Беляева Лилия. Убийца-юморист

   Софья Марковна и Ося обменялись быстрыми взглядами.
   - Хулиганство! - сказала она. - У кого-то переизбыток чувства юмора. Или вы думаете, - женщина внезапно расхохоталась как девочка, - вы думаете, что это я сделала? Как бывшая жена, которую он бросил? Как эксцентричная женщина, когда-то в юности работавшая с папой-мамой в цирке? Кто-то так считает? Клавдия Ивановна, эта старая ханжа, пришла к такому выводу? И вам голову забила этой чепухой? Все не уймется! Никак не может простить, что Михайлову надоело её занудство и он предпочел меня, красавицу, хохотушку! Вот и носится со своим ханжеством! Вот и хвалится, что дети и внуки у неё от великого писателя! В Бога уверовала! Со свечкой в церкви стоит! Но лгунья, оборотень! Ах, как жаль, что я теперь не могу отплатить ей за все! Я же и название придумала своим воспоминаниям о Михайлове: "Клавдия, не лги..." Но ещё не все потеряно! Я ещё дам знать о себе. Все, что ни делается, все к лучшему! Америка открывает просторы! Я там сяду вплотную и напишу про эту лицемерку все, все и кое-что еще! У меня хватит материала! Подумаешь, рукописи... И без них будет что рассказать об этой парочке...
   - О какой парочке?
   - Да о них же! О них! О Клавдии и Михайлове! - рассердилась на мое тупоумие темпераментная Софья Марковна.
   А я сейчас же и убедила её лишний раз в том, что ну не голова у меня, а полено, спросила, дебильновато расширив глазки:
   - Но почему же вы здесь это не написали? Сейчас же сенсации читаются нарасхват!
   - Здесь?! - Софья Марковна подозрительно уставилась на меня. - Вы работаете в газете и ещё спрашиваете почему? Вы словно не знаете, как здесь легко убить человека? Вы думаете, это совсем не опасно тронуть Клавдию, если у неё сыновья и внуки в бизнесе? Вам не известно, что на приеме в английском посольстве случилось? Нет? Вы и вообразить не можете!
   - И что же?
   - А то, немыслимое, невообразимое! Я приобрела белое чудесное итальянское платье, и мне его залил крюшоном михайловский внучек, клипмейкер Игнатий! При всех залил! Испортил дорогую вещь безвозвратно! Я его тете Наде отдала... Может, её племянница как-то что-то из него себе соорудит... Сирота... только в жизнь вступает... Ну так о чем мы? Об этом абсолютном сволоче Игнатии! Думаете, он случайно этот крюшон опрокинул на мое белое платье? Он, подлец, так вот отплатил мне за то, что я как-то... прилюдно... в гостях у приличных на вид людей сказала, что собираюсь писать мемуары и такое в них порасскажу про Михайлова и его верную Клавочку... Всего-то! Кто-то передал! Всегда найдутся добрые люди! Итог - дорогое платье к черту! Ах, с какой ухмылкой, такой волчьей, он как будто извинился передо мной! "Простите, будьте добры! Но здесь так толкаются... а некоторые даже хотят сочинить поклеп на моих любимых бабушку и дедушку. Бедные людишки! Даже не представляют, что их можно в момент превратить в желе! Позвольте мне посыпать солью на это чудовищное пятно. Говорят, помогает..." Ничего себе! Как сыграл! Артист! Думает, раз имеет дворянское происхождение, ему все можно! Мой родной дедушка по матери тоже многое мог! Он в девятнадцатом был переведен из Киева в Москву. У них с бабушкой не было квартиры, одна комната целых семь месяцев. Но мой дедушка был тогда, слава Богу, большевик и член какого-то там большого совета по просвещению. Он работал в Бюро с такими важными людьми, как, представьте себе, Зорин, Лацис, Нахимсон, Корсак, Вера Слуцкая. На их счастье, из Москвы убирались все эти зажравшиеся расфуфыренные дворяне, и одна такая бросала квартиру из трех комнат. Мне рассказывали, какая это была запущенная квартира. Там на двуспальной кровати сидела эта буржуйка в кудряшках. В ногах у нее, представьте, лежала породистая собака с тремя щенками. Она раскладывала пасьянс. И тут же петух на соломе. И ни куска хлеба. Эта неприспособленная дура пробовала гадать посторонним людям и совершенно не вписывалась в социалистические лозунги. Ее как нетрудовой элемент могли и арестовать. Она сразу согласилась отдать эту свою квартиру моим бабушке и дедушке. Они потом получили совсем хорошую, из пяти комнат.
