Сазанович Елена Ивановна. Сад для бегонии

   Повторил он мои слова. И ободряюще подмигнул.
   Узнав у Ромки, где ближайший телефон-автомат. Он скрылся за дверью.
   Мы с Ромкой остались одни. Я избегала смотреть ему в глаза. Впрочем, Ромка и не искал моего взгляда. Он все понимал. И глухо выдавил.
   – Скажи, Саня, ну теперь-то ты счастлива?
   Мне не хотелось лгать Ромка. И мне хотелось, чтобы он тоже был счастлив.
   – Счастлива, Ромка. И ты совсем скоро тоже будешь очень счастлив.
   Он грустно улыбнулся. Приблизился к подоконнику. На котором стоял глиняный горшок с единственной желтой бегонией. Ромка прикоснулся пальцами к ее лепесткам. И не поворачиваясь. Ответил.
   – Я уже счастлив, Саня. Твое счастье всегда было для меня мечтой. И. как мне казалось, несбыточной. Но я ошибся…
   – Это хорошо или плохо?
   – И то, и другое. Мне казалось, если и сможет кто-то осчастливить тебя, то это буду непременно…
   Я подскочила к Ромке. И крепко обняла. Совсем по-дружески. Его за шею.
   – Это так, Ромка. И не говори больше ничего. Это так…
 
   Локарев вернулся довольно скоро. Его лицо сияло. Его синий взгляд торжествовал. И он не мог скрыть своей радости. И заорал с порога.
   – Это оказалось проще, чем я ожидал!
   Он бросился ко мне. Схватил на руки и закружил по комнате. Начисто забыв про Ромку. Который скромно притаился в углу.
   – Ох, Санька! Ты представляешь! Роб мне дал полную гарантию безопасности! Он так боится. Что мы озвучим его письмо! Его дядечка испугался не менее! У него же из родни только и есть, что племянничек! И он так трясется за его жизнь… Ну, в общем, я могу спокойно возвращаться на работу. И, пожалуй, моя безопасность гарантирована до конца жизни. Более того – они теперь должны молиться за мое здоровье и неприкосновенность! Если что со мной случиться. Где бы то ни было. И как бы то ни было. Отвечать все равно будет Роб. Так я ему и сказал! Вот такие дела, Сашенька. Но это еще не все. Я тоже самое сказал и про тебя. И потребовал от них гарантии и твоей безопасности!
   Я почему-то вспомнила. Что в записке обо мне ничего не упоминалось. И Костя уловил мою немую мысль.
   – Глупая! – он шутливо затряс меня за плечи. – Глупенькая моя девочка! Ты думаешь я доверяю этим негодяям! Как бы не так! Я сделаю все так. Как мы и задумали! Я выступлю по телевидению! Понимаешь! Более того – я уже договорился со своим другом из отдела информации! Расскажу всю правду! Абсолютно всю! Ты меня слышишь! Я их всех выведу на чистую воду! Мы с тобой, Санька, отомстим за всех! И главное – за твоих родителей! Вот увидишь, какой это будет фурор! И ты знаешь, Роб, по-моему это понял. Но не очень-то испугался. Он рассчитывает легко отделаться. Может быть, ему это даже удастся. Во всяком случае он может избежать тюрьмы. Но ему никогда, слышишь, никогда не удастся отмыться! Никогда, Саня!
   Глаза Локарев возбужденно блестели. Он абсолютно верил в то, что говорил.
   Я его поцеловала в губы. Он был похож на ребенка, который верит всему сказанному. Я же не доверяла словам. И опасалась за его жизнь.
   – Костя, Костя. – прошептала я. – Я не думаю, что все будет так просто.
   – И я не думаю, Сашка. Милая моя, я тоже не думаю. Но я знаю. Если с нами что-нибудь случиться, им тоже несладко придется. И они тоже это знают. А это люди расчетливые. И более того – далеко не глупые. Они все вычислят. И их расчет, поверь, все равно будет в нашу пользу… Ты мне веришь, Сашка.
   Локарев слегка отстранился от меня. И так же, держа за руки, заглянул вглубь моих глаз.
