Артеллеристы, ободренные зрелищем горящих немецких танков, вернулись к
своим пушкам и почти в упор раздолбали борта и гусеницы шести "пантер".
Танкисты сожгли восемнадцать немецких машин. Самые левофланговые вырвались к
старым липам. Сейчас вокруг них безбоязненно хлопотала наша пехота. Еще не
понимая происходящего, танкисты перестали стрелять, тем более, что их
снаряды на таком расстоянии действительно ничего не могли сделать.
Через полчаса побежавшие туда штрафники приволокли пленных. Экипажи
шести "пантер" обалдели от страха, выскочили из исправных машин и бросились
наутек к лесу, увидев, как один за другим вспыхивают танки - и те, которые
пошли на батарею, и те, что повернули к фольварку. А у самых лип в окопчиках
сидела пехота. Большую часть немцев перестреляли. Нескольких взяли в плен.
"Пантеры", которые еще несколько минут назад нагнали на пехоту ужас,
сейчас безнаказанно обложили соломой и подожгли. Лейтенант поспешил туда на
танке. С трудом ему удалось отбить одну "пантеру". Он привел ее в фольварк.
На следующий день, пока ему не приказали отдать трофейный танк ремонтникам,
он катался на нем, рискуя схлопотать свой же бронебойный снаряд. Эта
"пантера" была единственной, оставшейся от страшной атаки тридцати танков.
Снова на тачанке прикатил генерал. Облобызал лейтенанта, обмочалив его
усами, точной копией усов на легендарном лице своего родственника. Сказал,
что представит его к званию Героя, а экипажи - к большим орденам.
Лейтенант чувствовал себя имениником и смущенно топтался на месте.
Этот разговор происходил в присутствии прибывшего в фольварк бригадного
начальства. Комбриг рассказал генералу, как маневр лейтенанта решил исход
ночного боя. Все было очень здорово.
Но после обеда прибежал батальонный писарь. Писари всегда в курсе всех
событий. От него лейтенант узнавал батальонные новости. Так вот, писарь
сообщил, что в Смоленск снаряжают два "доджа". Люди, которые еще в
Белоруссии пришли в бригаду из лесов, поедут получать медаль "Партизану
Отечественной войны". Почему в Смоленск, а не на месте? А хрен его знает. У
замкомбата по политчасти, гвардии майора Иванова, в Смоленске семья. Он
собирает семье посылку. Со всего батальона приволокли разные шмутки. У
кладовщика он набрал продовольствияе. А кроме всего, он втиснул в ящик
гармошку. Ту самую гармошку с золотистыми перламутровыми боками.
Лейтенант помчался в батальон. Все в нем клокотало от гнева. На хрена,
- думал он, - мне эта гармошка. Да попроси он, я бы ему не только гармошку,
- шкуру свою отдал. Что я не знаю, как в тылу пухнут от голодухи. Но ведь он
же, стерва, не попросил. Он же, падло, считает, что ему принадлежит все. А
прикидывается таким идейным. Лейтенант попытался вспомнить, видел ли он его
когда-нибудь в бою. И не мог вспомнить. Даже сегодня, ни после ночи, ни
сейчас не пожаловал. Возле фольварка ведь стреляли. Или посылкой был занят?
А перед боем, сволочь, обязательно унизит нас молитвой, мол, героизм, мол,
верность долгу, мать его...
Это он о верности долгу говорит! У Борьки, командира двадцать седьмой
машины, в Смоленске мать и маленькая сестричка остались. Они еще не знают,
что их Борька сегодня ночью сгорел вот на этом лугу в своей двадцать
седьмой.
Им-то гвардии майор тоже гармошку отправляет? Все ему выскажу.
Но, когда, задыхаясь, лейтенант ворвался в дом, он ничего не сказал. Не
майорские погоны кляпом заткнули клокотавшие в горле слова.
Из открытого шкафа вывалились платья, как потроха из брюха убитой
лошади. В одно из них гвардии майор старательно укутывал деревянную кофейную
мельницу.
Все это ошарашило лейтенанта нелепостью и неправдоподобием. Кому это и
зачем в Смоленске сейчас может понадобиться кофемолка?
Да и сам замкомбата по политической части, маленький, кругленький, весь
такой правильный от благообразного тщательно выбритого лица до сверкающих
шевровых сапожков, и вдруг -награбленные платья и эта кофемолка!
А над ящиком возвышался бюст гвардии майора с иконостасом орденов, хоть
сейчас поставь его в музей.
И впервые за всю войну лейтенанту стало невыносимо обидно. Ведь ни в
одном бою не был этот бюст. А у меня, небось, за все годы войны, за все бои
только один орден "Отечественная война". Нет даже той давней медали. А он и
за сегодняшнюю ночь и, может быть, даже за мои "пантеры" получит очередной
орден.
Лейтенант ничего не сказал. Он рывком вытащил из ящика гармошку.
Отскочил ремешок. Перламутровые кнопки басов зацепились за багетную
раму. Угрожающий рык, такой неестественный в этом сверкающем великолепии,
потянулся вслед за лейтенантом.
- Это моя гармошка, товарищ гвардии майор, понимаете? Моя личная
собственность.
- Немедленно положите гармошку, гвардии лейтенант!
Но он уже вышел из дома и быстро зашагал, возбужденно размахивая
расстегнутой гармошкой. И она временами обижено всхлыпывала. А батальонные
ребята с недоумением смотрели на лейтенанта и гвардии майора, семенившего
коротенькими ножками в легоньких сапожках и кричавшего что-то по поводу
субординации и дисциплины.
Кто-то из оружейников сказал:
- Перебрал наш имениник на радостях.
До фольварка было меньше километра. Лейтенант еще не решил, что он
сделает с гармошкой. А замкомбата по политчасти, подбегивая, чтобы далеко не
отстать от лейтенанта, приказывал ему немедленно остановиться и отдать
гармошку, угрожал военным трибуналом и штрафным батальоном..
Лейтенант подошел к танку и скомандовал механику-водителю заводить. Он
положил гармошку под гусеницу и поманил танк на себя.
Желтые перламутровые осколки брызнули из-под машины. Один из них упал
на запыленный носок маленького шеврового сапожка.
Гвардии майор круто развернулся и, провожаемый недобрыми взглядами
экипажей и штрафников, ушел из фольварка.
Солнце скатывалось в листву старых груш. На серебристом льняном поле
чадили, догорая, "пантеры". Фронт ушел за лес, на запад. Танкисты
блаженствлвали в тылу, предвкушая долгие спокойные дни формирования.
Но день был испорчен.
Лейтенант так и не узнал, представил ли его генерал к званию Героя.
Даже батальонный писарь ничего не мог сказать по этому поводу. Танкистов
награждали стрелковые корпуса, которым придавали отдельную гвардейскую
танковую бригаду.
