Страница:
Меня эти слова обнадежили. Телефон психиатра я записал, но решил повременить со звонком, исподволь теша себя надеждой, что все еще как-нибудь само образуется… Вместо этого я позвонил Ольге. Во-первых, я обещал еще вчера сводить ее куда-нибудь пообедать, и надо было хотя бы извиниться за динамо, а еще лучше – искупить свою вину. Во-вторых, я и сам ужасно хотел есть. Но главная причина была, конечно, не в этом. Просто мне вдруг страшно захотелось ее увидеть, причем немедленно… С чего бы это? Наверно, я все-таки настоящий псих.
– Это опять ты? – закричала Ольга, не успел я сказать и двух слов. – Если ты от меня не отвяжешься, я позвоню в милицию!
– Что случилось?.. – оторопел я.
– Что случилось?! Да ты просто ненормальный!
Она повесила трубку.
Я стоял посреди улицы, растерянно глядя на свой мобильник, будто можно было что-то выведать взглядом у этого бездушного устройства.
Она сказала – «ненормальный». Неужто слухи могут распространяться с такой скоростью? Да и на кого мне грешить, на дружественного хирурга? Так она с ним вроде не знакома… Или тут что-то другое? Может, все уже давно от меня шарахаются, а я ничего не замечаю?..
Короче говоря, я поймал машину и поехал к ней. Даже если мне дали от ворот поворот, это еще не значит, что я не имею права хотя бы узнать причину отставки. А там посмотрим…
Дверь она не открыла.
– Оля, – сказал я, – чем я тебя обидел? Объясни, я ничего не понимаю.
Пробиваясь сквозь стальную преграду, мой голос вряд ли звучал убедительно.
– Вчера ты не был таким вежливым, – все же откликнулась она из-за двери.
– Вчера? – переспросил я. – Разве мы вчера виделись?..
– Уходи! – сказала она и вдруг разрыдалась.
Я молчал, совершенно не представляя, что делать, а она рыдала за дверью.
– Объясни… – попросил я, когда рыданья утихли и превратились в негромкие всхлипывания.
– Издеваешься?
Я вздохнул:
– Со мной вчера много чего произошло, да и сегодня тоже… Кроме того, я не совсем уверен, что был в здравом уме. Но даже если и не был – я бы скорее разбил себе голову о стену, чем обидел тебя. Здесь что-то не то…
Она молчала.
– Человек, которого ты видела вчера… был не я.
Это заявление вырвалось у меня прежде, чем я успел его обдумать. Достаточно ли я знал о теперешнем себе, чтобы утверждать такое?.. Все же надо было сразу звонить психиатру… Но если не я, то кто тут побывал? Мой двойник? Тот исчезнувший из морга труп? Хорошая отмазка… Я ведь даже тела его так и не увидел, хотя – что толку? Разве я мог доверять собственным глазам после всего, что со мной произошло?..
Она молчала долго, очень долго, однако спустя несколько минут я услышал тихое клацанье замка, и дверь распахнулась…
Глаза ее были красными от слез.
– Зачем ты морочишь мне голову? – Она смотрела на меня так, словно ожидала какого-нибудь подвоха.
– Оля, я вовсе не собираюсь морочить тебе голову, – сказал я. – Я просто не знаю, о чем ты говоришь… Расскажи, что вчера произошло? Пожалуйста…
Кажется, моя искренность подействовала. Ольга еще некоторое время напряженно вглядывалась в мое лицо, но затем отвела взгляд и отступила в сторону, пропустив меня в квартиру.
– То, что ты был пьян или наглотался каких-нибудь «колес», нисколько тебя не извиняет. Почему ты пришел после этого ко мне? Потому что я была замужем за наркоманом? Это что – карма такая?..
Ее слова напомнили мне недавний разговор с Гельманом о деньгах – то же «глубокое взаимонепонимание». Я решил, что пока мне не стоит заикаться о моих платонических отношениях с наркотиками. Казалось, кто-то наверху продолжает методично выворачивать мою жизнь наизнанку. И я вроде бы даже начал ощущать некую связность – некую единую нить в этих ущербных изнаночных переплетениях…
– Что у тебя с лицом? – спросила вдруг она.
– Ерунда… – отмахнулся я. – Расскажи мне, что было вчера. Я же должен хотя бы знать, за что вымаливать прощенье.
– Ты ворвался ко мне в квартиру, – сказала Ольга, и в голосе ее вновь прорезались нотки возмущения. – Ты… Ты вел себя очень грубо – чуть не сломал мне руку, когда я пыталась сопротивляться. Ты… ты угрожал убить меня, если я буду кричать…. – Лицо ее каменело с каждым словом, будто она проживала все это заново. Зато ее голос, наоборот, истончался и в конце концов стал рваться почти на каждом слове. – Ты… Это и в самом деле… как будто был… вовсе не ты, а кто-то другой… И этот другой «ты»… по-моему, настоящий психопат… Тебе мало?
– Немало, – признал я. – И что же я от тебя хотел?
– Что ты хотел? Ты меня изнасиловал.
– Что?! – воскликнул я, осознав, наконец, о чем она говорила.
– Получил удовольствие? – Ее губы истерично скривились.
– Я не мог этого сделать…
– Еще ты требовал отдать тебе медальон, который мы похоронили с Виталиком, – продолжила Ольга. Теперь ее голос был уже спокоен, словно она миновала критическую черту, после которой волна эмоций пошла на спад. – И ты просто взбесился, когда я сказала, что медальон в могиле, хотя прекрасно знал об этом…
– Вот видишь! Это не мог быть я!
– Конечно, я просто перепутала…
– Погоди… Ты сказала ему, где медальон?…
– Еще бы! Я сказала ТЕБЕ, где медальон. Ты же размахивал пистолетом у меня перед носом! Так романтично – в этом тебе не откажешь…
– Я? Размахивал пистолетом?
– У тебя что, раздвоение личности? – настороженно покосилась она на меня.
– Не то слово… У меня, похоже, не только раздвоение личности, но и раздвоение тела… – вздохнул я.
– Тела?..
– Я с самого начала только об этом и толкую.
Она усмехнулась и помотала головой.
– Значит, сегодня ты доктор Джекил, да?
– Сегодня я участвовал в опознании этого типа, моего двойника, – сказал я. – Его убили. Возможно, это тебя утешит.
– Ты все еще под кайфом? – нахмурилась Ольга.
– Говоришь, ему нужен был медальон?.. Ну так он его получил.
Я вытащил из кармана золотой логотип и показал ей.