   – Я тебе верю, Костя. Я тебе верю…
   Он уходил. И мы это знали. Он должен был это сделать. Правда могла обойтись ему очень дорого. Но мы по-прежнему были уверены, что правда всегда дорого стоит. Мы ничего не могли изменить.
   Я пыталась оттянуть время. Хотя это было довольно глупо. Но я старательно чистила его пиджак, брюки. Пришила недостающую пуговицу. Которую оторвала от пиджака, когда Локарев пытался столкнуть меня с крыши.
   Я долго расчесывала его непослушные волосы. И даже пыталась смазать их каким-то маслом. На что он недовольно поморщился и заметил.
   – Фу, Санька. Ну что ты? Пытаешься сделать меня похожим на Роба.
   Я и не думала об этом. Я просто оттягивала время.
   Локарев должен был вернуться в свой привычный мир. Дорогой, тупой, снобский и слащавый. Но он хотел вернуться другим.
   – Это шляпа моего отца, – сказал Рома, протягивая ему светлую широкополую шляпу. – Ты в ней не будешь на них похож. Он дешевая. Но очень качественная.
   Локарев натянул шляпу на лоб. И ему она понравилась.
   – Спасибо, Ромка. Ты – замечательный парень. Береги ее, – он кивнул на меня. – Вы остались только вдвоем. Вы должны беречь друг друга. Потом все будет по-другому. Обязательно.
   Мне он приказал никуда не высовываться из дому. На время. Пока он все не уладит. Он понимал, что меня легко могли подставить. Меня легко могли убрать. Он за меня боялся.
   Но я боялась не меньше его. Нет, не за себя. Я понимала. Что Локарев подвергает себя огромному риску. И убить его не сложнее, чем меня. Казалось, он это понимал тоже. И приказал мне не выходить из дому не только потому. Что ему нужно все уладить. Сколько еще потому. Что если его убьют…
   Боже, я не могла допустить этой мысли. Она была чудовищной. И невероятной. Я не могла представить себе. Что судьба может преподнести мне еще одно испытание. Нет! Только не это! Не может на одного человека обрушиться столько трагедий! Так не может быть. И я в это верю.
   Локарев тоже не хотел уходить. И боялся уходить. И тоже пытался оттянуть время. Но не знал как. Он стоял перед нами подтянутый. Отутюженный. Вычищенный. Красивый парень с голубыми глазами. В которых по-прежнему застыл страх. Уже не трусость. Но страх. Страх за мою жизнь. За то, что мы больше никогда не увидимся. И мне было горько. Что он этот страх так и не победил. Если бы я тогда. Прошлой ночью. Заставила его посмотреть вниз… Если бы… Может быть этого страха уже не было.
   Локарев взял гитару и присел на краешек стула. Мы с Ромкой. Следуя его примеру. Машинально уселись на диван. И диван вновь предательски скрипнул.
   Это была песня. Посвященная мне. Я это знала. Ромка это понял. И Локарев исполнял ее лучше всех песен. Когда-то им спетых. Это была любовь и боль. Страх и надежда. Отчаяние и вера. Это была правда…

 
Окно в слезах
(а не было дождя).
Прощальный взмах
руки
на дне зрачка.
Ты
словно в темноте свеча,
светя,
передо мною
стройностью луча… 
 

   Он молча отложил гитару. Молча пожал Ромке руку. Молча потрепал меня по щеке. И ушел.
   Мы с Ромкой, не сговариваясь, бросились к окну.
   Локарев шел, распрямив плечи. С высоко поднятой головой. Твердо ступая по непросохшей от дождя земле. Он шел не оглядываясь. Он боялся оглянуться.
   Этого боялась и я. Я боялась не выдержать. Броситься за ним. Уцепиться за рукав его пиджака. И никуда не отпускать.
   Он боялся не выдержать. Оглянуться. Броситься ко мне. Уткнуться головой в мои колени. Как когда-то. Схватить меня за плечи. И не отпустить.
   Ничего не произошло.
