Листраткин Виталий. Знак Зверя

   Понимающе улыбнувшись одними уголками губ, Ефремов спросил:
   - Стрелять любишь?
   - Угу, - согласился я.
   - А ведь ты должен не просто стрелять, сынок! Ты должен стрелять, чтобы убить. Убить врага или того, кого считаешь своим врагом. Вбей себе в башку, что он чужой, он просто мишень, цель, а иначе ты не сможешь сделать это. Если ты это не сделаешь, то он такого шанса не упустит. Если ты подаришь ему этот шанс, он отплатит тебе поездкой домой. Только вот поедешь ты к маме в цинке, грузом "двести". А она будет писать в бригаду письма с глупыми вопросами, почему дескать, ротный Ефремов не сберег ее сына.
   - Но мы-то не на войне, - посмел я напомнить лейтенанту. И зря, потому что лицо Ефремова сразу исказилось психованной судорогой:
   - Ты уверен? Тогда какого хрена ты здесь?
   Я молчал.
   - Мы всегда на войне, сынок. Всегда. Даже если ты сейчас чудесным образом окажешься в Кисловодске, в горячей ванне с грудастой красоткой. Я знаю вас лучше, чем вы сами себя. Мы псы войны и не можем жить как-то иначе. Кому-то это дано, кому-то нет... А ты такой. Такой, как я, как те, кто непонятно за что и зачем гибнет где-то...
   - Как за что? - неуверенно вякнул я. - За Родину...
   - Ты дурак! - лейтенант быстро оглянулся по сторонам и понизил голос до полной конспиративности. - Какую еще Родину, придурок? Ты должен воевать за себя, чтобы уцелеть и выжить - вот и все дела!
   Ефремов выпрямился и сказал уже громко и непререкаемо уверенно:
   - А стреляешь ты пока неважно... Хотя любишь, не спорю, не спорю.
   Я был несколько обескуражен. К этому моменту у меня сложилось достаточно высокое мнение о собственных стрелковых способностях, а тут услышать такое...
   Он словно проглотил язык.
   - Представь, что перед тобой твоя цель, и от одного удачного попадания зависит все твое будущее. Если ты этого не поймешь, тебя легче будет убить сейчас, чем брать с собой, а потом вытаскивать тебя на себе под огнем, врубаешься?
   - Врубаюсь.
   - Молодец. Кто и что твой бог? Отвечу сразу: твоя винтовка и твой второй выстрел.
   - Почему второй?
   - Потому что для первого удачного выстрела нужно родиться с затвором в зубах. Так что если после первого выстрела цель присядет, это уже неплохо. В зависимости от его опыта и психики то оцепенение, в которое ты его вводишь своим первым неудачным выстрелом, длится около пяти-шести секунд. Но второй раз нужно обязательно попасть. Это не так уж трудно: на его грудь легко ложится круг радиусом в десять сантиметров -это гораздо больше разброса твоей винтовки на пусть даже приличной дистанции. На этом рубеже тебя может достать только такой же стрелок, как ты. Твоя пуля при удачном попадании обычно разворачивается и летит задницей вперед, разрывая ткани. Но в глубине организма она теряет свою силу, передавая ее телу уже мертвого от страха духа. Разрыв тканей - сильнейший. Причем при прохождении через сплошные органы - легкие или печень она разрушает их полностью. Так что твоя задача - просто попасть. Представь, что с интервалом в две секунды в духа попадают две-три такие пули, они так раскачают его дерьмо, что оно само разорвет тело изнутри! Поэтому запомни, сынок: первое - прицельная планка обычно мечется на цели - это нормально, но колебания должны снижаться за несколько мгновений до выстрела. Второе: устойчивое положение винтовки, возможность ее перемещения при наводке и удобство самой наводки обеспечат принятое тобой положение для стрельбы. Есть еще одна проблема - отдача. Удерживай ее. За счет правильного положения и снижения колебаний ты сможешь увеличить точность прицеливания в шесть раз при стрельбе из положения лежа или сидя. Так что у тебя есть вариант уехать домой героем, сынок! А для этого тебе потребуется умение воевать и желание выжить. Все!
