Беляева Лилия. Убийца-юморист

   Увидела я Любу и бьющей азартно по мячу ракеткой, и на коленях у Пестрякова в возрасте лет шести, и с букетом белой сирени и белым бантом на голове - видно, шла на последний, выпускной урок после первого или второго класса. С дедом она бросалась, на миг повернувшись к фотокамере, в синее море с белым пароходом вдали. С дедом поднималась в гору. С дедом плыла на теплоходе... С дедом собирала клубнику в общую плетеную корзинку, голопузая, без штанишек, года два ей было в то солнечное утро, не больше...
   - Очень дед тебя любил, - сказала я.
   - Очень, - ответила я.
   - И ты его.
   - И я его.
   - Отец меньше с тобой возился, судя по фотографиям...
   - Меньше, - согласилась Люба. - Он весь в своем летчицком деле был, пока не попал в автокатастрофу. Дома только и слышалось: "Я резко ввел самолет в пикирование у самой земли. Я резко рванул машину в сторону. В воздухе, братья и сестры, все делается быстро". Он готов был, даже засыпая, бормотать о своем: "Сегодня я мог грохнуться! Но не грохнулся! На малой высоте, на скорости выполнил каскад фигур высшего пилотажа и доказал, что у этого самолета высочайшие летные характеристики! Есть, есть слабина! Но это не повод, чтоб его забраковать! А Ванька Седов не успел вывести машину из пикирования, у всех на глазах врезался в березовую рощу... Ванька, Ванька..."
   ... Снимок, который держала в руке, не оставлял сомнений - на нем сияет белизной улыбки тот самый человек, который есть не очень задачливая "любовь" девушки Любы...
   Она же, должно быть, ещё не заметила мою находку, продолжала говорить о необязательном для меня как дознавателя:
   - К отцу я не в претензии. Он брал меня с собой, когда мог. Я с ним побывала в Англии, когда такие путешествия воспринимались вроде хождения по Луне. На аэродроме Фарнборо, где проходила ежегодная авиационная выставка. Мы с ним ходили по Гайд-парку, любовались зелеными лужайками, лебедями, бродили по знаменитой Пикадилли, где столько световых реклам - ослепнуть можно...
   - Этот? - я протянула ей снимок черногривого знойного красавца с улыбкой, которая как бы заставала вас врасплох своей безупречной выверенной, ослепляющей красотой.
   - Подохнуть можно, верно? - усмехнулась она. - Даже если он был бы глухой-слепой. А он к тому же поет! Да как! На коленях перед ним хочется ползать... Я и ползаю...
   Мне хотелось, чтоб случилось чудо. Чтоб можно было спрятать за пазуху какое-либо фото этого патентованного цыганистого улыбальщика. Я заметила одно такое, но маленькое, там, среди прочих, в ящике...
   И чудо было.
   - Люба! К тебе пришли! - крикнула в дверь её мать.
   Люба взметнулась с кресла, как птица, почуявшая опасность... Я же чисто воровским, стремительным движением выхватила из ящика фото неведомого мне певца и сунула в разрез кофты-рубашки, которая, слава Богу, темно-синяя и не просвечивает.
   Люба вернулась минут через пять с букетом пурпурных крупных роз.
   - От него? - спросила я свойски, уже как бы на правах доверенного лица.
   - Нет, - тускло отозвалась она и бросила роскошные розы поверх черного пианино.
   - Знаешь, - сказала я, потому что это было совсем противоестественно такая красавица и в муках, - знаешь, мне кажется, твоя "любовь", хоть и супермужчина с виду, а внутри ему чего-то не хватает... Впрочем, могу и ошибаться... А розы ни в чем не виноваты. Надо бы их в воду поставить.
   - Надо, - отозвалась она, стоя лицом к окну, а ко мне спиной. - Я сама знаю, что надо, как надо, а только...
   - Ну давай я поставлю. Вон в ту вазу.
   - Бери, ставь. Но отнеси к матери. Она любит розы. Ну, я пошла.
