Страница:
– Ба, какие люди! – Варвара обняла мужчину, крепко прижала к своей высокой упругой груди, заглянула в глаза и по-дружески чмокнула в щеку влажными, ненакрашенными губами.
Варвара вся сияла, словно бы у нее случился внеплановый день рождения. И в квартире было убрано, словно Варвара ждала гостей.
– Что это у тебя? – оглядываясь по сторонам, улыбнувшись, пробурчал Дорогин.
– Как что, не видишь, это я с понедельника начала новую жизнь.
– Надеюсь, пить не бросила, курить тоже, а тем более писать?
– Сергей, разве я могу отказаться от прелестей жизни? Проходи, садись.
– Ты на этот раз никуда не спешишь?
– Нет, времени у меня хоть отбавляй. Хотя, если быть откровенной, его-то как раз в обрез.
– Ты намекаешь на то, чтобы я покинул твои убранные апартаменты?
– Нет, это я так, цену себе набиваю. Времени у меня никогда нет.
Варвара подошла к компьютеру, за которым сидела, прежде, чем появился Дорогин. В пепельнице рядом с клавиатурой дымился окурок сигареты. Она его раздавила, аккуратно сгребла окурком серо-серебристый пепел, построив холмик.
– Представляешь, Сергей, не могу одного человека найти. Пропал – и все, на связь не выходит. А я ему, бродяге, деньги посулила, я уже с главным договорилась о материале на разворот.
Сергей Дорогин удобно сидел в мягком кресле, забросив ногу на ногу, смотрел на Варвару, слушал белкинскую болтовню.
– Сейчас все газеты, телевидение, радио, все эти многочисленные маленькие FM станции, словно сбесились, только и делают, что цитируют, цитируют Пушкина. Актеры с цепи сорвались, каждый норовит прочесть отрывок из какого-нибудь произведения классика. Даже реклама в ящике и та на Пушкине завернулась.
– Все-таки светоч русской поэзии, – саркастично произнес Дорогин.
– Светоч-то он светоч, – рассмеялась Белкина. – Я к чему клоню.., все газеты к юбилею всерьез отнеслись, а я придумала сенсационный материал.
– Уж в чем, в чем, а вот в этом я ни одной секунды, Варвара, не сомневался: уж если ты что-нибудь придумываешь, то это обязательно будет скандал.
– Ну, на этот раз не скандал, – скромно замялась Белкина, – а так, шум, да и все. Но любопытная идейка. Знаешь памятник Пушкину?
– Конечно, – улыбнулся Дорогин.
– Так вот, возле этого памятника…
– Ну-ну, давай говори, не тяни, – Сергей понял, что сейчас Варвара начнет делиться своими творческими планами, и это будет любопытно.
– Так вот, там иногда появляется человек, негр. Вернее, не негр, а эфиоп, настоящее его имя Абеба. Сам он – вылитый Александр Сергеевич!
– Как, ты говоришь, его зовут? – подался вперед Дорогин.
– Эфиоп Абеба. На самом деле он бомж, ходит в тряпье, вонючий, возле него стоять невозможно. Так вот, этот Абеба, или, так сказать, Александр Сергеевич Пушкин, как он себя называет и на которого он чертовски смахивает, читает стихи типа: “Я памятник себе воздвиг нерукотворный…” – Варвара выспренне взмахнула рукой. – Или: “Я помню чудное мгновенье…”. Короче, всю попсу из Александра Сергеевича выучил, этот чертов эфиоп. А жизнь у него, я тебе скажу, не подарок.
– Знаю я его, – тихо, почти шепотом выдавил из себя Дорогин.
– Знаешь? – Варвара подалась вперед, почти столкнувшись с Дорогиным нос в нос.
– Знаю, Варвара. Я с ним в лагере сидел, – произнеся слово “лагерь”, Дорогин помрачнел. – Он со мной, твой Абеба, полгода на соседних нарах спал.
– Я это знаю, – произнесла Белкина.
– Что ты знаешь. Варвара?
– Знаю, что он в тюрьме сидел, но не знала, что и ты там был.
– От тюрьмы и от сумы не следует зарекаться даже эфиопу, похожему на Пушкина, – изрек банальную истину Дорогин.
– Да-да, я это знаю, но к себе никогда не примеряю народную мудрость, – Белкина вытащила сигарету. Разговор начинал принимать любопытный оборот. – Так вот, я хотела о нем сделать материал, о его мытарствах, о том, как мальчишечка дошел до жизни такой, запустить, как бы, в параллель с жизнью настоящего Александра Сергеевича. Мол, вот как сложилась жизнь эфиопа в России в восемнадцатом веке и как складывается теперь.
– Классический вариант сравнения современности с 1913 годом.
– Не ерничай. Представляешь, какой занятный материал? С фотографиями, с портретами, бомж в виде Пушкина и сам Александр Сергеевич?
– Представляю, – грустно сказал Дорогин. – Неплохой мужик – Абеба, только в голове у него тараканы. Я думал, он уже исчез, пропал, а, оказывается жив пока что курилка.
– Пушкин бессмертен, – воскликнула Белкина, – и ты, Дорогин, должен это знать.
– Я знаю, Пушкин действительно бессмертен. А вот эфиоп Абеба даже при моей памяти мог раз пятьдесят сдохнуть или быть убитым.
– Ну-ну, рассказывай о нем, рассказывай, Дорогин, не тяни.
– Что рассказывать, Варвара? Я об этом даже не хочу вспоминать. Абебу я бы и сам с удовольствием увидел, как-никак столько лет прошло. Есть о чем вспомнить. Есть о чем поговорить.
Варвара уже самодовольно потирала ладонь о ладонь, складывала замком пальцы, с хрустом вытягивала вперед ладони и, улыбаясь, смотрела на Дорогина.
– Значит, есть еще живой свидетель жизни Александра Сергеевича Пушкина. Мнимого, правда, но для газетной статьи – это то, что надо. Неприятно вспоминать? – глядя на Сергея, спросила Белкина.
– Да уж, приятного мало. Хотелось бы эти годы из жизни вычеркнуть напрочь.
– Мне ничего вычеркивать не хочется. О тюрьмах писала часто, но дальше ворот в остроги не заходила. И знаешь, Сергей, честно говоря, не хочется.
– Я тебе, Варвара, пожалуй, помогу. Мне и самому хотелось бы эфиопа повидать.
– Он что-нибудь тебе должен? – насторожилась Белкина.
– Нет, не должен, если, конечно, не считать того, что его схожесть с Пушкиным первым заметил надзиратель в тюрьме, а потом я Абебу убедил, что он действительно смахивает на Александра Сергеевича. Он тогда еще по-русски с трудом говорил. А сейчас, видишь, даже стихи цитирует.