   Я недоуменно смотрел на него. Что он несет? Ша! Никто никуда не ехал! Лейтенант понял мой взгляд и ответно усмехнулся:
   - Да, забыл сказать еще об одном. Никогда не жалей себя. Других - можно, себя - никогда... Смотри.
   Он достал тяжелый армейский нож и мгновенно, без доли волнения и раздумий воткнул кончик лезвия себе в бедро. Неглубоко, но тем не менее все же воткнул, воткнул да еще и повернул...
   Меня чуть не вывернуло наизнанку от зрелища развороченного человеческого мяса и крови. А Ефремов лишь снисходительно улыбался:
   - Привыкай, сынок. Пойми, если ты не всадишь пули в противника в течение первых десяти секунд, ты вообще не сможешь в него выстрелить. А я хочу в тебя верить. Нас обоих ждут дома, - лейтенант ободряюще похлопал меня по плечу.
   "Во псих!" - подумал тогда я. Лишь спустя годы выяснится, что старший лейтенант Ефремов окажется гораздо менее сдвинутым, чем я сам, в ином случае я бы не стал работать на Гошу.
   Бизнес Гоши Паритова был прост и многообещающе вековечен: рэкет, проститутки, алкоголь и наркотики. Но Гоша был еще дьявольски умен. Срубленную криминалом капусту он крайне удачно запускал в легальный оборот торговых и производственных предприятий, праведным путем приумножая неправедно добытое... Проще говоря, бабки делали еще большие бабки. И все абсолютно законно.
   Баксы, бабки, тугрики, юани... Сколько их надо человеку для полного счастья? Изберите любого отдельно взятого индивидуума, задайте ему этот вопрос и сами убедитесь, как будут расти его аппетиты, по мере продолжительности размышления.
   Человеческая натура отличается сверхъестественной жадностью и неуемной страстью к пресыщению. Мера? Что такое мера? Человечество всегда жрет все подряд, до отказа, пока запредельно набитый желудок не откажется переваривать сожранное.
   Эту фишку я просек быстро. А поэтому не стал светиться в учредительных документах подзащитных контор, а наоборот, старался под всевозможными предлогами увиливать от участия в наиболее кровавых операциях. Гоша это заметил:
   - Слышь, оружейник... Халявишь!
   - Кто? Я? - как мог преданнее возмутился я. - Да я, блин, за всю нашу бригаду один всех порву!
   - Ну, ну... - недоверчиво хмыкнул Гоша.
   Да уж. У Гоши Паритова работа была такая - никому не верить. Абсолютно никому. И я учился этой необычной специальности исправно и прилежно, пока не выучился... Глава 7. "Стреляли..." (часть вторая)
   Я направился прямиком к месье Соколову. Один, без сопровождения и посредников. Сейчас я нахмурен и суров: предстояла решающая раздача карт в партии.
   По донесениям уличной разведки, в настоящий момент Владимир Евгеньевич весьма плодотворно справлял поминки по моей несостоявшейся гибели в отдельном кабинете одного из третьеразрядных кабаков.
   Бык на входе меня узнал сразу. А узнав, не стал портить себе день внеплановым фонарем под глаз. Сиживали мы тут когда-то с Гошей, сиживали... Эх, все-таки веселые были времена!
   Я уже поднимался по лестнице, ведущей к кабинетам на втором этаже, когда бычок окликнул меня:
   - Извините...
   Я не остановился, но значительно сдержал шаг:
   - Чего тебе?
   - Вы уж, пожалуйста, поаккуратней там, с мебелями...
   Я понимающе усмехнулся:
   - Не боись, Коля! Мебель будет в полном порядке.
   Коля-бык вздыхает и улыбается. Хороший парень. Нормальный такой, хороший парень. Помнит меня. И я его - тоже.