   И, действительно, не глядя на меня, всунула загорелые ноги в белые босоножки с золотой пряжкой и исчезла, а я с букетом пурпурных роз в хрустальной вазе оказалась в комнате, где в инвалидном кресле сидел и читал её отец, а мать, присогнувшись, мелкими глотками пила чай из белого бокала с вишенкой на боку.
   - Унеслась? - спросил мужчина, откладывая книгу себе на колени. На странице летел самолет со стреловидными крыльями. - Вот так и живем. Несмотря на то, что родословная наша чиста, как слеза. Возьмем хотя бы моего тестя, который так нехорошо умер... за бутылкой дрянного коньяка. В войну ассом был! На Яках работал в небе! Сбивали его два раза, раненый по госпиталям лежал. И опять в бой. Вы не читали его первые книги? Как он рассказывал про первый бой! Я на всю жизнь запомнил. Как он сначала не знал, что делать. И вдруг увидел "мессера" с черной свастикой на белом фоне. И схватился с ним. Один на один. Как "мессер" резанул по нему трассами пушечного огня... Не вышло прошить! Мимо! Он, "мессер" этот подлый, то ускользал, то появлялся в прицеле. Но настал момент, и Дмитрий четко зафиксировал наглого фрица в прицел и нажал на гашетку! Тесть у меня мировой был! И - теща мировая! Потому что кулацкие дети, - завершил он свою речь совсем неожиданным образом. - А мы с Нелькой, получается, кулацкие внуки! Имели полное право не любить Родину! Абсолютное право! Моих ведь тоже раскулачили...
   - Миша! Остынь! Не нагружай девушку лишними для неё сведениями! попросила Нелли Дмитриевна, приложив к груди руки, сложенные крестом. Кому теперь это все интересно?
   - Как же не интересно? - тряхнул седыми кудрями красавец-инвалид. Это же в фокусе интереса, кто ест и откуда пошел писатель Пестряков-Боткин! Девушка за этим и пришла!
   - Как, как? - спросила я. - Боткин? А почему... почему говорят "Водкин"?
   - Дразнилка! Очень уж просится на язык вместо "Боткин" сказануть "Водкин". Приклеилось. Боткин - фамилия его отчима.
   Я прикинула: на листке, что был приклеен к кресту, значилось "Пестряков-Водкин". Либо тот, кто писал текст, не знал в точности, как пишется двойная фамилия Пестрякова. Либо... либо нарочно употребил "дразнилку", чтоб всем бросалась в глаза: мол, раз Водкин" - значит, неспроста, значит, его родня с алкоголем дружит издавна, значит, пьянь он пьяная и нечего даже искать иных причин его смерти, кроме уже засвидетельствованной: от водки, точнее, от дрянного коньячишки погиб, пил вовсю и не глядел, что... Значит... значит, вполне может быть, что предусмотрительный автор той писульки и есть убийца Пестрякова, Шора, Дарьиной матери-поэтессы? Но кто он, какой, из чего сделан? Почему не постыдился вплести в текст юморок?
   - У вашего тестя были враги? - спросила я Михаила. Сильными руками он катнул коляску вперед-назад и без запинки отчеканил:
   - Был. Враг. Если начистоту. Ты, Нелька, помолчи. Может быть, нам Татьяна как-то поможет с этим гуру. Выведет его на чистую воду. Совсем он вскружил Любе голову. Она отнесла ему все свои золотые цепочки-сережки. Опростилась. Говорит, что так велел гуру. Что надо довольствоваться малым. При ее-то любви к красивым безделушкам! Переломил! Убедил, будто золото пойдет на помощь каким-то обездоленным. Словно мы уж такие обеспеченные! Говорю, и орден дедов отдала... Дед ей дал, а она... Дед её очень любил. Он для неё ничего не жалел. Она на его мать вышла похожей. Тут не в разуме дело, а душа просила своего... Душе отказать сложно... Если хотите я вам историю любви Дмитрия и Анны расскажу.
   - Хочу, - искренне ответила я.
   И вот что узнала...
