Сердюк Андрей. Вложения Второго Порядка

   - Такой молодой и на пенсию, - ахнул Парамоныч.
   - Бывает, - не удивился Журавлёв и начал выгружать содержимое корзины.
   - Ну, мужики, вы пока погуторьте, - у меня картошка доходит на плите. Сейчас доставлю, - поковылял в свою сторожку Парамоныч.
   - А вы отдыхаете здесь или постоянно живёте, - поинтересовался у Журавлёва Зотов для затравки разговора.
   - Я здесь работаю, Дима. У меня в подвале небольшая лаборатория имеется. Небольшая, но хорошо оборудованная.
   - Химия или биология?
   - И химия, и биология.
   - А что исследуете, если не секрет?
   - Да какой там секрет, но только ... Как бы так объяснить-то попроще... попонятнее-то, - задумался профессор, приступив, при этом, к разделке копчёной колбасы. - Ну, в общем, если вам так интересно, изучаю в данный момент то, какие цитогены дрожжей получаются в результате вариаций в экспрессии хромосомных генов, приводящих к альтернативным вариантам складывания полипептидных цепей. Ничтоже сумняшеся надеюсь, что это приведёт меня к пониманию новых молекулярных механизмов регулирования действия белков путём длительно сохраняющейся настройки их активности без изменения первичной структуры закодированных в ДНК генов... Приблизительно так.
   - Просто - песня какая-то, - Зотов давно не слышал такого количества новых слов одновременно. "Дрожжи" - было, собственно, единственным словом, которое он понял, поэтому покосился на бутылку и спросил: - А это случайно не самогонка?
   - Бог с вами, голубчик. Что ни на есть казённая. Мы с Парамонычем грустим по правилам. Ни какой катанки, палёнки и прочих самопалов. Только из магазина и только одну поллитру, если третьего разыщем.
   - Отчего такие самоограничения? - поинтересовался Зотов, нарушив вакуум упаковки с морскими гребешками.
   - Осторожное отношение к любой выпивке, - принялся серьёзно объяснять Журавлёв. - То есть, Дима, отношение к выпивке, как к действу сугубо сакральному, требующему особых знаний. Знаний, раскрывающих тайну Числа Зверя.
   - Ого! Прям таки, - Числа Зверя?!
   - Да, да. Слышали, Дима, что-нибудь о пророчествах Иоанна Богослова?
   - А как же! Конец света, Армагеддон, Брюс Виллис и Арнольд Шварценеггер.
   - Да, верно, Битва у города Магеддон, - кивнул Журавлёв. - И не знаю, как насчёт названных вами бойскаутов - числятся ли они в последнем воинстве или нет, - но про Всадника Апокалипсиса и про Число Зверя там, в Откровении, ярко сказано.
   - Странно, я уже сегодня... Всадник Апокалипсиса, говорите?
   - Ну да, - конь бледный, и на нём всадник, которому имя Смерть. Один из образов самого знаменитого пророчества.
   - И грациозный круп коня под Всадником засеребрится, - задумчиво продекламировал Зотов.
   - Может и засеребрится, - не стал спорить с этим утверждением Журавлёв. Он почти уже закончил раскладывать на одноразовой тарелке ловкие кружочки колбасы.
   Но не успел закончить он с этим блюдом, - помешал ему раздавшийся телефонный звонок. Зотов, озираясь по сторонам, не поверил собственным ушам, а Журавлёв спокойно достал со дна корзинки трубку сотового телефона:
   -- Алло, слушаю... А-а-а, Лёнь, привет! Что у тебя?... Что, говоришь?... Тушёнка. И сколько?... А цена?... А у нас-то она почём идёт?... Это белорусская?... Так... По всему, рубль шестьдесят с банки выходит... Минус жэдэ тариф... А сколько мест?... В вагон сколько банок входит, говорю?... Хорошо... Ну-ка, перемножь... Сколько?... Т-а-а-к... Пожалуй, будем брать... Да... А когда у нас будет, если сегодня отправят?... Послезавтра утром?... В воскресенье значит, - не очень, конечно... Но ладно... Хорошо. Ты вот что, - давай, пробей тариф, уточни по сертификатам, и пусть они договор по факсу скинут, - и если всё в порядке, то проплачивай. А потом на станцию смотайся - телеграмму о готовности принять вагон отбей, - не забудь... Да, и ещё - Николаю дай команду, пускай проработает вопрос реализации... Ну, там, конечно, как получится, но лучше, чтобы не разбивать партию, а прямо сразу, - вагоном... И мне потом отзвонись. Лады?.. Всё. Давай, трудись. Солнце ещё высоко.
