— Аллее! — сказал Бочонок, тяжело поднимаясь на колени.
По лицу у него текла кровь. Ствол он не опускал, продолжая держать на мушке кого-то невидимого Игорю.
— Аллее! — повторил Бочкарев. — Готов… кажись. Посмотри-ка сам, Игорь, готов он?
Сафонов сделал два шага влево и увидел на площадке между вторым и третьим этажами мужчину, лежащего на боку. Тело его крупно вздрагивало, рукой киллер зажимал шею. Черный ТТ отчетливо выделялся на желтом линолеуме.
— Ты ранен? — спросил Сафонов, отведя взгляд от мужчины внизу.
Опасности он не представлял.
— Как… тот? Твой…
— Готов, — ответил Сафонов. — Ты ранен?
— Херня, — сказал Бочонок, — царапина. А ты-то как? Почему кровь на плече? Зацепило?
Раненый на площадке громко забулькал горлом и затих. Красная струйка брызнула из-под руки, последний раз дернулись ноги.
Игорь с удивлением увидел расплывающееся кровавое пятно на пиджаке, ощутил боль в правом плече и противную липкость сорочки. Рука быстро немела сверху вниз, пистолет налился тяжестью.
Около подъезда на улице взревел двигатель «УАЗа».
Осень тихо входила в Санкт-Петербург. Стоял сухой, теплый и солнечный сентябрь. А уже начинали желтеть листья деревьев, измученных засушливым летом. Трагедия, начавшаяся среди зеленых бархатных декораций весны, стремительно катилась к своей развязке. Актеры устали, суфлер заснул и уже готов опуститься занавес, расписанный в хвастливые тона осени…
Прошла неделя, а Мухин не звонил. Других выходов на Бойца у Профи не было. Если убийца не появится в клубе… Но пепел Клааса стучится в сердце. Профи нервничал, ворочался ночью без сна. Иногда посреди ночи он вставал, пил кофе, не включая света в кухне. Или садился на полу комнаты чистить оружие. Глупое занятие успокаивало, но ненадолго.
Однажды вечером он из автомата позвонил Зое. Она сняла трубку сразу, как будто сидела у телефона. Ждала — подсказало подленькое самолюбие самца. Он молчал в трубку, но любящую женщину не обманешь.
— Сережа… — сказала она растерянно. — Здравствуй. Я знала, что ты позвонишь… Сереженька, что ты молчишь? Скажи мне хоть что-нибудь.
Он молчал, слушал родной голос и медленно превращался в человека.
— Я жду тебя, Сережа. Но ты не приходи, тебя ищут. Тут у меня были люди из КГБ и милиции. Майор Рощин и… второго забыла. Они говорили, что тебе лучше сдаться. У них есть показания, что Котов стрелял первым. А ты оборонялся. Если ты поможешь следствию, они гарантируют лояльное отношение… Господи, что я несу! Сережа, я очень люблю тебя, мне без тебя плохо. Но ты не приходи, я им не верю… Что ты молчишь, Сережа? Ты слышишь меня?
— Да, — ответил Профи и повесил трубку.
Тоска накатила на него, хотелось заплакать. Он вернулся в квартиру и напился, чего с ним не случалось ни разу с первого сентября. Пьяный скрипел зубами, представлял себе, как будет убивать Бойца и Бегемота. Человек снова спрятался, завернулся в кокон, свитый из ненависти и жажды мести.
Шли дни, а Мухин не звонил. Бегемот тоже куда-то исчез. Однажды Профи ушел за продуктами и газетами, а когда вернулся, понял, что в его отсутствие в квартире побывали. На столе лежала корявая записка: «Заходил. Думал, что ты уехал. Позвони». В вещах явно рылись; карабин под диваном лежал не так, как Профи его оставил…
Он позвонил и жестко сказал таксисту, что заплачено за месяц. И жить он собирается месяц. Таксист был явно напуган, лепетал, мол, да, конечно, о чем разговор? Я ничего… пожалуйста, месяц так месяц.