   Действительно, ни Дмитрий Пестряков-Боткин, ни жена его Анна Курбатова не имели причин особенно любить свою родину, а имели полное право проклинать её, начиная с начала тридцатых. Как это, к примеру, и делают с большим энтузиазмом тусовщики с одесского Привоза, заполонившие ныне все средства массовой информации ненасытным урчанием своих брюхо-кошельков на том месте, где у человека положено быть лица. Дмитрий Пестряков происходил из огромной крестьянской семьи, которую следовало, согласно очередным постановлениям партноменклатуры, уничтожить и развеять по ветру как пыль.
   - Ест суждения, - Михаил заговорил голосом радиодиктора, сообщающего сводку военных действий, - не лишенное оснований суждение, что троцкие-зиновьевы и холуи, что вокруг и кругом, получили с помощью нэпа возможность выявить наиболее дееспособных, талантливых, трудолюбивых представителей крестьянства, прилепить им старый ярлык "кулаки" и таким образом обезопасить себя от пригляда самых толковых и головастых.
   Далее я узнала, что дед Дмитрия Пестрякова стал зажиточным как раз после революции, благодаря нэпу. Построил на пару с соседом мельницу, со временем купил двух лошадей, заимел двух коров, быка, овец штук пятнадцать.
   - Семья-то большая! Шестеро сыновей. Да старики. Да дедушка с бабушкой. Тесть рассказывала, что "ломили" они от темна до темна. Мать их рубахи от соли еле отстирывала, такие пропотевшие... Коробились, трещали, как фанера.
   Так вот, в те, двадцатые годы сплошной "большевизации" их и назвали "кулаками", этих работящих, трезвых крестьян, а в тридцатом раскулачили.
   - Забыл уточнить! У них ещё в семье две дочери было! Ну и всех сослали в Казахстан, в Асакаровку. Страшное место! Голая степь! Столько там, отец рассказывал, народу поумирало! Работящего, русского... Жили в шалашах... Дед скоро заболел дизентерией и умер. А сколько там выкопали могилок для ребятишек! Но только, видно, трудно с корнем уничтожать добротные крестьянские роды, где ум, жизнелюбие, смекалка - наследственные качества! - произнес калека-красавец с вызовом, по привычке крепко тряхнул россыпью седеющих кудрей.
   Хотя я еще, признаться, вовсе не была готова радоваться вместе с ним после того, что он рассказал про житье-бытье русских ссыльных в некой степной Асакаровке... Не влекло меня на атласную дорожку радости и рассказанное следом. О том, как Дмитрия, которому было в тот злой год восемнадцать, посадили в тюрьму... за то, что работая в колхозе на сенокосилке, случайно порезал ножку жеребенку. В высокой ржи не заметил беднягу. Но раз Митька Пестряков - сын сосланного кулака, - значит, с умыслом обидел жеребенка, значит, место его в тюрьме. Осталась Анна, очень такая красивая, словно расписная, жена "врага народа" одна с грудным ребенком. Да в дырявой избенке, где крыша как решето...
   Но Митька сдаваться не думал. Он сбежал из тюрьмы и по чужим документам - в Москву. Здесь устроился строить метро, станцию "Красные ворота". И украл из села свою любимую Анну, у которой коса в четыре ряда укладывалась вокруг головы золотой короной.
   - Чем сильна постоянная, крепкая крестьянская семья? Правильно! - сам себе подтвердил Михаил. - Готовностью помогать друг другу. Поехал Дмитрий в Казахстанскую степь и "выкрал" младшего брата и одну соседскую девчоночку прихватил, от голодухи увез... Очень боялся, когда в вагон заходили контролеры и другие проверяющие. Прятал ребят в мешок, сам сверху садился. И, видно, Бог помог - добрались до Москвы.
   - Москва, Москва, - тихо выпела Нелли Дмитриевна, прислонившись бледной щекой к пурпурной розе. - Никто не знает, скольких "злодейских" душ что были обречены на смерть, ты спрятала тогда, в начале тридцатых, в своих тесных, убогих коммуналках! И эти спасенные тобой крестьянские души старались вовсю доказать тебе, славная столица, свою нужность...
