Ночью генеральный директор АОЗТ «Хайрамов» вылетел в Мадрид. Его сопровождали два лучших телохранителя и секретарь.
Оперативно-розыскные мероприятия «по Круглову» продолжались уже пятые сутки. Результата не было. Профессионалы понимали: либо он «лег на тюфяки», либо сумел выбраться из города. Последнее маловероятно, но исключить полностью нельзя. В любом случае: на свободе остается вооруженный, опасный преступник. Возможно, психически больной. Эксперты, прослушавшие все записи последних звонков Профи, давали противоречивые оценки — от «абсолютно здоров» до «психопатия». Оперативники РУОПа побеседовали со многими людьми, хорошо знающими Круглова, в том числе с двумя его сослуживцами по ВДВ. Общий вывод был единым: Профи не остановится. Если он что-то задумал — пойдет до конца. Характер!
— Интересно, сколько — сказал Тоболов, же у него патронов?
Бородатый мужик, плотно притянутый инерционным ремнем к спинке сиденья, сидел как живой. Если смотреть слева. Справа… ну, справа лучше не смотреть. Приборная доска и пассажирское место обильно забрызгано кровью и мозгом. Белая «четверка» с пробитым передним левым колесом, безвольно уткнулась в столб на углу Дальневосточного и Дыбенко. Одна фара горела, освещая густые высокие кусты. Под радиатором расплывалось темное пятно тосола. На тротуаре стояли несколько автомобилей милиции и ГАИ. В салоне гаишного микроавтобуса сидели друг против друга четверо. Подполковник и майор с одной стороны, два старлея — с другой. Их разделял стол с одиноко лежащим пистолетом. Вороненый ПМ на пластике «под сосну» полчаса назад стал орудием убийства.
— Ну как же так? — в который уже раз спрашивал седой майор. — Что же вы?
— Он шел, как очумелый, почти девяносто шел, — в который уже раз отвечал один из старших лейтенантов. — Не остановился, даже наоборот — наддал… А на инструктаже опять говорили про бородатого… на белой «двойке».
— На «двойке», — почти закричал подполковник, — на «двойке»! А не на «четверке»!
— А где ж в темноте разберешь? — оправдывался тот же старлей. Стрелял именно он. — Мы начали преследование. Это… стреляли по колесам. Он сам мудак пьяный. Трижды предлагали остановиться, а он…
— Это ты мудак пьяный! — закричал подполковник и стукнул кулаком по столику.
ПМ подпрыгнул как живой. Восемь глаз сосредоточились на оружии. Вид пистолета отрезвлял и угнетал одновременно, гипнотизировал.
— От вас обоих и сейчас пахнет, — уже другим голосом произнес подполковник, — совсем охуели. В общем, так: сейчас здесь прокурорские будут. Принять «антиполицай». Как отвечать на вопросы — Василь Матвеич объяснит. Ясно? Я спрашиваю: ясно?
— Так точно, — дружно ответили инспектора. Им стало понятно, что начальство на их стороне. А это уже немало. Достаточно было бы в деле появиться одному упоминанию о нетрезвом состоянии сотрудников ГАИ — сразу другой коленкор. В лучшем случае выпрут со службы.
Подполковник, заместитель командира полка, закурил, посмотрел на пистолет, потом снова на инспекторов и устало сказал:
— И помните: на каждого из вас у меня материалов — выше крыши. Пьянка, взятки, блядки… а на тебя, Соколов, еще и… А! — махнул рукой начальник. — Вот закроет прокуратура дело, признает применение обоснованным, шум утихнет… тогда я вас и выгоню. Обоих! Все, работайте. Василь Матвеич, проинструктируй… офицеров.
Подполковник вышел из машины, в трех метрах сидел в салоне белой «четверки» бородатый мужик. Почти как живой, если смотреть слева.
