Беньковский Виктор. Анахрон 2

- Да это он просто радуется, что Вамба на тебя не позарился. Вавила старой сволочи - никто, а Вамба все-таки сынок. - Да ну тебя в задницу. С тобой как с человеком разговариваешь... Или ты ревнуешь, Моржик? Так я ведь тебя тоже люблю... А чего ему от тебя надо было? - Какого-то Сегериха. - А где он? - Кто? - Сегерих. - Да хер его знает, этого Сегериха! Я его в гробу видал! Аська неожиданно сказала, давя окурок: - В самом деле, Морж, что ты кобенишься. Сходил бы, поискал этого Сегериха. Сам видишь, волнуется дед. Еще копыта отбросит от переживаний. - Будет вам сейчас Сегерих! - заорал Сигизмунд. Вскочил. - Ты хоть чай-то допей! - в спину ему крикнула Аська. * * * Сигизмунд шел в Анахрон, грохоча заграждениями и яростно бормоча себе под нос: - Будет вам сейчас Сегерих! Будет вам Сегерих! На полдороге обнаружил, что впопыхах не переоделся. Так и выбежал в хорошей куртке. Да и фиг с ней. Отомщу! За все отомщу! Но спустившись и остановившись перед заветными кирпичами, открывающими подземный ход, Сигизмунд вдруг задумался. Он пережил здесь столько ужаса, видел столько страшного и неприглядного... И там, в темноте, в черном зеве колодца, ждало что-то... какой-то неведомый провал. И все же раз за разом он находил в себе силы идти в Анахрон, заглядывать в приемную камеру, осматривать "предбанник". Ни отвращение к бесчеловечному порождению жестокой эпохи, ни стерегущий за каждым поворотом страх, - ничто не могло остановить его. Почему? Ведь не ярость же, в самом деле, погнала его из кухни в Анахрон! И всяко не тревога за судьбу какого-то там Сегериха! И меньше всего - желание потакать капризам старого вандала, оккупировавшего "светелку" и тиранящего оттуда всю тусовку. Нет, совсем не в этом дело. Совсем не в этом. А в том, что Анахрон неудержимо притягивал к себе. Звал. И это было сильнее любого страха. Сигизмунд вошел в тоннель и закрыл за собой потайную дверь. Впереди тянулся темный ход. Но и мрак, и одиночество, и страх - все это казалось малой платой за наслаждение оставить в недосягаемой дали бессмыслицу "верхней" жизни. Здесь, под землей, в недрищах Анахрона, имелась своя алогичность. Но - другая. Может быть, более высокого порядка. Волюнтаризм акта Творения. Бессмысленность претворения биомассы в разумное существо. Нелогичность Создателя. Жрец Анахрона, блин! И ведь снова побежишь отсюда, умирая от ужаса! И снова будешь возвращаться. Опять вспомнились кадры семейной "хроники": Аспид, презрительно глядящий и на застолье, и на любительские кинопотуги отца... Еще бы тебе, дед, не кривиться! Ты играл в куда более захватывающие бирюльки. Неожиданно, будто въяве, увиделась и кинокамера. Она называлась "Спорт-2" и являла собою толстостенную железную коробку, из которой пипкой торчал крохотный объектив. И помещалась она в очень жестком футляре. Почти таком же большом и твердом, как деревянная кобура от маузера, которую дед хранил как реликвию германской войны. Анахрон был сегодня чрезвычайно активен. Сигизмунд ощущал, как пульсирует пространственно-временная ткань. А может, это была игра воспаленного воображения. К приемной камере Сигизмунд приближался с опаской. Если Сегерих - или, скажем, Лиутар с дружиной - здесь, то... А, пошло все на хрен! Всех, всех натурализую, пропишу к себе, поселю в "светелке" и на кухне. Лиутару нашепчу, что старый пердун Валамир, мол, его с дерьмом тут смешивал. Вообще интриги разведу. Или схожу с вандалами Зимний возьму. Кто тут временные? Слазь! Кончилось ваше время. А может вообще на вандальских мечах да копьях взойти в кресло начальника нашего РЭУ? Квартиру вандалам выделить казенную, а дворника оттуда - гнать, гнать... В камере, как и ожидал Сигизмунд, никого не оказалось. Заходить туда он не стал. Закурил. Почему-то не хотелось покидать помещение Анахрона. А куда, собственно, идти? Домой? Квартира теперь, почитай что, тю-тю. Аська, сучка, и та... С вандалом спуталась. И ведь плевать ей, что он вандал. Лантхильда... Нет, все, поломата жизнь, поломата! ...