно легко трансформировалась из гламурной дамы обратно в обычную девчонку из «хрущевки». Пока еще трансформировалась…
Леший заперся в спальне, достал телефон, набирая номер, выглянул в окно. Девятый этаж. Он ни на минуту не забывал, что это девятый этаж. Высота. Под ногами двадцать пять метров. Для него, привыкшего к «минусу», вросшего в «минус» по самую макушку, это было все равно что болтаться в воздухе на веревочке… В своей квартире на Сивцевом Вражке он чувствовал себя куда увереннее. Первый этаж, выход в подвал через пол в прихожей. Но Пуля там не смогла жить. Или не захотела. Запах, шум, шныряющие под окнами тени… Да и холостяцкая его хибара, если на то пошло, больше походила на руину, чем на любовное гнездышко… Правда, он даже ремонт сделал, но не помогло…
– Алло, – густо раздалось в трубке.
– Андрей, здоров. Короче, накрылось. Миша отпадает. Надо искать что-то еще.
Андрей Исаков отвечал медленно, заторможенно, как с похмелья.
– Да, вот засада… Жалко… Черт. Я не зна-аю…
– Ты что-то про надежного парня говорил, – сказал Леший. – У тебя есть его телефон?
– А?.. Ща-ас… Не помню. Подожди…
Ждать пришлось долго. Исаков кряхтел и стучал где-то там у себя, потом и вовсе затих.
– Ты уснул там, что ли? – не выдержал Леший. – Алё!
– Я здесь, – отозвался он. – Ищу телефон… Во, нашел, кажись. Нет, не то… Щас, ща-ас…
– Опять на стакан сел, что ли?
– Нет. Все в порядке. Торможу немного… Прикемарил тут как бы… А с чего ты новые каналы ищешь? У тебя же все схвачено было…
– Было, да сплыло! Сегодня пришел к старому знакомому, так еле ноги унес…
– Слушай, я за этого ручаться не могу, – включил заднюю Исаков. – На вид вроде надежный, а как на самом деле – не знаю… Может, внутри он гнилой, как зуб…
– Чего ж ты мне голову морочишь?
Леший отключился. Нельзя сказать, что этот разговор поднял ему настроение. Тем более, хотелось есть… Ладно, сейчас перекусит, жизнь станет веселей.
…Но «замороженный кусок чего-то вкусного», когда Пуля попыталась разморозить его в духовке, вдруг резко задымил и завонял горелой тряпкой.
– Я не знаю, Леш, честное слово! Совершенно забыла! Это мы в «Вог» сидели на Кузнецком, и какой-то урод жвачку на столе оставил! А я прямо локтем!.. – Пуля едва не плакала. – И мне кто-то сказал, что если намочить и на ночь положить в морозильник, то жвачка потом легко отлепится! Ну, я и положила, и – забыла, блин! Полгода, наверное, прошло! Искала же, искала потом его, всю квартиру перевернула, чуть не руки на себя не наложила… Это же Брунелло Кучинелли, не хрен собачий! И, главное, сложила так аккуратно, ну, блин, чисто кусок фарша, представляешь?! Ну, как нарочно!
– Ничего не понимаю, – сказал Леший. – Так что это было-то? Брунелло… Как его?
– Брунелло Кучинелли! Итальянский модельер!
Леший посмотрел на дымящийся обугленный сверток в мойке.
– Здорово же ты его уделала.
– Ручная вязка, Лёш! Мне Поплавская его из Милана привезла!
– Кого? – никак не въезжал Леший.
– Свитер, кого! Свитер, блин! – У Пули по щекам натурально текли слезы. – Ты что, издеваешься?
Он подошел к окну, открыл раму, чтобы выветрился дым. Это та самая Пуля, думал он, которая когда-то через весь город ночью летела ко мне на Сивцев Вражек после ссоры с матерью… Та самая, которая просила показать ей тайный подземный город, где дома крышами врастают в небо, где сутки напролет горят разноцветные фонари и горожане танцуют медленные танцы и никуда не торопятся. Сколько разного вздора они тогда несли!..
Нет, та девчонка из «хрущевки» определенно куда-то делась, никакими обратными трансформациями ее уже не вернуть.
И когда же это произошло?
Леший точно не знал. Постепенно, исподволь. Незаметно. Ведь все сначала было здорово. Он чувствовал себя двадцатилетним… Ну, ладно, пусть двадцатипятилетним. Молодым. Казалось, начинается новая жизнь. Рядом дорогой человек, с которым готов шагать до самой последней черты. Какие-то общие точки, интересы, разговоры до утра, планы на будущее… На совместное будущее.
И вот все расползается в стороны, рвется. Сейчас, здесь. В этот самый момент, когда он, хоть убей, не может подрубиться, кто такой этот хренов Брунелло-Хуелло, как можно реветь из-за какого-то свитера, и почему вместо того, чтобы спокойно сесть и пообедать, как нормальные люди, они стоят над этой вонючей дымящейся тряпкой?
– Будет тебе обед, успокойся! – обиженно всхлипнув, сказала Пуля. – Ровно через пятнадцать минут! Я маме позвонила!