На второй день своего затворничества Профи сбрил бороду. Когда он закончил процедуру и посмотрел в разбитое зеркало, криво висящее на двери совмещенного санузла, ошибка стала очевидной. Лицо оказалось двухцветным: загорелая кожа резко сменялась нездоровой белизной там, где несколько минут назад росла клочковатая, пегая борода. Вот об этом он, честно говоря, не подумал. Казалось — все просто: сбрил бороденку и стал другим человеком. Он даже не предполагал, что этот оборот был уже предусмотрен. В ориентировке предлагалось обращать внимание на лица с двухцветным загаром.
— Ну что ж, — хмыкнул Профи, — будем загорать.
Он перетащил расшатанный диван к подоконнику, раздернул пыльные, в подозрительных пятнах шторы и распахнул окно. Комнату залил яркий солнечный свет, и вся ее нищета и убогость стала еще заметней. Все это его нисколько не волновало. Профи позавтракал банкой сардины в масле и сыром, выпил растворимого кофе. Потом достал из сумки книгу. Взял ту, что первая попалась под руку. Несколько секунд он колебался, потом все же налил полстаканчика водки. Выпил, сидя на краю дивана. И опрокинулся на чистые простыни… Солнце падало на лицо и грудь, обдавало ласковым теплом. Профи лежал на спине, широко раскинув руки: в одной была книга, в другой смятый пластиковый стакан. Из-под закрытых век выкатились слезинки. Объяснить свои слезы он бы не смог — ему было хорошо. Необъяснимое и трагическое спокойствие «снизошло на него», как писали в старинных романах. Теперь так не пишут.
Через десять минут Сергей Круглов уже спал. Книга упала по одну сторону дивана, стакан по другую. Испуганный таракан быстро-быстро побежал по грязному полу и спрятался под плинтус. Тоже, понимаешь, нелегал.
Самир Хайрамов очнулся глубокой ночью в уютном салоне самолета на высоте девять тысяч шестьсот метров. Сначала он не мог понять, где находится. В самолет его «грузили» в состоянии, близком к бессознательному. Бегемот потер ладонью лицо, осмотрелся. Успел перехватить неприязненный взгляд одного из телохранителей.
— Где мы? — спросил он хрипло.
— Над Европой, — лаконично ответил охранник.
— А куда летим?
— В Испанию, Сергей Наильевич.
— Ну и хер с ним, — неопределенно сказал Бегемот. — Выпить есть?
Охранник покачал головой. Ему была противна эта обрюзгшая, наглая, пьяная скотина, которую он вынужден охранять. Это в кино красавчик Кевин Кестнер охраняет изысканную красавицу и все такое… В жизни приходится чаще общаться с откровенной зажравшейся гопотой. Охранник в свое время начинал службу в девятом управлении КГБ СССР. Охранял первого секретаря Ленинградского обкома. Там тоже сволочизма хватало, но эти, новые, могут заткнуть за пояс любого бывшего. По части наглости и…
— Ну так сходи принеси, — прервал его размышления голос Бегемота.
Он вытащил бумажник, порылся в нем и швырнул на колени пятидесятидолларовую купюру.
— Может быть, лучше минералки? — сказал охранник. — Утром мы будем в Мадриде. Жара, смена часовых поясов… Похмелье переносится очень тяжело.
— Тебя никто не спрашивает, — отрезал Хайрамов. — Неси водки. И побыстрей.
Охранник вышел. Внутри он весь кипел. Вспомнил, как организовали отъезд Бегемота. Кому-то он, видно, наступил на пятки, и Сафонов, которого между собой сотрудники СБ называли Хитрый Саф, усилил меры безопасности. Внезапно приняли решение об отъезде на отдых. Сама внезапность тоже давала основание предположить, что Бегемот надумал слинять за границу, пока другие будут здесь «решать вопросы». Весь день Хайрамов провел в офисе. Похоже — пил. Все хлопоты, связанные со срочным вылетом, легли на сотрудников службы безопасности и секретаря.