На этот раз Анахрон сработал мгновенно. Не было ни страха, ни гула, ни дрожи, ни предчувствий. Не было удушья и умирания. Сигизмунд вдруг оказался в овраге. Том самом. Он сразу узнал это место. Почему-то он лежал на спине. Над ним на рассветном небе горела одинокая звезда. И едко пахло гарью. Затем склон стремительно надвинулся на Сигизмунда. Он испугался, что сейчас ударится лицом. Однако этого не произошло. Сигизмунд почувствовал сильный толчок. Перед глазами расплылись радужные круги. ...Сигизмунд с размаху сел на что-то твердое. Посидел неподвижно, прислушиваясь к ощущениям в теле. Пошевелил пальцами. Согнул ногу. Потом осторожно открыл глаза. Он сидел в промерзшей песочнице посреди двора, под деревом. Это была старая заслуженная ива, вросшая в решетку. Ветер шевелил на земле жухлые листья. Рядом с решеткой виднелись ржавые качели. Снег, судя по всему, еще не выпал. Наблюдались "заморозки на почве". Ноябрь, что ли? Возле качелей уныло возилось двое детей. Дети поглядели на Сигизмунда без особого интереса. Вскоре их внимание полностью переключилось на проходившую мимо кошку. Сигизмунд, кряхтя, встал на четвереньки, выбрался из песочницы, отряхнулся и пошел со двора. Перенос! Точно - перенос. Странное ощущение охватило Сигизмунда. Он знал, что Анахрон перенес его КУДА-то. Видимо - в недалекое прошлое. Но это-то как раз определить несложно. Куда удивительнее было другое: Сигизмунд не сомневался в том, что перенос этот очень нестабилен. Он буквально ощущал, как напряжена вся мощь Анахрона, как натянуты незримые канаты, удерживающие его здесь и сейчас. Двор был знаком. Он находился в десяти минутах ходьбы от того дома, где жил сейчас Сигизмунд. Потом этот двор реконструировали, песочницу, разумеется, убрали, ржавые качели - тоже, иву спилили... В каком же это было году? Треклятого Сегериха - "правильного мужика" - поблизости, вроде бы, пока не просматривалось. Покачиваясь, Сигизмунд прошел арку и выбрался на канал. Была поздняя осень; уже смеркалось. Сигизмунд оглядел себя: кроссовки, джинсы, куртка. Немного не по сезону, но сойдет. Холодновато, конечно. Двигаясь, как на автопилоте, свернул на Банковский переулок и вышел на Садовую, к Апраксину двору. Пока что было безлюдно. Сигизмунд нарочно пошел этим переулком. Пытался привыкнуть к случившемуся. Ой-ой-ой. "СЛАВА КПСС!" Куда же это мы попали? Вернее - КОГДА? Впечатление от Садовой было сопоставимо с ударом сковородки по физиономии. По улице шли "польта". Молодые, старые, средних лет. Серые, черные, коричневые. Суконные, какие-то сиротские. В руках покачивались тяжеленные "дипломаты". Женщины с убогим кокетством вихляли клетчатым "полусолнце-клешем". Сигизмунд, конечно, помнил эти приталенные пальто на однокурсницах. Тогда это казалось очень женственным. В сгущающейся серости ноябрьских сумерек пронзительно и безотрадно желтели облупленные стены домов. Стыл голый асфальт. Обостренно не хватало пушистого снега. Направо, в направление площади Мира, - как легко на язык вернулось это название, - уже маячила уродливая конструкция шахты метрополитена. В каком же году она появилась? Кажется в 84-м. Или в конце 83-го? На проводах и фонарях тряпками обвисли красные флаги. Несколько минут Сигизмунд молча стоял, привыкая. С ужасающей стремительностью возвращались, заполняя мозг, прежние названия. И прежние навыки. Скользнул глазами по фасадам - не мелькнет ли портрет нынешнего любимого вождя? Потом осенило: газеты. Купить, что ли, в "Союзпечати" какую-нибудь "Ленинградскую правду" или "Вечерку"... Полез в карман, вытащил полторы тысячи... Тотчас спохватился. Торопливо запихал назад. И вовремя. Сзади Сигизмунда похлопали по плечу. Мент. Лейтенант. Неразборчиво пробормотал что-то. Сигизмунд уловил: "...