   - А потом их расстреляли как врагов народа в тридцать седьмом. Так и идет, - вставил "похоронщик". - Ты, вроде, о платье начала, а влезла в дебри политики.
   - Не волнуйся, я ещё не потеряла рассудок, как Наталья. Мне не снятся белые свиньи и красные быки. Я отлично помню, о чем говорю. Как я его ненавижу! Какой наглец! Но он дал мне своим случайным крюшоном подумать. Я подумала и решила, что мне вряд ли стоит выпускать свои мемуары в этой бандитской стране, где одни сплошные революции. Я не смогу спокойно спать, потому что эти михайловские потомки на все способны. Они, я убеждена, могут и киллера нанять. Вы удивлены, дорогая газетчица? - Софья Марковна посмотрела на меня и сказала раздельно. - Ха-ха! Вы их плохо знаете! Но я-то знаю! И поэтому решила писать свои мемуары в Америке. Со всех сторон польза. Там и заплатят как надо. И бояться не обязательно этих зарвавшихся игнатов... Вы, надеюсь, не настолько близки с этой семейкой, чтоб...
   - Да нисколько! - открестилась я с пылом. - Об этом Игнатии вообще первый раз слышу! Негодяй, конечно, если позволил себе такое... с платьем...
   - Тот ещё негодяй! Подлец! Скотина!
   - Скажите, Софья Марковна, - полезла я в огонь, но осторожненько и довольно грациозно, - а у вас случайно не сохранились черновики Владимира Сергеевича? Хоть какие-то? Я буду очень вам признательна, если...
   - Черновики? - она резко тряхнула своими обильными медно-золотыми волосами, рассыпанными по плечам, и глянула на меня недобро, пиявисто. Какие черновики?
   Я сейчас же и приладила к лицу уже не раз опробованное дебильновато-простодушное выражение и вымолвила с кротостью:
   - Да любые... Даже не черновики, а какая-нибудь страничка... Чтобы дать в газете к моему материалу факсимиле...
   - Очень своевременное желание! - с фальшивой торжественностью отозвалась моя собеседница. - Неужели вы ничего не поняли? Здесь же при вас все... И эта вредная тетя Надя с валенками... Невезучая вы! Вот только что, перед вашим приходом, исчезли рукописи! Несколько штук! Я их хранила, хранила! На всякий случай... Затолкала в самый дальний угол антресолей. Но эта вредная, глупая старуха переусердствовала, выбросила рукописи на помойку! И кто-то успел схватить! А то бы, а то бы, - женщина хихикнула, вы имели счастье лицезреть эти страницы, где прославленный, выдающийся и так далее и тому подобное...
   - Я слышала, что он все их писал от руки?
   Софья Марковна помедлила, пригладила указательным пальцем левую бровь, потом правую и швырнула мне сквозь улыбающиеся губы последнее откровение:
   - Как же! Только от руки! Все сидел, все вкалывал, писал, писал... Кстати, вы второй человек, который интересуется рукописями Владимира, вдруг сказала она и удивилась. - Верно, второй человек за этот месяц...
   - И что вы ему сказали?
   - Мужику-то этому? А нет у меня ничего, не сохранилось. Мало ли какие у него цели. Сейчас лишнего человека в дом пускают только идиоты. Буквально на днях наших соседей чуть не ограбили. Уже дверь выбили одну металлическую. Со второй возились... Но тут хозяйка приехала в лифте и как завопит... Спугнула.
   - Но это мог быть и литературовед... Ведь имя Михайлова на слуху, его жизнь и творчество...