– Как ты думаешь, Сергей, где он может сейчас быть?
– Где угодно. Мужик он забавный, я же тебе говорю, тараканы у него в голове бегают. Сегодня одно на уме, завтра другое…
– За что сидел Абеба? – задала вопрос Белкина, нервно гася сигарету в пепельнице.
– За причинение тяжелых телесных повреждений.
– Не может быть! – удивилась Белкина. – Он же совсем щупленький, да и негры, насколько я знаю, никогда первыми в драку не лезут.
– Он не негр, он эфиоп. К тому же нервный, горячий, реакция у него хорошая. Противник только хотел его ударить, а Абеба успел нож из кармана вытащить и сунуть тому в ляжку – попал в артерию. Вот и получилось, что он первый драку начал. Были конечно же свидетели, но ты же знаешь, Варвара, кавказцев и негров русский народ не жалует.
– Можно подумать, русский народ сам себя жалует! – мудро заметила Белкина.
– Вот и оказался он вначале в Матросской тишине, а затем на зоне. Там мы с ним и познакомились. Там много сидело людей занятных: и вьетнамцы, и китайцы. Даже француз затесался.
– Француз-то за что?
– Он не совсем чтобы француз, он на нашей женщине был женат, французом себя только называл, а сам был из Алжира – наполовину араб, наполовину немец.
– Понятно.., и все-таки, Сергей, где он может быть?
– Надо по вокзалам поездить… Человек он приметный, его всюду запомнят. Можешь у милиции поинтересоваться, связи-то у тебя там хорошие?
– Я уже пробовала через милицию. Видели его неделю назад на Белорусском вокзале, а потом как сквозь землю провалился. Я ему свой телефон дала и еще сто рублей, на купюре и телефон написала. Обещал позвонить.
– Долго у него деньги не задерживаются, так что скорее всего по твоему телефону какой-нибудь лотошник может звякнуть. Ради интереса, от нечего делать.
– Ты мне поможешь, Сергей? Мне очень надо, а я в долгу не останусь. Хочешь, возьму в соавторы?
– Вот этого как раз делать и не надо.
– Я понимаю, что отнимаю у тебя время.
– У меня, в отличие от тебя, свободного времени больше, чем хотелось бы. Не знаю, куда его деть. Тамара уходит с утра на работу, а возвращается поздно вечером, так что я полностью предоставлен сам себе.
– Как она?
– Нормально, если не считать, что на работу устроилась. Не сиделось ей дома. Говорит, мол, квалификацию потеряю.
– Я бы тоже без работы не смогла.
– И я не могу. Так что попробую отыскать Абебу, хоть какая-то от меня польза будет.
– Что-то ты, Сергей, совсем погасший.
– Какой?
– Как в воду опущенный, словно из тебя весь воздух выкачали, а вместо крови минералка течет. Дорогин усмехнулся.
– Хорошо, что не водопроводная вода. – Давай пить кофе?
– Вот это всегда пожалуйста!
Белкина принялась хлопотать, время от времени выкрикивая ругательства и насылая проклятия то на газовую плиту, то на ложечку, то на кофеварку.
Сергей сидел и грустно улыбался. Ему нравилась Белкина, он любил людей, одержимых бредовыми идеями. И ради дурацких идей люди готовы на все, голодают и бедствуют, ночами не спят, напрягают полгорода. А ради чего? Ради того, чтобы отыскать в десятимиллионном городе сорокалетнего эфиопа, который присвоил себе звание прямого наследника Александра Сергеевича, классика и светоча русской поэзии.
– Попробую тебя отыскать, Абеба, – глядя на погасший экран монитора, пробурчал Сергей. Варвара появилась неожиданно.
– У меня есть его фотография.
– С автографом? – съязвил Сергей.
– Нет, в фотоаппарате оставался последний кадр, я его и запечатлела. Сейчас покажу, – и Варвара принялась нажимать клавиши компьютера.
На экране появилось изображение потрепанного бомжа с ужасающе нечесаными бакенбардами. Бомж стоял на ступеньке памятника в картинной позе. Чем-то его фигура напоминала чайник: одна рука уперта в бок, а другая вскинута, словно носик. Единственное, чего не хватало, так это голубей на плечах, на голове или на руке.
– Ему бы цилиндр не помешал, – сказал Дорогин.
– Цилиндр у него, кстати, был, но он сказал, что менты забрали, потому что, когда он в цилиндре, ему иностранцы много денег жертвуют.
– Он, наверное, был единственным, кто в Москве носил цилиндр.
– Нет, – сказала Белкина, – я еще одного знаю чудака из кукольного театра, тот тоже в цилиндре щеголяет. Правда, на Пушкина совсем не похож, этакий русский парень с рыжей пушистой бородой, веснушчатый, голубоглазый и в черном цилиндре. Представляешь, Дорогин?
– Не представляю.
– Я тебе его когда-нибудь покажу. Актер он никудышный, но это в театре, на сцене. А в жизни настоящий артист.
Немного помолчали. Дорогин попытался представить себе странного субъекта, за которым, наверное, бежит пол-улицы любопытного народу, да еще три-четыре шавки норовят цапнуть за ляжки, а актер отбивается от них тростью с набалдашником из слоновой кости.
Белкина, по редакционной привычке, быстро выпила кофе, а Сергей все еще смаковал.
– Не умею я этого делать медленно, – сказала журналистка.
– Ты, вообще, умеешь что-нибудь делать не спеша? – реплика прозвучала двусмысленно, и Белкина, как человек, имеющий отношение к литературе, сразу же уловила двусмысленность.
– Если ты имеешь в виду “это самое”, то тут я не спешу, в постели я черепаха, к удовольствию подбираюсь медленно-медленно.
«А в самом деле? – задумался Дорогин, – черепахи быстро “это” делают или медленно?»
– Ты не о том думаешь, – напомнила журналистка, – ты лучше представь себе, где мы можем отыскать Александра Сергеевича Пушкина.
– Ты с тачкой?
– Моя машина, – Белкина презрительно скривила губы, – совсем перестала меня слушаться.
– За ней ухаживать надо.
– У меня, думаешь, время на это есть? Я езжу, пока колеса не отвалятся, вот неделю назад это и случилось.
Дорогин вздохнул. Его машина стояла под окном, и скрыть это было никак невозможно. Ему порядком надоело в последние дни мотаться за рулем. Он уже практически не замечал дороги от Клина до Москвы, что называется, отключался на шоссе. Вроде только выехал с проселка на шоссе – и вот, на тебе, вокруг дома, светофоры, нетерпеливые сигналы лихачей.
– Любишь ты брать быка за рога.
– Женщина всегда мужчину уговорит.
– Собирайся, поехали.
