Страница:
– Нет, сэр, и фальсификатор – его зовут Игорь Друкович, он русский, как Королев, – на самом деле не признавался так уж обстоятельно, но для него это и не то чтобы «признание». Ему не терпится, чтобы об этом все узнали, сэр. Я так понял, у него серьезные проблемы с алкоголем, и слухи распространяются все шире и шире.
– Слухи распространяются все шире и шире, – повторяет Эд со всей доступной ему иронией. Без вопросительного знака.
– Это так, сэр.
– Вы хоть догадываетесь, что сейчас пересказываете мне бабьи сплетни?
– Да, сэр, – отвечает Джон Смит, – я понимаю, что мне предстоит еще большая работа. Но своим источникам я доверяю.
– Он доверяет своим источникам. – Эд выплевывает весь свой сарказм прямо в лицо Джону Смиту.
И тут же понимает, что вышел из себя… Но эти Джоны Смиты, проклятые детишки с запросами, малолетние воображалы с их жаждой «обличать», «докапываться», «проливать свет» на темные делишки… Зачем? Общественное благо? Ой, я вас умоляю! Самовлюбленность, и ничего больше. Нарциссы малолетние! Если уж им так позарез нужно искать неприятностей и обнажать язвы, не останавливаясь перед очернением репутаций, почему они не могут ограничиться государственными институтами? Чиновниками? Политиками? Правительственной бюрократией? Она не может подать в суд! То есть формально может, но практически – нет. Вот же прекрасная добыча, бей! Чего вам не хватает, пакостники пустоголовые! Кровососы! Цель вашей жизни: ужалить, напиться крови и улететь, а потом кружить и ждать следующего несчастного лоха, который придет чавкать к общественному корыту и задерет голую задницу, чтобы вам было удобно спикировать и опять ужалить и надуться крови! Мало вам этого? Нужно кусать людей типа Сергея Королева, которые бескорыстно помогают обществу – и скорее всего, имеют под рукой довольно юристов, чтобы испортить «Майами Геральд» и жизнь, и репутацию и, лишив газету всякого авторитета, спихнуть в болото «желтухи»?
– Ладно, Джон, – говорит Эд, стараясь взять себя в руки. – А вы подумали, какой будет… резонанс, если вы напишете эту статью?
– Что вы имеете в виду, сэр?
Эд опять не может найти слов. Он-то хорошо знает, о чем говорит, но не представляет, как это высказать. Как можно, глядя в глаза молодому репортеру, сказать: «Пойми, парень! Нам эти вот сенсационные сюжеты ни к чему. Журналистика? Да ты соображай! Вот журналистика, а вот бабки. И если ты не возражаешь и позволишь нам подключиться, то нам нужно по крайней мере посмотреть, что имеем в итоге. Прости, парень, но вот прямо сейчас ты не станешь Вудвордом и Бернстайном. И кстати, будь любезен, отметь, что они-то окучивали людей, которые не могут подать в суд. Ричард Никсон был президентом Соединенных Штатов, но подать в суд не мог бы. Возьми даже они и напиши, что он ебет уточек в Рок-крик-парк, он все равно не мог бы судиться.
С трудом, с трудом Эд наконец обретает дар речи.
– О чем я говорю: в подобных случаях нужно работать весьма методично…
Эд замолкает, он просто тянет время. И не очень понимает, что сейчас говорит.
– Методично? Что вы имеете в виду, сэр? – спрашивает Джон Смит.
– Ну, – старательно соображает Эд, – здесь вы разрабатываете не мэра Круса, и не губернатора Слейта, и не таллахасскую бюрократию. Какой-то простор есть с политическими сюжетами, с политиками… политиками…
Эд старательно избегает слова «суд». Ему не хочется, чтобы Джон Смит решил, будто это главная проблема.
– Можно строить домыслы о политиках, и даже если промахнешься, вряд ли вытекают какие-то ужасные последствия, ведь политика предполагает такие правила игры, по крайней мере в нашей стране. Но когда речь идет об обычных гражданах вроде Королева, без всякого компромата такого рода…
– Сэр, насколько я понимаю, Королев похож на многих так называемых олигархов, что едут сюда, к нам. Образованный культурный человек, обаятельный, красавец, владеет английским, французским и немецким, это, естественно, в придачу к русскому. Знает историю искусств – в смысле, насколько я понимаю, он ее по-настоящему знает – и ориентируется на художественном рынке, но он преступник, мистер Топпинг. Многие из них преступники, и у них в распоряжении самые страшные в мире убийцы, русские убийцы, на случай грязной работы, и это просто звери. Могу вам рассказать пару случаев.
Эд вновь вперивается взглядом в Джона Смита. Будто выжидая, что тот превратится в какое-то иное существо: в ястреба, в скорпиона, террориста из «Дельты», ската-хвостокола. Но нет, слова появились из тех же самых уст… скромного малого с безукоризненными манерами и безукоризненной осанкой. И с румянцем. Заметив, как на него смотрит Эд, парень опять заливается краской. Становится густо-пунцовым.
:::::: Господи!:::::: восклицает Эд Топпинг про себя.:::::: Парень – просто эталон… Стереотип ведь рисует такой яркий образ репортера: дерзкие ребята, что раскапывают сенсации и разоблачают коррупцию, рискуют собственной шкурой, лишь бы добыть «бомбу». Роберт Редфорд из «Всей президентской рати», Берт Ланкастер в «Сладком запахе успеха»… Ага, а в реальности они примерно такие вот яркие, как этот Джон Смит. Лично я уверен, что репортер формируется в шесть лет, когда попадает в школу. На школьном дворе мальчики немедленно делятся на две партии. В один миг! На тех, кто стремится конфликтовать и командовать, и тех, в ком этого нет. Вторые, как наш Джон Смит, половину юности проводят, пытаясь найти способ сосуществования с первыми… хоть какой-нибудь, кроме пресмыкания. Но и в партии слабаков есть ребята, которые, взрослея, мечтают о том же, что и сильные… и я не сомневаюсь ни секунды, что малый, сидящий сейчас передо мной, Джон Смит, – из таких. Им тоже грезятся власть, деньги, слава и красавицы подружки. Субъекты типа нашего Джона с возрастом инстинктивно понимают, что язык – это орудие, как меч или ружье. При умелом обращении он помогает… ну, может, не столько достигать, но зато отлично кромсать – в том числе людей… и ребят, что оказались по ту сторону разлома, в партии сильных. Вот какова природа либералов! Идеология? Экономика? Социальная справедливость? Это всего лишь их парадные платья. Политическое кредо появляется у них в шестилетнем возрасте на школьном дворе. Они оказались в лагере слабых и отныне вечно будут ненавидеть сильных. Вот почему среди журналистов так много либералов! Одни и те же события на школьном дворе подталкивают их к писаному слову и к «либерализму». Проще простого! Вот тебе и ирония! Если в журналистике мечтаешь словом добиться власти, одного красноречия мало. Нужно содержание, новый материал, нужны… новости, одним словом… и их ты должен выискивать сам. Ты, из партии слабаков, можешь развить в себе такую похоть к новой информации, что в итоге будешь вытворять фокусы, от которых побледнеет любой из сильных. Будешь лезть в опасные дела с опасными людьми… и ловить кайф. Пойдешь на риск один, без всякой страховки… и охотно! Ты, хлюпик по природе, явишься к самым отъявленным злодеям с требованиями. «У тебя есть сведения, которые мне нужны. И я должен их получить! И я их получу!»::::::
Все это читает Эд в детском лице напротив. Может быть, эти русские убийцы, или о ком он там говорит, и правда такие страшные. Эд понятия не имеет. Зато легко представляет, как Джон Смит с его младенческим личиком, золотыми волосами, голубыми глазами и безграничной наивностью лезет прямо в зубы громилам, требуя данных о Сергее Королеве, потому что они нужны ему, он должен их поучить – и получит.