– Когда? Зачем? – удивился Леший.
– А что мне было делать, по-твоему?
– И что? Мама тебе рассказала, как приготовить жаркое из подгоревшего свитера со жвачкой?
Она выдохнула через стиснутые зубы.
– Нет. Она приедет к нам, привезет пельменей и салатов каких-то. Она сказала, у нее полный холодильник…
– Ты что, с ума сошла?! – заорал Леший. – Твоей мамы нам здесь только не хватало!
– Что поделать, ваше величество, что поделать! – Пуля опять пошла в атаку. – Маменька моя, простая женщина из народа, не может допустить, чтобы ваш монарший желудок испытывал какие-то неудобства! Летит сюда на крыльях всеподданнейшей любви! Простите ей великодушно этот порыв!
Нет, когда-нибудь он ей все-таки врежет по шее…
Леший с необычайной ясностью вдруг понял, что а) пельмени будут магазинные, б) весь обед ему будут вкручивать мозги и в) лучше бы он остался совсем без обеда.
Линия сбыта золота
Москва. Плюс тридцать, мутно и липко. В подвальном помещении на «Новокузнецкой» еле дышит кондиционер. Пахнет метрополитеном. Охранник в углу. Длинная стойка. Надпись из грубо нарезанной пленки:
– Нет, я без претензий… Обычный лом, это ясно… Я ж не говорю, что это ювелирное изделие или там кусок от скульптуры, я ж понимаю… Хотя сейчас такие скульптуры пошли, что и не разберешь, где у нее лицо, а где… Я и цену прошу по нижней ставке… Сто грамм лома!
Приемщик – худощавый, лысый, неопределенного возраста, рассматривает в монокль трехгранную пирамидку из желтого металла, с сомнением жует узкими сухими губами, аккуратно опускает на весы.
– Сто пятьдесят три и шесть десятых грамма, гражданин.
Сдатчик нервно проводит по щеке, скрипит неряшливая щетина. Ему около сорока, хотя отчетливо читаемая на лице привычка к алкоголю стирает достоверность возрастных границ. И он заметно волнуется.
– Сколько?.. Во, видишь, ошибся малость… Я ж особо не разберу – какой тут вес… Это у тебя глаз-алмаз!
Но приемщик не ведется на грубую лесть.
– Только от чего ее отпилили? – угрюмо спрашивает он, капает на пирамидку капельку густой жидкости из крохотного флакончика, растирает ее кисточкой, снова смотрит сквозь увеличительное стекло.
Сдатчик начинает волноваться еще больше.
– Да ни от чего не отпиливали!..
– А то не видно! – усмехается приемщик. – Вот эти две поверхности гладкие, матовые, а эта – блестящая, вся в полосках… Ясен пень – свежий отпил! Ножовкой, скорей всего…
– Ну, может, и пилили, – бормочет сдатчик. – Какая разница?! Я принес бытовой лом, хочу получить двести тысяч – разве много? Это ж червонное золото, сейчас такого не найдешь!
– Да, это точно! – приемщик задумался. – Очень подозрительный факт! Откуда оно у вас, гражданин?
– Да какая разница? Мне от деда досталось! Нет, тьфу, даже от прадеда!
– Не кричите, вы не на базаре, – приемщик настороженно вслушивается.
Сдатчик замолчал. Стало тихо. Где-то тоненько прозвенело, словно крохотный колокольчик. Шуршание. Потом заговорил приемщик:
– Паспорт есть?
– Какой паспорт? Зачем паспорт?
Посетитель вновь перешел на шепот.
– Цыгане мне без всякого паспорта двести тысяч давали! А цыгана не обманешь! Он сам кого хочет…
Приемщик положил пирамидку на крохотный столик. Вид у него был строго официальный.
– Вот что, гражданин, вы не в цыганском таборе! Такой металл я принять не имею права. Тем более без паспорта. Закон не позволяет.
Сдатчик протянул морщинистую, в цыпках, руку, вздохнул.
– «Не имею права», «закон не позволяет», – передразнил он и сунул золото в карман. – Так говорят, когда не хотят что-то делать. А когда хотят – то делают: сразу и права появляются, и законы добрей становятся!
Проявляя удивительную в данной ситуации сдержанность, приемщик промолчал. И только когда странный посетитель вышел, ядовито заметил:
– Разбежался я клевать на ваши подставы! Такому лоху «три девятки» дали… Если бы три коронки, то взял бы и без паспорта… Грубо работаете, господа, на дураков!
Хотя никаких господ в обозримом пространстве не было.
Скупка! Лом, юв. украшения, драг. камни!Припудренный пылью кассовый аппарат. Кабинка, как в пункте обмена валюты. Если бы вместо матовых стекол в ней были густо зарешеченные окошки, она напоминала бы исповедальню в католическом храме. Тем более что разговор в ней идет глубоко доверительный: кто-то открывает израненную душу приемщику. Он старается говорить тихо, интимно, но просительный шепот то и дело срывается на требовательный фальцет.
У нас выгоднее!