За два часа до вылета автомобиль Бегемота подали к главному входу в офис. Охрана изображала активность. Здоровенный, напоминающий по комплекции шефа, Сашка Гусев в хайрамов-ском пиджаке прошествовал от дверей до «шестисотого». Он сел в машину и «Мерс» сразу рванул по Московскому проспекту. А самого Бегемота, уже изрядно поддатого, вывели через черный ход. На двух невзрачных «БМВ» повезли в Пулково-2. И в дороге, и в аэропорту он продолжал наливаться водкой.
— Что так долго? — раздраженно спросил Бегемот, когда охранник вернулся с фляжкой «Смирнова».
— Здесь не кооперативный ларек, на вынос не продают, — не совсем корректно ответил тот.
Бегемот не обратил внимания. Очень хотелось выпить. Он пренебрег стаканчиком и выпил из горлышка. Охранник индифферентно смотрел в иллюминатор. За бортом в бархатно-черном небе горели тысячи звезд. Казалось, они совсем рядом.
— Выпить хочешь? — спросил хозяин.
— Спасибо, нет.
— Ну и хер с тобой.
Хайрамову стало лучше. Он осмотрел почти пустой салон первого класса, не нашел в нем собеседника — не с этим же барбосом говорить? — и крепко задумался. Все выходило хреново. Придурочный Профи (а он всегда был с заскоком! Независимость свою демонстрировал, круче всех был) нагадил. Ах, сколько сил и средств, приходится вкладывать. Самому губернатору послано приглашение! Пресса организована, телевидение… И все из-за этого щенка! Но как он сумел выйти на Котяру? Кто-то помог. А еще раньше кто предупредил про Зойку, сучку? Не случайно ведь там и мент этот бывший оказался. Нет, не случайно! Кто-то навел… Хайрамов сделал еще глоток. Интересно — кто? Знал-то ведь очень узкий круг людей. Котов знал, его бойцы. Но не сами же на себя они засаду организовали. Еще Хитрый Саф знал… Ё-ё! Вот оно что! Вот как!
Хайрамов вспомнил, как начальник СБ отнесся к просьбе проучить Зойку. Он! Больше-то просто некому. Он сдал, сука ментовская! Бегемот даже скрипнул зубами. Охранник покосился. «Сейчас опять нажрется, — подумал он, — возись с ним». Здесь охранник ошибся, пить Бегемот больше не стал. Ярость, вспыхнувшая в нем, была сильнее водки. Больше всего на свете он хотел в этот момент взять за горло Сафонова. Взять и медленно-медленно сжимать пальцы. В криминальном мире Санкт-Петербурга за Бегемотом ходила слава человека, который обид не прощает. Сам он никогда не приводил приговоры в исполнение. А выносить — выносил. В половине пятого ночи, на высоте девять тысяч шестьсот метров в небе над Будапештом был вынесен приговор Игорю Сафонову, начальнику службы безопасности АОЗТ «Хайрамов и К».
«Боинг» плыл высоко над облаками, и звезды бесстрастно разглядывали его из космоса.
А какое, в конце-то концов, звездам дело до всех этих мелочей?
За неделю кожа на лице подзагорела, выравнялась. Не совсем, конечно. Августовское солнце на широте Петербурга слабовато для крутого загара. Ничего, подумал Профи, разглядывая себя в зеркало, сойдет. Особенно если день-другой не бриться. Щетина скроет, под-маскирует.
Недельное «лежание на тюфяке» уже изрядно надоело. Первые дни он очень много спал. Вероятно, это была реакция организма на чудовищную нервную нагрузку предыдущих сумасшедших суток. Тех самых суток, которые начались с обнаружения слежки и вместили в себя нейтрализацию топтуна, который скоро стал Партнером. И очередной приступ, и короткую трагическую схватку с котовскими отморозками, и открытие любимой женщины, и смерть Партнера, и допрос в уголовке, и казнь Котова, и странную ночь в машине, и внезапный, стремительный переход на нелегальное положение. И — самое главное — те сутки определили его планы на будущее. Планы, в понимании «нормального» человека, были страшными, кровавыми. Вот только как себя поведет тот «нормальный», если пройдет через те же испытания?