   Локарев не оглянулся. Он так же прямо и гордо шел по непросохшей земле. Я так же грустно смотрела ему вслед. Мои глаза были сухими. Кулаки сжаты. И только когда он скрылся за поворотом. Я не выдержала. И уткнувшись лицом в грудь Ромки. Глухо зарыдала…
 
   Мы остались вдвоем с Ромкой. Мои преданным и верным другом. По-прежнему беззаветно влюбленным в меня. Мы остались в маленьком рае. Который Ромка упрямо называл глухой дырой. Но я знала, что это рай. Потому что по-прежнему добрая старушка приносила нам по утрам парное молоко. И я жадно его пила. Наслаждаясь каждой тепло сладкой каплей. И молоко стекало по моим губам. И Ромка смеялся. И восклицал.
   – Ты – как ребенок.
   А я думала про Локарева. Что это он как ребенок. Который остался одни на один с врагами. Который беззащитен и слаб. И которому больше не на кого положиться.
   Это по-прежнему был рай.
   Я бегала босиком по утренней росе. И вдыхала аромат нечаянных полевых цветов, выросших в запущенном саду.
   И Ромка восклицал:
   – Сашка, какая ты еще девчонка!
   А я думала про Локарева. Что это он еще мальчишка. Которому в любой момент могут выстрелить в спину. Которому преданно смотрят в глаза, сжимая в кармане револьвер. А он всем верит.
   По ночам мы с Ромкой глазели на Полярную звезду, настойчиво поселившуюся над его домом. И я щурила глаза. И задорно махала ей рукой.
   И Ромка восклицал.
   – Какое ты еще дитя, Саня…
   А я думала про Локарева. Что это он еще дитя. Которому теперь приходиться доказывать свое право называться мужчиной. Который теперь, борясь со своим страхом, защищает не столько себя. Сколько меня. Свою любимую. Которой он посвятил свои последние, самые лучшие стихи на свете.
   У нас в доме подолгу горел свет. Мы подолгу не могли уснуть. Я с нетерпением ждала новостей. Постоянно переводя взгляд с телевизора на окно. Вглядываясь в ночь. Ожидая увидеть его. И ненадолго уснув, вновь вскакивала с постели. И мчалась на порог. Уже вглядываясь в раннее утро.
   Но по-прежнему пели петухи. По-прежнему всходило солнце. Блестела роса на траве. Стучалась в окно бабка с парным молоком.
   Рай оставался раем. Но в нем не было моего возлюбленного.
   И я стала бояться. Я знала, что его могли уничтожить. Но я еще знала. Если бы это случилось. Я наверняка непременно узнала бы об этом из утренних газет или телевизионных новостей. Утренние газеты и телевизор кричали о войнах, преступлениях, уличных насилиях. Но среди этого кошмара не было Локарева. И это меня успокаивало.
   И я ждала.
   Ожидая новостей, мы с Ромой слушали его песни. По-прежнему талантливые песни. Взывающие мир к добру и справедливости. Ненавидящие ложь и предательство.
   Это был мой Локарев. Пусть он когда-то и писал из-за собственной слабости. Беспомощности. Страха. Пытаясь доказать всему миру свою будущую победу над собой. Но это было когда-то. Теперь я словно слышала другой голос. Сильный. Уверенный. Гордый голос человека. Уже знающего цену жизни. И цену людям. Всегда готового смело посмотреть вниз с самого высокого дома. С самой высокой башни. Несмотря на то, что вверх смотреть легче.
   Это пел мой Локарев. Которого я сама выдумала. Потом – встретила. Потом – поверила в него. И – полюбила. Мой Локарев.
   И Ромка после последних аккордов не выдерживал. И спрашивал.
   – Ты веришь, Саня, что он вернется?
   Я недоуменно смотрела на него. Я не понимала его глупый вопрос.
   – Иначе не может быть, Ромка. Иначе все теряет смысл. В том числе и моя жизнь. Тогда абсолютно все бессмысленно. Как можно не верить в любовь.