   - Ай! Не надо этих особенных слов! - Софья Марковна поморщилась как от горького. - Зачем мне забивать свои мозги какими-то литературоведами? Если, к тому же, среди них полно идиотов? Что они знают, что? Роются как черви в чужих гробах... Да и времени у меня тогда не было болтать. Сказала - ничего нет, никаких черновиков. Мы с Осей улетали в Лондон, к его сестре. Она там имеет целый замок. И лошадей. Ей даже дали какой-то титул... Пошли они куда подальше, все эти литературоведы! Я ж говорю - всех переплюну, если опубликую "Клавдия, не лги..." Бомба! Атомный взрыв! И за свое белое испорченное платье отплачу! Этот наглый Игнат ещё взвизгнет у меня! Еще покроется пеной! А то в такой славе! И дедушка у него прямо из марципана! Прямо чистенький, как ягненочек! Шарахну Клавдии и её потомкам в лицо такое - мало не покажется! Если, конечно, Ося не остановит... Он у меня осмотрительный. Он не хочет, чтобы его любимую Софочку разнесло в клочья, как принцессу Диану.
   - Нет. Не хочу, - подтвердил её супруг и выключил забытую всеми газовую горелку, трудившуюся зря. - Нам ещё предстоит много всего. Вся жизнь впереди.
   - Как хорошо ты сказал! - отозвалась Софья Марковна. - Сразу подарил какую-то необыкновенную легкость и хорошее настроение. Ося, Осенька, ты же знаешь, я человек настроения. Я люблю суету, шум, движение. Тогда жизнь кажется бесконечной! Хочу в цирк! Чтобы музыка гремела и все сверкало вокруг! В цирке я чувствую себя совсем молоденькой! Кажется, захочу и пробегу по канату, как когда-то... Плевать, Ося, на пропажу! Значит, так было угодно судьбе! Ося! Осенька! Не важничай! Тур вальса!
   Она вскочила со стула, сдернула с места своего терпеливого толстячка, обхватила его за талию и принялась вертеть, впрочем, без особого успеха. Но именно эта неспособность бизнесмена к танцам и умилила её до восторженного крика:
   - Бегемотик мой! Носорожик!
   Мне пора было исчезнуть. Произнесла, как показалось, весьма удачную фразу:
   - Простите, но я, действительно, как-то не вовремя. Вы собираетесь в дорогу, а я с Михайловым...
   - В какой-то степени - таки да, - отозвался запыхавшийся муж Софьи Марковны. - Заниматься посторонними вопросами... в такой момент...
   До лифта меня взялся проводить "похоронщик". Я нажала кнопку вызова. Но машинка не сработала. Слезать пешком с тринадцатого этажа не хотелось. Михаил Маркович смотрел на меня остреньким умным взглядом и размышлял вслух:
   - Не простая вы девушка, Танечка. Я поспрашивал... у своих... Если вы чем-то интересуетесь - это опасно для кого-то.
   - Но не для вас, - нашлась я.
   - Боже мой! Я позволю себе немножко посмеяться! Вы из тех, кто хочет усовершенствовать мир. Вы ещё верите, что тут можно что-то сделать.
   - А вы во что верите, Михаил Маркович?
   - В фортуну, в колесо. Иной и умный, и талантливый, и благородный, а нет ему фарта, не идет... Всю жизнь мучается, мается, вечно без денег, без пристанища, где ждет добрый, любимый человек. А иной, глядишь, ни умом, ни внешностью не блещет, а все у него так удачливо, складненько и само по себе... Увы, не от ума, не от красоты, а от везения судьба складывается у кого счастливо, а у кого - хуже некуда, вечная невезуха.
   Лифт пришел, отворил зев, затворил и ушел. "Похоронщику" хотелось выговориться. Было очевидно - это человек смертельно усталый и одинокий.
   - Вы атеист? - спросила я его.