— Хочешь жить долго — сиди как мышь, — пуганул напоследок Профи.
Он ощущал страх таксиста, но понимал, что дело дрянь. Вот именно такие жадные и трусливые твари чаще всего и предают. Именно таких легче всего вербуют в информаторы. Профи съехал с квартиры в тот же вечер.
Он купил газету бесплатных объявлений и уже через час снял комнату у одинокого алкоголика в двухкомнатной квартире на Гражданке.
Профи не знал одного: через пятнадцать минут после того, как он покинул свой конспиративный адрес, позвонил Юрка Мухин. Объявился Боец.
В Военно— медицинской академии Сафонову извлекли из плеча сильно деформированную картечину. Скорее всего, его зацепило рикошетом от последнего, посмертного выстрела стекольщика. Хирург вручил Игорю смятый кусочек свинца «на память».
— Спасибо, доктор, — сказал, улыбаясь, Сафонов, — у меня такие уже есть. Четыре штуки.
Он задумчиво повертел в пальцах «подарок» и бросил его на блюдце. «Дурдом, — подумал про себя, — второй раз — и снова картечь. В третий раз может кончиться плохо».
Ранение было в сущности пустяковым, Сафонов ни на миг не терял контроля над собой и отлично помнил все, что происходило после скоротечной, но кровавой перестрелки в подъезде. Он помнил, как Бочонок позвонил во все двери на лестничной площадке и никто не открыл.
— Откройте! Милиция! — орал Витька. — Во суки!
Стальные двери в дорогом доме с квартирами «улучшенной планировки» сохраняли респектабельное и равнодушное молчание. Игорь здоровой рукой протянул ему свой сотовый телефон. Бочонок позвонил в «скорую» и в милицию, потом перевязал ему плечо. Кружилась голова, Игорь сидел на полу и равнодушно курил сигарету. Сам Витька в это время быстренько осматривал трупы, куда-то еще звонил.
Потом — по обычной схеме: ментура, прокуратура, эксперты. Пистолеты у них с Витькой изъяли. Бочкарев был знаком с многими из приехавших, Сафонов тоже знал кое-кого. Потом его увезли в ВМА, а Витька остался давать показания на месте.
Кто и почему? Эти вопросы задавал через час после операции прокурорский. Их же, с гораздо большей заинтересованностью, Сафонов задавал сам себе. И не находил ответа. Работа начальника СБ крупной фирмы предполагает массу конфликтных ситуаций, но Хитрый Саф всегда умел маневрировать так, что серьезных врагов у него было мало. Последнее время — вообще не было, все как-то обходилось. И тем не менее: кто и почему? Вечером следующего дня свет на эти вопросы пролил Бочкарев. Он пришел поздно, усталый, озабоченный. Принес коньяк, яблоки, ветчину.
— Здорово, симулянт, — протрубил он с порога. — Сколько еще обжирать бюджетную организацию собираешься, наймит частного капитала?
Правая рука у Сафонова болела, он протянул Бочонку левую. Они вышли из палаты и нашли закуток с продавленным диваном и полузасохшим фикусом. Выпили по полстакана. Коньяк был левый, из конфиската, но весьма приличного качества. Бочонок явно ждал объяснений. И имел на это полное право, ведь именно старый кореш невольно подставил его под пули. И, что тоже немаловажно, под служебное расследование. А до пенсии Витьке оставалось чуть больше года…
Сафонов честно рассказал, что сам ничего не понимает.
— Видишь, Витек, херня какая… Накануне вечером показалось мне, что за мной хвост. Серая «Тойота-королла» номер… Но если и был хвост, то очень профессиональный. Гарантий дать не могу.
— Раньше ее видел?
— Нет, никогда.
Бочкарев пустых вопросов не задавал, понимая, что Сафонов такой же опер, как и он сам. А способности к анализу у Игоря, пожалуй, еще и получше. Он повертел в толстых пальцах свинцовый «сувенир» и молча вытащил из кармана половинку фотографии в прозрачном полиэтиленовом пакете.