Осенью, уже в Пруссии он получил награду за "пантеры", за ночной бой,
за форсирование Немана и за многое другое.
Он почувствовал, как горячая волна накатывает на глаза, когда все,
стоявшие в торжественном строю, с недоумением смотрели на него и на
командира бригады, вручавшего ему медаль "За отвагу".
Два года назад у него на гимнастерке уже красовалась такая медаль.
Потом ее забрали. В ту пору медаль была огромной наградой. Редко кого
награждали во время отступления. Сейчас даже ордена раздавали куда щедрее.
Обесценилась медаль. За один подбитый танк по статусу полагался орден. А
тут...
Гвардии майор не насладился конфузом лейтенанта. К тому времени,
получив еще один орден Красного знамени, он был назначен не то заместителем
командира отдельного тяжелотанкового полка по политической части, не то
отозван для работы в Смоленском обкоме партии.
1958 г.
Грустная это история. В стихах нет ни слова о том, что произошло. Стихи
так, вообще.
Конечно, мне приятно, что эти стихи полюбились в бригаде. Нравились и
другие. Но, я думаю, больше потому, что ко мне хорошо относились. А эти...
Все видели картину, о которой я написал стихи. Мадонна с младенцем. Ничего
не выдумал.
В имении, оставленном врагами,
Среди картин, среди старинных рам
С холста в тяжелой золоченой раме
Мадонна тихо улыбалась нам.
Я перед нею снял свой шлем ребристый,
Молитвенно прижал его к груди.
Боями озверенные танкисты
Забыли вдруг, что ждет их впереди.
Лишь о тепле, О нежном женском теле,
О мире каждый в этот миг мечтал.
Для этого, наверно, Боттичелли
Мадонну доброликую создал.
Для этого молчанья. Для восторга
Мужчин, забывших, что такое дом.
Яснее батальонного парторга
Мадонна рассказала нам о том,
Что милостью окажется раненье,
Что снова нам нырять в огонь атак,
Чтобы младенцам принести спасенье,
Чтоб улыбались женщины вот так.
От глаз Мадонны теплых и лучистых
С трудом огромным отрывая взор,
Я вновь надел свой танкошлем ребристый,
Промасленный свой рыцарский убор.
Все так и было. Стали бы наши ребята заучивать эти стихи, если бы нашли
в них хоть каплю неправды!
Написал я их не тогда, когда мы увидели картину, не в имении, а уже в
землянке. Но времени прошло немного. Около недели. Может быть, дней десять.
Командир машины из соседнего взвода музыку к нам придумал. Хотел, чтобы
это был марш нашей роты. Только вместо марша почему-то получилась грустная
песня. Было в ней уже что-то слышанное, знакомое, но все равно хорошая у
него получилась песня.
Нет, ничего в этих стихах не придумано. Не написал я лишь, что Мадонна
была не одна, а с младенцем . Но младенец был как бы частью Мадонны.
Вот только не нравится мне в этих стихах... сам не могу понять, что мне
не нравится.
На фронте стихи были для меня, что ребята в экипаже. Солдаты. А эти
стихи отличались от других. Тоже как бы солдаты. Но только не в обыденной
жизни, а на параде. Т е же люди, та же сущность, те же желания. Но в
повседневной жизни они не такие прилизанные. Эти стихи отличались от всех
других, написанных мной в ту осень.
Наступление выдохлось. Пехота окопалась и заняла оборону. Нас отвели в
тыл. Мы поселились в роскошном имении. В том самом, в котором мы увидели эту
картину. Но черта с два танкистам дадут усидеть в имении. Нас поперли. Не
немцы - свои. Штаб стрелкового корпуса. Обидно, конечно. Но не плакать же
из-за этого. Мы и до войны не проживали в имениях.
Построили землянки. Оборудовали их. Прихватили кое-что из имения. Я
взял картину. Эту самую. Мадонну Боттичелли. Это батальонный начбой сказал
нам, что Мадонну написал Боттичелли.
Капитан еще до войны был инженером. Очень культурный человек. Страшно
не любил матерщиников. В танковой-то бригаде! И вообще он переживал, как бы
мы, подрастающее поколение, не вышли из войны огрубевшими, с примитивным
интеллектом - это он так говорил. Капитану нравилось, что из всего барахла,
- а от него в имении глаза разбегались, - я выбрал именно эту картину.
Разве оно не понятно? Еще совсем недавно, в восьмом и в девятом классе
я собирал открытки с репродукциями картин. Боттичелли мне не попадался. Все
больше Шишкин и Бродский. В больших городах я не бывал. Читал, что есть на
свете картинные галлереи. Но какие они? Может быть это имение и было
картинной галлереей? Чего только там не было навешано.
Но почему-то из всех картин с охотниками, с роскошными замками среди
коричнево-зеленых деревьев, почему-то из всего этого великолепия я выбрал
небольшую неяркую картину. Только женщина с младенцем. Но любил я эту
картину!
В тот день начбой гостил у нас в землянке. Играл с нами в "балду".
Воспитательный маневр. Играющий в "балду" должен хорошо знать грамматику.
Обычно выигривал тот, у кого больше словарный запас.
Мы сидели за большим овальным столом из палисандра, занимавшим все
свободное пространство. Стулья тоже массивные, с резными спинками. На полу
толстеный ковер, уже изрядно замызганный глиной. Еще один ковер с ярким
восточным орнаментом застилал лежанку. Все это барахло мы перетащили из
имения еще до того, как покрыли землянку крышей. Два крохотных оконца
по бокам двери. Тускло. Целую неделю беспрервно лили холодные прусские
дожди. Тоскливо. Выпить бы. И главное - есть кое-что в запасе. Да разве
посмеешь в присутствии капитана. Конечно, он нам не начальник. Но очень
правильный человек наш начбой.
С утра по бригаде шастает комиссия из политуправления фронта. Больше
всех, говорят, песочит какой-то полковник. Зверь, говорят. Но у нас
порядочек. Ждем пополнение. Учимся потихонечку. Известное дело - бригада на
формировании. Тоска.
Комиссия нагрянула внезапно, хоть мы и ждали ее прихода. Спустился в
нашу землянку полковник. Дородный такой. Как наша мебель. За ним - дежурный
по бригаде и еще два офицера из политотдела.
Я скомандовал, доложил. Постарался. Показал выправку. Сразу смекнул,
кто он есть и что ему прийдется по вкусу. Пожалуйста. Нам не жалко.
Начбой объяснил про "балду".
Полковнику это понравилось меньше, чем мой доклад. Сказал, что лучше бы
занимались политподготовкой. Но так сказал, не в приказном порядке.
Осмотрел землянку. С одобрением вроде. Собирался уже уходить. И вдруг
глаза его аж выкатились наружу. Пальцем только тычет в картину и молчит,
задыхаясь от гнева.
А картина под потолком над лежанкой у моего изголовья, в правом углу от
входа. Темновато там. К тому же, она в глубине широкой многоступенчатой рамы
с потускневшей позолотой.