документики". Тут же прошиб холодный пот. С трудом совладав с собой, полез в карман куртки - вроде, паспорт там был. Паспорт там и был. Хорошо хоть паспорт действительный - такие в семидесятые годы выдавали. Да только вот гражданство подкачало. Вклеено было в серпастый-молоткастый, что является товарищ такой-то гражданином России. Мент взял паспорт, вперился взглядом во вкладыш. - Фарцовщик, - донеслось до Сигизмунда. - А эт-то что такое? - Мент ткнул во вкладыш. - В нашем посольстве в Гондурасе вклеили, - услышал Сигизмунд собственный голос. - Я за границей получал. Родители там работали... Геологи. А у самого в голове лихорадочно вертелось: только бы вернул! А то дернет Анахрон назад, в конец девяностых, и объясняйся там без паспорта в ментовке: мол, потерял... лет пятнадцать тому назад... ваш один взял, еще при Совке... Нет, в каком точно году, не помню, товарищ капитан. То есть, господин капитан. Ах, я такой рассеянный, такой рассеянный, можно мне новый паспорт сделать? Мент закончил любоваться вкладышем, быстро перелистнул на прописку, удостоверился. Похлопал паспортом по ладони. С огромным подозрением посмотрел на Сигизмунда. Нехотя вернул ему паспорт и зашагал прочь. Сигизмунд перевел дыхание. Хорошо, что мент не стал сопоставлять год рождения с внешностью Сигизмунда. Да и то обстоятельство, что вторая фотография уже вклеена... Так какой все-таки год? А год на дворе оказался оруэлловский. 1984-й. У кормила, пошатываясь, стоял ветхий старец Черненко. Последние вялые судороги Совка, наиболее тупое и скудоумное время. Заканчивалось 14 ноября 1984 года. Сигизмунд брел по Садовой, не переставая изумляться тому, в какое серое время он, оказывается, жил. Глазу постоянно не хватало ярких пятен, ставших уже привычными. Красного, правда, наблюдался переизбыток... Лица в толпе тоже были иными. Куда больше евреев и куда меньше кавказцев. Один южный тип за минувшие тринадцать лет почти полностью сменился другим. Теперь поневоле начинаешь жалеть о евреях - может быть, они были пронырливы, но тихи, интеллигентны и мирны. Чего нельзя сказать о пришедших им на смену. И на всех встречных лицах - независимо от национальности - жуткая совковая штамповка. Оказывается, и это почти ушло! Исчезло - Сигизмунд не успел даже отследить, когда именно - неизбывное выражение терпеливой покорности, которое выделяло советского человека в любой толпе, в любой точке земного шара. Господи! Неужели именно эти годы остались в памяти Сигизмунда как лучшие в его жизни? Ему было тогда двадцать четыре... Даже если бы Сигизмунд и встретил сейчас самого себя, то вряд ли узнал бы. Наверняка таскал тогда что-то серое, маловыразительное. И морду имел скучную, совковую. Прошел галереи Гостиного. Там роились безликие оголтелые толпы - давали какой-то дефицит. Сапоги, наверное. Или нейлоновые куртки. Вышел на Невский. А Невский уже и тогда был болен. Невский заболел в конце восемьдесят второго года. Что-то случилось с ним неуловимое, словно хворь какая-то одолела. А в голове будто таймер тикает: В ЭТОМ ВРЕМЕНИ, СТРЫЙКОВСКИЙ, У ВАС ПОЧТИ НЕТ ВРЕМЕНИ! И чем больше удалялся Сигизмунд от дворика с промерзшей песочницей, тем сильнее напрягались незримые нити, тем труднее было Анахрону удерживать его в восемьдесят четвертом. Пассаж. На крыше соседнего дома - реклама кинотеатра "Молодежный": там шел фильм "Игрушка" с Пьером Ришаром - любимцем