Беляева Лилия. Убийца-юморист

   Из последних сил заползла под простыню. А вот занавеску закрыть, чтоб в комнату так нагло не заглядывала полная луна, яркая, словно раскаленная добела сковорода, - не смогла, рука как поднялась, так и упала. Сон тотчас сдунул меня с этой планеты и прямиком в какую-то черным черную, но теплую дыру мироздания, где тела твоего нет, а одно мягкое вселенское колыхание то ли под музыку Вивальди, то ли под далеко-далекие балалаечные переборы...
   И почти сразу я вскочила как полоумная. Но на самом-то деле вовсе не сразу, а проспав часов шесть. Возможно, это луна вынудила меня вернуться к брошенным, было, проблемам и загадкам. Ее ядовитенький свет проел веки у спящей красавицы и добрался до зрачков.
   - Ладно, - сказала я ей, - так и быть, скажу тебе "спасибо". Действительно, надо на свежую голову разобраться, что к чему и куда бежать или семенить дальше.
   Села к столу, включила лампу, утренняя свежесть полилась из форточки на мои открытые плечи. Простуживаться, однако, не хотелось. Натянула шерстяную кофтенку. Положила перед собой лист чистой бумаги, взяла в руки зеленый карандаш. Я люблю зеленый цвет, чтоб как майская трава при солнце. Зеленым карандашом вывела "Виктор". И задумалась, вспоминая, что наговорила о своем брате-раздолбае его сводная сестра Дарья. Вспомнила самое важное, как показалось. Его разговор с матерью, покойной поэтессой Никандровой. Когда она обозвала его даже "дрянью", как никогда, если он только посмеет выполнить что-то задуманное. И ещё его слова: "Козлов надо подвешивать за яйца, мамуля! Чтоб все прочие козлы знали - возмездие грядет, как бы они ни колбасились, нерентабельно от козлиной вони отмахиваться только веером. За яйца и на фонарь!" А что же ответила обычно кроткая Нина Николаевна? "Прибью!"
   Какой же из этого следует вывод? Если учесть, что это был последний разговор матери и сына, который слышала Дарья? Потом Виктор уедет на Север, к поморам, что ли...
   Я сделала такой вывод, показавшийся мне веским, убедительным: "Виктор решил кому-то за что-то отомстить. Мать просила его не делать этого. Даже требовала. Но он стоял на своем. Вопрос: кому и за что? А если эти самые "козлы" опередили его? Если именно они убили Нину Николаевну?"
   Маленькая неувязочка: а за что её было убивать? Полунищая старая женщина с грошовой пенсией...
   За что, за что обыкновенно убивают женщин? Известное дело - из-за дорогих вещей, денег, из ревности, наконец...
   Я посмотрела на ясный лик луны, и она вдруг подсказала мне: "Еще за тайну. Если человек владеет какой-то тайной, опасной для другого. Элементарно, Ватсон!"
   Я поблагодарила подсказчицу кивком головы. Дальнее шоссе уже шипело под шинами несущихся к цели машин.
   "Хорошо, - сказала я. - Пусть так. Пусть дело в тайне. И Нину Николаевну отравили из-за этой тайны. Но тогда за что отравили Пестрякова-Боткина и Семена Шора? Или... или они тоже были держателями какой-то опасной, общей тайны?"
   Я подождала, когда натечет хоть какой-то ответ на этот вопрос, но не дождалась.
   Однако воспоминание о беглом, блудном Викторе согрело: "Вполне вероятно, он кое-что знает на этот счет и когда явится..."
   Но когда он явится? И явится ли вообще? Дарья рассказывала как-то, что он в самый шторм поплыл на моторке за мешками с мукой к пароходу, что стоял на якоре. В поселке кончилась мука, и он с каким-то тоже бедовым помором дядей Филей "побурили" на "дорке", и их перевернуло, еле спасли. А однажды её братец Витюша ухнул в прорубь... Тоже случаем спасся...