   Я вхожу на этаж. Тут полумрачно темно, но из-под проема одной из дверей пробивается слабая, как надежда, полоска света. На всякий случай достав "Макаров", я сильным пинком открываю дверь. А открыв дверь, незамедлительно открываю и рот.
   Удивительное дело! Он ждал меня. Ей-богу, ждал! Стол сервирован на двоих, но он не прикоснулся ни к рюмке, ни к блюдам, ожидая кого-то. И теперь совершенно очевидно: меня.
   Он смотрит на меня, мой пистолет, вздыхает и грустно улыбается:
   - Присаживайся... Посидим, выпьем, поговорим...
   Я сажусь за стол и демонстративно осторожничаю, укладываю оружие справа и как бы невзначай распахиваю куртку. Владимир Евгеньевич с интересом разглядывает мою амуницию.
   - А я знал, что ты придешь, - самоуверенно заявляет он.
   - Откуда? - спрашиваю я, передвигая поближе всевозможные ассорти из салатов.
   Владимир Евгеньевич задумчиво улыбается и крайне беспардонно обходит мой вопрос стороной:
   - Ты знаешь, я сегодня встречался с Катей, говорил с ней...
   - О чем? - зло обрываю его. - Как ты меня не ухлопал?
   - Не злись. Ну не ухлопал же? А мне только на днях гипс сняли. Так что мы квиты.
   Я дернул подряд две дозы "Мартини Бьянко", приправил итальянскую кислятину салатной катавасией и продолжил столь необычно начатую тему:
   - Так о чем ты с ней говорил?
   Он опять улыбается:
   - Да знаешь... Ни о чем. О погоде, о природе... Но я кое-что понял. А когда понял, сразу успокоился.
   - И что ты понял?
   Владимир Евгеньевич с трудом прикуривает сигарету. Пальцы его дрожат.
   - Да не нужны мы ей. Ни ты, ни я. Она ищет что-то другое, но... Самое обидное, знаешь что?
   Он бесит этими томительными паузами, и я начинаю заводиться:
   - Да что, в конце концов!
   Его губы кривятся, обнажая ровные, холеные зубы, но все же нервно и зло выплясывают безумный танец не менее безумных слов:
   - Она найдет. Обязательно найдет...
   Он плачет. Плачет беззвучно и скупо, окурок догорает в его руке, обжигая кожу, но он даже не обращает на него внимания...
   Молчу. Я понимаю, насколько я глуп и нелеп в этой ситуации, обряженный в бронежилет, с оружием наготове... Клоун. От кого обороняться? От него? От себя?
   Я почти стыдливо убрал пистолет в кобуру. Пора уходить. Владимир Евгеньевич сидит, обхватив голову руками, и что-то пристально разглядывает в кальмарах.
   Я уже было открыл дверь, но обернулся:
   - Слушай, Володя...
   Он поднимает покрасневшие от слез глаза.
   - Ты заказал стрелка, чтобы меня убить или просто попугать?
   Ответ следует мгновенно:
   - Убить.
   Я закрыл дверь. Вот сейчас он мне нравился. Молодец! Мужик! Хотя бы уже в том, что прямо и честно сумел показать себя в этакой хитрой ситуации, найдя в себе мужество подарить мне самый натуральный карт-бланш.
   Вроде бы и победа, но радости я отчего-то не испытывал. Отчего? Наверное, оттого, что датые речи Владимира Евгеньевича оказались немного созвучны моим собственным мыслям... На тему любви и ощущения пребывания в таковой. Есть ли она... Нет ли... Кто знает, кто докажет?
   Лично я не собирался никому ничего доказывать. Доказал уж разок, хватит. Еще сопливым, хотя и мордатым пацаном. Что двигало тогда мной, я и сам толком не понимал. Возможно, лавры Александра Матросова не давали покоя, а может, издержки воспитания на искренней вере в высокие идеалы и светлые цели причудливо переплелись с подленьким чувством честолюбия, подсказывавшего, что и как будет нужнее в дальнейшей жизни и будущей карьере... Наверное, все это вместе и подвигло меня на решительный поступок, никак не укладывавшийся в голове моей бедной родительницы.