— Знакомое фото?
Сафонов увидел на глянцевой бумаге себя, а на обороте прочитал свою фамилию и адрес. Написано карандашом, неровными печатными буквами. «Левой рукой», — догадался он. Мгновенно стало жарко.
— Откуда она у тебя? — спросил после короткой паузы.
Точно такая фотография была у него дома, только не резаная, целая. И без следов порошка для фиксации «пальцев». Вопрос прозвучал глупо — он и так уже знал, откуда у Бочонка этот снимок.
— Пока ты там смертельно раненный валялся, я по ментовской привычке у покойничков карманы ошмонал. У твоего друга-стекольщика вот это и нашел. Подумал, может тебе пригодится.
То, что Бочкарев утаил от следствия фотографию, было серьезнейшим должностным преступлением. Да и сам обыск трупов тоже. Сафонов понимал, чем рисковал майор уголовного розыска, и был ему благодарен.
— А «пальчики» удалось идентифицировать?
— Ну уж извини, — возмутился Бочонок. — И так скажи спасибо. Знаю только, что держали в руках это фото не менее трех человек. Пригодны для идентификации отпечатки одного. Один из троих, скорее всего, Поляков Андрей Борисович по кликухе Поляк.
— Это кто?
— А это и есть твой друг-стекольщик. Подозревается в исполнении заказных… В розыске, из профессионалов.
Медсестра прокатила каталку по коридору. Бочонок на всякий случай прикрыл бутылку огромной ладонью. — Ну что, есть какие-то идеи? — кивнул он на фотографию.
— Давай еще выпьем, — неопределенно сказал Хитрый Саф.
— О-о, больной идет на поправку. Я вообще-то не про эту идею спросил, но ход твоей мысли одобряю.
Коньяк забулькал в узком горлышке. Выпили еще, Бочкарев закусил ветчиной, Сафонов пожевал яблоко.
— Что еще узнал? — спросил он.
— Только то, что нам с тобой очень крупно повезло. О составе этой группы почти ничего не известно. Ребята из РУОПа только про Поляка намекнули. Сам понимаешь — лишнего не скажут… Ну телись! Кому дорогу перешел?
— Пока не знаю. Но… начинаю догадываться.
— Где тебя черт носит? — сказал Муха раздраженно… — Три дня звоню. Думал уже, что повязали…
— Я адрес поменял. А… что?
— Если бы сегодня не появился, то…
— Ну! — резко перебил Профи. Он уже понял — есть!
— Баранки гну! Пришел. Позавчера… Отдыхал, видите ли, гнида… Я тебе день и ночь названивал…
Профи смахнул со стула макивару и сел. Тяжело заскрипел маятник. Он так долго скучал без работы, что покрылся тонким слоем ржавчины.
— Сегодня… Придет? — Голос звучал напряженно, хрипло.
— Может — придет, может — нет. Он оплатил месячный абонемент, имеет право тренироваться сколько и когда захочет.
— Отлично. Во сколько вечерняя тренировка?
— В семь. Эти дни он появлялся за несколько минут до начала. И пахал до девяти, по полной программе.
Профи быстро посмотрел на часы: половина двенадцатого. Господи, как долго! Как долго…
— Серега, — окликнул Муха, — что собираешься делать?
— Пока сам не знаю. А что?
— Я тут за ним посмотрел… Он опасен, очень опасен.
— Я тоже не пальцем деланный.
— Ты не горячись, выслушай. Машину он ставит на Садовой, вишневая «четверка»… Новье. Номер… К нам проходит дворами. Тут можно, я покажу…
— Спасибо, Юра.
— Дальше. Он как приходит — первым делом в сортир, и уходит — тоже в сортир.
— Ну и что? — удивленно спросил Профи.