   Подозреваю, как возопят некоторые мамзели: "Ах, ах, какая она эгоистка, эта журналистка Игнатьева! Ради успеха своего расследования она переживает за этого Виктора, а не потому, что Виктор - живой человек!"
   Пусть так. Эгоистка. Ради успеха расследования. Но я жарко помолилась, глядя в лицо подружившейся со мной луне, за то, чтобы Виктор, несмотря ни на какие страшные случайности, уцелел, вернулся в полном здравии и смог ответить мне на мои вопросы... Захотел и ответил...
   На тот, раннеутренний час ясность для меня была в одном - Ирина Аксельрод и Андрей Мартынов - любовники. И я, признаюсь, не спешила осуждать красивую сорокалетнюю женщину. Уж больно необычный достался ей паренек, восторженный поклонник её покойного мужа. С каким пылом неистового правдоискателя он клеймит позором приспособленцев с членскими билетами Союза писателей! Какую прекрасную порет горячку, перечисляя прегрешения по сути ничтожных людишек, чистых самозванцев! И как капитально при этом предан В.С. Михайлову, судя по всему, единственному, в ком не ошибся, кто не испоганил ни словом, ни делом его вымечтанные в глубокой провинции высокие представления о настоящем писателе!
   Он ведь и меня заставил засесть за Михайлова! С его подачи я не пошла ни туда, ни сюда, а опять открыла мемуары Владимира Сергеевича. И убедилась - захватывающее чтение. Написанные ярким, сочным языком, воспоминания были полны глубоких прочувствованных мыслей. Мне понравилось, что автор, не в пример прочим, спешно приноравливающимся к новой обстановке, перечислил достижения Страны Советов наряду с её ошибками, оплошками, преступными замыслами и их воплощением. Открыто и честно он признался в том, что любил и любит "державность" и "государственность", а не разброд и шатание в умах и судьбах, что с удовольствием слушает советские песни, полные человечности и оптимизма. Что войну выиграла никакая не партия, а если уж как на духу, то великая любовь нардов, и прежде всего русского, к своему Отечеству, как велось от веку.
   Признался, что отнюдь не претендует на высокие слова в свой адрес, осознает, что "до классиков не докарабкался, высоковато слишком", но счастлив, что дети в детсадах и школах знают его стихи, что он учит добру, состраданию, честности самых маленьких граждан страны.
   Вообще размышления о характерах, судьбах детей, подростков, юношей ему особенно удались. Он никого не ругает, не судит, не насмешничает, как это частенько делают старые люди, над подрастающим поколением, упрекая его во всех тяжких грехах. Наоборот, Владимир Сергеевич восторгается потенциальными возможностями юных, он видит, как много они могут.
   "Нельзя, опрометчиво судить свысока о своих детях и не видеть в них личность. Тот, кто воспитывается окриком, кулаком, чье человеческое достоинство унижается изо дня в день, рано или поздно отомстит свои "угнетателям", а значит, и обществу в целом, - пишет Владимир Сергеевич. Умные родители, напротив, стараются всячески укреплять веру ребенка в собственные силы, возможности, а не глушат их".
   Я невольно вспомнила, как однажды мы с отцом набрели в лесу на речонку. Она текла в глубине оврага. Перейти её можно было лишь по двум бревнам, переброшенным с одного берега на другой. Отец легко перебежал на ту сторону и стал ждать меня. Но я, едва ступив на эти бревна и глянув вниз, закричала в испуге:
   - Не пойду! Не хочу! У меня не получится!
   - Неправда, Татка! У тебя все получится! У тебя замечательно все получится! - ответил отец. - Ты только не смотри вниз, а гляди себе под ноги! Ну, давай! Жду! Не тяни кота за хвост!
   И я, десятилетняя, поверила в себя и благополучно перебралась туда, где, раскинув руки, ждал меня мой веселый отец...
   И про свое участие в войне Владимир Сергеевич написал умно, достойно, без хвастовства. Признал, что, конечно же, тяжелее всего было пехотинцам, артиллеристам, всем тем, кто воевал на "передке", а он - газетчик, только и всего... Хотя, конечно, и газетчиков фашистская пуля, осколок не щадили...