   - Был атеистом. И очень убежденным. Верил в то, что человек вроде туши коровьей или там бычьей - мясо, и не о чем больше говорить. Тем более после смерти - прах и не более того, удобрение. Но близость к "царству мертвых", печальные мои обязанности поколебали эту мою атеистическую необременительную для души веру. Со мной произошло. Мысли одолели... Хорошо, думаю, человек создан природой наподобие всего живого. Но ведь именно человек - сложнейшее явление природы! Тончайший её инструмент! Как же в таком случае природа может обращаться с ним небрежно? Умер и все? В яму безо всяких последствий? Добрый или злой, честный или вор? Весь ушел? Не верю! Согласен с теми, кто доказывает - энергия не исчезает. Думаю, даже дурная. Вроде сумасшедшей жажды славы, успеха...
   - Михайлов из таких?
   - Очень даже! Очень! Хотел всюду успеть и быть в первых рядах! Жен менял, как перчатки! Не говорю о любовницах. Спешил жить. И пожил в свое удовольствие. Моя сестра Софочка купалась с ним в роскоши, посещала высшие сферы... не отнять. Набаловалась. Но детей не хотел. Работать мешали. Что в итоге? Одна. Слава Богу, нашла Осю. Загорелась Америкой... Америка! Рай! Ха!
   - А вы? Почему туда не рветесь?
   - Скорее всего, потому, что... а зачем? В земной рай я не верю, массовому психозу поддаваться не люблю. Я - сам по себе. В свое время во всех этих длинных, дурацких анкетах с гордостью писал: "Родственников за границей не имею..." Я ведь продукт эпохи... Следовало этим гордиться гордился. Мои соплеменники сразу помчались в Америку, когда стало разрешено. Самые ловкие сделали хорошие деньги, мотаясь туда-сюда, как "бедные родственники". Еврейское братство с Брайтон-Бич жалело их, дарило вещи, давало деньги. Они, "сирые" в кавычках, перли в Россию огромные багажи и здесь спекулировали. Я смеялся. Я сам не ангел. Но я смеюсь над большой суетой. У меня жена русская. Мои дети - полукровки. У меня в семье все вопросы не еврейские или русские, а русско-еврейские. Скандалов хватает. Я сам кричу им, чтоб не ссорились, чтоб ценили свою и чужую жизнь. Как иначе? Иначе - сплошная глупость. Нас, каждого, подстерегает масса опасностей! Болезни, преступники, готовые ограбить, убить... Аварии, катастрофы. И вот - черная пропасть могилы, гроб... Так и хочется повторить почти слово в слово сказанное поэтом Михаилом Светловым: "Люди! Лучше дарить цветы в теплые живые руки, чем кидать их поверх холодных..." Лучше не жалеть добрых слов живому человеку, чем произносить их над гробом... Но кто меня послушается? Кто?
   И вдруг вопрос на засыпку:
   - Неужели вас всерьез интересует покойный Михайлов?
   - Да. А что? Вы его сильно недолюбливаете? Потому что он бросил вашу сестру?
   - Не крошите меня мелко, девочка. Он Софочку не выгнал на мороз. Он оставил ей квартиру. Он от презрения оставил ей квартиру. Он мог брать у государства другую. И он её взял. Он многое мог себе позволить. Когда он умер, меня вызвали в Союз и потребовали организовать ритуал по самому высшему разряду. Я сделал все в лучшем виде. Но чувствовал себя пигмеем. Он и в гробу презирал всех, кому не было доступа в самые высшие сферы. Не любил я его, не любил... Мне, признаюсь, часто хотелось... когда ещё он был Софочкиным мужем... сказать ему с юмором: "Между прочим, все там будем, и вы в том числе, поэтому не предлагайте мне спитой чай, а заварите свежий".
   - Он что, и на чае экономил?
   - А как же!
   - Получается... его многие не любили?
   - Вроде этого... Давил. Всем своим видом давил нас, маленьких людишек. И при советах дворянином глядел.
   - Как по-вашему, он умер сам или...