— А ничего. Пушку он там снимает. Я, — Муха на секунду замялся, — сумку его проверил. ПМ в плечевой кобуре, патрон в патроннике.
— Понял.
— Ну, тогда пойдем дворы посмотрим. Маршрут его покажу. Тут дворы о-го-го! Ржавенький маятник пополз вверх.
Сафонова выписали из больницы на третий день. Оставались, конечно, еще перевязки. Но это мелочь. Рука, правда, болела.
Из Мадрида позвонил Хайрамов. Сочувствовал, интересовался, какая же это сволочь посмела? Не Круглов ли? Как он там, кстати? Не поймали?
— Нет, Сергей Наильевич, не поймали, — ответил Сафонов, — я думаю, что Круглов покинул город. Если бы был здесь, его бы обязательно где-нибудь да засекли…
— Ну-ну… Ладно, Михалыч, ты давай-ка лечись. Работы у нас с тобой невпроворот. А я скоро вернусь, нужно нам все-таки отель открывать. Пора, пора…
И столько теплоты было в голосе Бегемота, что можно было бы усомниться в том, кто стоял за спиной стекольщика. Сафонов, однако, не сомневался. Для него было совершенно очевидно, что возвращение Свешникова из Мадрида, разрезанная пополам фотография и засада в подъезде — звенья одной цепи. И ведет все это к Хайрамову. «Не Свешников же, в конце концов, затеял меня „заказать“, — думал Игорь, разглядывая фотографию в домашнем альбоме, на которой он сам и помощник Хайрамова стояли плечом к плечу, как друзья. — Свешников ноль, шестерка. Он только передал заказ. Но почему? В чем причина?»
Сафонову было не по себе. Он отлично понимал серьезность ситуации. Если заказ сделан, а клиент жив — это непорядок. Не исключено, что попытка будет повторена. И тогда уже дело доведут до конца. То, что он сидит сейчас в своей гостиной, живой и… ну почти невредимый — невероятная удача. Один случай на сотню!
Игорь Михайлович плеснул себе «Абсолюта». Того самого, до которого они с Бочонком не добрались три дня назад. Выпил и крепко задумался. Ныла рука, но гораздо сильнее беспокоило другое: что можно предпринять?
— Думай, Игорь, думай, — сказал он сам себе, — не зря же тебя прозвали Хитрый Саф.
К вечеру небо обложило, пошел дождь. Не дождь даже, а противная мелкая морось. Стемнело. В проходном дворе горела одна единственная тусклая лампочка над дверью подъезда. Профи, подняв воротник куртки, стоял в дальнем, совершенно темном углу. Страшно хотелось курить. Ничего, потерпишь! Он задрал рукав, посмотрел на часы. В темени с трудом разглядел: без двух девять. Скоро, уже скоро… В сером небе над Санкт-Петербургом напряженно вибрировал маятник. Скоро.
Погас свет в четырех маленьких окошках на уровне земли и тут же вспыхнул в двух соседних, где расположена раздевалка. Профи засунул руки в карманы, обхватил рукоять «Вальтера».
Спустя три минуты открылась дверь клуба и выпустила на улицу плотного мужика. Не он. По Садовой прогрохотал трамвай. Мужик прошел мимо. Снова распахнулась дверь, вышли два высоченных лба-акселерата. Остановились, закуривая, напротив Профи. Огонек зажигалки высветил юные, розовощекие лица. Ушли.
Боец появился спустя еще минуту. Развернул дольку резинки и бросил в рот. Хлопнула, закрывшись, дверь. Он! Неслышно ступая, убийца пересек двор. Ну что, поможет тебе твой ПМ в плечевой кобуре? Поравнялся, прошел мимо. Профи показалось, что он ощутил даже запах земляничной жвачки.
Он вышел из сырой темноты и тихо сказал в спину убийце:
— Эй, Боец!
Длинная тень Бойца оканчивалась у Профи под ногами. Она замерла, темнота этой тени была бездонно глубокой. Медленно, очень медленно, убийца обернулся. Узнавание было мгновенным и обоюдным. Забыть то майское утро не мог ни один из них.