:::::: Что ж, а мне этого не надо, мне не нужна кровопролитная и бестолковая якобы праведная, опустошительная война, затеянная лишь ради вящей славы пацана по имени Джон Смит, и я ее не допущу.::::::
Но есть и кое-что более насущное, о чем ты стараешься сейчас не думать, правда, Эд?.. Если кто-то из тех мелких подлецов с сильной половины школьного двора изобличит в Королеве с его русскими модернистами «на семьдесят миллионов» мошенника, провернувшего колоссальное надувательство, вся городская верхушка будет выглядеть полными лохами!.. Кретины вбухали пятьсот миллионов долларов в культурную площадку мирового уровня, цена которой теперь пшик! Они все останутся в анекдотах мирового уровня, конченые идиоты, фантастические простаки, ломанувшиеся за культурой! Гогот будет стоять по всему свету!
И кто окажется самым нелепым, самым ничтожным и жалким – и превратит историю четырех поколений Топпингов, а считать Пятого – так и всех пяти, в бесконечную байку о шелудивой собаке?
И что, он своими руками поможет собственным людишкам покрыть свое имя позором?..:::::: Защищайся, мужик! Хоть раз в жизни покажи характер! «Настоящая журналистика»? На хуй!::::::
Магдалена
– Слухи распространяются все шире и шире, – повторяет Эд со всей доступной ему иронией. Без вопросительного знака.
– Это так, сэр.
– Вы хоть догадываетесь, что сейчас пересказываете мне бабьи сплетни?
– Да, сэр, – отвечает Джон Смит, – я понимаю, что мне предстоит еще большая работа. Но своим источникам я доверяю.
– Он доверяет своим источникам. – Эд выплевывает весь свой сарказм прямо в лицо Джону Смиту.
И тут же понимает, что вышел из себя… Но эти Джоны Смиты, проклятые детишки с запросами, малолетние воображалы с их жаждой «обличать», «докапываться», «проливать свет» на темные делишки… Зачем? Общественное благо? Ой, я вас умоляю! Самовлюбленность, и ничего больше. Нарциссы малолетние! Если уж им так позарез нужно искать неприятностей и обнажать язвы, не останавливаясь перед очернением репутаций, почему они не могут ограничиться государственными институтами? Чиновниками? Политиками? Правительственной бюрократией? Она не может подать в суд! То есть формально может, но практически – нет. Вот же прекрасная добыча, бей! Чего вам не хватает, пакостники пустоголовые! Кровососы! Цель вашей жизни: ужалить, напиться крови и улететь, а потом кружить и ждать следующего несчастного лоха, который придет чавкать к общественному корыту и задерет голую задницу, чтобы вам было удобно спикировать и опять ужалить и надуться крови! Мало вам этого? Нужно кусать людей типа Сергея Королева, которые бескорыстно помогают обществу – и скорее всего, имеют под рукой довольно юристов, чтобы испортить «Майами Геральд» и жизнь, и репутацию и, лишив газету всякого авторитета, спихнуть в болото «желтухи»?
– Ладно, Джон, – говорит Эд, стараясь взять себя в руки. – А вы подумали, какой будет… резонанс, если вы напишете эту статью?
– Что вы имеете в виду, сэр?
Эд опять не может найти слов. Он-то хорошо знает, о чем говорит, но не представляет, как это высказать. Как можно, глядя в глаза молодому репортеру, сказать: «Пойми, парень! Нам эти вот сенсационные сюжеты ни к чему. Журналистика? Да ты соображай! Вот журналистика, а вот бабки. И если ты не возражаешь и позволишь нам подключиться, то нам нужно по крайней мере посмотреть, что имеем в итоге. Прости, парень, но вот прямо сейчас ты не станешь Вудвордом и Бернстайном. И кстати, будь любезен, отметь, что они-то окучивали людей, которые не могут подать в суд. Ричард Никсон был президентом Соединенных Штатов, но подать в суд не мог бы. Возьми даже они и напиши, что он ебет уточек в Рок-крик-парк, он все равно не мог бы судиться.
С трудом, с трудом Эд наконец обретает дар речи.
– О чем я говорю: в подобных случаях нужно работать весьма методично…
Эд замолкает, он просто тянет время. И не очень понимает, что сейчас говорит.
– Методично? Что вы имеете в виду, сэр? – спрашивает Джон Смит.
– Ну, – старательно соображает Эд, – здесь вы разрабатываете не мэра Круса, и не губернатора Слейта, и не таллахасскую бюрократию. Какой-то простор есть с политическими сюжетами, с политиками… политиками…
Эд старательно избегает слова «суд». Ему не хочется, чтобы Джон Смит решил, будто это главная проблема.
– Можно строить домыслы о политиках, и даже если промахнешься, вряд ли вытекают какие-то ужасные последствия, ведь политика предполагает такие правила игры, по крайней мере в нашей стране. Но когда речь идет об обычных гражданах вроде Королева, без всякого компромата такого рода…
– Сэр, насколько я понимаю, Королев похож на многих так называемых олигархов, что едут сюда, к нам. Образованный культурный человек, обаятельный, красавец, владеет английским, французским и немецким, это, естественно, в придачу к русскому. Знает историю искусств – в смысле, насколько я понимаю, он ее по-настоящему знает – и ориентируется на художественном рынке, но он преступник, мистер Топпинг. Многие из них преступники, и у них в распоряжении самые страшные в мире убийцы, русские убийцы, на случай грязной работы, и это просто звери. Могу вам рассказать пару случаев.