Она закрыла лицо руками, и я понял, что сейчас у нее снова начнется истерика. Удивляться было нечему: удивительно было то, что она открыла мне дверь.
– Оля, я только хочу понять, что происходит… – вернулся я к тому, с чего начинал, чувствуя себя совершенно беспомощным. – Поверь, я не знал, что было с тобой вчера. Этот медальон я взял в морге.
Она всхлипнула.
Про морг это я удачно ввернул… В морге, в могиле – какая ей, собственно, разница…
Пора было заканчивать этот разговор.
Действительно: почему я явился со своими идиотскими проблемами именно к ней?
А почему «он» пришел к ней?
Так «он» или «я»?..
Все это напоминало какой-то жуткий, бессвязный ночной кошмар, в котором события связаны не логикой, а иррациональным поступательным движением, способным привести куда угодно… Ну ладно я – я уже начал привыкать, но как она-то оказалась в это втянута? Неужели это моя вина?.. Ну конечно! Именно я, собственной персоной, и втянул ее в этот кошмар… Навел на нее своего убогого «мистера Хайда» – мнимого или реального – не имеет значения… Она совершенно права! Мне нужно немедленно убираться и забыть сюда дорогу, если я желаю ей добра…
– Простите меня, Оля, если можете, – сказал я. – Я не должен был сюда приходить, простите… Я сейчас же ухожу.
Я зачем-то расстегнул воротник рубахи и надел медальон на шею, словно этот нелепый жест мог упорядочить мою жизнь.
Она подняла на меня взгляд: доверия к моим словам я в этом взгляде не заметил…
Затем она вдруг шагнула ко мне и отвернула в сторону край воротника на моей рубашке.
Это легкое прикосновение заставило меня вздрогнуть.
Теперь Ольга смотрела на медальон, и я видел, как в ее глазах что-то меняется. Ее зрачки расширились:
– На тебе ничего нет… – растерянно заметила она.
– В каком смысле? – удивленно переспросил я и, неловко прижав подбородок к груди, уставился на медальон: он был на месте…
– Вчера я поцарапала тебе шею, когда ты…
Я неуверенно потрогал шею: никаких царапин на ней действительно не было… Хотя, на мой взгляд, этот недостаток с успехом компенсировали ссадины и кровоподтеки на моем лице. Да и на теле, если уж на то пошло…
– Так, значит, это… это правда был не ты?..
Я пожал плечами.
Ольга расстегнула еще одну пуговицу на моей рубашке, очевидно, желая окончательно удостовериться в том, что на мне не осталось никаких следов вчерашнего преступления.
– Не ты, – вынесла она окончательный вердикт. И на этот раз ее голос звучал, пожалуй, не менее безумно, чем мой собственный, когда я пытался убедить ее, что «я» это не «я».
Однако обследование странным образом затягивалось. Она не торопилась убирать руку с моей шеи. Она гладила мою кожу, проверяя ее на ощупь, словно хотела развеять последние сомнения. Закончилось это совершенно неожиданно: она прильнула ко мне и снова зарыдала, почти беззвучно, хотя я ощущал каждую конвульсию ее содрогающегося в рыданиях тела. Я обнял ее и прижал к себе… Затем поцеловал. Она ответила на мой поцелуй с такой же страстью, с какой еще недавно возмущалась тем, что я посмел сюда явиться: понять, что у женщины на уме, – практически невозможно, я только лишний раз в этом убедился.
Не знаю, насколько логично было то, что после всего этого мы оказались в постели, но мне было не до логики. Если у тебя есть шанс вырвать у жизни несколько мгновений блаженства, на которые она так скупа, логику можно вообще пустить побоку: потом она сама как-нибудь приложится – логика штука гибкая.
Делиться впечатлениями не стану: описывать подобные моменты – привилегия поэтов, а я вовсе не поэт. У меня бы, наверно, получилось какое-нибудь убогое порно, хотя… Нет, порно все же получилось бы классное…
– И что ты собираешься теперь делать? – спросила Ольга, после того как я, размякнув от постели и выпитого вина, вкратце посвятил ее в свои странные проблемы.
– Понятия не имею, – пожал я плечами. – Пока вроде все затихло… Может, мне уже полегчало?
– Тебе все же надо сходить к врачу, – мягко сказала она.
– К врачу? Теперь? Ну уж нет! Ты же видела его собственными глазами!
– Кого?
– Этого мерзавца.
– Вы с ним так похожи… – задумчиво посмотрела она на меня. – Может, он твой родственник?
– У меня нет ни братьев, ни сестер, – заверил ее я.
– Всякое случается. Может, это какой-нибудь твой дальний родственник.
– Брось, – отмахнулся я. – Это не мексиканский сериал.
Она вздохнула.
– Главное, я убедился, что проблема не просто в моей в голове – тут что-то совсем другое…
Я разлил по бокалам остатки вина, поднял свой и посмотрел через него на свет настольной лампы: просачиваясь сквозь вино, свет становился кроваво-красным. Это был очень красивый оттенок. Интересно, почему кровь, имея такой же притягательный цвет, не кажется красивой? Только потому, что мы знаем, что это кровь? Или я ошибаюсь, и широкая публика, наоборот – прется от вида крови?..
По крайней мере один из участников моей шизофренической эпопеи, вероятно, даже основной ее участник – мое второе «я», – оказался реально существующим человеком. Так это за ним, что ли, охотился Гельман, когда поймал меня?.. А капитан Смолин? Существует ли такой человек в реальности? И если да, то кто был более реален – сегодняшний капитан Смолин или капитан Смолин на дне озера?.. Да и мой погибший двойник казался мне личностью не то что загадочной, а просто мистической. Но в мистику я не верю…
– Почему ты не вызвала милицию, когда он тебя изнасиловал? – задал я Ольге болезненный вопрос. И хотя задал я его, прямо скажем, поздновато, однако он все это время не давал мне покоя. Просто я никак не решался спросить.
– А ты догадайся, – сказала она.
– Испугалась?
– Я тебя не боюсь, – усмехнулась она лукаво.
– А его?
– Для меня это был ты…
– Ты хочешь сказать, что… Ты не заявила потому, что приняла его за меня?
Она промолчала.
– То есть… Ты была готова простить мне такое?
– Простить… – с сомнением вздохнула она. – Больше уж точно не прощу – имей в виду…
Я рассмеялся, а она надулась.
– Оля, я не хотел тебя обидеть. – Я встал, подошел к ней, сел рядом и чмокнул в шею. – Но согласись – это же странно, что ты не заявила.