Боец стремительно — и Профи удивился его навыкам — сунул правую руку под куртку. Одновременно он нырял вниз и перемещался влево. «Он опасен», — предупреждал Муха и был, безусловно, прав. Профи вскинул «Вальтер», и в моросящем небе вздрогнул маятник. Резкий и отчетливый звук выстрела отразился в каменном колодце двора. Пуля ударила Бойцу в плечо, отбрасывая и разворачивая тело. Он все-таки успел выхватить свой ПМ. Вторая пуля ударила в бок, сломала ребро, пробила легкое и, вторично пробив ребро, прошла навылет. Он пытался поднять здоровую руку с пистолетом — его учили сражаться до конца — и не мог. Профи приближался медленно и неотвратимо.
Пистолет со стуком выпал, Боец сел на мокрый асфальт. Он пошарил правой, здоровой рукой и нашел ПМ. Снова начал поднимать его пудовую тяжесть. Профи присел, дождался, пока ствол «Макарова» поднимется на высоту его лица, и отшвырнул руку убийцы в сторону. Все было уже решено.
— Добивай, — сказал Боец.
— Сам сдохнешь, — прозвучал ответ.
— Зачем так?
— А зачем ты убил мою семью? Мою жену? Мою дочь? Зачем ты убил мою жизнь?
— Это… не я!
Профи бросило в жар. Умирающий враг не врал, он понял это по голосу. И ему стало страшно.
— А кто? — спросил он. — Кто?
— Это был… другой Некто, — ответил Боец. И снова Профи понял, что раненый говорит правду. Схватив врага за подбородок, он вздернул его голову вверх и пристально посмотрел в лицо. Одна половина лица, освещенная желтым неверным светом, была сведена болью и тоской. Другая, почти невидимая в тени, скривилась в циничном оскале. Злобно горел волчий глаз.
Профи ощутил волну звериной ненависти, которая исходит от окровавленного получеловека. Сомнения отпали, он оттолкнул врага и встал. «Вальтер» кашлянул трижды. Четвертого выстрела не последовало — затвор остановился в заднем положении. Профи швырнул разряженный пистолет на мертвое тело и быстрым шагом вышел из двора. Ему было тошно.
Ничего путного в голову не приходило. Главное, Сафонов не видел мотива. Он тщательно перебрал несколько последних коммерческих операций Хайрамова, к которым так или иначе был причастен он сам. Начальник СБ исходил из того, что «заказывают» человека чаще всего тогда, когда возникают финансовые вопросы. Никаких противоречий на этой почве между ним и Бегемотом не было. Да и быть не могло. Сафонов довольствовался своим весьма немаленьким окладом да еще ежемесячным конвертом с наличными. Да еще разовыми премиями, да еще… Короче — он не воровал. Хватало. «Заказывают» за предательство. Но и здесь он чист. Мотива нет, а заказ есть. Есть два трупа… Может, взять господина Свешникова и расспросить хорошенько? И что это даст? На девяносто девять процентов Сафонов был убежден, что помощник Хайрамова используется вслепую. А если бы не половинка фотографии, найденная у убитого киллера, то вообще никаких концов бы не осталось. Фотографии Сафонов заказывал прошлой осенью сам. Всего два экземпляра. Один он оставил себе, второй подарил Володе Свешникову. Вот он — свешниковский.
На душе было тревожно. Чтобы отвлечься, начальник СБ решил чем-либо заняться. На глаза попался журнал дежурств на посту «Дом». Сафонов знал, что секьюрити между собой называют его «Пост № I».