Эд вновь вперивается взглядом в Джона Смита. Будто выжидая, что тот превратится в какое-то иное существо: в ястреба, в скорпиона, террориста из «Дельты», ската-хвостокола. Но нет, слова появились из тех же самых уст… скромного малого с безукоризненными манерами и безукоризненной осанкой. И с румянцем. Заметив, как на него смотрит Эд, парень опять заливается краской. Становится густо-пунцовым.
:::::: Господи!:::::: восклицает Эд Топпинг про себя.:::::: Парень – просто эталон… Стереотип ведь рисует такой яркий образ репортера: дерзкие ребята, что раскапывают сенсации и разоблачают коррупцию, рискуют собственной шкурой, лишь бы добыть «бомбу». Роберт Редфорд из «Всей президентской рати», Берт Ланкастер в «Сладком запахе успеха»… Ага, а в реальности они примерно такие вот яркие, как этот Джон Смит. Лично я уверен, что репортер формируется в шесть лет, когда попадает в школу. На школьном дворе мальчики немедленно делятся на две партии. В один миг! На тех, кто стремится конфликтовать и командовать, и тех, в ком этого нет. Вторые, как наш Джон Смит, половину юности проводят, пытаясь найти способ сосуществования с первыми… хоть какой-нибудь, кроме пресмыкания. Но и в партии слабаков есть ребята, которые, взрослея, мечтают о том же, что и сильные… и я не сомневаюсь ни секунды, что малый, сидящий сейчас передо мной, Джон Смит, – из таких. Им тоже грезятся власть, деньги, слава и красавицы подружки. Субъекты типа нашего Джона с возрастом инстинктивно понимают, что язык – это орудие, как меч или ружье. При умелом обращении он помогает… ну, может, не столько достигать, но зато отлично кромсать – в том числе людей… и ребят, что оказались по ту сторону разлома, в партии сильных. Вот какова природа либералов! Идеология? Экономика? Социальная справедливость? Это всего лишь их парадные платья. Политическое кредо появляется у них в шестилетнем возрасте на школьном дворе. Они оказались в лагере слабых и отныне вечно будут ненавидеть сильных. Вот почему среди журналистов так много либералов! Одни и те же события на школьном дворе подталкивают их к писаному слову и к «либерализму». Проще простого! Вот тебе и ирония! Если в журналистике мечтаешь словом добиться власти, одного красноречия мало. Нужно содержание, новый материал, нужны… новости, одним словом… и их ты должен выискивать сам. Ты, из партии слабаков, можешь развить в себе такую похоть к новой информации, что в итоге будешь вытворять фокусы, от которых побледнеет любой из сильных. Будешь лезть в опасные дела с опасными людьми… и ловить кайф. Пойдешь на риск один, без всякой страховки… и охотно! Ты, хлюпик по природе, явишься к самым отъявленным злодеям с требованиями. «У тебя есть сведения, которые мне нужны. И я должен их получить! И я их получу!»::::::
Все это читает Эд в детском лице напротив. Может быть, эти русские убийцы, или о ком он там говорит, и правда такие страшные. Эд понятия не имеет. Зато легко представляет, как Джон Смит с его младенческим личиком, золотыми волосами, голубыми глазами и безграничной наивностью лезет прямо в зубы громилам, требуя данных о Сергее Королеве, потому что они нужны ему, он должен их поучить – и получит.
:::::: Что ж, а мне этого не надо, мне не нужна кровопролитная и бестолковая якобы праведная, опустошительная война, затеянная лишь ради вящей славы пацана по имени Джон Смит, и я ее не допущу.::::::
Но есть и кое-что более насущное, о чем ты стараешься сейчас не думать, правда, Эд?.. Если кто-то из тех мелких подлецов с сильной половины школьного двора изобличит в Королеве с его русскими модернистами «на семьдесят миллионов» мошенника, провернувшего колоссальное надувательство, вся городская верхушка будет выглядеть полными лохами!.. Кретины вбухали пятьсот миллионов долларов в культурную площадку мирового уровня, цена которой теперь пшик! Они все останутся в анекдотах мирового уровня, конченые идиоты, фантастические простаки, ломанувшиеся за культурой! Гогот будет стоять по всему свету!
И кто окажется самым нелепым, самым ничтожным и жалким – и превратит историю четырех поколений Топпингов, а считать Пятого – так и всех пяти, в бесконечную байку о шелудивой собаке?
И что, он своими руками поможет собственным людишкам покрыть свое имя позором?..:::::: Защищайся, мужик! Хоть раз в жизни покажи характер! «Настоящая журналистика»? На хуй!::::::
Магдалена
Нестор глубоко вдыхает… свободно вдыхает… свежий воздух ясного доброго воскресного утра. Смотрит на часы – большие полицейские часы, напичканные цифровыми примочками. Семь ноль-ноль… на улице необычно спокойно – и хорошо!.. Никакого шевеления, кроме женщин, орошающих бетон… привычный, на две ноты, концерт струй, падающих на твердую поверхность. ШИИИааШШШШ АшШШШШШИИИ! Нестор озирается… Через два дома – сеньора Диас. Он знает ее с того самого дня, как семья Камачо поселилась в этой касите. Слава богу, милый и добрый друг из большого мира! Нестор счастлив только от того, что увидел ее, со шлангом в руке, поливающую бетон. Как можно бодрее он окликает:
– Buenos días, Señora Díaz!
Сеньора Диас поднимает глаза и принимается улыбаться. Но улыбается только одной стороной рта. Другая не движется, будто зацепившись за клык. Взгляд сеньоры Диас тускнеет. ШИИИааШШШШ АшШШШШШИИИ! И она бормочет самое бездушное «доброе утро!», какое только Нестору приходилось слышать за всю жизнь… Бормочет… и поворачивается спиной, будто забыла омыть бетон… вон там.
Она явно не намерена больше разговаривать! Бормотанье, стертая улыбка – и всё! И каменная спина… А ведь он знает эту сеньору всю жизнь!:::::: Нужно сматываться и отсюда! С улицы, где я живу практически с рождения! Сматываться – а куда, черт побери?!::::::
Нестор в растерянности. Если не считать женщин, поливающих бетон, как сеньора Диас, вся Хайалиа лежит в оцепенении субботнего утра.:::::: Что ж… Есть охота. ¿No es verdad? Dios mío, есть хочу.::::::
Нестор, можно сказать, ничего не ел двадцать четыре часа. У него был перерыв, как обычно, в восемь вечера, но так много ребят подходили, расспрашивали про историю с мачтой, что Нестор успел сжевать только один гамбургер и немного жареной картошки. Он рассчитывал поесть чего-нибудь, вернувшись домой. Но дома его ждала только навозная куча унижений и тычков.