   Журавлёв положил телефон обратно в корзину и пояснил, разведя руками, лукаво улыбающемуся Зотову:
   - Простите, Дима, но, как видите, наука нынче у нас на самофинансировании... Итак, на чём мы с вами остановились?
   - На Всаднике, чьё имя Смерть.
   - Ну да...
   - Вы хотели мне объяснить, профессор, какое отношение имеет видения, открывшиеся святому Иоанну, к такой прозаичной вещи, которой является водка, откупорил Зотов банку с маслинами, как оказалось, фаршированными - брр! анчоусами.
   - Да- да- да... Видите ли, Дима, я рассматриваю повествование о Последней Битве воинства Антихриста с воинами земных царей не как описание свершившегося или предопределённого в будущем, а как иллюстрацию к перманентно происходящему, то есть происходящему всегда и всюду, - всё же закончил Журавлев с колбасой и приступил к буханке "Дарницкого".
   - Не ждите Вечного Суда. Он происходит каждый день, - эхом отозвался Зотов.
   - Вы то же так считаете? - обрадовался такому совпадению мыслей профессор.
   - Это не я, - честно признался Зотов. - Француз один. Камю. Альбер. Но я с ним согласен.
   - Одними, значит, тропами мы от Сатаны все по жизни бегаем, - констатировал Журавлёв, пристроив ломти хлеба посреди стола. - Стараемся избежать искушения. Ибо устоять трудно... И зачастую, - невозможно. А вы, кстати, знаете, Дима, в чём главная хитрость Князя Тьмы?
   - В чём? - с характерным хлопком вскрыл Зотов банку с болгарскими крюшонами, неудачно облив, при этом, левый свой мокасин пахучим маринадом.
   - А в том, что он, в отличие от Всевышнего, не говорит: делайте так-то и то-то. Заповеди всякие - не его стиль. Н-е-е-т! Он в смущение вводит. В искушение. В состояние выбора. В каком-то смысле, он честен... Дьявольски честен. Он всегда предупреждает: вот вам плод - вкушайте, но не забывайте ребятушки, что лишитесь свой кормушки. Благости лишитесь. Выбирайте! И всё, что будет в результате выбора, - это ваши, ребята, проблемы... Но только ведь, Дима, согласитесь, человек и стал человеком, только когда появились у него проблемы. И если нам нравится быть людьми, в современном смысле этого слова, тогда мы должны быть благодарны и Господу нашему, создавшего нас по образу и подобию своему, и, прости меня, Господи, Сатане, предложившему нам альтернативу в качестве испытания. Так я думаю.
   - Ведь край земли и свод небес сливаются на горизонте?
   - Да- да, но тут всё дело... Я бы сказал, в ответственности, что ли... Точно... точно, ответственность - вот ключевоё слово! И тут уж... Если хочешь богатства несметного, власти абсолютной, славы всемирной, жизни вечной или какой другой дряни, - пожалуйста. Но только давай-ка вот тут, в накладной, черкани-ка собственноручно и лучше, образно говоря, кровушкой, да гони душу свою бессмертную, и всё - право имеешь! А то, что без неё, без души-то этой самой, надежда твоя и вера твоя, дружба и любовь твои... Да другие благолепия всякие, по жизни так... без которых, собственно, жизнь и не жизнь вовсе... обнуляться, на нет сойдут, - это твои, старичок, проблемы. Хочешь быть порядочным человеком, не подписывайся. Не хочешь, - вот тебе топор и вот тебе адресок старухи-процентщицы. Твой выбор: жить лучше или быть лучше? А может ещё пронзительней: вообще, - быть или не быть? В принципе... Понимаете?