публики. Книжный магазин "Ленинград", всегда полупустой. Елисеевский. Конечно, очереди. Магазин "Подарки". Без рекламы "LANCOME". Улица Толмачева, перетянутая красным лозунгом с призывом "ЛЕНИНГРАДЦЫ! ДОСТОЙНО ВСТРЕТИМ..." что-то там, не дочитал, прошел мимо. Дом Пионеров с огромной доской почета и фотографиями ТАСС. Аничков мост с позеленевшими конями. Красное здание дворца Белосельских-Белозерских, оно же Куйбышевский райком партии. Красный флаг на крыше. На противоположной стороне Дом Журналиста. Еще один красный флаг. В окнах большие снимки каких-то производственных сцен. Магазин "Океан", острый запах рыбы. Проходя, Сигизмунд привычно поморщился. Невский непривычно чист. На асфальте - ни банок, ни сигаретных пачек, ни дурацких упаковок от дешевых сладостей. Невский непривычно сер и тускл. Ни дебильной рекламы, ни праздничных витрин. Очень много военных. Военные тоже серые, безрадостные какие-то. Война в Афгане еще идет. Улица Рубинштейна, уходящая направо. Малый Академический театр, а чуть подальше - Дом народного творчества. С ленинградским рок-клубом. "Гастрит". Запах солянки. Пьяноватые мужчины. А народищу! Стопроцентной окупаемости было заведение. Кинотеатр "Титан". Дорогой был кинотеатр, вспомнил вдруг Сигизмунд. Везде билеты на вечерний сеанс стоили пятьдесят копеек, а в "Титане" - семьдесят. А зал неудобный - кишка. На миг Сигизмунд запнулся у афиши. А фильмец-то там шел - "Бал". Помнит Сигизмунд этот фильмец. Очень даже помнит. Кинотеатр "Знание". Там по пьяни хорошо отсиживаться было. Крутили старые немудрящие ленты. А стулья там были как на детских утренниках, хлопающие. И почти все - с оторванным коленкором. А из дверей "Октября" вьется длинный, полубезнадежный хвост очереди. А как, оказывается, человек отвыкает от очередей! Наверное, это было первое, от чего Сигизмунд отвык, едва лишь грянула перестройка. Интересно, на что они так рвутся? Иностранное что-то крутят, не иначе. Вот и Литейный. Налево пойдешь - в "Букинист" попадешь. Направо пойдешь... Глухо бухнуло и на мгновение замерло, пронзенное восторгом, сердце. Красная стена, четыре желтоватых окна. ОН ОТКРЫТ. И НИКТО НЕ ПОНИМАЕТ, КАКОЕ ЭТО ЧУДО, ЧТО ОН ОТКРЫТ! Сигизмунд с трудом дождался, пока загорится зеленый свет. Еще на противоположной стороне тротуара зашарил глазами по стоящим у красной стены людям - выискивал знакомые лица. Бесполезно. Нет там знакомых лиц. Да и зрение за годы подсело. Впору очки покупать. Пересек Владимирский - как реку переплыл. Вошел - сразу, не колеблясь. И тотчас Сигизмунда обступил желтоватый тусклый свет, неясное мелькание лиц, краснеющие над стойкой автоматы-кофеварки. И запах. Говорят, именно запахи острее всего будят в человеке воспоминания. Будят - не то слово. Слишком слабое. Все шесть - или сколько их там у человека чувств воспряли разом, пробужденные этим густым духом, почти вонью, пережаренного кофе "плантейшн". И еще примешивался неуловимый и не воспроизводимый потом нигде запах, застрявший в волосах и свитерах собравшихся. Сладковатый - анаши, кисловатый - старого пота. И все это был "Сайгон". Сигизмунд стоял в "предбаннике", бессмысленно лыбясь от счастья и ощущая себя здесь совершенно своим - с длинным хайром, в странноватом для 84-го года прикиде. Он был дома. Среди своих. И мгновенно окунулся в атмосферу полной свободы духа, ради которой, собственно, и ездил сюда все годы, что трудился в Первом Полиграфическом. И раньше, когда учился в ЛИТМО. Вынырнул Витя-Колесо, вычленив Сигизмунда взглядом. Заговорил утробно-трепещущим голосом: - С-с-слушай, м-мужик... д-д-д...д-добавь на коф...