Стоит полковник немой от злости и пальцем упирается в воздух.
А Мадонна улыбается. Хорошо так улыбается. Держит на руках младенца и
улыбается. Добрая.
А мы еще ничего не понимаем. И офицеры из политотдела, видать, тоже не
понимают.
И тут как вывалится из полковника: - Кто разрешил икону в офицерской
землянке?
Спятил он, что ли? При чем тут икона? И вообще, какая может быть икона
у еврея? Да еще такого убежденного атеиста. Но я и рта раскрыть не успел.
Все это произошло быстрее, чем выстрел. Полковник выхватил финку с
наборной рукояткой из-под полы кителя, кинулся на лежанку да по Мадонне
ножом - рраз. Я аж ахнул. Будто в меня финку всадили. Никакого трофея не
нужно было мне. Только одну Мадонну принес я из имения. За что же он ее так?
Ну, а дальше что было! Начбой подошел к полковнику. А тот стоит с
финкой в руках и пыхтит. А капитана таким мы еще никогда не видели. Страшный
такой. Бледный. И вдруг каак врежет! Полковник так и рухнул. Как стоял, так
и рухнул. Даже не согнулся ни в одном суставе. Ну, я вам скажу, удар! Вот
тебе интеллигент!
Лежит полковник, не движется. Не знаем, живой он, или мертвый. А мы все
оцепенели. И дежурный по бригаде. И офицеры из политотдела. Шутка ли!
Капитан полковнику прилюдно дал по морде! Да еще какому полковнику!
Ну, а уж когда полковник вскочил и выхватил пистолет, тут, значит, и я
пришел в себя. А рана, нанесенная Мадонне, так болела, так кровоточила во
мне, а яркие кольца наборной рукоятки ножа, валявшегося на замызганном ковре
так резали мои глаза, что ни о какой субординации уже не могло быть и речи.
В такой ситуации уже не соображают, кто лейтенант, а кто полковник. Забрали
мы пистолет. Руки скрутили. Связали его, буйвола, телефонным проводом и
привалили к ножке стола. Политотдельцы, слава Богу, сообразили, что, если
озверели офицеры из экипажей, то лучше не иметь с ними дела. Я даже не
заметил, когда они покинули землянку.
Часа через два явился к нам сам член военного совета,
генерал-лейтенант. А с ним - наш комбриг. И еще куча всякого большого
начальства. Только тогда развязали полковника. Хотел он что-то сказать
генералу, но тот очень нехорошо посмотрел на него. Если разобраться по
существу, какое наказание может быть страшее, чем всунуть человека в танк и
приказать ему идти в атаку? И все же, я не хотел бы, чтобы на меня так
посмотрели.
Начбой всю вину взвалил на себя. А генерал только укоризнено покачал
головой и сказал совсем не то и не так, как в таких случаях говорят
генералы:
- Как же это вы, интеллигентный человек, могли допустить, чтобы картину
Боттичелли гноили в этой сырости?
Все в этот день было необычным. Даже генерал оказался каким-то не
настоящим. Он ушел, приказав не прикасаться к картине. И все ушли из
землянки. Не предполагали мы, выкопав ее, что здесь побывает такое
количество начальства.
К полудню следующего дня вместе с вчерашними политотдельцами к нам
ввалились два веселых москвича в полувоенной форме. Сказали, что
генерал-лейтенант самолетом срочно доставил их на фронт.
Художники-реставраторы. Стояли они перед распоротой Мадонной, ахали да
охали. Много разных слов
непонятных говорили. Поругивали меня слегка. Но выпить с нами не
отказались. Неплохие дядьки. Потом с двух сторон залепили картину чем-то
пахнущим медом, заколотили в небольшой плоский ящик и увезли.
До самого наступления не было для меня места, постылее нашей землянки.
А как я любил ее до этого случая! Как украшала ее картина!
Иногда по ночам, когда землянка вздрагивала от близких разрывов, я
просыпался, включал трехсветный трофейный фонарик и смотрел на Мадонну.
Смотрел на нее, освещенную зеленым светом. Смотрел на освещенную красным. Но
больше всего она нравилась мне в обычном - в белом. Ребята поглядывали на
меня и молчали. Пойди пойми их. Посмотри я на фотографию какой-нибудь
девушки, они бы растрезвонили по всей бригаде, что, мол, Счастливчик
наконец-то втюрился в бабу. А тут... Ведь и вправду смех - картина. И ничего
- молчали.
А стихи что. Конечно, все так и было, как в них написано. Но не люблю я
эти стихи.
1957 г.
Командир батальона посмотрел, как над раздавленной немецкой гаубицей
догорает мой танк. Потом посмотрел на меня и ничего не сказал. А что
скажешь, если из всего экипажа случайно остался только командир?
Майор яростно соскребал грязь с сапог об край гусеницы своей машины. Но
грязь немедленно налипала, как только сапог касался земли. Майор махнул
рукой и полез в башню.
Я знал, чего он хочет. Ему нужны люди. Он ждал, что я сам попрошусь в
бой. Черта с два! Хорошо хоть, что у него хватило совести не приказывать.
Только что я пришел оттуда. Выскочил. Дважды во время осеннего
наступления со мной случалось чудо. Хоть бы на один день уйти от этого.
Нарезаться. Забыть. Если он прикажет, я, конечно, пойду. Но сам? Не могу.
Командир батальона тоже человек. Должен ведь он понимать, что значит в одном
бою похоронить два экипажа.
Комбат все еще торчал в башне, и танк словно врос в глину. И я стоял,
ожидая приговора.
Комбат изобразил улыбку:
- Послушай, Счастливчик (в бригаде так прозвали меня за живучесть)
санвзвод где-то там за третьим батальоном. Но наших раненых подбирает
пехота. Вон, видишь? В том фольварке полковой медицинский пункт. Пойдешь
туда. В общем, гляди, чтобы наших ребят не обижали. Ясно? Ну, бывай.
Комбат исчез в башне, не опустив задней крышки люка. Мотор зарычал.
Корма на мгновение осела, и танк рывком выскочил из лощины. Он пошел мимо
черных дымов над горящими танками, обозначившими направление главного удара.
Я постоял немного. Смотрел, как гусеничная колея медленно наполняется
водой. Дождь приятно холодил обожженное лицо и руки. Пули свистели высоко
над головой. Сапоги утопали в грязи по самое голенище. Хорошо здесь,
безопасно. Жаль только, что нельзя прилечь и поспать.
До фольварка я добрался не скоро. Это в лощине было спокойно. А здесь -
короткая перебежка, и снова обнимаешь мокрую землю. Только за насыпью, почти
перед самым фольварком, можно было подняться в полный рост.
Два санитара с носилками едва переставляли ноги.
Черт знает что творится в этом тылу! Раненые валяются на мокрой соломе.