– Нет, я без претензий… Обычный лом, это ясно… Я ж не говорю, что это ювелирное изделие или там кусок от скульптуры, я ж понимаю… Хотя сейчас такие скульптуры пошли, что и не разберешь, где у нее лицо, а где… Я и цену прошу по нижней ставке… Сто грамм лома!
Приемщик – худощавый, лысый, неопределенного возраста, рассматривает в монокль трехгранную пирамидку из желтого металла, с сомнением жует узкими сухими губами, аккуратно опускает на весы.
– Сто пятьдесят три и шесть десятых грамма, гражданин.
Сдатчик нервно проводит по щеке, скрипит неряшливая щетина. Ему около сорока, хотя отчетливо читаемая на лице привычка к алкоголю стирает достоверность возрастных границ. И он заметно волнуется.
– Сколько?.. Во, видишь, ошибся малость… Я ж особо не разберу – какой тут вес… Это у тебя глаз-алмаз!
Но приемщик не ведется на грубую лесть.
– Только от чего ее отпилили? – угрюмо спрашивает он, капает на пирамидку капельку густой жидкости из крохотного флакончика, растирает ее кисточкой, снова смотрит сквозь увеличительное стекло.
Сдатчик начинает волноваться еще больше.
– Да ни от чего не отпиливали!..
– А то не видно! – усмехается приемщик. – Вот эти две поверхности гладкие, матовые, а эта – блестящая, вся в полосках… Ясен пень – свежий отпил! Ножовкой, скорей всего…
– Ну, может, и пилили, – бормочет сдатчик. – Какая разница?! Я принес бытовой лом, хочу получить двести тысяч – разве много? Это ж червонное золото, сейчас такого не найдешь!
– Да, это точно! – приемщик задумался. – Очень подозрительный факт! Откуда оно у вас, гражданин?
– Да какая разница? Мне от деда досталось! Нет, тьфу, даже от прадеда!
– Не кричите, вы не на базаре, – приемщик настороженно вслушивается.
Сдатчик замолчал. Стало тихо. Где-то тоненько прозвенело, словно крохотный колокольчик. Шуршание. Потом заговорил приемщик:
– Паспорт есть?
– Какой паспорт? Зачем паспорт?
Посетитель вновь перешел на шепот.
– Цыгане мне без всякого паспорта двести тысяч давали! А цыгана не обманешь! Он сам кого хочет…
Приемщик положил пирамидку на крохотный столик. Вид у него был строго официальный.
– Вот что, гражданин, вы не в цыганском таборе! Такой металл я принять не имею права. Тем более без паспорта. Закон не позволяет.
Сдатчик протянул морщинистую, в цыпках, руку, вздохнул.
– «Не имею права», «закон не позволяет», – передразнил он и сунул золото в карман. – Так говорят, когда не хотят что-то делать. А когда хотят – то делают: сразу и права появляются, и законы добрей становятся!
Проявляя удивительную в данной ситуации сдержанность, приемщик промолчал. И только когда странный посетитель вышел, ядовито заметил:
– Разбежался я клевать на ваши подставы! Такому лоху «три девятки» дали… Если бы три коронки, то взял бы и без паспорта… Грубо работаете, господа, на дураков!
Хотя никаких господ в обозримом пространстве не было.
Линия контршпионажа
Самолет в камуфляжной окраске выполняет вертикальный взлет: чуть покачивая крыльями, отрывается от бетонной полосы, набирает высоту… Небольшой крен на левое крыло, сопла двигателей вздрагивают, наполняются белым светом. Стремительный рывок. На долю секунды самолет пропадает с экрана… И появляется снова. Слышен треск и гул, сквозь них пробивается неразборчивая речь в переговорном устройстве.
– Нормально, «Грач»… Набирай пять тысяч и в разворот…
Синее небо, серо-коричневые разводы на треугольных крыльях, голова летчика за прозрачным «фонарем» кабины. Изображение дрожит. Самолет отдаляется, выполняет «бочку» – сверкнуло на солнце серебристое, как у рыбы, брюхо.
– Что у тебя, «Грач»?
– …стабилизация! Пробую…
Треск, помехи. Самолет резко клюет носом и снова пропадает с экрана. Небо, дымка облаков. Спустя несколько секунд видно, как от пикирующей машины отлетает «фонарь», короткая вспышка света. Голос в переговорном устройстве:
– …твою мать! «Грач» катапультировался!.. Падает!.. Что?.. Повторяю… Квадрат семь-ноль-два! Срочно…
Самолет все глубже заваливает нос, ввинчивается в штопор. Видно, что сопла одного из двигателей погасли. Осевое вращение ускоряется, что-то отрывается от обшивки самолета, летит в сторону… Самолет исчезает в облаках. Небо. Дымка. Дымка. Белый туман… Конец записи.
Проекционный экран за спиной генерала Ефимова погас. Сам он сидел, склонившись над бумагами, делал какие-то пометки. Поднял голову, посмотрел на собравшихся, на пустой экран, отложил в сторону старомодную авторучку.