   Когда я впервые публично обнародовал свое решение, маму чуть было не хватил инфаркт, а папу - инсульт.
   - Сынок, - жалостливо спрашивали они. - Ты хочешь нашей смерти?
   - Нет, не хочу, - честно отвечал я, завершая свое сотое отжимание на отбитых костяшках кулаков.
   За три месяца до призыва я стал методично осаждать кабинет военкома. Осада велась по всем правилам военной науки. Под всевозможными предлогами я отпрашивался из школы, с восьми утра занимая пост у двери кабинета.
   Военком понемногу начинал меня ненавидеть:
   - Чего тебе еще от меня надо?
   -Хочу в десант! - до безобразия однотипно отвечал я, а военком мгновенно свирепел:
   - Да сколько можно повторять одно и то же! Ты медкомиссию прошел?
   - Прошел.
   - Ну и как?
   - Все нормально.
   -Так какого... - он едва сдерживался, - тебе еще надо?!
   - Дайте письмо, направление или еще что-нибудь в этом роде - словом, похлопочите!
   На этом месте он обычно разъяренно хрипел, круто разворачивался и удалялся в свое военкомовское логово. Я тоже уходил, но в отличие от военкома, полный сознания выполненного долга.
   Я рассуждал так: вода точит камень, а военкома - его собственная армейская дурость, а когда я отвечу на эту дурость еще более твердолобой, я выиграю.
   Прошло чуть больше месяца, и мой нехитрый план, действительно, сработал. Внеплановой повесткой я был вызван в военкомат, где в торжественной обстановке бог знает из какой норы выкопанный военкомовский ветеран по бумажке зачитал радостную весть. Весть заключалась в том, что юноша, то есть я, вернет всевозможные долги Родине не на каких-нибудь стройках генеральских дач, а именно в спецназе внутренних войск. Крепко пожав вялую доисторическую руку ветерана, я хриплым от волнения голосом искренне поблагодарил его.
   Уже сидя в плацкартном вагоне среди себе подобных, угловатых, но крепко сбитых природой товарищей по будущей службе, я все еще тупо улыбался, не веря до конца своему счастью.
   Краповые береты! Легендарный спецназ, я буду там служить и получу тот самый, знаменитый, берет!
   Задремывая под монотонный стук колес, я предавался мечтам и иллюзиям, где был суровым спецназовцем, с разрисованной маскировочной краской физиономией, весь увешанный гранатами, с автоматом наперевес...
   Иллюзии исчезли, впрямую соприкоснувшись с реальным армейским бытом. Соприкосновение происходило в казарме, аккурат после отбоя. Трое бравых дедов-сержантов выстроили нас, угловатых новобранцев в необмятой, омерзительно пахнущей химчисткой форме, вдоль ряда двухъярусных коек для введения в реальный курс молодого бойца.
   - Короче, салаги, - начал держать тронную речь один из дембелей. - Слушать сюда и запоминать. Вы сейчас в армии, а значит, будете жить по ее законам. Порядок такой: во всем слушаться старших, и не только по званию. Если я говорю: идти драить сортир зубной щеткой - значит, надо идти и драить. Если дедушка часа в три ночи захотел хлебнуть пивка - умри, но достань. И вообще слово деда закон, и не хрен спорить.
   Дедуля выбрал самых борзых с виду новобранцев и немедленно перепоручил юные души воспитанию своих товарищей. Незрелые души долго хрипели и стонали, созревая до нужной политической кондиции под профессиональными ударами в неслабые грудные клетки.
   Сержант радостно улыбался. В этот момент он был счастлив, по-настоящему счастлив, как может быть счастлива амеба, только что поглотившая своего ближнего. Показательная экзекуция закончилась напут-ственным словом этого законченного дедушки:
   - Вот такая у нас кухня, салаги. Полгода летаем, как цуцики, потом понемногу заставляем летать других, а кто самый умный... Тот сам дурак.