   - Понимаю. Отчего ж... Вы, как и некоторые, считаете Сатану со-продюсером Создателя. Оно, может быть, и так, если, конечно... Если только не считать Люцифера частью самого Создателя, - ведь есть такие спецы, которые считают, что ада нет, поскольку нет такого места, где нет Бога, а значит, нет и отдельной такой персоналии как Дьявол. Но тогда... Всё, - я уже боюсь сейчас запутаться... Лучше помолчу.
   - Ад, - он в пояснице, Дима, когда дуют северные ветры. А, впрочем, может быть, весь ужас ада, и вправду, заключается в его невозможности...
   - А вы не боитесь, что кровожадные ортодоксы примут вас за сатаниста и закидают каменьями... или палками побьют?
   - Пустое... Не боюсь. Я не афиширую... - не понял иронии профессор. - И кто в глушь эту найдёт дорогу... Да и потом, Миша-Лом меня в обиду не даст... И кому я нужен, вообще-то говоря...
   - А кто такой Миша-Лом?
   - Михаил Парамоныч.
   - А почему - Лом?
   - Узнаете, Дима, - он сам расскажет.
   - Ясно... Значит, по-вашему так выходит. Если честно, Александр Михайлович, я читал, конечно, Откровение Иоанна, - вопрос об этом деле был в горкомовском перечне, когда я в комсомол вступал.
   - Вы в этом уверены, Дима?
   - Не знаю... Кажется был... Но не уверен... Впрочем, всё равно, я когда-то где-то читал этот текст, да только мало чего в нём, откровенно говоря, понял. Уж больно он перенасыщен различными образами и, прямо таки, кишит всяческими мифическими тварями, обозначающими невесть что.
   -- Это - да! Если прислушаться к Эху в том, что всякий хороший текст обязательно должен быть генератором интерпретаций, то послание Иоанна в этом отношении - своего рода, образец.
   -- Точно... Вот взять, хотя бы, этого молчаливого Всадника на коне бледном в одном месте имя ему Смерть, - так? А чуть позже вроде тот же по всем приметам Всадник, да только имя его уже - Слово Божье.
   -- Думаю, Дима, что это всё же разные Всадники. В первом случае это, видимо, всё же Сатана, а во втором, - архангел Михаил. Кстати, только вчера в вечерних "Вестях" передавали, что по своим повадкам они схожи, только вот внутреннее содержание их действий глубоко различно... Н да... А я вот сейчас подумал, что кооперация их проявлений почти полностью соответствует функционалу десятой аватары Вишну - Калки, чья пантеональная задача, если я точно помню и ничего не перепутал, в том как раз и состоит, что, сидя на белом коне, истреблять сверкающим мечом злодеев, восстанавливая дхарму и подготавливая грядущее возрождение...
   - Интересно... очень интересно... Всадник на коне белом... он же - Архангел Михаил, он же - Калки, он же - Воланд, он же - граф Монте-Кристо, он же Георгий Победоносец, он же - Георгий Жуков... он же - Сергей Доренко на вздыбленном мотоцикле... Прямо таки, эскадрон гусар могучих! Интересно. Очень даже интересно.
   - Всё может быть... Но, чтобы прояснить все эти вопросы, я бы рекомендовал, конечно, обратиться к специалисту - к более-менее толковому богослову. Без знатока теолога, без толмача, здесь, сами понимаете... Всё же, не нам дилетантам в толкования таких вещей пускаться. Тонкостей всяких много в этом деле... А люди всё это веками изучают.
   - Но, согласитесь, профессор, там, где появляется специалист, там ваш генератор интерпретаций не фурычит. Там всё однозначно. Там жизни нет...
   - Пусть так, но всё же я считаю, что во всём должен быть профессионализм... Богу - богово, как говориться, а слесарю - соответственно. Простите. Ну а вот, что касается различных чудовищ ползущих по всему повествованию Откровения... Знаете, Дима, не смотря на их мифичность и метафизичность, для меня, как для учённого, интересен тот факт, что в реальной природе действительно встречаются случаи, так называемого, мозаицизма. Это когда в тканях растений и животных присутствуют клетки с различной наследственной структурой. К примеру, химера частный случай такого изменения...
   - Химера? О, Господи!