Плащ-палатки не спасают их от дождя. А эти дурни тащили в дом раненого из
амбара. Убить их мало! Конечно, я понимал, что под крышей не хватает места
для всех. Но именно этих, мокнущих под дождем, в первую очередь надо отнести
в дом, где им окажут какую-то помощь. А эти дурни...
Крик, вместивший в себя боль всех раненых на войне, полоснул меня по
спине. Я оглянулся.
Носилки валялись в грязи. Санитар, который был сзади, сидел и пытался
вытащить из-под носилок тощие ноги с размотавшимися обмотками. Рядом на
земле корчился от боли и стонал молоденький солдатик. Шинель свалилась в
лужу. С бинта на культе голени стекала жидкая грязь.
Ну, это уже слишком. Мы под огнем гусеницы натягиваем, и ничего,
хватает сил, а эти тыловые сукины сыны кантуются тут в безопасности и
раненого не могут перенести. Пристрелю гада! Я подскочил к санитару.
Глаза его с мешками век на изможденном лице смотрели сквозь меня в
бесконечность.
Черт знает что! Куда такому старику тащить носилки по склизкой глине?
Да ему же, пожалуй, лет пятьдесят будет! Я помог старику подняться и уложил
паренька на носилки. Санитар вытянулся передо мной.
- Спасибо, товарищ командир.
Неудобно мне стало от его стойки смирно. И как это старые солдаты
догадываются, кто офицер, а кто рядовой. В комбинезонах мы все на одно лицо.
Я хотел взять носилки, но санитар мягко отстранил меня:
- Не надо, товарищ командир, мы привычны.
Он подоткнул полу шинели под раненого паренька, намотал мокрую обмотку
на тощую свою ногу и вместе с напарником, таким же изможденным и апатичным
стариком, потащил носилки в дом. Ну и порядки в этом тылу!
Двор был забит ранеными. Никогда еще одновременно мне не приходилось
видеть так много окровавленного мяса.
Я неприкаянно топтался по двору Черт его знает, какие обязанности
взвалил на меня комбат. Меня таким делам никогда не обучали.
Раненых приносили без перерыва. Некоторые приходили сами. Во двор
въезжали санитарные машины. Потом выезжали нагруженные. Грузили больше всего
из дома и тех, которые мокли на соломе.
Кто его знает, может, П.М.П. и был подчинен какому-то порядку, но
разобраться в нем я все еще не мог.
За поворотом дороги машины попадали под минометный обстрел. Но шоферы
насобачились и, словно играя в кошки и мышки, проскакивали опасное место. А
одну машину все-таки накрыло, да так, что некого было возвращать сюда, в
П.М.П.
Уже давно я заметил синеглазую пигалицу. Она командовала сортировкой и
погрузкой раненых. Молоденькая такая, маленькая. Глазищи грустные. Лицо
бледное. Под глазами черные круги. Она несколько раз натыкалась на меня, но
проходила мимо так, словно я уже не числился в списках личного состава
гвардейской бригады и вообще не числился на свете. Неужели кого-нибудь
взрослее не нашлось на такое дело в этом дурацком тылу?
Во двор влетел "виллис". Из него неуклюже выбрался старый подполковник.
Тоже мне подполковник! Узкие погоны на шинели, которую, по-видимому, корова
жевала. А лицо ничего, хорошее, доброе. Синеглазая подбежала к нему, долго
трясла его руку. Между прочим, идет ей улыбка.
До меня долетали только осколки разговора:
- Очень трудно, профессор. Четвертые сутки...
- Знаю, девочка. Вас уже догнал медсанбат. Разворачивается...
И еще что-то сказал. Мне бы хотелось услышать. Любопытно все же. Но
подойти ближе неудобно. Еще подумает, что она меня интересует.
Подполковник и синеглазая скрылись в доме.
- Эй, Счастливчик! - окликнул меня с носилок обожженный танкист.
Я как раз оказался рядом.
Лицо - сплошной черный струп, как уголь. Под танкошлемом бинт. И кисти
рук забинтованы. Черт возьми, кто же это такой? Конечно, кто-то из своих,
если знает мою кличку. Но кто?
- Что, гвардии лейтенант, разукрасили так, что и узнать не можешь?
Определенно, он хотел сказать это, демонстрируя свое мужество. Только
разве утаишь в глазах ожидание страшного ответа? И то ли от этих глаз, то ли
от голоса, вырвавшегося из струпа, мурашки забегали у меня не только по
спине, но даже по рукам и ногам.
- Чего там узнать невозможно.
Я тянул время и по какой-нибудь примете старался определить, кто же это
такой. И тут в прорехе порванного на груди комбинезона, промокшего насквозь,
измызганного, с комками глины, я увидел орден Александра Невского.
Недаром я Счастливчик! Только у командира первого батальона этот орден.
Получил недавно. Ох, и красивый был дядька! Все связистки млели, глядя на
него...
Я провел рукой по своему лицу. Больно. Но пузырей и струпьев вроде нет.
-Давно вы здесь, товарищ гвардии майор?
Я спросил так, словно узнал его в первую секунду.
- С утра. Меня подбили вскоре после тебя.
- И вас до сих пор маринуют?!
Приказ комбата стал вдруг понятным и осмысленным. Выходит, не зря я тут
околачивался. И как это я раньше его не заметил? Вроде не раз оказывался
рядом с ним..
В дом я не вошел, а ворвался. Перешагнул через носилки в сенях и открыл
дверь.
Посреди комнаты не табуретках стояли два тазика. В одном из низ
полоскал руки подполковник (уже в халате с закатанными рукавами). Мыл он
руки неторопливо, аккуратно, да еще разговаривал с этой синеглазой. Словно
не валяются раненые под дождем. Словно вообще нет войны.
Я чуть было не вытащил пистолет. Правда, батальонный фельдшер как-то
рассказывал, что хирурги перед операцией моют руки больше десяти минут. Но
ведь гвардии майор с утра без помощи!
Нет, я даже не притронулся к кобуре. Но я сказал!Сказал, может быть, не
совсем так, как принято в изысканном обществе.
Не успел я закончить фразы, как на меня налетела пигалица:
- А вы здесь как очутились? Командовать захотелось? Вот и убирайтесь к
себе и командуйте. Здесь и без вас командиров хватает!
Я бы ей показал, как положено разговаривать со мной. Но дверь с
грохотом захлопнулась перед моим носом.
За поворотом дороги снова стали рваться мины. Синеглазая выскочила во
двор, чуть не сбив меня с ног. И опять грузили раненых.
Я пошел к майору, чтобы не болтаться без дела.
Закончили погрузку. Санитары разносили обед. Утром, перед атакой мне
почему-то совсем не хотелось есть, а сейчас я кормил майора и чувствовал,
как живот прилипает к спине.Попросить было почему-то неудобно. Черт знает
почему. Все-таки я был единственным целым в этом скопище боли и крови. Но
своим пушкам и почти в упор раздолбали борта и гусеницы шести "пантер".