   Изумительная по своей краткости и глубине интеллекта речь была окончена парой нецензурных эпитетов, сопровождавших команду разойтись. "Добро пожаловать в армию!" - подумал тогда я, укладываясь под колючее армейское одеяло.
   Но в общем-то все оказалось не так уж плохо, как пророчила моя бедная мамочка. Обычная армейская рутина: строевая, физподготовка, огневая, подворотнички (ненавидел), рукопашка, полоса препятствий, кроссы, наряды. Но иногда казалось, что некие злодеи в офицерских погонах специально выдумывают самые разнообразные ужасы, лишь бы свести молодых бойцов в могилу.
   А чего, например, стоит изобретение неизвестного садиста из продовольственной службы! Оказывается, солдата для поддержания боевого духа можно и нужно кормить таинственным порошком, разведенным кипятком. После долгих расспросов знающих людей я выяснил, что этот омерзительный порошок не что иное как высушенная и перетертая в пыль картошка. Право, очень экономно!
   Но были и удовольствия, своеобразные и простые. Выклянчить у повара лишнюю пайку масла - это считалось высшим достижением изворотливости и армейской смекалки. Увильнуть от наряда, удачно затариться в ларьке - вот слагаемые нехитрого солдатского счастья.
   Да, дела... Вот были времена, нравы и все этакое такое...
   Я только было собрался сесть в машину, как за спиной раздался чей-то негромкий и уверенный голос, вроде бы даже чем-то знакомый:
   - Слышь, друг! Тормозни...
   Я вздрогнул и незаметно ухватился за теплую рукоятку пистолета...
   Самое простое - взять человека в спину. И если я сейчас был под прицелом, но жив - убивать меня вряд ли собирались. Тем не менее я очень медленно повернулся, а увидев обладателя голоса, сразу обмяк и повеселел. Рыжий, старина Рыжий, как я его давно не видел! Мы тепло приветствовали друг друга, даже обнялись, профессионально незаметно обнаружив друг у друга оружие. Посыпались уместные для такого случая вопросы: "Ты как? Ты где? Как вообще?"
   Его никто никогда не звал по имени. "Рыжий" - и все дела. Основная ударная сила банды, знавшая немеряный толк в использовании клюшек и утюгов, нынче приобрела отменно респектабельный вид: отличный костюм, огромный перстень на руке, в ней же неизменный атрибут "нового русского" - сотовый телефон.
   Похоже на то, что Рыжий, в отличие от меня, оказался нa высоте, сумев отхватить преизрядный кусок Гошиного пирога. Но это его дело - преуспел так преуспел. А вот лично мое - выжить самому и уберечь Катю, мою Катю от возможных неприятностей.
   Я не верю в случайность встреч с такого рода знакомыми, но все же позволил заманить себя под сень зонтика летней забегаловки.
   Мой собеседник аппетитно уплетает мороженое, прожевывая слова пополам с холодной шоколадной сладостью:
   - Тут слушок один проехал... Очень непонятный, но из очень компетентных источников.
   - Что за слух?
   Рыжий перестает жевать и мнется, не зная, как бы это поточнее выразиться. М-да... С речью у него всегда были проблемы.
   Наконец он разрождается следующим тезисом:
   - Да так... Ерунда какая-то. Что ты, дескать, не ты.
   - Чего? - изумляюсь я. - Как это, я - не я?
   - Да я и сам толком не въехал, - честно признается Рыжий. - Хаббард какой-то, еще какая-то ученая муть... Бред, короче. Но меня не это беспокоит, меня беспокоит источник этого бреда. Уж больно он серьезный. Очень даже...
   - И что ты мне предлагаешь?
   Рыжий как бы задумывается, хотя я прекрасно знаю, что он не умеет думать, ему давным-давно заготовили все его мысли:
   - К Гоше тебе надо сгонять. В зону. Малость потолкуешь с ним, и всем все станет на свои места.
   Ишь ты, к Гоше...
   - Я так понимаю, мне уже назначены и место и день встречи?