– Итак, вы всё видели. Еще раз: речь идет о несанкционированной записи испытаний нового истребителя в Жуковском. Авария, пилот едва не погиб… Знает об этом узкий круг лиц. Очень узкий. А мы получили запись из Службы внешней разведки: оказывается, она активно изучается в ЦРУ!
«Значит, в ЦРУ у Службы свой человек! – подумал Евсеев. – Скопировал материал, вынес, передал… Это ж какие надо нервы иметь…»
– Юрий Петрович, вас это тоже касается, между прочим.
Генерал Ефимов сделал паузу и посмотрел на Евсеева поверх очков. В реплике не было никакой необходимости – майор Евсеев и без того был весь внимание, и генерал это знал. Это был сигнал, намек. Евсеев его прекрасно понял: «Слушай и вникай, поскольку работать по этому эпизоду будет твой отдел…»
Генерал похлопал ладонью по одной из папок, лежащих перед ним на столе:
– Потенциальный противник получил совершенно секретную информацию. Для нас это прямой вызов со всеми вытекающими. Ваши соображения?
В мешковатом костюме и сдвинутых на кончик носа очках генерал Ефимов выглядел по-домашнему уютно и безобидно. Но каждый из присутствующих, и Евсеев в том числе, знали, что впечатление это ошибочно. Если бы Ефимов окончил экономфак и работал бухгалтером, то, скорей всего, действительно оправдывал бы свой вид. Но в течение жизни личность шлифуется, и основной шлифовальный диск – это профессиональная деятельность. Работа в госбезопасности сделала его иным человеком.
– Непонятно, товарищ генерал, – встал замнач управления информационной безопасности подполковник Русак. – По записи похоже, что ее вели с самолета, который взлетал одновременно с экспериментальным МиГом. Странно, что как бы несанкционка, и так открыто, на виду у всех…
– Да, согласен. Есть вопросы? – бросил генерал. – Кто еще выскажется?
Он обвел глазами кабинет: Лемех (оперативно-технические средства), Коротков (аналитика), Русак и Месхиев (военная контрразведка)… Задержался на Евсееве.
«Понедельник – день тяжелый», – подумал майор. И тут же услышал:
– Юрий Петрович, ваше мнение?
– У меня пока что не сложилось определенного мнения, товарищ генерал, – честно сказал Евсеев.
Ефимов прокашлялся, отпил из стоящего перед ним стакана.
– Очень плохо, – сказал он. – И тем не менее, Юрий Петрович, МиГами займетесь именно вы. Так сказать, по доброй традиции или как там еще. В одиннадцатом году вы неплохо отработали по ракетным ЧП и спутнику-невидимке[1]. Может, повезет и в этот раз… Знаете, как вас называют в управлении?
Евсеев знал. «Сантехник», «Дядя Юра», «Тараканыч». Специалист по утечкам и протечкам. Да, и еще по домашним паразитам-шпионам…
– Ну-ну, не обижайтесь, Юрий Петрович! – Ефимов улыбнулся, сложил руки на столе и окончательно стал похож на патриархального дедушку, доброго сельского учителя. – Тем более что для вашего уровня задача не очень сложная. Разбор ситуации, подтверждение факта утечки. Определение круга осведомленных лиц, идентификация источника. Профилактические меры. Ну, и так далее, как обычно…
Ефимов снял очки, потер переносицу. Оглянулся зачем-то на пустой экран на стене.
– Да, и еще! – вспомнил он. – Молодых сотрудников привлекайте активнее, Юрий Петрович! Продвигайте молодежь, дайте возможность раскрыться талантам! Этого вашего старшего лейтенанта Пушко, к примеру… Я правильно вспомнил его фамилию? Неплохой юноша. Обтрясите с него университетскую пыль. И ему польза, и нам, как говорится, прибыль… Вам все понятно? Свободны!
На этом совещание закончилось.
Тихая солнечная погода. Белые инверсионные стрелки в синем небе. Знаменитая аэродинамическая труба ЦАГИ. Улица Гагарина, улица Королева, улица Чкалова, Туполевское шоссе… Авиаград, Наукоград, Крылатый Город – как его только не называли в советское время! Каждый второй человек, встреченный на улице, работает на российскую авиацию или учится, чтобы на нее работать в будущем. Очень симпатичные, надо сказать, люди. И город симпатичный. А дело, которое привело сюда Пушко, поначалу казалось таким простым, обыденным, почти «домашним».
– Нет, на видео испытывается не МиГ. Это ширма, камуфляж. Это совсем другой аппарат. Тяжелый истребитель пятого поколения, условное название «изделие пять», И-5. Очень перспективная модель.
Это начальник испытательного аэродрома Шубин – открытое волевое лицо, будто сошедшее с киноафиши советских времен: смелые разведчики, мудрые генералы. Говорит спокойно, неторопливо, не частит. Видна привычка к общению с представителями разных ведомств и разных уровней власти.
– Разработка уже закончена? – спрашивает Пушко.
Шубин пожимает плечами:
– Конструктора отчитались, что в целом закончена. Правда, нет еще двигателя, вооружения и электроники…
– Но ведь это самое важное! – восклицает Пушко. – Или не так?