– Я готова, только сумку возьму, и фотографию Абебы прихватим. Будем, как частные детективы, шнырять по барам, закусочным, вокзалам, показывать людям, не видели ли они негра в цилиндре.
– По каким барам, по каким закусочным? Ты видела когда-нибудь бомжа в баре? Его на помойке искать надо, а самая лучшая приманка – поставить пустую бутылку. Это как мотыль на рыбалке…
Белкина удивленно приподняла брови.
– Захватить пустые бутылки?
– Ты что, с ума сошла? Поехали, есть и другие способы.
До Белорусского вокзала добрались быстро, зато искали, где бы поставить машину, долго. Припарковались со стороны Грузинской возле киосков, торгующих цветами.
– Почему пахнет такой гадостью? – произнесла Белкина, нюхая городской воздух. – Когда один цветок, то от него исходит аромат, а когда их много, вонь стоит, словно канализацию прорвало.
– Один из парадоксов природы, – шепнул ей Дорогин, взяв под руку. Вместе они перебежали улицу.
– Нет, я знаю другое объяснение. У продавцов не цветы в вазах, а трупы цветов. Тут царят запахи тлена и разложения.
– Прибереги красноречие для статьи.
И Дорогин, и Белкина были людьми видными, но тем не менее рядом не смотрелись. Сразу было видно, что это не муж и жена, не любовник и любовница и даже не брат и сестра. Они словно пришли в Москву из разных миров и случайно встретились на привокзальной площади, где может встретиться кто угодно – араб с евреем, русский с кавказцем, цыган с американцем. И эта национальная мешанина существует там довольно мирно – во всяком случае, на первый поверхностный взгляд. Внутри же самой вокзальной тусовки, поглубже, всегда существуют подводные течения, свои трения. Просто постояльцы привокзального здания и прилегающих территорий стараются не выносить их на всеобщее обозрение: того и гляди, людей распугаешь и внимание милиции привлечешь.
И у Белкиной, и у Дорогина глаз был наметан. Они без колебаний определяли, случайный человек на вокзале попался им на дороге или постоялец, которого держат здесь судьба или деньги. И тут неважно, как человек одет, есть при нем сумка или нет.
Сергей остановил свой взгляд на лысом татарине в майке-борцовке и белых джинсах. В пальцах татарин перебирал янтарные четки. Толстая золотая цепь на шее, такой же толстый золотой браслет на запястье руки и массивный перстень-печатка с полумесяцем говорили о том, что он человек состоятельный и состояния своего не стыдится.
– Как тебе он? – спросил Сергей шепотом, глазами указывая на татарина.
– Сейчас, – Белкина приложила указательный палец к губам и с минуту разглядывала татарина. – Наверное, носильщик. А цепь, браслет и перстень – это три четверти его состояния, “все свое ношу с собой”.
– Если он и носильщик, то лишь потому, что носит с вокзала деньги.
– Ты ошибаешься, Сергей, люди, переносящие деньги чемоданами, не демонстрируют золото на шее, запястье и на пальцах.
– Может, я и ошибаюсь, но для нашего дела он вполне подойдет.
– Я с тобой, – Белкина рванулась было за Дорогиным, но тот остановил ее взглядом и покачал головой.
– Мусульманин, женщина для разговора с ним не годится. На женщин они смотрят только под одним углом зрения.
Белкина ухмыльнулась, потому что татарин и впрямь рассматривал ее с желанием, то и дело облизывая тонкие губы пухлым белесоватым языком. Дорогина он не замечал в упор или, скорее, старался делать вид, что того не существует в природе. Ведь женщина, заинтересовавшая татарина, должна быть одна, без провожатого.
– Салям алейкум, – сказал Дорогин, становясь рядом с татарином.
Тот, даже не поворачивая головы, продолжая созерцать пышногрудую Белкину, недовольно ответил:
– Чего тебе?
– Прежде чем женщину так разглядывать, нужно разрешение спросить, – уже более строго, но в то же время еще шутя, посоветовал Муму.
– Она твоя, что ли?
– А то ты этого не заметил!
– Смотреть – не трогать, – неторопливо рассуждал татарин, внешне оставаясь спокойным. Но Дорогин уже заметил, как вздулись вены на голове, как пульсирует жилка над левым ухом. – Некогда мне разговоры разговаривать. Есть дело – выкладывай. Нет – проваливай.
– Я понимаю, ты тут не гуляешь, не отдыхать тебя на вокзал поставили.
– За порядком смотрю, – не стал скрывать род своих занятий татарин, – а ты мне мешаешь. Отвлекаешь.
Дорогин широко улыбнулся и подвинулся ближе к татарину. Запустил руку в сумку и вытащил сложенную вдвое фотографию Абебы, отпечатанную на принтере Белкиной.
– Человека одного ищу, говорили, он тут обитает. Татарин, не поворачивая головы, скосил глаза и посмотрел на снимок. По выражению глаз Дорогин понял, тот его видел, возможно, даже знает, где сейчас эфиоп находится.
– Почему я должен тебе помогать? – глаза татарина вновь принялись шарить по залу ожидания, в котором царил идеальный порядок.
– Я его друг.
– Плохая рекомендация, – отозвался татарин, – он никто, последний человек. Мустафа такими не занимается.
– Я с ним вместе на зоне сидел, – абсолютно пресно, не кичась этим, сообщил Дорогин. – Нужен он мне по делу, а не лясы поточить.
– Деньги, что ли, должен? – впервые за время разговора усмехнулся татарин. – Так у него их не было и никогда не будет. Самое большое, что я у него в руках видел, так это сто рублей.
– Мне нужны не деньги, он кое-что знает, чего не знаю я, – Дорогин специально темнил.
– И что же твой эфиоп может знать такого, чего даже мы, белые, не знаем? – на этот раз татарин позволил себе хохотнуть, но губы его не разошлись в улыбке. Он все так же облизывал их выпуклым языком, когда касался взглядом Белкиной. Та чувствовала себя неуютно, стоя посреди зала ожидания. Ее задевали, просили посторониться, и ощущала она себя при этом последней дурой.
Мустафа запрокинул голову, прикрыл глаза. Дорогин сообразил, мусульманин думает, стоит помогать или послать подальше. Четки – шарик за шариком плыли в пальцах, янтарный конус, разделявший четки, подбирался к рукам.
Татарин же просто считал шары: “если четный окажется последним – помогу, если нечетный – пошлю на хрен”.
Выпал четный. Мустафа вскинул руку и тихо щелкнул пальцами. Так тихо, что даже Дорогин еле расслышал щелчок. Но щелчок Мустафы дорогого стоил. Он был услышан мгновенно. Словно из-под земли, как добрые молодцы из табакерки, появились два поджарых молодых татарина, короткостриженых, в таких же борцовках, как и на Мустафе. Они тоже в упор не видели Дорогина, их взгляды были устремлены на Мустафу.