Он вяло листал журнал. Ничего интересного:
«Дежурство прошло без происшествий». Стандартная запись повторялась каждое дежурство. Разнообразие вносили только записи типа:
«19.45. В кв. 17 пришли гости. 0.40 убыли». Или:
«Согласно заявке в кв. 20 пришел в 14.20 телемастер. Убыл в 14.5б». Ерунда, короче… Так, а это что? «3.09. 10.30 от дома № 22 отъехал автомобиль „Жигули“ серого цвета (госномер), который стоял там около двух часов. Вчера этот же автомобиль простоял с половины седьмого вечера часов (приблизительно) до десяти». Стоп! Что-то в этом есть. А может быть — нет. Мало ли машин останавливается по каким-то своим обстоятельствам? Один грузовик у этого самого двадцать второго вообще стоит на «вечной стоянке»… Так, а кто дежурил? Хмельнёв… Что ж, молодец. Сафонов сам провел дополнительный инструктаж после того, как появилась «информация по Круглову». Рекомендовал обращать особое внимание на машины, из которых потенциально могут вести наблюдение. Инструктаж — дежурное мероприятие, половина охраны его проигнорировала, другая половина слушала вполуха. А старательный Хмельнёв засек автомобиль. Скорее всего — посторонний, для СБ интереса не представляющий. Сафонов и сам бы на этого «жигуленка» внимания не обратил, если бы не события последних дней. Если бы не засада в подъезде. Если бы не время, когда машина стояла у дома двадцать два. Время приблизительно совпадало с выходом Бегемота из дому утром и возвращением вечером. Интересно, а позже эта тачка появлялась? Сафонов быстро набрал номер телефона на «Посту № I».
— Але, — отозвался голос дежурного. Фоном в трубке звучала музыка.
— А представляться не нужно? — жестко спросил начальник СБ.
Музыка смолкла. Сафонов усмехнулся, он отчетливо представил себе, как секьюрити поспешно выключил радио.
— Дежурный слушает.
— А фамилия у дежурного есть?
— Козлов.
Сафонов вспомнил этого высокого веснушчатого парня, кандидата в мастера по десятиборью.
— Сафонов говорит. Как там у тебя обстановка, Миша?
— Да… нормально, Игорь Михалыч. А вы как?
— Спасибо, все в порядке, — ответил Сафонов. — Слушай, Михаил, посмотри, пожалуйста, в журнале… э-э…
— В каком журнале?
— Как в каком? — удивился Сафонов. — В журнале дежурств по посту.
— Так ведь он у вас, Игорь Михалыч.
— Верно, у меня. Но записи-то вы ведете?
Козлов озадаченно молчал.
— Ну чего молчишь? — спросил начальник СБ. Он уже начал догадываться. — Ведете?
— Так журнала же нет, — совершенно искренне ответил Козлов.
Он был КМС по десятиборью, а не по интеллекту. «Переведу мудака на автостоянку», — подумал Сафонов и сказал ласково, по-отечески:
— Слушай, Миша, ты срать ходишь?
— Хожу… согласно инструкции вызываю подмену.
— Так вот, когда пойдешь срать, оторви кусок бумаги от рулона и (тут терпение оставило Сафонова)…Короче! Записи — вести! — зло сказал он и швырнул трубку.
Ну, блин, работнички… Решили: Бегемот в Забугории, Хитрый Саф ранен, можно расслабиться. Хрен вам!
Игорь налил себе водки… «Ладно, — подумал он, — зайдем с другой стороны. Чего я горячусь-то? Ну, стояла какая-то машина… Ну и что? Мало ли… Проверим-ка для начала — чья машина? Может, хозяин в этом самом двадцать втором доме и живет?»
Он выпил, не спеша закурил и нашел в записной книжке номер «своего человека» в ГАИ. Спустя десять минут он знал телефон и адрес владельца серой «шестерки». Владелец жил действительно в доме № 22. Только на другом конце города, на Софийской. Вздохнув, Сафонов снова взялся за телефон.
— Дежурный ФСБ капитан Волков. Слушаю вас.
Одновременно с тем, как капитан снял трубку, включился магнитофон, а умная техника начала поиск абонента. Профи звонил из автомата и был краток:
— Передайте майору Рощину, что в Гремово орудовал Валерий Колосов. Кличка — Боец. Записываете?