А Профи возвращался к жизни. В какой-то момент он с интересом понял, что вот уже больше недели живет без приступов, которые раньше терзали его едва ли не ежедневно. Безразличие сменилось жаждой жизни, но он понимал — так не будет. Путь, который Профи наметил, был тропой обреченных. Но свернуть уже нельзя: на понедельник, первое сентября, он наметил «выход в свет…». Пора возобновить знакомство с Бегемотом, пора и с Валерой познакомиться.
Впервые за прошедшую неделю он вытащил из-под подушки «Вальтер». Штырек-указатель был выдвинут: патрон находился в патроннике. Профи оттянул затвор, извлек патрон. Латунный девятимиллиметровый цилиндрик заканчивался плавным профилем пули и выглядел концентрированным сгустком смерти. Он вынул магазин, сквозь окна в боковинах пересчитал остаток боезапаса — четыре штуки. Значит — всего пять. Негусто, но… не воевать. Профи снова зарядил пистолет, подкинул на ладони — почти восемьсотграммовый вес надежного немецкого механизма, продукции завода Карл Вальтер, удобно лег в руку. Привычные манипуляции с оружием действовали успокаивающе… Вот ведь ерунда какая!
— В понедельник, — сказал Профи вслух. — Первого.
А тридцать первого августа из Мадрида в Санкт-Петербург вылетел секретарь Хайрамова Владимир Свешников. Обычно его называли помощником, иногда — правой рукой Самого. Свешников никогда не участвовал в принятии важных решений, но к телу был ближе многих. Сам к нему благоволил, и окружение вынуждено было считаться с невзрачным лысоватым мужиком. Сейчас Володя выполнял роль курьера, он вез заказ. Заказ на ликвидацию начальника СБ Игоря Сафонова. На душе у Свешникова было нехорошо: к такому делу Хозяин его привлекал впервые. Всякого за пять лет уже было… и вспоминать неохота. Володя и сам сволочишка хорошая, если можно кого сожрать, подловить, подставить — он первый. Настучать — святое дело, причем совершенно бескорыстно. Нет, он не был бессребреником, напротив, греб под себя неустанно, но сегодня настроение было паршивое. Сафонова он не любил, неоднократно сливал на него мелкую компру, однако то поручение, которое дал ему сегодня Сам, вызывало острый протест. И еще — страх.
Бегемот заставил помощника вызубрить на память номер телефона, по которому предстоит «решить вопрос». Телефон был, разумеется, мобильным и, само собой, всего лишь для первого контакта. Личной встречи с исполнителем или с представителем исполнителя все равно не избежать. Вот это — криминал. Если бы можно было отделаться звоночком, намеком. «Э-э нет, так не бывает, — тоскливо думал секретарь большого человека. — Будет и встреча, и переговоры, и обсуждение гонорара. Чистая, короче, уголовщина». А еще бывали случаи, когда «рубили концы», устраняли исполнителей и посредников.
Вот с такими мрачными мыслями прилетел домой Владимир Свешников. Он обреченно пошел на паспортный и таможенный контроль. Таможня может проверить, что в багаже пассажира, а вот узнать, что у него в голове, — нет. Заказ на Сафонова не был задекларирован и спокойно проследовал на родную землю «зеленым коридором».
Первого сентября Сергей Круглов вышел из своего однокомнатного подполья. Яркое солнце, тепло, много молодежи стайками. Так ведь первое сентября, сообразил он, день знаний. Сегодня Настюха пошла бы в первый класс.
От этой неожиданной мысли вдруг защипало глаза, сжало сердце. Он даже остановился посреди улицы. Тетка с арбузом наскочила сзади, толкнула, зашипела:
— Что встал как истукан?
Он сделал шаг в сторону. Настя уже никогда не пойдет в школу. А человек, который ее убил, жив и здоров. Профи стиснул зубы, нашарил в кармане пачку сигарет, нервно закурил. Нет, так не пойдет! Если Котов дал верную наколку, недолго Валере Бойцу землю топтать. И отцу родному Бегемотику тоже.