Он шагает прямиком к своему потрепанному, но мускулистому «Шевроле камаро»… Мускулистому?.. В своих громадных темных очках модели «кубинский коп», в джинсах, ушитых так, что обтягивают бедра, словно балетные трико… рубашке поло размера S, то есть маленького, чтобы как следует обтянуть грудь и плечи.:::::: Ой, бля:::: какая глупость! Этим утром Нестору никак не хочется играть мускулами на публику и вообще привлекать к себе внимание. Кондитерская Рики, наверное, уже открыта, хоть и ранний час… Она в торговом квартале через шесть улиц отсюда. Шесть перекрестков – но Нестору никак не хочется мелькать в своей округе, рискуя нарваться на новые сюрпризы в духе того, что отколола сеньора Диас.
Через несколько мгновений мощный «камаро» уже катит вдоль витрин. Торговля еще не началась. …Нестор минует оранжерею, где мать Магдалены покупала статую святого Лазаря.
Выбравшись из машины прямо перед входом в кондитерскую, Нестор тут же ловит запах пастелитос – пирожков из слоеного теста с начинкой из фарша, ветчины, гуавы или чего угодно еще. Едва почуяв аромат пекущихся пастелитос, Нестор успокаивается… пища богов… Пастелитос он обожает с раннего детства. Кондитерская Рики тесная, высокий стеклянный прилавок в глубине перегораживает помещение практически на всю ширину. При входе по бокам – два круглых столика из тонкого металла, крашенные в белый когда-то давным-давно, и при каждом – по паре старинных венских стульев аптечного вида. За одним столиком ранний посетитель, спиной к Нестору, пьет кофе и читает газету. Средних лет, судя по форме лысины на темени и отсутствию седины. За прилавком всегда управлялись три девицы, но прилавок так высок, что придется подойти вплотную, если хочешь увидеть не только макушки.:::::: Ого! Неужели там у них блондинка?:::::: Прежде Нестор не видал у Рики светловолосых официанток. А может, и сейчас не видит. Его суперполицейские очки заволакивают комнату ночным мраком… в семь часов утра. Нестор сдвигает их на лоб.
Серьезная ошибка. Теперь и его лицо видно, будто Луну в небесах. Большая голова над белым жестяным столиком оборачивается к нему. ¡Dios mío! Это мистер Руис, отец Рафаэля Руиса, одноклассника Нестора.
– Ну, привет, Нестор, – заговаривает мистер Руис.
Приветствие выходит не особо радушное. Больше похоже, будто кошка играет с мышью.
Нестор старательно улыбается мистеру Руису и как можно бодрее отвечает:
– О!.. Мистер Руис! Доброе утро!
Мистер Руис отворачивается, затем садится к Нестору в четверть оборота и, не глядя на него, произносит углом рта:
– Я видел, вчера у тебя был большой день.
Без улыбки… вообще без всякой. И снова утыкается в газету.
– Ну, наверное, можно и так сказать, мистер Руис.
Висок мистера Руиса продолжает:
– Или, можно сказать, te cagaste.
«Ты все пустил прахом». Буквально: «всё обосрал». Мистер Руис отворачивается, демонстрируя Нестору спину.
Унижен! – вот этим… этим… этим… Нестору хочется открутить эту башку от тощей шеи – и cagar в разорванную глотку – и потом он бы…
– Нестор!
Нестор оборачивается в сторону прилавка. Блондинка. Стоит на цыпочках, тянет голову из-за прилавка. Нестор знает эту девушку. «Кристи Ла Гринга!» – хочется крикнуть ему, но присутствие мистера Руиса останавливает.
Нестор идет к прилавку. Какие чудесные длинные и пышные светлые волосы! Кристи Ла Гринга! «Кристи Ла Гринга!» Он понимает, что тут недостает поэтической хлесткости Инги Ла Гринги, но все равно он будто прежний Камачо-Хохмачо… настоящий острослов, no es verdad? Кристи училась с ним в одной школе классом младше и одно время была в него влюблена. Да, она это недвусмысленно показывала. И Нестора одолевал соблазн. Кристи волновала ему кровь… Пастелитос! Да, да!
– Кристи! – радуется Нестор. – Я не знал, что ты здесь работаешь! La bella gringa!
Кристи смеется. Так он звал ее в школе… когда они как бы просто дурачились.
– Я только начала, – говорит Кристи. – Ники меня сюда устроила. Помнишь Ники? На класс старше?
– А это Вики.
Кристи указывает на третью девицу.
Нестор разглядывает всех трех. У Ники и Вики волосы спадают на плечи вихрящимися волнами, как и у Кристи, только у этих двух они темные, кубинские. Все три девушки туго упакованы в джинсу. Деним обтягивает их выпуклости и спереди и сзади, врезается в каждую складку, облегает все холмы и ложбины внизу живота, взбирается на montes veneris…
но Нестор почему-то не в состоянии… Ему слишком тяжело сейчас.
– Вики, и Кристи, и Ники у Рики, – говорит он.
Девушки нерешительно смеются… и на этом все.
Тогда Нестор заказывает пастелитос и кофе… навынос. Входя сюда, он представлял, как будет долго, не торопясь, есть и пить в тишине, на нейтральной территории: только он, пастелитос и кофе. Мистер Руис перечеркнул эту идиллию. Как знать, сколько еще вонючек с бойкими языками явится сюда, несмотря на ранний субботний час?
Кристи быстро собирает ему белый бумажный пакет – почему-то все маленькие кондитерские и харчевни в Хайалии используют только белые пакеты – с пастелитос и кофе. На кассе, забирая сдачу, Нестор говорит:
– Спасибо тебе за все, Кристи.
Он хочет, чтобы это прозвучало нежно, но если что и можно услышать в его голосе, то прежде всего уныние и растерянность.
Кристи уже возвращается за прилавок, и тут Нестор замечает внизу полку с двумя стопками газет.
Ух! Сердце будто хочет выпрыгнуть из груди.
Его фото! – в газете! – его официальный снимок из Управления – на первой полосе испаноязычной «Эль Нуэво Эральд»! Рядом – фотография молодого человека с искаженным лицом: Нестору знакомо это лицо, еще бы – крыса на мачте… над двумя портретами – большое фото шхуны рядом с эстакадой и толпы на мосту, скалящей зубы в крике… а над этим всем – самым крупным и черным шрифтом, какой только видел Нестор: ¡detenido! 18 metros de libertad – от края до края страницы… «Эль Нуэво Эральд». Ужас! – сердце у Нестора бросается вскачь. Ему не хочется читать статью, искренне не хочется, но взгляд цепляется за первую фразу – и уже не оторвать.