   Понравилась мне и глава о молодых литераторах. Их Владимир Сергеевич не поучает с высоты своего писательского опыта, а сердечно зовет действовать, добиваться и опять же не робеть:
   "Наш писательский труд, дорогие вы мои, и мука, и наслаждение, и постоянный источник жизненных сил. Только нельзя расслабляться. Надо работать и работать. Перефразирую слова Олеши "Ни дня без строчки!" так: "Ни дня без страницы!" Надо сделать свой труд привычным, необходимым, без которого теряется смысл жизни.
   Я долгое время преподавал в Литературном институте имени Горького и наблюдал за будущими литераторами, как они боролись за высокое звание "писатель". И я заметил, что те, кто относились к своему дару без должного уважения, кто "рожал" свои стихи, рассказы, повести не в муках, а легко, они оставались позади. Потому что им чужда была работа над словом, кропотливая, утомительная, но в коечном итоге такая благодарная. Но те, кто бился над каждой фразой, чтоб она "звенела и пела", кто старался отшлифовать словесно каждую мысль и чувство, - тот в конце концов и становился настоящим мастером пера.
   Меня часто спрашивают: "Как вы добились того, чего добились?" Я отвечаю: "Да вот так и добился! С раннего утра - "к станку"! И ни дня без четырех страниц!"
   Одним словом, я прочла мемуары человека доброго, великого труженика и уникального оптимиста. Кончались они таким удивительно точным наблюдением: "Всем, всем, всем! Знайте, надо ненавидеть слова - "спать", "не могу", "скучно". Из этой святой ненависти родится любовь к другим словам "действовать", "все могу", "жить всегда интересно и весело!". Тот, кто мне поверит, проживет долго и счастливо, как я..."
   Была в мемуарах и глава под названием "Женщины в моей жизни", где В.С. Михайлов благодарит всех, кто одарил его своей любовью, без исключения, цитирует при этом стихотворения о любви. Одно из них начинается так:
   Желтый лист, летящий вкось,
   Сердце мне сжимает болью!
   Нам бы вместе быть, не врозь,
   Как заказано любовью.
   Нам бы бережком бродить,
   Целовать кувшинки в губы...
   Что ещё мне понравилось в этих воспоминаниях, так это совсем неожиданное признание: "Грешен и я, осознаю и каюсь. Были в моей жизни моменты, когда страсть сжигала и лишала разума. Когда избранная увлеченная женщина тоже теряла рассудок. Прошу простить меня... прошу простить... особенно тех, у кого, возможно, от нашей недолгой близости родились дети..."
   Я захлопнула книгу и подивилась ещё раз - в восемьдесят лет человек мыслил так ясно, так хорошо владел словом и был полон такой доброжелательности, хотя я знаю и немало всяких "ученых", "великих" старцев, которые превратились в пренеприятнейшие существа, вечно на все ворчащие, надоедливо нудящие по самым незначительным поводам.
   И... как же, как Ирина Георгиевна смогла, посмела вместе со своим любовником пренебречь таким уникальным человеком, переступить страшную черту и... убить старого мудрого писателя и сердечного человека, что бы о нем ни говорил "похоронщик" Михаил Маркович, обозвавший его "скрягой"...
   Значит, желание освободиться от него, желание беспрепятственно стонать в сладких объятиях физически крепкого, полноценного правдолюбца сильнее её разума? Или Андрей тоже влюбился в неё по уши и осатанел до потери пульса?
   Или не было никакого убийства В.С. Михайлова, а это мне только мнится? Но тогда почему, почему даже в кадрах хроники, показанной по телевизору, был момент, когда и Ирина, и Андрей глянули друг на друга словно заговорщики? Был такой моментик...