– Так. Но сейчас во многих вещах другие критерии, – Шубин отворачивается и смотрит на взлетающий самолет. – Испытывался, фактически, фюзеляж. Аэродинамика, управление, прочность… Чтобы обеспечить конспирацию, его закамуфлировали под МиГ – накладки на крыльях, хвостовом оперении, фальшивые воздухозаборники… Хотя испытания проводились в то время, когда известные спутники-разведчики над нашим районом не пролетали…
– А как встретиться с конструкторами?
– Они засекречены. И не станут контактировать даже с вами, с ФСБ. Ни по какому вопросу.
– Как осуществлялась эта видеозапись?
– Запись велась официально, у нас каждый испытательный полет фиксируется с самолета сопровождения. В этот раз была «сушка», Су-24, пилот из нашего отряда, он не один десяток испытаний сопровождал… Сразу после приземления диск забрал руководитель полетов. Под роспись в бортовом журнале, как по инструкции положено. Дальше я уже не знаю, куда и как эти записи идут. В пределах моего аэродрома никаких секретов не осталось. Тем более что и фюзеляж разбился…
Литвинов, летчик-испытатель. Согласился встретиться во время семейного похода в супермаркет. Жену с двумя мальчишками-близнецами отправил в детское кафе на второй этаж, сам вышел к Пушко на парковку.
– Да, я сопровождал полет И-5. Записывающая аппаратура установлена стационарно на фюзеляже, в двух точках. Камеры с автоматическим наведением, пишут все с первой секунды старта и до приземления. Носитель, куда записывается информация, находится в кабине, в специальной ячейке. Я туда доступа не имею вообще. Ячейку вскрывает руководитель полетов или главный конструктор, ну или кто-то по их доверенности.
– Для этого они должны попасть к вам в кабину?
– Ну, как когда. Иногда ключ дают, чтобы я передал носитель…
– А в тот раз как было?
– Ну, «рупору» вообще не до того было… – Литвинов поймал взгляд лейтенанта, уточнил: – Руководителю полетов, я имею в виду. Сами знаете… Изделие навернулось, Погребняк катапультировался, никто еще толком не знал, живой или нет. Я тоже бегал вместе со всеми. Потом уже вспомнили. По-моему, главный конструктор, Родзянко… Да, он забирал носитель. Точно. Забрал и унес с собой.
Главный конструктор легендарного КБ-09 Родзянко Кирилл Матвеевич. Чем-то напоминает Алексея Толстого на иллюстрации в школьном учебнике: высокий лоб, глубокие уставшие глаза, аристократичные складки у рта… Трубки только не хватает. Такого человека трудно представить залезающим в пилотскую кабину истребителя.
– Отлично помню. Как не помнить. Мы эту запись тщательно изучали, все-таки ЧП. Копирование запрещено, хотя в этом и нет особого смысла, я считаю… Отработка деталей полета идет в узком кругу специалистов. Это люди с самым высоким уровнем доступа.
– Но копии все-таки существуют…
– Да, я сделал копию по распоряжению министра обороны… Мне оно было спущено через генерального: так и так, необходимо предоставить информацию для доклада в правительстве…
– Что за доклад? С чем это связано?
– Даже не доклад, а, как бы это вам сказать, молодой человек… – Родзянко надул щеки, выдохнул, повозил по столу элегантный серебристо-черный мобильник. – Большая головомойка, скорее… Отчет по колоссальным средствам, вложенным в проект… «Черная пятница». Обычно рабочие совещания в Совмине проходят по понедельникам и средам. Во все другие дни собираются только по экстренным, чрезвычайным и всяким неприятным поводам. Вот в этот раз попало на пятницу, потому мы так и зовем…
– Вы были докладчиком?
– Одним из докладчиков. Общий обзор проекта, отчет по расходам, протоколы испытаний, анализ текущего состояния… Я освещал техническую сторону.
– Видеоматериалы испытаний демонстрировались?
– Да. На этом настоял премьер-министр. Для большей показательности, наверное.
– Носитель с записью все время был при вас?
– Перед докладом я передал его работнику секретной части Совмина, который… Ну, в общем, он там отвечает за всякие компьютеры и прочее. После доклада флешку мне вернули.
– Запись могли скопировать без вашего ведома?
– В общем-то там защита от копирования, и довольно хитрая защита… – Родзянко вдруг посмотрел на лейтенанта так, как будто только сейчас понял цель его визита. – Но ведь это полная ерунда, молодой человек. Если вы полагаете, что эта запись способна чему-то серьезно повредить, какие-то секреты… Разве что морально – да, неприятно, когда твои неудачи демонстрируют всему миру. И не более того. Ну, летит самолет – два крыла и хвост… Ну, двигатель отказал. Пилот катапультировался, самолет упал. И что? Поймите, там ровным счетом ничего нельзя сказать по характеристикам, по вооружению, по РЛС, по другим приборам. А это ведь главное…
– Вы полагаете, утечки секретной информации здесь нет?