– Давно эфиоп здесь был? – негромко произнес Мустафа.
И Дорогину показалось, что сейчас оба молодца достанут записные книжки и примутся их листать. Но эти парни вряд ли умели даже писать, памятью же обладали феноменальной, потому и стояли на вокзале.
– Неделю тому назад с утра появился, но после обеда никто его не видал, – выдал один.
– Крутился возле цветочных киосков, – тут же сообщил второй, – помогал цветы выгружать.
Мустафа продолжал смотреть на своих людей Это значило: все, что касается Абебы, ему должны сейчас же выложить на тарелочке.
– Ему не заплатили. Ему редко платят Дорогин почувствовал, скажи сейчас Мустафа найти эфиопа, и двое ввинтятся в бетонный пол, рассыплются бисером, и Абеба, если он только здесь, в пределах вокзальной площади и железнодорожных путей, будет найден, пусть даже мертвецки пьяным дрыхнет на дне водопроводного колодца или в каком-нибудь вагоне, стоящем на запасном пути.
Но Мустафе не имело смысла помогать Дорогину, излишне напрягая своих людей. Он и так делал то, что делал редко, – доброе дело, оказывая помощь незнакомому человеку.
– Где его можно найти? – спросил Дорогин. Татары не слышали его вопроса, они смотрели на Мустафу. Тот чуть заметно кивнул, мол, если хотите, скажите, если нет, вы не обязаны.
– Он бывает в тупике, бомжи там кашу на угольях варят. Украдут уголь у шашлычников и кашу варят.
– Где тупик? – спросил Дорогин.
– Проведи, – сказал Мустафа.
Он, простоявший не один год на вокзале, умел чувствовать людей и понимал, что Дорогин пришел сюда не со злом, не с корыстным интересом.
Муму махнул Белкиной рукой.
– Можно идти? – спросила она, проходя так близко от татарина, что чуть не коснулась его плечом, но именно “чуть”. Варвара знала, как следует дразнить мужчин, уже раскатавших на нее губу.
Татарин поцокал языком.
– Какая ты мягкая!
– Губозакаточную машинку себе купи, Мустафа, – сказала журналистка и скрутила нижнюю пухлую губу в трубочку.
Мустафа не обиделся на выходки Белкиной, он был выше этого. Его нельзя было ни обидеть, ни спровоцировать на драку. Он был поставлен следить за порядком, и чувство долга для него было превыше всего. К тому же к красивым женщинам он испытывал слабость.
– Хороша, – проговорил Мустафа, и четки в его руках заскользили энергичнее.
«Колоритный тип, – подумала журналистка, – его можно в кадре показывать минуту, и скучно не будет, несмотря на каменное выражение лица. Есть все-таки в восточных людях особый шарм, недоступный европейцам. Не у всех, но если уж есть, то есть. Ни красота, ни сила, а именно шарм, такой же запоминающийся, как запах экзотических цветов.»
Теперь Белкина всецело полагалась на Дорогина. Раз тот взялся разыскать Абебу, значит, будет искать, пока не отыщет. Татарин, который вел их к тупику, ни разу не оглянулся, не поинтересовался, идут следом его подопечные или нет. Он выполнял приказ Мустафы, а все остальное его не интересовало. Жизнь приучила его действовать только так.
– Варвара, мне кажется, мы на правильном пути, – шептал Дорогин.
– Так не бывает, – шепотом отвечала Белкина, – с самого начала всегда не получается, а успех приходит тогда, когда его не ждешь.
– Я везучий, – Дорогин сжал ее локоть, – ты же знаешь.
– Именно это меня и беспокоит, – отвечала Варвара. – Если человеку часто везет, тем больше шансов, что ему не повезет в дальнейшем. В конце концов ты из везунчика должен превратиться в неудачника.
– Я не из тех мужчин.
– Хотелось бы в это верить.
Перрон кончился, и татарин, не останавливаясь ни на секунду, соскочил на рельсы, зашагал рядом со стоявшим поездом. Дорогин тоже спрыгнул. Белкина никак не решалась спуститься с высокой платформы. Сегодня она надела юбку, не предполагая, что придется преодолевать такие высокие препятствия.
– Прыгай, – предложил Муму.
– По-моему, ты меня недооцениваешь, Сергей. Если ты носишь на руках Тамару, то это не значит, что сумеешь удержать и меня.
Дорогин лишь снисходительно улыбнулся.
– Ты не знаешь, какая во мне сила.
– Я тебя, мужик, за язык не тянула.
Белкина стала на самом краю платформы и, слегка качнулась вперед, понимая, если Дорогин ее не удержит, то они вдвоем разобьются о рельсы. Дорогину с трудом удалось удержать падающую Белкину. Веса в ней было никак не меньше девяноста килограммов. Мягкая, вместе с тем упругая грудь, буквально обволокла его голову, соски оказались где-то в районе затылка.
Задержав дыхание, Муму поставил Белкину на рельсы.
– Да, правду говорят, хорошего человека должно быть много.
– А очень хорошего – очень много. Я не дрезина и не локомотив, чтобы по рельсам ездить. Мама меня не для этого рожала. Смотри, мы сейчас провожатого потеряем.
Татарин уже подбирался к концу состава. Пришлось припустить. Белкиной сделалось по-настоящему страшно. Рельсы перекрещивались, виднелись переводные стрелки. Понять, куда идет какая колея, было сложно. А с вокзала и на вокзал шли поезда. Попробуй пойми, куда несется эта стальная громадина! Поэтому журналистка инстинктивно схватила Дорогина за руку, будто он мог уберечь ее от напасти.
Татарина-провожатого они увидели, когда тот сворачивал за угол невысокого желтого строения. Еще секунд пять, и они не знали бы, куда идти.
– За ним! – Дорогин потащил Белкину за собой.
Он тоже с трудом ориентировался, куда какой состав движется.
Между бетонным забором и глухой стеной здания, в каких-то ста метрах от привокзальной площади, существовал иной, нежели привычный московский, мир. Белкина тут же придумала ему определение – антимир.
На темно-красных пластиковых ящиках из-под “Пепси-колы” кружком сидели бомжи. Костер они развели в металлическом диске от колеса грузовика. Открытым огнем не пользовались, жгли древесный уголь.
Один из бомжей, пригнувшись к самой земле, стоя на четвереньках, дул изо всех сил, поддерживая процесс горения. Дорогин не успел осмотреться, как провожатый исчез, и они вместе с Белкиной остались в компании бомжей. Встретили их тут нельзя сказать чтобы приветливо, но и подальше пока не посылали, смотрели настороженно. В глазах голодных, еще не успевших напиться с утра людей читался лишь один вопрос: денег дадите?