   Одно мне было абсолютно ясно: Андрей Мартынов - не рядовой, молью битый человечишко, мечтающий об относительном материальном благополучии и покое, а парень с мозгами, пропустивший сквозь этот "магический кристалл" и потоки собственного сознания, и черные "помои жизни", и романтические представления, и скептические откровения... А если принять во внимание, что его университетами, его аспирантурой-докторантурой была Чечня, что за одного битого не случайно двух небитых дают, то чего же удивляться, если огневой Андрюша, жаждущий правды и только правды, приворожил стареющую Ирину... Так ведь вон и я не совсем равнодушна к нему, тоже обольстил... Какой сердцеед, однако!
   И опять моя мысль возвратилась на круги свои: эти двое, охваченные страстью, могли убить старика Михайлова. Тем более могли, если он вдруг что-то такое заподозрил... Интересно, что сказано в его завещании? И есть ли это его завещание? Кому он отдавал в руки все свое добро? И когда было составлено завещание?
   Мысли есть, а толку нет. Такое вот положение. Ни туда, ни сюда. Мать стукнула в дверь, не входя, посоветовала:
   - Пойдешь на кухню - увидишь яичницу и письмо из Швейцарии...
   - Спасибо! - сказала.
   И пошла, было, на кухню, но остановилась... Телефон поманил: "Звони Веруне. Она вряд ли по пустякам тебя звала..."
   Веруня сообщила мне новость, от которой меня зашатало слегка. Хотя все слова слышала отчетливо, но переспросила:
   - Вчера вечером? На Волоколамском шоссе? Откуда узнала?
   - Ребята-"хроники" сказали. Она же - фигура, жена известного писателя. Ее в больницу сразу увезли, в Склиф. Говорят, повезло. Еще бы чуть - и всмятку.
   - Веруня! Умоляю! - вскричала я. - Если уж ты решила мне помогать... Если я тебя ввела в курс...
   - Не трать темперамент, - осадила она меня. - В постельке пригодится. Иду в Склиф, беседую с мадамой. О чем? За жизнь. Если, конечно, меня туда пустят... Давай свои вопросы.
   - Тебя да не пустят?! - польстила я. - Во-первых, узнай, что она думает по поводу этого наезда, считает его случайным или же нет. Может быть, подозревает кого? Во-вторых, мягко так, ненавязчиво... про завещание. Есть ли? Кому Михайлов все отписал? Успел ли? Если тебе повезет, если сумеешь её раскрутить...
   - Хорошим людям должно везти, - заявила Веруня. - Я же вчера даже слепую бабусю через дорогу перевела! Таракана не убила, хотя могла. Не совестись. С личной пользой поеду к этой вдовице - дам интервьюишку в журналишке . получу копеечку, а она никогда не лишняя.
   - Сижу, Веруня, у телефона. Жду.
   Как понимать наезд на Ирину Аксельрод? И каким выглядит в этой ситуации герой-любовник Мартынов? Где он был? Что делал? Приходил в Склиф или отсиживается в своем теремке?
   По телеку, видно, в целях приободрения граждан, звучит: "Преступник, захвативший самолет, сдался..." На экране мелькают ноги в белых носках с отчетливыми синими буквами "USA"... Бритые головы, кресты на голых грудях... Это уже какая-то попсовая группа вываливается из красно-белого автобуса.
   Переключила программу. Веселый старик размахивает многоцветным зонтиком и уверяет:
   - Нельзя думать только о том, как выжить. Надо находить себе развлечение. Мои зонтики не только легко раскрываются, но и звенят как музыкальная шкатулка. Послушайте...
   Зонтик, действительно, тихонько звенел...
   В письме Алексея были тихонько, ласково звенящие слова: "Безобразная девица! Проснулся, пощупал вокруг, поискал глазами - нету... Как же так? Как же так? До каких пор? Если не прилетишь через десять дней - утоплюсь в известном тебе море". Но далее - о деле, все о нем: "Сделал, наконец, эту чудо-операцию. Думаешь, какой-нибудь консьержке? Или шоферу? Или адвокату? Хватай выше! Настоящему графу, которого привезли на "роллс-ройсе". Я хотел, было, зарезать его во имя торжества социальной справедливости и пролетарского единства, но... увы, начинаю любить проклятую буржуазию. Графиня подарила мне... О, что она подарила мне! Приедешь - покажу. И, вероятно, передарю. Повторял и повторяю - мало ты меня ценишь. Если бы ценила как надо, в соответствии с моими достижениями, - давно бы плюнула на свою бестолковую журналистику и..."