Испанский текст гласит: «Кубинского беженца и, как сообщают, диссидента и участника антикастровского подполья арестовал вчера в бухте Бискейн всего в восемнадцати метрах от эстакады Рикенбакера – и политического убежища – коп, чьи родители сами бежали с Кубы и приплыли в Майами на самодельной лодчонке».
Мозг будто печет. Вот, теперь он злодей, неблагодарный подлец, отказывающий соплеменникам в той свободе, которую получил сам… в общем, наихудшая разновидность ПРЕДАТЕЛЯ!
Нестор не хотел покупать газету… Она оставит на руках несмываемый след, стоит лишь к ней прикоснуться… но что-то – его своевольная нервная система? – пересиливает сознание и велит ему наклониться и подхватить газету. Черт побери! Наклонившись, он утыкается носом в другую стопку. Вся верхняя половина первой страницы – одно громадное цветное фото – синева бухты, необъятные белые паруса шхуны… а сверху – по-английски! Это «Майами Геральд» – такой же крупный и жирный, как в «Эральд», заголовок – КОП-ВЕРХОЛАЗ МАЧТ-ЕРСКИ СПАСАЕТ ЧЕЛОВЕКА… Нестор переворачивает сложенную газету, посмотреть нижнюю часть страницы —¡Santa Barranza! – снимок на две колонки шириной, в цвете, молодой человек без рубашки, от пояса и выше одетый только в собственные мускулы, целый горный рельеф мускулов, округлые глыбы, обрывистые утесы, глубокие расселины, каньоны… настоящий пейзаж … Я! Нестор так очарован, что не может отвести глаз от снимка, и между делом пробегает текст в остальных четырех колонках… «чудеса силы»… «рисковал жизнью»… «Неееет!!! что за зал!»… подъем по канату… «спас кубинского беженца, обхватив ногами». Ну видели? Спас он эту крысу… Коп-верхолаз не обрекал беженца на пытки и смерть в кастровских застенках… Нет, шалишь… Он спас его от смерти… Так и сказано, целая статья про это!.. Нестор воспрял духом так круто и так резко, что почувствовал перемену горлом. «Майами Геральд» отменяет его приговор… по-английски… но ведь это все равно считается?… Англоязычный «Геральд» – старейшая газета Флориды! Но тут же радость его померкла… Yo no creo el Miami Herald. «“Майами Геральд” нет у нас веры». Эту поговорку Нестор слышал не раз, а скорее тысячу раз… «Геральд» выступала против кубинской иммиграции с тех пор, как от Фиделя побежали тысячами… негодовала, когда кубинцев стало так много, что они стали задавать тон в политике… Yo no creo el Miami Herald! Нестор слышал эти слова и от отца, и от дядьев, и от мужей теток, и от своих кузенов, которых у него полная Хайалиа… от каждого, кто только научился говорить…
И все же… эта газета американос – все, что у него есть. Кто-то в Хайалии ведь должен прочесть эту статью и даже поверить… хоть чему-то в ней. Просто Нестору еще не доводилось встречать таких людей. Ну хотя вот из тех, кто стянется на день рождения Йеи, многие умеют читать по-английски… Ну да!.. Уж точно эти громадные буквы, которые объявляют его поступок «мачтерским спасением», кто-то сможет прочесть? Нестор выскальзывает из кондитерской и запрыгивает в машину… Волны бесподобного аромата из белого пакета рядом на сиденье заполняют салон… Пастелитос и «Майами Геральд», брошенная рядом с пакетом… две радости… и «Это же он вон там, тот коп-отщепенец, набивает пасть и читает восхваления себе в Yo no creo “Майами Геральд”». Нехорошо, неловко… но я так устал… Нестор срывает пластиковую крышку с кортадито и с наслаждением отхлебывает, потом еще и еще, благословенную сладость кубинского кофе… Берет «Майами Геральд» и проглатывает еще несколько деликатесных слогов «Копа-верхолаза»… Сует руку в пакет – пастелитос! – и вынимает полумесяц мясного пирожка, обернутого в вощеную бумагу… Кусочек рая!.. на вкус именно то, чего он ожидал… Пастелитос! Чешуйка слоеного теста падает… еще одна… такова уж природа слоеного теста… оно сыплется мелкими хлопьями, когда ты ешь… хлопья летят Нестору на одежду… на новую обивку сидений… Нисколько не мешающий тихий тестопад в спокойствии субботнего утра в половине восьмого – это тоже частица рая… он напоминает Нестору о доме, о детских радостях, солнечной Хайалии, уютной касите… мягких, пушистых облаках любви, нежности… и заботы. Тихо, тихо хлопья порхают на ровном ветерке, веющем из скважин кондиционера… Каменное напряжение Нестора уходит уходит уходит, и он отхлебывает еще кофе… благословенная сладость – и как хорошо держит тепло стакан с пластиковой крышкой!.. еще несколько полумеясцев-пастелитос, и хлопья сыплются так плавно и кувыркаются в потоках воздуха, и Нестор вдруг… поворачивает рычажок на боку сиденья и дает спинке откинуться под его весом до угла в двадцать градусов… и кофе, который должен был взбодрить после бессонной ночи, заливает все тело волной уютного тепла… и тело полностью сдается откинутой спинке… а разум полностью сдается гипнагогии, и немедленно…
Нестор резко просыпается. Смотрит на ключ, торчащий в замке зажигания в положении ON, и чувствует, как веет прохладой кондиционер. Он уснул при работающем двигателе… Нестор опускает стекла – скорее, больше свежего воздуха… Боже, какой горячий этот воздух! Солнце стоит прямо над головой… ослепительно-яркое… Который час? Нестор смотрит на свои громадные часы. Десять сорок пять! Проспал три часа… разметался на лужайке грез при работающем моторе и изблевывающем электрический бриз кондиционере.
Он нашаривает на сиденье телефон и вздыхает… Сколько бы писем ни ссыпалось в его утробу, все они будут ядовитыми. Но Нестор вновь не может устоять. Вызывает список новых сообщений. Одно за другим, одно за другим, одно… пока его взгляд не зацепляется. Номер кричит с экрана – сообщение от Манены!
«приду на гулянку к йейе увидимся»
Нестор пялится в экран телефона. Он ищет там какого-нибудь знака любви… любого… в этих шести словах. Не находит. Но все-таки пишет в ответ: «моя манена умираю хочу увидеть».