   Он тоже не знал, как это возможно. И он понимал. Все имеет смысл, только тогда, когда веришь…
 
   Ромка этим утром явился позже обычного. Я уже не спала. Я уже бродила по двору, стараясь пореже глядеть на дорогу. Я специально смотрела себе под ноги, читала про себя стихи. Наговаривала детские считалочки. Чтобы убить время. А потом резко поднимала голову и смотрела вдаль. Ожидая, что там наконец появится Локарев. Я знала, что те, кого очень ждешь, должны появляться неожиданно. Вот почему я сдерживалась, чтобы постоянно не пялиться на дорогу. Каждый раз, когда я поднимала голову. Мне казалось, что он сейчас непременно придет. Он будет идти по той же пыльной дороге. Своими большими размашистыми шагами. Высоко подняв голову. И я встречу его у калитки. И он крепко прижмет мою голову к своей груди. И скажет.
   – Не представляю, Санька, как я жил без тебя это бесконечное время.
   И я его больше никуда не отпущу…
 
   Ромка этим утром явился позже обычного. Он позвал меня в дом. И долго задумчиво смотрел в мои глаза. Пытаясь что-то сказать. Но не решаясь. Или просто не находя слов.
   Мое сердце невольно сжалась. Мои руки похолодели. По телу пробежала легкая дрожь.
   – Говори, Ромка, – хриплым голосом выдавила я.
   Он продолжал молчать.
   – Ну, же! – мой голос повысился. И наконец сорвался до крика. – Ну же! Ромка! Что случилось! Не молчи, как болван! Говори!… О, Боже… Неужели его…
   – Он жив, Саня, успокойся.
   Я успокоилась. Остальное для меня не имело смысла.
   Ромка вытащил из сумки какую-то помятую газету и бросил ее на стол.
   – Почитай, Саня.
   И отвернулся к окну, закуривая сигарету. Я успела заметить. Что его руки слегка дрожали. Впрочем, это не важно. Локарев жив. Больше я ничего не боялась. И поэтому я спокойно схватила газету и пробежала взглядом по строчкам.
   На первой полосе торжественно сообщалось, что директор звукозаписывающей фирмы «Лок-Рекордс», знаменитый в прошлом певец и композитор Константин Локарев назначен на пост президента крупной международной ассоциации фирм звукозаписи. Его коротко поздравляли с новой ответственной должностью. Желали успехов в его работе. И высказали уверенность, что с приходом Локарева эта сфера шоу-бизнеса обречена на успех и процветание.
   Когда я прочла заметку. То тут же подбежала к Ромке. И, схватив его за плечи, рывком повернула к себе.
   – Ну и что! Ну и что, Ромка! Боже, как ты посмел подумать, что он… Испугался, предал… Господи! Это же так просто! И правильно, и логично! Локарев правильно сделал. Что согласился на это предложение! Очень мудро он поступил! Он должен обезопасить себя! Должен! Чем больше он будет иметь власти! Тем проще будет рассказать всю правду без каких-либо последствий! Понимаешь! Вот почему он так долго не появлялся! Сейчас. Когда он имеет еще больший авторитет. Он наконец-то сможет действовать! Сможет и меня защитить! Это же игра, Ромка! Как ты не понимаешь! Хитрая, тонкая игра!
   – Ты так наивна, Саня, – тихо сказал Ромка.
   – Я??? У меня много дурацких качеств! Но я никогда не отличалась наивностью! А вот ты… Ты, Ромка… Такое ощущение. Что ты специально все это говоришь. Ты ревнуешь. Ты хочешь меня настроить против него! Ты даже был бы безмерно рад. Если бы это случилось на самом деле. Если бы Локарев меня предал! Но не надейся, Ромка! Этого никогда не случиться! Он любит меня! Нам столько пришлось пережить вместе. И ты этого не можешь знать. А я знаю. Поэтому… Поэтому…
   Я не договорила. Я покраснела от обиды. И выскочила на улицу. Мне не о чем было больше говорить с Ромкой.
   И за целый день мы не проронили больше ни слова. Впрочем, это не трудно было сделать. Ромка в тоске валялся в соседней комнате на кровати. А я, забившись с ногами на диван. Слушала песни Локарева. И чем больше вникала в них. Тем крепла моя уверенность в порядочности любимого человека.