В вестибюле метро он купил дымчатые очки в тонкой никелированной оправе. Продавщица услужливо предложила зеркало. Профи обалдел, когда увидел свое лицо: из дешевой пластиковой рамочки на него смотрел совершенно незнакомый мужчина с загорелым лицом и «культовой» трехдневной небритостью. Изрядно отросшие волосы и очки сделали лицо псевдоинтеллектуальным. Когда-то он изучал способы изменения внешности, но в основном весь курс сводился к идентификации маскирующегося противника. На себе он это не прикидывал, не было необходимости. Сейчас Профи остался доволен. На соседнем лотке он купил «Час пик» и вышел на улицу. Еще раз внимательно осмотрел свое отражение в полированном стекле витрины: молодой раскованный мужик в модной куртке с подвернутыми рукавами. Очки, газета, сигарета. Беспечный вид. И ничего общего с тем, другим Профи. Экстерьер что надо, похвалил он сам себя. Пора и за работу. С рассеянным и независимым видом, похлопывая по ноге свернутой в трубку газетой, Профи прошел мимо двух милиционеров. На него не обратили никакого внимания. Он взял большой бокал пива и сел в открытом уличном кафе.
Следовало немного посидеть, освоиться, врасти в новый образ. Это было бы совсем просто, если бы не «Вальтер П-38» за брючным ремнем сзади. И первое сентября, которое никогда не увидит убитая девочка с больными почками. Да, было бы совсем просто.
Боец когда-то посещал зал единоборств в центре. Там его и заметил Серый, оценил уровень, познакомился. Какой именно зал, Котов сначала не знал. Это удалось выяснить только в конце мая, когда Боец исчез. Детективы «VIP-club» установили место регулярных тренировок, пообщались с персоналом и посетителями. Выудили кое-какую дополнительную информацию: о необычной татуировке с надписью на испанском, о том, что приезжий. Вот, пожалуй, и все. Ни адреса, ни телефона. А после тех событий он в зале не появлялся ни разу, исчез. Либо замочили, либо сдернул из Питера. Либо «залег на тюфяки», подумал Профи.
Как ни крути, а начинать придется с того зала на Крюковом канале. Других путей нет. Это с Бегемотом все ясно: его адреса и маршруты бывший сотрудник АОЗТ «Хайрамов» знал отлично. Знал распорядок дня, привычки, номер машины, даже адрес любовницы. Здесь — Профи ухмыльнулся — проблем не будет. «Сайга» с полным десятизарядным магазином ждет своего часа.
Профи допил пиво и неспешно пошел к стоянке такси. Через три минуты подкатила желтая «Волга».
— На Театральную площадь, мастер.
Спустя сорок минут он расплатился и вышел из машины у Мариинки.
На «контактном» телефоне оказался автоответчик. Свешников сообщил, что «хотел бы заказать тамаду на юбилей друга». И оставил свои координаты. Ох, не лежало к этому сердце! Не лежало.
Весь день он ждал звонка, тупо пялился в телевизор и изводил жену мелкими придирками. Ни днем, ни вечером ему так и не позвонили. Уже перед сном Володя выпил сто грамм коньяку. Настроение улучшилось и он подумал:
«А может, обойдется? Может — не позвонят?»
Профи выкурил сигарету на Старо-Никольском мосту. По черной воде Крюкова канала плыл одинокий пожелтевший березовый лист, светились купола Никольского собора. Вперед! — скомандовал он сам себе и пошел к обветшалому подъезду с табличкой «Спортивный клуб. Единоборства».