– Вот тут бы нам и пригодились мои пустые бутылки, – прошептала Белкина на ухо Дорогину.
Варвара вся сияла, словно бы у нее случился внеплановый день рождения. И в квартире было убрано, словно Варвара ждала гостей.
– Что это у тебя? – оглядываясь по сторонам, улыбнувшись, пробурчал Дорогин.
– Как что, не видишь, это я с понедельника начала новую жизнь.
– Надеюсь, пить не бросила, курить тоже, а тем более писать?
– Сергей, разве я могу отказаться от прелестей жизни? Проходи, садись.
– Ты на этот раз никуда не спешишь?
– Нет, времени у меня хоть отбавляй. Хотя, если быть откровенной, его-то как раз в обрез.
– Ты намекаешь на то, чтобы я покинул твои убранные апартаменты?
– Нет, это я так, цену себе набиваю. Времени у меня никогда нет.
Варвара подошла к компьютеру, за которым сидела, прежде, чем появился Дорогин. В пепельнице рядом с клавиатурой дымился окурок сигареты. Она его раздавила, аккуратно сгребла окурком серо-серебристый пепел, построив холмик.
– Представляешь, Сергей, не могу одного человека найти. Пропал – и все, на связь не выходит. А я ему, бродяге, деньги посулила, я уже с главным договорилась о материале на разворот.
Сергей Дорогин удобно сидел в мягком кресле, забросив ногу на ногу, смотрел на Варвару, слушал белкинскую болтовню.
– Сейчас все газеты, телевидение, радио, все эти многочисленные маленькие FM станции, словно сбесились, только и делают, что цитируют, цитируют Пушкина. Актеры с цепи сорвались, каждый норовит прочесть отрывок из какого-нибудь произведения классика. Даже реклама в ящике и та на Пушкине завернулась.
– Все-таки светоч русской поэзии, – саркастично произнес Дорогин.
– Светоч-то он светоч, – рассмеялась Белкина. – Я к чему клоню.., все газеты к юбилею всерьез отнеслись, а я придумала сенсационный материал.
– Уж в чем, в чем, а вот в этом я ни одной секунды, Варвара, не сомневался: уж если ты что-нибудь придумываешь, то это обязательно будет скандал.
– Ну, на этот раз не скандал, – скромно замялась Белкина, – а так, шум, да и все. Но любопытная идейка. Знаешь памятник Пушкину?
– Конечно, – улыбнулся Дорогин.
– Так вот, возле этого памятника…
– Ну-ну, давай говори, не тяни, – Сергей понял, что сейчас Варвара начнет делиться своими творческими планами, и это будет любопытно.
– Так вот, там иногда появляется человек, негр. Вернее, не негр, а эфиоп, настоящее его имя Абеба. Сам он – вылитый Александр Сергеевич!
– Как, ты говоришь, его зовут? – подался вперед Дорогин.
– Эфиоп Абеба. На самом деле он бомж, ходит в тряпье, вонючий, возле него стоять невозможно. Так вот, этот Абеба, или, так сказать, Александр Сергеевич Пушкин, как он себя называет и на которого он чертовски смахивает, читает стихи типа: “Я памятник себе воздвиг нерукотворный…” – Варвара выспренне взмахнула рукой. – Или: “Я помню чудное мгновенье…”. Короче, всю попсу из Александра Сергеевича выучил, этот чертов эфиоп. А жизнь у него, я тебе скажу, не подарок.
– Знаю я его, – тихо, почти шепотом выдавил из себя Дорогин.
– Знаешь? – Варвара подалась вперед, почти столкнувшись с Дорогиным нос в нос.
– Знаю, Варвара. Я с ним в лагере сидел, – произнеся слово “лагерь”, Дорогин помрачнел. – Он со мной, твой Абеба, полгода на соседних нарах спал.
– Я это знаю, – произнесла Белкина.
– Что ты знаешь. Варвара?
– Знаю, что он в тюрьме сидел, но не знала, что и ты там был.
– От тюрьмы и от сумы не следует зарекаться даже эфиопу, похожему на Пушкина, – изрек банальную истину Дорогин.
– Да-да, я это знаю, но к себе никогда не примеряю народную мудрость, – Белкина вытащила сигарету. Разговор начинал принимать любопытный оборот. – Так вот, я хотела о нем сделать материал, о его мытарствах, о том, как мальчишечка дошел до жизни такой, запустить, как бы, в параллель с жизнью настоящего Александра Сергеевича. Мол, вот как сложилась жизнь эфиопа в России в восемнадцатом веке и как складывается теперь.
– Классический вариант сравнения современности с 1913 годом.
– Не ерничай. Представляешь, какой занятный материал? С фотографиями, с портретами, бомж в виде Пушкина и сам Александр Сергеевич?
– Представляю, – грустно сказал Дорогин. – Неплохой мужик – Абеба, только в голове у него тараканы. Я думал, он уже исчез, пропал, а, оказывается жив пока что курилка.
– Пушкин бессмертен, – воскликнула Белкина, – и ты, Дорогин, должен это знать.
– Я знаю, Пушкин действительно бессмертен. А вот эфиоп Абеба даже при моей памяти мог раз пятьдесят сдохнуть или быть убитым.
– Ну-ну, рассказывай о нем, рассказывай, Дорогин, не тяни.
– Что рассказывать, Варвара? Я об этом даже не хочу вспоминать. Абебу я бы и сам с удовольствием увидел, как-никак столько лет прошло. Есть о чем вспомнить. Есть о чем поговорить.
Варвара уже самодовольно потирала ладонь о ладонь, складывала замком пальцы, с хрустом вытягивала вперед ладони и, улыбаясь, смотрела на Дорогина.
– Значит, есть еще живой свидетель жизни Александра Сергеевича Пушкина. Мнимого, правда, но для газетной статьи – это то, что надо. Неприятно вспоминать? – глядя на Сергея, спросила Белкина.
– Да уж, приятного мало. Хотелось бы эти годы из жизни вычеркнуть напрочь.
– Мне ничего вычеркивать не хочется. О тюрьмах писала часто, но дальше ворот в остроги не заходила. И знаешь, Сергей, честно говоря, не хочется.
– Я тебе, Варвара, пожалуй, помогу. Мне и самому хотелось бы эфиопа повидать.
– Он что-нибудь тебе должен? – насторожилась Белкина.
– Нет, не должен, если, конечно, не считать того, что его схожесть с Пушкиным первым заметил надзиратель в тюрьме, а потом я Абебу убедил, что он действительно смахивает на Александра Сергеевича. Он тогда еще по-русски с трудом говорил. А сейчас, видишь, даже стихи цитирует.
– Как ты думаешь, Сергей, где он может сейчас быть?