фе. Н-не хв-ватает... Сигизмунд развел руками, все еще лыбясь. - Нету у меня. Самому бы кто добавил. Витя понимающе закивал и куда-то унырнул. Блин, неужели действительно так и не выпьет здесь кофе? Ведь это - в последний раз! В самый последний! В пост-последний! Сигизмунд все явственнее ощущал, что больше шансов не будет. Кругом тусовались. Аборигенов в толпе было немного - процентов десять от силы. Дремучие хиппи. Остальные в "Сайгоне" были посетители. Гости. Так называемые "приличные люди", интеллигентские мальчики и девочки, которым почему-то вольно дышалось только здесь. И совсем уже спившиеся персонажи. Но случайных людей здесь не водилось. Или почти не водилось. Полутемные зеркала в торце зала отражали собравшихся, умножая их число вдвое. До какого-то года этих зеркал на было. на их месте находились ниши, где тоже сидели. Потом "Сайгон" на какое-то время закрывали. Делали косметический ремонт. Этот ремонт воспринимался городом очень болезненно. Видели в нем происки партии и правительства в лице близлежащего райкома. Знали бы, что их ждет через несколько лет! Но они не знают. Их счастье. Одно время после косметического ремонта в "Сайгоне" не было кофе. Якобы в городе дефицит этого продукта. Якобы кофеварки сломались. Или еще что-то малоубедительное. Предлагали чай. Брали семерной чай - издевательски. Мол, пожалуйста, чашку кипятку и семь пакетиков заварки. Спасибо. С этим пытались бороться, наливая прохладную воду, чтобы чай хуже заваривался. Чайная эпопея продержалась не долее месяца, хотя оставила болезненную зарубку в памяти. Потом то ли сдались, то ли смилостивились - вернули в "Сайгон" кофе. После того достопамятного косметического ремонта и появились зеркала... Кругом велись длинные мутные разговоры, безнадежно затуманивая и без того не отягощенные ясностью мозги. Рядом с Сигизмундом кто-то пытался выяснить у кого-то судьбу какой-то Кэт. В беседу вступило еще несколько пиплов. Нить разговора была потеряна почти мгновенно. Даже Сигизмунду, который не был знаком ни с одной из Кэт, через три минуты стало очевидно, что пиплы имеют в виду по крайней мере четырех девиц по имени Кэт. Судьбы и похождения этих Кэт в разговоре причудливо переплелись. Так, Кэт из Ухты однозначно не могла совершать подвиги, явно позаимствованные из биографии той Кэт, что тусовалась в Москве и была обрита наголо в КПЗ, причем злобные менты сперва поджигали ей хайр зажигалками, а потом уже брили электробритвой. Так и не разобравшись, о какой из Кэт, собственно, речь, пиплы плавно перетекли на совершенно иную тему. Кругом звучали неспешные диалоги: - Слушай, ты откуда? - Из Лиепаи. - А... Ты знаешь Серегу... Боба? - А как он выглядит? - Волосы светлые, бородка жиденькая такая... Он из Киева. - А... Знаю конечно. - Он опять в психушке. - А... Слушай, ты знаешь Томми из Краснодара? - А как он выглядит? ...Крошечная, очень беременная девица в феньках до локтей бойко поедала чахлый бутерброд и не без иронии рассказывала о потугах Фрэнка создать рок-группу. Мол, она уже перевела для него с английского очень классные тексты. И усилитель купили. На шкафу лежит, большой, как слон... ...И словно въяве видел Сигизмунд комнату, где стоит этот шкаф, - какую-то нору в коммуналке где-нибудь на Загородном или Рубинштейна, эти голые стены в засаленных обоях, исписанные по-русски и по-английски, но больше по-английски, эту вечно голодную тощую кошку, грязноватый матрас на полу вместо постели... И полное отсутствие какой-либо жизни. Принципиальная и исчерпывающая нежизнеспособность. "...Ой, пойдем, пойдем, пока вон тот человек к нам не привязался. Вон тот, видишь? Я его... побаиваюсь. Знаешь, он недавно решил, что он - Иисус Христос. Пришел в церковь во время службы и говорит: спокойно, мол, батюшка, все в порядке - Я пришел..." - А тебя как зовут? - Дима... А в последнее время... (застенчивая улыбка) ...