– Никто другой не смог бы со мной этого сделать…
– Вот как?
– Вот так.
Она усмехнулась.
– И что это означает? То, что ты…
– Я люблю тебя, – просто сказала она, и я смолк, хотя собирался высказать еще кое-что…
– Я влюбилась в тебя сразу, как только увидела. Мне было очень стыдно… Но я ничего не могла с собой поделать. Помнишь, я позвонила тебе из-за той фотографии? Знаешь, как долго я искала повод… чтобы ты не подумал, что я идиотка или… или шлюха.
– Мне и в голову такое не пришло, – заверил ее я. – Но…
– Что – но?
– Но тебе ведь наверняка это было отвратительно и… наверно, больно… Тот тип… Я не понимаю, как ты…
– Тот тип был для меня – ты. И я хотела этого… Я только не предполагала, что это случится таким образом, и это единственное, что было отвратительно… Ты думаешь, мы смогли бы с тобой сегодня заниматься любовью, если бы он действительно меня изнасиловал?..
Я нахмурился. Теперь я, кажется, понял, что она имела в виду, но это понимание нисколько меня не обрадовало. Наоборот, меня теперь буквально скрутило всего внутри: ведь, по сути, она сказала, что ей было хорошо с ним! С кем?! С этим ублюдком! Она ведь даже не была с ним знакома!
– Успокойся… – прильнула ко мне Ольга, прочитав мои черные мысли. – Я люблю тебя, только тебя!
Но я высвободился из ее объятий, встал и принялся мерить шагами кухню. Не так-то просто было мне примириться с «самим собой», насилующим любимую девушку… Все ее объяснения меня никак не устраивали… Зато я, кажется, догадался, что происходит со мной: это было не что иное, как ревность – старая добрая ревность. Вот уж не думал, что я на такое способен… И к кому!.. Кто же он такой, в конце-то концов – этот мой совершенно немыслимый мистический «дубликат»?
– А что такого ценного в этом медальоне? – невинно поинтересовалась Ольга.
– В медальоне?..
Я остановился: и в самом деле… В этом стоило разобраться. Ведь если подумать, все те странности, что произошли со мной за последнее время, начались именно с медальона, который зачем-то скопировал Кегля… С этой нелепой поддельной фотографии, на которой он его себе «присвоил»… Вроде бы ерунда, но дальше этот медальон всплывает снова… Причем совсем не факт, что это тот самый медальон… Мой двойник требует отдать ему поддельный медальон Кегли, угрожая Ольге оружием, – ну полная ведь фигня!.. Хотя – вся эта история сплошная фигня, однако она произошла, и еще неизвестно, закончилась ли… Явно с этими медальонами что-то нечисто.
– Ты не хочешь об этом говорить? – напомнила о себе Ольга.
– О медальоне?
– Да. Что в нем такого особенного?
В медальоне, безусловно, было нечто особенное, но только теперь, впервые задумавшись об этом всерьез, я вдруг понял, что именно. У медальона была довольно любопытная история…
– Ну что ты молчишь, расскажи, – попросила Ольга.
И я рассказал.
Глава одиннадцатая
– Это опять ты? – закричала Ольга, не успел я сказать и двух слов. – Если ты от меня не отвяжешься, я позвоню в милицию!
– Что случилось?.. – оторопел я.
– Что случилось?! Да ты просто ненормальный!
Она повесила трубку.
Я стоял посреди улицы, растерянно глядя на свой мобильник, будто можно было что-то выведать взглядом у этого бездушного устройства.
Она сказала – «ненормальный». Неужто слухи могут распространяться с такой скоростью? Да и на кого мне грешить, на дружественного хирурга? Так она с ним вроде не знакома… Или тут что-то другое? Может, все уже давно от меня шарахаются, а я ничего не замечаю?..
Короче говоря, я поймал машину и поехал к ней. Даже если мне дали от ворот поворот, это еще не значит, что я не имею права хотя бы узнать причину отставки. А там посмотрим…
Дверь она не открыла.
– Оля, – сказал я, – чем я тебя обидел? Объясни, я ничего не понимаю.
Пробиваясь сквозь стальную преграду, мой голос вряд ли звучал убедительно.
– Вчера ты не был таким вежливым, – все же откликнулась она из-за двери.
– Вчера? – переспросил я. – Разве мы вчера виделись?..
– Уходи! – сказала она и вдруг разрыдалась.
Я молчал, совершенно не представляя, что делать, а она рыдала за дверью.
– Объясни… – попросил я, когда рыданья утихли и превратились в негромкие всхлипывания.
– Издеваешься?
Я вздохнул:
– Со мной вчера много чего произошло, да и сегодня тоже… Кроме того, я не совсем уверен, что был в здравом уме. Но даже если и не был – я бы скорее разбил себе голову о стену, чем обидел тебя. Здесь что-то не то…
Она молчала.
– Человек, которого ты видела вчера… был не я.
Это заявление вырвалось у меня прежде, чем я успел его обдумать. Достаточно ли я знал о теперешнем себе, чтобы утверждать такое?.. Все же надо было сразу звонить психиатру… Но если не я, то кто тут побывал? Мой двойник? Тот исчезнувший из морга труп? Хорошая отмазка… Я ведь даже тела его так и не увидел, хотя – что толку? Разве я мог доверять собственным глазам после всего, что со мной произошло?..
Она молчала долго, очень долго, однако спустя несколько минут я услышал тихое клацанье замка, и дверь распахнулась…
Глаза ее были красными от слез.
– Зачем ты морочишь мне голову? – Она смотрела на меня так, словно ожидала какого-нибудь подвоха.
– Оля, я вовсе не собираюсь морочить тебе голову, – сказал я. – Я просто не знаю, о чем ты говоришь… Расскажи, что вчера произошло? Пожалуйста…
Кажется, моя искренность подействовала. Ольга еще некоторое время напряженно вглядывалась в мое лицо, но затем отвела взгляд и отступила в сторону, пропустив меня в квартиру.
– То, что ты был пьян или наглотался каких-нибудь «колес», нисколько тебя не извиняет. Почему ты пришел после этого ко мне? Потому что я была замужем за наркоманом? Это что – карма такая?..
Ее слова напомнили мне недавний разговор с Гельманом о деньгах – то же «глубокое взаимонепонимание». Я решил, что пока мне не стоит заикаться о моих платонических отношениях с наркотиками. Казалось, кто-то наверху продолжает методично выворачивать мою жизнь наизнанку. И я вроде бы даже начал ощущать некую связность – некую единую нить в этих ущербных изнаночных переплетениях…
– Что у тебя с лицом? – спросила вдруг она.