Желание становится маниакальным. До начала праздника остается не меньше четырех часов, но Нестор едет домой… немедленно.:::::: Я просто не буду обращать внимания на этих камагуэйских огородников, папашу и Йейо с Йеей. Но железно буду там, когда приедет Манена.::::::
К этому часу, одиннадцати утра, улицы Хайалии уже превратились в коридоры из оставленных на обочине машин. Нестору удалось приткнуть «камаро» лишь за квартал с лишним от дома. На полдороге к своей касите он видит, как в двух домах впереди выходит на крыльцо сеньор Рамос. Сквозь коповские темные очки Нестору видно, что сеньор Рамос на него уставился. В следующую секунду сосед бросается обратно к дверям, щелкая пальцами, нарочитым жестом показывая, будто что-то забыл – ш-шу-ух! – и он заскочил обратно в дом. Сеньор Рамос всего-навсего сортировщик багажа в аэропорту. Сортировщик багажа! Ничтожный человечишко! Но сейчас и он не хочет обменяться с констеблем Камачо даже такой малостью, как «доброе утро». Ну и что с того? Магдалена придет.
Ничего себе. За четыре или пять домов Нестору слышно, что творится в его касите… струя под напором выбивает шипение из горячего хайалийского бетона. Ну как же. Там мами, в длинных мешковатых шортах, еще более мешковатой, не по размеру большой белой футболке и шлепанцах в бог весть какой надцатый раз за утро умягчает бетонную пустыню… и… Да, да… Нестор чует легкий аромат жарящейся свиньи, которая томится в каха-чине, наверное, уже несколько часов… под присмотром двух удальцов, мастеров больших житейских дел, «Я, Камило» и Эль Пепе Йейо…
Увидев у ворот сына, Мами выключает воду и восклицает:
– Несторсито! Куда ты подевался? Мы волновались!
Нестору хочется сказать:::::: Волновались? Да ну? Я думал «мы» только обрадовались бы, если бы я исчез совсем.:::::: Но он никогда не язвил в разговоре с родителями, и теперь не может переломить себя. В конце концов, Магдалена придет.
– Я уезжал позавтракать…
– Дома есть еда, Несторсито!
– …позавтракать, и встретил кое-кого из школьных друзей.
– Кого?
– Кристи, Ники и Вики.
– Я их не помню… А где?
– У Рики.
Нестор буквально видит, как созвучия словно бы рики-шетят в голове матери, но та либо не замечает фокуса, либо просто не отвлекается на подобную ерунду.
– В такую рань… – комментирует она.
И тут же меняет тему:
– А у меня для тебя хорошие новости, сынок. Придет Магдалена.
При этом мами смотрит на Нестора таким взглядом, который будто на коленях умоляет порадоваться в ответ.
Нестор пытается, честно пытается… Выгибает брови и пару секунд стоит с открытым ртом, прежде чем спросить:
– Откуда ты знаешь?
– Я ей позвонила и пригласила, и она придет! – отвечает мать. – Я сказала, чтобы она приезжала пораньше, пока ты не ушел на дежурство.
Мать мнется.
– Я подумала, она тебе немного поднимет настроение.
– Buenos días, Señora Díaz!
Сеньора Диас поднимает глаза и принимается улыбаться. Но улыбается только одной стороной рта. Другая не движется, будто зацепившись за клык. Взгляд сеньоры Диас тускнеет. ШИИИааШШШШ АшШШШШШИИИ! И она бормочет самое бездушное «доброе утро!», какое только Нестору приходилось слышать за всю жизнь… Бормочет… и поворачивается спиной, будто забыла омыть бетон… вон там.
Она явно не намерена больше разговаривать! Бормотанье, стертая улыбка – и всё! И каменная спина… А ведь он знает эту сеньору всю жизнь!:::::: Нужно сматываться и отсюда! С улицы, где я живу практически с рождения! Сматываться – а куда, черт побери?!::::::
Нестор в растерянности. Если не считать женщин, поливающих бетон, как сеньора Диас, вся Хайалиа лежит в оцепенении субботнего утра.:::::: Что ж… Есть охота. ¿No es verdad? Dios mío, есть хочу.::::::
Нестор, можно сказать, ничего не ел двадцать четыре часа. У него был перерыв, как обычно, в восемь вечера, но так много ребят подходили, расспрашивали про историю с мачтой, что Нестор успел сжевать только один гамбургер и немного жареной картошки. Он рассчитывал поесть чего-нибудь, вернувшись домой. Но дома его ждала только навозная куча унижений и тычков.
Он шагает прямиком к своему потрепанному, но мускулистому «Шевроле камаро»… Мускулистому?.. В своих громадных темных очках модели «кубинский коп», в джинсах, ушитых так, что обтягивают бедра, словно балетные трико… рубашке поло размера S, то есть маленького, чтобы как следует обтянуть грудь и плечи.:::::: Ой, бля:::: какая глупость! Этим утром Нестору никак не хочется играть мускулами на публику и вообще привлекать к себе внимание. Кондитерская Рики, наверное, уже открыта, хоть и ранний час… Она в торговом квартале через шесть улиц отсюда. Шесть перекрестков – но Нестору никак не хочется мелькать в своей округе, рискуя нарваться на новые сюрпризы в духе того, что отколола сеньора Диас.
Через несколько мгновений мощный «камаро» уже катит вдоль витрин. Торговля еще не началась. …Нестор минует оранжерею, где мать Магдалены покупала статую святого Лазаря.
Выбравшись из машины прямо перед входом в кондитерскую, Нестор тут же ловит запах пастелитос – пирожков из слоеного теста с начинкой из фарша, ветчины, гуавы или чего угодно еще. Едва почуяв аромат пекущихся пастелитос, Нестор успокаивается… пища богов… Пастелитос он обожает с раннего детства. Кондитерская Рики тесная, высокий стеклянный прилавок в глубине перегораживает помещение практически на всю ширину. При входе по бокам – два круглых столика из тонкого металла, крашенные в белый когда-то давным-давно, и при каждом – по паре старинных венских стульев аптечного вида. За одним столиком ранний посетитель, спиной к Нестору, пьет кофе и читает газету. Средних лет, судя по форме лысины на темени и отсутствию седины. За прилавком всегда управлялись три девицы, но прилавок так высок, что придется подойти вплотную, если хочешь увидеть не только макушки.:::::: Ого! Неужели там у них блондинка?:::::: Прежде Нестор не видал у Рики светловолосых официанток. А может, и сейчас не видит. Его суперполицейские очки заволакивают комнату ночным мраком… в семь часов утра. Нестор сдвигает их на лоб.
Серьезная ошибка. Теперь и его лицо видно, будто Луну в небесах. Большая голова над белым жестяным столиком оборачивается к нему. ¡Dios mío! Это мистер Руис, отец Рафаэля Руиса, одноклассника Нестора.
– Ну, привет, Нестор, – заговаривает мистер Руис.
Приветствие выходит не особо радушное. Больше похоже, будто кошка играет с мышью.
Нестор старательно улыбается мистеру Руису и как можно бодрее отвечает:
– О!.. Мистер Руис! Доброе утро!