— Да, — лаконично ответил дежурный. — Вы можете представиться?
— Рощин поймет. Дальше: со слов Котова — именно Боец и завалил вашего грушника.
На дисплее перед дежурным высветилась надпись: «Идет поиск… Идет поиск».
— Передайте, — продолжил Профи, — полчаса назад я Бойца ликвидировал. Можете проверить: угол Садовой и Крюкова канала, во дворе.
— Представьтесь, пожалуйста, — повторил дежурный, но в трубке раздались гудки.
По дисплею побежала надпись: «Таксофон. Финляндский вокзал».
Профи не спеша вышел из вокзала. На противоположном берегу Невы возвышалось массивное здание с целым комплексом антенн на крыше. В одном из помещений этого воистину Большого дома дежурный ФСБ набирал домашний номер телефона майора Рощина.
— Алло!
— Здравствуйте. Мне нужен Матвеев Григорий Иванович.
— Я слушаю.
— Григорий Иванович, — сказал Сафонов, имитируя хохляцкий акцент, — инспектор ГАИ капитан Сердюк вас беспокоит. Есть проблемка.
— А… что случилось? — В голосе немолодого уже мужика Сафонов уловил явную тревогу.
— Жалоба на вас… Вам принадлежит ВАЗ-21063, госномер… Серого, так сказать, цвета.
— Мне, — ответил Матвеев, — но не совсем.
— Что значит — не совсем?
— Я ее, товарищ инспектор, на днях продал. Но, понимаете, по доверенности… А что он натворил?
— Кто?
— Новый владелец. Круглов, фамилия, Сергей Игоревич, если не ошибаюсь… очень приятный молодой человек.
— Адрес нотариальной конторы, в которой оформляли доверенность, — сказал Сафонов без хохляцкого акцента.
Выслушав ответ, он громко и грубо выругался.
Майор Рощин матюгнулся тихонько.
— Что? — переспросил капитан Волков. Только что он прокрутил Рощину запись разговора с Профи.
— Нет, Гена, это я так. Спасибо большое. С Финляндского, говоришь?
— Так точно. Группу я выслал, но без вашей санкции…
Рощин понимал, что озадачило дежурного. Если «на контакт» выходил агент Рощина, то поиск и задержание его было бы ошибкой. Но так агенты «на контакт» не выходят — для этого есть другие каналы. Хотя… всякое бывает. Если же анонимный звонок исходит от убийцы, а меры к его задержанию не приняты, — это оплошность дежурного. Он ждал решения Рощина.
— Действуй по инструкции, — сказал майор. Про себя он подумал, что время уже упущено.
Профи ушел.
Звонок застал Рощина в прихожей. Он не успел даже снять плащ, только расслабил узел галстука. Не разуваясь, прошел в кухню, поставил на плиту чайник. Закурил. С высоты тринадцатого этажа майор смотрел на огромный город. За сеткой дождя горели тысячи и тысячи окон. За некоторыми из них осуществляются или задумываются преступления. Это майор знал точно. Как знал и то, что противопоставить этому ничего — или почти ничего — невозможно. Криминальные планы могут вынашиваться и в респектабельных офисах, и в притонах наркоманов, и в тесных кухоньках обычных хрущоб. И масштаб может быть самым разным: от идеи взятия под контроль солидного банка до мыслишки об ограблении ларька на соседней улице. Преступления могут задумываться в недрах мощных криминальных формирований, а могут одиночками. Последних, кстати, вычислить гораздо сложнее. А уж если человек не судим, не проходит по учетам, живет скромно… Светились окна за сеткой дождя. С тринадцатого этажа высотной «башни» на проспекте Славы майор Рощин смотрел на огни огромного мрачного города. В девяти километрах севернее, на Гражданке, сквозь давно немытое стекло смотрел особо опасный убийца Круглов. Он-то как раз и был тем самым одиночкой…