Танкисты сожгли восемнадцать немецких машин. Самые левофланговые вырвались к
старым липам. Сейчас вокруг них безбоязненно хлопотала наша пехота. Еще не
понимая происходящего, танкисты перестали стрелять, тем более, что их
снаряды на таком расстоянии действительно ничего не могли сделать.
Через полчаса побежавшие туда штрафники приволокли пленных. Экипажи
шести "пантер" обалдели от страха, выскочили из исправных машин и бросились
наутек к лесу, увидев, как один за другим вспыхивают танки - и те, которые
пошли на батарею, и те, что повернули к фольварку. А у самых лип в окопчиках
сидела пехота. Большую часть немцев перестреляли. Нескольких взяли в плен.
"Пантеры", которые еще несколько минут назад нагнали на пехоту ужас,
сейчас безнаказанно обложили соломой и подожгли. Лейтенант поспешил туда на
танке. С трудом ему удалось отбить одну "пантеру". Он привел ее в фольварк.
На следующий день, пока ему не приказали отдать трофейный танк ремонтникам,
он катался на нем, рискуя схлопотать свой же бронебойный снаряд. Эта
"пантера" была единственной, оставшейся от страшной атаки тридцати танков.
Снова на тачанке прикатил генерал. Облобызал лейтенанта, обмочалив его
усами, точной копией усов на легендарном лице своего родственника. Сказал,
что представит его к званию Героя, а экипажи - к большим орденам.
Лейтенант чувствовал себя имениником и смущенно топтался на месте.
Этот разговор происходил в присутствии прибывшего в фольварк бригадного
начальства. Комбриг рассказал генералу, как маневр лейтенанта решил исход
ночного боя. Все было очень здорово.
Но после обеда прибежал батальонный писарь. Писари всегда в курсе всех
событий. От него лейтенант узнавал батальонные новости. Так вот, писарь
сообщил, что в Смоленск снаряжают два "доджа". Люди, которые еще в
Белоруссии пришли в бригаду из лесов, поедут получать медаль "Партизану
Отечественной войны". Почему в Смоленск, а не на месте? А хрен его знает. У
замкомбата по политчасти, гвардии майора Иванова, в Смоленске семья. Он
собирает семье посылку. Со всего батальона приволокли разные шмутки. У
кладовщика он набрал продовольствияе. А кроме всего, он втиснул в ящик
гармошку. Ту самую гармошку с золотистыми перламутровыми боками.
Лейтенант помчался в батальон. Все в нем клокотало от гнева. На хрена,
- думал он, - мне эта гармошка. Да попроси он, я бы ему не только гармошку,
- шкуру свою отдал. Что я не знаю, как в тылу пухнут от голодухи. Но ведь он
же, стерва, не попросил. Он же, падло, считает, что ему принадлежит все. А
прикидывается таким идейным. Лейтенант попытался вспомнить, видел ли он его
когда-нибудь в бою. И не мог вспомнить. Даже сегодня, ни после ночи, ни
сейчас не пожаловал. Возле фольварка ведь стреляли. Или посылкой был занят?
А перед боем, сволочь, обязательно унизит нас молитвой, мол, героизм, мол,
верность долгу, мать его...
Это он о верности долгу говорит! У Борьки, командира двадцать седьмой
машины, в Смоленске мать и маленькая сестричка остались. Они еще не знают,
что их Борька сегодня ночью сгорел вот на этом лугу в своей двадцать
седьмой.
Им-то гвардии майор тоже гармошку отправляет? Все ему выскажу.
Но, когда, задыхаясь, лейтенант ворвался в дом, он ничего не сказал. Не
майорские погоны кляпом заткнули клокотавшие в горле слова.
Из открытого шкафа вывалились платья, как потроха из брюха убитой
лошади. В одно из них гвардии майор старательно укутывал деревянную кофейную
мельницу.
Все это ошарашило лейтенанта нелепостью и неправдоподобием. Кому это и
зачем в Смоленске сейчас может понадобиться кофемолка?
Да и сам замкомбата по политической части, маленький, кругленький, весь
такой правильный от благообразного тщательно выбритого лица до сверкающих
шевровых сапожков, и вдруг -награбленные платья и эта кофемолка!
А над ящиком возвышался бюст гвардии майора с иконостасом орденов, хоть
сейчас поставь его в музей.
И впервые за всю войну лейтенанту стало невыносимо обидно. Ведь ни в
одном бою не был этот бюст. А у меня, небось, за все годы войны, за все бои
только один орден "Отечественная война". Нет даже той давней медали. А он и
за сегодняшнюю ночь и, может быть, даже за мои "пантеры" получит очередной
орден.
Лейтенант ничего не сказал. Он рывком вытащил из ящика гармошку.
Отскочил ремешок. Перламутровые кнопки басов зацепились за багетную
раму. Угрожающий рык, такой неестественный в этом сверкающем великолепии,
потянулся вслед за лейтенантом.
- Это моя гармошка, товарищ гвардии майор, понимаете? Моя личная
собственность.
- Немедленно положите гармошку, гвардии лейтенант!
Но он уже вышел из дома и быстро зашагал, возбужденно размахивая
расстегнутой гармошкой. И она временами обижено всхлыпывала. А батальонные
ребята с недоумением смотрели на лейтенанта и гвардии майора, семенившего
коротенькими ножками в легоньких сапожках и кричавшего что-то по поводу
субординации и дисциплины.
Кто-то из оружейников сказал:
- Перебрал наш имениник на радостях.
До фольварка было меньше километра. Лейтенант еще не решил, что он
сделает с гармошкой. А замкомбата по политчасти, подбегивая, чтобы далеко не
отстать от лейтенанта, приказывал ему немедленно остановиться и отдать
гармошку, угрожал военным трибуналом и штрафным батальоном..
Лейтенант подошел к танку и скомандовал механику-водителю заводить. Он
положил гармошку под гусеницу и поманил танк на себя.
Желтые перламутровые осколки брызнули из-под машины. Один из них упал
на запыленный носок маленького шеврового сапожка.
Гвардии майор круто развернулся и, провожаемый недобрыми взглядами
экипажей и штрафников, ушел из фольварка.
Солнце скатывалось в листву старых груш. На серебристом льняном поле
чадили, догорая, "пантеры". Фронт ушел за лес, на запад. Танкисты
блаженствлвали в тылу, предвкушая долгие спокойные дни формирования.
Но день был испорчен.
Лейтенант так и не узнал, представил ли его генерал к званию Героя.
Даже батальонный писарь ничего не мог сказать по этому поводу. Танкистов
награждали стрелковые корпуса, которым придавали отдельную гвардейскую
танковую бригаду.
Осенью, уже в Пруссии он получил награду за "пантеры", за ночной бой,
за форсирование Немана и за многое другое.