   - Ну типа да, - соглашается Рыжий и протягивает мне маленький клочок бумаги, так называемую "маляву", послание из зоны.
   Текст: "Студент! Надо пообщаться. Безо всяких". Подтекст: безо всяких возражений. С моей стороны, естественно. Глава 8. "Студент"
   "Студент". Это очкастое погоняло я получил в тот момент, когда Паритов узнал о моем незаконченном высшем.
   А дело было так: еще шагая по вокзальному перрону, не по сезону новогодне украшенный дембельскими прибамбасами, я уже точно знал, что и как мне делать "на гражданке". Весь жизненный план настолько четко отпечатался у меня в обоих полушариях мозга, что я ни на секунду не сомневался в себе и своей удаче. Пропуск наверх у меня лежал в кармане, и в этом пропуске, рядом с моим фотографическим фейсом стандарта три на четыре, черным по белому значилось: "Воин-интернационалист".
   Пропьянствовав неделю с друзьями и стремительно набежавшими на халяву родственниками, я собрал все свои документы, напялил парадку и направился в приемную комиссию экономического вуза.
   Какого черта я решил поступать именно в этот институт? Наверное, чтобы доказать всем и себе, что мои корочки "афганца" пока кое-что значат.
   В помещении приемной комиссии увлеченно сплетничали три симпатичные второкурсницы. Именно второкурсницы. Еще на подступах к институтскому крыльцу я успел разобраться в премудростях здешней иерархии. Первый курс - все равно что школьницы, стройные, худенькие зубрилки с романтическими искорками в глазах. Третий и выше - опытные матроны, сполна хлебнувшие всех прелестей общажной жизни. Второй - некий симбиоз первого и второго примеров, уже не девочки, но еще не прожженн ые институтские мегеры.
   - Привет, девчонки! - блеснул я благоприобретенной наглостью, медалями и прочими атрибутами отличия.
   - Приветик... - тихо ахнули они, обалдев от сверкающей гусарской мишуры.
   И с надеждой:
   - К нам?
   - Ну, не знаю... - небрежно отозвался я. - Может, на планово-экономический?
   - Тогда к нам... - сладко вздохнули они. - У нас таких нет...
   - Будут! - самоуверенно заявил я. И в свою очередь поинтересовался:
   - А какие у вас есть?
   - Да уж такие... - многозначительно ответила самая сексапильная из трех. Сами увидите.
   Она оказалась права. Чуть позднее я, действительно, увидел все без прикрас и понял, что если бы не мое удостоверение, форма с медалями и апломб "афганца", я бы никогда не поступил сюда при конкурсе один к пятнадцати.
   Не скрою, они бесили меня, маменькины сыночки, не знающие кислый запах сгоревшего тротила, которым все дано уже по рождению, дано абсолютно все, кроме одного - способности чувствовать, страдать и любить.
   Вступительные экзамены я преодолевал легко, весело и "под мухой" - рядом был гастроном, в гастрономе - рюмочная, а в рюмочной - кислое вино на разлив и развеселое студенческое общество.
   Что интересно, это самое общество сразу приняло меня как своего. Никто не верил, что я даже не студент - первокурсник, а так, абитуриент.
   - Да ты гонишь! - компетентно утверждали они. - Если взял академку, так и скажи.
   Наверное, я казался им слишком взрослым, им, моим ровесникам. А что мне было объяснять? Что таким меня сделала война? Более чем абстракция. Кто не был - не поймет. Никогда не поймет.
   Относительно благополучно сдав экзамены и прочитав свою фамилию на доске почетно зачисленных, я переместился в другое кафе, где собирались такие же рыцари плаща и шпаги, как и я сам.
   Так называемое "афганское" кафе. Именно тогда я к нему и присох. За прикольными пьянками совсем незаметно подкрался сентябрь. Время, когда абитура традиционно выдвигается в колхоз. Первое почетное задание Родины вчерашним солдатам и школьникам - разборка с картофельными плантациями.