   И Ромка на сей раз раздражал меня как никогда. Полный дурак! С такими типами, как Роб и его дядя. Как Марта. Нужно воевать только такими методами. Только такими! Нужно иметь серьезный тыл, чтобы пойти в наступление. И этот тыл Локарев себе сумел создать. И совсем скоро… Совсем скоро с экрана телевидения прозвучит правда…
   Ромка показался из комнаты только вечером. Он уселся на другой край дивана. И повернул ко мне голову.
   – Саня…
   – Отстань! – грубо прервала я его.
   Я была готова бороться за свою любовь даже с самыми близкими людьми.
   В доме воцарилось молчание. И мне этот дом уже не казался раем. Пахнущим розами. Яичницей. И парным молоком. Он мне больше напоминал дыру. С прогнившей крышей. Скрипучим диваном и обшарпанными стенами.
   Ромка, чтобы как-то разрядить обстановку и нарушить молчание (которое меня вполне устраивало) включил телевизор.
   Я плохо соображала, что показывают. Я думала о Локареве. Я продолжала бояться за него. Вдруг они ему этой должностью подстроили очередную ловушку?
   Мои раздумья прервал взволнованный голос Ромки.
   – Саня! Смотри! Ну, смотри же!
   На экране мелькнуло лицо Локарева. И я вздрогнула. И первая мысль, посетившая меня, была – Локарев сейчас скажет всю правду. Но на развитие этой мысли было отпущено очень мало времени. Поскольку следующий эпизод был совсем иным.
   Марта. Красавица и умница Марта – жена Локарева. В длинном вечернем платье. Открывающем ее загорелые плечи. Черные локоны небрежно спадают на плечи. Пухлые чувственные губы слегка приоткрыты. Нежный синий взгляд устремлен на мужа. Он обнимает ее за тонкую талию. Он улыбается ей влюбленными глазами. Рядом с ними подтянутый, стройный, элегантный Роб. Верный друг семьи.
   Все вместе они – на презентации международной ассоциации фирм звукозаписи. Где первую скрипку будет играть Локарев.
   Вот она, правда. Нет, не та правда, которую я хотела услышать. Нет, не та правда, которую я ждала. Это совсем другая правда. Правда этой великолепной троицы. Которые вновь обожают друг друга. Которые простили друг другу все недоразумения. Случайно возникшие между ними. Умные. Образованные. Интеллигентные люди. Должны уметь прощать.
   Подумаешь, Роб хотел убить Локарева. Подумаешь, Марта ему изменяла. Подумаешь, Локарев придумал свою любовь ко мне. Подумаешь! Все это ошибка!
   Умные. Интеллигентные люди тоже иногда ошибаются. Главное – вовремя признать свои ошибки. Главное – найти силы простить. Они простили друг друга.
   И я видела это по их счастливым дружеским взглядам. Взглядам. Наполненным сытостью и благодушием. К черту! К черту веру. К черту любовь. К черту правду. Правды не существует. Существует обман. Существует предательство.
   И среди этого обмана и предательства – я.
   – Выключить, Саня? – еле слышно спросил Ромка.
   – Нет! – твердо ответила я. – Это интересный спектакль. И я хочу досмотреть его до конца.
   Ромка удивленно взглянул на меня. Он не ожидал увидеть во мне столько твердости и решимости. Он не понял. Что я, не раз пережившая подлость, уже смогу устоять. И смогу смотреть этой подлости прямо в глаза.
   Сегодня вечером я смотрела в глаза Локарева. Только мы находились в разных системах координат. Я была живой. На меня же смотрело его фальшивое. Мертвое. Трафаретное изображение.
   А потом это изображение заговорило. Так же прямо глядя своими честными голубыми глазами. Прямо на меня.
   – Я выражаю огромную признательность за то, что мне доверили такой высокий пост. И надеюсь оправдать оказанное доверие, – произнес он дежурные фразы, одобренные его верным другом и любимой женой.
   И уже повернулся к ним. Приветливо улыбаясь.