   - Да, Дима, в биологии так и называют организмы, состоящие из наследственно различных клеток, полученные в результате естественных мутаций и нарушений в генных структурах. Хотя в настоящее время химеры могут быть получены, понятное дело, и искусственным путём.
   - Значит, вполне вероятно, что я могу однажды, чудным солнечным деньком, увидеть, как из волны и пены выползет на брег морской зверь о семи головах и десяти рогах, с лапами медведя и пастью льва?
   - Теоретически - да, конечно, - подтвердил вероятность такого факта профессор, и достал из корзинки три белых одноразовых стаканчика. - Мало того, есть вероятность, что при определённом стечении обстоятельств, вы сами можете превратиться....
   - Не надо!
   - Как хотите.
   - Да уж... Откровение... Лошадь моя белая, что же ты наделала. Что это за Всадник на твоей спине?
   - Что, Дима, говорите?
   - Да это не я. Это так ребята одни бедовые, рокеры из славного Градобурга, поют... И всё-таки, Александр Михайлович, какое отношение имеет водка-то к тексту Апокалипсиса?
   - О! - здесь мудрость. Кто имеет ум, тот сочти Число Зверя, это число человеческое, число его шестьсот шестьдесят шесть... Сатана, Дима, своими шестёрками, как собака кустики, пометил опасные для человеческой природы вещи. Вот возьмите, Дима, к примеру, золото - металл, за который люди гибнут. Учили, Дима, химию в школе? О Менделееве слышали?
   - Тесть русского поэта Блока. Ночь, улица, фонарь и, так сказать, аптека...
   - Да, но он, кроме своей дочери, ещё и периодическую таблицу родил. И в ней, как вы, наверняка, помните, раскидал все химические элементы по их атомным массам... Так, кажется, всё. Что-то Парамоныч тормозит, - Журавлёв выставил бутылку и взглядом художника, положившего последний мазок на холст, оценил приготовленную к трапезе "полянку". - О чём мы? Ну да! Атомная масса есть штука неизменная. Каким способом её не определяй, - используя ли закон Авогадро, метод ли Каннцаро, или закономерность Дюпона-Пти, - всегда получишь одно и тоже число, которое даёт элементу право на законное его место в упомянутой таблице. Так вот, Дима, атомная масса золота... Секундочку.
   Журавлёв достал из широкого кармана халата блокнот, что-то быстро написал синим маркером, и показал Зотову. На листе было аккуратно выведено:
   196,966
   - Хитро. Ну, и ...
   - А взять, к примеру, реакцию распада в чреве водородной бомбы.
   - Что и здесь без Лукавого не обошлось?
   - А как же! И здесь предупреждение... При превращении - прости, Господи, шести - не более шести, но и не менее шести - грамм-атомов водорода в гелий выделяется энергия составляющая, если взять в калориях... вот посмотрите.
   И Журавлёв вновь размашисто написал на чистом листе:
   11
   6,66 * 10
   - Ну, вы вероятно, как ракетчик должны про это знать.
   - Как устроена ракета, нам не нужно знать про это, - стратегическим гимном отшутился Зотов, не уточняя у профессора, почему это он взял для объяснения всей этой байды именно шесть грамм-атомов водорода, а не, к примеру, семь. - Здесь всё понятно, а насчёт водки что? И её Гость Непрошеный загадил?
   - А как же. Всё, всё пометил Лукавый, к чему человек ручонки свои шаловливые тянет. Вот, смотрите, формула этилового спирта...
   В блокноте профессора появилась новая запись:
   С2Н5ОН 26 46,096
   - Вот это вот - сумма атомных номеров элементов, составляющих этиловый спирт, известная химическая формула которого здесь мной воспроизведена, а рядом - сумма атомных масс. И вот они - все эти проклятые шестёрки.
   - Вот фигня-то! Умеете вы, учёные люди, всю малину огорчить, - театрально всплеснул руками Зотов.
   - Заждались? - появился Парамоныч с дымящейся картошкой в обгорелой кастрюле, и с ходу отдал приказ: - Р-р-разливай, профессор!
   - Как же её родимую кушать? - посетовал Зотов. - Она ж теперь, после вашей установочной лекции, в горло не полезет.