стали звать Тимом... По соседству гуторили об ином. Человек, обличьем диковатый и причудливо сходный с вандалом, захлебываясь слюной и словами, талдычил, что вообще-то он собирается на Тибет. Через Киргизию. Сразу нашел трех попутчиков. Причем один из них на Тибете уже был... - ...Слушай, пойдем домой. Мне что-то холодно. - Чего тебе холодно? - Да я джинсы постирал и сразу надел. - А зачем ты их постирал?.. - ...Имя Господа Моего славить дай мне голос! - Это ты сочинил?.. - Эй, чувачок! Сигизмунд, завороженно слушавший эту какофоническую симфонию, не сразу сообразил, что обращаются к нему. - Эй! Его легонько дернули за рукав. Он обернулся. Перед ним стояла тощая девица с лихорадочно блестящими глазами. Голенастая. В вылинявших джинсах и необъятном свитере неопределенного оттенка. У нее были длинные светлые секущиеся волосы. - Ой, феня какая классная! - сказала девица и бесцеремонно протянула руку к груди Сигизмунда. Там болталось дидисово изделие. - Можно? Она подняла глаза. И тут он ее узнал. - Аська? Она замешкалась. Опустила руку. Склонила голову набок, прищурилась. - Вообще-то меня Херонка зовут, - резковато проговорила она. - Слушай, а откуда я тебя знаю? - И уже деловито осведомилась: - Слушай, ты Джулиана знаешь? Сигизмунд покачал головой. Это ни в малейшей степени не обескуражило Аську-Херонку. - Может, ты Джона знаешь? Только не того, что в Москве, а нашего. С Загородного. Ну, у него еще Шэннон гитару брал, правда, плохую, за шестнадцать рублей, и струны на ней ножницами обрезал по пьяни. Не знаешь Джона? Сигизмунд понимал, что может сейчас запросто сознаться в знакомстве с Джоном и наврать про этого Джона с три короба, и все это вранье будет проглочено, переварено и усвоено Великой Аморфной Массой "Сайгона", все это разойдется по бесконечным тусовкам и сделается частью Великой Легенды, и припишется множеству Джонов, умножая их бессмысленную славу. Однако Сигизмунду не хотелось ничего врать Аське. Не знал он никакого Джона. И Шэннона не знал. И Джулиана - тоже. - А Фрэнка знаешь? - Это который с усилителем на шкафу? - сказал Сигизмунд. - Знаю. - Во! - ужасно обрадовалась Аська. - Слушай, а вот это - "Я позывам Ярилы сердечно рад - та-та-та-та... не помню... Провоняла бромом вся страна, поверьте, это любовь" - не ты для Фрэнка сочинял? - Нет... Слушай, мать. Угости кофейком. Я тебе феню свою подарю. Аська нахмурилась. - Идем. И деловито протолкалась к одному из столиков. Приткнула Сигизмунда. И тут же напустилась на двоих, попивавших свой кофеек. Те откровенно принадлежали к разряду "посетителей". Однако случайными людьми ни в коем случае не являлись. Один был тучен, рыжеволос и громогласен. Он что-то с жаром говорил, брызгая слюной. Второй внимал. Этот второй, плохо выбритый, исключительно патлатый, в черном костюме и галстуке - впрочем, донельзя засаленном, с криво сидящими на крупном носу очками в тонкой "золотой" оправе, напоминал гробовщика из дешевого фильма ужасов. Сигизмунд подавился кашлем. Он узнал обоих. Рыжеволосый, несомненно, был дядя Женя. Молодой, восторженный. Все так же булькал, кипел, сипел и вкручивал. "Гробовщик" до сих пор живет где-то неподалеку. С ним, изрядно потрепанным жизнью, Сигизмунд то и дело сталкивается в супермаркете. А в день исчезновения Лантхильды он гостил у Виктории - бродил с ней по каким-то лингвистическим дебрям. Правильно говорят: Ленинград - город маленький. И почему это, интересно, с одними людьми по жизни сталкиваешься постоянно, а с другими - никогда? Один каррасс, как выражается старик Воннегутыч? - Самое... - разносился знакомый голос дяди Жени. - Да что там Мадам понимает... это... у них на