Мистер Руис отворачивается, затем садится к Нестору в четверть оборота и, не глядя на него, произносит углом рта:
– Я видел, вчера у тебя был большой день.
Без улыбки… вообще без всякой. И снова утыкается в газету.
– Ну, наверное, можно и так сказать, мистер Руис.
Висок мистера Руиса продолжает:
– Или, можно сказать, te cagaste.
«Ты все пустил прахом». Буквально: «всё обосрал». Мистер Руис отворачивается, демонстрируя Нестору спину.
Унижен! – вот этим… этим… этим… Нестору хочется открутить эту башку от тощей шеи – и cagar в разорванную глотку – и потом он бы…
– Нестор!
Нестор оборачивается в сторону прилавка. Блондинка. Стоит на цыпочках, тянет голову из-за прилавка. Нестор знает эту девушку. «Кристи Ла Гринга!» – хочется крикнуть ему, но присутствие мистера Руиса останавливает.
Нестор идет к прилавку. Какие чудесные длинные и пышные светлые волосы! Кристи Ла Гринга! «Кристи Ла Гринга!» Он понимает, что тут недостает поэтической хлесткости Инги Ла Гринги, но все равно он будто прежний Камачо-Хохмачо… настоящий острослов, no es verdad? Кристи училась с ним в одной школе классом младше и одно время была в него влюблена. Да, она это недвусмысленно показывала. И Нестора одолевал соблазн. Кристи волновала ему кровь… Пастелитос! Да, да!
– Кристи! – радуется Нестор. – Я не знал, что ты здесь работаешь! La bella gringa!
Кристи смеется. Так он звал ее в школе… когда они как бы просто дурачились.
– Я только начала, – говорит Кристи. – Ники меня сюда устроила. Помнишь Ники? На класс старше?
– А это Вики.
Кристи указывает на третью девицу.
Нестор разглядывает всех трех. У Ники и Вики волосы спадают на плечи вихрящимися волнами, как и у Кристи, только у этих двух они темные, кубинские. Все три девушки туго упакованы в джинсу. Деним обтягивает их выпуклости и спереди и сзади, врезается в каждую складку, облегает все холмы и ложбины внизу живота, взбирается на montes veneris…
но Нестор почему-то не в состоянии… Ему слишком тяжело сейчас.
– Вики, и Кристи, и Ники у Рики, – говорит он.
Девушки нерешительно смеются… и на этом все.
Тогда Нестор заказывает пастелитос и кофе… навынос. Входя сюда, он представлял, как будет долго, не торопясь, есть и пить в тишине, на нейтральной территории: только он, пастелитос и кофе. Мистер Руис перечеркнул эту идиллию. Как знать, сколько еще вонючек с бойкими языками явится сюда, несмотря на ранний субботний час?
Кристи быстро собирает ему белый бумажный пакет – почему-то все маленькие кондитерские и харчевни в Хайалии используют только белые пакеты – с пастелитос и кофе. На кассе, забирая сдачу, Нестор говорит:
– Спасибо тебе за все, Кристи.
Он хочет, чтобы это прозвучало нежно, но если что и можно услышать в его голосе, то прежде всего уныние и растерянность.
Кристи уже возвращается за прилавок, и тут Нестор замечает внизу полку с двумя стопками газет.
Ух! Сердце будто хочет выпрыгнуть из груди.
Его фото! – в газете! – его официальный снимок из Управления – на первой полосе испаноязычной «Эль Нуэво Эральд»! Рядом – фотография молодого человека с искаженным лицом: Нестору знакомо это лицо, еще бы – крыса на мачте… над двумя портретами – большое фото шхуны рядом с эстакадой и толпы на мосту, скалящей зубы в крике… а над этим всем – самым крупным и черным шрифтом, какой только видел Нестор: ¡detenido! 18 metros de libertad – от края до края страницы… «Эль Нуэво Эральд». Ужас! – сердце у Нестора бросается вскачь. Ему не хочется читать статью, искренне не хочется, но взгляд цепляется за первую фразу – и уже не оторвать.
Испанский текст гласит: «Кубинского беженца и, как сообщают, диссидента и участника антикастровского подполья арестовал вчера в бухте Бискейн всего в восемнадцати метрах от эстакады Рикенбакера – и политического убежища – коп, чьи родители сами бежали с Кубы и приплыли в Майами на самодельной лодчонке».
Мозг будто печет. Вот, теперь он злодей, неблагодарный подлец, отказывающий соплеменникам в той свободе, которую получил сам… в общем, наихудшая разновидность ПРЕДАТЕЛЯ!
Нестор не хотел покупать газету… Она оставит на руках несмываемый след, стоит лишь к ней прикоснуться… но что-то – его своевольная нервная система? – пересиливает сознание и велит ему наклониться и подхватить газету. Черт побери! Наклонившись, он утыкается носом в другую стопку. Вся верхняя половина первой страницы – одно громадное цветное фото – синева бухты, необъятные белые паруса шхуны… а сверху – по-английски! Это «Майами Геральд» – такой же крупный и жирный, как в «Эральд», заголовок – КОП-ВЕРХОЛАЗ МАЧТ-ЕРСКИ СПАСАЕТ ЧЕЛОВЕКА… Нестор переворачивает сложенную газету, посмотреть нижнюю часть страницы —¡Santa Barranza! – снимок на две колонки шириной, в цвете, молодой человек без рубашки, от пояса и выше одетый только в собственные мускулы, целый горный рельеф мускулов, округлые глыбы, обрывистые утесы, глубокие расселины, каньоны… настоящий пейзаж … Я! Нестор так очарован, что не может отвести глаз от снимка, и между делом пробегает текст в остальных четырех колонках… «чудеса силы»… «рисковал жизнью»… «Неееет!!! что за зал!»… подъем по канату… «спас кубинского беженца, обхватив ногами». Ну видели? Спас он эту крысу… Коп-верхолаз не обрекал беженца на пытки и смерть в кастровских застенках… Нет, шалишь… Он спас его от смерти… Так и сказано, целая статья про это!.. Нестор воспрял духом так круто и так резко, что почувствовал перемену горлом. «Майами Геральд» отменяет его приговор… по-английски… но ведь это все равно считается?… Англоязычный «Геральд» – старейшая газета Флориды! Но тут же радость его померкла… Yo no creo el Miami Herald. «“Майами Геральд” нет у нас веры». Эту поговорку Нестор слышал не раз, а скорее тысячу раз… «Геральд» выступала против кубинской иммиграции с тех пор, как от Фиделя побежали тысячами… негодовала, когда кубинцев стало так много, что они стали задавать тон в политике… Yo no creo el Miami Herald! Нестор слышал эти слова и от отца, и от дядьев, и от мужей теток, и от своих кузенов, которых у него полная Хайалиа… от каждого, кто только научился говорить…