   - Но сначала, - перехватил рассказ её муж, - они до того бедствовали... Что дочка умерла грудная... Но тут на подмогу пришел младший братишка отца, ему двенадцать было, и крестьянская девочка Тоня, восьми лет. Они стали просить на улицах. Он её надоумил: "Тонька, давай побираться!" Она и протянула руку...
   Нелли Дмитриевна тихонько вставила:
   - Второй человек сразу рубль положил. И сказал: "Девочка, какие у тебя глазки хорошие! А ещё лучше слезы - прямо как жемчуг..."
   - Но так или иначе, всех их пригрела Москва! - сказал Михаил резковато, словно на спор. - Мой тесть вскоре стал ударником труда, про него даже газеты писали. Потом решил стать летчиком и стал им. Потом писателем. И им стал. Натура!
   - И он написал повесть "Жемчужные слезки" про своего брата Федю и про девочку Тоню, которой так легко из-за её красивых слез подавали милостыню. Про то, как они выросли, поженились и ушли на фронт и погибли за Родину... - уточнила Нелли Дмитриевна.
   - А Дмитрий Степанович вернулся к своей любимой Анне весь в орденах, и случилось чудо - она вдруг родила ему дочку, хотя ей врачи обещали, что больше не родит, не выйдет по каким-то там причинам... А я увидел эту его дочку Нелли и увез прямо со свадьбы. Она, глупая, хотела за какого-то сухопутного охламона замуж выйти. Пресек! Сразу скумекал - врачица мне нужна и чтоб с красным дипломом, так как уготована мне коляска... Ни на одну математичку, актрисулю не заглядывался! Увидел её - и никаких сомнений! Попросил её мне в руки прямо с подоконника в подвенечном платье спрыгнуть - и спрыгнула. Почему? Загадка русской души!
   ... Я ушла от Пестряковых-Боткиных в легком ошеломлении, с грузом знаний и... сомнений. И последних, как оказалось, уже в ночной тишине, наедине с самой собой, было слишком много, чтобы считать свой поход в эту семью удачным. Уж очень непростой рисовалась мне Любочка. Уж очень явно она испугалась моего вопроса о деде, когда я полюбопытствовала, а не была ли она у деда в тот самый день или вечер, когда он пил с кем-то... Что-то тут просматривалось весьма подозрительное. Конечно, я не думала, что Любочка, любимая внучка, лично убила своего любимого деда, то есть отравила каким-то суррогатом, ядовитым напитком... Но уж очень бесстыдно она грабанула у деда орден. Для неведомого гуру. А если ей нипочем такой кульбит со старым человеком, то...
   Мысли мои унесли меня, сознаюсь, очень далеко, в ту, положим, фантастическую страну, где "черный человек" гуру потребовал у зомбированной девицы ещё какие-то ценности писателя Пестрякова-Боткина, и она, зная, что тут дед встанет насмерть...
   Перед тем как уснуть, я сдернула с тумбочки небольшую фотографию рокового черногривого красавца, вгляделась в него и пообещала мысленно: "Мне-то на твои чары плевать. Завтра мне Веруня точно скажет, что ты за фрукт!"
   С Веруней я уже успела договориться о встрече. Она уже несколько лет подряд пребывала в звании завотделом популярного журнала, исправно сообщающего читателям, сколько жен было, по слухам у певца Кроткого, а сколько в действительности, отдыхал ли Майкл Джексон на каких-то там экзотических островах с собственной супругой или с любовницей, на самом ли деле Мадонна сделала очередную подтяжку лица или это только слухи...
   Мы с Веруней решили встретиться на скамеечке Тверского, ибо она несет трудовую вахту поблизости и не хотела бы распылить свои дорогие минуточки, а проще говоря - нынче такая погода: если ты журналист, то крепенько, зубками-ноготками держись за креслице, так как велик отсев, отправка в длительный отпуск за свой счет, разумеется, - "горят" газетки-журналы, с деньгами большой напряг. И мне очень не хотелось бы, чтобы Верунькино начальство удручилось не знамо как, не углядев её на положенном месте.