   - Вот тут, Дима, и надо соблюдать традиции. Только бутылку и только на троих! В полулитре русской сорокоградусной где-то грамм двести спирта. Так? Делим на троих. Получаем - шестьдесят шесть целых и шесть десятых на брата. Что составляет величину ровно в десять раз меньшую, чем Число Зверя. Вместо яда получаем вакцину. Прививочку от озверения. Что, собственно, и erat demonstrandun!
   Тут у Зотова мелькнула крамольная мысль, что сейчас он в очередной раз убедился в том, как легко и непринуждённо образованный человек способен под своё желание выпить подвести научно обоснованную базу. Но вслух произнёс только то, что произнёс:
   - Сатана, получается, своими метками знающему человеку спиться не даёт.
   - Конечно, ведь он - часть той силы, что вечно хочет зла, но вечно совершает благо.
   - Стремится Свет во Тьму, стремящуюся к Свету.
   - За это грех не выпить.
   - Хотя, и выпить за это - тоже грех.
   - Со свиданьицем, - резюмировал Парамоныч, прервав словесный пинг-понг своих шибко учённых собутыльников.
   Чокнулись. Опрокинули. Крякнули. Закусили. Журавлёв колбаской, Зотов маслинкой, Парамоныч рукавом бушлата.
   Помолчали... Хорошо так помолчали.
   Внутри потеплело. Колокольчики зазвенели. И теперь пришёл черёд Парамоныча. Журавлёв напрягся. Зотов понял, что сейчас услышит следующую часть ритуала: тысяча первую русско-народную историю о погубленной судьбе. И Парамоныч не подвёл:
   -- Вот вы о Зле говорите, о Добре, а я вот что вам сейчас расскажу... и
   Рассказал про то, как был дальнобойщиком
   Как груз гонял аж в саму Монголию
   И деньжищи имел немалые.
   Что жену имел раскрасавицу.
   Распрекрасную, разлюбимую.
   И что грустила она днями долгими
   Обошёл стороной их боженька:
   Ни сыночка не дал, ни доченьки.
   От тоски такой неприкаянной
   Завелись у неё два хахаля.
   Два брательника, братья Глыбовы
   Глыбов Глеб и Бориска Глыбов.
   Оба - пьяницы беспросветные.
   Сбичивала жена его милая,
   Превратилась в пьянчугу синюшную.
   Сколь не бился с ней, а всё - без толку.
   Не вернуть уже счастья прошлого.
   Был однажды он в рейсе сызнова,
   А вернулся - узнал про страшное:
   Шла от Глыбовых его жёнушка.
   Шла пьянющая ночью тёмную.
   Да упала лицом прямо в лужицу.
   Где её нашла её смертушка.
   Как узнал про то - сразу к Глыбовым.
   А в руках монтировка верная.
   Глыбов Глеб помереть сподобился,
   Был Бориска моложе - склеили.
   Прокурор просил десять строго.
   Дал судья только восемь общего,
   Знать учёл его членство в партии,
   Да ходательство коллективное.
   А в колонии пять добавили
   Там зашиб одного беспредельщика.
   Пригвоздил на повале ломиком.
   А как выше,л - не то здоровьишко,
   Руки слабые руль не выправят.
   Хорошо хоть Иришка Томилова
   Его к делу да приспособила.
   Знал её совсем ещё девочкой.
   За её, да не выпить за здравие?
   Люди понимающие собрались - выпить за здоровье Ирины Эдуардовны не отказались...
   Закругляться начали лишь тогда, когда природа стала подавать недвусмысленные знаки.
   Утомлённое призором за всем солнце, как огромный воздухоплавательный шар, в котором уже подстыл державший его до сих пор в подвешенном состоянии оранжевый воздух, начало плавное снижение, - верхушки деревьев на западной стороне горизонта дружно вспыхнули сигнальными кострами; бледные нетренированные животы потучневших облаков окрасились в нежно-розовые буржуйские тона; пичуги - датчики разлуки, чуя скорую мгу, защебетали в голос - тревожно, обречёно, прощально.