   Я аккуратно сложила это письмишко расхваставшегося молодца в концерт, не желая дочитывать. Хотя и смеясь про себя над тем как, однако, тяжко даже самому преуспевающему в деле мужичку без любимой женщины, как клокочет в нем едва ли не ненависть к её независимости, к её нежеланию выстелиться ковриком под его ножки... Но ничего не поделаешь, господин хирург! Так легли каты. Тебе до зарезу нужна девушка с характером и с таким же, как у тебя, азартным отношением к делу. И эта самая девушка никак не желает быть в аутсайдерах журналистики, как ты ни в жизнь себе не простишь, если из первых виртуозов скальпеля попадешь в последние врачишки.
   Вот так они и жили. Пока... Надолго ли их хватит? Чтоб одни встречи и расставания? Кто знает... Но зато какие встречи!..
   Веруня позвонила быстро, часа не прошло.
   - Не пустили тебя, что ли? - спросила я.
   - К кому? Твоей вдовы там уже нет. Увезли. Отделалась ушибами. Будь здорова. Звони, если что. Помогу, чем смогу.
   - Веруня! А тебе не кажется, что мы с тобой какие-то бзикнутые? спросила я. - Нет чтоб цветы на даче разводить и продавать у метро "Автозаводская"?
   - Не-а, - ответил кроткий голосок. - Мы, может, самые умненькие-разумненькие на этом свете. Другие только читают детективы, а мы, журналисты, живем в них и действуем. Интересно же! Сам себе герой! Сам себе Шварценеггер! Сам себе Брюс Ли! Ну и так далее...
   - Информушка в "Хронике" уже есть?
   - На первой полосе внизу, где вся эта "страшилка" в ассортименте.
   Интересно было узнать, а примет ли меня Ирина Аксельрод у себя на даче или в московской квартире. Это же не в Склифе, где мое появление, мягко говоря, выглядело бы несколько странным и наводящим на некоторые необязательные мысли. Но наличие в популярной газетенке информации о несчастном случае с Ириной Аксельрод давало мне возможность позвонить ей, выразить сочувствие, а дальше будет видно...
   Я свое намерение сейчас же и выполнила. Но телефонную трубку взяла не пострадавшая в автокатастрофе вдовица, не привратник-поэт, а какая-то женщина с густым полубасом:
   - Слушаю. Здесь. Сейчас спрошу.
   Через минуту-другую тот же устойчивый полубас без переливов:
   - Говорите. Она трубку берет.
   Голос Ирины был тих и приветлив:
   - Рада вас слышать, Танечка. Вот ведь что такое жизнь... Мы думаем о завтрашнем дне, но неожиданности мешают все планы. Я ведь должна была сегодня лететь в Китай. Там собираются издавать три тома Владимира Сергеевича. Там к нему с большим пиететом... и через небольшую паузу:
   - Вы, Танечка, не бросили идею написать про...
   - Нет, что вы! Добираю материал. Уже прочла мемуары, которые вы мне дали... Огромное вам спасибо.
   - У вас появились какие-то новые вопросы ко мне?
   - Но я бы, Ирина Георгиевна, выглядела слишком нахальной, если бы просила вас о встрече сразу после...
   - Слава Богу, голова у меня цела, - был ответ. - Нервный шок прошел... Повезло неимоверно, кроме ушибов - никаких издержек. Я с вами с удовольствием поговорю. Приезжайте хоть сейчас. Лежать, поверьте, тошно... Но приходится: сотрясение мозга, как-никак... Одиночество угнетает...
   - Что-нибудь привезти?
   - Ну-у... Чипсы, пожалуй, картофельные. Что-то захотелось солененького, хрустящего.