психфаке, самое, это... - Слышь, Гэндальф, - наехала на "гробовщика" Аська, - денег дай. Дядя Женя, слегка набычившись, уставился на Аську с подозрением. Гэндальф шумно обрадовался. - Херонка! А Фрэнк электрогитару купил, знаешь? - Усилитель, - неожиданно встрял Сигизмунд. - Большой, как слон. На шкафу лежит. - Правда? Я не знал. - Слушай, Гэндальф, а это - "воняет бромом вся страна" - это не ты сочинил? спросила Аська. Дядя Женя внезапно визгнул. - Что?! - тоненько вскрикнул он. - Бромом? Как, как? "Воняет бромом вся, это, страна"? - Денег дай, - вспомнила Аська. - Слышь, Эл, - обратился к дяде Жене Гэндальф, - денег дай. - Самое... это... - завозмущался дядя Женя, суетливо вертя головой. - Да не жмись, завтра отдам, - наехал Гэндальф. - Ну, самое, ну, Гэндальф, это, ну ты... и-и... точно отдашь? - Дык. Давай-давай. Бормоча, что ему деньги завтра обязательно надо, потому что книги покупать, распечатку одну, самое, запрещенную, но фотографии сделали, самое, распечатали и всего в трех экземплярах на весь Союз, так что непременно надо, невыносимо надо, чтоб завтра деньги были... Бубня и сопротивляясь... И, наконец, сдавшись под натиском ухмыляющегося Гэндальфа, дядя Женя выдал рубль. Тот самый полузабытый рубль цвета заживающего синяка, с Лениным. Очень мятый. Исключительно долгоживущий. Не то что нынешние тысчонки, рвущиеся уже через год. Гэндальф тут же вручил рубль Аське. - Живи, Херонка. Аська тотчас ввинтилась в кофейную очередь. Дядя Женя вдруг захохотал и повторил: - "Бромом"! Ну, это... Ну, самое, придумали!.. Сигизмунд с изумлением смотрел, как легко расточают время эти люди. Им-то что! Они у себя дома. Сигизмунд все острее чувствовал драгоценность каждого мгновения. Прибежала Аська. Принесла кофе. Сахар в голубеньких аэрофлотовских упаковках. Сигизмунд положил себе один кусочек, Аське досталось три. Гэндальф с дядей Женей вели между собой какой-то малопонятный разговор. Сигизмунд отпил кофе. Мелькнула мысль: а ведь в конце девяностых такой кофе можно отведать, пожалуй, только в дешевой закусочной где-нибудь в Риме. Или, скажем, в Неаполе. Потому как кофеварки в "Сайгоне" стояли итальянского производства. Устаревшие, конечно. Аська рядом тарахтела, мало интересуясь, слушают ее или нет. Сигизмунд поглядывал на нее, поглядывал на остальных... Из своего времени Сигизмунд знал, что все они - кто доживет до тридцати, до сорока - будущие неудачники. Возможно, они и сами - осознанно или нет программировали свою жизнь как полный социальный крах. Здесь, в "Сайгоне", который мнился неким пупом земли, и был корень глобальной неудачливости целого поколения. Здесь угнеталось тело ради бессмертного духа, здесь плоть была жалка и неприглядна, а поэзия и музыка царили безраздельно. Битлз. Рок-клуб. "Пропахла бромом вся страна", в конце концов. Я стану поэтом, я стану жидом Все, что угодно, Лишь бы не нравиться вам! Чьи это стихи, застрявшие в памяти с юных лет? Явно ведь откуда-то отсюда! И неостановимо, со страшной закономерностью это принципиальное угнетение тела ради духа вело к полному краху - как тела, так и духа. Снова мелькнула в памяти надпись "ЭТОТ МИР - СРАНЬ!", которую Аська сделает спустя много лет, перечеркивая котяток на календаре. Большой ребенок дядя Женя, играющий с вандальским мечом. Похмельный Гэндальф с кефиром в супермаркете. Та неизвестная Сигизмунду знакомая Аськи, умершая от наркотиков. Да и сам Сигизмунд, чье социальное положение в 1997 году забалансирует на грани полного и окончательного краха... Что ж, программа будет выполнена. Станем поэтами и жидами, не будем никому нравиться. А жизнь заберут в свои руки те, кто в "Сайгон" не ходил. Даже в качестве посетителей. А пройдет еще лет десять - и настанет эпоха унитазов.