   – Но без поддержки дорогих мне людей здесь никак не обойтись. И я целиком полагаюсь на их помощь.
   Да уж, в этом он мог полностью положиться на их. Они бросили ему кость, чтобы заткнуть его раз и навсегда. И он эту кость с благодарностью принял. Радостно виляя хвостом.
   После стандартных фраз Локарев попытался смыться. Предчувствуя, что могут последовать не очень приятные вопросы. Но ему это не удалось. Крашеная, напудренная журналисточка его не отпустила.
   – Скажите, Константин Витальевич. Ваша жизнь совсем недавно подвергалась опасности. Вас чуть не убили. Мы знаем. Что вы уже давали показания по этому делу. Мы так же в курсе, что преступник – некий ваш ярый фанат. Судя по майке с вашим изображением, в которой он был одет. Вы не могли бы что-то добавить ко всему этому.
   Едва заметная тень пробежала по лицу Локарева. И он нахмурил свои густые брови.
   – К сожалению, мне нечего добавить. Наверняка, это какой-то мальчишка. Влюбленный в мое творчество. Который не мог мне простить, что я покинул сцену. Вот и все, пожалуй.
   Да. Теперь Локарев подбросил кость мне. Проявляя свое неслыханное благородство. Пытаясь запутать следствие. Либо в очередной раз просто испугавшись за свою шкуру. Поскольку я была нежелательным свидетелем происшедшего.
   Впрочем, одно было ясно – он не хотел, чтобы я погибла. Или ему было все равно?
   – Но мы уверены, – не унималась назойливая журналистка, – что милиция обязательно схватит этого фаната.
   Локарев пожал плечами.
   – Пожалуй, он не настолько опасен.
   – Вы его не боитесь? – в глазах дамочки промелькнул восторг.
   – Нет, – отрезал Локарев.
   И вся общественность, наверняка, восторженно вздохнула. Вот так герой! Вполне соответствующий своим песням.
   И в конце этого весьма увлекательного репортажа. Журналистка бодрым голосом сообщила. Что завтра утром в прямом эфире ток-шоу мы встретимся с Константином Локаревым, новым президентом ассоциации. В котором он изложит свои идеи и мысли не только о развитии шоу-бизнеса…
   Я со злостью надавила на выключатель. И перевела дух.
   Ромка сидел. Слегка наклонив голову. И смотрел на пол. Он не хотел встречаться со мной взглядом.
   Я приблизилась к нему. Присела перед ним на корточки.
   Он поднял на меня взгляд, полный тревоги.
   – Что теперь будет, Саня?
   Я неожиданно расхохоталась. Это был нервный, почти истерический смех. И мне он самой не понравился.
   – Ты говоришь, что будет? А ничего, Ромка. Локарев будет по-прежнему купаться в деньгах и власти. С тем отличием, что деньги будут гораздо большими, а власть более неограниченная. Он по-прежнему будет наслаждаться семейным уютом со своей красавицей женой. По вечерам будет собираться со своим дружком Робом на престижных тусовках. И дружески похлопывать его по плечу…
   – А ты, Саня, – перебил меня Ромка.
   – Я? – я пожала плечами. – А я буду жить, Ромка. Просто жить. Во всяком случае, во всей этой гнусной истории, есть одно здоровое зерно. Я вернулась к жизни, Ромка. Пусть такой ценой. Но даже такая цена, поверь, стоит возвращения к жизни…
   – Дело не в этом, Саня. Им нужна жертва. Им нужен убийца. Который якобы покушался на жизнь этого смазливого идиота. Господи, да кому нужна его мерзкая жизнь! Но в любом случае… Ты же слышала бред этой восторженной дамочки. «Мы не успокоимся, пока убийца не будет найден». Более того, у тебя даже нет копии этого письма Роба. Письмо у Локарева. Ты не сможешь себя защитить! Ты не сможешь даже пойти туда со своей правдой! Тебя просто пристрелят!