Он почувствовал, как горячая волна накатывает на глаза, когда все,
стоявшие в торжественном строю, с недоумением смотрели на него и на
командира бригады, вручавшего ему медаль "За отвагу".
Два года назад у него на гимнастерке уже красовалась такая медаль.
Потом ее забрали. В ту пору медаль была огромной наградой. Редко кого
награждали во время отступления. Сейчас даже ордена раздавали куда щедрее.
Обесценилась медаль. За один подбитый танк по статусу полагался орден. А
тут...
Гвардии майор не насладился конфузом лейтенанта. К тому времени,
получив еще один орден Красного знамени, он был назначен не то заместителем
командира отдельного тяжелотанкового полка по политической части, не то
отозван для работы в Смоленском обкоме партии.
1958 г.
Грустная это история. В стихах нет ни слова о том, что произошло. Стихи
так, вообще.
Конечно, мне приятно, что эти стихи полюбились в бригаде. Нравились и
другие. Но, я думаю, больше потому, что ко мне хорошо относились. А эти...
Все видели картину, о которой я написал стихи. Мадонна с младенцем. Ничего
не выдумал.
В имении, оставленном врагами,
Среди картин, среди старинных рам
С холста в тяжелой золоченой раме
Мадонна тихо улыбалась нам.
Я перед нею снял свой шлем ребристый,
Молитвенно прижал его к груди.
Боями озверенные танкисты
Забыли вдруг, что ждет их впереди.
Лишь о тепле, О нежном женском теле,
О мире каждый в этот миг мечтал.
Для этого, наверно, Боттичелли
Мадонну доброликую создал.
Для этого молчанья. Для восторга
Мужчин, забывших, что такое дом.
Яснее батальонного парторга
Мадонна рассказала нам о том,
Что милостью окажется раненье,
Что снова нам нырять в огонь атак,
Чтобы младенцам принести спасенье,
Чтоб улыбались женщины вот так.
От глаз Мадонны теплых и лучистых
С трудом огромным отрывая взор,
Я вновь надел свой танкошлем ребристый,
Промасленный свой рыцарский убор.
Все так и было. Стали бы наши ребята заучивать эти стихи, если бы нашли
в них хоть каплю неправды!
Написал я их не тогда, когда мы увидели картину, не в имении, а уже в
землянке. Но времени прошло немного. Около недели. Может быть, дней десять.
Командир машины из соседнего взвода музыку к нам придумал. Хотел, чтобы
это был марш нашей роты. Только вместо марша почему-то получилась грустная
песня. Было в ней уже что-то слышанное, знакомое, но все равно хорошая у
него получилась песня.
Нет, ничего в этих стихах не придумано. Не написал я лишь, что Мадонна
была не одна, а с младенцем . Но младенец был как бы частью Мадонны.
Вот только не нравится мне в этих стихах... сам не могу понять, что мне
не нравится.
На фронте стихи были для меня, что ребята в экипаже. Солдаты. А эти
стихи отличались от других. Тоже как бы солдаты. Но только не в обыденной
жизни, а на параде. Т е же люди, та же сущность, те же желания. Но в
повседневной жизни они не такие прилизанные. Эти стихи отличались от всех
других, написанных мной в ту осень.
Наступление выдохлось. Пехота окопалась и заняла оборону. Нас отвели в
тыл. Мы поселились в роскошном имении. В том самом, в котором мы увидели эту
картину. Но черта с два танкистам дадут усидеть в имении. Нас поперли. Не
немцы - свои. Штаб стрелкового корпуса. Обидно, конечно. Но не плакать же
из-за этого. Мы и до войны не проживали в имениях.
Построили землянки. Оборудовали их. Прихватили кое-что из имения. Я
взял картину. Эту самую. Мадонну Боттичелли. Это батальонный начбой сказал
нам, что Мадонну написал Боттичелли.
Капитан еще до войны был инженером. Очень культурный человек. Страшно
не любил матерщиников. В танковой-то бригаде! И вообще он переживал, как бы
мы, подрастающее поколение, не вышли из войны огрубевшими, с примитивным
интеллектом - это он так говорил. Капитану нравилось, что из всего барахла,
- а от него в имении глаза разбегались, - я выбрал именно эту картину.
Разве оно не понятно? Еще совсем недавно, в восьмом и в девятом классе
я собирал открытки с репродукциями картин. Боттичелли мне не попадался. Все
больше Шишкин и Бродский. В больших городах я не бывал. Читал, что есть на
свете картинные галлереи. Но какие они? Может быть это имение и было
картинной галлереей? Чего только там не было навешано.
Но почему-то из всех картин с охотниками, с роскошными замками среди
коричнево-зеленых деревьев, почему-то из всего этого великолепия я выбрал
небольшую неяркую картину. Только женщина с младенцем. Но любил я эту
картину!
В тот день начбой гостил у нас в землянке. Играл с нами в "балду".
Воспитательный маневр. Играющий в "балду" должен хорошо знать грамматику.
Обычно выигривал тот, у кого больше словарный запас.
Мы сидели за большим овальным столом из палисандра, занимавшим все
свободное пространство. Стулья тоже массивные, с резными спинками. На полу
толстеный ковер, уже изрядно замызганный глиной. Еще один ковер с ярким
восточным орнаментом застилал лежанку. Все это барахло мы перетащили из
имения еще до того, как покрыли землянку крышей. Два крохотных оконца
по бокам двери. Тускло. Целую неделю беспрервно лили холодные прусские
дожди. Тоскливо. Выпить бы. И главное - есть кое-что в запасе. Да разве
посмеешь в присутствии капитана. Конечно, он нам не начальник. Но очень
правильный человек наш начбой.
С утра по бригаде шастает комиссия из политуправления фронта. Больше
всех, говорят, песочит какой-то полковник. Зверь, говорят. Но у нас
порядочек. Ждем пополнение. Учимся потихонечку. Известное дело - бригада на
формировании. Тоска.
Комиссия нагрянула внезапно, хоть мы и ждали ее прихода. Спустился в
нашу землянку полковник. Дородный такой. Как наша мебель. За ним - дежурный
по бригаде и еще два офицера из политотдела.
Я скомандовал, доложил. Постарался. Показал выправку. Сразу смекнул,
кто он есть и что ему прийдется по вкусу. Пожалуйста. Нам не жалко.
Начбой объяснил про "балду".
Полковнику это понравилось меньше, чем мой доклад. Сказал, что лучше бы
занимались политподготовкой. Но так сказал, не в приказном порядке.
Осмотрел землянку. С одобрением вроде. Собирался уже уходить. И вдруг
глаза его аж выкатились наружу. Пальцем только тычет в картину и молчит,
задыхаясь от гнева.
А картина под потолком над лежанкой у моего изголовья, в правом углу от
входа. Темновато там. К тому же, она в глубине широкой многоступенчатой рамы
с потускневшей позолотой.