   Положила трубку. Моя жизнь снова обретала глубокий, ексель-моксель, смысл. Утерянный, было, след обнаружился. Хотя сама, признаться, не знала толком, почему мне хотелось до смерти встретиться с Ириной и чем скорее, тем лучше. Неужели меня вело чисто женское, въедливое любопытство, связанное с любовной связью светской мадамы и придонного головастика, как-то одолевшего барьеры к её сердцу?
   Но надо было признаться хотя бы перед самой собой: увы и ах, я женщина и, стало быть, ничто женское мне не чуждо...
   Однако шутки шутками, а "герои" мои весьма, что-то весьма нетвердо держатся на земной поверхности. Люба Пестрякова падала с восьмого этажа... Ирина Аксельрод-Михайлова едва не погибла в автокатастрофе... Не слишком ли за короткий, меньше месяца, срок? Или жизнь наша теперешняя такая - сплошь кризисы и несчастные случаи, что в экономике, что в быту...
   Но главный гвоздь на месте, в мозгу: "Почему умерло почти сразу четверо писателей? Отчего? Какая причина?" Ответа нет. Разве что с Михайловым более или менее ясно - любовь к молодой жене сгубила. Так сказать, поруганная любовь... И бешеная страсть отцветающей бабенки к молодому, темпераментному парню. Настолько бешеная, необузданная, что Ирина, при всем её уме, не способна хотя бы на время отправить скандального Андрюшу куда подальше, а держит у юбки...
   Схватила в киоске у метро три пачки чипсов, бегом - на электричку, которая вот-вот тронется, и уже оторвала себя от мегаполиса. Уже получила в обмен на гул-шум-пыль большого города - тишину, посвист какой-то задумчивой, вечной птички и мягко пружинящую под ногами сырую тропинку среди травы... Надо мной славно шелестели густой листвой высокие деревья. Что ещё надо человеку для счастья?
   Человеку, то есть мне, надо с честью вылезти из ловушек, расставленных таинственной смертью четверых людей. Пятерых, если принять во внимание певца Анатолия Козырева, упавшего, чтобы не встать, в Шереметьевском аэропорту.
   И вовсе не факт, что Ирина с Андрюшей прикончили не нужного им полуклассика. Чтобы это стало фактом, нужны доказательства. Элементарно, Ватсон!
   Какой же я представляла себе загадочную вдовицу Ирину Аксельрод после автокатастрофы? Лежит, небось, одинокая, думает, перебирая события, газетки, возможно, почитывает. Прикидывает: а если бы... то, что же, меня уже тут, на этом свете, нигде? Я помнила, когда Веруня вернулась из Краснодара, где была на практике, со сломанной ногой и жуткими подробностями автоаварии: "Представляешь, нашу машину как крутануло, как пошли мы переворачиваться, ещё чуть - и с кручи в реку... Я и сейчас не верю, что живая. Трогаю себя, глажу, Богу спасибо говорю. Он правильно рассудил: "Белый свет без Веруни был бы неполон".
   Между тем, все оказалось возле Ирины Георгиевны не так, как мнилось. И сама она, хоть и морщилась периодически от боли, но лицом была светла и радостна. Одиночеством и не пахло.
   - Видите, что значит настоящие друзья! - хвалилась, поводя взглядом по лицам пятерых ребят и девчат. - Как узнали, что мне худо - сейчас же и пришли, приехали...
   На прикроватной тумбочке в хрустальной вазе в очень грациозной позе застыли три алые розы на длинных стеблях... Здесь же лежали пакетики чипсов. Так что мои были как бы уже и лишние...
   - Еще чипсы? - спросил меня шустрый Андрей и тряхнул головой, пустил свои длинные волосы в краткий полет. - Пусть! Ирина Георгиевна их любит.
   Он взял хрустящие пакеты из моих рук, положил сверху других. Получилась пирамида. Подмигнул мне свойски:
   - Цирк!