– Ерунда… – отмахнулся я. – Расскажи мне, что было вчера. Я же должен хотя бы знать, за что вымаливать прощенье.
– Ты ворвался ко мне в квартиру, – сказала Ольга, и в голосе ее вновь прорезались нотки возмущения. – Ты… Ты вел себя очень грубо – чуть не сломал мне руку, когда я пыталась сопротивляться. Ты… ты угрожал убить меня, если я буду кричать…. – Лицо ее каменело с каждым словом, будто она проживала все это заново. Зато ее голос, наоборот, истончался и в конце концов стал рваться почти на каждом слове. – Ты… Это и в самом деле… как будто был… вовсе не ты, а кто-то другой… И этот другой «ты»… по-моему, настоящий психопат… Тебе мало?
– Немало, – признал я. – И что же я от тебя хотел?
– Что ты хотел? Ты меня изнасиловал.
– Что?! – воскликнул я, осознав, наконец, о чем она говорила.
– Получил удовольствие? – Ее губы истерично скривились.
– Я не мог этого сделать…
– Еще ты требовал отдать тебе медальон, который мы похоронили с Виталиком, – продолжила Ольга. Теперь ее голос был уже спокоен, словно она миновала критическую черту, после которой волна эмоций пошла на спад. – И ты просто взбесился, когда я сказала, что медальон в могиле, хотя прекрасно знал об этом…
– Вот видишь! Это не мог быть я!
– Конечно, я просто перепутала…
– Погоди… Ты сказала ему, где медальон?…
– Еще бы! Я сказала ТЕБЕ, где медальон. Ты же размахивал пистолетом у меня перед носом! Так романтично – в этом тебе не откажешь…
– Я? Размахивал пистолетом?
– У тебя что, раздвоение личности? – настороженно покосилась она на меня.
– Не то слово… У меня, похоже, не только раздвоение личности, но и раздвоение тела… – вздохнул я.
– Тела?..
– Я с самого начала только об этом и толкую.
Она усмехнулась и помотала головой.
– Значит, сегодня ты доктор Джекил, да?
– Сегодня я участвовал в опознании этого типа, моего двойника, – сказал я. – Его убили. Возможно, это тебя утешит.
– Ты все еще под кайфом? – нахмурилась Ольга.
– Говоришь, ему нужен был медальон?.. Ну так он его получил.
Я вытащил из кармана золотой логотип и показал ей.
Она закрыла лицо руками, и я понял, что сейчас у нее снова начнется истерика. Удивляться было нечему: удивительно было то, что она открыла мне дверь.
– Оля, я только хочу понять, что происходит… – вернулся я к тому, с чего начинал, чувствуя себя совершенно беспомощным. – Поверь, я не знал, что было с тобой вчера. Этот медальон я взял в морге.
Она всхлипнула.
Про морг это я удачно ввернул… В морге, в могиле – какая ей, собственно, разница…
Пора было заканчивать этот разговор.
Действительно: почему я явился со своими идиотскими проблемами именно к ней?
А почему «он» пришел к ней?
Так «он» или «я»?..
Все это напоминало какой-то жуткий, бессвязный ночной кошмар, в котором события связаны не логикой, а иррациональным поступательным движением, способным привести куда угодно… Ну ладно я – я уже начал привыкать, но как она-то оказалась в это втянута? Неужели это моя вина?.. Ну конечно! Именно я, собственной персоной, и втянул ее в этот кошмар… Навел на нее своего убогого «мистера Хайда» – мнимого или реального – не имеет значения… Она совершенно права! Мне нужно немедленно убираться и забыть сюда дорогу, если я желаю ей добра…
– Простите меня, Оля, если можете, – сказал я. – Я не должен был сюда приходить, простите… Я сейчас же ухожу.
Я зачем-то расстегнул воротник рубахи и надел медальон на шею, словно этот нелепый жест мог упорядочить мою жизнь.
Она подняла на меня взгляд: доверия к моим словам я в этом взгляде не заметил…
Затем она вдруг шагнула ко мне и отвернула в сторону край воротника на моей рубашке.
Это легкое прикосновение заставило меня вздрогнуть.
Теперь Ольга смотрела на медальон, и я видел, как в ее глазах что-то меняется. Ее зрачки расширились:
– На тебе ничего нет… – растерянно заметила она.
– В каком смысле? – удивленно переспросил я и, неловко прижав подбородок к груди, уставился на медальон: он был на месте…
– Вчера я поцарапала тебе шею, когда ты…
Я неуверенно потрогал шею: никаких царапин на ней действительно не было… Хотя, на мой взгляд, этот недостаток с успехом компенсировали ссадины и кровоподтеки на моем лице. Да и на теле, если уж на то пошло…
– Так, значит, это… это правда был не ты?..
Я пожал плечами.
Ольга расстегнула еще одну пуговицу на моей рубашке, очевидно, желая окончательно удостовериться в том, что на мне не осталось никаких следов вчерашнего преступления.
– Не ты, – вынесла она окончательный вердикт. И на этот раз ее голос звучал, пожалуй, не менее безумно, чем мой собственный, когда я пытался убедить ее, что «я» это не «я».
Однако обследование странным образом затягивалось. Она не торопилась убирать руку с моей шеи. Она гладила мою кожу, проверяя ее на ощупь, словно хотела развеять последние сомнения. Закончилось это совершенно неожиданно: она прильнула ко мне и снова зарыдала, почти беззвучно, хотя я ощущал каждую конвульсию ее содрогающегося в рыданиях тела. Я обнял ее и прижал к себе… Затем поцеловал. Она ответила на мой поцелуй с такой же страстью, с какой еще недавно возмущалась тем, что я посмел сюда явиться: понять, что у женщины на уме, – практически невозможно, я только лишний раз в этом убедился.
Не знаю, насколько логично было то, что после всего этого мы оказались в постели, но мне было не до логики. Если у тебя есть шанс вырвать у жизни несколько мгновений блаженства, на которые она так скупа, логику можно вообще пустить побоку: потом она сама как-нибудь приложится – логика штука гибкая.