Клуб, как и многие подобные заведения, находился в полуподвале. Профи толкнул незапертую дверь и вошел в темный, пустой вестибюль. Откуда-то из внутренних помещений доносилась густая дробь ударов по боксерской груше. Он сразу ощутил себя в хорошо знакомом мире. В спортивных залах он провел в сумме тысячи часов и сейчас узнавал звуки и запахи. Ощущал атмосферу. Он пошел на звук ударов, миновал коридорчик с табличками на дверях «Раздевалка», «Душевая», и вот то, что надо — «Тренерская». За приоткрытой дверью тихонько играла музыка, за обшарпанным столом сидел и что-то писал человек в спортивном костюме. Ярко горела на голове огненно-рыжая шевелюра. Юрка Мухин не сразу узнал Профи.
— Здорово, Юра.
Рыжий за столом вскинул голову, посмотрел на вошедшего.
— Здорово, — ответил он, пытаясь вспомнить.
Знакомый. Определенно знакомый, но ни имени, ни обстоятельств знакомства вспомнить не мог. Это смущало.
Профи вошел и плотно прикрыл за собой дверь.
— Что-то, Юрок, у вас тишина такая? Не слышно криков молодецких, не видно груды хладных тел?
— Профи, — выдохнул Мухин, -…ты? Он смотрел с удивлением, слегка прищуривая глаза, как смотрят все близорукие люди, которые стесняются очков.
— Нет. Тень отца Гамлета. Чего удивился-то?
— Так тебя же… — рыжий гигант осекся.
— Ну, что меня? В Думу выбрали?
— Ну, народ! — Покачал головой Мухин. — Ходили тут весной слухи, что тебя того… сам-то не слыхал?
— Слухи о моей смерти, как сказал классик, сильно преувеличены. Жив, здоров, ищу хороший клуб, толкового тренера… Кажется, нашел.
— Ну, звонари, — снова покачал головой Мухин. — Значит, две жизни проживешь. Есть такая примета. Садись, чего стоим?
Сели. Мухин на свой стул, Профи в старое, массивное кожаное кресло. На какое-то время воцарилось молчание.
— Ты, Серега, как меня нашел? — спросил Юрка через несколько секунд. Он все еще был смущен.
— Да вот… шел мимо. Дай, думаю, загляну. Сколько мы не виделись? С зимы, пожалуй.
— Ну, наверно, с Нового года… Я от Степанова после Нового года ушел. Потом сюда устроился.
Юрка Мухин раньше работал тренером в клубе, который посещали сотрудники службы безопасности Хайрамова. Каждый охранник обязан был отработать две тренировки в неделю, это оплачивала фирма. Что там между Мухой и хозяином зала Степой произошло, Профи не знал. Но — факт налицо — Муха после Нового года уволился. Поговаривали, что строптивый Муха взъерепенился, когда хозяин резко взвинтил цены, отшив тем самым талантливых, но безденежных пацанов. Зато запросто принимал откровенных бандюков. Лишь бы платили. Профи сам раз попал на тренировку одной такой группы. Ни единоборствами, ни тем более спортом здесь и не пахло. Малознакомый ему тренер из новых учил группу каких-то гоблинов калечить людей. Все приемы были боевые, примитивные, но жестокие. Рукопашный бой — не ладушки в детском саду. Однако есть в нем штуки, которые обычному обывателю, намеревающемуся изучать самооборону, просто ни к чему. Они для узкого круга профессионалов, для войны.
— Слушай, Серега, — прервал воспоминания Профи Мухин, — ты, слава богу, жив, здоров… Хорошо. А ведь, еще — об этом и в газетах было, — Муха мялся, не решаясь спросить, — короче… Про жену и дочку…
Он не докончил фразу, увидел, как закаменел Профи, и все понял. В комнатке стало очень тихо, только из приемника какой-то дебил орал:
«Я ворона!» Да из-за двери доносилась непрерывная дробь ударов. Два мужика в тренерской всего этого не слышали.
Через полминуты Юрка встал и, поскрипывая протезом, пошел к шкафчику. Ступню правой ноги ему оторвало противопехотной миной в Афгане. Так и тренировал — на протезе. Юрка достал из шкафчика початую бутылку водки, хлеб и несколько помидоров. Поставил все это на стол, сдвинув бумаги в сторону.