   И не было в этой последнем горячечном всплеске уходящего навсегда дня ничего, что сулило бы хоть какую-нибудь надежду. Напротив, всё вокруг шло к тому, что неотвратимо, где-то через полчаса, должно светило рухнуть в то потаённое место, откуда еженощно выбивает оно всей своей гигантской массой борца-сумоиста мерцающие брызги инфернального света давно не существующих звёзд...
   Расходились долго.
   Сначала профессора провожали.
   Потом он провожал Зотова.
   Рассуждали об изящных материях, о различных аспектах бытия, о принципиально новых возможностях для страны и для личности. Восхищались неисчерпаемостью природы в её новых проявлениях. Делали моральные выводы из несводимых в одномерную сентенцию житейских ситуаций. Давали ответы на проклятые вопросы: что делать? - а на фига? - ты меня уважаешь? Хвалили и ругали. Смеялись и плакали. И, конечно, тихоструйно спели а капелла про море тайги, о чём-то шумящем под крылом, уже много-много лет летящего над ней, самолёта.
   Но всему есть предел, - в конце концов, притомились.
   Зотов в дом не пошёл, а залёг на дне кратера - тьфу! - катера, подложив под голову папку, которую, как оказалось, повсюду таскал с собой. И обняв конечно же ружьишко. Так вот бессознательно срабатывает у служивых железобетонная привычка: в любых условиях обстановки помнить про сохранность боевого оружия и секретных файлов (приказ министра два нуля какой-то).
   И долго ещё лежал Зотов с открытыми глазами, удивляясь звёздному небу над собой. И погружался в сон с надеждой обнаружить при пробуждении нравственный закон внутри себя... И - ба! - удивиться ему.
   Нет, не кантовать.
   .
   13.
   Jeep нежно массажировал ночное шоссе шинами Bridgestone.
   Рулил худощавый бурят.
   Хотя европейцы и не способны определять возраст азиатов, но этому было около сорока. Или около сорока пяти. И что-то было в его обветренном лице такое, от чего черный английский костюм смотрелся на нём смешно. Неуловимое что-то. Пушкинские ли бакенбарды придавали ему глуповатый вид. Может быть. Излишняя ли расслабленность нижней губы, отчего та казалась слегка раскатанной. Может и так.
   Может.
   Важно ли?
   - А как съездил, Жека? - спросил бурят у пассажира.
   - Ништяк, - ответил румянощёкий здоровяк, достав из внутреннего кармана такого же чёрного с иголочки костюма, перетянутый резинкой рулончик сотенных купюр. - Паша, а прикинь, как хохлы позы называют?
   - Какие позы?
   - Ну, типа, эти ваши бурятские пельмени, - пояснил Жека и выкинул деньги в окошко, оставив резинку в руке.
   - Как?
   - Вареники.
   - Шутишь?
   - Бля буду... Во лохи-то, чисто конкретно. Да, Паша? - опустил хохлов Жека и собрал соломенные волосы сзади в хвост, закрепив резинкой.
   - Уроды нерусские, - согласился Паша Бурят.
   - Зацени, если не в падлу, - попросил Жека, закончив с причёской.
   - Ослабь резинку, глаза выпучивает.
   - Тупо шутишь, Паша, в натуре. Ну-ка, лучше тормозни, - отлить нужно. Туборг, зараза, назад просится.
   Паша аккуратно притормозил возле столба с каким-то дорожным знаком. Под него Жека и отструил.
   Знак освещался касательным светом фар, и Жеке было видно, что пластик разбит, а в образовавшеюся полынью всунут картон с маркерной надписью. "Welcome to the rout 666", - прочитал Жека.
   - Я не понял, что за знак-то был? - спросил Паша, когда они уже набрали крейсерскую скорость.
   - Добро пожаловать в ад.
   Водила вздрогнул, - об лобовое стекло разбилась огромная ночная бабочка. Брезгливый Паша, чертыхаясь, убрал её бархатные останки равнодушными дворниками.
   - Жека, ты знаешь, о чём я подумал, когда ты про позы спросил?
   - О чём, типа, подумать можно, если базар чисто конкретно о жратве.
   - Я о тёлках подумал.