Стоит полковник немой от злости и пальцем упирается в воздух.
А Мадонна улыбается. Хорошо так улыбается. Держит на руках младенца и
улыбается. Добрая.
А мы еще ничего не понимаем. И офицеры из политотдела, видать, тоже не
понимают.
И тут как вывалится из полковника: - Кто разрешил икону в офицерской
землянке?
Спятил он, что ли? При чем тут икона? И вообще, какая может быть икона
у еврея? Да еще такого убежденного атеиста. Но я и рта раскрыть не успел.
Все это произошло быстрее, чем выстрел. Полковник выхватил финку с
наборной рукояткой из-под полы кителя, кинулся на лежанку да по Мадонне
ножом - рраз. Я аж ахнул. Будто в меня финку всадили. Никакого трофея не
нужно было мне. Только одну Мадонну принес я из имения. За что же он ее так?
Ну, а дальше что было! Начбой подошел к полковнику. А тот стоит с
финкой в руках и пыхтит. А капитана таким мы еще никогда не видели. Страшный
такой. Бледный. И вдруг каак врежет! Полковник так и рухнул. Как стоял, так
и рухнул. Даже не согнулся ни в одном суставе. Ну, я вам скажу, удар! Вот
тебе интеллигент!
Лежит полковник, не движется. Не знаем, живой он, или мертвый. А мы все
оцепенели. И дежурный по бригаде. И офицеры из политотдела. Шутка ли!
Капитан полковнику прилюдно дал по морде! Да еще какому полковнику!
Ну, а уж когда полковник вскочил и выхватил пистолет, тут, значит, и я
пришел в себя. А рана, нанесенная Мадонне, так болела, так кровоточила во
мне, а яркие кольца наборной рукоятки ножа, валявшегося на замызганном ковре
так резали мои глаза, что ни о какой субординации уже не могло быть и речи.
В такой ситуации уже не соображают, кто лейтенант, а кто полковник. Забрали
мы пистолет. Руки скрутили. Связали его, буйвола, телефонным проводом и
привалили к ножке стола. Политотдельцы, слава Богу, сообразили, что, если
озверели офицеры из экипажей, то лучше не иметь с ними дела. Я даже не
заметил, когда они покинули землянку.
Часа через два явился к нам сам член военного совета,
генерал-лейтенант. А с ним - наш комбриг. И еще куча всякого большого
начальства. Только тогда развязали полковника. Хотел он что-то сказать
генералу, но тот очень нехорошо посмотрел на него. Если разобраться по
существу, какое наказание может быть страшее, чем всунуть человека в танк и
приказать ему идти в атаку? И все же, я не хотел бы, чтобы на меня так
посмотрели.
Начбой всю вину взвалил на себя. А генерал только укоризнено покачал
головой и сказал совсем не то и не так, как в таких случаях говорят
генералы:
- Как же это вы, интеллигентный человек, могли допустить, чтобы картину
Боттичелли гноили в этой сырости?
Все в этот день было необычным. Даже генерал оказался каким-то не
настоящим. Он ушел, приказав не прикасаться к картине. И все ушли из
землянки. Не предполагали мы, выкопав ее, что здесь побывает такое
количество начальства.
К полудню следующего дня вместе с вчерашними политотдельцами к нам
ввалились два веселых москвича в полувоенной форме. Сказали, что
генерал-лейтенант самолетом срочно доставил их на фронт.
Художники-реставраторы. Стояли они перед распоротой Мадонной, ахали да
охали. Много разных слов
непонятных говорили. Поругивали меня слегка. Но выпить с нами не
отказались. Неплохие дядьки. Потом с двух сторон залепили картину чем-то
пахнущим медом, заколотили в небольшой плоский ящик и увезли.
До самого наступления не было для меня места, постылее нашей землянки.
А как я любил ее до этого случая! Как украшала ее картина!
Иногда по ночам, когда землянка вздрагивала от близких разрывов, я
просыпался, включал трехсветный трофейный фонарик и смотрел на Мадонну.
Смотрел на нее, освещенную зеленым светом. Смотрел на освещенную красным. Но
больше всего она нравилась мне в обычном - в белом. Ребята поглядывали на
меня и молчали. Пойди пойми их. Посмотри я на фотографию какой-нибудь
девушки, они бы растрезвонили по всей бригаде, что, мол, Счастливчик
наконец-то втюрился в бабу. А тут... Ведь и вправду смех - картина. И ничего
- молчали.
А стихи что. Конечно, все так и было, как в них написано. Но не люблю я
эти стихи.
1957 г.
Командир батальона посмотрел, как над раздавленной немецкой гаубицей
догорает мой танк. Потом посмотрел на меня и ничего не сказал. А что
скажешь, если из всего экипажа случайно остался только командир?
Майор яростно соскребал грязь с сапог об край гусеницы своей машины. Но
грязь немедленно налипала, как только сапог касался земли. Майор махнул
рукой и полез в башню.
Я знал, чего он хочет. Ему нужны люди. Он ждал, что я сам попрошусь в
бой. Черта с два! Хорошо хоть, что у него хватило совести не приказывать.
Только что я пришел оттуда. Выскочил. Дважды во время осеннего
наступления со мной случалось чудо. Хоть бы на один день уйти от этого.
Нарезаться. Забыть. Если он прикажет, я, конечно, пойду. Но сам? Не могу.
Командир батальона тоже человек. Должен ведь он понимать, что значит в одном
бою похоронить два экипажа.
Комбат все еще торчал в башне, и танк словно врос в глину. И я стоял,
ожидая приговора.
Комбат изобразил улыбку:
- Послушай, Счастливчик (в бригаде так прозвали меня за живучесть)
санвзвод где-то там за третьим батальоном. Но наших раненых подбирает
пехота. Вон, видишь? В том фольварке полковой медицинский пункт. Пойдешь
туда. В общем, гляди, чтобы наших ребят не обижали. Ясно? Ну, бывай.
Комбат исчез в башне, не опустив задней крышки люка. Мотор зарычал.
Корма на мгновение осела, и танк рывком выскочил из лощины. Он пошел мимо
черных дымов над горящими танками, обозначившими направление главного удара.
Я постоял немного. Смотрел, как гусеничная колея медленно наполняется
водой. Дождь приятно холодил обожженное лицо и руки. Пули свистели высоко
над головой. Сапоги утопали в грязи по самое голенище. Хорошо здесь,
безопасно. Жаль только, что нельзя прилечь и поспать.
До фольварка я добрался не скоро. Это в лощине было спокойно. А здесь -
короткая перебежка, и снова обнимаешь мокрую землю. Только за насыпью, почти
перед самым фольварком, можно было подняться в полный рост.
Два санитара с носилками едва переставляли ноги.
Черт знает что творится в этом тылу! Раненые валяются на мокрой соломе.