— Давай… помянем, — сказал он тихо. Юрка был по жизни непьющим, сейчас же он просто хотел помочь Сергею — понял его состояние. Как и Профи, он служил в ВДВ. И это тоже их сблизило. Не друзья, конечно, но взаимная симпатия была. Из того же шкафчика Муха принес стакан и чайную чашку. Поскрипывал протез, булькала водка. «Я — ворона!» — орал дебил из радио…
— Давай, Серега, помянем, — снова тихонько произнес капитан ВДВ Юрий Мухин.
Голос был твердым. Он внимательно смотрел в глаза Профи. Такие глаза он видел раньше. Там, за речкой.
Молча выпили. Одинаково отломили по небольшому кусочку хлеба. «Я — воро…» — Муха стукнул по клавише приемника. Звук ударов тоже затих.
— Курить можно? — спросил Профи.
— Тебе можно, — ответил Муха, — да и я за компанию.
Закурили, и Муха понял, что Профи отходит, меняется выражение глаз, разглаживается морщинка у переносицы. Он улыбнулся и сказал:
— Хорошо, что зашел.
— Я по делу пришел, — ответил Профи. И снова обозначилась морщина.
— Если ты насчет тренировок, нет вопроса. Мы только сейчас открылись, весь август были на каникулах, да и июль, считай, тоже.
— У меня другое дело.
— Слушаю, — Мухин вдавил сигарету в блюдце.
— У вас тут, Юра, кадр один раньше тренировался, корешок мой старый… Ты должен знать.
— Да? А кто?
— Валерка, а вот фамилию не скажу. Сам не знаю.
— Валерка-то не один у нас. Трое, нет — четверо.
— Он в мае перестал вас посещать.
— А-а… это Колосов. Крутой мужик.
— Да, крутой, — сказал Профи со странной интонацией. — Слушай, Юра, мне бы с ним встретиться надо, а телефон потерял.
Мухин внимательно посмотрел на Профи. Он уловил фальшь в голосе и вспомнил суету вокруг Колесова.
— Темнишь, Серега, — ответил он. — Что-то много у этого Валеры корешей, которые телефон потеряли. Не ты первый. Он как в мае ходить к нам перестал — тут и началось. Приходили уже… телефон, адрес. Ну дал. А все оказалось липа. Мне чуть башку не отвернули.
— Это тебе-то?
— Мне, мне. И не только мне. Всех подряд выспрашивали: с кем в контакте? Что? Как? А он… Короче — не знаю.
Профи вытащил новую сигарету, щелкнул зажигалкой.
— Да верю я тебе, — сказал, выпуская струю дыма, — верю. А встретиться мне с ним надо. Позвони мне, если появится. Вот телефон. Только, Юра, не афишируй мой интерес. Тут… обстоятельства.
— Слышь, Серега, дельце-то с душком, — ответил Мухин. — Не знаю, в какие игры ты играешь, но я в этом не участвую. Извини.
Двое мужчин молча смотрели друг на друга. Дымилась сигарета… Красные помидоры рассыпались возле колеса Зоиной «двойки». Мертвый Партнер глядел в серое небо.
— Вот ты, Юра, про жену и дочь спрашивал, — сказал Профи.
Муха вздохнул и отвел взгляд. После паузы Профи продолжил:
— Ты про моих спросил, а я тебя про их убийцу.
Мухин медленно поднял голову. В глазах читался вопрос.
— Да, — сказал Профи, — да.
— Ты уверен?
— Уверен.
— Точно?
— Точно.
Муха зло и коротко выругался.
— Дай затянуться.
Профи через стол протянул ему окурок. В две затяжки рыжий гигант добил сигарету и вдавил ее в блюдце.
— Вот, значит, как, — сказал он. — Хочешь… сам?
Профи не ответил. Что тут отвечать?
— Будьте добры Владимира Николаевича, — сказал приятный мужской голос в трубке.
— Слушаю, — ответил Свешников сухо.
— Я по поводу заказа на тамаду. У помощника Хайрамова закололо сердце. Вот оно!