   Ирина лежала на высокой подушке, одетая в бледно-золотистый шелковый халат, укрытая до пояса оранжево-черным пледом. Уже знакомая мне девушка с длинными темными прямыми волосами и челочкой говорила ей с горячностью:
   - Честно-честно, получится-получится! Не все же только о еде, есть же с порывами...
   - Вот, Танечка, какая это прелесть - юность! Алиночка уверяет меня, что на вечер памяти Владимира Сергеевича придет не менее пятисот человек. Даже если это мероприятие организовать летом. Придут потому, что в миллионах семей есть его стихи, романы... И потому, что она с соратниками постарается раздать билеты заинтересованным людям. Я же считаю, что хотя Владимир Сергеевич родился в июле, - вечер надо перенести на осень, когда люди вернутся из отпусков.
   - Я именно так считаю! - сказала очкастая белокурая худышка с острым носиком. - Осенью люди другие.
   Очень высокий, жердеобразный парень, похожий на молодого Горького, произнес на "о", с волжским акцентом:
   - Не надо торопиться! Лучше хорошенько приготовиться.
   В тон ему отозвался светловолосый с такими же светлыми усами:
   - Поспешишь... известное дело... - людей насмешишь.
   И только Андрей промолчал, да круглолицая толстушка в джинсах и тельняшке с засученными рукавами. Они исподтишка рассматривала обстановку, подолгу задерживала взгляд на пунцово-бордовом ковре во всю стену, увешанном саблями, на белоснежном шкафу, инкрустированном бронзой, на хрустальной люстре, похожей на фонтан, искрящейся радугами...
   Вообще-то здесь было чего посмотреть, особенно тем, у кого в доме самой дорогой вещью считался холодильник "Свияга", выпуска 198... какого-то там года. Один высокий трехстворчатый трельяж чего стоил! А если принять во внимание напольные часы музейного вида, сверкающие золотыми завитками отделки...
   - Танечка, а ваше какое будет мнение? - Ирина смотрела на меня исключительно приветливо.
   - Мое? Не знаю, право... Но осенью, конечно, лучше... Недаром осенью открывают сезон театры...
   - Хорошо! - легко согласилась она. - Переносим на сентябрь. - И опять ко мне. - Вот пишут, говорят, будто бы люди сейчас совсем очерствели, что молодежь ужасно эгоистична. Но посмотрите на этих ребят! Пришли, как только услышали, что со мной несчастье! Танечка, пожалуйста, если можно, как-то упомяните про них в газете...
   - Не надо, не надо, Ирина Георгиевна! - раззвенелась очкастенькая худышка. - Мы же просто! Мы же в детстве читали стихи Владимира Сергеевича!
   И светловолосый парень при мягких, немножко в завиток, усах, поддержал её полубаском:
   - Мы с уважением... Не для славы.
   - И все-таки, все-таки, - настаивала Ирина. - На всякий случай запишите их фамилии!
   - Ну уж это и вовсе зря! - отозвался усатенький и передернул плечами.
   Но Ирина не поддалась и с каким-то странным, капризным упрямством потребовала:
   - Запишите, Танечка! Для памяти! Хорошие поступки следует поощрять! Пусть другие знают и учатся...
   Мне почудился в её голосе какой-то надрыв, какая-то болезненная нота... Мне даже показалось, что она, эта в общем-то самоуверенная женщина, ищет во мне соратницу... Мне как-то невольно передалось её волнение. Или я почуяла какую-то выгоду для себя? Но в ту же секунду, едва она отговорила, объявила с решительностью идущего напролом:
   - Ребята! В самом деле! Это же другим наука! Как вас зовут?
   Девушки сдались легко. Очкастенькая худышка представилась даже с отчеством:
   - Алина Витальевна Чегодаева.
   Толстушка оказалась Ренатой Романовной Гаджинской. Жердеобразный высоченный парень, сидевший на стуле в позе полусложенного перочинного ножа, назвался Глебом Завьяловым, а светловолосый, при усах, в белой рубашке с отточенными складочками на коротких рукавах - Павлом Федоровым.