Делиться впечатлениями не стану: описывать подобные моменты – привилегия поэтов, а я вовсе не поэт. У меня бы, наверно, получилось какое-нибудь убогое порно, хотя… Нет, порно все же получилось бы классное…
* * *
Потом мы сидели на кухне, лакомились жареными каштанами, которые ей прислала тетка из Крыма, и пили красное вино. Мы оба устали до изнеможения, и оба находились в том полуобморочном эйфорическом состоянии, в котором прощать миру его мелкие и даже некоторые крупные недостатки бывает легче легкого. Впервые за последние несколько дней я чувствовал себя в своей тарелке. Более того, я даже начал воображать себя хозяином собственной жизни, по крайней мере, этого ее маленького кусочка. Эта моя новая жизнь казалась такой уютной и сладостной, такой достаточной, защищенной от внешнего мира толстыми кирпичными стенами маленькой квартирки… У нас двоих вдруг появился свой собственный мир, и нам не нужен был больше никто в нашем мире – вот до каких мыслей о жизни я докатился…– И что ты собираешься теперь делать? – спросила Ольга, после того как я, размякнув от постели и выпитого вина, вкратце посвятил ее в свои странные проблемы.
– Понятия не имею, – пожал я плечами. – Пока вроде все затихло… Может, мне уже полегчало?
– Тебе все же надо сходить к врачу, – мягко сказала она.
– К врачу? Теперь? Ну уж нет! Ты же видела его собственными глазами!
– Кого?
– Этого мерзавца.
– Вы с ним так похожи… – задумчиво посмотрела она на меня. – Может, он твой родственник?
– У меня нет ни братьев, ни сестер, – заверил ее я.
– Всякое случается. Может, это какой-нибудь твой дальний родственник.
– Брось, – отмахнулся я. – Это не мексиканский сериал.
Она вздохнула.
– Главное, я убедился, что проблема не просто в моей в голове – тут что-то совсем другое…
Я разлил по бокалам остатки вина, поднял свой и посмотрел через него на свет настольной лампы: просачиваясь сквозь вино, свет становился кроваво-красным. Это был очень красивый оттенок. Интересно, почему кровь, имея такой же притягательный цвет, не кажется красивой? Только потому, что мы знаем, что это кровь? Или я ошибаюсь, и широкая публика, наоборот – прется от вида крови?..
По крайней мере один из участников моей шизофренической эпопеи, вероятно, даже основной ее участник – мое второе «я», – оказался реально существующим человеком. Так это за ним, что ли, охотился Гельман, когда поймал меня?.. А капитан Смолин? Существует ли такой человек в реальности? И если да, то кто был более реален – сегодняшний капитан Смолин или капитан Смолин на дне озера?.. Да и мой погибший двойник казался мне личностью не то что загадочной, а просто мистической. Но в мистику я не верю…
– Почему ты не вызвала милицию, когда он тебя изнасиловал? – задал я Ольге болезненный вопрос. И хотя задал я его, прямо скажем, поздновато, однако он все это время не давал мне покоя. Просто я никак не решался спросить.
– А ты догадайся, – сказала она.
– Испугалась?
– Я тебя не боюсь, – усмехнулась она лукаво.
– А его?
– Для меня это был ты…
– Ты хочешь сказать, что… Ты не заявила потому, что приняла его за меня?
Она промолчала.
– То есть… Ты была готова простить мне такое?
– Простить… – с сомнением вздохнула она. – Больше уж точно не прощу – имей в виду…
Я рассмеялся, а она надулась.
– Оля, я не хотел тебя обидеть. – Я встал, подошел к ней, сел рядом и чмокнул в шею. – Но согласись – это же странно, что ты не заявила.
– Никто другой не смог бы со мной этого сделать…
– Вот как?
– Вот так.
Она усмехнулась.
– И что это означает? То, что ты…
– Я люблю тебя, – просто сказала она, и я смолк, хотя собирался высказать еще кое-что…
– Я влюбилась в тебя сразу, как только увидела. Мне было очень стыдно… Но я ничего не могла с собой поделать. Помнишь, я позвонила тебе из-за той фотографии? Знаешь, как долго я искала повод… чтобы ты не подумал, что я идиотка или… или шлюха.
– Мне и в голову такое не пришло, – заверил ее я. – Но…
– Что – но?
– Но тебе ведь наверняка это было отвратительно и… наверно, больно… Тот тип… Я не понимаю, как ты…
– Тот тип был для меня – ты. И я хотела этого… Я только не предполагала, что это случится таким образом, и это единственное, что было отвратительно… Ты думаешь, мы смогли бы с тобой сегодня заниматься любовью, если бы он действительно меня изнасиловал?..
Я нахмурился. Теперь я, кажется, понял, что она имела в виду, но это понимание нисколько меня не обрадовало. Наоборот, меня теперь буквально скрутило всего внутри: ведь, по сути, она сказала, что ей было хорошо с ним! С кем?! С этим ублюдком! Она ведь даже не была с ним знакома!
– Успокойся… – прильнула ко мне Ольга, прочитав мои черные мысли. – Я люблю тебя, только тебя!
Но я высвободился из ее объятий, встал и принялся мерить шагами кухню. Не так-то просто было мне примириться с «самим собой», насилующим любимую девушку… Все ее объяснения меня никак не устраивали… Зато я, кажется, догадался, что происходит со мной: это было не что иное, как ревность – старая добрая ревность. Вот уж не думал, что я на такое способен… И к кому!.. Кто же он такой, в конце-то концов – этот мой совершенно немыслимый мистический «дубликат»?
– А что такого ценного в этом медальоне? – невинно поинтересовалась Ольга.
– В медальоне?..
Я остановился: и в самом деле… В этом стоило разобраться. Ведь если подумать, все те странности, что произошли со мной за последнее время, начались именно с медальона, который зачем-то скопировал Кегля… С этой нелепой поддельной фотографии, на которой он его себе «присвоил»… Вроде бы ерунда, но дальше этот медальон всплывает снова… Причем совсем не факт, что это тот самый медальон… Мой двойник требует отдать ему поддельный медальон Кегли, угрожая Ольге оружием, – ну полная ведь фигня!.. Хотя – вся эта история сплошная фигня, однако она произошла, и еще неизвестно, закончилась ли… Явно с этими медальонами что-то нечисто.
– Ты не хочешь об этом говорить? – напомнила о себе Ольга.
– О медальоне?
– Да. Что в нем такого особенного?
В медальоне, безусловно, было нечто особенное, но только теперь, впервые задумавшись об этом всерьез, я вдруг понял, что именно. У медальона была довольно любопытная история…
– Ну что ты молчишь, расскажи, – попросила Ольга.
И я рассказал.