   - По документам - сам. Но я давно никаким документам не верю. Я многое должен был скрывать от народа как профессионал. Сколько же было случаев, когда писатель или поэт кончал жизнь самоубийством, но этого никто не знал, кроме посвященных... Человек вообще хрупок, равновесие его психики нарушить не так уж и сложно... Иной раз смотришь - богатырь! Геркулес! А на самом деле - одинокий мальчик, которому осточертело все и вся. А другой вдруг утратил всякий смысл жизни... тем более, если по совести, большого смысла во всей этой суете нет и нет... так, привыкаем, изображаем... Я, представьте, знал одну старую даму, жену известного писателя с удивительно сильным и смелым характером. Она позвала меня и сказала: "Я скоро умру. Сама. Так надо. Врачи подозревают у меня плохую болезнь. Прошу похоронить меня рядом с мужем. Деньги возьмете там-то". Я не очень-то поверил в её решимость. Я исходил из того, что жила она в большой квартире, среди картин, антиквариата... Но она свое решение не изменила... Через три дня после нашего с ней разговора её нашли мертвой на постели, одетой в хорошее платье, причесанной... Вот какие характеры встречаются!
   И без перехода:
   - Как вы, Танечка, думаете, кому понадобились старые, пыльные рукописи? Зачем их вынули из контейнера с отбросами?
   - А это о них шла речь? - состроила я из себя ветошку, брошенную в угол, чтоб уж ничуть не отсвечивала. - О рукописях самого?..
   - Чудеса! - повертел головой "похоронщик". - Моя сестра всегда была безалаберна... Хотя строила большие планы. Каждому свое. Вы не верите, что Михайлов умер сам? Вас смущает близость его последней жены Ирины с молодым человеком по имени Андрей?
   - Положим.
   - Вам мой совет. Добрый, - Михаил Маркович положил мне руку на плечо. - Не копайтесь в помоях. Не ищите справедливость. Занятие хлопотное и пустое. И опасное, кстати. Тот, кто способен убить одного, - легко убьет другого, чтобы сохранить тайну. Я именно это все эти годы вдалбливал в растрепанную голову своей сестрицы Софочки. Ей хотелось позлит вторую жену Михайлова Клавдию... За то, что Клавдия открыто обзывала её "проституткой". Но я сумел удержать... У Клавдии дети и внуки Михайлова, и кто знает, какие у них связи... каким камнем ударят из-за угла. Кажется, Софья что-то уразумела...
   - Вы это совершенно серьезно? Про камень из-за угла?
   - Девочка, моя профессия давно убедила меня в том, что обиды мало кто способен прощать, а обида, пусть и справедливая, но нанесенная печатно, ведь Софочка хотела обнажить кое-что из жизни Михайловых, - вызвала бы у Клавдии и законных потомков известного, заслуженного непредсказуемую реакцию. Если же учесть, что вряд ли его сын-бизнесмен не имеет своих "бритоголовых", то...
   - Ну надо же! Сколько интересного вы мне рассказали! - проворковала "ветошка".
   - И поучительного, - добавил "похоронщик", снимая руку с моего плеча. - Ося, между прочим, тоже контактирует с "бритоголовыми"... А как же! Все, все, кто хочет достичь, сохранить, приумножить - держат при себе... - Мой собеседник улыбнулся мне извинительно даже. Но золотой его клычок блеснул как-то нехорошо, многообещающе... Или мне это почудилось?
   - Не будем о суетном, - вдруг попросил меня этот весьма непростой человек. - Давайте закончим наш разговор любовью. Почему нет? Я вам расскажу сейчас очень странную, но абсолютно достоверную историю о любви. Возможно, она где-то как-то вам пригодится... Начну так... На одном из московских кладбищ стоит полированный камень со скромной надписью: такая-то, родилась тогда-то, умерла тогда-то. И к этому камню до сего дня приходят двое. Иногда поодиночке, иногда вместе. Один помоложе, другой постарше. Шатен и блондин. Приносят цветы, подолгу стоят молча.
   Теперь приготовьтесь возмущаться и митинговать на тему: "Какой ужас! Какой позор! Как они могли! Как она могла!" Ибо у нас почему-то считается самым незначительным грешком изменять мужу или жене, но "так, чтобы никто ничего не знал". Умеешь прятать концы в воду - правильный человек. Не умеешь - дурак.