– Где угодно. Мужик он забавный, я же тебе говорю, тараканы у него в голове бегают. Сегодня одно на уме, завтра другое…
– За что сидел Абеба? – задала вопрос Белкина, нервно гася сигарету в пепельнице.
– За причинение тяжелых телесных повреждений.
– Не может быть! – удивилась Белкина. – Он же совсем щупленький, да и негры, насколько я знаю, никогда первыми в драку не лезут.
– Он не негр, он эфиоп. К тому же нервный, горячий, реакция у него хорошая. Противник только хотел его ударить, а Абеба успел нож из кармана вытащить и сунуть тому в ляжку – попал в артерию. Вот и получилось, что он первый драку начал. Были конечно же свидетели, но ты же знаешь, Варвара, кавказцев и негров русский народ не жалует.
– Можно подумать, русский народ сам себя жалует! – мудро заметила Белкина.
– Вот и оказался он вначале в Матросской тишине, а затем на зоне. Там мы с ним и познакомились. Там много сидело людей занятных: и вьетнамцы, и китайцы. Даже француз затесался.
– Француз-то за что?
– Он не совсем чтобы француз, он на нашей женщине был женат, французом себя только называл, а сам был из Алжира – наполовину араб, наполовину немец.
– Понятно.., и все-таки, Сергей, где он может быть?
– Надо по вокзалам поездить… Человек он приметный, его всюду запомнят. Можешь у милиции поинтересоваться, связи-то у тебя там хорошие?
– Я уже пробовала через милицию. Видели его неделю назад на Белорусском вокзале, а потом как сквозь землю провалился. Я ему свой телефон дала и еще сто рублей, на купюре и телефон написала. Обещал позвонить.
– Долго у него деньги не задерживаются, так что скорее всего по твоему телефону какой-нибудь лотошник может звякнуть. Ради интереса, от нечего делать.
– Ты мне поможешь, Сергей? Мне очень надо, а я в долгу не останусь. Хочешь, возьму в соавторы?
– Вот этого как раз делать и не надо.
– Я понимаю, что отнимаю у тебя время.
– У меня, в отличие от тебя, свободного времени больше, чем хотелось бы. Не знаю, куда его деть. Тамара уходит с утра на работу, а возвращается поздно вечером, так что я полностью предоставлен сам себе.
– Как она?
– Нормально, если не считать, что на работу устроилась. Не сиделось ей дома. Говорит, мол, квалификацию потеряю.
– Я бы тоже без работы не смогла.
– И я не могу. Так что попробую отыскать Абебу, хоть какая-то от меня польза будет.
– Что-то ты, Сергей, совсем погасший.
– Какой?
– Как в воду опущенный, словно из тебя весь воздух выкачали, а вместо крови минералка течет. Дорогин усмехнулся.
– Хорошо, что не водопроводная вода. – Давай пить кофе?
– Вот это всегда пожалуйста!
Белкина принялась хлопотать, время от времени выкрикивая ругательства и насылая проклятия то на газовую плиту, то на ложечку, то на кофеварку.
Сергей сидел и грустно улыбался. Ему нравилась Белкина, он любил людей, одержимых бредовыми идеями. И ради дурацких идей люди готовы на все, голодают и бедствуют, ночами не спят, напрягают полгорода. А ради чего? Ради того, чтобы отыскать в десятимиллионном городе сорокалетнего эфиопа, который присвоил себе звание прямого наследника Александра Сергеевича, классика и светоча русской поэзии.
– Попробую тебя отыскать, Абеба, – глядя на погасший экран монитора, пробурчал Сергей. Варвара появилась неожиданно.
– У меня есть его фотография.
– С автографом? – съязвил Сергей.
– Нет, в фотоаппарате оставался последний кадр, я его и запечатлела. Сейчас покажу, – и Варвара принялась нажимать клавиши компьютера.
На экране появилось изображение потрепанного бомжа с ужасающе нечесаными бакенбардами. Бомж стоял на ступеньке памятника в картинной позе. Чем-то его фигура напоминала чайник: одна рука уперта в бок, а другая вскинута, словно носик. Единственное, чего не хватало, так это голубей на плечах, на голове или на руке.
– Ему бы цилиндр не помешал, – сказал Дорогин.
– Цилиндр у него, кстати, был, но он сказал, что менты забрали, потому что, когда он в цилиндре, ему иностранцы много денег жертвуют.
– Он, наверное, был единственным, кто в Москве носил цилиндр.
– Нет, – сказала Белкина, – я еще одного знаю чудака из кукольного театра, тот тоже в цилиндре щеголяет. Правда, на Пушкина совсем не похож, этакий русский парень с рыжей пушистой бородой, веснушчатый, голубоглазый и в черном цилиндре. Представляешь, Дорогин?
– Не представляю.
– Я тебе его когда-нибудь покажу. Актер он никудышный, но это в театре, на сцене. А в жизни настоящий артист.
Немного помолчали. Дорогин попытался представить себе странного субъекта, за которым, наверное, бежит пол-улицы любопытного народу, да еще три-четыре шавки норовят цапнуть за ляжки, а актер отбивается от них тростью с набалдашником из слоновой кости.
Белкина, по редакционной привычке, быстро выпила кофе, а Сергей все еще смаковал.
– Не умею я этого делать медленно, – сказала журналистка.
– Ты, вообще, умеешь что-нибудь делать не спеша? – реплика прозвучала двусмысленно, и Белкина, как человек, имеющий отношение к литературе, сразу же уловила двусмысленность.
– Если ты имеешь в виду “это самое”, то тут я не спешу, в постели я черепаха, к удовольствию подбираюсь медленно-медленно.
«А в самом деле? – задумался Дорогин, – черепахи быстро “это” делают или медленно?»
– Ты не о том думаешь, – напомнила журналистка, – ты лучше представь себе, где мы можем отыскать Александра Сергеевича Пушкина.
– Ты с тачкой?
– Моя машина, – Белкина презрительно скривила губы, – совсем перестала меня слушаться.
– За ней ухаживать надо.
– У меня, думаешь, время на это есть? Я езжу, пока колеса не отвалятся, вот неделю назад это и случилось.
Дорогин вздохнул. Его машина стояла под окном, и скрыть это было никак невозможно. Ему порядком надоело в последние дни мотаться за рулем. Он уже практически не замечал дороги от Клина до Москвы, что называется, отключался на шоссе. Вроде только выехал с проселка на шоссе – и вот, на тебе, вокруг дома, светофоры, нетерпеливые сигналы лихачей.
– Любишь ты брать быка за рога.
– Женщина всегда мужчину уговорит.
– Собирайся, поехали.
– Я готова, только сумку возьму, и фотографию Абебы прихватим. Будем, как частные детективы, шнырять по барам, закусочным, вокзалам, показывать людям, не видели ли они негра в цилиндре.