Глава одиннадцатая
Медальон достался Насиму от одного туземца. Мы сопровождали колонну беженцев из Джибути, когда на нас напали партизаны. Бой был короткий. Это даже боем нельзя было назвать: они просто обстреляли колонну из засады и тут же скрылись в чаще. Лес в тех местах рос сплошной стеной – почти джунгли, и для маленького отряда углубляться в него было слишком рискованно. Партизан мы преследовать не стали. Из наших никто не пострадал, а вот беженцам досталось. Четверо были убиты и с десяток ранено. Среди раненых был один старик, кажется, эфиоп – долговязый такой, седой, хорошо одет (ну, это по их понятиям). На старике висело столько украшений, что у нас новогоднюю елку редко так угораздит. Ему пуля попала в живот…
Когда мы с Насимом подошли к старику, чтобы помочь, он снял со своей шеи этот медальон, протянул нам и принялся что-то объяснять. Ему было очень больно, пот лил с него градом, но он и думать ни о чем не хотел, кроме этого медальона. Говорил он, по-моему, на суахили, так что мы все равно ничего не понимали. Однако, когда глаза у него стали закатываться, и мы сообразили, что дело совсем плохо, а он все тянулся к нам с этой безделушкой, Насим взял у него медальон, и старик тут же дал дуба, словно только того и ждал…
Медальон был золотой и выглядел точь-в-точь как логотип «Мерседеса»: три расходящихся луча, забранных в кольцо. «Мерседес», машина, конечно, неплохая, есть у нее и свои фанаты, но я и не предполагал, что в Джибути имеется такой культ… Судя по одежде, старик явно был кем-то вроде местного жреца или колдуна.
По кольцу медальона шла надпись, но, на каком языке, мы не смогли разобраться. Буквы были скорее похожи на схематичные рисунки. Кажется, это называется пиктограмма, хотя я в таких вещах не разбираюсь…
Ольга выслушала историю не перебивая. Когда я закончил, она попросила дать ей посмотреть медальон.
– Тут тоже есть надпись, – сказала она, внимательно изучив мое новое украшение.
– Да, я заметил… А на медальоне Виталика?
– И там была, – кивнула Ольга.
– Зачем же вы его… закопали? – покачал головой я.
– Я подумала, это его талисман. Разве талисманы можно забирать?
– Не знаю. Кажется, этот можно было… Старик эфиоп, так тот уж точно не желал эту штуку уносить с собой в могилу.
Она подошла к холодильнику, и я рефлекторно замер, вспомнив о собственном чудо-рефрижераторе, щедром на гадкие сюрпризы. Однако ее «хранитель продуктов» функционировал вполне тривиально. Ольга достала сыр, нарезанный тонкими ломтиками, и попросила меня открыть еще вина.
– Я больше не буду, – сказал я.
– А я выпью, – заявила она, протягивая штопор.
– Можно от тебя позвонить за границу? – спросил я, откупорив бутылку.
– Звони, – пожала она плечами.
Я наполнил ее бокал, потом снял трубку и набрал номер. На другом конце долго не отвечали. Я уже собирался было дать отбой, когда гудки наконец прервались, и женский голос довольно резко спросил у меня по-французски, что мне нужно. Судя по интонациям моей собеседницы, я позвонил не в самый подходящий момент.
– Это Валентин, – представился я. – Простите за беспокойство, мадам. Могу я поговорить с Насимом?
– Насима больше нет… – вздохнула она, и резкости в ее голосе заметно поубавилось. – Насим умер.
– Примите мои соболезнования, мадам, – сказал я в растерянности. – Как это случилось?
– Благодарю вас, месье, – ответила она совсем тихо. – Насима убили… Всего вам доброго…
– Погодите… – воскликнул я, но она уже повесила трубку. Звонить еще раз я не стал.
– Что случилось? – спросила Ольга. По-французски она вряд ли понимала, но ей достаточно было взглянуть на мое мрачное лицо.
– Моего друга убили. Того самого, у которого медальон.
– Ну вот… – сказала Ольга обреченно.
Что она имела в виду, я не стал уточнять, но, кажется, ее это известие напугало.
– Это произошло в Марселе, – пожал я плечами. – Далеко отсюда…
– Я понимаю, – кивнула она. – А как это случилось?
– Не знаю. Не успел расспросить.
– Все это очень странно… У Виталика был медальон – его убили, у твоего друга был – убили… Да и этого мистера Хайда ведь тоже…
– Ты хочешь сказать, что дело в медальоне?
– А по-твоему, это просто совпадения?.. Ты ведь и сам так не думаешь. Но знаешь… Этот твой двойник, он…
– Что еще?
– Я почему-то до сих пор сомневаюсь… – задумчиво сказала она. – Просто не верится…
– Во что?
– Что это был не ты. – Она внимательно посмотрела мне в глаза. – Эти царапины… Может быть, мне просто показалось, что я тебя сильно исцарапала…
Она отвела взгляд и задумчиво выпила глоток вина: здорово ее кидало… Но я ведь и сам в себя еще не слишком-то уверовал.
– Я тоже об этом думаю, – признался я. – Но тогда получается, что… я законченный псих. Тебя это больше устраивает?
– Ты мне его покажешь? – не очень решительно спросила она.
– Ну, поехали… – пожал я плечами: мне и самому не мешало убедиться, что хотя бы морг мне не пригрезился…
– Извини, – сказал я, – не надо было тебя сюда тащить.
– Нет-нет. Все в порядке, – натянуто улыбнулась она. – Это я так… о своем.
– Ты по-прежнему считаешь меня психом?
– Нет, теперь я тебе верю.
– Это почему? Он же исчез.
– Ну, раз исчез, значит, он, по крайней мере, тут был. А этот доктор на тебя так странно поглядывал все время. Может, он тебя подозревает?
– В чем?
– Думает, что ты вампир, – усмехнулась Ольга. – Отлежался немного и смылся.
– Точно, – осклабился я, демонстрируя клыки. – Ты меня боишься?
– Еще бы!
– Только все равно непонятно, куда он подевался.
– Какая разница? Он ведь тебе не родственник.
– Ладно, раз ты так считаешь…
Она поднялась на цыпочки и поцеловала меня в щеку:
– Все, давай забудем это ужасное место…
У меня зазвонил мобильник. Я взглянул на экран: номер был незнакомый.
– Слушаю, – сказал я.
– Валентин?
– Да.
– Добрый день, это Каргопольский, Игорь Моисеевич.
– Очень приятно. Чем могу?
– К сожалению, я ничего не нашел.
– А вы что-то искали?
– Ну конечно. Вы же просили меня разузнать про медальон.