   А тут такая история. Работал на большой сибирской стройке один молодой человек. И, видимо, был он весьма головастый - начальствовал, возглавлял, получал премии и благодарности. И пробовал записывать свои впечатления о жизни. Возможно, он уже тогда осознал себя писателем. А такие люди, если талантливы, то, конечно, очень и очень чувствительны. И склонны к неординарным поступкам.
   Приехала на ту стройку молодая и, видимо, очаровательная монтажница-высотница, и высмотрел её наш начальник и будущий писатель. Полюбил. Подробно описывать, как именно и за что полюбил, не буду, не смею. Это под силу разве что таким гигантам, как Лев Толстой или Иван Бунин. Но полюбил накрепко, судя по тому, что произошло потом. Полюбил смертельно. Есть, выходит, и сегодня такая злая любовь, способная скрутить в бараний рог и весьма преуспевающего молодого начальника на большой стройке... И все в общем-то складывалось поначалу просто, радостно, безо всяких нежелательных зигзагов. Юная монтажница-высотница и её возлюбленный сыграли свадьбу. Тосты, пожелания, светлая уверенность в том, что "завтра будет лучше, чем вчера".
   Видимо, юная жена ум имела глубокий, сердце чуткое и вскоре поняла, что её муж - человек талантливый и надо ему всерьез заняться литературной работой. Она поддерживала его, вдохновляла и внушала уверенность в своих силах, как делает это всякая хорошая, мудрая женщина, знающая, как важно любимому услышать от любимой: "Ты все сможешь, если захочешь!"
   Как они жили потом? Видимо, неплохо и дружно, если вместе собрались и уехали в его родной город, где он решил с головой уйти в сочинительство. А дальше... Дальше прошло время, и однажды, возвратившись домой, наш писатель обнаружил, что рядом с его любимой и вполне привычной женщиной сидит молодой человек с ясными, бесстрашными глазами. Очень может быть, что никто ничего не сказал в ту минуту друг другу. Ни он, ни он... То есть двое молчали, глядя друг на друга. Она же сказала: "Прости, но так получилось... Мы любим друг друга". И он, муж, хлопнул дверью... Конечно же, он не собирался унижаться, просить вернуться к нему, обещать, что сумеет любить её, любимую, ещё больше, нежнее, чем любил. Он же мужчина. Он же умеет писать рассказы, которые другие читают и удивляются: "Как хорошо, свежо, истинно..."
   Как он мучился, как он страдал, хватался за голову, отшвыривал ногами табуретки, как пил и пробовал натужно веселиться, тоже не стоит много говорить. Все это станет яснее ясного, если сказать следующее: "Не выдержал, дрогнул, жажда видеть, чувствовать, лелеять любимую оказалась злее мужской гордости и всех завещанных от общественности призывов. В том числе и этого: "Жит втроем? Крайне непотребно! Чудовищно, безнравственно!"
   И тем не менее... Он знал, он верил, что и второй её избранник мучается такой же страстной любовью к его единственной. И для него, второго, нет хода назад, а только к ней...
   Что .то такое? Что за "порча" такая напала на двух здоровых, крепких парней? Но ведь вопрос можно поставить и чуть иначе: что же за чудо была эта молодая женщина, сумевшая разом, без особых усилий, приворожит двоих?..
   Конец жизни втроем пришел с той стороны, откуда его меньше всего ждали. Она заболела - тяжело, безысходно и умерла... И они вместе хоронили её и оплакивали, а потом воздвигли камень на том месте, где успокоилось её хрупкое, источенное страстями и болезнью тело. И шли не месяцы - года, но ни тот, ни другой не могли забыть свою единственную, неповторимую. И один из них, писатель, пристрастился к вину... И кое-кто из собратьев смотрит на него, пьяненького, "косенького", то ли с небрежной игривостью, то ли с насмешливым презрением...