Плащ-палатки не спасают их от дождя. А эти дурни тащили в дом раненого из
амбара. Убить их мало! Конечно, я понимал, что под крышей не хватает места
для всех. Но именно этих, мокнущих под дождем, в первую очередь надо отнести
в дом, где им окажут какую-то помощь. А эти дурни...
Крик, вместивший в себя боль всех раненых на войне, полоснул меня по
спине. Я оглянулся.
Носилки валялись в грязи. Санитар, который был сзади, сидел и пытался
вытащить из-под носилок тощие ноги с размотавшимися обмотками. Рядом на
земле корчился от боли и стонал молоденький солдатик. Шинель свалилась в
лужу. С бинта на культе голени стекала жидкая грязь.
Ну, это уже слишком. Мы под огнем гусеницы натягиваем, и ничего,
хватает сил, а эти тыловые сукины сыны кантуются тут в безопасности и
раненого не могут перенести. Пристрелю гада! Я подскочил к санитару.
Глаза его с мешками век на изможденном лице смотрели сквозь меня в
бесконечность.
Черт знает что! Куда такому старику тащить носилки по склизкой глине?
Да ему же, пожалуй, лет пятьдесят будет! Я помог старику подняться и уложил
паренька на носилки. Санитар вытянулся передо мной.
- Спасибо, товарищ командир.
Неудобно мне стало от его стойки смирно. И как это старые солдаты
догадываются, кто офицер, а кто рядовой. В комбинезонах мы все на одно лицо.
Я хотел взять носилки, но санитар мягко отстранил меня:
- Не надо, товарищ командир, мы привычны.
Он подоткнул полу шинели под раненого паренька, намотал мокрую обмотку
на тощую свою ногу и вместе с напарником, таким же изможденным и апатичным
стариком, потащил носилки в дом. Ну и порядки в этом тылу!
Двор был забит ранеными. Никогда еще одновременно мне не приходилось
видеть так много окровавленного мяса.
Я неприкаянно топтался по двору Черт его знает, какие обязанности
взвалил на меня комбат. Меня таким делам никогда не обучали.
Раненых приносили без перерыва. Некоторые приходили сами. Во двор
въезжали санитарные машины. Потом выезжали нагруженные. Грузили больше всего
из дома и тех, которые мокли на соломе.
Кто его знает, может, П.М.П. и был подчинен какому-то порядку, но
разобраться в нем я все еще не мог.
За поворотом дороги машины попадали под минометный обстрел. Но шоферы
насобачились и, словно играя в кошки и мышки, проскакивали опасное место. А
одну машину все-таки накрыло, да так, что некого было возвращать сюда, в
П.М.П.
Уже давно я заметил синеглазую пигалицу. Она командовала сортировкой и
погрузкой раненых. Молоденькая такая, маленькая. Глазищи грустные. Лицо
бледное. Под глазами черные круги. Она несколько раз натыкалась на меня, но
проходила мимо так, словно я уже не числился в списках личного состава
гвардейской бригады и вообще не числился на свете. Неужели кого-нибудь
взрослее не нашлось на такое дело в этом дурацком тылу?
Во двор влетел "виллис". Из него неуклюже выбрался старый подполковник.
Тоже мне подполковник! Узкие погоны на шинели, которую, по-видимому, корова
жевала. А лицо ничего, хорошее, доброе. Синеглазая подбежала к нему, долго
трясла его руку. Между прочим, идет ей улыбка.
До меня долетали только осколки разговора:
- Очень трудно, профессор. Четвертые сутки...
- Знаю, девочка. Вас уже догнал медсанбат. Разворачивается...
И еще что-то сказал. Мне бы хотелось услышать. Любопытно все же. Но
подойти ближе неудобно. Еще подумает, что она меня интересует.
Подполковник и синеглазая скрылись в доме.
- Эй, Счастливчик! - окликнул меня с носилок обожженный танкист.
Я как раз оказался рядом.
Лицо - сплошной черный струп, как уголь. Под танкошлемом бинт. И кисти
рук забинтованы. Черт возьми, кто же это такой? Конечно, кто-то из своих,
если знает мою кличку. Но кто?
- Что, гвардии лейтенант, разукрасили так, что и узнать не можешь?
Определенно, он хотел сказать это, демонстрируя свое мужество. Только
разве утаишь в глазах ожидание страшного ответа? И то ли от этих глаз, то ли
от голоса, вырвавшегося из струпа, мурашки забегали у меня не только по
спине, но даже по рукам и ногам.
- Чего там узнать невозможно.
Я тянул время и по какой-нибудь примете старался определить, кто же это
такой. И тут в прорехе порванного на груди комбинезона, промокшего насквозь,
измызганного, с комками глины, я увидел орден Александра Невского.
Недаром я Счастливчик! Только у командира первого батальона этот орден.
Получил недавно. Ох, и красивый был дядька! Все связистки млели, глядя на
него...
Я провел рукой по своему лицу. Больно. Но пузырей и струпьев вроде нет.
-Давно вы здесь, товарищ гвардии майор?
Я спросил так, словно узнал его в первую секунду.
- С утра. Меня подбили вскоре после тебя.
- И вас до сих пор маринуют?!
Приказ комбата стал вдруг понятным и осмысленным. Выходит, не зря я тут
околачивался. И как это я раньше его не заметил? Вроде не раз оказывался
рядом с ним..
В дом я не вошел, а ворвался. Перешагнул через носилки в сенях и открыл
дверь.
Посреди комнаты не табуретках стояли два тазика. В одном из низ
полоскал руки подполковник (уже в халате с закатанными рукавами). Мыл он
руки неторопливо, аккуратно, да еще разговаривал с этой синеглазой. Словно
не валяются раненые под дождем. Словно вообще нет войны.
Я чуть было не вытащил пистолет. Правда, батальонный фельдшер как-то
рассказывал, что хирурги перед операцией моют руки больше десяти минут. Но
ведь гвардии майор с утра без помощи!
Нет, я даже не притронулся к кобуре. Но я сказал!Сказал, может быть, не
совсем так, как принято в изысканном обществе.
Не успел я закончить фразы, как на меня налетела пигалица:
- А вы здесь как очутились? Командовать захотелось? Вот и убирайтесь к
себе и командуйте. Здесь и без вас командиров хватает!
Я бы ей показал, как положено разговаривать со мной. Но дверь с
грохотом захлопнулась перед моим носом.
За поворотом дороги снова стали рваться мины. Синеглазая выскочила во
двор, чуть не сбив меня с ног. И опять грузили раненых.
Я пошел к майору, чтобы не болтаться без дела.
Закончили погрузку. Санитары разносили обед. Утром, перед атакой мне
почему-то совсем не хотелось есть, а сейчас я кормил майора и чувствовал,
как живот прилипает к спине.Попросить было почему-то неудобно. Черт знает
почему. Все-таки я был единственным целым в этом скопище боли и крови. Но