– По каким барам, по каким закусочным? Ты видела когда-нибудь бомжа в баре? Его на помойке искать надо, а самая лучшая приманка – поставить пустую бутылку. Это как мотыль на рыбалке…
Белкина удивленно приподняла брови.
– Захватить пустые бутылки?
– Ты что, с ума сошла? Поехали, есть и другие способы.
До Белорусского вокзала добрались быстро, зато искали, где бы поставить машину, долго. Припарковались со стороны Грузинской возле киосков, торгующих цветами.
– Почему пахнет такой гадостью? – произнесла Белкина, нюхая городской воздух. – Когда один цветок, то от него исходит аромат, а когда их много, вонь стоит, словно канализацию прорвало.
– Один из парадоксов природы, – шепнул ей Дорогин, взяв под руку. Вместе они перебежали улицу.
– Нет, я знаю другое объяснение. У продавцов не цветы в вазах, а трупы цветов. Тут царят запахи тлена и разложения.
– Прибереги красноречие для статьи.
И Дорогин, и Белкина были людьми видными, но тем не менее рядом не смотрелись. Сразу было видно, что это не муж и жена, не любовник и любовница и даже не брат и сестра. Они словно пришли в Москву из разных миров и случайно встретились на привокзальной площади, где может встретиться кто угодно – араб с евреем, русский с кавказцем, цыган с американцем. И эта национальная мешанина существует там довольно мирно – во всяком случае, на первый поверхностный взгляд. Внутри же самой вокзальной тусовки, поглубже, всегда существуют подводные течения, свои трения. Просто постояльцы привокзального здания и прилегающих территорий стараются не выносить их на всеобщее обозрение: того и гляди, людей распугаешь и внимание милиции привлечешь.
И у Белкиной, и у Дорогина глаз был наметан. Они без колебаний определяли, случайный человек на вокзале попался им на дороге или постоялец, которого держат здесь судьба или деньги. И тут неважно, как человек одет, есть при нем сумка или нет.
Сергей остановил свой взгляд на лысом татарине в майке-борцовке и белых джинсах. В пальцах татарин перебирал янтарные четки. Толстая золотая цепь на шее, такой же толстый золотой браслет на запястье руки и массивный перстень-печатка с полумесяцем говорили о том, что он человек состоятельный и состояния своего не стыдится.
– Как тебе он? – спросил Сергей шепотом, глазами указывая на татарина.
– Сейчас, – Белкина приложила указательный палец к губам и с минуту разглядывала татарина. – Наверное, носильщик. А цепь, браслет и перстень – это три четверти его состояния, “все свое ношу с собой”.
– Если он и носильщик, то лишь потому, что носит с вокзала деньги.
– Ты ошибаешься, Сергей, люди, переносящие деньги чемоданами, не демонстрируют золото на шее, запястье и на пальцах.
– Может, я и ошибаюсь, но для нашего дела он вполне подойдет.
– Я с тобой, – Белкина рванулась было за Дорогиным, но тот остановил ее взглядом и покачал головой.
– Мусульманин, женщина для разговора с ним не годится. На женщин они смотрят только под одним углом зрения.
Белкина ухмыльнулась, потому что татарин и впрямь рассматривал ее с желанием, то и дело облизывая тонкие губы пухлым белесоватым языком. Дорогина он не замечал в упор или, скорее, старался делать вид, что того не существует в природе. Ведь женщина, заинтересовавшая татарина, должна быть одна, без провожатого.
– Салям алейкум, – сказал Дорогин, становясь рядом с татарином.
Тот, даже не поворачивая головы, продолжая созерцать пышногрудую Белкину, недовольно ответил:
– Чего тебе?
– Прежде чем женщину так разглядывать, нужно разрешение спросить, – уже более строго, но в то же время еще шутя, посоветовал Муму.
– Она твоя, что ли?
– А то ты этого не заметил!
– Смотреть – не трогать, – неторопливо рассуждал татарин, внешне оставаясь спокойным. Но Дорогин уже заметил, как вздулись вены на голове, как пульсирует жилка над левым ухом. – Некогда мне разговоры разговаривать. Есть дело – выкладывай. Нет – проваливай.
– Я понимаю, ты тут не гуляешь, не отдыхать тебя на вокзал поставили.
– За порядком смотрю, – не стал скрывать род своих занятий татарин, – а ты мне мешаешь. Отвлекаешь.
Дорогин широко улыбнулся и подвинулся ближе к татарину. Запустил руку в сумку и вытащил сложенную вдвое фотографию Абебы, отпечатанную на принтере Белкиной.
– Человека одного ищу, говорили, он тут обитает. Татарин, не поворачивая головы, скосил глаза и посмотрел на снимок. По выражению глаз Дорогин понял, тот его видел, возможно, даже знает, где сейчас эфиоп находится.
– Почему я должен тебе помогать? – глаза татарина вновь принялись шарить по залу ожидания, в котором царил идеальный порядок.
– Я его друг.
– Плохая рекомендация, – отозвался татарин, – он никто, последний человек. Мустафа такими не занимается.
– Я с ним вместе на зоне сидел, – абсолютно пресно, не кичась этим, сообщил Дорогин. – Нужен он мне по делу, а не лясы поточить.
– Деньги, что ли, должен? – впервые за время разговора усмехнулся татарин. – Так у него их не было и никогда не будет. Самое большое, что я у него в руках видел, так это сто рублей.
– Мне нужны не деньги, он кое-что знает, чего не знаю я, – Дорогин специально темнил.
– И что же твой эфиоп может знать такого, чего даже мы, белые, не знаем? – на этот раз татарин позволил себе хохотнуть, но губы его не разошлись в улыбке. Он все так же облизывал их выпуклым языком, когда касался взглядом Белкиной. Та чувствовала себя неуютно, стоя посреди зала ожидания. Ее задевали, просили посторониться, и ощущала она себя при этом последней дурой.
Мустафа запрокинул голову, прикрыл глаза. Дорогин сообразил, мусульманин думает, стоит помогать или послать подальше. Четки – шарик за шариком плыли в пальцах, янтарный конус, разделявший четки, подбирался к рукам.
Татарин же просто считал шары: “если четный окажется последним – помогу, если нечетный – пошлю на хрен”.
Выпал четный. Мустафа вскинул руку и тихо щелкнул пальцами. Так тихо, что даже Дорогин еле расслышал щелчок. Но щелчок Мустафы дорогого стоил. Он был услышан мгновенно. Словно из-под земли, как добрые молодцы из табакерки, появились два поджарых молодых татарина, короткостриженых, в таких же борцовках, как и на Мустафе. Они тоже в упор не видели Дорогина, их взгляды были устремлены на Мустафу.
– Давно эфиоп здесь был? – негромко произнес Мустафа.