   Спасибо, спасибо судьбе за то, что она определила некогда тихонькую, кроткую девочку-троечницу Веруню в лоно лощеного, ультрасовременного журнала "для женщин", где почти каждая статеечка начинается со словечка "актуально!" Например: "В этом сезоне актуальны алые трусики из гипюра..." Или: "Сейчас, как никогда, актуально чувствовать себя уверенной и почти недоступной..."
   Славная, добросовестная Веруня ждала меня на скамеечке неподалеку от бронзового, обкаканного голубями ученого Тимирязева. Она сидела вся такая элегантная, в сереньком платьице в бирюзовых пятнышках разной величины, в маленькой, с полями, соломенной шляпке не иначе как французского происхождения. И туфельки её на высоком каблуке отливали бирюзовой новизной и эксклюзивностью.
   - Веруня! Ты прямо с Елисейских полей?
   - Десять дней назад, - улыбнулась она. - А как же! Нам положено блестеть и сиять! Мы - реклама журнала!
   - Веруня! Почему меня никто не берет в такое же шикарное издание?! Ну почему? - взрыднула я.
   - А потому, Татьяна, что у тебя нет тети-спонсора. Это раз. И ты не увлекаешься красивой жизнью, как я. Ты - сама по себе, а я люблю коллектив, чтоб много шума, музыки, разговоров за фужерчиком кьянти... Я, Татьяна, боюсь оставаться одна. Когда одна - сразу задумаешься... И смысл всей беготни-трепотни утечет... Засекла?
   Моя бесцветная внешне подружка умудрилась столь изящно нарисовать на том месте, где находилось её лицо, все необходимые аксессуары, что гляделась милашкой. Невыразимо прекрасно хлопали время от времени её прежде серенькие, а ныне черно-бархатные ресницы, а некогда бесцветные глазки обрели вдруг в соседстве с этими опахалами голубовато-жемчужный отсвет. Ротик, сделанный сердечком и помазанный умеренно-розовым, намекал не иначе как на отменную сладость роскошного поцелуя, приправленного свежестью, нежностью и отчасти капризом.
   Но подлинная ценность Веруни обнаружилась в тот миг, когда я показала ей портрет улыбающегося брюнета, спросив:
   - Кто это? Чем интересен?
   - Хо-хо-хо! - сказала Веруня. - Брошенные обществом матери-одиночки решили отстаивать свои права? Или как? Или что? Или зачем? Известный плейбой. Известный пожиратель девичьих сердец. Полуфранцуз-полуцыган. Певец и... увы, игрок... В миру Люсьен Дюпре. По паспорту Анатолий Козырев. Пьет, конечно, тоже. Имел пять жен и, следовательно, пятерых детей. Наивных девиц убивает наповал. Харизму имеет! Но ты, вроде, не наивная девица?
   - Вроде нет, - ответила я. - Да речь не обо мне. Собираю материал. Могла бы ты меня с ним свести. Чтоб я хотя бы издали за ним понаблюдала послушала, о чем он и как...
   - Запросто! Завтра тусовка в казино "Императрица". Он там вроде постояльца. И с деньгами и без оных. Подробности, где встретимся с тобой, по телефону. О кей?
   - О кей, Веруня! Смотришься ты прямо-таки сногсшибательно! Я в своих джинсах - пустое место рядом с тобой!
   - Не играй с огнем! А то обижусь. Будто я дура? Не знаю, что ты можешь натурой брать, а я с утра обязана как Ренуар рисовать свое личико, кидать макияж, выводить каждую ресничку!
   - Но так ведь итог потрясающий! Кстати, как мне туда? В чем лучше?
   - Чтоб такой кот-тенор с тобой заговорил - надень вечернее, длинное, цепь повесь или бусы... Но не дешевку. Он ведь в парижском свете когда-то принимаем был! А в общем - хоть голой. У тебя же фигурка класс! На тебя природа-мать не поскупилась! Прислушайся к моим советам. Ты ведь что больше всего ценишь? Личную независимость. Вот и веди себя соответственно и всегда. Но! Духи должны быть первоклассны! Тебе, думаю, как блондинке с голубыми глазами подойдут духи цветочно-древесные с нотками ванили и белого мускуса. Фирма Avon, название "Millenia", что в переводе "Тысячелетия". Намек на вечную молодость! Не пренебреги! Разорись!