– Я?..
– Вам неудобно сейчас говорить? Давайте я перезвоню позже…
– Нет-нет!.. Игорь Моисеевич, мне удобно, просто… Возможно, я чего-то не помню…
– Бывает. Ну так вам это еще интересно?
– Конечно.
– Что ж. Как я уже сказал, никаких упоминаний об этом медальоне нет, и никаких документов с такой печатью тоже.
– С какой печатью?
– Разве я не говорил, что это печать?
– Да-да… – пробормотал я.
– Надпись зеркальная, – мягко напомнил Игорь Моисеевич.
– Понятно…
– Я вижу, вы и правда ничего не помните, – настороженно заметил Игорь Моисеевич.
– Это после травмы, – нашелся я: очень мне не хотелось заканчивать такой любопытный разговор.
– А что случилось? – Его настороженность мгновенно исчезла, сменившись искренним сочувствием, так что мне даже стало неловко.
– Попал в аварию, – выкрутился я.
– Господи… Извините…
– Нет-нет! Ничего страшного, уже все в порядке. Вот только с памятью проблемы, так что вы не удивляйтесь.
– Конечно, конечно…
– Вы не расскажете о медальоне поподробнее? – попросил я, понимая, что ему нельзя давать времени на раздумья, иначе он вполне может разоблачить меня. И в этом случае у меня есть все шансы вообще ничего не узнать. А объяснять, что происходит на самом деле, я, разумеется, не собирался.
– Подробнее? Что именно?
Знать бы – что именно…
– Вы говорили про надпись, – припомнил я. – Она что-нибудь означает?
– Да, конечно… Вы и этого не помните? «Весь мир в твоих руках», – примерно так я перевел. Хотя такой короткий текст сложно интерпретировать однозначно.
– А что, длинный было бы проще? – удивился я.
– Конечно… В контексте, – сами понимаете, – все становится ясней.
– А на каком языке эта надпись?
– На шумерском, – вздохнул Игорь Моисеевич, и я вновь ощутил в его тоне оттенок недоумения.
– На шумерском? – переспросил я: в моем тоне недоумения явно было не меньше. – На этом логотипе?..
– Что вы имеете ввиду? На каком логотипе?
– Этот медальон… Или мы говорим о разных вещах? – разочарованно уточнил я. – Я имею ввиду логотип «Мерседеса»… Золотой медальон.
– Забавно… – сказал он. – Действительно… Только этот символ несколько древней, чем логотип любого автомобиля. И даже чем любой логотип вообще… Этот символ означает единство трех стихий. Хотя и не совсем ясно, какая тут связь с надписью. Но это не подделка, не беспокойтесь… Собственно, именно надпись и определяет возраст.
– Чей возраст?
– Возраст медальона, разумеется. Ему не менее трех-четырех тысяч лет.
– Сколько?.. – недоверчиво переспросил я. – Вы шутите?
– Возможно, и больше. Такими вещами я не шучу, молодой человек, – холодно заметил Игорь Моисеевич. Очевидно, он очень почтительно относился к «пожилым» логотипам.
– Понятно… – сказал я, пытаясь звучать как можно более уважительно. – А что за документы, которые вам не удалось найти?
– Документы, на которых имелась бы подобная печать… И по поводу мифов тоже ничем не могу вас порадовать. Этана, конечно, упоминается в эпосе, но речь там идет о камне родов или траве рождения, как я вам и говорил. Правда, конец этого мифа утрачен.
Когда мы с Насимом подошли к старику, чтобы помочь, он снял со своей шеи этот медальон, протянул нам и принялся что-то объяснять. Ему было очень больно, пот лил с него градом, но он и думать ни о чем не хотел, кроме этого медальона. Говорил он, по-моему, на суахили, так что мы все равно ничего не понимали. Однако, когда глаза у него стали закатываться, и мы сообразили, что дело совсем плохо, а он все тянулся к нам с этой безделушкой, Насим взял у него медальон, и старик тут же дал дуба, словно только того и ждал…
Медальон был золотой и выглядел точь-в-точь как логотип «Мерседеса»: три расходящихся луча, забранных в кольцо. «Мерседес», машина, конечно, неплохая, есть у нее и свои фанаты, но я и не предполагал, что в Джибути имеется такой культ… Судя по одежде, старик явно был кем-то вроде местного жреца или колдуна.
По кольцу медальона шла надпись, но, на каком языке, мы не смогли разобраться. Буквы были скорее похожи на схематичные рисунки. Кажется, это называется пиктограмма, хотя я в таких вещах не разбираюсь…
Ольга выслушала историю не перебивая. Когда я закончил, она попросила дать ей посмотреть медальон.
– Тут тоже есть надпись, – сказала она, внимательно изучив мое новое украшение.
– Да, я заметил… А на медальоне Виталика?
– И там была, – кивнула Ольга.
– Зачем же вы его… закопали? – покачал головой я.
– Я подумала, это его талисман. Разве талисманы можно забирать?
– Не знаю. Кажется, этот можно было… Старик эфиоп, так тот уж точно не желал эту штуку уносить с собой в могилу.
Она подошла к холодильнику, и я рефлекторно замер, вспомнив о собственном чудо-рефрижераторе, щедром на гадкие сюрпризы. Однако ее «хранитель продуктов» функционировал вполне тривиально. Ольга достала сыр, нарезанный тонкими ломтиками, и попросила меня открыть еще вина.
– Я больше не буду, – сказал я.
– А я выпью, – заявила она, протягивая штопор.
– Можно от тебя позвонить за границу? – спросил я, откупорив бутылку.
– Звони, – пожала она плечами.
Я наполнил ее бокал, потом снял трубку и набрал номер. На другом конце долго не отвечали. Я уже собирался было дать отбой, когда гудки наконец прервались, и женский голос довольно резко спросил у меня по-французски, что мне нужно. Судя по интонациям моей собеседницы, я позвонил не в самый подходящий момент.
– Это Валентин, – представился я. – Простите за беспокойство, мадам. Могу я поговорить с Насимом?
– Насима больше нет… – вздохнула она, и резкости в ее голосе заметно поубавилось. – Насим умер.
– Примите мои соболезнования, мадам, – сказал я в растерянности. – Как это случилось?
– Благодарю вас, месье, – ответила она совсем тихо. – Насима убили… Всего вам доброго…
– Погодите… – воскликнул я, но она уже повесила трубку. Звонить еще раз я не стал.
– Что случилось? – спросила Ольга. По-французски она вряд ли понимала, но ей достаточно было взглянуть на мое мрачное лицо.