– О какой утечке речь? Все уверены, что это МиГ-35! И прекрасно!.. Целый отдел, молодой человек, четыре сотрудника, занимаются в нашем проекте только тем, что создают ИИФ – «искаженный информационный фон». И они сработали как надо. Самолет был закамуфлирован под МиГ, некоторые узлы скрыты под дополнительной обшивкой – там, где это необходимо… Вполне допускаю, что так называемая утечка была предумышленной, выполняла какие-то задачи. Вполне допускаю.
– Нормально, «Грач»… Набирай пять тысяч и в разворот…
Синее небо, серо-коричневые разводы на треугольных крыльях, голова летчика за прозрачным «фонарем» кабины. Изображение дрожит. Самолет отдаляется, выполняет «бочку» – сверкнуло на солнце серебристое, как у рыбы, брюхо.
– Что у тебя, «Грач»?
– …стабилизация! Пробую…
Треск, помехи. Самолет резко клюет носом и снова пропадает с экрана. Небо, дымка облаков. Спустя несколько секунд видно, как от пикирующей машины отлетает «фонарь», короткая вспышка света. Голос в переговорном устройстве:
– …твою мать! «Грач» катапультировался!.. Падает!.. Что?.. Повторяю… Квадрат семь-ноль-два! Срочно…
Самолет все глубже заваливает нос, ввинчивается в штопор. Видно, что сопла одного из двигателей погасли. Осевое вращение ускоряется, что-то отрывается от обшивки самолета, летит в сторону… Самолет исчезает в облаках. Небо. Дымка. Дымка. Белый туман… Конец записи.
Проекционный экран за спиной генерала Ефимова погас. Сам он сидел, склонившись над бумагами, делал какие-то пометки. Поднял голову, посмотрел на собравшихся, на пустой экран, отложил в сторону старомодную авторучку.
– Итак, вы всё видели. Еще раз: речь идет о несанкционированной записи испытаний нового истребителя в Жуковском. Авария, пилот едва не погиб… Знает об этом узкий круг лиц. Очень узкий. А мы получили запись из Службы внешней разведки: оказывается, она активно изучается в ЦРУ!
«Значит, в ЦРУ у Службы свой человек! – подумал Евсеев. – Скопировал материал, вынес, передал… Это ж какие надо нервы иметь…»
– Юрий Петрович, вас это тоже касается, между прочим.
Генерал Ефимов сделал паузу и посмотрел на Евсеева поверх очков. В реплике не было никакой необходимости – майор Евсеев и без того был весь внимание, и генерал это знал. Это был сигнал, намек. Евсеев его прекрасно понял: «Слушай и вникай, поскольку работать по этому эпизоду будет твой отдел…»
Генерал похлопал ладонью по одной из папок, лежащих перед ним на столе:
– Потенциальный противник получил совершенно секретную информацию. Для нас это прямой вызов со всеми вытекающими. Ваши соображения?
В мешковатом костюме и сдвинутых на кончик носа очках генерал Ефимов выглядел по-домашнему уютно и безобидно. Но каждый из присутствующих, и Евсеев в том числе, знали, что впечатление это ошибочно. Если бы Ефимов окончил экономфак и работал бухгалтером, то, скорей всего, действительно оправдывал бы свой вид. Но в течение жизни личность шлифуется, и основной шлифовальный диск – это профессиональная деятельность. Работа в госбезопасности сделала его иным человеком.
– Непонятно, товарищ генерал, – встал замнач управления информационной безопасности подполковник Русак. – По записи похоже, что ее вели с самолета, который взлетал одновременно с экспериментальным МиГом. Странно, что как бы несанкционка, и так открыто, на виду у всех…
– Да, согласен. Есть вопросы? – бросил генерал. – Кто еще выскажется?
Он обвел глазами кабинет: Лемех (оперативно-технические средства), Коротков (аналитика), Русак и Месхиев (военная контрразведка)… Задержался на Евсееве.
«Понедельник – день тяжелый», – подумал майор. И тут же услышал:
– Юрий Петрович, ваше мнение?
– У меня пока что не сложилось определенного мнения, товарищ генерал, – честно сказал Евсеев.
Ефимов прокашлялся, отпил из стоящего перед ним стакана.
– Очень плохо, – сказал он. – И тем не менее, Юрий Петрович, МиГами займетесь именно вы. Так сказать, по доброй традиции или как там еще. В одиннадцатом году вы неплохо отработали по ракетным ЧП и спутнику-невидимке[1]. Может, повезет и в этот раз… Знаете, как вас называют в управлении?
Евсеев знал. «Сантехник», «Дядя Юра», «Тараканыч». Специалист по утечкам и протечкам. Да, и еще по домашним паразитам-шпионам…
– Ну-ну, не обижайтесь, Юрий Петрович! – Ефимов улыбнулся, сложил руки на столе и окончательно стал похож на патриархального дедушку, доброго сельского учителя. – Тем более что для вашего уровня задача не очень сложная. Разбор ситуации, подтверждение факта утечки. Определение круга осведомленных лиц, идентификация источника. Профилактические меры. Ну, и так далее, как обычно…
Ефимов снял очки, потер переносицу. Оглянулся зачем-то на пустой экран на стене.