   Шесть часов на поезде, еще час тряски в дряхлых "пазиках", и уже поздней ночью мы прибыли на место дислокации.
   Общага - это всегда не сахар, но колхозная, деревенская общага... Полный отстой. Ну ладно я, за годы армии в грязи повалялся изрядно. Дело, можно сказать, привычное. Но ведь среди абитуры было много девчонок... Им-то как? Тюремные двухъярусные нары, полное отсутствие отопления и горячей воды, наконец, дворовые удобства.
   Взять бы этого гада из ректората, который посмел дать согласование на этот добровольно-принудительный ад, да и сунуть его лощеной мордой в сырую картофельную грязь... Я знаю, что он скажет, этот научно-хозяйственный тип в строгом костюме, даже слышу его голос, начальственный и суровый:
   - А вы не правы, молодой человек! Не правы, не правы... Вы, кажется, побывали в армии? Да-с... Тогда вам, как никому другому, надо знать, что это есть необходимое испытание, которое должен пройти каждый студент-первокурсник. Я его тоже прошел, кстати.
   Его сурово-насупленный вид внушает непоколе-бимую веру во все, что только ни исходит из его уст, но для непосвященных поясню: он врет. Ничего он не проходил. Стопудово отделался липовой справкой и протирал штаны где-нибудь при кафедре, симулянтище. Но зато сколько державного апломба в его картинном повороте прочно посаженной на плечах так красиво седеющей головы...
   Да, впрочем, хрен с ним, с подонком. Пусть это вранье и слезливые причитания навсегда останутся на его мелкой, как дно канализации, совести.
   Интересно другое. В этом ощущении гадливости к подобного рода субъектам мы с Гошей Паритовым были весьма схожи. Наверное, он и ходил в вечно драной одежде, чтобы подчеркнуть свое отличие от них, законодателей бытия, а если учесть его реальную власть и влияние... Контраст, действительно, получался весьма резкий.
   В этом контрасте даже присутствовал некий кайф. Все эти деятели так снисходительно разговаривают с тобой, поминутно косясь на твои штопанные джинсы, а ты им так искренне подыгрываешь, в то же время прекрасно зная, что можешь стереть их в абсолютный порошок, а методов - уйма... Хха... Бодрит!
   Но вернемся к реалиям. Что там у нас? Ах да, Гоша. Идея занятная, в чем-то даже прикольная. Я только сейчас понял, насколько я соскучился по нему, по его извечному напрягу и сосредоточенности. В дорогу я собрался мгновенно. Да и что мне собирать-то? Права в зубы и за руль.
   Паритова до сих пор держали в следственном изоляторе. Следствие по его одиозной фигуре зашло в полный тупик. Абсолютный такой тупик. Доказательной базы на все его подвиги на первый взгляд было с избытком, но вот реальных свидетелей, готовых аргументировать эту базу фактами... Уже не было. Причем кое-кого - в живых.
   Свидания с подследственным Георгием Паритовым я добился удивительно легко и быстро. Настолько легко, что окончательно убедился: действительно, ждали.
   Меня препроводили в специальную комнату для свиданий: серая, грубая штукатурка, крохотное зарешеченное окно, стол и два стула. Вся мебель насмерть привинчена к полу.
   Я сажусь за стол и закуриваю сигарету, стряхивая пепел прямо на пол. Сами виноваты: зачем пепельницу не предусмотрели, скупердяи?
   Тяжело лязгнула дверь. Привели Гошу. Или он притащил с собой конвоира? Похоже - второе, уж больно вошел он уверенно, по-хозяйски. Властным жестом отпустив конвоира, Паритов уселся напротив.
   Я вежливо поздоровался:
   - Привет.
   - Здорово, - он быстро окинул меня взглядом. - Рукав подыми.
   Я закатал рукав рубашки вверх, обнажая то, что Гоша и хотел увидеть: мой личный знак, моего персонального волка.
   Паритов наклонился вперед, внимательно вглядываясь в татуировку. Вдоволь насладившись красочным зрелищем, он удовлетворенно откинулся на спинку стула.