Иванов Дмитрий. Артефакт

   – Этана? А кто это?
   – Этана – один из аккадских царей… – уже совсем безнадежно вздохнул Игорь Моисеевич. – Знаете, Валентин, поскольку я ничем вам больше помочь не могу, да вы и сами, как я понимаю, утратили интерес к вопросу… Давайте на этом пока и остановимся.
   – Хорошо, – смиренно согласился я. – Спасибо вам огромное, Игорь Моисеевич. Ничего, если я вам как-нибудь еще позвоню?
   – Буду рад, – буркнул Игорь Моисеевич, но, кажется, это была обычная вежливость.
   Мы распрощались, и на всякий случай я забил его номер в память.
   – Кто это? – спросила Ольга.
   – Понятия не имею, – пожал я плечами. – Какой-то Каргопольский. Рассказал про медальон.
   – Я поняла. Так что рассказал-то?
   – Древний он… Шумерский.
   – Шумерский? Не может быть.
   – Почему?
   – Тогда ему несколько тысяч лет должно быть.
   – Четыре, – кивнул я.
   – Четыре тысячи?
   – Ну да.
   – Очуметь… А почему он тебе позвонил?
   – Я же говорю – не знаю. Хотя он-то меня как раз знает.
   – Интересно…
   – Слушай! – Я остановился. – Так это, наверно, мой двойник ему звонил… Только почему он дал мой номер?.. И где он его взял?
   – Может, у вас и номер один? – усмехнулась Ольга.
   Я посмотрел на нее без тени улыбки:
   – Знаешь, – сказал я, – видимо, так и есть…
   С самого начала моих злоключений у меня возникло чувство, будто какой-то «монтажер» нарезал мою жизнь, как кинопленку, а потом склеил заново. Только некоторые куски пленки почему-то оказались совсем из другого фильма. И этот «другой фильм» тоже был про меня, но его сценарий заметно отличался. Я гнал от себя эту абсурдную мысль – просто-напросто отказывался сходить с ума, что ж тут удивительного… Однако теперь я уцепился за нее: похоже, именно эта безумная мысль только и могла защитить меня от безумия… Руки бы этому «монтажеру» оторвать!..
   Одним лишь моргом наши визиты к усопшим не ограничились. Ольга уговорила меня сходить к Виталику на могилу – очень уж ее беспокоило, где мой двойник откопал медальон. Меня этот вопрос тоже интересовал.
   – И что ты думаешь? – беспомощно спросила она, скрупулезно осмотрев новенькое надгробье, у подножья которого лежали увядающие цветы. Никаких следов того, что надгробие пытались сдвинуть с места, не было, не говоря уже о «раскопках». Однако надгробие ведь установили совсем недавно, так что отсутствие следов еще ни о чем не говорило…
   – А когда бы он успел? – усомнился я. – Вчера он побывал у тебя, выяснил, что медальон в могиле, – и вчера же нашли его труп… Любой на его месте, по крайней мере, дождался бы ночи.
   – Он же был не в себе.
   – Он бы был не в себе, если бы это был «я», – скорчил я кривую ухмылку. – Но и я не решился бы посреди бела дня вскрывать могилу: тут же охрана какая-никакая… Да и народ ходит.
   – Так у него был свой медальон, а он еще от меня что-то требовал?! – искренне возмутилась Ольга. – Да вы, ребята, действительно чокнутые.
   – Я-то тут при чем? – улыбнулся я.
   Она только покачала головой.