– Да, и еще! – вспомнил он. – Молодых сотрудников привлекайте активнее, Юрий Петрович! Продвигайте молодежь, дайте возможность раскрыться талантам! Этого вашего старшего лейтенанта Пушко, к примеру… Я правильно вспомнил его фамилию? Неплохой юноша. Обтрясите с него университетскую пыль. И ему польза, и нам, как говорится, прибыль… Вам все понятно? Свободны!
На этом совещание закончилось.
* * *
В подмосковном Жуковском старший лейтенант Пушко провел пять дней.Тихая солнечная погода. Белые инверсионные стрелки в синем небе. Знаменитая аэродинамическая труба ЦАГИ. Улица Гагарина, улица Королева, улица Чкалова, Туполевское шоссе… Авиаград, Наукоград, Крылатый Город – как его только не называли в советское время! Каждый второй человек, встреченный на улице, работает на российскую авиацию или учится, чтобы на нее работать в будущем. Очень симпатичные, надо сказать, люди. И город симпатичный. А дело, которое привело сюда Пушко, поначалу казалось таким простым, обыденным, почти «домашним».
– Нет, на видео испытывается не МиГ. Это ширма, камуфляж. Это совсем другой аппарат. Тяжелый истребитель пятого поколения, условное название «изделие пять», И-5. Очень перспективная модель.
Это начальник испытательного аэродрома Шубин – открытое волевое лицо, будто сошедшее с киноафиши советских времен: смелые разведчики, мудрые генералы. Говорит спокойно, неторопливо, не частит. Видна привычка к общению с представителями разных ведомств и разных уровней власти.
– Разработка уже закончена? – спрашивает Пушко.
Шубин пожимает плечами:
– Конструктора отчитались, что в целом закончена. Правда, нет еще двигателя, вооружения и электроники…
– Но ведь это самое важное! – восклицает Пушко. – Или не так?
– Так. Но сейчас во многих вещах другие критерии, – Шубин отворачивается и смотрит на взлетающий самолет. – Испытывался, фактически, фюзеляж. Аэродинамика, управление, прочность… Чтобы обеспечить конспирацию, его закамуфлировали под МиГ – накладки на крыльях, хвостовом оперении, фальшивые воздухозаборники… Хотя испытания проводились в то время, когда известные спутники-разведчики над нашим районом не пролетали…
– А как встретиться с конструкторами?
– Они засекречены. И не станут контактировать даже с вами, с ФСБ. Ни по какому вопросу.
– Как осуществлялась эта видеозапись?
– Запись велась официально, у нас каждый испытательный полет фиксируется с самолета сопровождения. В этот раз была «сушка», Су-24, пилот из нашего отряда, он не один десяток испытаний сопровождал… Сразу после приземления диск забрал руководитель полетов. Под роспись в бортовом журнале, как по инструкции положено. Дальше я уже не знаю, куда и как эти записи идут. В пределах моего аэродрома никаких секретов не осталось. Тем более что и фюзеляж разбился…
Литвинов, летчик-испытатель. Согласился встретиться во время семейного похода в супермаркет. Жену с двумя мальчишками-близнецами отправил в детское кафе на второй этаж, сам вышел к Пушко на парковку.
– Да, я сопровождал полет И-5. Записывающая аппаратура установлена стационарно на фюзеляже, в двух точках. Камеры с автоматическим наведением, пишут все с первой секунды старта и до приземления. Носитель, куда записывается информация, находится в кабине, в специальной ячейке. Я туда доступа не имею вообще. Ячейку вскрывает руководитель полетов или главный конструктор, ну или кто-то по их доверенности.
– Для этого они должны попасть к вам в кабину?
– Ну, как когда. Иногда ключ дают, чтобы я передал носитель…
– А в тот раз как было?
– Ну, «рупору» вообще не до того было… – Литвинов поймал взгляд лейтенанта, уточнил: – Руководителю полетов, я имею в виду. Сами знаете… Изделие навернулось, Погребняк катапультировался, никто еще толком не знал, живой или нет. Я тоже бегал вместе со всеми. Потом уже вспомнили. По-моему, главный конструктор, Родзянко… Да, он забирал носитель. Точно. Забрал и унес с собой.
Главный конструктор легендарного КБ-09 Родзянко Кирилл Матвеевич. Чем-то напоминает Алексея Толстого на иллюстрации в школьном учебнике: высокий лоб, глубокие уставшие глаза, аристократичные складки у рта… Трубки только не хватает. Такого человека трудно представить залезающим в пилотскую кабину истребителя.
– Отлично помню. Как не помнить. Мы эту запись тщательно изучали, все-таки ЧП. Копирование запрещено, хотя в этом и нет особого смысла, я считаю… Отработка деталей полета идет в узком кругу специалистов. Это люди с самым высоким уровнем доступа.
– Но копии все-таки существуют…
– Да, я сделал копию по распоряжению министра обороны… Мне оно было спущено через генерального: так и так, необходимо предоставить информацию для доклада в правительстве…
– Что за доклад? С чем это связано?