   - А! Принять положение лёжа, ноги врозь, - типа такие позы. Встань звездой. Базара нет, то же - ништяк. Кстати, об этих позах, - как там Милка поживает? Папик её ещё не турнул под зад, курву жаренную?
   - Нет, у них с папиком любовь. Со страстями и... с пристрастиями.
   - Не бакланишь? Чтобы вот так вот из простых клафелинщиц-то приподняться, - и под папиком пыхтеть, и у Золотникова в первых ледях-бледях.
   - Гошу помнишь?
   - Метронома?
   - Ну.
   - Как не помнить, мы же с ним в прошлом году китаёз разводили на шанхайке. Без базара... Измучились тогда на хрен, -. им же пока что-нибудь по-русски втемяшил, - уже закарешился...
   - Схоронили Гошу... За два дня до твоего приезда.
   - Гонишь!
   - Гадом буду.
   - И как было? Мусора прихватили? Или кто из залётных учудил?
   - Не-а... Тут другое. Пацаны бакланят, что был он с папиком на Хуторах. Папик с важными хорьками из администрации на толковище в хате сидел, а Гоша и ещё двое поляну секли. Милка загорала, пузо своё блядское грела. И всё путём было... А потом Милка-дура в воду попёрла. Поплескаться у берега решила сука... А там же обрыв сразу... Пока пацаны то-сё, глядь, - Милки уже нет. Ну, Гоша в воду, Милку нашарил, на берег выволок. А та уже ласты клеит. Гоша давай ей в нос-рот дыхалку пробивать. Милка оклемалась, а тут папик вышел на крыльцо - почесать себе что надо. И видит папик такую картинку на бережку: Милка на спине, Гоша на ней. Дастиш фантастиш! Папику как серпом.
   - Так он же её типа спасал, в натуре.
   - А папик - что? Разбираться что ли стал? Ты же Мякиша знаешь! Вида не подал, а через два дня Гошу рыбачки выловили в камышах. Утонул, как бы, Гоша. Вот такая распальцовка...
   - Типа сразу насмерть?
   - А как можно утонуть не насмерть? Думай, что гундосишь.
   - Не грузи, а... Я-то за свой базар по любому отвечу... Эх, Гоша, Гоша... Правильный пацан был... А это... Я вот о чём. Помню, батя мне мой рассказывал, что типа у них на заводе, при Брежневе ещё, профсоюзники сорганизовали культурную поездку на Озеро. Чисто конкретно: бухалово, жорево, порево... активный отдых на всех парах. Автобус забашляли, с утра выехали всем шалманом. Два дня квасили, баб по кустам морзянили. Смотри, поворот не пропусти.
   - Не пропущу. Не нервничай.
   - Я не нервничаю... Так вот, два дня квасили, на второй, под вечер грузиться стали. Глядь, а одного баклана, из сборочного, нет ни хрена. Туда-сюда метнулись, только шмотьё нашли в кучку скиданное.
   - Утонул?
   - Вот и они всей кодлой решили: всё - отнырялся мужик. Ну, чё делать? Свернулись. Утром начальству пошли сдаваться, расклады рисовать. Типа, образовался, господа хорошие, в сборочном натуральный жмурик. Профорга за водолазами отправили, деньги на венки собрали, мамане в деревню телеграммку отстучали.
   - Ну, и?
   - Ну, что... Баклан этот в кустах дрых, под утро холодать стало, - проснулся. С бодуна не врубится: где и что. Вокруг не души. Шмоток нет. Кое-как до тракта голиком добрался. Там его гаишники подобрали. Мент тогда ещё не озверевший был, - до города довезли. Он после обеда на завод и припёрся. Извините, говорит, опоздал. Все так на жопу и сели.
   - Да, фигня, выходит, вышла.
   - Фигня, не фигня, но веночки-то пригодились. Когда он маманю на вокзале встретил, она на радостях и представилась, горемычная. Так-то. А вот Гошу жаль... Схоронили значит, говоришь... Косяк какой-то... И, замечу, блядь, - не в первый раз. Что-то, знаешь, - не нравится мне всё это... Гниль какая-то в последнее время от Мякиша попёрла... Ну... Перетереть бы эту темку с пацанами... А? Нужно-нужно... Я те говорю. Точно.