   – А я никуда и не собираюсь идти, Ромка. Эта правда была нужна и Локареву. И ты знаешь, как ни странно, я совершенно спокойна. Я не знаю почему. Но я уверена. Что скоро все станет на свои места. И без нашего вмешательства. Я знаю. Что любой подлости есть предел. И считай, это кульминация. За ней последует конец…
   – Я боюсь за тебя, Саня…
   Я обняла Ромку. И поцеловала его в щеку. И ободряюще улыбнулась.
   – Не бойся, Ромка. Не бойся. И я не боюсь. Потому что со мной рядом такой классный. Настоящий парень… Ты не уйдешь сегодня, Ромка?
   Он отрицательно покачал головой.
   – Нет, Саня. Я никуда не уйду…
   А потом он долго сидел на крае моей постели. Гладил меня по голове. Как маленькую. И, отвлекая от дурных мыслей. Рассказывал о бегониях.
   Я плохо помню, что он говорил. Он, по-моему, сам сочинял какую-то сказку об одной Бегонии желтого цвета. Которая была красивее всех остальных. Но по приметам из-за своего желтого наряда ей приходилось со многими в этой жизни прощаться. С самыми близкими и самыми дорогими. И она так мечтала сменить этот цвет. И однажды…
   Но я уже не слышала Ромки.
   Я думала вновь о Локареве. И я его по-прежнему любила. Но моя любовь не мешала его презирать и ненавидеть. Я знала. Что он не законченный подлец (любовь давала мне шанс так думать?). Он просто слабый человек. Он просто трус. И просто трус может прожить жизнь. Не сделав ничего в ней дурного. Если ему не будет предоставлено право выбора. Но если выбор есть. Трусость всегда оборачивается подлостью. У трусов всегда один выход.
   Я знала, что Локарев был влюблен в меня. Искренне влюблен. И искренне желал вернуться к прежней жизни. Обрести себя самого. И преодолеть самого себя.
   Но он вернулся в свой привычный мир. Мир роскоши и благополучия. Он вновь окунулся в светские тусовки. Вновь увидел лицо своей красивой жены Марты. Ему предложили в качестве подачки блестящую должность. И он не устоял. Он был слаб для борьбы. И он не хотел бороться. Он вновь поплыл по течению. Так было и спокойнее, и удобнее.
   И эти дни. Проведенные со мной. Ему уже представлялись ночным кошмаром. Нереальностью. Почти бредом. И сейчас Ромкин дом ему уже не мог показаться раем. В сравнении со своей квартирой. И я. Босячка и бродяжка. Не могла уже показаться ему умницей и красавицей. В которую он мог влюбиться.
   И Локарев бежал от самого себя. И ему это удалось. И в этом ему успешно помогли люди. Его окружавшие. Силе которых он никогда не мог противостоять.
   Я по-прежнему любила Локарева. И поэтому искала ему хоть какое-то оправдание.
   Я уже ненавидела Локарева. И понимала. Что оправданий быть не может…
   А Ромка все рассказывал о желтой бегонии. Но узнать, изменила ли она свой цвет, мне так и не удалось. Под мягкий. Успокаивающий. Теплый Ромкин баритон. Я провалилась в глубокий сон…
 
   Я проснулась уже поздним утром. И окликнула Ромку. Но мне никто не ответил. Ромка, видимо, смылся за покупками.
   На столе все так же стоял кувшин с теплым парным молоком. И в окно все так же бились лучи яркого солнца. А рядом с моей постелью стоял глиняный горшок с желтой бегонией.
   Я включила телевизор. Я помнила. Что сегодня сытый и довольный жизнью бизнесмен Локарев сообщит всем о своем успешном пребывании в этом справедливом мире.
   На экране возникла какая-то пустота. Черные полосы по белому экрану. А затем появился диктор. Его низкий голос сообщил:
   «Сегодня утром было совершена вторичная попытка к нападению на известного в прошлом барда. Ныне – президента международной ассоциации фирм звукозаписи Константина Локарева. Судя по описанию внешности, которое предоставил следствию Локарев, попытку убийства совершил один и тот же человек. Бывший фанат Локарева. Возможно, психически неуравновешенный молодой человек. Следствие устанавливает детали и личность преступника.