– Даже не доклад, а, как бы это вам сказать, молодой человек… – Родзянко надул щеки, выдохнул, повозил по столу элегантный серебристо-черный мобильник. – Большая головомойка, скорее… Отчет по колоссальным средствам, вложенным в проект… «Черная пятница». Обычно рабочие совещания в Совмине проходят по понедельникам и средам. Во все другие дни собираются только по экстренным, чрезвычайным и всяким неприятным поводам. Вот в этот раз попало на пятницу, потому мы так и зовем…
– Вы были докладчиком?
– Одним из докладчиков. Общий обзор проекта, отчет по расходам, протоколы испытаний, анализ текущего состояния… Я освещал техническую сторону.
– Видеоматериалы испытаний демонстрировались?
– Да. На этом настоял премьер-министр. Для большей показательности, наверное.
– Носитель с записью все время был при вас?
– Перед докладом я передал его работнику секретной части Совмина, который… Ну, в общем, он там отвечает за всякие компьютеры и прочее. После доклада флешку мне вернули.
– Запись могли скопировать без вашего ведома?
– В общем-то там защита от копирования, и довольно хитрая защита… – Родзянко вдруг посмотрел на лейтенанта так, как будто только сейчас понял цель его визита. – Но ведь это полная ерунда, молодой человек. Если вы полагаете, что эта запись способна чему-то серьезно повредить, какие-то секреты… Разве что морально – да, неприятно, когда твои неудачи демонстрируют всему миру. И не более того. Ну, летит самолет – два крыла и хвост… Ну, двигатель отказал. Пилот катапультировался, самолет упал. И что? Поймите, там ровным счетом ничего нельзя сказать по характеристикам, по вооружению, по РЛС, по другим приборам. А это ведь главное…
– Вы полагаете, утечки секретной информации здесь нет?
– О какой утечке речь? Все уверены, что это МиГ-35! И прекрасно!.. Целый отдел, молодой человек, четыре сотрудника, занимаются в нашем проекте только тем, что создают ИИФ – «искаженный информационный фон». И они сработали как надо. Самолет был закамуфлирован под МиГ, некоторые узлы скрыты под дополнительной обшивкой – там, где это необходимо… Вполне допускаю, что так называемая утечка была предумышленной, выполняла какие-то задачи. Вполне допускаю.
Линия тещи
Так когда это произошло?
Он знал. День, час, даже минуты. Тринадцатое мая 2011 года, около девяти вечера. Они с Пулей собирались в Большой на «Иоланту». Нет, на самом деле не собирались. Это была отговорка для ее мамы. На Лешем новый костюм, Пуля в серо-жемчужном платье и туфлях вот на таких каблуках… Весна, теплынь, роскошный закат…
И вместо «Иоланты» они отправились смотреть «тайный город», как называла его Пуля. Или, как называл его сам Леший, – горизонт «минус двести». Вполне понятно, что на такую глубину Пуля спуститься заведомо не могла, да и Леший без специальной подготовки не сунулся бы дальше второго уровня. К тому же то, что в действительности находилось за «Адской щелью», мало походило на придуманный Пулей красивый романтичный город с разноцветной подсветкой, прекрасной музыкой и танцующими красивыми парами. Поэтому им предстояла простая прогулка на первом уровне, как бы красиво она ни называлась.
По дороге заехали к нему домой, переоделись, взяли кое-что из снаряжения. Закинулись спокойно, прошли две большие развилки, ног почти не замочили. Он тогда думал, ведь до чего все удачно у них складывается! Май сухой, дерьмо под ногами не булькает, даже запаха нет, – будто все это специально, чтобы Пуля прониклась, поняла, и чтобы жили они потом долго и счастливо…
Он знал. День, час, даже минуты. Тринадцатое мая 2011 года, около девяти вечера. Они с Пулей собирались в Большой на «Иоланту». Нет, на самом деле не собирались. Это была отговорка для ее мамы. На Лешем новый костюм, Пуля в серо-жемчужном платье и туфлях вот на таких каблуках… Весна, теплынь, роскошный закат…
И вместо «Иоланты» они отправились смотреть «тайный город», как называла его Пуля. Или, как называл его сам Леший, – горизонт «минус двести». Вполне понятно, что на такую глубину Пуля спуститься заведомо не могла, да и Леший без специальной подготовки не сунулся бы дальше второго уровня. К тому же то, что в действительности находилось за «Адской щелью», мало походило на придуманный Пулей красивый романтичный город с разноцветной подсветкой, прекрасной музыкой и танцующими красивыми парами. Поэтому им предстояла простая прогулка на первом уровне, как бы красиво она ни называлась.
По дороге заехали к нему домой, переоделись, взяли кое-что из снаряжения. Закинулись спокойно, прошли две большие развилки, ног почти не замочили. Он тогда думал, ведь до чего все удачно у них складывается! Май сухой, дерьмо под ногами не булькает, даже запаха нет, – будто все это специально, чтобы Пуля прониклась, поняла, и чтобы жили они потом долго и счастливо…