   ... Встреча с суперкрасавцем... Это же черт знает как волнительно! И не просто с красавцем, а с тем, кто поет тенором! Кто пьет и играет в карты. Кому, значит, море по колено... Перед которым девицы и женщины падают штабелями!
   Я смеялась, смеялась и досмеялась. Когда увидела этого человека живьем, мой смех иссяк...
   Но по порядку. Мы с Веруней вошли в уютный зальчик ресторана "Императрица".
   Веруня что-то щебетала мне на ухо, но я не слушала её, хотя и кивала исправно. От Веруни пахло чудесно-жасминово... Белоснежное кружевное платье с узкими бретельками не слишком скрывало её маленькие, но крепенькие грудки. На её холеных пальчиках с белым маникюром посверкивали неподдельной дороговизной сразу четыре колечка с камушками.
   И я ведь тоже поначалу решила надеть на себя свое шифоновое, чтоб лететь и сквозить... Но... но передумала. В угоду принятому? Кем-то учрежденному? Еще чего!
   Да, у меня характер не сахар. Я сама это знаю. На меня не угодишь. В конце концов, я же не какая-то там Мата Хари, чтоб одеваться-переодеваться и кого-то там, подставленного сокрушать своими чарами.
   Короче, явилась в казино-ресторан "Императрица" одетая отнюдь не волшебно - в черных джинсах и белой рубашке-разлетайке. Правда, шелковой. И духи хорошие употребила из заветного флакончика. И волосы расчесала, как следует, чтоб водопадиком почти до пояса. В конце концов, натуральная блондинка может себе позволить не очень-то наряжаться. Натуральная блондинка Татьяна Игнатьева находится при исполнении обязанностей, она идет и идет по следу... ибо "назвалась груздем"...
   Здесь, в ресторанчике, из которого по узкому коридору можно пройти в казино, все напоминало декорацию к фильму из времен фижм, пажей и камзолов. Сплошь темно-вишневый плюш и бархат о золотых вензелях, ниспадающие крупными фалдами присобранные и прихваченные в кольцо с одной или двух сторон, мягкие складки волнисто переливаются одна в другую. Такой фасон, я где-то читала, называется "маркиза".
   И круглые столы прикрыты пурпурным бархатом, отчего белизна кружевных тканных салфеток, положенных сверху, кажется просто ослепительной.
   Разумеется, здесь нет ни одного кургузого стула - сплошь тронные высокие, из резного дерева, с витыми ножками, с мягкими сиденьями и мягкой же спинкой с неизменной золотой монограммой "ИМ", то есть "императрица". И вообще - ни одной вещи, способной напомнить о веке текущем, двадцатом. Глубины прошлого. Антикварное "когда-то, давным-давно". Канделябры с настоящими свечами, горящими по стенам. Свечи на столах. Посуда старинная: фарфор, серебро. Или же, что скорее всего, - сделанная под старину. Но все равно - волнительно, впечатлительно.
   И не официанты здесь вас обслуживают, а лакеи в малиновых ливреях и белых париках, бесшумно, чуть внаклон, скользя по мягким коврам. Одним словом, с непривычки обалдеть можно! И даже глазам своим не поверить. Пока-пока придет в голову: "Эвон как, однако, красиво разлагается наша едва народившаяся постсоветская буржуазия!" А поначалу-то можно подумать, что это все - декорация к кинофильму. И вот-вот врубят софиты, появятся операторы с камерами, раздастся голос режиссера: "Приготовились! Начали!"
   - Что? Потрясно? - шепотком спросила меня Веруня. - Умеем, когда хотим...
   Мы с Веруней сели в уголок, где едва теплилась розовая свечечка в бронзовой ручонке улыбчивого, старательного амурчика.