Глава двенадцатая

   В центр мы вернулись только к вечеру.
   – Давай где-нибудь поужинаем, – предложил я. – Мы ведь с этого и хотели начать, если мне память не изменяет.
   – Начать?.. А, в этом смысле… – рассеянно откликнулась она.
   Мы нашли небольшой китайский ресторанчик неподалеку, полупустой по причине раннего вечера, и устроились за уютным столиком на двоих возле окна.
   – Знаешь, – сказала Ольга, – если этому медальону столько лет, то он, наверно, стоит огромных денег. Может, поэтому все эти убийства?
   – И еще он такой не один… – напомнил я. – Думаю, могилу Виталика все-таки никто не вскрывал.
   – И этот тип… тоже всякую чушь молол, – хмуро кивнула Ольга.
   – Тоже?
   – Извини.
   – А конкретнее?
   – Я имею в виду, что… Я тогда вообще не понимала, о чем он говорит… И мне все это, естественно, казалось бредом…
   – А что теперь?
   – Теперь я, кажется, понимаю, что он имел ввиду… Но не очень помню – мне не до того было, чтобы разбираться в его проблемах.
   – Попробуй вспомнить.
   – Ну, поскольку его убили… Он вроде говорил… Да, он сказал, что его могут убить, если он не разберется с медальонами.
   – Как видишь, не обманул, – вставил я.
   – Что… ему надоела вся эта муть и что ему нужны медальоны, чтобы «с этим» покончить, – удивленно припомнила Ольга, словно содержание собственной памяти стало для нее откровением. Мне бы ее способности: мои провалы в памяти так легко не восстанавливались…
   – Ну, вот… – бодро сказал я.
   – Так я и говорила, что все это, видно, из-за денег!
   – Да я не об том. Я о том, что медальонов два! Ты же сама сказала – ему нужны были медальоны. И почему ты раньше молчала?
   – А что это меняет?
   – Ну хоть какая-то зацепка. Значит, ему нужен был второй медальон… – соображал я. – Может, и мне тоже пригодится?.. Ясно, что ему было известно больше, чем мне… И мы могли бы проверить…
   – Ну нет! Ты с ума сошел? Не полезу я в могилу! Ни за какие деньги!..
   – Да пойми ты, речь не о деньгах, – вздохнул я. – Здесь что-то совсем другое. Он же сказал, что хочет разобраться с «этой мутью»…
   – С какой мутью?
   – Боже ты мой! Ну неужели не ясно? Он имел в виду ситуацию, в которой мы с ним оказались.
   Она настороженно прищурилась:
   – Уж не хочешь ли ты сказать, что сам медальон в этом виноват?
   – Есть у меня такая мысль.
   – Мистика, да? – усмехнулась Ольга. – И ты в это веришь?
   – Не хотелось бы, – пожал я плечами. – Только как еще объяснить появление моего двойника, к примеру? Заметь – точной моей копии, с номерами моих знакомых в телефоне и даже с моим номером мобильника!
   – Может быть, это какой-то особенный розыгрыш? – предположила она, направляясь след в след по моим стопам. Только я уже побывал в тех краях…
   – А все остальное как? – поинтересовался я.
   Пожилая китаянка принесла наш заказ и пожелала приятного аппетита. Аппетит у меня сегодня и без того был отменный, несмотря на то что большую часть дня я провалялся в постели. Ольга, как видно, тоже проголодалась.
   – Выглядит неплохо, – улыбнулся я.
   Она кивнула, улыбаясь в ответ, но вдруг резко посерьезнела, прикрыла глаза, словно ей стало нехорошо, и торопливо перекрестилась.
   – Все нормально? – забеспокоился я.
   – Да, да… – рассеянно кивнула она и принялась за еду. Я еще некоторое время озадаченно поглядывал на нее, но она снова вела себя совершенно естественно.
   – Никогда бы не подумала, что это рыба, – сказал Ольга. – Но вкусно.
   – Ты не ответила на мой вопрос, – напомнил я, напряженно оперируя палочками. Мне это никогда толком не удавалось – пожалуй, редкий хирург был способен оперировать с таким напряжением.
   – Какой вопрос?
   – Про все остальное. Даже если отбросить в сторону историю с моим двойником и этот наш «любовный треугольник»… Как быть с остальным?
   – А что остальное? – возразила она. – Все то, что ты мне рассказывал, если честно… Это действительно какая-то ахинея. Почти бессвязная… Как сон. У тебя точно что-то с головой – ты же сам признаешь. Тебе приснился сон, а ты воспринял его как реальность. Не похоже?
   – Ты все время так думала? – поразился я.
   – А что мне было думать? Что ты убил нескольких человек, а на следующий день повстречал их живыми и невредимыми?.. Или что твой холодильник мотается взад-вперед во времени, чтобы испортить тебе аппетит?
   – Хм… Такое мне в голову не приходило, – признался я. – Однако, я думаю, фокус с холодильником легко продемонстрировать. Тогда ты мне поверишь?
   – Смотря насколько чистым будет эксперимент, – глубокомысленно изрекла Ольга и тут же рассмеялась. Она смеялась так заразительно, что я тоже невольно улыбнулся, и мне на мгновенье представилось, что она совершенно права – все это было просто дурным сном…
   – Сейчас вернусь, – сказал я.
   – Угу, – кивнула она, увлеченно сражаясь палочками за каждый кусочек пищи. Выходило у нее ненамного лучше моего, но, по крайней мере, без такого напряжения…
   Пока я мыл руки, неодобрительно разглядывая в зеркале многочисленные следы чужих ног на моем лице, мне вдруг почудилось, что это и вовсе не мое лицо. Я даже дотронулся до него рукой, пытаясь ухватить ощущение тактильным способом. Но через мгновенье странное чувство улетучилось… Я презрительно усмехнулся своему двойнику в зеркале.
   Вернувшись в зал, я увидел, что народу в ресторане заметно прибавилось. За нашим столиком сидела какая-то пожилая пара. Я нахмурился и подозвал официантку.
   – Присазиватесь, позалуста, – по-азиатски приторно улыбнулась она и стряхнула скатерть на соседнем столике.
   – А где девушка? – поинтересовался я.
   – Девуска? – эхом откликнулась она с вежливой неопределенностью.
   Я вздохнул, а она пожала плечами и пытливо посмотрела на меня:
   – Вы хотите девуску?
   Это начинало раздражать.…
   – Валька! – окликнул меня кто-то.
   Силясь вспомнить, где мне приходилось слышать этот голос, я медленно обернулся и увидел его сияющее лицо…

Глава тринадцатая

   Виталик выглядел на удивление живым, я бы даже сказал – «оживленным»… Как ни в чем не бывало, он пожал мою одеревеневшую руку, бодро похлопал меня по плечу и потащил за собой, словно мы не виделись максимум пару дней, а собственные похороны он просто прохлопал…
   Кегля усадил меня за свой столик, щелкнул пальцами и заказал бутылку какого-то местного зелья. Я вел себя словно сомнамбула, даже не пытаясь сопротивляться или поддерживать «светскую» беседу. Так что говорил в основном он.
   – Тут слух прошел, что тебя подстрелили. Я сначала даже поверил, но потом подумал, что брехня все это… хе-хе… – усмехнулся Виталик. – Представляешь, а я с наркотой завязал! Совсем… Что-то со мной в последнее время неладное твориться стало: провалы в памяти, даже глюки какие-то начались. В общем, я понял: это сигнал – пора завязывать. Так что… вот уже неделя, как ни грамма, веришь, нет?.. Теперь, правда, пить стал много, но это временно – нужно же как-то переломаться, без этого дерьма я б не выдержал.