   Мой вам совет, Танечка, - любите. Это единственное на земле занятие, которое дает отраду сердцу... А все эти помойки жизни... Их слишком много, все не разгребешь. Более того - надорвешься. Не цените вы свою молодость... Впрочем, пока ею обладаешь - она для тебя ничто. Так было, так будет. Ну, всего вам хорошего! Помните: вы - очаровательны. Если бы мне было сегодня хотя бы сорок... Но увы, увы!
   Вот и думай тут что хочешь... Враг он мне или друг? Во всяком случае, следовало улыбнуться ему на прощанье, и я улыбнулась. Следовало уходить от дома, где экстравагантная рыжеволосая Софья Марковна собиралась в Америку со своим денежным мужем, походкой легкой, вальяжной такой, словно все мне по фигу, и "нов проблем".
   Так я шла, и ветер играл в моих волосах, и сумка, повешенная на плечо, моталась легковесно, легкомысленно, туда-сюда...
   Но внутри-то, в душе, тлел и обжигал уголек тоски по утраченному и творилось что-то вроде молитвы: "Только бы мальчишки не сунулись под тент и не вытащили чемодан с рукописями! Только бы он сохранился!"
   Я ни разу не оглянулась на покинутый дом, но чувствовала - меня он не отпустил с миром, смотрит мне вслед кто-то из семейства Софьи Марковны, кто-то не спешит доверят моей беспечной походке...
   Что дальше? Дальше я дождалась полуночи, оделась в темненькое, волосы спрятала под косынку бандана, как принято у пиратов, и пошла ""а дело"".. Подобралась к машине, закрытой тентом, без особых сложностей, радуясь, что она вся в тени, но когда протянула руку в глубину, под жесткий брезент, рука наткнулась на... кромешную пустоту. Жар хлынул в лицо. Невезуха! Чемодан исчез! Села на землю, отдышалась. И лишь тут поняла, что не туда руку тянула, что чемодан положила под тент с другого боку машины... Но ой же как боялась ошибиться и на этот раз! Как не хотелось, чтобы рухнула в секунду моя надежда заполучить помоечный чемоданишко с рукописями Михайлова!
   Замерев сердцем, пошарила под днищем машины и... о радость! - рука уперлась в твердь... Это был вожделенный чемоданчик...
   Стоит ли говорить, как осторожничала, пробираясь кустами к шоссе, как не верила сама себе, когда мчалась на пойманной машине со своим кладом к себе домой! Как заливалась смехом от собственной удачливости, слушая неприхотливый, но тоже по-своему забавный рассказ пожилого шофера с большой, тоже забавной, бородавкой на переносице:
   - Моей матери, как пострадавшей в репрессиях, позвонили утром и говорят: "Приходите, будем раздавать гуманитарную помощь из Германии, вещи и обувь". Моя мать в ответ: "Откуда, откуда помощь? Из Германии, от фашистов, что ли? Не пойду!" Во как долго войнушку помнит. Медсестрой в полевом госпитале три года отпахала. Чего только не повидала! До сих пор с Германией не подписала мирного договора...
   Дома, не раздеваясь, прошла с чемоданом в свою комнату, дернула молнию, вынула рукопись за рукописью, убедилась: "Так и есть. Романы отпечатаны на одной машинке, а пьесы - на другой. Хотя это ещё ни о чем не говорит... Но..."
   Но план у меня уже созрел. Жесткий такой, железобетонный и не шибко гуманный. И я понимала, что буду делать нехорошее, очень даже такое сомнительно добродетельное. Однако остановиться не могла. Иначе до истины не доберешься. Я, признаться, много раз размышляла над православием, над его призывами к смирению и терпению. И это тогда, когда в мире столько негодяев, и они идут в драку за свое благополучие, вооруженные до зубов, презирая добрых, совестливых, жалостливых досконально. Не в их ли пользу работают христианские добродетели? Пока ты, совестливый, будешь раздумывать, а имеешь ли моральное право поставить подножку подлецу, как он уже саданул тебе под дых...
   Или я не права? И надо бы как-то иначе освещать проблему борьбы черного и светлого, добра и зла?