И Дорогину показалось, что сейчас оба молодца достанут записные книжки и примутся их листать. Но эти парни вряд ли умели даже писать, памятью же обладали феноменальной, потому и стояли на вокзале.
– Неделю тому назад с утра появился, но после обеда никто его не видал, – выдал один.
– Крутился возле цветочных киосков, – тут же сообщил второй, – помогал цветы выгружать.
Мустафа продолжал смотреть на своих людей Это значило: все, что касается Абебы, ему должны сейчас же выложить на тарелочке.
– Ему не заплатили. Ему редко платят Дорогин почувствовал, скажи сейчас Мустафа найти эфиопа, и двое ввинтятся в бетонный пол, рассыплются бисером, и Абеба, если он только здесь, в пределах вокзальной площади и железнодорожных путей, будет найден, пусть даже мертвецки пьяным дрыхнет на дне водопроводного колодца или в каком-нибудь вагоне, стоящем на запасном пути.
Но Мустафе не имело смысла помогать Дорогину, излишне напрягая своих людей. Он и так делал то, что делал редко, – доброе дело, оказывая помощь незнакомому человеку.
– Где его можно найти? – спросил Дорогин. Татары не слышали его вопроса, они смотрели на Мустафу. Тот чуть заметно кивнул, мол, если хотите, скажите, если нет, вы не обязаны.
– Он бывает в тупике, бомжи там кашу на угольях варят. Украдут уголь у шашлычников и кашу варят.
– Где тупик? – спросил Дорогин.
– Проведи, – сказал Мустафа.
Он, простоявший не один год на вокзале, умел чувствовать людей и понимал, что Дорогин пришел сюда не со злом, не с корыстным интересом.
Муму махнул Белкиной рукой.
– Можно идти? – спросила она, проходя так близко от татарина, что чуть не коснулась его плечом, но именно “чуть”. Варвара знала, как следует дразнить мужчин, уже раскатавших на нее губу.
Татарин поцокал языком.
– Какая ты мягкая!
– Губозакаточную машинку себе купи, Мустафа, – сказала журналистка и скрутила нижнюю пухлую губу в трубочку.
Мустафа не обиделся на выходки Белкиной, он был выше этого. Его нельзя было ни обидеть, ни спровоцировать на драку. Он был поставлен следить за порядком, и чувство долга для него было превыше всего. К тому же к красивым женщинам он испытывал слабость.
– Хороша, – проговорил Мустафа, и четки в его руках заскользили энергичнее.
«Колоритный тип, – подумала журналистка, – его можно в кадре показывать минуту, и скучно не будет, несмотря на каменное выражение лица. Есть все-таки в восточных людях особый шарм, недоступный европейцам. Не у всех, но если уж есть, то есть. Ни красота, ни сила, а именно шарм, такой же запоминающийся, как запах экзотических цветов.»
Теперь Белкина всецело полагалась на Дорогина. Раз тот взялся разыскать Абебу, значит, будет искать, пока не отыщет. Татарин, который вел их к тупику, ни разу не оглянулся, не поинтересовался, идут следом его подопечные или нет. Он выполнял приказ Мустафы, а все остальное его не интересовало. Жизнь приучила его действовать только так.
– Варвара, мне кажется, мы на правильном пути, – шептал Дорогин.
– Так не бывает, – шепотом отвечала Белкина, – с самого начала всегда не получается, а успех приходит тогда, когда его не ждешь.
– Я везучий, – Дорогин сжал ее локоть, – ты же знаешь.
– Именно это меня и беспокоит, – отвечала Варвара. – Если человеку часто везет, тем больше шансов, что ему не повезет в дальнейшем. В конце концов ты из везунчика должен превратиться в неудачника.
– Я не из тех мужчин.
– Хотелось бы в это верить.
Перрон кончился, и татарин, не останавливаясь ни на секунду, соскочил на рельсы, зашагал рядом со стоявшим поездом. Дорогин тоже спрыгнул. Белкина никак не решалась спуститься с высокой платформы. Сегодня она надела юбку, не предполагая, что придется преодолевать такие высокие препятствия.
– Прыгай, – предложил Муму.
– По-моему, ты меня недооцениваешь, Сергей. Если ты носишь на руках Тамару, то это не значит, что сумеешь удержать и меня.
Дорогин лишь снисходительно улыбнулся.
– Ты не знаешь, какая во мне сила.
– Я тебя, мужик, за язык не тянула.
Белкина стала на самом краю платформы и, слегка качнулась вперед, понимая, если Дорогин ее не удержит, то они вдвоем разобьются о рельсы. Дорогину с трудом удалось удержать падающую Белкину. Веса в ней было никак не меньше девяноста килограммов. Мягкая, вместе с тем упругая грудь, буквально обволокла его голову, соски оказались где-то в районе затылка.
Задержав дыхание, Муму поставил Белкину на рельсы.
– Да, правду говорят, хорошего человека должно быть много.
– А очень хорошего – очень много. Я не дрезина и не локомотив, чтобы по рельсам ездить. Мама меня не для этого рожала. Смотри, мы сейчас провожатого потеряем.
Татарин уже подбирался к концу состава. Пришлось припустить. Белкиной сделалось по-настоящему страшно. Рельсы перекрещивались, виднелись переводные стрелки. Понять, куда идет какая колея, было сложно. А с вокзала и на вокзал шли поезда. Попробуй пойми, куда несется эта стальная громадина! Поэтому журналистка инстинктивно схватила Дорогина за руку, будто он мог уберечь ее от напасти.
Татарина-провожатого они увидели, когда тот сворачивал за угол невысокого желтого строения. Еще секунд пять, и они не знали бы, куда идти.
– За ним! – Дорогин потащил Белкину за собой.
Он тоже с трудом ориентировался, куда какой состав движется.
Между бетонным забором и глухой стеной здания, в каких-то ста метрах от привокзальной площади, существовал иной, нежели привычный московский, мир. Белкина тут же придумала ему определение – антимир.
На темно-красных пластиковых ящиках из-под “Пепси-колы” кружком сидели бомжи. Костер они развели в металлическом диске от колеса грузовика. Открытым огнем не пользовались, жгли древесный уголь.
Один из бомжей, пригнувшись к самой земле, стоя на четвереньках, дул изо всех сил, поддерживая процесс горения. Дорогин не успел осмотреться, как провожатый исчез, и они вместе с Белкиной остались в компании бомжей. Встретили их тут нельзя сказать чтобы приветливо, но и подальше пока не посылали, смотрели настороженно. В глазах голодных, еще не успевших напиться с утра людей читался лишь один вопрос: денег дадите?
– Вот тут бы нам и пригодились мои пустые бутылки, – прошептала Белкина на ухо Дорогину.