И все же… эта газета американос – все, что у него есть. Кто-то в Хайалии ведь должен прочесть эту статью и даже поверить… хоть чему-то в ней. Просто Нестору еще не доводилось встречать таких людей. Ну хотя вот из тех, кто стянется на день рождения Йеи, многие умеют читать по-английски… Ну да!.. Уж точно эти громадные буквы, которые объявляют его поступок «мачтерским спасением», кто-то сможет прочесть? Нестор выскальзывает из кондитерской и запрыгивает в машину… Волны бесподобного аромата из белого пакета рядом на сиденье заполняют салон… Пастелитос и «Майами Геральд», брошенная рядом с пакетом… две радости… и «Это же он вон там, тот коп-отщепенец, набивает пасть и читает восхваления себе в Yo no creo “Майами Геральд”». Нехорошо, неловко… но я так устал… Нестор срывает пластиковую крышку с кортадито и с наслаждением отхлебывает, потом еще и еще, благословенную сладость кубинского кофе… Берет «Майами Геральд» и проглатывает еще несколько деликатесных слогов «Копа-верхолаза»… Сует руку в пакет – пастелитос! – и вынимает полумесяц мясного пирожка, обернутого в вощеную бумагу… Кусочек рая!.. на вкус именно то, чего он ожидал… Пастелитос! Чешуйка слоеного теста падает… еще одна… такова уж природа слоеного теста… оно сыплется мелкими хлопьями, когда ты ешь… хлопья летят Нестору на одежду… на новую обивку сидений… Нисколько не мешающий тихий тестопад в спокойствии субботнего утра в половине восьмого – это тоже частица рая… он напоминает Нестору о доме, о детских радостях, солнечной Хайалии, уютной касите… мягких, пушистых облаках любви, нежности… и заботы. Тихо, тихо хлопья порхают на ровном ветерке, веющем из скважин кондиционера… Каменное напряжение Нестора уходит уходит уходит, и он отхлебывает еще кофе… благословенная сладость – и как хорошо держит тепло стакан с пластиковой крышкой!.. еще несколько полумеясцев-пастелитос, и хлопья сыплются так плавно и кувыркаются в потоках воздуха, и Нестор вдруг… поворачивает рычажок на боку сиденья и дает спинке откинуться под его весом до угла в двадцать градусов… и кофе, который должен был взбодрить после бессонной ночи, заливает все тело волной уютного тепла… и тело полностью сдается откинутой спинке… а разум полностью сдается гипнагогии, и немедленно…
Нестор резко просыпается. Смотрит на ключ, торчащий в замке зажигания в положении ON, и чувствует, как веет прохладой кондиционер. Он уснул при работающем двигателе… Нестор опускает стекла – скорее, больше свежего воздуха… Боже, какой горячий этот воздух! Солнце стоит прямо над головой… ослепительно-яркое… Который час? Нестор смотрит на свои громадные часы. Десять сорок пять! Проспал три часа… разметался на лужайке грез при работающем моторе и изблевывающем электрический бриз кондиционере.
Он нашаривает на сиденье телефон и вздыхает… Сколько бы писем ни ссыпалось в его утробу, все они будут ядовитыми. Но Нестор вновь не может устоять. Вызывает список новых сообщений. Одно за другим, одно за другим, одно… пока его взгляд не зацепляется. Номер кричит с экрана – сообщение от Манены!
«приду на гулянку к йейе увидимся»
Нестор пялится в экран телефона. Он ищет там какого-нибудь знака любви… любого… в этих шести словах. Не находит. Но все-таки пишет в ответ: «моя манена умираю хочу увидеть».
Желание становится маниакальным. До начала праздника остается не меньше четырех часов, но Нестор едет домой… немедленно.:::::: Я просто не буду обращать внимания на этих камагуэйских огородников, папашу и Йейо с Йеей. Но железно буду там, когда приедет Манена.::::::
К этому часу, одиннадцати утра, улицы Хайалии уже превратились в коридоры из оставленных на обочине машин. Нестору удалось приткнуть «камаро» лишь за квартал с лишним от дома. На полдороге к своей касите он видит, как в двух домах впереди выходит на крыльцо сеньор Рамос. Сквозь коповские темные очки Нестору видно, что сеньор Рамос на него уставился. В следующую секунду сосед бросается обратно к дверям, щелкая пальцами, нарочитым жестом показывая, будто что-то забыл – ш-шу-ух! – и он заскочил обратно в дом. Сеньор Рамос всего-навсего сортировщик багажа в аэропорту. Сортировщик багажа! Ничтожный человечишко! Но сейчас и он не хочет обменяться с констеблем Камачо даже такой малостью, как «доброе утро». Ну и что с того? Магдалена придет.
Ничего себе. За четыре или пять домов Нестору слышно, что творится в его касите… струя под напором выбивает шипение из горячего хайалийского бетона. Ну как же. Там мами, в длинных мешковатых шортах, еще более мешковатой, не по размеру большой белой футболке и шлепанцах в бог весть какой надцатый раз за утро умягчает бетонную пустыню… и… Да, да… Нестор чует легкий аромат жарящейся свиньи, которая томится в каха-чине, наверное, уже несколько часов… под присмотром двух удальцов, мастеров больших житейских дел, «Я, Камило» и Эль Пепе Йейо…
Увидев у ворот сына, Мами выключает воду и восклицает:
– Несторсито! Куда ты подевался? Мы волновались!
Нестору хочется сказать:::::: Волновались? Да ну? Я думал «мы» только обрадовались бы, если бы я исчез совсем.:::::: Но он никогда не язвил в разговоре с родителями, и теперь не может переломить себя. В конце концов, Магдалена придет.
– Я уезжал позавтракать…
– Дома есть еда, Несторсито!
– …позавтракать, и встретил кое-кого из школьных друзей.
– Кого?
– Кристи, Ники и Вики.
– Я их не помню… А где?
– У Рики.
Нестор буквально видит, как созвучия словно бы рики-шетят в голове матери, но та либо не замечает фокуса, либо просто не отвлекается на подобную ерунду.
– В такую рань… – комментирует она.
И тут же меняет тему:
– А у меня для тебя хорошие новости, сынок. Придет Магдалена.
При этом мами смотрит на Нестора таким взглядом, который будто на коленях умоляет порадоваться в ответ.
Нестор пытается, честно пытается… Выгибает брови и пару секунд стоит с открытым ртом, прежде чем спросить:
– Откуда ты знаешь?
– Я ей позвонила и пригласила, и она придет! – отвечает мать. – Я сказала, чтобы она приезжала пораньше, пока ты не ушел на дежурство.
Мать мнется.
– Я подумала, она тебе немного поднимет настроение.