   - Сейчас придет мой, - сказала она. - По прозванию "спонсор". Но между нами не только постель. Мы знаем, что вечности нет. Все эфемерно. Кстати, поэтому нам в кайф это помещеньице, где все прочно, основательно, тяжело, мощно. Тюлево-капроновые, прозрачные, легкие драпировки, пустячные стульчики и прочее невольно навевают мысль о беспощадной скоротечности жизни, о бренности и прочих невкусных вещах. В него стреляли... В моего, этого... Он - молодец. Не впал в транс, не запил. Правда, в плечо только попали. Рядовое явление. Бизнес! Я его жалею... Вот он. Знакомьтесь, голубчики...
   Мне протянул руку плотный мужчина в сером костюме, лет сорока пяти, если навскидку. Ни красивый, ни некрасивый. Лысеющий, но не настолько, чтобы данное обстоятельство счесть серьезным недостатком. С серыми, точнее стальными глазами и узкими губами, которые чаще сжимаются в жестком раздумье, чем улыбаются.
   - Валерий, - сказал он хрипловато, голосом стародавнего курильщика.
   Так и обернулось: едва сел, достал из кармана пачку "Мальборо", бросил на стол:
   - Курите, девушки, если охота!
   И сам, первый, закурил. Пальцы его чуть-чуть заметно дрожали.
   Как оказалось, говорить нам всем вместе было о чем. Поговорили. О том, что хорошо, когда с мороза, например, да в баньку или хотя бы под душ. Что умная голова придумала благоустроить это заведение именно так, а не иначе, присобачить тут же сауну и казино - отдыхай-гуляй душа!
   Я спросила, когда мы подняли бокалы с алым вином:
   - Вы и казино не обходите стороной?
   - А почему я его должен обходить? - дернул он плечами. - Сыгрануть, сбросить стресс, поохотиться за удачей - милое дело. Но только надо знать, когда остановиться. - Он обвел взглядом зальчик, где уже все места были заняты, где красоток вперемежку с толстыми и худыми дядьками в смокингах было столько, что негде, как говорить, честной девушке плюнуть. - Вон там, у стены, под негром с четырьмя свечами сидит гражданка с высокой прической. Совсем недавно была богачкой из богачек. На недвижимости страшенный капиталец огребла. Казалось бы... Но зашла разок в казино и не вышла. Ну, то есть вышла, конечно, но без капитала. К ней снизошли. Позволили появляться... А то, было, в петлю полезла.
   Однако я здесь, в этом ресторанчике, сидела как бы и не за столом с яствами, а в кустах - добычу ждала. И уже томилась: где же, когда появится суперкрасавец французско-цыганского происхождения, ради которого, судя по всему, готова на все сумасбродная Любочка, внучка покойного писателя Пестрякова-Боткина?
   И он появился. Но не один. И не с Любочкой. А с... последней вдовой "выдающегося" прозаика-поэта-драматурга Михайлова. С ней и ещё с одной дамой лет сорока, тоже с виду весьма светской, одетой со вкусом в черный костюм с глубоким вырезом, облегающий её худощавое, стройное тело без единой складочки. Пышноволосая, в отменном макияже, она лично вела рокового "Люсьена Дюпре", по паспорту Анатолия Козырева. Вдовица Михайлова шла с ними не вровень, чуть на отлете. То тоже впечатляла: черное кружевное платье на розовом чехле уж точно шуршало при каждом её шаге и таким образом пело на свой лад песнь песней о своей нешуточной цене...
   Вообще я, конечно, не должна бы была ехидничать на счет чужих достатков и сверхдостатков и демонстрации этих самых излишеств в людных местах, но ничего с собой не могу поделать. Так и тянет... Должно быть, чисто женское это у меня, а стало быть, непреодолимое и, следовательно, требующее серьезной работы над собой.
   Однако именно в эти минуты я не имела ни малейшей возможности эту самую работу развернуть ибо певец, ведомый двумя роскошными дамами, поднялся на сцену, небольшую, похожую на раковину и сияющую розоватым перламутровым светом изнутри. За его спиной, тоже во фраке, в белой манишке, тотчас возник скрипач...