– Моего друга убили. Того самого, у которого медальон.
– Ну вот… – сказала Ольга обреченно.
Что она имела в виду, я не стал уточнять, но, кажется, ее это известие напугало.
– Это произошло в Марселе, – пожал я плечами. – Далеко отсюда…
– Я понимаю, – кивнула она. – А как это случилось?
– Не знаю. Не успел расспросить.
– Все это очень странно… У Виталика был медальон – его убили, у твоего друга был – убили… Да и этого мистера Хайда ведь тоже…
– Ты хочешь сказать, что дело в медальоне?
– А по-твоему, это просто совпадения?.. Ты ведь и сам так не думаешь. Но знаешь… Этот твой двойник, он…
– Что еще?
– Я почему-то до сих пор сомневаюсь… – задумчиво сказала она. – Просто не верится…
– Во что?
– Что это был не ты. – Она внимательно посмотрела мне в глаза. – Эти царапины… Может быть, мне просто показалось, что я тебя сильно исцарапала…
Она отвела взгляд и задумчиво выпила глоток вина: здорово ее кидало… Но я ведь и сам в себя еще не слишком-то уверовал.
– Я тоже об этом думаю, – признался я. – Но тогда получается, что… я законченный псих. Тебя это больше устраивает?
– Ты мне его покажешь? – не очень решительно спросила она.
– Ну, поехали… – пожал я плечами: мне и самому не мешало убедиться, что хотя бы морг мне не пригрезился…
* * *
В морге мы пробыли недолго. Хватило и пяти минут, чтобы удостовериться: хладнокровные обитатели этого заведения иногда проявляют удивительную живость: моего почившего альтер эго так нигде и не нашли. Когда мы вернулись на улицу и вдохнули свежего воздуха, Ольга вдруг принялась креститься.– Извини, – сказал я, – не надо было тебя сюда тащить.
– Нет-нет. Все в порядке, – натянуто улыбнулась она. – Это я так… о своем.
– Ты по-прежнему считаешь меня психом?
– Нет, теперь я тебе верю.
– Это почему? Он же исчез.
– Ну, раз исчез, значит, он, по крайней мере, тут был. А этот доктор на тебя так странно поглядывал все время. Может, он тебя подозревает?
– В чем?
– Думает, что ты вампир, – усмехнулась Ольга. – Отлежался немного и смылся.
– Точно, – осклабился я, демонстрируя клыки. – Ты меня боишься?
– Еще бы!
– Только все равно непонятно, куда он подевался.
– Какая разница? Он ведь тебе не родственник.
– Ладно, раз ты так считаешь…
Она поднялась на цыпочки и поцеловала меня в щеку:
– Все, давай забудем это ужасное место…
У меня зазвонил мобильник. Я взглянул на экран: номер был незнакомый.
– Слушаю, – сказал я.
– Валентин?
– Да.
– Добрый день, это Каргопольский, Игорь Моисеевич.
– Очень приятно. Чем могу?
– К сожалению, я ничего не нашел.
– А вы что-то искали?
– Ну конечно. Вы же просили меня разузнать про медальон.
– Я?..
– Вам неудобно сейчас говорить? Давайте я перезвоню позже…
– Нет-нет!.. Игорь Моисеевич, мне удобно, просто… Возможно, я чего-то не помню…
– Бывает. Ну так вам это еще интересно?
– Конечно.
– Что ж. Как я уже сказал, никаких упоминаний об этом медальоне нет, и никаких документов с такой печатью тоже.
– С какой печатью?
– Разве я не говорил, что это печать?
– Да-да… – пробормотал я.
– Надпись зеркальная, – мягко напомнил Игорь Моисеевич.
– Понятно…
– Я вижу, вы и правда ничего не помните, – настороженно заметил Игорь Моисеевич.
– Это после травмы, – нашелся я: очень мне не хотелось заканчивать такой любопытный разговор.
– А что случилось? – Его настороженность мгновенно исчезла, сменившись искренним сочувствием, так что мне даже стало неловко.
– Попал в аварию, – выкрутился я.
– Господи… Извините…
– Нет-нет! Ничего страшного, уже все в порядке. Вот только с памятью проблемы, так что вы не удивляйтесь.
– Конечно, конечно…
– Вы не расскажете о медальоне поподробнее? – попросил я, понимая, что ему нельзя давать времени на раздумья, иначе он вполне может разоблачить меня. И в этом случае у меня есть все шансы вообще ничего не узнать. А объяснять, что происходит на самом деле, я, разумеется, не собирался.
– Подробнее? Что именно?
Знать бы – что именно…
– Вы говорили про надпись, – припомнил я. – Она что-нибудь означает?
– Да, конечно… Вы и этого не помните? «Весь мир в твоих руках», – примерно так я перевел. Хотя такой короткий текст сложно интерпретировать однозначно.
– А что, длинный было бы проще? – удивился я.
– Конечно… В контексте, – сами понимаете, – все становится ясней.
– А на каком языке эта надпись?
– На шумерском, – вздохнул Игорь Моисеевич, и я вновь ощутил в его тоне оттенок недоумения.
– На шумерском? – переспросил я: в моем тоне недоумения явно было не меньше. – На этом логотипе?..
– Что вы имеете ввиду? На каком логотипе?
– Этот медальон… Или мы говорим о разных вещах? – разочарованно уточнил я. – Я имею ввиду логотип «Мерседеса»… Золотой медальон.
– Забавно… – сказал он. – Действительно… Только этот символ несколько древней, чем логотип любого автомобиля. И даже чем любой логотип вообще… Этот символ означает единство трех стихий. Хотя и не совсем ясно, какая тут связь с надписью. Но это не подделка, не беспокойтесь… Собственно, именно надпись и определяет возраст.
– Чей возраст?
– Возраст медальона, разумеется. Ему не менее трех-четырех тысяч лет.
– Сколько?.. – недоверчиво переспросил я. – Вы шутите?
– Возможно, и больше. Такими вещами я не шучу, молодой человек, – холодно заметил Игорь Моисеевич. Очевидно, он очень почтительно относился к «пожилым» логотипам.
– Понятно… – сказал я, пытаясь звучать как можно более уважительно. – А что за документы, которые вам не удалось найти?
– Документы, на которых имелась бы подобная печать… И по поводу мифов тоже ничем не могу вас порадовать. Этана, конечно, упоминается в эпосе, но речь там идет о камне родов или траве рождения, как я вам и говорил. Правда, конец этого мифа утрачен.